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Ectoplasma

Es
a través de un sueño
 que te veo,
  como si en la niebla
pudiera adivinar que caminas
en sentido contrario,
 siempre,
pero, al sentir que te acercas,
 hay
 un reflejo tuyo que se aleja
  y hay una contradicción vital
  en mí.

 Es
en las finas gotas que cubren
 tu rostro,
que siento tus lágrimas frías
y un levísimo aroma de tierra
  en tus pasos,
y un calor incierto en el tacto
de las yemas de tus dedos blancos
 que yacen como muertos
en tu regazo.

 Es
que te he pensado tanto
 y a diario,
  de tanto imaginarte
he gastado ya todas tus facciones,
 he dejado tu fïgura de a pocos
  dispersarse
en la ráfaga constante,
 y la duda acerca del color
  de tus ojos
 también se desploma
en el laberinto isósceles
 que he imaginado en tu nombre.

 Es
solamente a través de un sueño
  que te veo,
 tan volátil, frágil como la niebla
  y desapareces
 casi por completo,
extiendo mis entumidas alas
 y en el viento que suavemente
  me empuja hacia lo alto
   me embriago
    en la libertad.

©Giovanni Pietri - 2018
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Sueño y premonición de Miyamoto

Despertó sin abrir los ojos y sintió que la batalla aún no terminaba, con pocas fuerzas podía sostener su espada y el enemigo al ver su vitalidad se acercaba.

El soldado del antiguo régimen feudal japonés mancho su Dō y parte del kusazuri con sangre enemiga, aquella armadura dejó su intenso brillo metálico y de un color rojo lo cubrió casi por completo.

Finalmente abrió los ojos y notó que había derribado al último guerrero de todas las tropas samuráis, estaba solo en medio de un desierto de hombres muertos.

Miyamoto Musashi despertó, estaba recostado en un jardín de eucaliptos cerca de su aldea. Jamás batalló y todo aquéllo fue una premonición que tiempo después de cumpliría.

Miyamoto ahora, conoce su destino.
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Flores

Gracias a ti,
aprendí a amar las flores.
Con cada una de sus espinas,
con su tallo desaliñado.
Con sus pétalos marchitos,
con sus hojas secas.

Aprendí a amar las flores muertas,
esas que hoy te regalo,
por más que me haga daño,
en representación de lo que hemos realizado.
Matamos cada esperanza,
cada pétalo vivo,
cada hoja llena de agua.

Hoy, quisiera que me regalaras flores.
¿No te gustaban también?
Recuerdo que solías decirme,
que las amabas con desdén.

Vida mía, regálame flores muertas,
para intentar acabar con mi tristeza.
Porque por culpa de ella,
soy esta extraña impureza.

Los tulipanes eran tus favoritos,
a veces recuerdo el jaspeado con anhelo.
“Tus ojos son preciosos” es mi mejor recuerdo.
Esta flor está agonizando,
y muere cada día más con tu silencio.
Ese que yo misma he creado,
para acabar con todo tu sufrimiento.

—aleluya roto. (@freedomofsuffer)
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Historia de Amor

Agustin Espinoza Narvaez
Ayer a las 15:38 ·
+++ HISTORIA DE AMOR +++

No sé como contar esta historia --pero debo hacerlo --
Ella esta ahí en esa tumba cada día y cuando la ví llorar--
Me acerque y al preguntar me conto lo que les voy a Narrar-----

Te vas …lo sé y si me quedo …para qué--Vete,sí pero….
Llevame contigo …como amante --como amigo
Que más da ….Que no ves ???
La tristeza se asoma a mi faz..denotando mi horrendo sufrir--
Porque Tú ya no quieres seguir..porque Yo ya ni sé donde estas --

¡VETE! No prolongues la agonía Vete si tienes Valor --
Usa de alfombra mi Amor lo resisto todavía --
Sólo me duele saber ,que todo fue una mentira --
Mentira tus besos locos .. Mentira tus arrebatos --
Mentira la entrega aquella..Sé bíen que eres …Quimera --
Que Toda Tú eres mentira -------

Pero …porqué lloras , porque me ves de esa forma ???
Tu Amor que antes lo Bendije --que se lo lleve el Infierno --
Ahora con todas mis fuerzas Lo Maldigo ..lo Maldigo….lo Maldigo --

Ella ….esa niña Dulce y Bella …Dío la vuelta silenciosamente --
La vista fija en el piso ..algo salia de sus ojos ..que iba mojando sus pasos --
Sus manos , sus manos acariciaban mi foto, esa que siempre llevaba --
En la bolsa de su abrigo ..y..y pongo a Dios por testigo --
Que quise correr tras ella ..pedirle que no se fuera --
Se convirtio en mi delirio…..
Todavía antes de salir …ya en el umbral de la puerta --
Me vío con sus lindos ojos y yo me sentí Morir -----

Amigos …… o…. quienes sean que esten leyendo esta historía --
Ya la puerta se cerró ..sus pasos ya se oyen lejos ---
Ahora Sí ……me he quedado solo ..como se quedan los viejos --
que ya lo han perdido Todo !!

Me puse frente al espejo y contemple horrorizado --
El piltrafo que a quedado ,despues que ella semarchó
sin saber cómo o porqué ..busqué entre todas mis cosas --
Saque la vieja pistola ..y ..sin que me temblara el pulso ---
Pusé el cañon en mi frente ..

Todo se puso borroso..un vaho de lagrimas , enturbio la Luz del Día --
………fúi poniendo tenso el dedo ..que se aferró en el gatillo ---
Lo último que escuché .. Antes de caer al Suelo --fue un sonido Aterrador --
Luego ……luego la Paz delos Muertos …

(regreso a su relato )
Ella , al oir el disparo.. comprendío que había pasado
Llego corriendo al cuartito …….más todo había terminado
Comprendío en ese momento ..como Aman los poetas
Y la envolvío unn Sentimiento ..de ternura y de respeto --

Tomó con delicadeza al que fúe su gran Amor --
Y le besó dulcemente como se besa a una Flor --
---------------------AQUÍ termina esta historia --
La historia de un Gran Amor …perdonenme si al contarla --
Les he causado dolor ……solo queda por decir ----
Como quedo flotando en el Aire .. Su Nombre y una Oracíon ---

y…..y..mil Besos y el sentimiento que como hojas en Otoño -----
Van cayendo lentamente ….y ----
,…………Y NUNCA TOCAN EL SUELO !!

…….. .. …Virgo!!
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Las Joyas Ocultas

Hay, dulce Caronte,
cicatrices que son hermosas.

El vientre marcado por cesáreas,
el labio partido por un juego
de patosos chiquillos,
la bala extraída por la patria,
lo que sea patria para tí:
tu casa, tus campos, tus hijos.

El ojo canjeado a la muerte
cruzada la carretera,
la falange que en un descuído
el carpintero sacrificó para comer,
el tatuaje marcado al hierro
sobre la piel del herrero.

Y estas joyas ocultas, tapadas,
¿No han de consolar nuestra sed de belleza?
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Ni hombres siquiera ® ©

Somos como el que camina
hacia su supuesto destino
que no conoce y que solo lo supone
pero nunca llega porque muere
y muerto ya, antes de ser nada
¡Ve que era el camino, el destino!
Porque podía desviarse
a voluntad ir y venir
él decidía: sí parar, seguir
si girar a la derecha
o a la izquierda ese era su destino
¡Elegir caminar!
pero nunca lo entendemos
creemos que somos
puente, escalera, semilla
y no somos ni hombres
solo almas en pena
repitiendo planas
que no sabemos corregir.

Carlos Luis Molina Lara
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De la vida

La vida no se acaba
Con la muerte, o eso
Quiero pensar.

Destinos inciertos, lugares extraños
La mejor aventura es la ofensa, de vivir
Marchando por nuestro camino, o eso quiero
Pensar.

Cajones con rozas, un pozo
Un dolor, una herida, todo negro
De eso no quiero pensar.

Del dolor de la partida,
Todavía de eso no quiero
Pensar.
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El camino como el final ?

El entendimiento del hombre es muy limitado, pero su corazón equilibra tal limitación.
para el que piense que un camino tiene un final está en lo cierto tanto como aquél que piense que el mismo no existe, siempre que su corazón lo entienda.
Una vez un hombre amigo de su Ángel le preguntó, entonces si para Uds. arriba el tiempo es inexistente, y la mayoría de los hombres están allá, ¿ no significa que el hombre es inmortal ? puesto que nunca muere ?
- Puesto de esa manera se puede decir que si - respondió dicho Ángel
- ¿ Y de que otra manera lo podemos ver ? - inquirió aquél hombre que siempre tenía más preguntas que respuestas.
- Es verdad que el hombre vive arriba (como dicen Uds.) para siempre, pero para ello tiene que morir aquí en la tierra, para luego renacer puro en "el cielo" -
- ¡ pero renace consciente de si mismo y su existencia !, es como que sigue con su vida de acá abajo.-
- es verdad - asintió el Ángel - pero para renacer tiene que haber muerto en él, todo lo "terrenal" que le impedía "entender"... -
Como ven amigos míos no es importante si esta historia sucedió o no, lo importante es entenderlo...
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El triunfo de Parménides

La ilusión
Del movimiento
Nos priva disfrutar
De lo inmutable

Queremos llegar
Adonde siempre estuvimos

Sufrimos la ausencia
De lo que nunca
Hemos tenido

Dicen que he muerto
Pero jamás he nacido
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Venezuela (Jotabé)

Una manzana roja de la sangre y putrefacción
paso de fruto Maduro a ser fruto de corrupción.

Pintó de hambruna y de muerte a la aurora del tricolor
convirtiendo el amor más fuerte en un llanto de dolor
por ver marchar a su suerte con maletas de valor,
los recuerdos de una cena familiar... ya sinsabor.

Con un nudo en la garganta se marchan, aunque les duela
cargando las esperanzas arrastradas por su suela.

Pero... llegara ese día que se entone tu canción
con el tono de alegría que anunciará tu esplendor
reuniendo a las familias en su querida Venezuela.
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Entre la angustia, el castigo y soledad

¡Tic tac! a golpe de segundero la hora se aproximaba,

el tiempo como justicia inexorable, como carcelero en palas

atenea ígneas en derredor, los cuervos picaban

mi enjuta puerta, con inquina, y en el interior la presencia de Penelope…

esta vez el que fruncía era yo.

¡Oye!, escucha mi balada, la gesta de mi pasión

el corazón ya me late a tiempo, las penas son venas

de musicalidad y abrí las alas al ritmo de este compás,

anduve donde los ángeles no se atreven a entrar

entre la angustia, el castigo y soledad.

Abrí las alas para volar y de nuevo renacer

entre cenizas sacudidas en mi resurgir,

abrí las alas antes de partir, y abatir al querubín,

el cielo aguardaba las alas tronchadas de otro ángel;

pero el cielo siempre puede esperar, el final para los cobardes.

El punto final siempre puede esperar, siempre a tiempo de rubricar

no está escrito el final sino el principio en otro curso de mi universidad,

donde se doctoran acordes de mi latir, por el principio de los valientes

allá donde retumban en pecho firme y caletre,

cuando se abandona la partitura de un réquiem, el silencio

por plisar, esa inesperada melodía ausentada

que a cuchillo el romancero se abrió en canal

para destripar al penitente, el que sintió pena, angustia, y soledad.

Abrí las alas al ritmo de este compás,

entre la angustia, el castigo y soledad.

Gracias a ti no hay muerte sino mudanza,

allá donde vivo la vida, la de la esperanza…

Hacer posible lo imposible, es poder con esto y con mucho más;

y confieso que te amo no por amarte

incluso por ti amo como a mÍ mismo debo amarme,

como profundo credo ancorado que se encontraba

en el lacustre fango, de mis penas que tú ahogaste.

Confieso que podría amarte hasta lo inconfesable.

Incluso algún día, el de mañana, cuando ni vocales

ni consonantes rimen, confesaré que te amo, no por amarte.

Confieso que perdí mis memorias del pasado por presenciar

ya soy presente auxiliado, y a dentelladas

muerdo y trabajo en mi remedio de no ausentarme

con el fin de no aburrirme, porque solo se aburre el pasado

el presente ya es posible, el pasado olvidado, y el futuro por rubricar.
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1comentarios 20 lecturas prosapoetica karma: 18

Escúchala

Escucha la vida ...
como fluye herida
decorada de alegría
y luz desconocida.

Siéntela... como es
marchita y enroscada
en el verso perverso
que renuncia a la belleza
y se enfunda en el sosiego.

Tócala... con tus ritmos pausados
pausadamente inquietos
por el certero desenlace
que nunca advierte.

Permítela... déjala entrar
por tus heridas abiertas
y tus esperas cerradas
sin reglas ni trampas.

Media palabra con ella...
y jamás le des la espalda.

Cuídala...
pues ella te ha traído al vasto desierto
por el que vagas atento
repleto de ojos que espían
y sueños en movimiento.

Demuéstrale... que estás en su morada
a no ser que no existas
más que en tu pequeño habitáculo interior
decorado con naturaleza muerta
y tiernos recuerdos vintage.

Agárrala fuerte...
y abraza sus matices
no sea que resbale por tus rejas
y se rompa en mil quimeras de sal.
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14comentarios 90 lecturas versolibre karma: 110

Sequedad

Al ver el brillo de aquellos ojos me quedé.
Pero era un brillo fugaz.
En si, él ya era luz
apagada, muerta.
Allí, solo había un vago
intento por sobrevivir.
Él era agua turbia de jarrón
que hacía mucho fue limpia y clara.
De sus rosas que un día fueron fragantes
y frescas quedaban tallos agotados y rotos.
Sus pétalos negruzcos, dispersos por el piso
de a poco olvidó levantar.
Donde un día hubo sonrisas ,
ahora no había ni el intento por sonreír;
solo había muecas amargas,
y unos labios agrietados y sangrantes.
En aquellos ojos brotaban lágrimas,
que corrían en un rostro cubierto
de hendiduras que se corrían hasta el cuello.
De sus manos, ya no surgían caricias
solo movimientos bruscos y torpes
que herían más que acariciar;
de su voz, ya no sonaban dulzuras,
sino, palabras toscas y ofensivas que
azotaban y estremecian.
Y yo que creí ver un brillo en aquellos ojos
mas mi propia luz fue pereciendo,
fui deshidratando de a poco.
Mi sequedad fue tanta que corrí
buscando aguas de los cielos por cobijo
y luz solar que me alumbrara
¡ y no paré hasta encontralos!
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Mi Vida

En este oscuro lugar aguarda algo sombrío
Lamentos, llantos, sollozos y mediocridad
Esperando los recuerdos los cuales envidio
Solo pienso buscando la triste realidad

De repente empecé a perder el equilibrio
Era la muerte llamando para la verdad
Me dio la mano sin mostrar alguna piedad
Luego desperté me di cuenta que yo estaba ebrio

Comencé a recuperar toda la razón
La cual el tremendo golpe a mi me despedazo
El lugar oscuro solo era mi corazón.
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¿Ubi sunt?

En la tarde, desde lo alto del castillo,
veo a hombres pasar, dignos
de pertenecer a este siglo
hasta que descubro la encarnación
de Narciso en su alma y de repente,
me pregunto: ¿Ubi sunt?
Aquellos que adoraban la vida, el amor,
al prójimo, por encima de su codicia?
Eterno tiempo, nada enseñas a los hombres venideros,
sólo guerras y pavor, muerte y dolor.
Sacerdotes heréticos, diplomáticos codiciosos,
pobres honrados de Tercer Estado.
Ese, que sólo sabe lo que es el pan, morcilla,
sin conocer oro ni fortuna.
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Solo eres utilizada por alguien....

Piensa en las cosas que obtenías conmigo y que obtienes con el otro...
tal vez es mayor y te da algo que un padre no te dio..
se que suena loco pero él es el loco por no fijarse con quien se metió...
eres una niña perdida que suele pensar que es madura.. pero no lo eres...
si tanto dices que eres madura entonces por que decías pura mentira....
Él no moriría por ti.. temería a la muerte y preferiría a la vida en vez que la tuya...
Él no te amara y solo te usara para sexo mientras tu sigues pensando que obtendrás algo..
sueles tener miedo en la noche pero conmigo ya no le temías... ahora debes temerlo más por que él no te defenderá...
Yo por ti daba un montón de cosas y tú solo me mentías.. y lo peor es que todo lo negabas...
Te odiaba pero ya te deje atrás...
dices que leerás lentamente... baby.. lee esto y tenlo en tu mente por siempre...
"mira como eres en un espejo y veras mi reflejo, el hombre que por ti derramaba sangre.. y también te daba un amor que de otros no lo obtendrás por que solo jugaran contigo"
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Disculpa en tres tanka

LAS CENIZAS DE UN ANONÍMO.

DISCULPA EN TRES TANKA.

Te utilice,
fui arrogante, lose.
Arruine todo.
Hoy te pido disculpas,
por todo lo vivido.

Momentos lindos,
y sueños de grandeza.
Momentos malos,
angustias y tristezas.
Por todo hasta aquí.

Por lo que vendrá.
Por aquello que viví,
por mi libertad.
Por tus sueños ya muertos,
pido disculpas, amor.

-JOEL B. LEZAMA.
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Concha Espina, patrona de los mineros

El rojo corazón de sus labios,
incendiados por la raíz abierta,
supo guiar musicalmente sus brazos
hasta estampar sobre el sólido tiempo
a todo el quebrantado pecho humano.
Y ahora la mirada eterna de los siglos
se cruza febril ante mis ojos lacios
y se hunden en las entrañas de la tierra,
allí donde nació el Saquia de tus manos.
Encuentro llenas de azufre, tus palabras,
el mismo azufre de mis venas de mayo,
el azufre de tu tinta y de su aliento.

La rosa que sembraste con sus voces
sobre el último suelo salaz del mundo,
hoy crece sobre la carne de los bosques,
y sobre el pálido metal de los muertos,
su flor germina en cada uno de sus nombres.
Pero ha caído el silencio de azófar
y su recuerdo ilustre se retuerce:
la comunal voz de la gran huelga
y el escarlata tren de los inocentes
anclados en el confín de los tiempos.
Sin embargo, tu flor, roja de lucha, crece,
porque esta tierra no podrá olvidar tu huella,
porque siguen sangrando heridas y se tuerce
y disloca el pueblo deshecho en el humo.

El rojo corazón de tus labios,
la rosa roja de tu minera obra
han derribado la mina de mis brazos
en la solemne música del recuerdo
hasta hallar en mis ojos cercenados
la milagrosa fuente de sus almas...
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Nada queda

Nada queda
solo el recuerdo de un miedo en el abismo
desgarrando el deseo de huir de la muerte
que acecha con el tiempo impredecible de querer tenerte.

Te siento muy adentro y te maldigo
pues tuviste todo y no quisiste
nunca desertó el odio en ese corazón marchito
el silencio vivió en el entierro de tu olvido.

La noche huele a un gemir en un duelo a muerte
nada queda ya para la tristeza que es ciega
solo una desolación del albedrío
que se hunde en la oscura ciénaga.

Hasta que el murmullo sueñe
todo te seguirá derrumbando
hasta que el tumulto de los días venideros
sea ya cosa del pasado.

Mientras eso pase
nadie te buscará airoso
como el que busca encontrar de nuevo el nido
nada queda mientras sigas vacío.

El Mute
23/05/2018
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Desde dentro...

Coser
a versos

las cicatrices,

puntadas sin hilo,

alas de mariposa,

dragos, pecados originales,

piel muerta

para llorar un poema

en vieja tinta,

con trazos de silencio...
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5comentarios 44 lecturas versolibre karma: 93
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