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Azahar frío en la madrugada

Llevo las manos completamente frías
me deslizo hacia abajo por la madrugada
camino, rodando como una patineta de acero
agarrando rocío al filo de una curva brava.
¡Ah! ¡Huele a quietud sostenida!
... y a mastranto
en el azahar que esparcen las bugambilias-cascadas:
Blancas como de encaje
lilas claras de enfermas
púrpuras-violáceas como el nazareno de una promesa viva
... sangrante.
Aún no ha salido el Sol;
todavía hay capas en tul de sombras.
Es el aire el que nos cala hasta los huesos
aguijoneándonos...
con el olor a hierba mentolada.-


@ChaneGarcia
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El proveedor

Frotando allí
insistente está la yema
tratando de exprimir de mi fruta el zumo
ácidos calores que desde adentro vienen
gotas de negra magia
que sirven para volver a los hombres locos.

A veces siento
que para ti soy sólo un tinajero
me acudes cuando necesitas de mis llagas
mueles sin piedad la pulpa primitiva
encendiendo el sol de ese guisante.

A veces me siento como un preso
dentro de esta, mi mujer cautiva
hay sitios de mi que desconocía franco;
pero llegas tú con tu machete de rabia
y disipas toda esa maleza.

¡Ah!... ¡El dolor de los terrenos nuevos!
hasta que del ardor brote el cayo
y sea entonces
un pan comido entre los dos de acostumbrados.

A veces me siento como un exprimidor de jugos
me usas como tu objeto cotidiano
un crisol; un matraz de Erlenmeyer
donde puedes jugar con tus artes fatuas.

A veces me siento lleno de vacío
cuando me columpias con tus manos
hacía ese abismo...
Tú, sólo miras
mientras tuerces esa sonrisa de media cara
arrojándome a las llamas del pasmo.

Sólo tengo tiempo para dibujar muecas
me retuerzo en las sábanas como lo haría el gusano
llevo en los ojos el palpitar de un loro
apreto los dientes cual perro con rabia
brota la baba
y asperso la saliva.
Escupo el grito de un mono arisco
ardo aferrado a los dos filos de la cama.

Tú... Impávida
sólo observas y esperas
a que el tulipán bermejo
vomite sus galaxias
sus semillas liquidas
sus colores de niebla espesa
sus jugos...
escasos y codiciados
de como tú, nigromante, bruja lunar.

Me sueltas
arrojándome como un muñeco-colilla
mientras aún me calcino en lo de tu silla eléctrica
últimos estertores
luego, vacío total.

Dime: ¿Qué soy para ti?
¿Sólo una avellana enterrada...
en lo profundo de un tejido de hojarasca?
¿Una ánfora diminuta...
capaz de derramar la miel sus leches?
¿Sólo soy tu proveedor de mascarillas...
para cuando intentas renovar una juventud antigua y gastada? ¿Ah?
¿Qué soy?



@ChaneGarcia
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Esta noche

Esta noche te escribiré un poema para decirte te quiero.
Con cada palabra abriré mi alma, porque sólo tú estás en mis pensamientos.
Esta noche bajaré la luna para alumbrar con ella tu cuerpo.
Le pediré un deseo al cielo y escribiré todos mis anhelos.
Esta noche amaré el silencio, encerrado en la cárcel de tus besos.
Y caminaré sereno hasta donde se unen la tierra y el infierno.
Porque sólo tú arrullas mis sueños, con la nana de tu voz de terciopelo.
Sólo tú calmas los demonios que encienden mis miedos.
Esta noche mi amor, correremos más veloces que el vuento.
Y haremos de una nube nuestro refugio eterno.
Esta noche y no otra, será nuestro momento.
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Surgieron...

Surgieron sin pensar, y así nacieron,
las palabras que salen al cuaderno.
Pequeñas vivencias y retales,
hermosas mariposas soñadoras
y en otras, telarañas,
recogidas con paciencia
en la memoria.

Nacieron vacilantes estas letras,
intentando llenar unas cuartillas,
aunque sé que, muchas veces,
la caricia llegaba en los latidos de la vida
que amanece con el alba,
en la tarde que pasaba y se marchaba
en un suspiro,
en la esencia de los versos
que formaban el poema
y se vive cada día.

Surgieron temerosas y con miedo
“cien palabras” que aquí nacen,
intentando suspirar y ver la vida,
para ti.

Rafael Sánchez Ortega ©
04/09/18

etiquetas: prosa, poética
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La vida es un inciso

Vengo de afuera,
voy hacia adentro,
soy de la noche,
breve es mi día,
aquí sólo estoy
de paso.

Fuera de este paréntesis
hay la unidad de dos noches:
La boca del mismo útero
que nos vomitó al nacer;
esa misma boca con dientes
que nos espera ahí adelante.

¡Ah!... ¿Lo sientes?
Ese es el horror
de tener que volver
a esa casa oscura.-


@ChaneGarcia.
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6comentarios 91 lecturas versolibre karma: 93

Fue preciso...

Fue preciso que te viera,
que sintiera tus palabras
recitando mi poema.

Me dijiste que tus ojos lo leyeron
una tarde, en el cuaderno de una amiga,
y quedaste impresionada
por la rabia que llevaba.

Yo quedé muy sorprendido
y pensé que exagerabas.
Recordaba aquel poema
como fruto de unos versos
que salieron, sin pensarlo.

Fue una tarde de septiembre
en que volaron esas letras de mi cuarto
intentando ver las olas de la playa,
pasear por sus arenas,
embriagarse con el yodo
y el salitre de las aguas.

…De esta forma coincidieron nuestros pasos
a través de mi poema.

Rafael Sánchez Ortega ©
03/09/18
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Torso

La brisa fría me ondea atravesándome fantasma
¿O soy yo el que la atraviesa a ella...
cual flecha inmóvil?
Torso desnudo que se enchina por la lengua del viento en la borrasca
pareciera que estoy en Galicia
plantado en sus costas de frío
con su humedad de musgo y manto de niebla;
pero no...
Sólo es mi terraza
íngrima de sueño que se despereza
calistenia de gato
un domingo en la mañana
muy de mañanita
antes de que apriete la erizada cabellera del Sol.-


@ChaneGarcia
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Árbol con voz de fauno

¡Háblame!
¡¡Háblame!!
¡Árbol, háblame!
Sé que me sientes
sé que me respiras
cuando rozando te paso por ahí.
Cuando te me siento a tocar la lira
y mullo un hueco en el cojín de tu raíz.
¡Háblame!
¡¡Háblame!!
Con esa voz de madera
con el murmullo de hojarasca
como aquella antigua fuente retorcida en sauce.
¡Háblame!
Con lengua de lápida
como si tus palabras no tuvieran revés
cual hechizo inicuo pronunciado en lava
¡Ah! ¡Esa magia roja con la que nunca puede negociarse!
Esa inevitablilidad en la ley de las cosas
frente a lo cual
es mejor apartarse y dejarla seguir.
¡Háblame!
Como lo haría el jazmín que sostiene a la brisa.
¡Háblame!
Del segundo equinoccio de la tarde.
¡Háblame!
De los laberintos que tu memoria esconde.
¡Háblame!
Con tu claroscura voz de fauno.-


@ChaneGarcia
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8comentarios 85 lecturas versolibre karma: 84

Ella sólo sabía tirar... piedras

Su única hambre era sentir,
no conocía otro lenguaje.
Las tres bocas de su cuerpo,
buscaban tapón de carne
sembrar un obelisco
dentro de la flor de fuego,
desgarrar paredes
que se estiran
soltar...
dejar correr la sangre,
morir como lo hace un pez
atragantándose con las bocanadas de aire.

Estaba clara en una cosa:
Ella sólo sabía tirar
... piedras en un estanque;
pero le daba cosa cobrar por ello.
Nunca ganó un céntimo de tanto comer.
El oficio...
la fue poniendo vieja y amarilla,
toa' arrugá
murió con las botas puestas
haciendo lo que más quiso.
Sus bocas
aún seguían con hambre.

Nunca robó
No tomaba café
No fumaba
¡Nadie podía decir que le conoció algún vicio!


@ChaneGarcia
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10comentarios 96 lecturas versolibre karma: 99

Voy a intentar...

Voy a intentar anticiparme
a tus deseos
y caminar primero hacia la rosa…
…La tomaré, sin prisas,
para dejar sus pétalos
en tus labios.

Voy a intentar sacarte una sonrisa
para luego robártela
y detener el tiempo y los relojes…
…Quizás escuche su tic-tac
entre los latidos de tu pecho.

Voy a intentar partir y conseguir,
con el sudor,
llegar hasta un buen puerto…
…Luego, voy a intentar volver
y regresar hasta tu lado,
porque te quiero a ti

Voy a intentar amarte, y que me ames,
aunque mi vida quede en esta empresa
y se transforme en un poema.

Rafael Sánchez Ortega ©
27/08/18
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Seres Solitarios

SERES SOLITARIOS

Voy caminando por los senderos de la vida
como un poeta sin tiempo
en silencio
como la más absoluta soledad
porqué los poetas somos seres solitarios
que escribimos y morimos
con la pluma en la mano
dibujando un verso o una prosa
sin saber si mañana
estaremos aquí para disfrutarlo.

Autor: Robert Allen Goodrich Valderrama
Panamá
Derechos Reservados
Septiembre 2018
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Pies gastados; hambre siempre nueva

Cada vez que caminamos se nos gastan los pies
y consumimos así un trozo de vida
con el hambre en el saco se busca el pan
y olvidamos la belleza de las cosas sencillas.
Donde hay hambre
hay poco lugar para que crezca un poema;
sin embargo...
la poesía es como el amor
que en el lugar donde falte
es menester que la hagamos temporaria
que nos eche raíces en todo el cuerpo
y que alimente a los ojos
para que podamos ver la otra cara
detrás de la faz de las cosas diarias.

La poesía siempre va a estar ahí
al acecho...
en el horror que come en la calle con rostro de niño
en el amor que se cuelga de unos besos
en lo auténtico de toda esa gente rara
en lo sincero y lo crudo de los hombres presos
en esa flor terca y arriesgada
creciendo allí
justo donde no debe.-


@ChaneGarcia
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5comentarios 70 lecturas versolibre karma: 116

Los signos de abril

¡Ah! ¡Cómo se ve que es primavera!
Una ensalada de verdes por doquier
brotes de "whisky" en su color cogollo
del mango anunciando flores.
En el aire con su tejido de trinos
y en ese olor como de virgen que pasa
entre jazmines y anturios de nieve.
En ese cielo sin mácula
con su azul-Valencia
como el de un "blue-jean" desgastado
por el abril del Sol.
El espacio impoluto de degradé y de niebla
ese leve "smog" de tul en el poniente.
De este Apolo en guerra por la mañana
rivalizando con la Luna...
gibosa la nata en su cuarto menguante.
¡Ahhh! ¡Uno respira hondo...
y se siente todo este abril abriéndose ante los ojos!
Ante esta paz que sé que no durará.-


@ChaneGarcia
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5comentarios 129 lecturas versolibre karma: 100

Ese vacío que nunca se llena

Hay ojos que sirven para ver
hay otros que comen
boca que siempre cerrada guardaba la virtud
hasta que les llegue el hambre de probar cosas
y en un primer dolor
lento se abren
dejando entrar a la bellota
rosa que púrpura te arde.
Y es que para saber hay que dejarse la piel
la sabiduría es ese don que se paga caro
que te seca los ojos de tanto ver
que te agrieta los labios de las manos
y se te preña el hastío de vivir
por haber vivido así de tan profano.
Ahí están los vicios
echando raíces
esas cosas que parecen llenar
pero no sacian
tragar más que ayer y menos que mañana
el ansia de ir buscando más ansias.

Los vicios son eso...
el intento de llenar con otras cosas vacías
sólo lo que Dios puede.-


@ChaneGarcia
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Nuestra historia, escrita en prosa, para que reconozcan en mis versos. Primera Parte

I
Al verte la primera vez, perdido tras un problema de cálculo que ya olvidé, pensé que eras un imposible. Un milagro hizo que posaras la mirada en mí, pero yo estaba curtido de mundo y te perdí, para convertirte en el más imposible de mis sueños perdidos.

II
Poco a poco comencé a tener el valor para girar en torno a la gravedad de tu rutina. Largas esperas dejando pasar un bus tras otro, hasta que “casualmente” coincidir con el tuyo.

III
Una mirada breve, una sonrisa fugaz, y las más torpe de primeras palabras en un día lluvioso. Caminar hasta tu casa, simulando ir a la mía, observarte abril la verja de tu hogar y para al final tomar el largo camino a mi pensión.

IV
Hasta que un día, en una conversación inocente caminamos hasta tu casa, una breve despedida el primer día, un largo vaso de agua el segundo, y así poco a poco cual zorro y princesita nos fuimos domesticamos.

V
Así siguieron pasaron los días de ese trimestre alucinante, domesticado ambos, pasábamos una velada tras otra en el porche de tu casa, que daba al frente de una tubería de agua escoltada por dos cercas paralelas, pobre río encerrado que escuchaba en la oscuridad el rugir de la avenida.

VI
Mi vida de estudiante transcurría sin menos cabos, pero yo como dije, curtido de tanta calle, me dejé llevar brevemente por los hábitos de mi vida trashumante y mis circunstancias académicas. Yo también sufrí la breve distancia, pero no lograba descifrar la incomodidad.

VII
Una mañana, esperando una clase y con la barriga crujiente, en medio de una empanada, una amiga común diagnostico mi pequeño dolor. Era ausencia de ti, como tú la tenía de mí. Un síntoma común de quienes comenzamos el juego del amor. No lo sabía, en el fondo no me sentía digno de ti.

VIII
Sonriente, cambie las velas de mi vida hacías los vientos de la tuya. Con el farol de tus ojos, iluminados para mí, comencé a llenarte de poemas que no conocías y tú me enseñabas sentimientos nobles que tarde aprendí. Éramos amigos, pues no me atrevía a tocar esa puerta todavía.

IX
Y llegó el diciembre, nuestra pobreza nos permitió nada más que la riqueza de unas tarjetas de navidad, yo entre tumbos gramaticales te pedía disculpas por querer ser más que un amigo y tú con tu dulce inocencia termínate la tuya con un “Te adoro”

X
Y después un simple beso, que humedeció la brisa marina y sazonó la arena en aquel rincón de la playa. Un beso tan largo y dulce que todavía retengo su suspiro en mi alma.
Fin
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2comentarios 82 lecturas prosapoetica karma: 102

El hambre de Salomón

Salomón...
le pidió a Dios el tener sabiduría
y probó de eso
hasta de lo que no debió probar
se le abrieron grandes las agallas de los ojos
y aquella hambre sin sueño
le arrebató el estomago
se lo llevó a rastras
¡¡¡Tan lejos!!!
Hasta donde se plantan el lindero y los límites
ese lugar inicuo
donde las cosas ya pierden el nombre.-


@ChaneGarcia
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2comentarios 104 lecturas versolibre karma: 101

Soneto. Prosa mora

Cipreses que afloran en prosa mora,
- ovejas de lanas que dan abrigo -,
y versos paridos en miel de aurora
que nos resarcen de alimento y trigo.

Campo de mieses que todo atesora
- lazo nirvana que casa consigo -,
y beso que acorta en la piel cada hora
del tiempo feliz cuando estás conmigo.

Mis pasos de baile siguen bailando.
La última simiente va despeinando
mi ardua cabellera de pelo roto.

Tras el vendaval se va deshilando
pócima hiriente que va pivotando
en el sexo ardiente de cada escroto.
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He avanzado en edad...

He avanzado en edad y, sin embargo,
los miedos permanecen.

Es el miedo a vivir y a soñar,
a despertar un día y comprobar
que nada te rodea
y solo permanecen las tinieblas
en este mundo indeciso de personas
y de cosas,
que no sabes definir
y parece te persiguen.

Recuerdo esa otra edad,
la de la infancia,
y veo que, en la misma,
el miedo estaba allí,
en los rincones juveniles
de esos años,
en el respeto y seriedad
de los mayores,
en la influencia de los hombres,
y las gentes,
en una sociedad muy inmadura
que trataba de salir de sus complejos,
en la abundancia de unos pocos
frente a la pobreza y las carreras
por crecer, de una inmensa mayoría
en que yo estaba.

Quizás, por eso, aquellos miedos
fueron distintos,
y era el miedo de los cuerpos
y el destino,
de sufrir enfermedades,
suspender en los estudios,
no tener ese trabajo
que ofreciera algún dinero,
y por fin no conseguir que te mirara
y respondiera,
la persona que llamaba tu atención.
Y es que el amor, en aquel tiempo,
conseguía aglutinar todo el esfuerzo
de luchar y superarte contra el miedo,
de soñar con imposibles,
de mirar y susurrar a las estrellas,
de escribir algún poema en el cuaderno,
de formar una familia en tus deseos,
de vivir, intensamente, cada día,
de enfrentarte al propio miedo,
combatiendo en su terreno...

Y es que ahora, con la edad,
el otoño de los sueños se agudiza
y se ven tantos proyectos marchitados,
tantas rosas y violetas por el suelo,
tantos labios olvidados con sus besos,
y hasta ahogan los latidos su frecuencia
y se pierde, en bajamar, aquel rumor,
con el suspiro que dejaban las resacas
y las olas.

No es momento de hacer cuentas,
ni tampoco de vencer o ser vencido,
es, si acaso, el propio instante de la vida
en que el miedo se agudiza, y es normal,
ya que todo nos asusta y nos aterra,
empezando por la simple soledad
y hasta el silencio,
y hasta sobran y empalagan muchas voces
que se acercan,
todo ello por el miedo y por los miedos,
y sin darnos cuenta que las dudas
y el suspense desembocan en el miedo,
y que éste es muy normal en cada vida
y debemos aceptarle,
no tratando de vencerle
y sí tomarle con respeto,
como eterno compañero de este viaje
en que ahora estamos,
con su dosis de prudencia
y sin angustias.

Rafael Sánchez Ortega ©
08/07/16
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Poema incierto

En las más certeras
de las incertidumbres,
corro el velo de la noche
bebiendo versos insomnes,
esculpidos en la memoria
manantial de todas las historias,
desde que el hombre fue hombre.
Desde ese vacío en el pecho
siembro signos en tus ojos,
de un poeta los despojos
enriquecidos por la vida,
se hace aguja la partida
en el tic tac de la estación,
llegará el tren en un cajón
y nada he escríto todavía.
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4comentarios 135 lecturas prosapoetica karma: 99

A V...

A V...

En realidad podría escribir estas líneas
para Valentín, Valerio, Ventura, Velasco,
Vicente, Víctor, Victoriano, Virgilio
y también a Valentina, Valeria, Vanesa,
Vera, Verónica, Victoria, Vilma, Violeta,
Virginia, y Viviana
así como también a la "v"ida,
a la "v"erdad, al "v"iento
o a cualquier palabra y nombre propio
que empiece con V.

Pero no lo haré
y dejaré que la imaginación de cada uno,
que se acerque a estas letras,
piense lo que quiera.
Seguro que habrá algún nombre
que llame la atención,
incluso otros que no aparecen en este escrito,
y puede que hasta alguna palabra, escondida y remota,
aparte de las tres, anteriormente señaladas.
Como muchas veces he dicho,
"lo que un autor escribe solo él sabe cómo nace,
para quién y si el mensaje tiene un destino".
A partir de ahí todo son especulaciones
por parte del lector.

Pero vayamos por partes.

El día amaneció soleado y caluroso
en estos días típicos del verano.
El viento sur acaricia la tierra y la "reseca"
de las lluvias pasadas.
El bochorno se acrecienta a lo largo del día
y puede que, en la tarde, aparezcan las tormentas.

Si miro adentro, al cuaderno inacabado,
veo a las letras saltarinas en su danza diaria.
Parece como si quisieran ser protagonistas,
tomar este papel y salir a los versos
y a la prosa dándole vida.
Pero la sangre no circula, con fuerza,
por las venas con la intensidad de otros días.
La cabeza está en otra parte,
quizás pensando más en el "yo"
que en lo que ese yo debe de dar a la vida.

Afuera ladran los perros
y se escuchan los ladridos en ese idioma
que no conozco y que me gustaría adivinar
para poder comunicarme con ellos.
Sería bonito, ¿no crees? (Quizás escriba un poema)...

...Me he detenido un momento
y parece que se escucha el sonido de la tormenta
que, como estos días pasados, amenaza la tarde.

Continuaría escribiendo, pero creo que no es conveniente.
Te prometo que seguire enviándote mis letras,
aunque tú nunca lo sepas V.

Rafael Sánchez Ortega ©
02/07/18
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Poemas sentimientos del corazón

Poema #1:


El regocijar tu presencia me permite conocer tu esencia.

El regocijar tu amistad me permite conocer tu personalidad.

El regocijar tu voz me permite conocer tu feroz determinación.

El regocijar tu vida me permite conocer tu sentimiento de cómo la vez.

El regocijar tu sentimiento me permite conocer tu alma.

El regocijar tu alma me permite reconocer tu karma.

Pero lo que más regocijo de ti es que me permitas interactuar con tu presencia.

El de poder por unos instantes él estar cerca de ti, sentir que solo somos nosotros.

Pero el regocijar tu relación con tu novio me permite conocer tu amor devoto.


Poema #2:


Pretendo encontrar un corazón que comparta los mismos sentimientos que mi corazón

Provoca en el nombre del amor: Lealtad, sinceridad, equidad, empatía, sinceridad, respeto,querer, vivir y la lista sigue…

Pero los sentimientos del corazón no parecen ser limitados porque entre mas convives con ellos, más te estrujan a los deseos y anhelos sobre el amor. Un amor puro brillante como si fuera bendecido por los dioses que solo les espera una vida plena y placentera.

Los sentimientos del amor pueden ser caprichosos al escoger un corazón con el cual convivir.

Tal vez el corazón sea el órgano mas envidioso de todo el cuerpo, ya que no permite disgusto, sino es el corazón que desea a su lado, entonces aunque no lo quiera hará todo porque este a su lado. No respeta a los otros corazones que también quieren el mismo corazón que desea.

Pero los sentimientos son más fuertes en otros corazones que sobre pasan al tuyo. Dejando que como mal perdedor se corrompa de ira, malicia, desprecio y mas… sobre ese otro corazón que no concuerda con los sentimientos del tuyo.

Sentimientos del corazón ó de la mente que nos muestra un espejo que puede ser roto en varias partes y solo queremos ver lo que queremos ver, nos encamina en la neblina haciéndonos sentir cómodos pero con un sentimiento falso esperando a que se convierta en verdadero.
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Poemas De Amor Y Amistad Cortos

Poema a la amistad

La amistad considérala un tesoro preciado

Es algo que incluso se duda que

Los ricos no la puedan Tener.

Pero la amistad esta para todos.

Lo bueno de la amistad que es un tesoro

Puro, agradable y que nos fortalece.

La amistad que recibes y das es como un

Efecto boomerang, Pero no se trata de

Cuanta amistad tengas o que tan querido seas.

¡No!, sino de cuanto tú aprecias la amistad de los demás.

El apoyo que te dan, las ayudas sin conveniencias,

La amistad puede lograr que un amigo sea un hermano

Y hasta parte de tu familia.

La amistad es más que un simple valor, es el valor que de sus

Ramas vierte las demás en nuestro comportamiento.

Aceptar que siempre nos necesitaremos los unos a los otros.

La amistad gema que brilla como que los diamantes.

La amistad que origina destinos y aliados por conocer.

La amistad que rompe barreras, idiomas y razas.


Poema al amor


Amar, atraer y sobre todo cuidar.

El amor no solo es una palabra

Formada de 4 letras.

El amor es una forma de

Identidad.

La identidad de cuanto

Estimamos a los seres y

Tipos de vida sobre este

Planeta.

El amor para unos es cuando

Su corazón late sin control

Al estar en contacto con otro

Ser.

El amor para otros es apreciar

Cosas que para ellos tienen

Un significado único y propio.

El cual puedes llamar

“Amor egoísta” que no compartes.

¿Amor personal o grupal? pero existe

Aquí y en cualquier lugar de este planeta.

Incluso los malos de este mundo, tienen

Una pizca de amor.
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El poema perfecto @MiguelAdame

Por más veranos que lleves impregnados en la piel,
y un universo de estrellas en tu cielos te haya inspirado
por más sentimientos que tu ser haya penetrado
y fuente inagotable por tu pluma brote inspirados.

Nada te contendrá ni esas puestas de sol
que en sus ocasos dejaran en ti
su último rayo candente de sol
o esas bellas palabras, versos,
metáforas o rimas que puedas escribir
y leer en un libro de maravillas

Por más que escribas en finos y tersos pétalos
de hortensias y orquídeas letras perfumadas
con fragancia de azahares, perfume de rosas
y tinta de miel y polen las que te emanan.

Puntos, comas y expresiones escritas
con exóticas plumas de colores brillantes
de colibrí y quetzal son ellas
palabras que al escribir expresan
que logran con sus cromáticos colores
un hechizo de magia poción de amor

No habrá una sola que cuente tu historia
ninguna que totalmente exprese tu verdad
lo que adentro guardas y sientes,
sentimiento, esencia sin palabras
fino hilo de seda que se teje
sujetando fuerte el alma al corazón

Y como lapa te acompañará hasta el confín de los tiempo
sentimiento que llevas en el tuétano de tus huesos
hasta la que será tu última morada.

Tu necesidad, es una droga de escribir,
escribes soltando al viento tus mariposas
azules, blancas, rosas.
Y tus preferidas, las hermosas de alas amarillas
las del intelecto, las rebeldes, las de carácter recio
que vuelan revoltosas cantando libertad.

Las justas, las que no son hipócritas, las que inspiran
y escriben sinceridad, esas que en el paraíso beben
el néctar de las flores de la verdad.

Tú y tu búsqueda constante del poema perfecto
¿no te has dado cuenta que habita en tus adentros
es una luz que cada noche resplandece, que te inspira a escribir
aunque tú con humildad te digas aprendiz.

Naciste poeta por suerte
te llamarán poeta después de la muerte.
Y escribirás el poema perfecto
cuando la belleza que sientes por dentro
encuentre palabras que la puedan expresar.

Para mi gran amigo gran poeta El Mute Miguel

MMM
Malu Mora
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Poema Para Mi Alma Gemela

No pierdan las esperanzas…

Al nacer pensé que siempre estaría sol@

Ya que naces sol@, estimando que no seas

Gemel@.

Pero pasa por la cabeza que como naces

Mueres.

El tener una compañía que siempre te acompaña

Te toma consideración y sobre todo te comprende

A pesar si tienes una actitud pesimista o malcriada.

El infortunio cae en todo, solo falta dar el paso hacia

La iniciativa de que lo encontraras y esa soledad se

Marchara.

Así como tú buscas, hay alguien que tú complementas.

Tu alma gemela, ten fe que la encontraras y te lo propones.

Pero si te rindes en su búsqueda no dejes que la soledad te

Consuma y vive alegre.

Las almas gemelas es saber que existen pero la pregunta:

¿Dónde está la mía?

¿Por qué los menos pensados son los primeros en encontrarla?

Si por un lado del mundo te encuentras alma gemela

Ten la seriedad que aunque pasen los años

Tú chocaras conmigo y no será una coincidencia

Sino será destino, el momento justo para hallarte.
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Cada Llanto Es Un Poema

Cada llanto es un poema
Y cada poema un salvavidas
Y cada vida salvaguardada
Rescata también otras vidas
Y asi justifica el poema su existencia
Y asi justifica…la vida…su alegría.
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Poema: Mirada De Un Amor Imposible

Mis días suspiran por ti, el acariciarte, el besarte.

Pero solo es un bardo espejismo por no afrontar

A mis sentimientos y armarme de valor.



No sé si tu sientas lo mismo por mi ó en otros

Casos desvíes la mirada como yo por ocultar

Dichos sentimientos sea por temor o vergüenza.

Espero que algún día me atreva y cuando me atreva

Sea de corazón sincero como mi afán de tocar tú

Mano e ir juntos al parque.



Creo que solo la carencia de riquezas sea un impedimento.

No sé si tu familia crea en el amor verdadero aunque sea

Humilde.



Pero en caso contrario solo me hago falsas esperanzas, no quiero

Traerte problemas ni malas lenguas.

Por una parte tu felicidad es mi felicidad.

Si solo con el hecho de verte sonreír me hace reír.

Espero que con quien termines te sepa valorar y te ame

Sin importar condición social.
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CLIP:POEMA Texto apresentado em Montevidéu Uruguai 09 2008

Esclareço que meu trabalho é fruto de uma pesquisa e tentativa de expressar meu deslumbramento na descoberta de equações que explicam nossas vidas e apontam soluções para nossos sentimentos de desconheci-mento e estranheza das complexidades de viver.

Até ontem me achava um velho sábio no corpo de uma criança, hoje acredito que sou um adolescente no corpo de um velho com cabelos grisalhos, quase careca. Não me perguntem o que estarei pensando amanhã, pois não quero nem tentar imaginar....

Permanecemos atentos, buscando razões para entender, não apenas o que nos rodeia, mas expressar sentimentos, vontades e respostas ao mundo: buscamos soluções ?

Aos poucos, mas com o tempo percebemos cada vez mais entre palavras, expressões no rosto; cada vez mais entre as linhas e as letras do material escrito. Vemos no material fotográfico, imagens que dependem da qualidade e da definição. Já o desenho, executado como interpretação literal da palavra:desígnio, desejo, tipificado como expressão de uma mensagem, deve ser realizado dentro e com todos recursos técnicos para transmitir a mensagem do autor.

Como a cigana lê a mão e a aparência do cliente, para saber quem é, ou como vai ser o futuro dele ?

Como percebemos as marcas do piso e sabemos ou adivinhamos o que aconteceu ? passou um cachorro sobre o cimento fresco ... uma marca de pneu de bicicleta de um moleque. Rastros.

Os sentimentos também deixam rastros, cicatrizes cauterizam vincos do rosto, dos sorrisos, das lágrimas, do cansaço, da fome e do sono.

Mas a poesia não se encontra na curva da esquina, escondida. Diferente do som, da música, que vem a nós, precisamos procurar as imagens. Temos que encontrá-la nas notícias boas, no perfume que o vento roubou nas flores no caminho. No perfume da mulher que cativa nosso olhar masculino, e vice-versa: quem troca olhares, quão profundo este momento efêmero.

O CLIP:POEMA é uma pequena história com desenvolvimento poético e conceitual (leia-se no lugar de poético = da expressão de um sentimento dentro de uma situação específica explorando as circunstâncias do momento) conceitual= de forma a permitir a construção de situação similar em paralelo com outras variáveis.

Associado a ícones (não meramente ilustrativos) torna-se a poesia visual. Reforçando: não se trata da ilustração de um texto, mesmo que breve, mesmo que a imagem simples.

Existe uma inter-relação entre ambos, complementando e sugerindo interpretações abertas a outros sentimentos.

De imediato a leitura. Instantânea até.
Entretanto ainda é uma situação estática que pode ser ampliada com o recurso da visão periférica, acionada pelo movimento e relacionamento de tempo e seqüência. Em meus trabalhos sinto às vezes a necessidade que tenham um fundo sonoro... mas na realidade, vejo meus trabalhos parados na eternidade, uma nota musical interminável suspensa no tempo...

Então a música: Mozart, estabelece o valor clássico e eterno do momento fugaz da seqüência de notas musicais. Esquece-se momentaneamente a letra das óperas, mas não a música. Ah ! a musica, no frágil instante de sua execução.

A imagem. Permanece também quando obedecendo as regras estabelecidas desde a Grécia, observadas na natureza, no rigor matemático, na compreensão das cores e cada relacionamento possível. A composição, os contrastes, a leitura completa do espaço visual cercando o objeto (qualquer que seja) a pertinência das peças quebradas contando histórias por onde passaram, seu uso e quem as usou. Um conjunto de recursos cerca o conteúdo deste texto, eles se misturam e se completam no relacionamento
entre cada um deles.

 Resumindo, a imagem permanece, a música é fugaz. Mas ambos só serão eternos quando cumprirem seus deveres como elementos fundamentais do diálogo entre os seres humanos. A música vem a nós, a imagem buscamos, as vezes a encontramos. Nos ilude a distância, em São Paulo com tantos prédios é comum observarmos pelas janelas e ao longe observar outras janelas e imaginar tantas histórias, quase que como o filme de Hitchcock... a proximidade nos trás outros elementos que nos permitem entender mais completamente. Nossa busca e surpresa serão fisgados por contradições aparentes, por paradoxos , por emoções desencontradas, até o livre trânsito da informação a se completar em nós, mais um degrau de entendimento do Universo: TO LIVE IS ANACT OF BECOMING CONSCIOUS.

 Compreendemos o universo em três momentos: a) no primeiro contato selecionamos uma fração, um segmento na paisagem; b) em seguida fazemos uma análise da textura, do contexto em que esta imagem se articula se torna legível; e finalmente c) encontramos um ponto diferenciado em que entendemos o porque detivemos nosso olhar. É um ponto que vai determinar todo momento, porque olhamos para aquele local, e ali encontraremos nossa resposta.

 Recentemente me ocorreu o por que do CLIP:POEMA, o por que da poesia: é um eco, a rima é uma reverberação, uma ressonância dentro de nós, de sentimentos de outros, de emoções que são transfiguradas, decodificadas, ampliando nossa capacidade em compreender o próximo, em estabelecer uma relação maior com o Universo.

 E isto ocorre tão instantaneamente, apenas estivermos abertos a que ocorra.

 Citando Maquiavel, “Os homens em geral julgam antes com os olhos que com as mãos, pois todos tem a oportunidade de ver, mas raramente de apalpar. Todo mundo vê muito bem o que aparentas por fora, mas poucos percebem o que há por dentro; e esses poucos não se atrevem a contrariar a opinião dos muitos. O vulgo só julga o que vê.”

 Vivemos em um mundo de ignorância e medo pelos que querem manter o poder. Temos que mudar alguma coisa, o que fazemos ? Onde está a poesia ?
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África... (Un poema de Antonio F. Araujo M.)

Lugar de muchos; tierra de nadie,
donde sus vidas han sido marcadas con sangre.
Lugar de sueños; pero muy lejos de su alcance,
donde las pesadillas se sujetan hasta su último instante.

Lugar escondido que ha sufrido,
que ha dormido en la más profunda oscuridad,
que ha respirado la más terrible enfermedad,
que ha vivido, conforme de algunos y su piedad,
que ha llorado los desplantes del mundo y su sociedad.

Tierra que se desvanece por la ambición,
Tierra, que de todos, espera una solución;
que sea el agua el que llene sus vasos,
y no sus lágrimas las que llenen el vacío de sus almas.

Niños que piden que sus estómagos sean colmados de alimentos,
Jamás de bacterias, de pólvora, ni sus bocas saturadas de insectos.

Sus corazones lo piden, sus almas lo gritan;
que sus tierras generen alimentos para alimentar sus cuerpos
Y que no sean sus órganos; el abono para sustituir el estiércol.

Ni la naturaleza recuerda que una vez fuiste prospera y bella,
cuando el marfil y los diamantes sólo eran caminantes de la selva.
Cuando en sus campos los niños corrían detrás de las cebras,
y el cielo brillaba con luz de esperanza para todas las siembras.

¡Oh, mi querida África! Deseo ayudarte y no sé cómo
¡Oh, mi querida África! ¿Qué puedo hacer yo?
¿Qué puedo hacer para calmar los gritos incesantes de todos tus pueblos?

No puedo ser sordo ante tu suplica de humanidad.
No puedo ser ciego ante tu terrible verdad.
No puedo ser egoísta, conociendo tu gran necesidad.
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Nunca iba a darte vida un poema

Siempre que digo <<nunca>>
acaba ocurriendo.
La certeza improbable tiene la esperanza
colgada de un hilo que no acaba
de romperse.

Mis versos nunca iban a hablar de ti,
porque dueles en cada letra como si hubiera
forjado el acero para conformarla
y, luego, leerla fuera tragarla
a golpe seco.

Además, todavía, no llego a poeta,
mamá.

¿Qué podría decir de ti sin que el día
tornara a tarde de tormenta en las mejillas?
No es tu culpa, no lo es.
De mi talega de errores horneados
a diario solo eres responsable
de la nada.
Aguerrida, incansable, soñadora silueta
dibujaste de una niña que alcanzara
cada una de las metas que tus dedos
no rozaron.

Nunca iba a darte vida un poema
y, sin embargo, eres tú quien insufla
el aire de todos los míos, quien pone la risa,
mis ojos redondos igual que los tuyos
o la artrosis de inicio
en manos con dedos que machacan teclas.

Es verdad, mamá, todavía no llego a poeta
y no creo que sea indispensable
para que estas cuatro palabras
deshilachadas
hablen de la nostalgia que mide los días
que llevo sin verte.
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Poético advenimiento (un comentario al precioso poema "En unas cuantas palabras" de Miguel Adame)

EL viejo poema volviendo esta...
abriendo sus regios indestructibles pétalos ya le podemos oír...
y al advenimiento de su nueva hermosa manifestación hoy nos elevamos por su mítica huracanica fuerza...
queriendo verter entre nosotros su invisible riqueza multiforme, hacernos sus no comerciables profetas,
regando aquella su inmortal semilla...arando sus infinitas profundas llanuras...
macerando su extraído precioso vino, reservado celosamente para la eterna fiesta de las incontables luces...
existe el poeta..un danzante flechero divino queriendo cambiar por rosas su misterioso poblado carcaj,
todo apretujado de lejanas fugaces estrellas,de inmortales llameantes puertas, navegando al eco de un sirenico sagrado cuerno...
para enamorar con su canto aquella ciclónica escurridiza dama...la sonriente eterna iluminada noche,
virginal fémina aparición vestida de titilantes y tiernos satíricos destellos...la muy antigua savia secreta que cabalgando va, remolineante, entre destapados frascos de perfumada revitalizante y seductora magia,
anunciando con su lujoso adornado heraldo: ¡volviendo esta el viejo poema...ya esta aquí entre todos nosotros!
¡Volvamos a abrir los cansados ojos... su luz no encandilara nuestra vista que herida fue en antaño!
Vestido de nueva desafiante juventud,cargado de nuevos días de relumbrante safirico oro...
celestial viejo edénico poema: hoy te escuchamos..
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A Lorca (Poema dedicado a Federico García Lorca)

A las cinco de la tarde
habló la voz del poeta,
entre forrajes y matorrales.
Buscando árbol de sangre
y en fiebre de arcilla.

Un poeta,
que no se ha muerto para siempre,
porque le visita un brazo de la noche
por su ventana.
Que se levanta para oír aullar al perro asirio.
y ama a Guadalquivir.
Ése que lleva una rosa de sangre,
con el corazón roído de culebras.

Lorca camina en una silla de arena,
se viste con la pluma de vidrio
y mira con ojos de estrellas.

Mira jinetes muertos,
en caballito fríos.
ansía una mano,
para su agonía.

El poeta
de las arriesgadas y creativas metáforas
y los sueños de lunas.
El poeta de las mil caras:
Lorca romántico,
Lorca político,
Lorca niño,
Lorca español,
Lorca del mundo.

Al que por amor,
le duele hasta el aire.
El de los romances canciones y baladas,
al creador de sublimes historias en los poemas.
Aquél, que veía dulzuras infantiles en la naturaleza.

Balas siniestras
pretenden enfriar su corazón de agua,
pero resurge con su pluma de sable,
con su voz que se columpia en las mentes de las gentes,
cual martillazo incesante.
Perdura sus letras en los oídos, en los papeles y homenajes.

Torero que no se dejó vencer en la plaza.
Aunque venía sangrando.
Que fue engañado por una casada,
que le dijo que era mozuela.

Hoy tu perfil en la arena,
es un viejo silencio,
con cara desolada.

Vuelve dulce cantor,
España te llora, en mantillas de puntillas...

Aurora: Edith Elvira Colqui Rojas-Perú
Derechos Reservados/Copyright ©
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