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Mátame sin clemencia

Asesíname con tu silencio, ese que prácticas cuando sueles irte.
Asesina sin clemencia mi corazón y cada parte de mi espíritu, sólo tú sabes hacerlo querido amor.
Acabas con todo lo que hay a tu paso con tu mejor aliado que son tus palabras soeces, esas que sabes utilizar si es menester acabar conmigo.
¡Me dices abrázame! Y no lo deseo, mi mente se comienza a perder en el silencio, añorando viejas amistades,
viejos amores que prometían lealtad.
Miras el horizonte, cansado de todo lo que existe a tu alrededor buscando lo que no has encontrado,
huyes de ti mismo buscando tus sueños, y yo aquí tumbada en la hierba buscando los sueños propios.
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Albedrío

En un principio manual de barro.

Y si bajas con otro rostro?

Mejor sé tú mismo
no me pesará la conciencia
negarte después de todo

Eres anónimo del pasado?

Al extender mi mano
tu saludo es una luxación
en mi evangelio

En tu idioma los hombres
cantan tu himno
en el mío no es más que
desmoronar a Babel

Dormido contemplo
mi penitencia como revés
para alcanzar con agrado
tu mundo donde existo
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"A mi Rubio"

Tus rubios cabellos que se
Reflejaban en los rayos del
Tibio sol, se contrastaban
Con mi negra cabellera
Que alzada al viento
Reflejaban los sueños de
De dos hermanos pequeños
Que a pesar de los años
Nunca nos hemos vuelto
Unos extraños. Solo basta con
Recordar que mi rubio yo
Te decía, y tú con mi negrita
me consentías, y hoy cada vez
que miro al cielo, cierro mis
ojos marrones y de las
imágenes que recorren mi
memoria recojo las de mi
infancia, pero la de una
singular instancia, aquella
en la que con tu dulce
imaginación me trasladabas
a otra bella estación donde
eras el hermano protector
para que ningún miedo ni
mucho menos algún turbador
temor invadiera mi pequeño
corazón, Hoy en nuestra
adultez solo te puedo agradecer
por haber estado presente en
cada uno de mis padecer y
no habrá pelea de la vida
que nos haga retroceder
siempre juntos tú y yo
luchando y nuestros sueños
alcanzando, y solo me atrevo
a decir y porque no a predecir
que en mi corazón nunca
dejaras de existir
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Poético advenimiento (un comentario al precioso poema "En unas cuantas palabras" de Miguel Adame)

EL viejo poema volviendo esta...
abriendo sus regios indestructibles pétalos ya le podemos oír...
y al advenimiento de su nueva hermosa manifestación hoy nos elevamos por su mítica huracanica fuerza...
queriendo verter entre nosotros su invisible riqueza multiforme, hacernos sus no comerciables profetas,
regando aquella su inmortal semilla...arando sus infinitas profundas llanuras...
macerando su extraído precioso vino, reservado celosamente para la eterna fiesta de las incontables luces...
existe el poeta..un danzante flechero divino queriendo cambiar por rosas su misterioso poblado carcaj,
todo apretujado de lejanas fugaces estrellas,de inmortales llameantes puertas, navegando al eco de un sirenico sagrado cuerno...
para enamorar con su canto aquella ciclónica escurridiza dama...la sonriente eterna iluminada noche,
virginal fémina aparición vestida de titilantes y tiernos satíricos destellos...la muy antigua savia secreta que cabalgando va, remolineante, entre destapados frascos de perfumada revitalizante y seductora magia,
anunciando con su lujoso adornado heraldo: ¡volviendo esta el viejo poema...ya esta aquí entre todos nosotros!
¡Volvamos a abrir los cansados ojos... su luz no encandilara nuestra vista que herida fue en antaño!
Vestido de nueva desafiante juventud,cargado de nuevos días de relumbrante safirico oro...
celestial viejo edénico poema: hoy te escuchamos..
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Bajo el cielo de Nerón

Extrañaba un deseo
directamente interno,
dando sentido al hoy.

Sentimientos en acción.

Agarradas a sus versos
presos al ordenador.
Siempre en su obstinación.

El romance no existe.

Tan solo es poema,
no hay poesía en su interior.
Exhala tu emoción.

-¡Ludita desiste!

Gritas tu amor,
por lo material, nada más.
Recapacita tu condición.
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Alma Fugitiva

Alma fugitiva que quieres marcharte
Abandonando tus pesares,
Ahondando tus dolores,
Desvaneciendo caras,
Memorias y promesas
No reclames libertad
Pues en prisión habitas;
No busques gloria,
Porque en el abismo vives;
No exijas amor
Pues en el odio existes;
No busques paz
Pues en la guerra te hallas.
Mirad que aunque de dolor te llenes
No borrarás tus penas,
No cambiará el pasado,
Ni enmendarás errores.
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Ausencia

Todo desierto es pasajero,
y la lluvia se adormece
en tus recuerdos,
busco una vida en el
espejo,
de mis manos se ha
escapado la ilusión.

Miro la tarde y aún
te espero,
el sol también conoce
mi respiración.
Llega la noche, y no te veo
las cartas de verano
fueron sueños.

Pensarte agotan las
agujas del reloj,
me quedo con tu audio,
me quedo con tu voz.

Aún existe cartas sin un adiós,
cartas que fueron semillas
floreciendo desde la pasión;
pero de ti ya no hay más remedio,
no hay exploración, no hay rumor.

Sólo queda el suspiro,
la dulce espera ficticia,
el añejo recuerdo dominguero,
el pensar melancólico del café,
y la suave brisa que trae la
lluvia al caer entre sus colmenas.
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No eres mía

Hay días en los que la certidumbre se cuela por una ventana mal cerrada, como el frío del invierno. «No eres mía» sonó a eso, a silbido congelado, a sobresalto en tierra antártica. Las vigas de la mente aguantan, no para siempre. Las mías cedieron al derrumbe ya esperado en los versos. «No eres mía» penetraba en mis adentros y cortaba de un tajo los hilos de la esperanza, como el filo de un trozo de papel perverso. Duele... pero, ¿qué otra cosa puede hacer sino doler?

«No eres mía», otra vez... ¡Otra vez! Ni un álbum con instantes de nuestras sonrisas de viaje, ni armarios con tu ropa y la mía, ni anillos de letras vinculando el riesgo de perdernos las ganas de soportarnos otro día más. Nada que consiga salvarnos de la orilla del olvido porque, lo que no se dice, no existe ni a nadie le importa. «No eres mía» es la culpa del pasado y del vicio y del miedo y del ego... de lo poco que he aprendido, de lo mal que he aprendido. Eso es lo que nos queda en la noria de locura cuya suma va restando tiempo al tiempo. Repetirnos en fracasos de promesas, solo eso.

«No eres mía» y ya van doscientas veces que lo dices, que lo digo para ver si me lo creo, porque cierto es que miro al fondo de lo oscuro y lo único que quiero es que vuelvas, que vuelvas, que vuelvas, que vuelvas, que...
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O caminho do espelho. O reflexo de si mesmo na língua

O caminho do espelho.
O reflexo de si mesmo na língua.

O homem sente-se um estrangeiro entre os homens, um exilado do mundo para o qual não encontra um sentido.
A minha mensagem é a de que as coisas vão mudar e têm de mudar agora. Abraçar o mundo, sem reduzí-lo.
Distinguir o novo da novidade vazia, valorizar o silêncio. O homem sem rudimentos de filosofia caminha pela vida preso a preconceitos derivados do senso comum, das crenças costumeiras da sua época ou da sua nação, e das convicções que cresceram na sua mente sem a cooperação ou o consentimento da sua razão deliberativa… uma vida não examinada não vale a pena ser vivida. De um certo ponto adiante não há mais retorno.

Esse é o ponto que deve ser alcançado. A reflexão permite-nos recuar, ver que talvez a nossa perspectiva sobre uma dada situação esteja distorcida ou seja cega, ou pelo menos ver se há argumentos a favor dos nossos hábitos, ou se é tudo meramente subjetivo.
A dimensão do homem é o tempo. O homem é um ser temporal e, portanto, necessariamente mortal.
Ele navega no tempo durante um certo tempo. O presente é fugidio. Quando pensamos que o capturamos, ele nos escapa como a água que escorre por entre os dedos quando tentamos segurá-la. O futuro é incerto, imponderável. O futuro é uma promessa. O passado passou, e dele podemos ter não mais que uma pálida lembrança.

O homem se torna autêntico quando aceita a solidão como o preço da sua própria liberdade.. Devemos saber que a felicidade não é estática em seu acontecer, mas podemos mantê-la como um estado de ser, uma motivação de busca de bem viver.A solução não é se matar de trabalhar e se concentrar nisso para não se sentir sozinho. Também não é encontrar uma estratégia para driblar a solidão… mas que não estão lá de fato, pelo menos não do ponto de vista do seu pensamento, das suas emoções, das suas ideias. Mas sentir dor ou alegria e não o demonstrar não é ocultar alguma coisa.

Alguém oculta seus sentimentos quando deliberadamente os suprime (tal como alguém oculta seus pensamentos guardando seu diário preso a sete chaves, e não meramente pensando e não revelando seus pensamentos). Quando alguém exterioriza uma dor de cabeça, quando expressa um prazer, ou quando diz aquilo que pensa, não pode ser dito que os correspondentes enunciados são meras palavras e que o interno ainda está oculto. Falar do interno é uma metáfora.

Vimos que uma das consequências de ter isto como um padrão é a dissociação entre corpo e mente, entre o ambiente em que estamos e o que se passa dentro de nós. A solução é aceitar que se está só no mundo. Há sempre pessoas prontas a dizer-nos o que queremos, a explicar-nos como nos vão dar essas coisas e a mostrar-nos no que devemos acreditar. E a vida inteira, cada momento, cada segundo da existência, é uma experiência única pois ninguém vive pelo outro.
Assim, não se pode definir a subjetividade nos moldes das ciências naturais, que, na realidade, negam nossa condição de homens dotados de vida interior. Este ideal de ciência é tonto e o seu reverso é o não menos tonto relativismo cognitivo, que declara estar a magia negra ao nível da física quântica, em termos cognitivos e epistemológicos.

Sem emoções os seres humanos não existiriam; não é biologicamente possível uma espécie biológica destituída de emoções. Afinal, a emoção é mais racional do que se diz. A confusão é precisamente esta: nós sabemos que muitas vezes as emoções roçam a loucura. Mas, precisamente, isso é uma patologia das emoções, não é a sua natureza própria. Só podemos apreender nossa vida subjetiva sob a forma de uma história pessoal, única e intransferível.
Antes, podemos dizer aquilo que sentimos tal como podemos dizer como as coisas nos causam impacto perceptivelmente, dizer aquilo que pretendemos, imaginamos ou pensamos. O passado está talhado em nossa memória. Ele vive em nossas tradições. Nosso corpo e as coisas que nos rodeiam estão impregnadas de história. Os pobres sofrem porque não têm o suficiente e não porque os outros têm muito. Não há como nos livrar do que já aconteceu. Será mentira em cima de mentira, calúnia e promessas.

Existe uma meta, mas não há caminho; o que chamamos caminho não passa de hesitação… Somos descendentes e herdeiros diretos do que foi feito no tempo pretérito. Humano, simplesmente humano. A incerteza leva-nos a pensar, a refletir, a evoluir…nasce da relação entre o homem e o mundo, entre as exigências racionais do homem e a irracionalidade do mundo. Algumas têm medo que as suas ideias possam não resistir tão bem como elas gostariam se começarem a pensar sobre elas. .
Nada é mais racional do que uma emoção apropriada, e nada mais irracional do que a falta dela: alguém que não fique horrorizado com o sofrimento alheio é adequadamente descrito como desumano. E a razão é também a faculdade mais emocional dos seres humanos: mal conduzida por emoções erradas, é possível produzir as piores ideias e argumentos — racismo, fascismo — sem ver que são péssimas, só porque massajam as nossas emoções mais tontas.

Como dissimulação e fingimento são sempre logicamente possíveis, não se pode nunca se estar certo de que outra pessoa esteja realmente tendo a experiência que ela pelo seu comportamento parece estar tendo. Nomeadamente, indagando antes não se eu posso saber das experiências dos outros, mas sim se posso saber de minhas próprias; não se posso entender a “linguagem privada” de outra pessoa em uma tentativa de comunicação, mas sim se posso entender minha própria suposta linguagem privada.

O ser humano equilibrado e feliz cultiva as emoções apropriadas, que respondem à razão, e trabalha para impedir que as piores emoções lhe toldem a razão. O fato de existirmos não pode ser posto em dúvida, mas contrariando as ideias cartesianas, as interpretações da nossa condição de seres existentes não são únicas e indubitáveis, ao contrário, são diversas e diferentes.

A idéia de que a língua que cada um de nós fala é essencialmente privada, de que aprender uma língua é uma questão de associar palavras com, ou de definir ostensivamente as palavras por referência a, experiências privadas (o “dado”), e de que a comunicação é uma questão de estimular um padrão de associações na mente da pessoa ouvinte, qualitativamente idêntico ao daquele da mente do falante é uma idéia ligada a múltiplas concepções errôneas, mutuamente sustentadas, sobre a linguagem, as experiências e sua identidade. Nasceu sem o seu consentimento; o modo como se organiza é independente dele; os seus hábitos dependem daqueles que o obrigaram a aceitá-los; é incessantemente modificado por causas, visíveis ou invisíveis, que escapam ao seu controle, que regulam necessariamente o seu modo de existência, que moldam o seu pensamento e determinam a sua forma de agir.

Em geral, a relação entre palavra e coisa é indirecta; é mediada por outras expressões referenciais. Ao assinalar o que tal termo nomeia ou aquilo a que se aplica, servimo-nos de outros dispositivos referenciais. Diz-se que o homem delibera quando suspende a acção da vontade; isto acontece quando dois motivos opostos actuam alternadamente sobre ele.

Deliberar é amar e odiar alternadamente, é ser ora atraído ora repelido; é ser umas vezes dirigido por um motivo e outras por outro. O homem apenas delibera quando não vê distintamente a qualidade dos objectos que o afectam ou quando a experiência não possibilita uma avaliação adequada dos efeitos que a acção, mais ou menos remotamente, produzirá.
Mas a relação entre palavra e objecto não pode ser sempre indirecta neste sentido. De contrário, cada termo apenas teria poder referencial em virtude do poder referencial de outras expressões, e estas, por sua vez, apenas indirectamente se reportariam ao mundo, e por aí em diante ad infinitum.

Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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En unas cuantas palabras

En mi generación el poeta no existe
¿Qué es la poesía para ellos?
¿Acaso no es un montón de palabras
que no se necesitan para vivir?.

Antes de mis tiempos el poeta era un sabio,
un loco audaz que se atrevía a escribir
unas cuantas palabras en verso
creyendo tener un mundo a sus pies.

Lo que al poeta le pasa y le pasó en la vida
le pasa a todos los humanos también,
lo remoto y lo perdido
lo más antiguo y lo que perdura para siempre.

Lo que nace,
lo más querido, lo que es más real
aunque al mundo solo le importe
lo que es solo novedad.

Extraño aquel momento en donde importaba
la necesidad de tener un porvenir,
la verdad sin artificios
sin desvelos petrificados en una buena lectura.

La noche se alargaba con una sonrisa,
el poeta quería limar las asperezas
con sus éxitos y sus fracasos en un verso
con su inocencia al descubierto en un texto.

Con su desvergüenza desnuda,
con sus atardeceres anaranjados
y su amor arrebatado,
con el dolor en una lágrima de sangre y su desdicha.

En mi generación las mañanas son otras,
la noche es un delirio oscuro y muerto,
los poemas un cursi cuento, una larga letanía
a la cual no se le debe regalar el tiempo y leer.

Me preguntarás ¿a qué sabe la vida?
te diré que lo banal está de moda
una foto, una selfie, no importa que sea trivial o fortuita,
me dirás que es mejor que un verso en la memoria.

En mi generación los libros de poemas son historia,
tal vez leer un verso no te dará crédito,
por eso en los estantes de una librería
ya no hay poetas,los han vendido todos en un momento.

Tendremos que escribir nuevos poemas
el viejo poema ya no está,
se ha ido para no volver jamás
se fue a buscar al sabio en unas cuantas palabras.


El mute
16/09/2018.
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Alma me huyes...Dulce inspiración

Alma me huyes
donde te escondes.
Música donde guardo inspiración
en el bosque recóndito
yace mi subsistir.

Sin el mapa de mis melodías
no hay destino
es donde me encuentro
la magia comienza,
es el infinito.

Yo, soy el infinito

Alma atrapada
degollando lucidez
parpados intranquilos
¡Oh, colores sosieguen mi alma
que yace bajo tierra.
sumergida

esperando salir de este cuerpo.

De este existir.

Ramón Pérez
@rayperez
Cabimas, Venezuela
Septiembre 2018
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6comentarios 53 lecturas versolibre karma: 126

Capacidad

Suena mi canción favorita. Pienso que la vida no es tan mala como parece.
Termina de reproducirse. Vuelvo a entrar en depresión.
Me miro al espejo, sonrío. Veo fuerzas.
Salgo a la calle. Veo que el sol resplandece, quema mi piel, me hace sudar.
Siento.
Por lo menos aún tengo sensibilidad; entonces no me he muerto.
Sigo con vida, por lo menos lo agradeceré.
Esta carrera no acabará, hasta que yo misma acabe con ella. Hasta que logre llegar a la meta, al final, hasta que logre terminar el ciclo.
No hay excusas para no seguir, solo mis acciones.
Siento otra vez, pero esta vez creo que ya no tengo capacidad.
Que el vaso ha rebasado su tope y yo, dentro de él.
No existe un camino hacia atrás, existe un camino recto, derecho, hacia adelante; pero yo no lo veo.
Camino.
Me canso nuevamente, me caigo nuevamente.
¿Qué más puedo pensar?
Es un camino infinito, el camino de la vida. Si no pudiera lidiar con esto, entonces no tendría capacidad para vivir. Me creo incapaz en algunos instantes, instantes efímeros, instantes duraderos, instantes infinitos; en fin, instantes de todo tipo.
Pienso.
Todo esto es la secuela de mis pensamientos, de mis acciones, de mis lamentos.
Y si, no fuera por esto, entonces yo creo que no tendría la capacidad para recitar estos versos...
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Rosario Jade ( @marisa_bejar & @Transmisor_d_Sinestesias)

Ofrendo siete crisantemos
uno por pecado
latidos obscuros sellan las retinas
niebla espesa se respira
mientras corren entre los dedos
las cuentas lacrimales
de un rosario jade
las arenas de esta trampa
llegan al cuello
ahogan mil soles
deshojan mil tardes...

He perdido los esponsales del cielo.
Arrastro pasos aciagos y en lodo enmarañados.
Si oyes silabear al búho
es mi alma que brama acuartelada
en yelmo de sarna.
Esa mirada aguada
brocada en mal karma
sestea mi estancia.
¿Cómo zafarse del pictograma?

No hay escape...
El destino, ese pez del abismo
corta su espina el pecho
escama las retinas
vence al anzuelo de la suposición
no existe red
ni certeza...
Uno emerge
y muerde tus pies
rueda contigo
dentro de ese espasmo
ola en tu pecho
quiebra tu dorsal
come tus carnes...

Sí, el destino;
ese cordaje recalcitrante
oteador implacable
donde zancadillea mi paz exangüe.
Trampantojo de sueños
que desmadeja mi Ser
con hálito de hiel.
Estentóreas carcajadas fantasmales
descascarillaron el rosario de jade.
¿Mi llanto llega a algún serafín?

Inexorable...
Miguel y Gabriel aguardan...

Es la penitencia
quién ata a éste destierro temporal
Buscar ese templo interior
las aguas del edén
ese pacto sobre roca
arcoíris
ese santuario
donde los huesos no duelen
ni las astillas rompan capullo a luz de poro
ningún dolor hace llaga
donde uno no soporte
¡Que no tarden sus alas
y sus espadas No sean sordas a la súplica!

Oigo un resuello bajo mi cama
¡estereoscópico en drama!
Es un alma embreada
al infame duelo.

¡Desconexión!
Deambulo en una cueva
con tuétanos de ornamento.
El resuello guía mis pasos...
trastabilleo y caigo.
Lágrimas perlando mi vida,
la ciénaga es mi abadía.
El agua mugrienta me asfixia
y sólo veo calima.
Me destilo en ira,
forcejeo con la desidia
y emerjo.
¿Habito un nuevo reino?

Al salir del crisol
levita la sustancia
se precipitan sedimentos
La epidermis sobre la calma
en los glóbulos la melodía
Conexión interna
respiro la gardenia
halo solar mi pupila
¿El reino habita en mí?

Sí. ¿Ves la balaustrada argentada?
Allí se apoltrona la paz,
el viacrucis quedó atrás.

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Rosario Jade
Mesa Compartida
Marisa Béjar© &
Transmisor d Sinestesias©
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51comentarios 280 lecturas colaboracion karma: 112

Furia

Espío entre las brumas de este cuerpo
como si fueran las olas del destino,
no existo, fluyo con las mares cercanas,
las de los segundos de este maleducado tiempo.
Ansío ser esa grieta en el suelo,
la que fue en su día cadena en sangre,
herida en el alma, bestia ingente,
un hosco círculo llamado agujero.
De él saldrá lo mejor, espero,
como una flor, semilla de un gran bosque,
un título cedido por el martirio de vivir,
con las raíces de la vida, color negro.
Con qué palabra me sueño,
con qué nación me han ungido,
si ya no poseo corazón,
lo he perdido todo por ser la voz de un muerto.

© 2018 Elías Enrique Viqueira Lasprilla (Eterno).
España.
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A ciento y un minuto de vernos

Luego, estaré nerviosa
porque creo que estaré nerviosa.
Ahora, sin embargo,
tengo una balsa de aceite
por sangre, llenando las venas.
A ciento y un minuto de vernos,
escucho la saliva, el chasquido
en los labios, con la lengua, de los besos
que imagino que regalas
a mi boca.

Hay un cántaro de barro entre mis piernas.
¿No se aprecia? Porque quiero derramarlo,
todo entero sobre ti,
olvidando tantas cosas por decirte
que parece que tenía.
Por ejemplo: las preguntas, las respuestas,
las heridas que conlleva el papel que desempeño,
la paciencia que no existe
o esas nubes que me nublan la conciencia
de estar viva, si no dejas que te canten
al oído mis jadeos.

Las costuras de tus ojos te delatan:
eres aire y no respiras.
Yo tampoco, si te sirve de consuelo,
aunque sea otro ahogo diferente
el que oprime.
Cae la noche todo el día
como bruma afilada en mi cuello.
Ojalá fueran tus dientes.
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Mi castigo

Buscando enamorarme
me encontré presa una tarde contigo
Creando mi desarme
Y hoy mi peor castigo
Existiendo en silencio y sin testigo

Hoy me miras vencida,
Y llorando por tu cruel lejanía
enfrentando mi agonía
Padeciendo tu huida.
Batallando, pero mas decidida
a sacarme las espinas del alma
con lagrimas y calma
aunque duela olvidarte
caminaré lejos hasta alejarte
con mi amor en la palma

Las letras de mi alma

Intento de lira y Decilira
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¿A los intelectuales?

"De ti pueden decir muchas cosas,
mientras ellos se quiebran la cabeza
tu estas un paso adelante pensando en diferentes ideas
creando nuevos inventos y sobre todo
sin tener que preocuparte como ellos.

en la vida existen las personas altas y bajas ,
las altas conocedoras e intelectuales,
mientras que las bajas no no tienen ni de que hablar
de esta manera me distingo como un poeta inteligente.

tal vez parezca egocéntrico pero el conocedor
habla de poemas y muchas veces el conocedor
termina siendo el ganador, al menos de manera coloquial
el inteligente sabe como actuar pero el malo
podría arruinar todo y sin usar palabras

este poema va dirigido para todos los que necesitan
una inspiración ,yo me distingo como poeta
ya que los tontos no entenderán este mensaje
de esta manera pienso que los mas grandes
son los mas pequeños y de esta manera ante
el mundo todos somos pequeños así que esto
de manera informal lo dejo a su criterio."
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Altavoz

Nos dicen que vivimos en un país mágico
En dónde si lo sueñas, se cumple.
Pero estamos controlados
Por la política y la religión
Y la religión es el que manda
Estamos viviendo un mundo machista
Es lo que cuenta nuestra historia
Si no pregúntale a Eva, que la culpan de comerse un fruto.
Y el único testigo, nunca se ha visto.
Muchos no creen que el hombre piso la luna
Pero nadie se pone en duda
¿cuál es la religión verdadera?
Varias posibilidades, pero ninguna es la correcta.
Presumen muchos sus estudios, pero díganme que han hecho por el país.
Detestan a los políticos, pero tengo una pregunta
¿Quien fue el que los puso ahí?
Nos dejamos controlar por el gran hermano
Y eso que hace tiempo que no estamos en 1984.
La mayoría ni si quiera saben porqué esos nombres en las calles.
Son los mismo que no se informan y dicen lo que lo mismo dicen los demás.
¿Que una voz puede cambiar al mundo?
A una voz la pueden callar, pero ahora imagínate a millones.
Si no me crees
Investiga cuantos reporteros en tu país han muerto, si se te hace poco, investiga cuántos han asesinado en todo en el mundo.
Tal vez, ahorita no te afecte el dinero
Pero cuándo andes buscando mijagas
Como Hansel y Gretel.
No pidas ayuda, como los demás.
Dejamos de ser humanos
Para ser unos productos
Quise decirles que eran unos animales
Pero los animales se ofendieron
Al ser comparados con nosotros.
Mis pulmones están llenos de tabaco
Y de contaminación
Pero una naranja, dijo que el calentamiento no existe.
Existe el pobre
Existe el trabajador
Existe el que quiere un cambió, sentado en su sillón.
Existe el que regala armas a los niños
Mientras que el que esta sentado en su silla enorme, construye nuevas leyes.
Educate, infórmate
Para que nunca mates a tu hermano.
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Musa

El cielo se secó,
en la oquedad de mi vientre.
Llovieron mis ojos,
Pétalos de jardines celestes...

Un poco soy nostalgia
Un poco soy olvido....

Artilugio del mago,
al finalizar la función,para enfrentar
realidad y frío.

Soy Copa de vino,
a la vera del río,
donde corren miserias humanas.

Certeza en la canción del silencio.
Silvido del insomne transeunte
hambriento...

Aunque de la torre de parís,
también tenga reflejo,
por mis ancestros.

Soy un poco lágrima impensada,
del infierno arrepentido.

Soy musa. Escala,de aquel,que calla y se levanta,aunque herido.

Silencio lleno de ruido....

Un poco soy nostalgia.
Otro poco soy olvido......

Aveces soy hoja en blanco.
Aveces otoño deteñido.
Escalofrío del árbol,
Al sentir caer al suelo parte parte de su piel.

Un poco soy nostalgia.
Otro poco soy olvido....

Mitad realidad,mitad fantasía,
esta noche visto.

Un poco soy nostalgia,
Otro poco....
existo.
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Pasarán mil lunas

Pasarán mil lunas

Siempre tú, en mis pensamientos
abarcando todo mi existir
llenando de nostalgia mis sentidos
enredando mis pensamientos en noches oscuras,
salpicando de olvido aquellas horas
donde tus palabras locas me hacían reír.
Se fue el sonido agradable de aquellas
melodías, tus melodías, ahora solo escucho el viento
que me cuenta historias de amores perdidos
en la neblina donde perdí tu amor, ahí yacen
los besos y las caricias que nunca nos dimos
los abrazos imaginarios y las cartas de amor
que escribimos para luego romper sin que tú y yo
supiéramos que decía en ellas.
¡Cuándo volverá la alegría a mi corazón!
Pasarán mil lunas antes que vuelva a sonreír
pero estoy segura de que no alcanzaré a contarlas,
abre dejado este paraíso perdido inundado de llanto donde
ahogaré mi existencia con tu nombre en mis labios.
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