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El club de las diez horas al día

Enfermamos en silencio
consumidos por el tiempo lánguido,
lento, ignoto e inalcanzable.
Expuestos por la monomanía;
producir, producir y producir.
Las horas sin ser nuestras
qué muertas caen
y llenan de sudor nuestras frentes,
caen, caen, caen.
Como autómatas, no necesitamos pensar.
Pero mis hermanos y yo
pensamos igual
ellos del África subsahariana,
yo de Europa occidental;
dos binomios,
diez horas al día
de inhumano calor.
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Debido al amor (Un poema de @Canet y @Verin)

Debido al amor,
aprendí a volver de la muerte.
En esa brecha abierta y candente
que deja el dolor continuo e inmortal
de la noche más oscura,
mi corazón -que se siente solo-
gasta un coraje desesperado cargadito de utopías,
y lejos de rendirle pleitesía al olvido de tus ojos,
te recibo y te hago frente
con los recuerdos que me quedan.

Comienzo a respirar despacio,
no sé coger aire de otra forma cuando regreso de la muerte.
Una vida que fue mía -tuya, nuestra- brota alineada, sin remedio.
Es la cicatriz más bella que jamás haya visto,
y haciéndome la fuerte,
queriendo…
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28comentarios 202 lecturas versolibre karma: 77

Dueles distancias

Dueles distancias,
dueles espinas
y sombras
que se extienden
por leguas feroces
que insisten
en separarnos.


@SolitarioAmnte / vii-17
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Lloviendo

Del verano,
tus cabellos mojados
y en tus ojos,
acequias.
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Te desnudé a versos...

Tejí en silencio un poema desesperado,
lo llene de locura y con la necedad de
quién quiere morar el alma de su amada,
verso a verso... te desnudé.

Con besos recorrí cada palmo de tu piel,
con caricias conocí cada secreto de tu alma,
y buscando el latido y el suspiro perfecto,
verso a verso.... te desnudé.

@Un_Fool
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No sé cómo escribir esta poesía

No sé cómo demonios escribir esta poesía.
Bueno,
lo que pretendo escribir es que no sé escribirla.
Por mucho que persistas
en encontrarle algún significado
-o comprender lo que intento y no sé decir-
no encontrarás en ella
un mínimo sentido entre renglones,
ni un solo signo de lo que ocurre,
porque no sé cómo diantres escribir esta maldita poesía,
porque cada vez que pretendo
escribirla se hace latido
que fallece con la intención.

Canet
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Despiste

Mientras se mecía plácidamente
ensimismada y unida, codo a codo,
a su gran multitud de compañeras,

se preguntaba apasionadamente
¿cómo puedo yo, una gota sola,
cambiar la magnitud de la marea?

Tan encerrada, no era consciente,
que en su pequeñez el mar era.

Que juntas influyen poderosamente.
Una a una, al instante se secan.
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Prueba viviente

Dicen,
que arrebata el corazón
con sólo un roce de esa sonrisa
cálida a media voz.
Todos lo dicen,
yo lo demuestro.

Dicen,
que no tiene perdón de Dios,
que creó un cielo azul
en el infierno.
Todos lo dicen,
yo lo demuestro.

Dicen,
que colecciona huesos
de corazones que caminan
en silencio.
Todos lo dicen,
yo lo demuestro.

Dicen,
que por su sangre
muere el invierno y
se detuvo el tiempo.
Todos lo dicen,
yo lo demuestro.

Dicen,
que su respiración
teje cada hebra del aire,
que conoce sus secretos.
Todos lo dicen,
yo lo demuestro.

Dicen,
que vive por amor
al arte de enamorarse…
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Tan dentro de mí

Te has quedado tantas cosas de mí
que no he sabido por dónde empezar
a curarme las heridas
que me dejaste a cientos
borrando sonrisas a pares
para empezar a darme cuenta
que te sido echando de menos.

He tirado pensamientos por la terraza
cartas por la ventana de mi habitación
y aunque sin razón me dejaste
todo empieza desde hace tiempo
a tener algo más de razón.

Te has quedado tan dentro de mí
que no tengo fueras para olvidarte,
me hiciste débil con tu ausencia
siendo tú la reina
que ganó a este alfil la batalla.

El eco de tu voz
sigue siendo el mejor canto
que haya oído…
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Aún con la neblina

Nadie lo contó,
viví con las sombras que enterraron
a mis miedos.

Fui testigo de mis ojos,
ellos grabaron historias tejidas
de mis tiempos confusos.

Yo lo sentí,
fueron suspiros profundos los que huyeron
del lastre de mi propia orfandad.

Y ahí, con el frío adolorido por la desvergüenza,
fui limpiando mi rostro con el amor
el amor que tengo por ti.

Nadie lo contó,
siempre valdrá toda la pena detenerse
a escuchar cómo amanece el día a tu lado,
aún con la neblina de saber que ya no estás.

Poesía
Miguel Adame Vázquez.
18/07/2017.
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Día festivo, día de labor

Se me han quedado las nubes,
los ojos y los versos
en diez horas de trabajo a 38°
(inhumano es poco)
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4comentarios 37 lecturas versolibre karma: 71

Meditaba la Luna

Se preguntaba la luna
quién le quitó sus besos?
quién le borró la sonrisa?
quién le robó el tiempo?

MMM
Malu Mora
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Abres un libro

Abres un libro,
en cualquier andén del mundo
y el tiempo se detiene contigo.

La soledad es paisaje sin palabras
y el silencio las manos.
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Sensatez

Sensatez
El corazón ardió como lava
junto con la pena y la aflicción,
una dejándose llevar por el llanto
otra queriendo doblegar a la razón.
El amor acudió,
y la sensatez con su alegría
el pesar desvanece
la tristeza desaparece
nuevamente la felicidad
logró ahuyentar al dolor.

MMM
Malu Mora
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Si tú no estás

Si tú no estás...
Si ya no sale el sol en las esquinas
De la ciudad amarga y descuidada.
Si tú no estás,
Soy extranjero ausente en tus mejillas,
Turista accidental de tus caricias,
Ajeno a tu sentir, a tu pensar,
A tu existir. Sin ti.
Vagabundo por calles, me devoran,
Me aplastan las miradas de los Otros.
Los que no somos ni Tú ni Yo...
Vosotros, los que a veces me miráis,
Vosotros, preguntando tantas cosas...
Ninguno de Vosotros me conoce.
No tengo a nadie, a nadie
Que deberle nada.
¡Solo a ELLA...!
No soy un hombre diestro en la Poesía,
No escribo nada bueno para nadie...
Mis…
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Tinta densa y espesa

Desde que ya no me lees
la pluma toneladas pesa,
la tinta es densa y espesa,
así como la sangre
que bombean mis
latidos solitarios.



@SolitarioAmnte / vii-17
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12comentarios 66 lecturas versolibre karma: 80

Te quiero así

Te quiero así,
quebrada.
No para unir tus piezas,
sino para juntarme en ellas.
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sin comentarios 22 lecturas versolibre karma: 72

París

Hemos visto el camino,
pero no hemos encontrado los pasos necesarios
para llegar a París.
Ni las gárgolas guardan ya
la prenda de un amor
que soñaba con sentarse junto al Sena.

El cielo nos habría esperado nublado,
-estamos habituados a la humedad-
y nos habría dejado un recuerdo
en cada esquina.
(Yo los habría guardado todos.
Ya sabes cómo me gusta
guardar tesoros en el corazón
aunque después pesen).

Hay todavía un mesa vacía en un café
que nos espera.
Alguien debería decirle que no vamos a ir.
Se nos ha encogido el tiempo
hemos perdido el roce de los dedos,
y el disco…
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Ese tiempo

Se me han muerto los minutos 
uno a uno      
errantes en el tiempo     
que he perdido.
      
Como olas      
que nunca bañan pies descalzos.
Como olas
que arriban tarde 
en la oscuridad de las noches 
sin estrellas.

Se me han muerto los minutos
uno a uno 
como arena
que se escurre entre los dedos. 
    
Escapando a ese dolor inmóvil
que recuerda las ausencias. 
   
Ese pesar que duele y duele,    
sabiéndolas perdidas,
en los tiempos que se fueron.  

Se me han muerto los minutos
uno a uno
¡estúpido de ti!
me dice el contable de mi tiempo.
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Tacos

A miles de kilómetros quedan los puestos de tacos de mi país.

Me acuerdo – recuerdo – la cantidad de veces que escapé del internado
para asomarme en la boca de todos,
a mirar mi hambre que creí ida.

Desnutrido, apenas yo mismo,
me alcancé en el último taco de la noche
y así obtuve mi santa cena.


Imagen: Rotulo style/Mexican Taco art
Charles Glaubitz
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