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El último round

Guau!!!
¿Qué es la vida sino caos?
Por eso estoy ahí, porque es mi último round.
He dejado más de una década en la lona;
táctica diurna y nocturna que culmina en virutas de insulsa espuma…
Puede que mi ego estuviera henchido de otro más solemne y laureado.
¡Qué es de nuestra vida sino del pasado!
Pero sé que nací guerrero… Forjado en el más desobediente sólido hallado, ¿diamante? No sé… guitarrista, escritor, jurista, deportista, animalista, filósofo, poeta y boxeador…
¿Alguien puede descifrar cuál es el más sondeable y certero rango en paz estanco?
¡Bravo! Yo jamás lo hallé en mi peregrinaje aciago.

La forlateza reside en el corazón, no en pos de lo que otorgan los sinrazón.
Pero estoy cansado y necesito navegar en mares despejados.

Acércate, te espero a mi lado.

Marisa Béjar, 27/11/2017.
La de la foto soy yo en uno de mis múltiples entrenos.
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Escritores fantasmas

Me mutilo las manos para no escribir
Me cortó la lengua para no hablar.
Me quito la única parte de mi cerebro
Para no pensar, para no crear.
Dejó la máquina de escribir
La pluma y la hoja están inmóviles.
Pero aun así
En mi cuerpo hay un mar inquietante.
Desea escribir palabras comunes
Pero con las prosas fuertes.
Debo de sentir algo
Intento hablarlo, pero las palabras
Se encuentran en huelga en mi garganta.
Me pongo años con la felicidad
Y me quitó años con la tristeza.
Carbino mental
El cigarrillo y el alcohol
Ni si quiera las drogas
Me dan las palabras sabías
El placer de escribir.
Me quedé mudo, ante la escritura.
Los árboles son sacrificados
Para dar la palabra
Pero esta se niega, se resiste.
Cultivo de diccionario
Me mantienen sentado.
Pensando
Creando
Torturandome.
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Dibujando entre olivos

Rodeado de olivos sin necesitar otra cosa del mundo, pasaba las tardes con su caballete de dibujo y entre los trazos que aquel lugar le inspiraba.
Hoja color sepia, lápices de piedra negra en el bolsillo y, escondidas bajo su camisa, un par de cervezas sustraídas del bar de su padre. Si Benita se enteraba, tendrían bronca por despistarse ante la pillería del hijo. El médico desaconsejó el alcohol y, mientras su madre era estricta, el padre hacía la vista gorda.
Desde el accidente, la mente de Pablo era esa hoja vacía de color sepia, que sus dibujos iluminaban con el rostro de una mujer y un niño que le sonreían. No sabía quiénes eran pero, cada tarde le esperaban entre los olivos.



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cincopalabras.com/2018/09/16/escribe-tu-relato-de-septiembre-iii-lili-
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Había una vez… “3” Cuentitos de Ironía humor y doble sentido sin pudor…

Había una vez… “3” Cuentitos de Ironía humor y doble sentido sin pudor…

Y contaba la historia que… Siempre voló y voló, deseando llegar lejos, pero nunca llegó, sin brújula ni mapas, y hasta que creo que llevó un ala delta de repuesto, por si las suyas perdían las plumas, porque dejaba que la guíe el viento, y el viento no era uno, eran muchos y cada uno la desviaba a su antojo y el antojo la dejó en su mismo punto de partida, desplumada y con enojo…

Y porque quererte no alcanza, y alcanzar no te alcanzo, yo vuelo cerrando los ojos hasta la puerta de los sueños, donde te dejo una pestaña, sólo una, para que veas como con amor siempre te veo…

y Te quiero yo. Y si me amas te amo. Y si me piensas te siento, y si te siento yo me quedo en tus rodillas, con las piernas a cada lado y los corazones enfrentados latiendo cruzados, por amor…

Y Apareces siempre, cada que el viento me arrastra a otro puerto, y entre marineros y fogata contamos chistes verdes en la playa, donde la luna de risa pierde la compostura y hasta los piratas abren los ojos, o el que les queda, y aunque no entienden el idioma de los cuentos, están tan borrachos que pagan y riendo se duermen, y en silencio robo todo para juntar los fondos y pagarle al viento para que me lleve aunque sea tarde, a los sueños de tu puerto.

Pero a veces me quedo, en mi frío, donde llegan tus sueños atravesando el mar aún calientes, porque no hay corriente fría que los detenga, ni luna nueva que oscurezca haciendo noche su horizonte, cuando en mi orilla el sol apenas se esconde esperando, porque sabe que sin ellos no me duermo, no me duermo…

Y están ellos, que siempre se enojan y cuando se enojan son tan tercos que ni hablan, y ni hablan aunque se muerdan la lengua, porque la tienen muy larga de tanto besarse las mentes, de tanto intentar tocarse las bocas y las ganas que hacen babas los deseos de probarse; por eso se enojan, porque no hablan aunque mueren de dolor mordiendo la lengua con ganas de escucharse…

Pero fue un día como hoy, como mañana y una canción desafinada con la cual la despertaba saliendo de la cueva el escritor de cuentos, fue un día como hoy, como la mañana de un verano, donde ella nunca no entendió la letra, entonces se escapo a inventar un sur, donde el frío a la noche la abrazaba, hasta que lleguen las flores, cuando el invierno se descongele y se apague el fuego de ese lejano verano lejano de cuentos sin principio, ni final.

Y Otro día como hoy Quizás se volverán a cruzar, Quizás, tal vez, a lo mejor, sabio sólo el tiempo lo diría, mientras no se dejen de soñar, y ella mientras teje le escribe sus sueños al viento, y los guarda para reinventarse de nuevo, cada día, cuando no quiera pensar que cada mañana puede ser como aquel, con otro autor, Un día como hoy, pero de otro fin de verano…

Y empezó un nuevo cuaderno escribiendo: “ Hasta fin del Verano y del Invierno Amor… ” y lo dejó sin terminar, esperando otro cuento…

Final sin Terminar… Lola


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Mis manos

Manos trabajadoras,fieles, entregadas
jamás tienen descanso
lo mismo acarician crean,
abrazan, salududan, palmean
dan cariño, ánimo, amor, entrega

Manos que ayudan,sirven
escritoras de historias
cartas y vivencias cargadas de emociones
tejedoras de muchas letras
sentimientos hechas palabras

Escritoras de mis versos
en cada letra va quedando algo de mi
en cada verso se va dejando mi esencia
un día desapareceré más estaré viviendo
en cada una de ellas gracias a mis manos

Manos que se levantan a lo alto orando
dando gracias al alma grande de lo eterno,
por todo lo que pueden dar y hacer,
se alzan en victoria, en la tristeza dan consuelo
todo lo que puedo dar, gracias a mis manos
aunque estén cansadas por el paso de los años
siempre serán mis manos parlanchinas silenciosas.

MMM
Malu Mora
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escuchante

un poeta no es un escritor,
en esencia
un poeta
es un escuchante.

L
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24/7 Poémame (a @osvid) (colaboración con @vsmc2002)

Genio titular de Poémame...
Cómo te explico,
que el alcance de este, tu proyecto
ha logrado un universo de letras
como las mismas estrellas...
lo nunca en tu mente esperado...

Han venido desde tierras lejanas
Desde Levante y Poniente
Los versos y poesías que iluminan
como el sol entre persianas...

Todos aquí gozamos de una hermosa
comunidad, sin importar distancias,
montañas, mares, muros, barreras
ni banderas...

Y lo más grandioso: no cobras
alquiler por dejar vivir la poesía
en este bello universo ¡¡¡
Tú vives en él porque estás
detrás de ellos...

24/7 se visitan los pasillos del gran
salón Poémame, llamado también
Bar de Letras...
Aquí en sus patios nos damos cita
poetas, poetisas, escritores, aprendices,
simpatizantes, lectores, conocedores,
curiosos y sin querer ofender,
hasta plagiadores...

Gran razón por la que todos
los días en este paraíso que se ha
formado, florece ricamente,
y sus jardines embellecen el universo
de la poesía, aún en medio de
un mundo casi devastado...

Que continúe con gran éxito esta
maravillosa galaxia de letras
donde la tinta y el papel no tiene
límites...

Ensalzado por miembros cuyos nombres
se encuentran leyendo noblemente este
humilde reconocimiento, y de quienes
prefiero mantener a discreción.
Y sin embargo sus nombres se visten
del grandioso abecedario...
desde la A hasta la Z.

Bendita la hora en que tuviste
la genial idea de crear este mágico
lugar, donde todos y cada uno
de los que formamos parte de él
tenemos una y mil historias
que contar....
Gracias Oscar David, mil gracias¡

L & V


Septiembre / 2018
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Del Domingo

Filo frío y profundo de un domingo,
la palabra del señor hace llorar a la niña;
la sospecha vuela como un estornudo,
quien tan inocente para cargar un pecado.

Del hombre es el rostro de Satanás,
y en su pecho amamanta a pocos:
"por que llorar hija mía? Que te dice dios?"
"Ese libro grande habla de papá."

Entonces se lamenta por los pecadores,
por los que la ira provocan;
a mamá se le sonrojan los cachetes,
porque a la niña cuando está sola la tocan.

Encendido y penetrante la tarde del domingo,
dentro de casa se arreglan los problemas,
otra promesa y los ojos se ciegan,
aquel hombre con quien duerme no confiesa.

"Canaya hijo de perra,
habiendo tanta puta barata,
tanto hueco que alquila trincheras,
y te metes con mi hija? Con ella?"

Sorpresiva la noche del domingo,
mujer mata a su marido de un sólo tiro.
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Sinfonía

Silencias mis labios con tu mirar,
aventurandonos en la dilatación de nuestras pupilas,
sin palabras por el pulsar profundo de nuestro respirar,
tan solo el roce de nuestras rodillas hablan...

Mis manos surcan la constelación de tu espalda,
y un mar de poros se erizan al roce de mis dedos,
una fragancia nos envuelve y nos lleva,
en un tornado que desencadena nuestros labios.

Y así, mirándonos sin mirar,
la ciudad se desliza por nuestra piel,
dejando nuestra naturaleza revelada,
en un palpitar sin freno, oculto, pero desnudo.

Una lluvia de besos sobre tu cielo,
el tibio, anónimo y erecto deseo,
palpando la humedad que destilas coqueta,
provoca la sed inquieta de mis papilas.

Por un instante el silencio es nuestro,
cuando tus pezones rozan mi pecho,
y el paraíso deja de ser un lugar siniestro,
cuando yo de ti estoy dentro.

Una sinfonía de respiración alaban a dios,
cada vez que hacemos el amor.

Niorv Ogrin
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Corazón erizo

No dejándote querer
te escondes bajo las púas
de un corazón erizo,
que en su génesis se blindó
con punzante coraza fría.

Habituado a tu soledad,
adherido a su solitario latido,
no recoges tus defensas,
no despejas el camino.

Tanto miedo corazón,
tanto miedo...
que te negaste alcanzar un reto
para ti dormido.

Armadura apretando el sentimiento;
que sometido y reprimido,
hasta el azul de tu cielo oscurece.

Tanto miedo corazón,
tanto miedo
por si el amor te duele,
que has gestado sin saberlo,
un pesar más intenso
y más sombrío.

Corazón acallando un bramido;
grito mudo y desesperado.
Ahogado en tu propio miedo.




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cincopalabras.com/2018/09/02/escribe-tu-relato-de-septiembre-i-claribe
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Abraza

Abraza el frío que se cuela en mis huesos,
con el perfume que emana de tu piel,
con los pétalos que cobijan en deseo,
acariciando la comisura de lo eterno.

Enredame entre la magia de tus cabellos,
para verme atrapado en tu único anhelo;
besame los rincones de mis sueños,
y viveme en cada uno de tus pensamientos.

¿Que más le puedo pedir
al flamante amor que brota de tu mirar,
cuando un destello perpetuo y sorpresivo,
me desnuda el alma en un silbido?

¿Que más puedo resarcir
al color escarlata que pintan tus besos,
cuando las soledades mueren en tu pecho,
y anida el futuro incierto contigo?

Y es que son las pocas palabras que me cantas,
son los pocos gestos con que llenas,
donde encuentro lo más puro del sentimiento,
donde se hace realidad eso que tanto esperas.

Entonces abrazame fuerte durante la noche,
para que la oscuridad no nos agobie.

Niorv Ogrin
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Siringe

Inmovilizan mis brazos
para que no despliegue mis alas;
los nudos se tiñen de rojo,
y arde mi piel bajo estos lazos.

Las raíces que en codicia en mi tala,
son las costumbres que brillaban en mis ojos,
enrollo mi lengua para no cantar la receta,
mientras mis pies cercenan a pala.

Un fusil que amenaza mi cerrojo,
y las blasfemias que se disfrazan de treta;
sobre mis rodillas ya cayó la plancha de un mazo,
el alpiste baila en mi pico flojo.

La rabia en mi siringe ahoga y aprieta,
la tierra, la casa, la vida ya no tiene caso;
no cantar sigue siendo la única cábala,
donde mi raza no muere a bayoneta.

En la puerta arrodillado me ciega el resol,
corre la sangre en las calles y sobre ella el sol.

Niorv Ogrin
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Vagabundo

Mis ojos se enamoraron del impresionismo,
su suprema realidad sin prejuicios,
pero el optometra me repite que es astigmatismo;
y que estoy perdiendo el juicio.

Imploré a mi padre no necesitar ayuda de ninguno,
que sé desatar muy bien mis nudos,
el psiquiatra le dicta que soy un vagabundo,
que no le apueste tanto a mi futuro.

Tome maletas y recorrí mis caminos,
hay tropiezos, engaños y desatinos,
pero en cada hostal en cada destino,
emana aún los versos y los amigos.

Yo en verdad lo siento,
por los que no ven lo que veo,
por los que se engordan entre sus lamentos,
y se esmeran por pagar su rodamiento.

Con los mismos trapos volví a ver a mi padre,
con guitarra en mano y algo de hambre,
y aunque el italiano y francés parlare,
me repitió vagabundo, huérfano de madre.

Sin embargo al ver mis postales,
reconoce que soy el rey de los hostales.

Niorv Ogrin
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En una playa andaluza

...

Amante de fiesta y jaleo,
alicate y buen chancero,
ya sea en lago u océano,
gustoso mi aguacate papeo,
sentado en taburete o rellano.

Y así, con Cinco Palabras hermano.




@Inmalitia, Andrés García. © Agosto, 2018
Poema publicado en cincopalabras.com, Asociación de Escritores Solidarios Cinco Palabras
Imagen: The Late Show con Stephen Colbert Fotos: El hijo del hombre con aguacate, Rene Magritte, 1964 en CBS.com
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Esta Luna

Esta luna se nos fue entre claridades,
como el café en la leche,
como un negativo expuesto al sol,
como la belleza del amazonas sin sus árboles.

Se nos fue en nuestras narices,
escabulléndose entre la basura del asfalto,
antes de que lo rompieras en mil pedazos,
y reclamases lo que jamas valoraste.

Soñé mi cabello nieve a tu lado,
con las grietas que deja el tiempo y la mortalidad;
ahora admiro lo vacío que es el paraíso,
si mueres hoy, donde pasaras la eternidad?

Esta luna ya no sonríe menguante,
con las estrellas titilando esperanzadas;
en este llano no florecen girasoles,
solo es un plano con cientos de espectadores.

Y como volar entonces hacia la luna,
cuando alumbra como faro de prostituta.

Niorv Ogrin
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A Santiago

Los agujeros negros también pueden brillar,
consumen su luz tan lentamente,
crees estar bien y todo gira mal,
gira opuesto a lo que estará.

Los agujeros no son un salto de tiempo,
ni de dimensión intergaláctica,
depuran todo en su centro,
son un cambio de estado, una desaparición abrupta.

No nacimos siendo planetas,
girando al rededor de nadie en una elipse;
somos meteoros llenos de melodía,
navegando por un destino a la deriva.

Y yo te reconozco entre millares de meteoros,
y te prefiero con la vista nublada,
porque sé que así en verdad estás cerca,
porque así me miras como un cometa deslumbrante.

Nadie puede decirte en que galaxia tropezar,
ni cuantas veces girar para no colisionar,
sabes que la estela te puede guiar,
recuerda que los agujeros no te han de impulsar.

Y del frío no te estremezcas,
que aunque sientas estar lejos yo estaré cerca.

Niorv Ogrin
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Toda La Vida

Sé que te amaré toda la vida,
lo sé por los hoyuelos melancólicos en tus mejillas,
por tus frías manos en mis nudillos,
por la forma roja como me miras.

Te amaré toda la vida,
con todos tus estornudos escandalosos,
con las palabras con que aniquilas,
y el pulsar cuando cierras los ojos.

Te amaré aunque falten centavos en el arte,
y nos lleven presos por locura y desenfreno,
al defender nuestro roble frondoso,
donde moriremos sin perder el coraje.

Y beberemos de nuestros labios quemados,
por tanto besarnos, por tanto desearnos,
la miel que se destila al encontrarnos,
ardiendo en lo estrecho de nuestro abrazo.

Porque sé que te amaré toda la vida,
esta vida ignorante y pervertida,
con este pecho que no se enfría,
con esta voz que te nombra en mis suplicas.

Te amare toda la vida,
porque así lo he decidido,
porque en tus manos encuentro un camino.

Niorv Ogrin
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Escritores

Su vocación perdida era ser escritor, frustración que lo llevó a tachar todo cuanto escribía. Y consiguió publicar un libro de tachaduras.
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Sin sombrero, pero con cabeza.(a Las Sinsombrero)

Sin sombrero
pero con cabeza.

Idealistas,
pensadoras,
soñadoras.
Creadoras a pesar de la historia.
Comprometidas, activistas, emprendedoras.

Portadoras del empiece y el empeño.
Luchadoras sin espada,
con pluma,
sin puño,
con arte.

A la sombra, siempre a la sombra del 27.
Sin hueco histórico, pero con peso propio.
Mujeres libres, vivas, fuertes.
Sin sombrero, pero con cabeza.




Hortensia Márquez


Imagen sacada de internet


Mujeres que tuvieron enorme peso en la vanguardia artística de principios del siglo XX : Maruja Mallo (Vivero 1902-Madrid 1995), pintora; Rosario de Velasco (Madrid 1904-Barcelona 1991), pintora; Marga Gil Roësset (Madrid 1908-Las Rozas 1932), escultora, ilustradora y poeta; María Zambrano (Vélez-Málaga 1904-Madrid 1991), filósofa; María Teresa León (Logroño 1903-Madrid 1988), escritora; Josefina de la Torre (Las Palmas de Gran Canaria, 1907-Madrid 2002), poeta; Rosa Chacel (Valladolid 1898-Madrid 1994), escritora; Ernestina de Champourcín (Vitoria 1905-Madrid 1999), poeta; Concha Méndez (Madrid 1898-México 1986), escritora; Margarita Manso (Valladolid 1908-Madrid 1960), pintora; o Ángeles Santos (Portbou 1911-Madrid 2013), pintora y artista gráfica.
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La pluma

La pluma hoy no responde,
perdió su memoria.
No reconoce las letras que conjugaba ni cual era el significado de lo que deseaba contar.
El escritor paralizado, era meramente el laso entre su fantasía y realidad.
El espera impaciente encontrar el elixir secreto que le de vida nuevamente, para si ser testigo fiel de nuevas historias.
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