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Miedos

El retroceso por el tiempo me ha mostrado que mis miedos evolucionaron;
se encontraron con que lo paranormal lo dejé a un lado.
Saben, que mis miedos están en el corazón
y no en las películas de terror.

Ya por las noches no me hacen correr donde mi mamá,
ahora, no me dejan dormir mas.

¿Pero qué clase de miedos produce insomnio?
Simple, los de un joven enamorado y obsesionado
por una amor que ya lo ha dejado.

Por qué la naturaleza de un hombre
le dictamina siempre enamorarse
de alguien quien no le corresponde.

Ya no me da miedo que me halen las piernas de noche,
ni que los fantasmas me descobigen
por goce.

Ahora mi miedo es que ella con otro ande.

Que su flor blanca y trémula de sangre
ya la haya entregado.

Que sea feliz con alguien,
como nunca lo haya sido con nadie.
Que no me recuerde,
y haya olvidado
mi corazón que durante mucho tiempo
la ha extrañado.
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Poeta: Que la trinchera sea nuestros versos

Llamo a esa Generación Rota,
a ese grupo de poetas que buscan dominar las letras,
un hueco en esta España yerma,
un arrebato de sueños entre difuminadas izquierdas.

Llamo a Eleutheria
y a Marta Synés
para que me muestren
la fuerza de todas las mujeres.

Llamo a Bolibic
y a Saudade
porque la resistencia y las libertades
van de la mano de los sentimientos personales.

Llamo a esa Generación Rota
que busca al calor de sus notas
un rincón entre tanta soledad para que les acoja,
un refugio para huir en ciudades que nos abandonan.

Llamo a Kosti y a Escerezan
porque no hay revolución sin ideas sinceras,
no hay belleza sin la soledad que nos apresa,
no hay alegría sin levantar trincheras.

Llamo a Grecia y a Lura,
al amor, a la amistad, al sol y a la lluvia,
a la naturaleza y los barrios, a quien trabaja y a quien estudia,
a quien realiza donde y cuando puede contracultura.

Llamo a esa Generación Rota,
a ese grupo de poetas que logran luchar con todas sus fuerzas,
que construyen poesía a pesar de que no sea de altas ventas,
que todavía tienen esperanzas para aspirar a que la libertad sea nuestra.


Gracias por evadirme tantas veces con vuestra poesía.
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A Lorca (Poema dedicado a Federico García Lorca)

A las cinco de la tarde
habló la voz del poeta,
entre forrajes y matorrales.
Buscando árbol de sangre
y en fiebre de arcilla.

Un poeta,
que no se ha muerto para siempre,
porque le visita un brazo de la noche
por su ventana.
Que se levanta para oír aullar al perro asirio.
y ama a Guadalquivir.
Ése que lleva una rosa de sangre,
con el corazón roído de culebras.

Lorca camina en una silla de arena,
se viste con la pluma de vidrio
y mira con ojos de estrellas.

Mira jinetes muertos,
en caballito fríos.
ansía una mano,
para su agonía.

El poeta
de las arriesgadas y creativas metáforas
y los sueños de lunas.
El poeta de las mil caras:
Lorca romántico,
Lorca político,
Lorca niño,
Lorca español,
Lorca del mundo.

Al que por amor,
le duele hasta el aire.
El de los romances canciones y baladas,
al creador de sublimes historias en los poemas.
Aquél, que veía dulzuras infantiles en la naturaleza.

Balas siniestras
pretenden enfriar su corazón de agua,
pero resurge con su pluma de sable,
con su voz que se columpia en las mentes de las gentes,
cual martillazo incesante.
Perdura sus letras en los oídos, en los papeles y homenajes.

Torero que no se dejó vencer en la plaza.
Aunque venía sangrando.
Que fue engañado por una casada,
que le dijo que era mozuela.

Hoy tu perfil en la arena,
es un viejo silencio,
con cara desolada.

Vuelve dulce cantor,
España te llora, en mantillas de puntillas...

Aurora: Edith Elvira Colqui Rojas-Perú
Derechos Reservados/Copyright ©
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Para un caballero

Ayer, escribí un poema para ti, fue sin pensarlo, sólo letras que brotaron de mis esclavos dedos que leen mi alma.
Pensé que al separarme de ti era aguantable, pero conforme pasaban los instantes,
los minutos y finalmente las horas, fue entonces que me empezó a doler mi corazón, de esas veces que tu alma extraña el acompañamiento de tu compañero de vida,
de esas veces que sólo deseas permanecer a su lado,
abrazar su amor y no desasirse jamás, y es que no sé, si así sea el amor de traidor,
porque también puede que sea una costumbre sumamente fijada, me he dado cuenta de que el ser humano no sabe desasirse buenamente, ¿naturaleza o necesidad de llenar un vacío?
¿Qué será de nosotros sin el amor?
Puede que sea lo único que nos salve de la pesadumbre,
es lo que se nos ha enseñado, aunque también es cierto que cuando se transita de manera solitaria por este lugar, todo se torna lóbrego y vago.
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Del invierno y de la infancia

Es hoy,
para el poeta,
un día como de infancia,
de lluvia tolerada sobre su frente
y saetas de memorias
en casi invisible vuelo raso,
día para resguardarse
bajo el techo de pizarra
de su atrio de paredes longevas,
iglesia antigua
escoltada a su diestra por tejo rudo,
a su izquierda por abeto esbelto.

Es tarde engendrada con pan,
mantequilla y nata,
para soñar vocablos nuevos
en la velada
de una habitación cárdena,
abrigo de musgos que en un quejido
enciende una fuente
de hiedra creciente que escala,
ocultando los ojos,
la ventana abierta al saber del deshielo,
es instante de voces
de dignas madreñas brillantes de lodo
entonando canción de meandros,
de piedra oscura
y de puente de hierro.

Es vuelo de copos,
mariposa posada en sus canas,
viento de recuerdo del techo ceniciento
de su hogar de montaña,
juegos infinitos ante el fuego,
y cariño de un quinqué
acercando las caricias
de unas sábanas de lino.

Son las horas
recostadas sobre el calor de la paja
como quien reposa
en abrazo largo de sus nuevas Lunas,
atesorando el calor
ante puertas traseras de invierno,
minutos de la medianoche
temidos por temblor de cristales,
miedos a las sombras de cuentos.

Pervive el poeta en sus huertos
como entre acuarelas
de amarillo y púrpura,
inhala su día en la cima de un árbol,
imita el batir de olas
en las hojas que caen
como copos dorados,
dormita en las aguas,
se escurre en la atmósfera
cortada en carámbanos.
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Semillas

Plante mis ideas
Mis miedos, mis sueños
Mis actos
Los buenos y los malos
Sé que no todo germinara
Y no serán todas
Con la misma intensidad
Y algunas mucho más altas serán
Todo eso son semillas
Que crecen en mi mente
Y ahora de eso
Estoy consciente
Ojala pudiera extirpar
Todas esas plantas que nacerán
Y me harán mal
¿Qué clase de selva seria?
Sin peligros y males
Que la hacen interesante
El encanto de lo salvaje
Además está habitada
Por fantasmas
Productos del subconsciente
Viviendo entre arboles de ideas
Arbustos de pensamientos
Y flores de la memoria
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"Quiero Ser"

Quiero ser la llave maestra
que abra la profundidad
de tu enigmática alma
y quedarme adormecida
en ella cada luna llena

Quiero ser la suave mano
que te acaricie en cada
tibio amanecer, probando
la dulce substancia que
brota de tu exquisita piel

Quiero ser aquel arroyo
donde confluyen tus
lágrimas y las mías y
juntas formen un rio
de torrente emociones

Quiero ser tu primavera
donde florezcan las más
dulces ilusiones engalanadas
con los más embriagantes
aromas de la naturaleza

Quiero ser tu árido desierto
donde cada fría noche se
cubra con un manto de
humedecidas respiraciones
que nos quiten el aliento

y finalmente quiero ser
la piel que se eriza con tu
inmensurable amor que
me proporcionas sin limites
de tiempo ni distancia.
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Le nouveau Delbéne

he visto una criatura que arde de voluptuosidad, y se regodea con éxtasis infinito en el horror del pecado y la consumación del vicio ¿Y quien en su sano juicio, sospecharía que detrás de tanta modestia habita la depravación?

Es deidad pagana que pregona dualidad perfecta de odio y y amor, su voz que resuena como verdad absoluta, derriba el pudor en la conciencia humana,
ella es razón, escucharla hablar ya es un exceso para los sentidos, un elogio para la naturaleza y una blasfemia para Dios.

No permitais que esta mala mujer te roce con su piel de blanco cirio,
sino quereis que corrompa tu humanidad y te inunde el cuerpo de placeres indecibles despertando instintos ocultos.

Y no cometáis el error de besar sus labios siempre hinchados que palpitan de deseo estremecedor,
sino queréis terminar ansiando el cálido hogar de sus pechos y beber de la fuente de su divino ardor.
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El aprendiz

He visto el aire triste,
aunque dicen que es invisible
suelo tocarlo muy temprano
y sentir su lluvia que llora con una tenue gota de dolor.

He visto a la vida repercutiendo por los años
atenida a su misma naturaleza
que la vio nacer en algún segundo
de un cosmos infinito.

Soy un aprendiz de todo eso que observo, lo reconozco,
pero nunca seré un artista fracasado
que se fuga en cada hoja
de un verso perdido por ello.

Nunca navegaré errante
entre el horror de una noche que parece infinita
y que solo es un poema que intenta salvarse
de un muro lleno de lamentos sin salvación.

Sí soy un aprendiz sin retorno,
sin silencio,
sin arrepentimientos,
con misterios en vez de palabras huecas.

Soy un aprendiz,
testigo fiel del frío, de los temblores
de los presentimientos sabios,
de los delirios con sus propios desencuentros.

Aprendiz de la verdad,
de mi verdad,
de mi versión,
de mis propias dichas con sus íntimos deseos.

Aprendiz de la inercia de la muerte
que solo quiere vivir,
aprendiz de poeta
que solo quiere sentir el aire triste y escribir.

Que también ama a la vida,
a los suyos, a los nuestros
a cada mañana que te regala su amora taciturno
a los versos que sueñan con salir y ver la luz de tus ojos.

De eso también soy un aprendiz.

El mute
05/09/2018
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15comentarios 151 lecturas versolibre karma: 131

Sinfonía

Silencias mis labios con tu mirar,
aventurandonos en la dilatación de nuestras pupilas,
sin palabras por el pulsar profundo de nuestro respirar,
tan solo el roce de nuestras rodillas hablan...

Mis manos surcan la constelación de tu espalda,
y un mar de poros se erizan al roce de mis dedos,
una fragancia nos envuelve y nos lleva,
en un tornado que desencadena nuestros labios.

Y así, mirándonos sin mirar,
la ciudad se desliza por nuestra piel,
dejando nuestra naturaleza revelada,
en un palpitar sin freno, oculto, pero desnudo.

Una lluvia de besos sobre tu cielo,
el tibio, anónimo y erecto deseo,
palpando la humedad que destilas coqueta,
provoca la sed inquieta de mis papilas.

Por un instante el silencio es nuestro,
cuando tus pezones rozan mi pecho,
y el paraíso deja de ser un lugar siniestro,
cuando yo de ti estoy dentro.

Una sinfonía de respiración alaban a dios,
cada vez que hacemos el amor.

Niorv Ogrin
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¿Qué es poesía para ti?

Poesía, para mí,
es escape, es conciencia,
es el arte de escribir
sin guardar las apariencias.
Es el modo en que yo fui
redimido en conveniencia.

Eres tú, claro que sí,
pero también la paciencia,
y pensar con excelencia,
huir de la conformidad
a través de la belleza.

Es pararte y conservar
los detalles de pureza,
es no querer complicar
lo genial de la simpleza.

Poesía es pues la pieza
que hace girar mi cabeza,
suplantando la tristeza
por placer, con sutileza.

Es audacia, es docencia
y lo es por naturaleza.
Sanadora de impotencia
del que siempre se tropieza.

Para mí, la poesía
es no verte cada día,
al contrario que diría
el poeta en su osadía.

Es la paz, es la ciencia,
es volar sin ala delta,
comprobar, que en apariencia,
nada está como lo cuentan.

No es "tirar de la experiencia"
ni templar la recurrencia,
sino hallar la realidad
a los ojos de tu ausencia.

Es tres veces mi esperanza
encontrada en el olvido,
es un gato con la panza
boca abajo y deprimido,

pero también es la lanza
que atraviesa lo infinito,
que se clava en la garganta
generando un orbe escrito.

Poesía... ¿para mí?
es la culpa sin delito,
es cerrar la cicatriz
con mi medio favorito.
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Te tocó con la punta de mi seno

Te toco con la punta de mi seno y
ardes con tu mano lúbrica y turbada.
La noche es fresca bajo las acacias.

La respiración plácida y profunda
de la naturaleza en el sol de la mañana,
entra por las ventanas con el olor
de la madera de la colina y zumban las abejas
en las copas del jazmín blanco...

Esperas las moras de la zarza
y mientras tanto las moras de la morera,
se rompen en el suelo y se vuelven aburridas
en el vago espejismo del verano,
turbias y opacas, en el carro
de tiempo que pasa y plantea preguntas.

Como un fuerte crayón verde
parecen dibujar las cigarras en
los olivos contra un cielo de cobalto,
con agudos arañazos abovedados
que parten de las olas del abismo.

Suelta la trenza y apaga la luz vieja,
te dejas llevar a ritmos más lentos,
en el oscuro limbo donde sabes que vas,
pero no sabes cómo y si puedes volver.
La noche es fresca bajo las acacias.
Te toco con la punta de mi seno y con
mi soledad desamparada.

Y mi suerte de fruta virgen, arde en tu mano,
bajo las acacias te toco con la punta de mi seno, senos tan rígidos,
dando escalofrío un dulce apremio contra un cielo de cobalto con agudos arañazos
abovedados que parten de las olas del abismo.
Eres el recuerdo estivo de la casa sorprendida en
calma, en aromáticas tardes, cuando el vencejo
roza el canalón, extraño en la frescura del sonido
de dos yeguas sudando: bajo las copas de los arces
totalmente desnudos a merced del viento.



Che-Bazan.España

*Los hechos del poema transcurren en Gimignano es un pueblo italiano situado sobre una colina de la Toscana.
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Por siempre, amor

....

Es la fatalidad del mar
es el odio profundo a la tierra
es de nuevo el veneno en mis venas
es la naturaleza de las cosas
es de una vez el inevitable dolor.


@Inmalitia, Andrés García. © Septiembre 2018
Imagen: Detalle de muro en la Sierra de Gredos
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17comentarios 91 lecturas versolibre karma: 120

Naturaleza bella

Las aves son del viento..

Las hormigas de la tierra...

Los peces son del agua..

Y yo soy de ti....

La luna es de la noche...

Las estrellas son del cielo...

Los arboles son de los bosques;

los bosques son de la esperanza..

Y yo soy de ti....

Las hojas son del otoño..

Las nubes de la lluvia..

El frio es del invierno..

Y el sol es del verano...

Y yo soy de ti....

La espuma blanca

es de las olas;

Las olas son del mar...

La brisa es de los suspiros...

Y yo soy de ti

Las mariposas son del polen;

el polen es de las flores;

las flores son de los pétalos,

Y yo soy de ti...

El soñar es del mañana;

el mañana es del futuro;

el despertar es del presente

Y el presente es del hoy...

Y yo soy de ti ...

naturaleza bella....

Yo soy de ti...
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El Amor no tiene prisa

Delirios de amor
serenata de intenciones
en un oscuro y temeroso olvido
que jura no haber muerto.

No quisiera que me amaras por lástima
en el roce de la nostalgia
viéndome morir perdido en el desierto del rechazo
sin el tiempo como razón para vivir.

Todos alguna vez hemos amado,
con el deseo sano e insensato
que palpita fuerte en un corazón rabioso
nervioso por tanta adrenalina que oxigena el dolor.

Nada es secreto cuando hablas conmigo
es la naturaleza
a los veinte años nada verdaderamente es un riesgo,
todo lo puede un vendaval de pasión.

Mi verso eran palabras con muy poca estética,
qué importan las faltas de ortografías,
que no sepan leer un poema
nada vale una estrofa endecasílaba si no sabe amar.

Desde hace mucho tiempo
aprendí a leerte los ojos
a ver tu nobleza, tu ansiedad
tu agradable esperanza de esperar un día mejor.

Lo único que nunca aprendí fue a guardar silencio
a caminar en la llanura
buscando aromas silvestres
sin importarme el ocaso de un poema en la luna.

Eso lo olvide,
lo perdí junto con tu nombre
al despunte de un día
tal vez solo eras ironía en una fantasía.

Ahora ya soy bastante grande
como para vivir de una falacia
de un poema sin fortuna
un sueño resplandeciente en un verde laberinto.

Las palabras nunca encuentran su deleite
en un silencio presuroso
que le anda por verte pronto,
siempre estuve completamente convencido
que descubrí el amor por ti.

El mute
27/08/2018.
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4comentarios 173 lecturas versolibre karma: 117

naturaleza agonizando

Los árboles están mustios y lloran aceite,
van cayendo sus hojas irremediablemente.
El sol se esconde ante la barbarie,
se carcome lentamente el paisaje.

¿Quién cruzará el puente colgante
desfigurado, sin ser lo que era antes?
¿Quién dará la voz de alarma?
Volver a las antiguas armas.

Todos duermen en el sueño del progreso,
hipnotizados por el dinero.
Salgan los valientes a cambiar el sistema
el tiempo se agota y la casa se quema.

La balanza está quebrada,
demasiado consumo,
toneladas de humo
y conciencia helada.
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La dueña de la noche

Llueve con truenos y luces
el cielo cruje
iluminando a todas las siluetas que corren
para ponerse a salvo de tanto poder.

Mañana entre la luz que amanece
veremos el minúsculo retoño verde que nace
ilusionado
es la vida que crece en su propio milagro.

En donde un caracol se esfuerza
por llegar al fruto verde
a las hojas de un naranjo que quiere llegar al cielo
a la media sombra de un ciruelo joven y aprendiz.

La lluvia es ignorante de las estaciones del tiempo
esas que se precipitan una después de la otra,
el río crece con una corriente descomunal
como queriendo llegar a alguna parte
llevándose a todo lo que se encuentra a su paso.

Es casi como la muerte en su improvisada misión
que no pide permiso
y se agazapa presurosa ante el mejor descuido
de una vida más.

Llueve como si fuera esta su última vez
precipitándose con fulgor y locura
libre y feroz
como el último olvido.

La lluvia es dueña de la noche después
de una tempestad dichosa y leal
a una brisa espesa y desconocida
que no sufre al llamado de su próxima víctima.

Solo me basta refugiarme en tu corazón
como esa tórtola temerosa
ante tantos momentos diferentes,
veré tu escondrijo y será mi mejor refugio.

En donde las palabras se precipitan
contemplando el destierro de la última súplica,
no será en vano tanta felicidad,
la naturaleza es sabia, nunca llora para adentro.

Poesía

Miguel Adame Vázquez.
El Mute
19/08/2018.
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Otoño gris

Recuerdos en blanco y negro
Como esas películas
Viejas de Hollywood
Que te vuelven loco
Las hojas cambian
Y finalmente caen
Forzadas por el viento
El otoño llego
Y al parecer trajo
Muerte y dolor
Las hojas caen
Sobre tu tumba
Con flores marchitas
Hace tiempo no venia
Y la madre naturaleza
Bien lo sabía
Todo paso
Hace tan solo un año
Pero mejor para ti
Moriste como una estrella
De esas viejas películas
Que tanto te encantaban
Ahora esa cámara
Me enfoca a mí
Y lo que hare
Este otoño gris
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ESPERANZA DE VIDA - Poema a la madre tierra

Esperanza de vida



Mundo en escasez
ciencia en vejez.
Tecnología que avanza
planeta sin esperanza.



Ciudades con riqueza
flora y fauna en pobreza,
donde reside la corrupción
habita gente sin parcela.



Agua cristalino infectada,
aire impuro intoxicando seres,
bosques talados por los hombres.
Montañas que claman
ruinas por tu afán…
Fe de esperanza a la quimera,
esperanza de vida.



El aire da aliento de vida,
la tierra mantiene, alimenta.
El agua da salud, limpieza.
Naturaleza prospera al universo.
¿Y a cambio que le dimos a Dios?



En oriente y occidente
primavera, verano, otoño
migajas del invierno…
Fe de esperanza al ecosistema,
esperanza de vida.



Gotas de agua producen océanos,
solidaridad que enciende luz en los seres humanos.
De una semilla crecerán árboles y bosques,
brotará esperanza de amor en nuestros corazones.



Shane Spielrein
All Rights Reserved
Gracias por sus lecturas.
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El arte

El arte es expresión bella de amor
de libertad, virtud y humanidad
plasmando cual espejo la verdad
dentro del universo del autor

La gran creatividad del escritor
que nos evade de la realidad
la contemplación como una deidad
de los trazos sublimes del pintor

El arte nos despierta la emoción
al admirar absortos su belleza
sintiendo una total liberación

Testimonio vital de su pureza
que intenta conseguir la perfección
de la esencia de la naturaleza
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