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Poeta: Que la trinchera sea nuestros versos

Llamo a esa Generación Rota,
a ese grupo de poetas que buscan dominar las letras,
un hueco en esta España yerma,
un arrebato de sueños entre difuminadas izquierdas.

Llamo a Eleutheria
y a Marta Synés
para que me muestren
la fuerza de todas las mujeres.

Llamo a Bolibic
y a Saudade
porque la resistencia y las libertades
van de la mano de los sentimientos personales.

Llamo a esa Generación Rota
que busca al calor de sus notas
un rincón entre tanta soledad para que les acoja,
un refugio para huir en ciudades que nos abandonan.

Llamo a Kosti y a Escerezan
porque no hay revolución sin ideas sinceras,
no hay belleza sin la soledad que nos apresa,
no hay alegría sin levantar trincheras.

Llamo a Grecia y a Lura,
al amor, a la amistad, al sol y a la lluvia,
a la naturaleza y los barrios, a quien trabaja y a quien estudia,
a quien realiza donde y cuando puede contracultura.

Llamo a esa Generación Rota,
a ese grupo de poetas que logran luchar con todas sus fuerzas,
que construyen poesía a pesar de que no sea de altas ventas,
que todavía tienen esperanzas para aspirar a que la libertad sea nuestra.


Gracias por evadirme tantas veces con vuestra poesía.
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"Poemas, refugio de Poetas"

En las tempestades del alma humana,
Surgen como hormigas a las migas
de pan, pequeños seres llenos de luz
e inspiración que evocan con cada
suspiro, versos de incalculable valor,
valor humano que no es negociable
ni transable, pero si es palpable a los
ojos del universo, que se une de forma
astral a las refulgentes constelaciones
para inspirar a los poetas en sus más
sublimes y estremecedores poemas, esos
poemas que suelen tener vida propia y
cabalgan libremente por mundos letrados
utilizando como puentes la figura humana
para ser evocados en el tiempo y en las
generaciones venideras, recordando que
los poetas son como los cactus, nacen
crecen y se desarrollan aún contra la
corriente y las inclemencias de la vida.
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"Aprendiz de Poeta"

Mientras miraba el fulgor de las estrellas
Un manantial de fugaces sentimientos
Se abalanzaron sobre mi indomable pensar
Invitándome a descubrir nuevos horizontes
Donde poder fragmentar cada sentir cada
Pensar y evocarlos con especial dulzura
Y transformarlos en letras que reflejen mi
Ternura a través de una exquisita escritura,
Escritura que delataba la esencia de ser
una aprendiz de poeta ansiosa de ahondar
en esta forma artística de ver la vida,
a través de las majestuosas letras.
Fui el diamante en bruto que a tu pluma
Inspiró apaciguando tu furtivo apetito
Por erigir los más sublimes sentimientos
Que nacen del poeta experimentado que
Con un solo pensar y actuar puede generar
Los más bellos versos que saben cautivar
A más de mil poetas, poetas que nacen
De la sensibilidad de sus plumas, plumas
Fabricadas con una exquisita perceptibilidad
Por producir poemas que abran mentes
Y enamoren a los más esquivos corazones.


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Un aprendiz de poeta crece con la sensibilidad
De aquellos poetas experimentados.
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A ti poeta

A ti hombre de mis sueños concebido,
Un cántico hecho de un amor con flores.
aferrada te busco en mis autores,
mi piel en letras has ya sometido.

Amor cautivo volará embebido,
Mientras te adueñas de mis esplendores,
entre fugaces sueños de colores,
con un lamento desapercibido.

A ti que con el alma siempre plasmas,
que todo amor emanas con tus letras,
que me has hecho que olvide mis fantasmas.

Me converti en la musa que perpetras,
mi vida con poesia tu entusiasmas,
Mi gran poeta, mi alma tu penetras.
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Calíope y el poeta

¿Porque me siento poeta?
oigo el susurro del viento,
las voces en el silencio
siento tu actitud coqueta.


En charla muy emotiva
Calíope entusiasmada,
con su discurso animada
disertaba muy altiva.
Dirigió muy alusiva
como si fuera una treta,
una mirada repleta
de una ambigüedad sin par,
y me vino a preguntar
¿Porqué me siento poeta?.


Atónito y sorprendido
por la pregunta tenaz,
de una musa perspicaz
que piensa haberme vencido;
Le respondo persuadido
porque como dios,ostento
estar vivo y con aliento
veo el mar, manto de ensueño,
y cual si fuera su dueño
oigo el susurro del viento.


La irrefutable verdad
de la certera respuesta,
varió la actitud expuesta
por la elocuente deidad.
Y con insigne bondad
preguntó ¿como sentencio,
si es que acaso diferencio
lo que puede o no inspirar?,
le respondí; -Al escuchar
las voces en el silencio.


Mi argumento satisfizo
a la impoluta beldad,
que con grácil sobriedad
mi voluntad ahí deshizo.
Con apolo rivalizo
en enemistad secreta,
no es la norma de un poeta
me reclama la deidad,
le digo -es que en realidad
siento tu actitud coqueta.

Osvaldo B. Páez ©

Copyright ©
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Senryu (Poeta)

Entre sus manos
Fulgurantes luceros
Son letanías
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Entre el poeta y la rosa

Un redondel infinito
azota segundo a segundo
la consciencia de que el mundo
se esfuma en lo fortuito.

El tiempo dice
que es hora de callar la victoria.
Ya no yacerá en la memoria
de un espíritu afligido que maldice.

Las ideas se me esfuman
cual helio en los globos,
se esfuman en retobos,
de puñales se esfuman.

El poeta se retracta
de sus palabras de amorío.
El poeta se retracta
de ser del llanto testigo.

Encéfalo que entiende
que las yardas son infinitas,
que no hacen más que dar vueltas
entre oscuras margaritas.

Epifanías de olvido
que juegan a mano negra,
revoloteando entre sinsentidos,
sinsentidos en la jerga.

El recuerdo petrifica
y 99 angustias diagnostica.
Entre desidias de otra vida,
juegan, juegan en la mística.

Sabiduría inconsciente
viaja en busca de lo nuevo.
Viaja buscando en lo nuevo,
lo escondido en la mente.

Como pastas caceras
sucumbe de placer tu luminoso recuerdo.
Anonadado de hieles dulces
se asoma a espiarle mi entrecejo.

Un derrame de lamentos,
teatrales obras escritas.
Un derrame de lamentos,
hecho de panes y espigas.

Respira tu deseo,
respira dormido.
Respira en detrimento
mi inoportuno amorío.

Excelencia de sonrisa
bajo la luna entrometedora,
y desvistiéndose la aurora,
se unen nuestras brisas.
Sopla tu brisa,
sopla la mía.
Soplan ambas y juntas,
en un sueño poetizan.

De azul pintoresco,
como tinte en un tintero,
que no sirve al poeta grotesco,
sino al poeta pintoresco.

Suaves texturas
en todos los rincones de la piel.
Suaves texturas,
en cada sitio y cada palabra de miel.

Soraya la estrella,
que juega con la oscuridad,
que dignifica a la soledad,
que soporta toda adversidad.

La persa mujer,
dueña de mi redacción.
Descalza camina el atardecer
con su maquillaje a la perfección.

El redondel infinito,
en tu vida de doncella,
me toma como hombre que delito
provoca al sentarse al lado de una mujer tan bella.

El redondel infinito
me acechó antes de tiempo.
Me quebrantó el hospedaje
en la poesía del enamoramiento.

J.D
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4comentarios 132 lecturas versoclasico karma: 92

Poemas ( A vosotros/ustedes Poetas)

Los poemas cruzan confines
navegando por mares de sueños
o volando por cielos de ilusiones
como palomas mensajeras
que acunan el amor en sus alas
para ojos que sienten la vida
algunos ahogados en sombras
otros rebosantes de alborozo

Poemas que paren versos
amamantados por corazones
que crecen entre espinas y rosas
y depositan una indeleble estela
en aquellos nuestros alientos
saboreando su néctar
que embriagan con su esencia
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4comentarios 81 lecturas versolibre karma: 99

¡Ay, poeta!

¡Ay poeta de verso ajado,
poeta de triste visión!
Mi verso es como una espiga
que crece, dorada, al sol.

¡Ay poeta de artificio,
de orfebrería de salón!
Mi verso es como una piedra
que se coló en tu zurrón.

¡Ay, poeta!
Mi zurrón siempre está lleno
de esos poemas que escribes
como nunca podré hacer yo.
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3comentarios 83 lecturas versolibre karma: 108

Ya no quedan poetas (Colaboración con @Pequenho_Ze )

Acalló la tormenta
y enmudecieron las voces
tras las plumas secas.
Cadenas reales;
carne que se sale del poema.
Que no fue la luna llena, no,
la que mató a los poetas.

Dicen que fue el desaliento,
que se llevó el viento
los sueños rotos y las gestas;
que antaño era canción,
¿Será que la culpa es nuestra
y hemos sido su perdición?

Si las mañanas son frías,
y los ojos van con prisas
cada amanecer;
y las madrugadas arden
en un aliento cobarde
que ha perdido su razón de ser.

Y cansados de leer,
versos huecos,
perdidos en los recovecos,
del mundano placer,
deshojando los últimos versos,
poetas tenían que ser aquellos…
que marchitados por el tiempo,
tendían a desaparecer…

Y llegan los humos en tropel
a entorpecer el alma
cuando intenta deshacerse
de su propia piel;
y el frío del acero en cada esquina,
y labios que se ríen de la herida,
y el verso que no encuentra
un pecho donde caer

Todo lo empezó la mujer,
Como la misma vida,
Primero fueron las poetisas,
Ahora nos dejan los poetas,
Que, como estrofas sueltas,
Se necesitan, se complementan,
Ya que si no hay poetisas,
Tampoco hay poetas...

Se acabaron los poemas...

Colaboración: @Pequenho_ze y @inspiradosinmas
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Eres poeta, te dicen

Busco obstinado
unos oídos que quieran salvarnos
de esos días que se convierten en infamias,
de una injuria que nunca da la cara.

Guardo mis versos para esa noche triste
en la que no encontraba un abrazo cálido
y unas palabras como un bálsamo solidario,
nunca está de más no mirar atrás.

Nunca fuiste un traidor
fuiste fiel en la valentía
un valeroso que gana sin la espada
solo con la misma luz de la propia vida sagrada.

Algún día tendrás que partir
nada es para siempre
solo el amor es eterno,
tal vez es una ilusión que sacrifica todo por ti.

Custodio con celo
cada una de las letras caprichosas
que dan sentido a mi vida
eres poeta me dicen, yo solo quiero con mi verso verte feliz.

El mute
12/08/2018.
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39comentarios 240 lecturas versolibre karma: 110

escuchante

un poeta no es un escritor,
en esencia
un poeta
es un escuchante.

L
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24/7 Poémame (a @osvid) (colaboración con @vsmc2002)

Genio titular de Poémame...
Cómo te explico,
que el alcance de este, tu proyecto
ha logrado un universo de letras
como las mismas estrellas...
lo nunca en tu mente esperado...

Han venido desde tierras lejanas
Desde Levante y Poniente
Los versos y poesías que iluminan
como el sol entre persianas...

Todos aquí gozamos de una hermosa
comunidad, sin importar distancias,
montañas, mares, muros, barreras
ni banderas...

Y lo más grandioso: no cobras
alquiler por dejar vivir la poesía
en este bello universo ¡¡¡
Tú vives en él porque estás
detrás de ellos...

24/7 se visitan los pasillos del gran
salón Poémame, llamado también
Bar de Letras...
Aquí en sus patios nos damos cita
poetas, poetisas, escritores, aprendices,
simpatizantes, lectores, conocedores,
curiosos y sin querer ofender,
hasta plagiadores...

Gran razón por la que todos
los días en este paraíso que se ha
formado, florece ricamente,
y sus jardines embellecen el universo
de la poesía, aún en medio de
un mundo casi devastado...

Que continúe con gran éxito esta
maravillosa galaxia de letras
donde la tinta y el papel no tiene
límites...

Ensalzado por miembros cuyos nombres
se encuentran leyendo noblemente este
humilde reconocimiento, y de quienes
prefiero mantener a discreción.
Y sin embargo sus nombres se visten
del grandioso abecedario...
desde la A hasta la Z.

Bendita la hora en que tuviste
la genial idea de crear este mágico
lugar, donde todos y cada uno
de los que formamos parte de él
tenemos una y mil historias
que contar....
Gracias Oscar David, mil gracias¡

L & V


Septiembre / 2018
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26comentarios 142 lecturas colaboracion karma: 139

El poeta vagabundo

Cada vez que te miro a los ojos,
descubro en tu mirada
los momentos que pasamos,
sin cruzarnos las palabras.

Cada vez que abro la boca
es para decirte que te deseo,
que ardo por dentro del alma.

En realidad no puedo decir,
que esta vida no me lleva
de la mano de tu mente,
de tu cuerpo desnudo ante el espejo,
mirándote y pidiendo que te amara.

Como cada vez que miro tus ojos
y veo en tu mirada,
las historias que no cuentas,
a la gente...,
a la nada.

Sinceramente te digo con el alma,
que no puedo parar de decir
que estas algo cansada,
que no me quiten la ilusión
de decirtelo a la cara.

De contarselo a todo el mundo
que encarcelaste el corazon
y le diste de comer al alma
de este poeta..., vagabundo.


PODRAS ESCUCHAR EL AUDIO POEMA DE MI PROPIA VOZ EN: youtu.be/txYRx1NrgPo

"Y EN EL FONDO TE DIGO"
Alfonso J. Paredes
Derechos de Autor Reservados
protegido por la L.P.I
SafeCreative/Copyright
CEDRO
Con Nº de depósito legal
Imagen recopilada de internet, cuya fuente es: www.google.es/url?sa=i&rct=j&q=&esrc=s&source=images&a
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¿Seré de verdad poeta?

En este rincón de mi casa,
me pongo a escribir y me pregunto:
¿Seré de verdad poeta?
Escribiendo lo que se me ocurre
y poniendo rima a las letras.

Y escribiendo esto no puedo seguir
pues la duda me invade
¿Si ser poeta es escribir,
poniendo rima a las letras,
quien pone el ritmo que suena
al menos como una canción?

Quizá sea mi sensación
y piense que en este rincón que escribo,
lo que plasmo en la pantalla o en un papel,
sea lo más parecido a un poema.

Siempre tengo mis dudas, que lo que escribo
sea un verso, una estrofa o una composición poética,
solo el que lo lea, si es que lo lee, puede decidir
si realmente en este rincón al escribir,
lo hago como un iluso o lo hago como un poeta.


Alfonso J Paredes
S.C./Copyright.
Todos los derechos reservados
Imagen recopilada de internet, cuya fuente es: www.google.es/url?sa=i&rct=j&q=&esrc=s&source=images&a
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Dos poetas se enamoraron (Para Letizia y Vsmc)

Dos poetas se enamoraron
Y entre versos, libros y letras
amor eterno se juraron.
En el mismo sueño se embarcaron,
los mismos senderos transitaron.

Los unió el sentimiento,
los unió, el amor a la poesía.
¡Hubo magia en ese encuentro!
¡Luz, sol, armonía!

Sus corazones enamorados,
se hicieron de papel,
flechas de ternura se dispararon
¡Sus plumas bailaron contentas!
Las tintas en un solo poema de amor se fusionaron.

Se tomaron de la mano,
y nunca más se separaron...

*Autora:Edith Elvira Colqui Rojas - Perú- Derechos reservados
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Cobardía

Los poetas somos tantas palabras,
tanto romance y pasión
pero al momento y hora de enfrentarnos
realmente al amor somos tan cobardes,
teniendo en frente mil y una oportunidades
de gritar los sentimientos derramados en papel
sólo nos retraemos
y encerramos en la habitación del silencio
y allí perecemos
lamentándonos el haber desperdiciado el momento dado
y volvemos a llorar entre hojas todo lo que sentimos
y gritamos con toda nuestra alma en nuestras letras,
en cada palabra una utopía,
y dejamos florecer un poco más ese amor guardado,
y por Dios,
dónde esconder tanta cobardía.
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4comentarios 52 lecturas versolibre karma: 98

A Veces Duele

A VECES DUELE

A veces duele no ser profeta en tu tierra
no ser considerado un poeta o escritor
porqué no perteneces a la elite literaria
esa de la cual la mafia se ha adueñado
convirtiendo a la cultura en un trapo usado.

A veces duele ser denigrado
usado o marginado
por aquellos que se creen superiores a ti
o por aquellos que dicen ser lo que no son
porqué para escribir se necesita tener alma
y mucha pasión.

A veces duele es cierto
pero sé muy dentro de mi
que Yo soy un poeta
que Yo soy un escritor
aunque no forme parte de esa élite
ni de la mafia que se ha robado la cultura
de mi patria amada
de mi país.

Autor: Robert Allen Goodrich Valderrama
Panamá
Derechos Reservados
Agosto 2018
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El odio de un poeta se traga todas sus palabras vacías

Seremos libertad bajo palabra
una sombra clara en el horizonte que se alía con el instante,
un plural espejo sin cenizas que se ahogan
en los gritos de una garganta profunda y que nunca calla.

Verdadero júbilo enamorado de un torrente petrificado
por el sol y la bruma de una esperanza enamorada
de un tiempo que nunca aguarda
en el aire vacío de la nada.

Jardín de flores en el éxtasis
sin nubes extraviadas y a la deriva,
ahí voy brincando y de rodillas
en el follaje verde de los escombros que abonaron a la vida.

No hay profetas que no aprisionan
entre espinas ciegas
que no disuelva la presión de la espesura
de un pensamiento que duerme para amanecer sin rostro algún día.

Como una retórica que se derrama en el torbellino
de una espiral que nunca descansa
así voy huyendo de un espiral de mentiras,
fuimos esperanzas que sonríen en una canción que olvida.

El odio de un poeta se traga todas sus palabras vacías.

El Mute
18/06/2018.
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Amar que me hace poeta

El amor no abarca las esquinas,
sino se desborda por las orillas.

El enamorado no se desangra,
muere ahogado por el sentimiento.
de no poder contenerlo en el pecho,
de no tener espacio para el infinito.

Se le barren cascadas en llantos
fuegos que le sudan las cimas.
Y culpa al todo por dejarlo sin sentido.
porque aquello, es puro y es bendito,
aunque lo tumbe de muerte en la cama
aunque lo queme abrazándose el alma .

Se le hinchan las rejas del hueso,
la jaula se prende y el pájaro canta.
El tizne se pega al rostro compungido,
ya no es más el actor amigo, sino el poeta,
que abraza la palabra como único testigo.

Y hace del poema su evidencia inaudita
de los desmanes de un espíritu que clama.
Porque La Palabra es arma de lo inexplicable
Y no hay nada mas inexplicable que el amor.
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