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El Más Hermoso Trabajo (Por el Día de la Madre en Varios Países del Mundo)

EL MÁS HERMOSO TRABAJO

Ella realizó el más hermoso trabajo
el más anhelado por muchas
ser madre, abuela y amiga.

Ahora desde el cielo
vela mi camino
en los senderos de vida
donde me tocó vivir.

Ella se llama: Cecilia
y digo se llama
porqué a quién queremos
jamás muere
siempre nos acompañará
hasta el final de nuestros días.

Abuela querida
gracias por ser mi amiga
por haber realizado
el trabajo más hermoso y difícil del mundo
ser madre, abuela y amiga.

Autor: Robert Allen Goodrich Valderrama
Panamá
Derechos Reservados
De Mi Libro: "Hombres y mujeres sabios (la sabiduría de los ancianos)"-Finalista del Premio Literario Reinaldo Arenas Versión Poesía 2017 Creatividad Internacional, Miami Florida USA.
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Diluvio de gatos negros

¿Ruleta /o ensalada/ rusa?
¿infierno, paraíso,
o un espacio en el cobertizo?
¿un revólver, un tridente
o un tenedor?

¿o una bala bien puesta
en las sienes
del mejor postor?

¿me haces la guerra
o mejor
me haces el amor?

Con este diluvio
de gatos negros
no hay paraguas
ni hay un arca
que aguante.

Y al que le venga el guante
que se lo plante.

Estoy harto
de camaleones monocromáticos
(y esto no va por ti mi amigo Peter)
y de las ratas de dos patas
que duermen de día en mi ático.

Y si los vampiros chimuelos
me chupan la sangre
dejándome cual piltrafa
en el suelo,
ojalá y venga mi abuelo
a bañarme en bloody mary,
o ya que me llueva sangre
del cielo,
y no culpo
quien pique el anzuelo.

Dame dos onzas de consuelo,
y unas tiras de cecina
para el asador.

¿qué si me siento cazador?
pues ando en cacería
de brujas
y que la que mal me hechiza
que se vuelva lienzo
para mi pincel,
o ya de plano
que mejor me haga el amor.


~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
@AljndroPoetry
2018-mayo-10
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Campanas y golondrinas

Me asomo a la ventana. Tarde de primavera. ¿Tópico? Más que eso: mágico.

Revuelos y enredos de aves cálidas, las que gustan de horas de sol arañando el horizonte. Golondrinas, vencejos y gorriones decoran nubes, son la banda sonora de lo placentero, de la sensación de saber que los días se alargan, como los brazos cuando quieren tocar el alma.

Mi pueblo es pequeño. Pero no por eso pierde encanto. Las campanas son como el pregonero de festivales, el que anuncia melodías. Me agitan desde niña, brincan y repican.

Huelo a tardes de abril y mayo. A brotes que salpican de verde el paseo como un cuadro de puntillismo. A mi casa. Mi familia. A las risas que alegran el pecho.

Sabe a vecinos que me han visto crecer. Y que me reconocen cuando vuelvo. Sabe a paseos para ver almendros en flor, los perales llegan luego.

Sabe a campos que revientan de amarillo. A caminos con barro después del aguacero (ya te conozco, mayo).

Suena a chistes entre amigos, a fiestas entre lazos de infancia y a brindis de experiencias en mochilas.

Suena a perros que ladran, a gatos sigilosos que aguardan tras la esquina. Suena a risas de niños, jugando y saboreando sus chucherías.

Sabe al recuerdo de los que ya no están, pero que siempre me acompañan prendidos en estrellas, en recetas de abuelas y cientos de anécdotas.

Vibra. Mi recuerdo es vivo. Mis sentidos se agolpan y me dejo mecer entre geranios y rosas. Entre enredaderas y helechos. Entre olivares y huertas.

Siempre estás conmigo, con tus llanos y cuestas.

A ti, mi pueblo. Mi hogar. Mis golondrinas. Mis partidas y también mis vueltas.
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Cuentacuentos

Estoy perdido como Alicia en el País de las maravillas.
Sigo baldosas que dibujan un camino en círculo.
Intento buscar valor para escapar de aquí,
pero siempre vuelvo al mismo punto
del comienzo.

Me siento y recuerdo aquellos cuentos
que conducían a mundos de sueños,
donde el mar era azul
del azul del cielo.
Aquellos cuentos que decían que eran
tres las hijas de Elena,
tres los cerditos,
tres —también eran tres— Caperucita
el lobo y la abuela.
El gato con botas, el príncipe azul,
la bruja que sabe dónde estás tú,
dónde estás tú.

Sin embargo,
ahora mi mar no es azul de ese azul
del azul de cielo.
Vivo un cuento o como en un cuento
y, al despertar, saber que sigue todo igual,
que no es un sueño.

Que tu historia es una de las de verdad
que miente en los libros, de las que tú escribes,
de las que yo leo.

Quiero despertar...
y pensar como un niño, pensar en un cuento,
buscar la salida a los círculos del laberinto
y sigo
y sigo
y sigo girando
por esas baldosas
por ese camino
que hace que todo final, mi final,
sea como el principio.
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Ausencias

La cabeza del Gijoe.
Los caballos del fuerte de Playmobil.
Tu humedad en mis labios.
Mi piel en tus uñas.
El padre en el primer día de colegio.
La risa en los juegos.
El mar en el sabor a salitre.
La razón en el juvenil dolor.
La pasión en los simulacros de amor.

Era como la niebla haciéndose jirones,
como el sofá vació de mi abuelo
sobre el que mis hermanos pudieron saltar.
Así había sido siempre todo:
lleno de huecos, de desazonadoras lagunas,
como agua escapándose de los dedos.
Un puzzle con piezas perdidas.

Siempre así.
Hasta aquel día de diciembre.
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El Hilo del Papalote

Ayer encontré esa foto
playera sencilla
pantalón corto
sonrisa plena

una tela sepia
marchita los colores
igual que los años a mí

La última ilusión honesta
quedó anclada
en un día de Reyes
sepultada entre sonrisas
que no volverán...

en el ojo derecho
llevo todavía el último diente
que guardé para el ratón
y un par de zapatos sucios

en el izquierdo
luces de navidad
sala llena
aroma a hogar
buñuelos y comida de casa...

en los labios
se tatuó
un beso anís y chocolate
para mis abuelas

en los pies permanece
la carrera del honor
un tropiezo
con el que nos reímos infinitamente
el charco y la lluvia
aquel partido épico
contra el barrio de junto...

en las rodillas
una cava tan variada
de raspones

en las manos
se grabaron sensaciones únicas
las canicas ganadas
el trompo
las ramas del árbol de jobo
travesuras de nanche y ciruelas robadas
la cerca perimetral del vecino
rasguños varios
la complicidad del juego de rondas
el hilo del Papalote...

en la sangre
se absorbió la adrenalina
de no ser encontrado en las escondidillas
ni de ser atrapado en 'la pelusa'

en la lengua permanece intacta
la cajeta de la tarde
y el pan de leña
del vendedor de las seis

en los pulmones
la agitación
la carcajada consumiendo el aliento
y ese olor a hierba...

en la mente
naufraga el recuerdo
miles de ellos...

y la certeza
de que quizá
jamás en la vida
vuelva a ser tan Feliz...

**************************
El Hilo del Papalote
Día del niño y niña (30 Abr Mex)
2018
Transmisor d Sinestesias©
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Cuando las rosas no son suficientemente rojas

NO es bueno acostarse con algo oscuro,
decía mi abuela. Es tan malo
como irse a soñar con hambre.

Atrae espíritus burlones
que olvidan que están entre los vivos,
de que tomaba cuerpo la primavera
en mis labios en flor
cuando decías amarme tal como soy.

Cómo decirte que ahora duermo
con ropa negra,
por si, en un descuido, me cuelo en tus sueños
y no avergonzarte ante tus amigos,
mientras habláis
de aquellos "blue jeans", ahora inútiles,
que me hacían tan buen culo.

Cómo aclararte, corazón negro,
que a toda chica hay que tratarla
como te gustaría que trataran a tu hermana.

No me harás sentir más
como una mancha de grasa en la acera
que nadie ve y todos pisan.

No es bueno acostarse con algo oscuro.
Tu recuerdo ha terminado la maleta
cuando le hice salir de mis sábanas.

No sé qué se ha creído.
¿Qué le hace pensar que en mi poema
va a ser siempre de noche?


(Abel Santos.
de TODO DESCANSA EN LA SUPERFICIE,
Ediciones Vitruvio, 2013)
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La ironía de la cuestionabilidad

La lógica cae por su propio peso,
no tienes que venir tú a decírmelo…o sí.
Adoro un mundo reivindicativo
pero odio las cazas de brujas.

Muchas mentes privilegiadas
se han perdido por la discriminación,
y muchas se anularán si le damos
coba a la marginación.

Qué facilidad tenemos
para pasar de un extremo a otro…

Quiero ver cómo mi nieta
demuestra su valía en igualdad
de oportunidades, pero no me gusta
que criminalicen a mis abuelos por ser como eran.

Quiero ser parte de un mundo
abierto de mente, donde todo
se pueda cuestionar, y así avanzar…
empezando por mí mismo.
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Un libro ® ©

Un libro es un hermano
que no te traicionara
que compartirá contigo
y que página a página
te dará todo sin egoísmos
ni falsas pretensiones
un libro es esa madre
que no te abandonara
que te besara con sus letras
que te abrazara con sus paginas
un libro es ese abuelo sabio
que cariñosamente
y con buen modo
te hará ser mejor cada día
un libro será una dicha
plena e inextinguible
un manantial de agua fresca
que saciara tu sed
por un mundo bueno
un libro es como trozo de pan
que se lleva el hambre
y te deja el alma llena
y satisfecha
un libro es un medio masivo
de humanizar a los hombres
porque enseña puntos de vista
alternos y contrapuestos
a los tuyos y te obliga
a que tu mente haga un dialogo
con tus prejuicios
un libro es un instrumento de paz
un libro es más que fantasías
conocimientos historias y cuentos
un libro es la vida en papel
es una escalera al infinito
y la evolución del ser
un libro transforma pensamientos
abre las mentes
ennoblece el corazón
en fin un libro
¡Un libro es una maravilla!
Vamos lee que esperas
mil universos te esperan en un libro.

Carlos Luis Molina Lara
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El relato de un Sociólogo

LAS CENIZAS DE UN ANÓNIMO.

EL RELATO DE UN SOCIÓLOGO.


He sido más ausencia que hijo, amigo o hermano.
Tuve que callar tanto que he perdido todo mi ruido, al parecer, también mi voz.
Mi silencio supo obsequiarme un buen oído, de todo podría hoy saber, más sin embargo, prefiero ser sordo por no aceptar ignorancia cargada a granel por hombres y mujeres incultos, cuya ausencia de leticia y cerebros en sequia de rica información, solo tratan de destruirse a sí mismos.
Mi vida ha sido demasiado corta.
-Es mi culpa, obviamente.-
Perdí casi toda está entendiendo al otro.
Cuando elegí ser sociólogo, pensaba que entender a los demás, y por demás agregar también a la sociedad, me ayudaría en gran parte a entenderme a mí mismo.
-Al parecer me equivoque.-
Sólo por estudiar individuos; he estado presente en distintos grupos.
-¿Qué es un grupo?.-
Desde mi punto de vista, un grupo es un conjunto pequeño de personas, ligadas o no, por tiempo y espacio. Pueden llegar a representarse entre ellos, en algunos casos. También casi siempre un grupo conlleva a una finalidad, la cual es comunicativa entre participes en base a adjudicación y asunción o no de roles.
-En la mayor parte de casos los grupos se forman para satisfacer necesidades universales.-
He formado parte de grupos políticos, familiares, recreativos, entre otros. Cada Uno de estos grupos sociales satisface alguna necesidad principal, en algunos casos pueden ser varias.
Intenté generar costumbre con mi presencia para examinar luego mi futura ausencia. Al ausentarme, desaparecí como si hubiese muerto. Créanme que nadie fue presente a mi velorio.
-Fue una pérdida de tiempo. Podría haber disfrutado en soledad de mi ego tanto tiempo mal invertido.-
Desde pequeño siempre he sido de mucho hablar, aunque nunca he forzado palabras sólo por no dejarlas secas de buen genio.
-En general soy muy acertado al expresarme.-
Durante 180 días, cuando mi carrera ya se encontraba a medio camino de la meta, entreviste cada día a un individuo distinto.
-Lejos de pensar que sería algo tedioso; pensaba disfrutarlo.-
Preparé 5 preguntas, las cuales hacia rotar dependiendo el carácter de cada individuo.
-No aportaría mucho que las agregue al relato.-
Las preguntas eran bastante cortas y muy acertadas, con esto buscaba yo poder escuchar más y hablar menos.
Durante 5 meses escuche casi 900 veces las mismas respuestas a mis preguntas.
La mayor parte de los individuos, tal cual yo pensé que pasaría, se salían de tema abarcando asuntos personales.
Esto me llevo a pensar que el hombre por instinto y en un modo inconsciente de defensa, se torna egoísta, pelea por su propio beneficio y que volveremos siempre a donde hemos sentido.
-En qué punto?, pensaran.-
Dato 1: Todas las citas que organice en mi agenda fueron pactadas en el mismo lugar y durante el mismo horario.
Dato 2: Cada pregunta ocultaba un pie de desenlace que me llevaría a que cada individuo entre en un estado emocional en el cual quiera este liberar presiones.
Dato 3: Al terminar la cita, agregaba a cada individuo la frase: “Voy a estar en contacto con vos nuevamente.”
A medida transcurrían las citas, repito: todas en el mismo horario, en el mismo lugar. Podía notar que mientras entrevistaba a un individuo, otros, ya entrevistados, acudían al lugar solo por intentar encontrarme allí.
Casi todos ellos, excepto algunos, invadían la mesa en la cual estaba entrevistando intentando agregar más de su vida. Parecía no impórtales que había otra persona justo en ese momento.
Aquí es donde se tornan egoístas.
-El ser humano por instinto busca el beneficio propio.-
Al transcurrir los 180 días, regrese luego de 2 sábados al lugar, en el mismo horario en el cual realizaba las entrevistas. Pude notar que gran parte de ellos continuaba asistiendo allí.
Intente comunicar mis asuntos personales a varios individuos, todos ellos me silenciaron y comenzaban a hablarme de su vida.
-Yo había callado tanto durante las entrevistas que al momento de intentar hablar, para ellos, no tenía voz ni importancia.-
Deje pasar el tiempo y casi estando por terminar mi carrera y recibirme, quise intentar algo nuevo.
Durante algunos días de descanso salía por las calles a escuchar lo que las personas hablaban, tratando de encontrar similitudes entre toda la sociedad.
Escuché charlas de abuelos, de adolescentes, de adultos; la mayoría de estas no tenía un tema de cultura, no hablaba de política ni educación, algunas ni siquiera tenían compatibilidad entre emisor y receptor.
Mi experimento social, termino cuando ya me había recibido.
-No obtuve ninguna conclusión en ese momento.-
Luego de años, sentado en un sillón de la sala de estar de mi madre, llegue a la conclusión de que todos los métodos de estudio que utilice eran desacertados.
Yo buscaba que la gente sea casi políticamente correcta, aunque también socialmente imperfecta.
Pensé.
-¿Qué pasaría si en realidad no busco similitud?
-¿Qué pasaría si solo busco libres expresiones?
Deje de ver a estos individuos como posibles seres “correctos” y disfrute de cada uno de sus errores, aprecie cada actitud que los caracterizaba uno a uno.
Sin darme cuenta obtuve una sola conclusión:
“Somos todos indiferentes sociopolíticos.”
-Eso también denota perfección.-

-JOEL B. LEZAMA.
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Entre el frío y el estío

Blanco de la mañana
hechizo de luz sin tregua.
Carnavales de florecillas
tapizando alegres mi tierra.

Rojo de amaneceres vivo
paleta de óleos, mis vegas.
Terciopelo en los trigales,
de tu viento soy la vela.

Añil de ocasos limpios
bálsamo de mi alma serena.
Sinfonía de trinos del gorrión
Entra. Te dejo mi ventana abierta.

Rosa te viste la tarde
olor me traes a canela.
Corretean los niños en los parques
y cascurrean contentas las abuelas.

Verde de mi esperanza
sortilegio de luna nueva.
Veleta de mis sentidos
mil elogios, de mil poetas.

Malva en azafranes
de arrullo de amores plena.
En poemas de enamoradas princesas,
escucho alabar tus dones
que hasta mi pluma llegan.

Negro claro, de clara noche
noche abierta a la luna llena.
Aromas a flor de naranjo
a jazmines y a galanes.

Recital de flores. Madrugada eterna.


Tantas coplas te cantaron
que temo que no me oigas.
Tantos versos te ensalzaron
que sufro porque no me leas.

De todos modos,
como me dicta el zurdo* te hablo.

Como te siento, te he escrito.

Y a los cuatro vientos grito:

¡Hola Primavera!



*(Zurdo: corazón)

J. Robles
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Historia de plata

Un abuelo le dijo a su nieta,
a quien le apasiona lo brillante,
que existía una piedra
más bonita que el diamante.

Se confunde a menudo
con oro no pulido.
Pareciera de aluminio,
grafito o hierro sulfuro.

Tenía otros minerales
aquel abuelo de plata,
cada uno con su historia,
y él con sombrero de paja.

Pero era la pirita
la que hacía que su nieta
brillara al contemplarla
mientras lucía la gema.

Con la luz apagada
duermen ambos la siesta.
En cama, con pereza
echan su cabezada.

Ella no puede dormirse,
pues le recuerda su mente
aquella piedra presente
que le pesa y la desviste.

Cuando despierta el abuelo,
en el salón ve a su nieta
ante la piedra despierta,
soñando con su gran vuelo.

“Hora de irse a ‘casica'”,
le susurra a la niña.
“Te acompaño a la puerta,
da besos a la abuela”.

Ya todos se despidieron,
y al llegar a casa encontró
la maravilla que estaba
en el bajo del pantalón.

Brillaba tanto al mirarlo
que la nieta no pensó
que era su merienda
en aluminio envuelta.

Y lo miró.
Y sigue inmersa
en la belleza
de aquella piedra
que un día vio.

Y en su ‘casica’
la trasladó,
bañada en plata
la mente suya
en camisón.
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Eclipse

Los lamentos de los mamíferos
colapsaban las urgencias
y los niños echaban en falta
los besos de abuela
en sus mochilas.

Atroz mañana
para los que estrechan
sus manos como tenazas.

Yermas las pupilas
de los amantes
y las alondras
buscando
los estribillos entre los trigales .

Buques repletos de caricias,
en cuarentena

El lunes tuvimos
eclipse de ternura,
un dia demoledor,
sin duda.

Por fortuna ,a media tarde,
Platero y Yo
se daba ya por escrito.
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Abuela Por Siempre en Mi Corazón Estarás (Acróstico para mi abuela)

ABUELA POR SIEMPRE EN MÍ CORAZÓN ESTARÁS (ACRÓSTICO PARA MI ABUELA).

A su Memoria.


C onmigo siempre estarás hasta el final

E scuchándome y cuidándome

C omo mi ángel de la guarda

I ndependientemente del tiempo

L uz en mi camino serás

I nolvidable los momentos que junto a ti pasé

A buelita de mi corazón



V eo el sol salir en las mañanas y te recuerdo

A ti como si el tiempo jamás se hubiese detenido

L oco estoy por los recuerdos

D e los momentos que juntos pasamos

E xtraño aquellos momentos inolvidables que llevo conmigo

R ecuerdos que me acompañan en mi vida

R ecuerdos mágicos y extraordinarios

A mor del bueno del que ya no hay

M i segunda madre fuiste

A buelita de mi corazón

Robert Allen Goodrich Valderrama
Panamá, Derechos Reservados 2012
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Unos niños ríen en el patio

Un día de sol
recostado
en la barandilla
del balcón de la abuela.

[Una paloma desnuda]

Mis ojos son la ceniza
de los tesoros de la infancia
y el humo vacuo del futuro.

[Unos niños ríen en el patio]

No hay trabajo, voz en presente
que se extiende hacia el futuro
en mañanas de ansiedad.

[Ropa ondeando en los tendederos]

El tiempo pasa lento
demasiado rápido,
se va fumando el mañana.

[Una radio mal sintonizada]

Volverá la noche, como siempre
con sus giros, el reloj no se detiene,
y el día amanecerá insistiendo en sus miedos.

[Palomares vacíos en las azoteas]

El sol cada día parece el mismo,
pero el futuro, cada día acortado,
parece más pesado. Hundiéndome.

[Un pájaro ha caído del nido al patio de la vecina]

No hay trabajo.
No tengo nada para ti.
No hay nada., vuelve mañana.

Mañana ya no habrá tabaco,
sólo colillas.
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Mujeres Gracias por Existir

MUJERES GRACIAS POR EXISTIR

A lo largo de mi vida
he tenido el privilegio
de compartir con grandes mujeres
a las que admiro y apreció
a las que respeto y amo con todo mi corazón.

Mi abuela Tita que esta en el cielo
mis tías
mi madre la más importante de todas
primas
amigas
compañeras
todas ustedes mujeres respetables
valientes
fuertes
optimistas
soñadoras.

Gracias por estar allí
cuando más las he necesitado
gracias por existir.

Autor: Robert Allen Goodrich Valderrama
Panamá
Derechos Reservados
Marzo 2018

Pintura del Artista Panameño Alfredo Sinclair
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Mi Niño

¿Que es la penumbra
que escupe
sobre el iris...

es ese soplo
que quiebra los tímpanos...

es ese quejido
que rasga al alma...

ese sinsabor
que arrastra al ser...

ese diario
que oxida el latido?

¿dónde está la luz?
¿las plumas
de colibríes?
¿el arcoíris
a flor de párpados?
¿la seda
sobre la mejilla?

¿dónde quedó
ese vacío tibio de claridad
sin pensar en futuros
sin pensar en pasados?

¿Las canicas en los bolsillos
manos sucias creando felicidad,
el sabor del dulce de leche
magia de la casa de la abuela...?

¿La voz de papá...
la caricia de mamá?

Te extravié...
he soltado tu mano...

¡¿Donde te deje mi niño?!
¡¿Dónde estás?!

o quizá...
soy yo quién se extravió...

*******************
Mi Niño
2018
Transmisor d Sinestesias©
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15comentarios 134 lecturas versolibre karma: 97

El 50%

No es un problema de mujeres.

Tu madre es una persona.

Tu hermana es una persona

Tu abuela es una persona.

Somos el 50% de los seres humanos.



La persona que limpia tu casa es mujer.

La persona que limpia tu habitación de hotel es mujer.

La persona que cuida de tus mayores es mujer.



Las mil personas asesinadas por sus parejas o exparejas son mujeres.

Las personas violadas por manadas son mujeres.

Personas que quieren dejar de tener miedo.



Personas que quieren dejar de tener miedo en el trabajo.

Personas que quieren que se las valore, que se les pague un sueldo digno.

Personas que no quieren que las humillen.



Personas a las que mandáis a por café y fotocopias

solo porque… ¿porque qué?

Personas a las que tratáis como tontas-guapas-débiles desde pequeñas

solo porque… ¿porque qué?

Personas a las que preguntáis en entrevistas de trabajo

si quieren tener hijos solo porque... ¿porque qué?



No queremos más derechos por ser mujeres.

Los queremos porque somos personas.

No es un problema de mujeres,

Es un problema del 50% de los seres humanos.
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Por ti, mujer divina... (con @MiguelAdame y @Alex_richter-boix)

"Mujer, mujer divina
tienes el veneno que fascina en tu mirar [...]
tienes el perfume de un naranjo en flor,
el altivo porte de una majestad [...]
tienes el hechizo de la liviandad,
La divina magia de un atardecer" ~ Agustín Lara



Porque en los pechos de la mujer madre
se empieza a escribir mi historia,
porque en los ojos de la niña mujer anhelada
despiertan mis sueños de pubertad,
porque en los brazos de aquella mujer,
aquel amor primero,
la vida se hace más dulce que la dulce miel,
porque las manos de la mujer amiga
me han levantado de los abismos de las caídas de la vida;
por eso y una infinitud de razones más...
hoy brindo por ti.... Mujer Divina.


Los ojos de una mujer son estrellas que caen del cielo
iluminan mi camino y trazan mi sendero,
los besos de mi mujer, son el aliento ante el dolor que no es ajeno
el abrazo tierno de mi hija es la razón de seguir combatiendo,
la mujer es un sutil verso que acaricia en los adentros
es un bálsamo puro ante el veneno de este mundo enfermo
no sería nada sin su fiel consejo,
su sonrisa tierna y su valor ante mis desasosiegos,
mujer que diste vida a mis ruegos
que alimentaste mi calma cuando más indefenso estaba en mi nacimiento
mujer de amor es lo que tengo.


Son el mundo andando,
las que le abren los ojos,
las que dijeron a los humanos
“sed lo que sois” y compartieron su paraíso,
las que visten lunas en flor y amasan el pan,
son mis abuelas, mi madre y mis hermanas,
las mejores amistades,
las que siempre tienden un abrazo,
un amor inmenso de flores estallando,
las que se cansaron de decir
“no me permiten”
y hoy dicen “hago”,
porque son el mundo andando.


~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Poema a 3 manos
@MiguelAdame, @Alex_richter-boix
@AljndroPoetry

2018-mar-8
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Manos de cartón

La suya es una mirada de espera,
manos acartonadas,
de papel arrugado,
trenzando lana
con las edades de todos los colores,
aguja de madera
que junto al limonero guarda.

La suya fue una mirada cansada,
enloquecida entre hilos
y más hilos de telares,
la madre cobrando la mitad que el padre,
ella la mitad que la madre.

La suya fue una mirada de miedo,
escondiendo bajo los párpados,
en labios cosidos,
a la tia escapada del monasterio,
la iglesia ardiendo,
los curas ejecutados,
los telares transformados,
plomo, plomo, plomo,
el padre sindicalista,
los Pirineos están para andarse,
para dar cobijo al miedo,
para traer harina y huevos.

La suya fue una mirada de aguante,
de paciencia, de silencios
resignados, de lengua prohibida,
de cuerpo prohibido,
pero de deseo de vida.

La suya es una mirada viva,
que espera mientras hila
aguja en mano sus lanas,
una vida de hilos,
todos ellos enlazados.
La abuela es una trenza,
una vida sobre otra,
creciendo.
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19comentarios 89 lecturas versolibre karma: 94
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