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Cincuenta y cuatro

He medido mis palabras
con un metro de costura:
Doscientas treinta y seis letras
para vestir tu figura.

He cosido doce versos
sin agujas ni cordel,
pues las mejores puntadas
se dan con pluma y papel.

Tres estrofas he bordado
con hilo de tinta azul.
Otro vestido sin dueña
que va directo al baúl.
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13comentarios 149 lecturas versoclasico karma: 78

Flores en el suelo

Se acabó el tiempo de las palabras
y sólo quedan gestos que no sé descifrar.

Voy volando en círculos sobre mi propia vida
y tú coloreas mis alas con versos
que se convierten en ceniza después de tocarlos.

Hay demasiadas cercas rodeando la distancia,
y la aquiescencia de la luz
que debería marcarnos el camino
nos ciega los ojos.

Ahora entiendo
que Alegría lleva de la mano a Tristeza,
que se acumulan tres de cal y una de arena,
y que las emociones no admiten vuelta atrás.

A medianoche,
recoger las flores del suelo ya se ha convertido en ritual.



(imagen: actsofbeauty.co.uk)
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Iguales pero distintos

Quizás, entre tu mirada y la mía,
la distancia sutil que nos separa;
transparencia tenue, consciencia clara;
vida vedada a mi como utopía.

Dos líneas, difícil alegoría:
paralelas que el destino prepara,
cercanas, sin contacto, cruel tara,
abismo entre tu existencia y la mía.

Tu per se conocida, yo anodino;
yo en sombras, tu luciendo sin igual;
la nada mi herencia, tu el vellocino;

naciste en cama, yo en el lodazal;
para mí el agua, para ti buen vino.
La vida trata a todos por igual.
----
Perdón, me equivoqué, es que no atino,
Es la muerte la que nos hace igual.
Seguro que ha sido la mención del vino
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4comentarios 118 lecturas versolibre karma: 87

Soneto. Código de acceso

Si vuelves al umbral de mi avenida,
tendré abierto mi código de acceso
y en el alma aguardaré tu regreso
si te quedas para toda la vida.

En la rémora de amor, sin medida,
hay que poner fin al largo receso
que no entiende cuál será este proceso
mientras no halle una vida compartida.

En la cápsula de filosofía,
el AMOR, si lo es, existe de verdad
y es cultura de la filantropía.

Dos almas que eyaculan compañía
son el orgasmo de pura libertad
que alojan a nuestro amor cada día.
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Despierta primavera

Inicia su recorrido el sol, por el sendero que lo llevará a la cima de la bóveda celeste. En el camino, unas estrellas juguetonas se esconden detrás de unas nubes, y el sol las pilla y las despide cariñosamente. Aún a la distancia avisa a la luna que ha llegado la hora de partir y le sopla un beso cual llamarada fulgurante. Las nubes despiertan ante la tibieza que el sol deja a su paso, y las aves cantan un himno de bienvenida, pues lo esperaban desde hace algunas horas. Los árboles, las flores y el río danzan al compás de la sinfonía de la alborada.

El despertar
alegre en la campiña
primaveral.


@SolitarioAmnte / x-17
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A tocar fondo

A esperar que el sol nunca saldrá.

A soñar contigo que mi realidad es fantástica
de tus manos, mis instantes se construyen y fortalecen
hemos tocado fondo, y
el abismo;
hemos vuelto sin habernos ido.

Te escribo con el corazón en medio del lápiz.

Las letras reflejan las arterias y
el color rojo es la sangre en mí;
te sigo escuchando en el viento.

Mis manos siguen enteras por dentro.

“El daño y el remedio
Somos tu y yo”
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El payaso triste

Soy un poeta negativo.
Pero lo peor de todo es
que mi negatividad no es del todo
sincera:

Llevo una máscara
graciosa,
sin embargo, me embarga
la pena;

hacer versos
debería ser señal de tener
una gracia y no una
cadena.

Llevo una máscara
generosa,
tejida por musas borrachas
y venenosas quimeras;

soy un cómico
en el traje
pavoroso, circunspecto, piojoso,
de un poeta.

Llevo una máscara
gloriosa,
pero quiero que sonría el niño
asordinado con poéticas;

qué payaso más triste
en medio de la carpa silenciosa,
sepulcral,
de la biblioteca.

Llevo una máscara
melodiosa,
pero no me hacen feliz
mis poemas,

todo es hacer pompas
en el aire del drama,
todo es un Fénix de amargura
y tragedia.

Llevo una máscara
hermosa.
Maldita poesía.
Maldita belleza.
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Sueños (mini poema)

Mientras el viento roza mi cara,
la tarde a la noche encontrará
sueños de amor ella traerá
antes que nazca la aurora.

MMM
MaluMora
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2comentarios 94 lecturas versoclasico karma: 69

El final (Soneto)

Pupilas vacías en su mirada
Reflejaban el final conocido
Distancia del silencio permitido
Sentimiento que yace en su morada.

En pena con el alma desolada
Agradeció su tiempo concedido
Doliente olvido del amor nacido
Hiriente daga en el pecho incrustada.

Egoísta abrazo me das en migas
Fría despedida como la nieve
Lúgubre un último beso mendigas

Incómodo momento, llanto leve
Afloran los recuerdos del ayer
Largos caminos, que tu amor se lleve.

HB 28-08-17
@Simplemente Yo En Letras
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5comentarios 81 lecturas versoclasico karma: 84

La lluvia y su después

Después de la lluvia
viene tu amor a sembrarme
de esperanzas infinitas
de heridas cicatrizantes.
Después de la lluvia
viene tu amor a rescatarme
de este firme precipicio
donde me arrojo para hallarte.
Después de la lluvia
el desierto seca mi sangre
y en el río de tus besos
me ahogo por no amarte.
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sin comentarios 73 lecturas prosapoetica karma: 80

Soy feliz

Soy feliz como un niño
que bella y linda esta Extremadura
cuando cae la lluvia.
Me asome a mi ventana el paisaje
Extremeño
húmedo.
Los colores verdes y ocres
me hablan.
De amor y caricias.
De dolor y vida.
Un arco iris desde
esta ventana
me ilumina y
con el viento allá
donde estés
te mando
un beso.
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2comentarios 73 lecturas versolibre karma: 86

Viento de mi bosque

A veces quieres que te toque
Esa gracia divina y delicada
De separar palabras de mis versos
Y leerte entre mis líneas enamoradas.
A veces quieres, lo sé
ser viento de mi bosque
Ondear entre mis labios
con tu brisa de poeta
besarme con ternura
Como sol de primavera.
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Te encontré

Te encontré
en la cáscara, fanal de una poeta,
en su nombre y su mirada
te hallé viva.
Era tarde de otoño, verso turbado,
timidez en el rostro, apatía.
Miles de flores naciendo
en sus manos
y tanto verano llenando sus ojos
como el horizonte sin nubes
pudiera abarcar.

Quemaba el frío de sus letras,
recuerdo,
soneto en ruinas, poema enfermo
y, al fondo, un candil.
No sin turbarme, seguí leyendo,
campo de intriga, misterio, enigma
revuelto por resolver.

Cuánta tristeza en la tristeza...
Quisiera servirle de foco, de pozo,
de fondo, de torno, de globo, de trono,
de bolso, de lomo, de sorbo,
alivio a su falta de inspiración.
¿Cuánto
vale un par de alas?
¿Cuánto
unos brazos capaces
de abarcar el mar?
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Insomnio

Un goteo constante,
pasos en el techo,
ladridos distantes
y un reloj maltrecho

que solo da pasos
cuando no le veo.
Y de nuevo, siendo
en mi cama un reo,

veo una figura
naciendo en la esquina.
--Cálmate --me digo--.
Sólo es la cortina.

Finjo que no he visto
dos ojos brillar.
Decido taparme.
Prefiero olvidar

esperando el día.
Buscando escapar
de una cama fría
sin poder gritar.

Un zumbido seco
contra la madera
Luz ténue hacia el techo,
se acabó la espera.
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El espejo

Busco en el espejo las palabras,
algo no dicho entre nosotros,
algún idioma nuevo escondido
en la plata
que sirva para encender
las habitaciones
y volver a construir la ciudad
que sueña bajo los despojos.

Quisiera verme a través de tus ojos,
quisiera incendiarme en tus párpados
y hablar para arrancarte este
silencio de los labios

que es el eco de la ausencia.

Pero somos una puerta clausurada.
Somos el océano que brama
su grandeza en las alas de una mariposa.
Somos una línea que sostiene
nuestros días
con el mismo invierno
tejido en la garganta.

Somos el mismo verso
y la misma ceniza,
somos el reflejo de la misma historia.

Somos la luz, el disparo

y la fotografía...
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Oración del Poeta

¡Oh musas
venid ahora!

¡Cread el climax!
que la hora
de la cosecha
se avecina.
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El invierno del amor

Te frotabas las manos,
la vida jugaba como mueren los niños en los juegos;
aprendiendo a sostener la sonrisa
en la primera lluvia,
en la primera mancha de barro,
en la primera herida.
Un día caminando te das cuenta
del viento en la piel,
del contar hasta cien sin que se esconda nadie;
ni el miedo,
ni el mañana,
y te encuentras cruzando una calle,
como los que mueren de frío,
con la sonrisa en la boca
en el invierno del amor.
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Rieles y Globos

Tal vez perdí el tren que me llevaría a lo que tanto quería
por hacer tiempo con quien no debía,
arrepentirme me haría un cobarde
desquitarme sería menos placentero que una paja
o que un café a las tres de la tarde -para los míos-
y no pretendo gastar mis manos en ello(s).
así que: me toca caminar
porque el tiempo pasa y yo siento que me quedo purpura
con algo que no me corresponde,
aunque el kilometraje de mis pasos esté por sobregirar
y lo caliente del asfalto se coma la planta de mis pies,
aunque avance hacia adelante –o hacia arriba-
el nuevo camino me muestra todo lo que queda detrás-o debajo-,
los colores que nunca debí haber usado
las palabras que nunca debí haber creído
los ojos en los que no debí buscar nada más que mi reflejo
las sonrisas que debí apagar cada que comenzaban a iluminar mi ciudad.
Y cuales nunca debí haber reemplazado
y es bueno
y está bien
porque aunque los días sumen y sumen
para hacerse más,
en algún punto vuelven a comenzar
haciéndose uno.

Aunque esté en éste momento sin nada más que imaginarlos pasar destiñendo azules que robaron rojos y se hicieron verdes de un amarillo oscuro que resultó morado pero invisible.
Juro que por algún instante los palpé
y los tuve entre mis dientes
me aferré a ellos de cientos de maneras
porque escuché decir que: no hay recompensa sin esfuerzo.
Y supongo que el mío fue poco,
menospreciado
o en vano, en un escenario más trágico.

Pero que voy a saber yo de trenes perdidos
y de flotar
si de mi cuello cuelga un ancla
con su(s) nombre(s)
y los únicos rieles que tengo
son los que siempre llevan mi tren a perderse en bocas que mastican para luego escupir.
Y ya es bien sabido que:
a mí no me gustan las bocas
que no dan amor un poco más abajo de mi ombligo
ni
aquellas
que
se rehúsan
a besar
los
tres
lunares
de mi miembro.




Superior



derecho.
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Cómo

Cómo explicarte, amor…
como te amo.

Mira mis ojos y verás
que para mi mirarte…
es beberme la ambrosía
del mejor día de primavera.

Y es que tus ojos hacen
brotar burbujas en mi corazón;
vuelven de seda el aire que respiro.
Vuelven suave la luz,
como ese mar espejeante
del más tranquilo atardecer.

Y es que tu cuerpo es para mí
como aquella roja lumbre
que calentaba los hogares
en los más crueles inviernos.

Y aún así es capaz de poner…
escalofríos en mi espina dorsal.
Como un polo de hielo
derritiéndose en mi espalda;
y encender a la vez… esa
dulce tensión de mi vientre.

Pero no se…
Debería borrar todo
y empezar de nuevo.

Por que no consigo esa palabra
de aristas como un diamante…
que descomponga la luz.
Que haga brotar ese sonido puro,
que exprese sin ambages
y pueda describir,
mi amor, como te amo.

Y es que… quizá no sea tu cuerpo…
quizá la burbujeante lo seas tú.
Tu, que eres como esa luz de un sol
que nunca puede apagarse.

O quizás…
Ninguna palabra mía
sea suficiente para describirte…
y muere.
Por eso muere todo en mi garganta
por eso muere…
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Ser Becario

Estoy en una prisión, con ventanas,
Mi mente ufana atada,
A una silla sin respaldo,
Por un sueldo de saldo,
Lastro en balde mi espalda,
Aquí nadie me habla,
Y me pagan con retraso,
Debería no hacer nada,
Pero trabajo a destajo,
Mi jefa está obsesionada,
Con su base de datos,
Y yo aquí pasando el rato,
Con los dedos entumecidos,
¡Tranquilo! , la montaña ha reducido,
Me dice la compañera,
Mientras ella atiende llamadas,
De clientes que nunca llegan,
Suena el timbre,
¿Cliente? Imposible,
El sonido me miente,
Es el otro compañero,
Llega tarde como siempre,
Me pregunta ¿cómo vas?,
¿Ya has llegado a la dos mil?,
Esboza una sonrisa pueril,
La pasé hace semanas tranquilo,
Hace tiempo que cumplí mi objetivo,
Él se levanta de su sitio,
Va a por otro bocadillo,
Mientras yo… yo sigo con lo mío,
Otro día de horror,
Otro día redentor,
Otro día en mi infierno,
Hasta finales de invierno,
Contaré los días que restan,
Maldigo al calendario,
A ser Becario,
Maldita desdicha,

Bueno dejo de escribir… que me vuelven a meter prisa.
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