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Desterrados del paraíso

“La muerte no duele a los muertos, sino que daña a sus parentescos”
(Muhannad, poeta y refugiado sirio)


El paraíso ya no es lo que era.
Las manzanas se han podrido,
de la Serpiente solo queda la piel muerta
y se ha perdido cualquier vestigio de Humanidad.
Dios está muerto.
Lucifer yace en las sombras.
Y nosotros hemos sido desterrados.
El paraíso es ahora un desierto en el que el único río que corre lleva sangre.
Hemos caído a la Tierra,
con las alas cortadas de cuajo,
reyes de absolutamente nada,
príncipes de la escoria
y mendigos de la inmundicia.
Desterrados del hogar,
proscritos del mundo,
buscando el amor que allí no hemos recibido.
Nos encontramos con vallas,
con muros que nos quieren separar,
como si fuéramos seres que el mundo olvidar
No hacéis nada
y están acabando con nosotros.
En vuestras manos está nuestro futuro.
Hoy más que nunca.
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Éxodo

No naciste para cruzar desiertos, mares,
para derribar muros, silencios,
alejarte de los tuyos.
No naciste para huir de tu tierra
hasta alcanzar un paraíso
que se tornó oscuridad.
No naciste para habitar en campos vallados,
para velar en una hoguera
el sueño de tus compañeros.
No naciste para ser ignorado,
para que tu grito enturbiase
tan solo un momento
la paz de los hogares
en la hora del noticiero.

Naciste para ser libre,
habitar la tierra, embriagarte de luz,
llevar el destello hasta tus hijos,
raíces tiernas de corazón sediento.
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8comentarios 106 lecturas versolibre karma: 103

Horizonte

La desesperanza hace mella
en la carne trémula,
dibujando abismos turbios
donde reposar la cabeza.

Hileras descoloridas,
vestidas de polvo
y harapos de miserias,
pupilas inflamadas,
ojeras distendidas,
llantos tejidos
de pétalos de rosa.

Tifones de fuerzas enmarañadas,
irrumpen con rabia de impotencia entumecida
sentimientos descabalados
prendidos en asideros de estériles destierros,
zapatos que lamen el mundo,
bebiendo lágrimas de terciopelo.

No importa, el color de sus cadenas,
no importa, la agonía que nacerá mañana.

El viento nómada, envuelve las frágiles sombras,
sin oponer fuerza, se deja llevar,
hipoxemia que arrebata el aire
que llena los pulmones,
y deja sin aliento, horas
ciñéndose a cinturas agridulces, y se deja llevar.

Angeles Torres
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6comentarios 57 lecturas versolibre karma: 105

Los refugiables

Hay niños con ojos de escarpelo
-como de acero azulado-
y hay hombres con manos de escofina
-como de lija azabache-
que escarpan
       sueños
           en el horizonte
-sin saber que solo son
           comida para peces-.


concursorefugio
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Modernidades desplazadas

Dios hace caso omiso por convención
sin efecto de extrañamiento,
el arrollo de la historia
es arrojo hacia afuera, lo dice la fuente,
unos nacen para el dulce goce,
otros estiran la pata para crecer
en la gran canción secularizada
donde los derechos son el cartel colgado,
cripsis sobre la nariz de los continentes
que no pueden sentir tanto verso,
cubiertos de tierra, manchados de sangre,
empapados de correr, la modernidad
asiste en vías de superarse
para vivir en paz la propiedad natural,
para contar los que caen de la balsa,
para el reparto perenne de los excedentes
que preconizan la paz.
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6comentarios 159 lecturas versolibre karma: 111

Poema Refugi

Remolins d’aigua sacsegen l’Egeu encrespat.
Els Déus del Mar sepulten
els cossos bruns,
dins de profunds cercles concèntrics;
a la freda gola blava.

S’empassen els cossos fugitius
dels focs de la terra,
dels focs dels homes.

Sang i egoisme
glacen la terra europea.
Terra nàufraga, orfe,
filla bastarda del bé.

El carrer, de nou, és vella àgora.
Els palaus, l’hàbitat covard,
i el nostre mar, cementiri i malson blau.

Sota les llums fràgils d’espelmes i llunes,
empesos pels bons vents i,
ungits pels braços empeltats de cor,
estem dempeus i erts,
per eixugar llàgrimes,
per estripar silencis
i per construir àmplies rotllanes acolorides,
on l’aïllament i les solituds infligides
seran l’únic prohibit.
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4comentarios 72 lecturas catala karma: 102

Resplandor

La moneda entre mis dientes cruzará a la orilla del olvido.
Me nombrarán en otras lenguas
y robarán mi alma en una fotografía.
Mi memoria permanecerá junto a las canoas de luz en la bahía del fuego,
donde una madre aún me sueña.
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2comentarios 53 lecturas versolibre karma: 102

Tierra

La tierra huele distinto cuando llueve,
el aroma del aire es diferente,
el agua de aquí no sabe a casa.

Acá la ansiada sombra bajo un árbol. No protege
de un Sol indiferente,
la Luna no es mejor, pues no me abriga.
Me visitan cada noche puntuales,
el amparo del frío y la nostalgia,
me mecen, me cantan, me acarician,
soñar, aunque despierto, siempre me alivia.

Mi hambre no lo quita la comida,
mi reloj ya no marca bien las horas,
mi brújula señala a un norte que está extinto.

Me gusta el día. Hay colores que me avivan la alegría,
sensaciones que interrumpen la agonía,
ilusiones de esperanza. Es por eso
que me suelo levantar con energía,
caminar por otros valles, pasear por otras calles,
sumergirme en toda diversidad.

Desplazando ya está el viento nubes grises,
anunciando el apagar de los colores,
recordando que el día no es eterno, ni es justo
terminando antes de tiempo.

No encontré alimento,
no pude contar las horas,
me quedé sin rumbo.

Empieza a llover y la tierra huele diferente.
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Personas de Carne y Hueso

Son personas de carne y hueso
que llegan con esperanzas
de cambiar ese destino incierto
que la vida les ha puesto en su camino.

Dejan familiares y amigos
dejan sus costumbres y tradiciones
la tierra de sus padres
los recuerdos de antaño
para sobrevivir a la incertidumbre
de no saber si vivirán
o si morirán en el intento.

Son masacrados
humillados o heridos
tratados como basura para algunos
realizan las funciones que otros jamás harían
y caminan por las calles
siendo indiferentes ante los ojos de los demás
que los miran extrañados
con indiferencia y rabia
¿Cómo si ellos tuvieran la culpa de lo que ocurre?

Son hombres, mujeres y niños
que dejan atrás los recuerdos
las memorias
los fotogramas de otros tiempos
para buscar un nuevo destino
y sobrevivir ante el dolor de la guerra
de la injusticia o de la decepción que les causa
no poder vivir en su tierra amada.

Autor: Robert Allen Goodrich Valderrama
Panamá
Derechos Reservados
Enero 2018
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Desterrados

Caminando sedientos, bajo un sol ardiente, un tumulto de personas caminan sin saber a donde ir, llegan a un país extraño, a un país distante de ellos.

Son los desterrados, por gente que en algún momento les prometieron un paraíso pero viven en una guerra sin sentido.

Hoy lloran su desventura, y llevan acuestas sus recuerdos de una tierra que los vio crecer y hoy tienen que abandonarla.

No saben que harán, ni donde dormirán, lo único que saben es que hoy dormirán tranquilos, sin el zumbido de las balas sobre sus cabezas, que estremecían las paredes del cuarto.

Desterrados, de su terruño, del olor, del sabor, de sus fiestas, de sus colores.

Desterrados de sus amores, que los condenan a vivir en soledad, con el alma desgarrada.

Separados sin compasión de sus familias, de los amigos, que hoy lloran su partida.

Los desterrados, no porque delinquieron, no porque lo desean, sino porque las injusticias, la violencia, los obligó a ello.

Y el mundo mira con desdén, el éxodo interminable de seres humanos que solo quieren vivir en paz y en comunión con el mundo.

Hoy habrá un nuevo amanecer, nuevas esperanzas,
hoy saldrá el sol para ellos.
Hoy nace un nuevo día….para los desterrados.
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Contrastos i perquès

Els metres quadrats pels quals transitaves,
l’espai que semblava que la història et reservava,
ha esdevingut, amb el pas del temps,
arriscat i, a voltes, insegur i perillós.

Te n’has anat capcot, decebut i en silenci,
cercant camins desconeguts sota raons inexistents
explorant espais d’aixopluc
on exercir el dret a ser respectat i estimat.

Sense temps per a filar comiats ni endreçar converses
has deixat enrere família i amics,
records i instants que, fins ahir mateix,
formaven part imprescindible de la teva existència.

De la mateixa incomprensió que avui t’aclapara
neix també l’energia que t’empeny a viure
cap a un incert demà,
lluny del que, fins ara, era el teu futur.

I el món, immòbil i indecís, observa incrèdul
com la intolerància t’empeny amb el seu dit
i et fa navegar per les incerteses
del mar de llàgrimes que ens entrellaça.

I a les escoles parlem de tu perquè et volem futur
en un indret estable i precís.
I et dibuixem i t’escrivim per a no oblidar-te
i, també, per sentir-te més a prop.

I et diem “benvingut” i “t’estimem”
I “perdona’ns per no saber fer més...”
I no tenim prou mots per parlar d’aquest dolor
ni llapis de colors per dibuixar-lo...
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1comentarios 45 lecturas catala karma: 81

Purgatorio

La escarcha y el miedo
muerden pechos desnudos
en mitad del invierno.

Atrás quedaron
hogares reventados por el odio;
delante espera el odio
transformado en frontera.

Atrapados en el purgatorio
-con las espaldas libres de pecado-
un mar de refugiados
sólo puede esperar la cara
de una moneda
armada con doble cruz.



Autor: Ícaro Carrillo
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Refugiados

Ruina del país que os vio nacer un día
En medio de un oasis ya pretérito, hoy campo de minas.
Familias rotas, desgajadas a fuerza de infortunios y muerte.
Un manantial de penurias infinitas
Gobiernan esa mala tierra que arroja al abismo a sus habitantes.
Impávidos contemplamos la atrocidad en todo su esplendor,
Apocalipsis que se vive en sus ciudades y sus campos:
Dios abandona a ese pueblo al mismo tiempo que
Occidente vende su alma al diablo
Sometido al egoísmo de sus hogares prósperos y felices.
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Errantes

A veces, muere la esperanza,
y el mundo se regodea
de las desgracias ajenas,
hastío de ver, un mundo
enajenado de poder,
que tropieza con las manos
desnudas de los desheredados.

Pétalos marchitos, buscando abrigo
en cuerpos abarrotados de frío invierno,
buceando en la profundidad
de grutas que esconden llantos.

Sonrisas borradas, efímeras, rotas,
encalladas y hundidas
en un vaivén que se desborda
de promesas incumplidas,
deja tras de sí, hilos imperceptibles,
que dejan abiertas viejas heridas,
y quedan suspendidas
en el aire etéreo.

Bajo la piel de escarcha,
anida queratina,
esperando ser descamada.

Perseguidos, masacrados,
en busca de la tierra prometida,
y al mundo no le importa
el dolor de sus heridas.
En sus ojos se visualiza,
la nostalgia de su origen,
la sonrisa de un pasado,
un presente difuso y ambiguo,
que espera retener la miel en sus labios.

Angeles Torres
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Vida descalza

Con mi vida descalza,
el futuro encerrado en la caja
de la esperanza, del júbilo,
de horizontes ausentes.

No tengo camino,
solo el dolor,
de mis manos vacías,
de mi cuerpo gastado,
de mi vista nublada
por perspectivas desnudas.

Con la desesperanza por mochila,
de negrura marginada,
mojo los pies en éste abismo
de peregrinar mercenario,
aferrándome al remo del olvido,
revestido de zozobra y ahogo.

Sin el retrovisor de mis amados,
de hijos que no lloran por falta de lágrimas,
de mujeres, maridos, padres, hermanos,
desconocidos abrazados a la noche,
a la orilla traicionera, a la solicitud
de la sonrisa ajena.

Con mi vida descalza,
arrullo toda ilusión, toda fe,
a éste infierno llamado Edén,
con la certeza del que nada tiene,
sin temor a una vida que perdió,
que nunca muere.

Amén
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10comentarios 165 lecturas versolibre karma: 121

-Buscando ...-

Siento un dolor desgarrador
y no hay sangre en mi cuerpo...
-Solo, vacío en mi alma-


Y ¡Dime! ¿Quién cura eso ?
¿Quién?
Quién quiere un árbol seco
de raíces arrancadas
y ramas quebradas

Ya no me quedan hojas
Ni aroma
Ya -No soy nada -

Quién me cubrirá de agua
sin hundirme en lodo
-Si todo lo que hay en mi
ya solo es polvo -

Quién me devolverá
el canto de cada uno de los pájaros que en mi ha anidado
-Si ni yo sé , hacia dónde han volado -

Quién puede cubrir de tierra fértil
el agujero de un destino fulminado
-Si ya no siento mis huellas
Ni sus pasos ... -

Hoy el mar , me ha ganado

Y prometo que he luchado
Y he buscado
—Tu mano —

Pero se hizo tarde...

Y me cubrió la noche
con su gélido manto
-Sin poder encontrarte -


@rebktd
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Poema del refugiado

¿Qué le ha pasado a mi patria?
Un pasado de sol y sonrisas
Un presente de balas
Tierra yerma
Y casas derrumbadas

¿Dónde está mi patria ahora?
En los recuerdos
Protegida por la memoria
En otra bandera
Que me permite rememorar
Vivir y soñar
Que el futuro
Nos pertenece a todos
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Tal vez, hoy, vuelva a nacer

La Luna es la que ilumina
nuestras noches frías
huyendo por el mar.
Huyendo de la hambruna,
de la suciedad, de la sed.

Huyendo de las madrugadas
iluminadas por el llanto,
por el fuego y del pitido estridente
causado por las granadas.

Del estruendo, del alambre.
Bombas que destripan
las tripas de la tierra,
y del hambre que desangra
al estómago que aulla.

Aquí la muerte ora en silencio,
se le escucha respirar.
Duerme ,nos acompaña,
y huye con nosotros.

Tal vez, hoy, deje de vestirme
de abandono y luzca de libertad.
Espero que puedas darme tu mano,
aunque la mía tenga tantas cicatrices.

En mis ojos de náufrago
verás el velo que cubre la guerra,
la muerte de mis padres,
y lo que antes era mi hogar.

Tal vez, hoy,
vuelva a nacer...
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Nunca más un migrante furtivo

Patria es el amor que fundó mi entusiasmo
en una plegaria invasora de ilusiones lejanas,
así es mi tierra negra y húmeda
con el silencio de verme lejos del fuego
que me parió en sus entrañas.

Bajé a la otra orilla en un barquito de papel
donde llegue a un puerto seguro
ocultando ojos tristes con los sentimientos ahogados
aquí están mis escombros
bajo el sudoroso pan que en la lejanía me he ganado.

Aquí encontré a los héroes que cambiaron mi historia
con la esperanza ganada y la vieja historia perdida,
aquí el sol ya no calienta lo mismo
mis lágrimas se secaron en el olvido,
soy un inmigrante de ultramar y renovada conciencia.

Que vive en un refugio de estrellas y bellos ríos
que ya no le duele más una espalda cansada,
la comarca quedó en el recuerdo que siempre se añora
en la fuerza del perpetuo canto del ave dorada
que me abraza en esperanza para forjarme la vida.

Soy un inmigrante de piel morena y pies descalzos
que encontró en el nuevo horizonte
un oasis de semillas y grandes montañas,
en donde el viento acaricia a mi memoria
con el amor de un nuevo refugio que guarda.

Mis hijos nacerán sin hambre y sed que mata
donde el fuego volará sin dejar rastro y estela,
moriré sentado en el limo,
contando las cuentas del ámbar de mi collar favorito
mi recuerdo ya no será un pasado furtivo.


Poesía
Miguel Adame Vázquez.
08/01/2018.

Fotografía;
Últimas buenas noches
© S E R I n
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