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Homúnculos sin identidad

Se acabará la asignación de metaplasmos,
y aquel apócope se borrará de la frente,
e impregnado ahora en ectoplasma sintético,
por las fosas, bebiendo este Leteo.

Lento se desconchará el nombre y su médula,
perdiéndose así el sentido del logos,
de ese pasado no quedará pasta informe,
de lo que antes fue una canción conocida,
holograma familiar de cosa cálida,
ni restos de algo,
a lo que se le pueda decir
"Estas son mis ruinas ónticas".

Te borrarán la carrera de vida,
y cada punto allí hilvanado en ella,
como quién borra en tiza y violento,
dejando atrás un desastre de talcos.

Serás una serie de números tatuados en la nuca,
una permutación en fila,
una hoja en blanco sin motivación,
ni voluntad.

En ti no habrá recuerdos, memorias o familias,
como un homúnculo en cero:
clon de la nada,
el soldado inmortal que sólo espera,
las órdenes de un rey-máquina,
el cíclope omnisciente que todo lo ve,
padre de todos estos fetos,
espárragos ocultos al tacto del Sol.

Serás parte de esa "marca registrada",
legión de ranas enlatadas,
artículos deshechables según el caso,
los nuevos monstruos pálidos de Frankenstein.

Eso es lo que nos espera con miedo,
allí adelante... ¡Mira!,
diez mil años a lo lejos.-


@ChaneGarcia
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etiquetas: prosa poética, poema en prosa
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