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"El miedo al que diran"

Ese sentir de lo que dirán , como si fuera a importar
lo que importa es lo que somos , y lo que seremos
seremos amor,libertad , expresion
en este mundo donde aveces hace falta no sentir miedo
A veces necesitamos ese empujón al seguir
seguir adelante con nuestra vida
Sin dejar que el SENTIMIENTO de la vida
Nos haga olvidar quienes somos.
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3comentarios 54 lecturas versolibre karma: 106

Fiar al mar

Fiar al loco
mar, los suspiros
de media noche.

Fiar al mendigo
mar, los recuerdos
de un amor

Fiar a la inmensidad
los pequeños sueños
frágiles

Fiar a lo eterno
y mutable
mi pequeña existencia

Fiar a la plenitud
en incesante movimiento
las caricias y besos.

Fiarle al mar mis versos,
sólo un loco poeta
que se lanzaría al
altamar en búsqueda
de la libertad.

Alejandro Guadarrama
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2comentarios 20 lecturas versolibre karma: 101

Amor oscuro

Han pasado cien años
desde que tu poesía fue un lucero radiante,
letras sedientas de gloria
que emanaba esplendor inagotable.

Todo sigue igual desde tu partida,
el mismo sol radiante
las mismas flores que adornan el firmamento
en un universo ecuánime.

El mismo silencio empapado de sonrisas,
el rocío callado
ante un frío que cala
hasta las más recónditas ideas.

La misma poesía rebelde
las incógnitas más testarudas
que el amor resuelve
en un solo abrazo que no cuesta y no duele.

Todo cambio,
el fusil que apagó tu voz
es un fierro olvidado entre tantas mentiras nuevas
y muchas miradas confusas.

El odio sigue aquí
entre el pensamiento y las memorias
entre la niebla y los sueños
y la turba que suspira por tantos siglos muertos.

Hoy el niño ya no trae sonajas con el viento,
no hay tiempo
se lo llevó el futuro
ente un suspiró sediento.

Hoy no hubieras sido una historia trágica
una nota roja de un periódico viejo,
serías una estrella dorada en el suelo de Hollywood,
un símbolo de la libertad entre un millón de luceros.

Mi corazón reposa sobre un libro inmenso
que son tus palabras que viven
ante mis ojos serenos,
meditan mis ideas ante tu brillo intenso.

Fuiste un tropel de trescientos guerreros,
por miedo en esa noche dormida
todos te desoyeron
se llevaron tu pluma, dejando el silencio.

Miguel Adame Vázquez.
18/08/2018.

A la memoria de Federico García Lorca
18 de agosto de 1936
A 75 años de su fusilamiento.
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Divergente

El pequeño Áster, camino a casa
juega al columpio un día más;

sin ninguna explicación

llega a casa y sonríe muerto de risa.

Soñador.

Esperarás. No importa, si el tiempo es poco;
dentro,
está tu nombre a la perfección
sin el miedo que te vio armado de valor.

¿Dime si no te dejaron las gaviotas sus pequeñas alas?

Hace frío en tu alma, en esta noche somnámbula.

Es extraño,
el avión de mañana tiene tu corazón:
pequeñas cicatrices de libertad
¡No te olvides de imitarte un poco, nada más!

Es posible, que haya rezos que gastar,
es posible un cumpleaños más;
tu destino es incendiar las estrellas y renacer
otro día más.

Áster. Haz que valga la pena, todo esto.

Please.
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Así fue

Miradas entrecruzadas están presentes,
palabras calladas de espectadores,
gestos cómplices, rechinar de dientes,
gotas de sudor en la frente llenas de pudores.

Paladar de corteza, habrá sido del vino,
un roce de manos suave, rechazando un no,
silencio insoportable e inquebrantable,
otro sorbo de ese vino inolvidable.

Cadenas, sentimientos y ganas son “libertas”,
bebida de dioses, divinidad, debilidad…
Un conjuro, Afrodita y su hermosa sensualidad,
de unos labios suena un nombre, de leyendas muertas.

“Hades”
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4comentarios 37 lecturas versoclasico karma: 98

La Rosa Nocturna

Floreces por las noches,
envidia de todas,
tus pétalos suaves
se reflejan en rayos de luna.

En los días permaneces escondida esperando renacer en nochesfurtivas,
cuál amantes en silencio.

Tu tallo alargado espinoso,
logran hacer sangrar a quienes hozan despojar tu libertad, cual mujer el corazón.
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Las piedras de Luna

Cuando en la intimidad de los días ordinarios
emergen los conspiradores
se multiplican sobre las calles los sarcófagos,
se abrasa en las calzadas
el aparente andar anarquista del tiempo,
y en las plazas los ciudadanos son inscritos
en una lista para su compraventa,
conducidos por la falacia
de la intromisión del purgatorio.

Mientras tanto
el mesonero de la pensión amarga
dilata la perfección geométrica,
descompone con las gotas de su trementina
los trámites escabrosos de los mensajes
con la intención de hacernos descifrar
el remoto jeroglífico áureo.

¡Milagro!,
gritan desde sus altas torres obispos beodos,
¡sacrilegio!,
reivindican arrinconados tras los púlpitos
los educadores de cilicio sádico,
¡a las armas!,
arenga aguardentoso el general en jefe
de un ejército de cartón piedra,
¡resurrección!,
aúllan al observar las nubes de tormenta
los cipreses del cementerio.

Ahora ya lo sabemos;
si queremos reconocer la realidad
hemos de preguntarle a las piedras lunares.
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10comentarios 81 lecturas versolibre karma: 104

Sabiéndonos presentes

Se hincan de rodillas las nubes
ante el fragor sereno de tu transparencia,
se postran con el diálogo permanente
del vuelo de tus flores aladas.

Soy tuyo
cuando con la amanecida
se transforman tu Luna y mi Fuego
en patria de eclipses creadores
de un mismo caudal casual de voluntad,
eres mía
en la búsqueda con tus pensamientos
de cualquiera avalancha cálida y vibrante
entre tus labios,
somos nuestros
con la charla plácida donde cerramos,
abandonadas,
las ventanas maleducadas del ayer,
somos nosotros
al hacernos barrenderos de las hojas secas
y en la confesión de las aceras.

Es entonces nuestra la lumbre,
tú las pavesas,
y yo la ventolera
que las eleva hasta donde cruje
nuestra madera sagrada,
eres entonces perfume indomable de acacias,
perímetro constante a conquistar
en mis tardes y en mis noches
congestionadas ante el poder de tu pasión,
es para entonces nuestro también el azar
cuando se afina con el anochecer
en nuestro lecho de distancias.
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6comentarios 61 lecturas versolibre karma: 113

Como Adán

Con el frío en sus rodillas el constructor de rutas
crece hundiendo su calzado,
esparto de sus alpargatas viejas
en el viejo barro.

Oculto en la humedad de su mirada prófuga,
humano fugitivo,
con la sorpresa y el asombro de sentir
el fuego en sus pulmones,
el arte de vivir respirando a puñaladas
la conciencia de pertenecer al aire,
inicia desde el rincón de su desidia
la marcha hacia las nuevas coordenadas
que aún no reconoce.

Avanza al pairo,
sin su brújula,
abandonando entre la noche que se nutre de cigarras
las huellas atrasadas,
despojando de los matorrales de sorderas
las veredas,
las nuevas advertencias de las Lunas,
desoyendo en las estrellas las palabras,
olvidando.

Va sin rumbo.
Eso piensan los que observan sus harapos.

Cuando lo llama la distancia
desaloja los alfanjes y las dagas,
las aleja,
y frecuenta la frecuencia de su lecho,
concierto inocente
de rastrojos arrojados por corrientes
ante las puertas del atardecer del tiempo,
inocuo aspersor inerte de vericuetos sordos,
aspereza del poeta oculto
en la residencia humilde de su pecho.

Haciendo lagos
con las huellas que sus pasos han dejado
hurga en el desenlace de los puentes
y la presencia entre las mantas
de las banderas acalladas,
intuyendo los diluvios enmendados,
confirmando,
desde unos pies escritos,
la sequía abandonada
en el rincón donde hablan los incendios.

Con un pedernal enciende yesca
para iluminar ante el calor de la mañana
el canal donde moran
los secretos y el olvido,
y sin saberlo recauda un manantial de lágrimas,
y esquiva los alfanjes y las dagas;
se las regala al tiempo.
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13comentarios 122 lecturas versolibre karma: 114

Un grito en el silencio

Ese humo delirante que se distorsiona entre trincheras desobedientes.
El olor a hule quemado.
Fuertes guerreros valientes en batalla.

Se escucha ese grito.
Enaltecido,
Resonante.

Valiente guerrero que se lanza cual quijote,
contra los molinos impetuosos de la libertad.
Enarbolando la bandera tricolor con las ganas enfurecidas.
Reñido por la injusticia,
La opresión y la decadencia de un país.

Se muestra orgulloso,
ensalzado,
Sin que nadie lo detenga en su anhelado triunfo

Valiente guerrero que se lanza repetidamente contra la verde represión,
Insistiendo en manifestar su alegría,
Vociferando justicia.
Entre lágrimas de gozo,
Y un corazón encumbrado.

Fuertes guerreros valientes en batalla,
Con sus rostros enmascarados,
Con escudo en mano,
Y el corazón ardiendo.

Se iluminan los corazones,
Entre humo y fuego,
mientras el sonido de las cacerolas insisten en murmurar la impotencia.

Solo se escucho el sonido estridente de la bala,
Rechinado entre aires de libertad.

El cuerpo cae.
El sueño se hace sangre.
Las lágrimas se desvanecen,
entre la única esperanza de volver a ser libre.

El guerrero sonríe.
Sonríe ante la muerte inminente,
Y entre los brazos que lo sujetan muere la esperanza.

Solo queda ese grito.
Ese grito en el silencio.
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Volabas mariposa...

Volabas mariposa
con alas de cristal,
llegabas dulcemente
con mucho que contar,
entonces, sorprendidas
gaviotas y alcatraz,
miraron tu figura,
ligera y singular,
decían que quién era
la pluma que al final
rasgaba, por el aire,
la calma del lugar,
venías decidida,
de forma sin igual
portando ese mensaje
de un mundo por la paz...

Volaste mariposa
por campos de azafrán,
también por las riberas
y orillas de la mar,
entonces recogiste,
de forma muy real,
mensajes en botellas
pidiendo la verdad,
que el mundo se subleve,
que luche por el pan,
que busque los caminos
que indiquen libertad,
y luego en los jardines
y plazas del lugar,
proclame todo aquello
que el hombre ansía ya...

"...Llorabas mariposa,
con lágrimas de sal,
de un mundo enloquecido
que no sabía amar..."

Rafael Sánchez Ortega ©
05/08/18
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Cosmología

Imposibles conceptos derribados en
la esencia verdadera de éste loco espacio.
Deslizándome entre cuerdas, salvaje Oeste,
cambia mi comprensión de límites inertes.
Estaticidad, forzado llano y destino,
admitido y aceptado, un lugar de caos.
Mi música entre cuerdas espera paciente
la valentía de asomar a la locura.
Entre partículas concretas explotando
estallan al vibrar de versátiles cuerdas.
Unidas en la sinfonía universal,
menos es más… suceso sorprendente asoma,
paredes de espejos, enfoques de un concepto.
Mágica, Misterio o Matriz de ese cambio….
limitada capacidad de comprenderlo...
y en la comprensión, la certeza ya no importa.
Asomada a dimensiones imposibles…
tiempo, espacio, las invisibles, lo imposible...
Adicionalidad novedad admitida
ondula mi piel y vibra trémula el alma.
Grados de libertad que derriban los límites,
reto de tamaños astrales de membranas,
conteniendo la humanidad ávida de huir,
Poderosa gravedad que me contiene y
a su vez mi voluntad pudiendo vencerla.
Tu sensual voz ridiculiza la apariencia,
extravagante son moviendo la membrana
trasciende formas en apertura de cuerdas,
debilidad aparente, aviva el sentido.
Intercambio de paralelismos endebles.
Desde la diminuta pequeñez de la nada,
hasta esa, la gran explosión de tu mirada.
Las leyes se derrumban, se vuelven ilógicas,
el estallido en sí mismo, explicando el cómo
pero sin poder esclarecer el principio.
Universos paralelos precipitándose,
crasa colisión uniendo realidades.
Y tus huellas y mis huellas en nuevas huellas
supersimetría total de nuestras huellas
dejando marcas cósmicas en las estrellas.

A.B.A. 2016 ©
Amalia Beatriz Arzac
Buenos Aires - Argentina
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4comentarios 82 lecturas prosapoetica karma: 89

Cae el Sol y los Celtas hablan

Cae el sol y el rumor de la noche asoma,
los duendes pululan por la maleza,
hay clamor de fiesta.

Luna llena corona el bosque de las Hadas,
llamadas y aclamadas por la boda Celta
ríos de hidromiel a la vera del Eisteddfod
los Bards iniciados y sentados en reunión.

La lumbre anaranjada chisporrotea
y todos reunidos al calor claman a sus dioses
pueblo de guerreros y aguerridos
pueblo de dulces romances y líricas fiestas.

Invocan a Samahin poder de la fertilidad
pues en nuestro pueblo los enamorados,
han encontrado el momento del ocaso
para celebrar en boda su unión.

En ritos ancestrales piden el consentimiento
a Beltayne para que sus almas sean puras
y los duendes y las hadas limpian de amarguras
el bosque al paso de la procesión.

Piden permiso al mundo invisible de los muertos,
arraigo imprescindible para la unión
y allí está el Dios Lug para eliminar los entuertos
venerado y aclamado por el Celta en reunión.

Cae el Sol y el rumor de los pájaros
se silencia, los gnomos y hadas andan
nerviosos y contentos pues les mandan
que allanen el camino del Celta.

Pueblo druida que se guía por las fases de la luna,
cuarto creciente, luna llena hechizos de magia blanca,
cuarto menguante, luna nueva hechizos de magia negra
mientras cae el sol y el rumor de la noche se acerca.

Y en la noche de Boda se inicia entre los Irish Gaél,
un mes de libertad sexual el mes de Cyann,
una gran cornamenta se une a la Madre Suprema, la Tierra,
y eran los niños protegidos de los dioses los que nacían.

Cae el sol y el rumor de las hojas
que caen silenciosas cubriendo el bosque
acalla los sonidos festivos pues ya llega el alba,
todo termina al amparo del celta hasta que el sol caiga.


Alfonso J Paredes`
Todos los derechos reservados
S.C./Copyright
Imagen tomada de internet, cuya fuente es: arquehistoria.com/historiaslos-celtas-ritos-y-fiestas-494/comment-page
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Apnea

Buceo hacia mi propia tormenta.

Siento mis latidos bajo el agua,
oigo únicamente el estallido de las burbujas contra mi cuerpo,
cuando entro en el ojo de mi tormenta.

Nado bajo mi propia sombra.

y veo únicamente corrientes de luz saliendo de mis venas,
atrayéndome en un abrazo de fuerza,
lucen cual rayos de sol los hilos de sangre que me sujetan,

pero consigo zafarme y me rompo
en mil pedazos de burbujas que pelean contra mi propia frontera

y efervesco hacia el cielo.....
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10comentarios 96 lecturas versolibre karma: 98

Yo te acuso

Yo te acuso,
con la total libertad que me compete,
por la audacia del decir entre susurros de ese modo.
No me dejas otra alternativa,
ya que insiste en hablar con insolencia y
llenar mis oídos con cataratas de osadías.
Será la ley quién te limite,
será la justicia quién te ubique,
será también el universo quién te sancione...
Yo, te acuso,
por tus vocablos rojos de plenilunio,
por el calor en mi cuello cuando musitas,
por el roce sensual de tu mejilla,
por esa crueldad que me tiene de rodillas.
Ya te avisé, ya estás prevenido,
ya lo he advertido.
De hoy no pasa, te acuso.
Por la total cobardía,
de saber qué decir para tenerme rendida.
Te acuso con furia,
con rabia, con bronca,
con la impotencia de haber perdido la autonomía.
Te acuso desde lo más profundo del alma,
con alaridos derribando estrellas,
con gritos de pasión desgarrando el cielo.
Te acuso desde el vientre,
desde mis entrañas,
con mis pechos turgentes y altivos,
esperando morir entre palabras y
revivir en el cuerpo de tu voz con mi agonía.
Yo te acuso y te denuncio,
en mi eterno morir salvaje aullando espasmos,
sabiendo que al final en el principio convulsionado,
serás tú quién caigas a los gritos
demente y trastornado.

A.B.A. 2018 D/R
Amalia Beatriz Arzac
Buenos Aires - Argentina
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6comentarios 81 lecturas versolibre karma: 106

El arte

El arte es expresión bella de amor
de libertad, virtud y humanidad
plasmando cual espejo la verdad
dentro del universo del autor

La gran creatividad del escritor
que nos evade de la realidad
la contemplación como una deidad
de los trazos sublimes del pintor

El arte nos despierta la emoción
al admirar absortos su belleza
sintiendo una total liberación

Testimonio vital de su pureza
que intenta conseguir la perfección
de la esencia de la naturaleza
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Mi jaula dorada

Este lugar tan usual

Siempre las mismas cuatro paredes

Para las sorpresas no hay lugar

Porque todo ordenado está

Muchos piensan lo horrible que es aquí

Pero para mí no es nada así

La libertad sobreevaluada está

¿Para qué sirve?, si no tienes nada que disfrutar

Mi jaula dorada siempre reluciente

Miro a través de los barrotes

A el resto del mundo malo y demente

Aquí tengo seguridad

¿Quién necesita libertad?

Cuando tienes lujos y comodidad

Salir de mi jaula a explorar

Es lo mismo que un juego de azar

Puede salir bien o mal

Y me aterrorizan los resultados que pasaran

Por eso prefiero sin dudar

Quedarme en mi jaula dorada

Siempre en lujos y seguridad.
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Sobre la isla (para Mandela)

Te encierran otra vez en un rincón angosto,
y desde esa celda vuelas,
gorrión que te internas entre anhelos
de veinte años imaginando sin cesar
un mundo blanco y negro,
sin distinguir ni disfrazar el origen
ni la meta de tus pasos.

Quieren borrar tu nombre como rompen tu mensaje,
con un número mudo,
pero el hombre subsiste en las ideas,
no muere cuando se alimenta
de la verdad de vivir la igualdad de los deseos,
y los barrotes no te inhiben
si los conviertes en hilo transmisor de tus correos.

Van flotando tus palabras
a la búsqueda de las palomas mensajeras
que las acerquen a los guetos
de nuestros hermanos apresados
por las leyes engañosas,
hasta dar su fruto en las chabolas de hojalata
y en la libertad que se les niega.

Eres tú, prisionero libre,
el condenado al exilio en el templo de su mente,
aquel a quién se abren los oídos a la escucha,
aquel que es escuchado en su silencio
a la espera del instante y la señal
para izar las banderas hacia el aire
de nuestros universos indistintos.

Eres tú,
desde tu silla de las mañanas sucias,
necesarias para la redención del hoy
que brillará entre tus canas vigilantes.
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Clamor

Difuminado el rostro,
confusos los pensamientos.
Perdidas las esperanzas,
desorientados los pasos.
Así, doy tumbos
en mi vida.
La careta de actor amalgamada
a la mía, ya no logro
despojar.
El lamento de mi ojos
hace tiempo está en sequía.
Ficticia es la sonrisa
que se asoma por mis labios
con sus teatrales acciones.
Hay que mantener
la simulación, el engaño
que es mi vida.
La soledad de las multitudes
ataca la compañía de
mi soledad.
Una soledad que implora
un minuto de silencio.
Atemorizada huye a la profundidad
de la nada.
Mi hueco ser, y su careta
de payaso buscan:
¡las lágrimas,
la libertad del espíritu,
la claridad del pensamiento,
la esperanza perdida,
la certeza de su paso!
Anhela erguir su mirada
acomodar su vida.
Pide una honesta sonrisa.
Mi mediocridad e hipócrita
existencia, moribunda,
!clama a media voz
de una vez por todas vivir!
Pero mi yo, lo entierra...
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Te arranqué de mi memoria parte 2

Hay amores que se curten
…….en los desamores
se hacen invencibles.
La mejor espada se pule
en el fragor de la batalla
cuando la tempestad llega
es por que se ha tragado
muchos veranos.

…………..Como saber
si voy por el camino correcto
que señal me reserva el universo
atinaré a descubrirlo.
Haré caso a mis sueños……?
Dicen que el inconsciente nos habla
conversa y crea imágenes
es un conducto eléctrico
me mantendré enchufado
leeré entre líneas sus consejos.

Hoy cuento con el desasosiego
la tranquilidad y la calma
………que da la libertad
de no estar comprometido.
De no estar atado a nada
la turbulencia que creabas
……..me da fuerza.

Ahora si podré caminar
por la cuerda floja
con sostenido equilibrio
mi espíritu encontró
la autentica paz.
No me llames
no estas en mi lista
y si llego a responderte
te volveré a contestar
y como te lo dije
.....en anterior entrega.
………..Pero esta vez
te lo cuento en silabas
incluyendo la sinalefa

ya-noes-tas-en-mi-lis-ta.
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