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Poeta: Que la trinchera sea nuestros versos

Llamo a esa Generación Rota,
a ese grupo de poetas que buscan dominar las letras,
un hueco en esta España yerma,
un arrebato de sueños entre difuminadas izquierdas.

Llamo a Eleutheria
y a Marta Synés
para que me muestren
la fuerza de todas las mujeres.

Llamo a Bolibic
y a Saudade
porque la resistencia y las libertades
van de la mano de los sentimientos personales.

Llamo a esa Generación Rota
que busca al calor de sus notas
un rincón entre tanta soledad para que les acoja,
un refugio para huir en ciudades que nos abandonan.

Llamo a Kosti y a Escerezan
porque no hay revolución sin ideas sinceras,
no hay belleza sin la soledad que nos apresa,
no hay alegría sin levantar trincheras.

Llamo a Grecia y a Lura,
al amor, a la amistad, al sol y a la lluvia,
a la naturaleza y los barrios, a quien trabaja y a quien estudia,
a quien realiza donde y cuando puede contracultura.

Llamo a esa Generación Rota,
a ese grupo de poetas que logran luchar con todas sus fuerzas,
que construyen poesía a pesar de que no sea de altas ventas,
que todavía tienen esperanzas para aspirar a que la libertad sea nuestra.


Gracias por evadirme tantas veces con vuestra poesía.
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Pasaporte a estrenar (A mi pasaporte) (colaboración con @Lidianny)

Ya siento que te tengo más cerca
que casi puedo abrazar tu silencio
y que la distancia solo es un espacio
que se llena con tu poesía

Se agita mi esperanza
al ver que lo lejano
se volverá cotidiano...

Que endulzaré mis días
con la dulzura de tu ser;
viajan mis deseos más inocentes
en las alas de un avión
y pongo mis anhelos
en un pasaporte sin estrenar

He visto mis días a tu lado
en sueños compartidos
ya le faltan pocas horas al reloj
pero a mi me sobra el desespero
y solo atino a escribir
lo que me dictan
los susurros de tu boca.

Voy a tu encuentro
con el alma cargada de flores
con la justa mitad
de mi corazón
que solo espera ser
feliz junto al tuyo...

Para viajar te necesito.
Para ir a Ciudad de México
fuiste el primer requisito,
¡sin ti, estaba yo frito!

Luego de utilizarte,
en un cofre te guardaré,
como mi más preciado tesoro
pues sin ti, sudarán mi poros

Los aduaneros, en el cielo
pondrán todos el grito,
exclamarán: ¡Oh, bueno!
Yo discutiré con esos párvulos
y te buscaré entre mis bártulos.

Tras mi, la fila se hará larga;
algunos, hasta perderán la calma;
otras, mujeres, muy nerviosas,
dirán: "¿y no lo trae su esposa?"

En México, en la aduana
diré que voy a Tijuana
y que con tu ayuda
contrabandeo marihuana;

Aunque pensándolo bien
en Uruguay hay algo más caro
que son los morrones, rojos...
¡o amarillos, que son más raros!

En fin, dijo Serafín,
una vez te obtuve
a la embajada corrí
para averiguar sin prisa
si necesitaba yo visa,
y a CDMX, en octubre
gracias a ti, fui...
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El peso de la Justicia

Se puso la toga y caminó sobre sus tacones de un lado a otro del despacho. Ya no creía en la justicia, tampoco en su propia inocencia.
La abogada se desangraba y, con gesto suplicante, la miraba desde el suelo. Ella, respondía altiva desde una impostada fortaleza. Dos mujeres, una a punto de morir y la otra esperando que ocurriera cuanto antes.
No dio tiempo, la puerta se abrió a su espalda.
- Señoría, es la hora.
Sin darse la vuelta y con un gesto de su mano se dio por enterada. Respiró profundamente y, recogiendo sus propios despojos, se encaminó hacia la sala de juicios.




Publicado en la Asociación solidaria cinco palabras:
cincopalabras.com/2018/09/09/escribe-tu-relato-de-septiembre-ii-susana
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O misantropia

O misantropía que te sientas desnuda en mis piernas, cansadas de caminar por la vida.

Yo podría bailar con usted señora de lunas de otoño; con olor en la piel de una flor misteriosa y abstracta, floral, con notas verdes en el vientre.

Con
usted señora de piernas cansadas por la vida, caminaremos muy lejos por los bosques de pinos y lagos, para hacer estallar los dardos del sol.

Estas humildes notas son un homenaje a las mujeres de piernas cansadas por la vida, con los ojos cansados como pétalos de rosas de mayo, una piel de mujer con solera. Una sensación femenina que evoca el olor de la piel bronceada en el mar, unos pechos construidos, entorno al jazmín de Sambac: con un fondo de Chipre.

Mujer bella,

curtida por los años como naranjas del Brasil. Un cuello a la medida sin lazos, sin cadenas, sin limites, con olor y sabor a fresia blanca.

Un cuello para hundirse. Preámbulo de aguas más profundas empapadas de Albahaca:
pensado solo para mujeres con ganas y ilusiones interminables por vivir.
Che-bazan.España
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Pactos de silencio

No pudisteis elegir el reloj
que marca las efímeras huellas
anduvisteis entre lodos
macerados
con la hambruna del odio
y la sed ciega de venganza

Generación sentenciada al abismo
como esos barcos a la deriva
donde cada día y con fortuna
se nace un poco de nuevo
sorteando al beso del diablo

Compañeros de esas cloacas inmundas
y de ojos teñidos de miedos
sellasteis vuestras bocas
ante la barbarie humana
para no sufrir represalias
ni levantar nuevas tempestades
que solo anidan, ya serenas
en las sombras de las miradas
de tantos hombres y tantas mujeres
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Luna de sangre

Aquel verano la luna se colaba por la ventana,

para ver a los amantes bailar sobre la sábana.

Testigo mudo de furtivos encuentros,

observaba como apuraban sus momentos:

como ella lamía su espalda

y gemía mientras cabalgaba,

como él la deseaba, mordía y saboreaba,

gruñiendo con un placer que lo descontrolaba...



Y la sabia luna se divertía,

apostando que ese amor no duraría.



1,2,3...veces...el tiempo se acababa,

un despertador y su tediosa melodía

llamaba al sol soberbio que aparecía

y la luna, remolona, les abandonaba.

Mientras se iba, atisbaba la premura

de ojos húmedos y desesperada tenura

y ese fuego incombustible en la mirada de los amantes

que se despedían desayunandose a besos antes.



Y la luna de imposibles sabía,

aunque ese amor se resistía.



La luna sabía de amores imposibles

pero también reconocía los intentos poco creíbles.

Otras mujeres vio a través de la misma ventana,

que se esforzaban por salir de la sombra que la otra proyectaba.



Y la luna no se lo creía

pero ese amor, sobrevivía.



Presenció el momento en que la decepción mató al amor:

Ella le dijo que lo amaba

y que un hijo esperaba

Él asustado la negó,

que el niño fuera suyo dudó.



Presenció el llanto de ella, que quería morir

y cómo de camino a casa sola no paraba de maldecir.

La luna frustrada enfureció:

de todos es conocido lo que siempre deseó

una maternidad imposible como sus amores

así que convirtió a la mujer en sangre y dolores.



Y la luna, de sangre teñida,

se llevó al niño que nadie quería.



Ella se sintió vacía,

pero.. ¡Si no lo quería!

otros hijos llegarían

aunque de él no serían

pero...sí lo quería, ¡sí!

quería un niño con su nariz

con sus bonitos hombros y sus labios de seda

y toda la fuerza que a ella ya no la queda.



Y la luna, de sangre teñida,

se llevó al niño que ella quería.



Él se sintió aliviado

no quedaría delatado

nada rompería su vida,

su pareja y su monotonía

pero...sí lo quería ¡sí!

tener una familia feliz

un niño con los ojos de ella

esos ojazos con los que aún sueña...



Y la luna, de sangre teñida,

se llevó al niño que los amantes querían.



María Serrano
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No me compares

Nos encontramos en la vida
con una que otra herida
no dejamos nada a la deriva
contando cada batalla aguerrida.

la relación entre los dos fluyó,
el amor nuevamente floreció,
los momentos empezaron a surgir,
nuevos recuerdos empezamos a escribir.

Pero entonces empezó la comparación,
hizo la muralla entre nosotros dos,
me hiciste sentir tan inferior,
comparándome con tu viejo amor.

Mi amor muy real y muy sincero,
Me entregué sin fantasmas del ayer,
te entregué un nuevo amor valedero,
con nueva cosecha por florecer.

¿Porque tienes que comparar?
¿porque no puedes olvidar?
¿Será acaso que no la dejaste de amar?

No me compares, somos flores
de distintas estaciones
somos aves de diferente plumaje,
somos mujeres con sus propias cualidades
que solo coincidimos en gustos y necesidades.

A mis fantasmas encerré,
y a tu amor limpia me entregué
yo no he pensado si quiera en comparar
pero si lo hiciera a ti te fuera mal.

Jamás será ella como yo,
Ni tampoco yo seré como ella,
pero te dejo que reflexiones
y me compares con otra que tengas.

Las letras de mi alma.
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Paradigma

Siempre lo fuiste, permaneciste aquí mostrándome lo que debía ser;
en lo que debía convertirme.
Si era necesario emplearías todo tu poder sobre mí,
el dolor luego cesaría...
debías enseñarme.
Que importa de que manera pensaba...
si me gustaban o no tus ideas, si perseguía o no un sueño.
Debía someterme a tu voluntad, hacerlo sin chistar y con una sonrisa en el rostro.
"Las mujeres deben ser buenas esposas y cuidar a los hijos, las mujeres deben permanecer en casa"

Vete a la mierda con tus modelos; a partir de hoy me libero.

Mis alas migran lejos de la podredumbre de tu suelo.
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Donde mueren las palomas

Pasa el Mundo
ante una puerta gris.

No miramos a los lados,
negamos la visión
del frío inerte
que asoma desde las plumas
de una paloma moribunda.

Corremos fingiendo despiste,
entrecerrando los ojos,
golpeándonos con las verdades,
queriendo no saber
lo que intuimos cierto,
asiéndonos a las puertas grises
de la memoria y su anestesia.

Mueren palomas cada día
en estas calles de almas divagantes,
rincones y entraña
de ceguera de ilusiones,
planeta para los espíritus neutros
que economizan el sentir.

Muere cada día una paloma
en la imagen de los niños
cercados en la destrucción de selvas,
de los jóvenes
llamando a voces por la justicia,
de las mujeres
marcadas por golpes
de traición tradicional,
de los ancianos
apresados en empalizadas genocidas,
de los campos sembrados
por los usureros de la muerte.

Se ultiman carcajadas de consuelo
en el orgullo de este circo colorista
sujeto sobre vigas
de felicidad arrendada,
y sigue,
como siempre y desde siempre,
deambulando el Mundo
ante una puerta gris
donde las palomas agonizan.
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Sin sombrero, pero con cabeza.(a Las Sinsombrero)

Sin sombrero
pero con cabeza.

Idealistas,
pensadoras,
soñadoras.
Creadoras a pesar de la historia.
Comprometidas, activistas, emprendedoras.

Portadoras del empiece y el empeño.
Luchadoras sin espada,
con pluma,
sin puño,
con arte.

A la sombra, siempre a la sombra del 27.
Sin hueco histórico, pero con peso propio.
Mujeres libres, vivas, fuertes.
Sin sombrero, pero con cabeza.




Hortensia Márquez


Imagen sacada de internet


Mujeres que tuvieron enorme peso en la vanguardia artística de principios del siglo XX : Maruja Mallo (Vivero 1902-Madrid 1995), pintora; Rosario de Velasco (Madrid 1904-Barcelona 1991), pintora; Marga Gil Roësset (Madrid 1908-Las Rozas 1932), escultora, ilustradora y poeta; María Zambrano (Vélez-Málaga 1904-Madrid 1991), filósofa; María Teresa León (Logroño 1903-Madrid 1988), escritora; Josefina de la Torre (Las Palmas de Gran Canaria, 1907-Madrid 2002), poeta; Rosa Chacel (Valladolid 1898-Madrid 1994), escritora; Ernestina de Champourcín (Vitoria 1905-Madrid 1999), poeta; Concha Méndez (Madrid 1898-México 1986), escritora; Margarita Manso (Valladolid 1908-Madrid 1960), pintora; o Ángeles Santos (Portbou 1911-Madrid 2013), pintora y artista gráfica.
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Mujeres perdidas

Para mi mala suerte todo había sido demasiado fácil.
Bastaron unos cuantos intentos de su atención, luego halagos, un interés ajeno a su vida, unas cervezas, un lugar cómodo y clandestino.
Tenía a mi alcance a una mujer bella, con poca autoestima, vulnerable.
Con una necesidad desesperada de afecto.
Otra pobre mujer que había caída en la idea moderna de seguir los pasos de los machos.
Ofrecer su cuerpo más que cualquier filosofía barata que bien podría cambiarme la vida.
Una más con pensamientos prestados, con ropa cara y olores intensos que provocaban dolores de cabeza.
Actitudes y modales de primer nivel, apariencia de inocencia y feminidad.
Todo un modelo de un asqueroso estereotipo.

Qué fácil era conseguir una así.

Adaptada a una miseria de palabras bonitas, aparentes gustos comunes, poco intelectualismo, disimulada comprensión.
Angie era su nombre, se le notaba un carisma único pero una gran falta de autenticidad.
Podría ser mejor que esto, estando en un lugar mejor que un motel caro.
Sin embargo, era aquella que ella podía llamar “vivir”.
Un significado tan bajo, tan decadente.
Se vería en unos años en el mismo lugar, despertando con la misma persona de hace tres años, o de dos meses, o del día anterior.
Era solo mediocridad repetitiva.

Y para dañadas como ella había dañados como yo.
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Esperança blava

La sorra cau amb força
No la pots sentir
relliscant pel terra?
Glops de sorra mullada
que impacten com bombes

I l’alè que es congela?
No el pots veure
trencar les finestres?
Vapor blanc com l’escuma
que et baixa pel cos

No la sents?
No la escoltes?
No la notes?
És la llei del pare
que ha dictat sentència

La sorra cau congelada
No la pots sentir
relliscant pel terra?
Vapor i escuma blanca
que impacten com a sospirs


I l’alè que es fa bomba?
No el pots veure
esclatar les finestres?
Aigua vermella com la sang
que et baixa per la boca

Sigues flor
Sigues deessa
Sigues idea
Sigues carn
Trencada estàs millor, diuen

Però no ho faràs
Perquè tu ets
muntanya, ferro i arrel
Perquè no estàs sola
i la seva llei no va amb tu

Perquè ets lliure i et pertanys a tu
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Mujeres del mundo (poema libre y Senryu)

Mujeres del mundo,

avanzan a paso gigante, vibrante.

Ojos, pestañas, cabellos, mente,

para la trasformación del orbe.

Fortaleza de ciclones,

inteligencia e intuición de acero,

¡Manos laboriosas que vuelan como palomas ligeras!

Valientes defensoras

de la justicia y la paz.

Mujeres del mundo:

útero semilla de vida nueva,

¡Árbol frondoso de entrega!

Mujeres sois un arte primoroso,

un emblema de coraje y de entrega,

rosa esplendorosa que brega y brega

¡Un nardo de bondades oloroso!

*Senryu:

La mujer bella

es luz y sol de entrega,

¡Transforma el mundo!

Autora: Edith Elvira Colqui Rojas-Perú-Derechos reservados
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Las mujeres somos otra cosa

Te buscaba pero eras otra cosa.
Te buscaba y te convertías
en una lágrima sobre mi pecho
en vez de ser el beso
que me vistiera de mujer.

Te necesitaba para sentirme viva
pero me di cuenta de que la vida
ya desde siempre había estado en mí.

Las mujeres somos vida,
somos fuentes de lo eterno
y nos miramos en los espejos:
las caras de lo sucio.

Te buscaba para que me dijeras otra cosa,
para que me dijeras que era bonita.
Esa palabra con la fuerza creadora.

Pero yo soy mi propia letra
que se inscribe en la faz de la tierra.
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Cuando el pasado susurra tu nombre

Cuando el pasado susurra tu nombre
es porque no has muerto ni mueres,
pues legado dejaste en su memoria
para desahogar el futuro del hombre.

No se acuerdan de hombres y mujeres
que pasivas no hicieron historia
esas, solo oyen las voces de las urnas
bajo losas pesadas con letras y hasta aquí llegan.

Deja que el pasado susurre tu nombre
Hasta cuando tú no lo oigas,
deja que otros oigan el susurro
que el pasado recuerda.

Cuando el pasado susurra tu nombre
dile que ya eres padre
del futuro que seguirá escuchando
el susurro eterno que el pasado esconde.


Fdo.: Alfonso J. Paredes
SafeCreative/Copyright
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Mujeres & Botellas

Era invierno del dosmil y pico,
fui en busca de una buena compañía,
la noche lo a meritaba.
A meritaba unos tragos y acabar follando hasta el quedar inconsciente.
Salí en busca de ti...
Estuve borracho buscándote entre esquina y esquina
Nunca va a parecer -Me dije-
Fue entonces, justo cuando el cigarro dejo de estar vivo, te vi.
Estabas detrás de una señora gorda que tenia un buen trasero,
Justo detrás de esa señora grotescamente gorda con buenos senos...
¡La encontré! -Dije en tono de borrachera-
Eras una dama hermosa, con grandes ojos verdes, un vestido blanco,
el universo en tus pupilas, se notaba que no fumabas debido a tus dientes relucientes,
ese pelo tan lizo y sua.ve
¡Demonios chica!
Que senos tan jodidamente perfectos,
Los recuerdo perfectamente justo detrás de la grotesca señora.
Estabas brindando con algunos estúpidos bien vestidos,
con trajes, carros & lujos.
Eras un ángel...
Te veías tan inalcanzable, tan imposible
que después de unos tragos y un par de cigarros
la señora y yo acabamos follando, hasta quedar inconsciente...
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Abreme tu alma (Dedicado a todas la mujeres maltratadas)

Ábreme tu alma escondida en tu pecho
y dame paso para que entre a mirar
¿qué escondes dentro de tus sentimientos?,
son palabras que vienen de otros mundos.

¿Quién dijo que al entrar me daba derecho
para poder en todas tus cosas espiar
y hurgar como alimaña en tus pensamientos,
de proxenetas, chulos, gente y moribundos?

Ábreme tu alma escondida tras tu mirada
que refleja el paso del tiempo y la tortura
que se esconde tras un muro de sonrisas,
lágrimas disimuladas, suspiros sustentados en el aire.

¿Quién dijo que al entrar podría estar donde quisiera
y jugar al escondite sabiendo que murmura
tu alma, que llora por los rincones sumisa,
de tu ser que me consiente con todo el paire?

Ábreme tu alma y déjame entrar en silencio
y caminar por sus recovecos, espacios sin límites,
huecos saturados de ripios sentimientos,
para llegar allí donde está la herida y poderla restañar.

¿Quién dijo que en tu alma no influencio
ni siquiera para poderte ayudar y darte un ápice
de esperanza, de vida, de amor en el precioso momento
en que en este lugar a tu ser me dejaste entrar?

Ábreme tu alma y dejame jugar,
déjame que te quiera y te susurre al oído
que eres mi esperanza y mi mundo,
eres la cura de este juglar que vaga sin rumbo,
de este poeta vagabundo.

Dedicado a todas las mujeres maltratadas psicológica y físicamente por aquellos que no tienen alma, ni corazón, ni vergüenza, aquellos que perdieron el respeto por la vida de los demás. Va por todas ellas. ¡NO ES NO!

"Y EN EL FONDO TE DIGO"
Fdo.: Alfonso J. Paredes
Todos los derechos reservados
SafeCreative/Copyaright
Imagen tomada de internet, cuya fuente es: www.google.es/url?sa=i&rct=j&q=&esrc=s&source=images&a
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Inconcluso

Finalmente estabas ahí, parado junto a la puerta.
Después de tanto tiempo, después de tantos ayeres.
Volví a mirar el mismo destello de tus ojos.
Pude notar un brillo cuando encontraron los míos.
Había jurado que no volvería a verte así, fallé.
Un "hola" suave redujo el aliento que necesitaba para mantener relajada mi respiración.
Coloqué fuertemente mis intenciones agresivas e impulsivas lejos de tus manos, lejos de esos labios.
La conversación se trasladaba de lugares, entre intercambios de cigarros, con compañía del ron.
Ambos cansados.
No notamos cuando el reloj arco las 5, ni cuando todos se habían rendido por los tragos.
Volví a reír de la manera en la que me hacías hacerlo.
Y de pronto, como la brisa fresca que abriga al mar, tus palabras se entornaron al pasado.
A lo que albergamos y decidimos abandonar en el último cajón de una casa amarilla.
"No hay necesidad" te sonreí.
No quería escuchar, lo que tanto había anhelado escuchar, ya no.
Me hablaste de la vida, de las crisis, del cielo.
De mujeres.
De que un buen sexo no cubre la falta de amor.
De los delirios por permanecer junto a alguien, que también quiera quedarse.
De cómo te has quedado solo.
Por qué tu quisiste quedarte solo.
Tomaste mi mano, pero no respondió.
Me di cuenta entonces de que buscabas algo, que no podías encontrar en mí.
No por falta de existencia, solo que ya no para ti.
Noté tu tensión, cuando me aparte un poco.
"¿Qué ha pasado?" Preguntaste pareciendo querer decir más.
Supe bien a lo que te referías.
"Eres imposible, incluso para ti mismo" dije.
Una historia sin inicio pero con final.
No nos fuimos suficientes, solo buscábamos consuelo.
Tus brazos rodearon mi cuerpo, apoyaste tu cabeza sobre mi hombro.
"Lo siento…¿Sabes? Aún temó."
Respondí a tu abrazo, sin abrirme, sin caer en la debilidad ingenua de acabar juntos en la misma cama.
Serví más ron en nuestros vasos, levanté el mío haciendo entonar un brindis.
La madrugada nos invitó a darle un giro a las palabras.
Eran las 9 cuando te habías marchado.
Y te fuiste con lo poco que quedaba de ti.
Con los rasgos de un amor que no fue, que no sucedió.
Se fueron las veladas de llantos, las risas, los consuelos, las llamadas, las salidas, las películas, ese parque, esa banca, ese y cada momento donde brotaba una oportunidad.
Esa mañana vomite la agonía, los impulsos y mi debilidad por ti.
Gracias por permitir un esfuerzo más.

-Enya R. Solis
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