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El proveedor

Frotando allí
insistente está la yema
tratando de exprimir de mi fruta el zumo
ácidos calores que desde adentro vienen
gotas de negra magia
que sirven para volver a los hombres locos.

A veces siento
que para ti soy sólo un tinajero
me acudes cuando necesitas de mis llagas
mueles sin piedad la pulpa primitiva
encendiendo el sol de ese guisante.

A veces me siento como un preso
dentro de esta, mi mujer cautiva
hay sitios de mi que desconocía franco;
pero llegas tú con tu machete de rabia
y disipas toda esa maleza.

¡Ah!... ¡El dolor de los terrenos nuevos!
hasta que del ardor brote el cayo
y sea entonces
un pan comido entre los dos de acostumbrados.

A veces me siento como un exprimidor de jugos
me usas como tu objeto cotidiano
un crisol; un matraz de Erlenmeyer
donde puedes jugar con tus artes fatuas.

A veces me siento lleno de vacío
cuando me columpias con tus manos
hacía ese abismo...
Tú, sólo miras
mientras tuerces esa sonrisa de media cara
arrojándome a las llamas del pasmo.

Sólo tengo tiempo para dibujar muecas
me retuerzo en las sábanas como lo haría el gusano
llevo en los ojos el palpitar de un loro
apreto los dientes cual perro con rabia
brota la baba
y asperso la saliva.
Escupo el grito de un mono arisco
ardo aferrado a los dos filos de la cama.

Tú... Impávida
sólo observas y esperas
a que el tulipán bermejo
vomite sus galaxias
sus semillas liquidas
sus colores de niebla espesa
sus jugos...
escasos y codiciados
de como tú, nigromante, bruja lunar.

Me sueltas
arrojándome como un muñeco-colilla
mientras aún me calcino en lo de tu silla eléctrica
últimos estertores
luego, vacío total.

Dime: ¿Qué soy para ti?
¿Sólo una avellana enterrada...
en lo profundo de un tejido de hojarasca?
¿Una ánfora diminuta...
capaz de derramar la miel sus leches?
¿Sólo soy tu proveedor de mascarillas...
para cuando intentas renovar una juventud antigua y gastada? ¿Ah?
¿Qué soy?



@ChaneGarcia
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La vida es un inciso

Vengo de afuera,
voy hacia adentro,
soy de la noche,
breve es mi día,
aquí sólo estoy
de paso.

Fuera de este paréntesis
hay la unidad de dos noches:
La boca del mismo útero
que nos vomitó al nacer;
esa misma boca con dientes
que nos espera ahí adelante.

¡Ah!... ¿Lo sientes?
Ese es el horror
de tener que volver
a esa casa oscura.-


@ChaneGarcia.
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Torso

La brisa fría me ondea atravesándome fantasma
¿O soy yo el que la atraviesa a ella...
cual flecha inmóvil?
Torso desnudo que se enchina por la lengua del viento en la borrasca
pareciera que estoy en Galicia
plantado en sus costas de frío
con su humedad de musgo y manto de niebla;
pero no...
Sólo es mi terraza
íngrima de sueño que se despereza
calistenia de gato
un domingo en la mañana
muy de mañanita
antes de que apriete la erizada cabellera del Sol.-


@ChaneGarcia
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Árbol con voz de fauno

¡Háblame!
¡¡Háblame!!
¡Árbol, háblame!
Sé que me sientes
sé que me respiras
cuando rozando te paso por ahí.
Cuando te me siento a tocar la lira
y mullo un hueco en el cojín de tu raíz.
¡Háblame!
¡¡Háblame!!
Con esa voz de madera
con el murmullo de hojarasca
como aquella antigua fuente retorcida en sauce.
¡Háblame!
Con lengua de lápida
como si tus palabras no tuvieran revés
cual hechizo inicuo pronunciado en lava
¡Ah! ¡Esa magia roja con la que nunca puede negociarse!
Esa inevitablilidad en la ley de las cosas
frente a lo cual
es mejor apartarse y dejarla seguir.
¡Háblame!
Como lo haría el jazmín que sostiene a la brisa.
¡Háblame!
Del segundo equinoccio de la tarde.
¡Háblame!
De los laberintos que tu memoria esconde.
¡Háblame!
Con tu claroscura voz de fauno.-


@ChaneGarcia
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8comentarios 82 lecturas versolibre karma: 84

Ella sólo sabía tirar... piedras

Su única hambre era sentir,
no conocía otro lenguaje.
Las tres bocas de su cuerpo,
buscaban tapón de carne
sembrar un obelisco
dentro de la flor de fuego,
desgarrar paredes
que se estiran
soltar...
dejar correr la sangre,
morir como lo hace un pez
atragantándose con las bocanadas de aire.

Estaba clara en una cosa:
Ella sólo sabía tirar
... piedras en un estanque;
pero le daba cosa cobrar por ello.
Nunca ganó un céntimo de tanto comer.
El oficio...
la fue poniendo vieja y amarilla,
toa' arrugá
murió con las botas puestas
haciendo lo que más quiso.
Sus bocas
aún seguían con hambre.

Nunca robó
No tomaba café
No fumaba
¡Nadie podía decir que le conoció algún vicio!


@ChaneGarcia
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10comentarios 91 lecturas versolibre karma: 99

Pies gastados; hambre siempre nueva

Cada vez que caminamos se nos gastan los pies
y consumimos así un trozo de vida
con el hambre en el saco se busca el pan
y olvidamos la belleza de las cosas sencillas.
Donde hay hambre
hay poco lugar para que crezca un poema;
sin embargo...
la poesía es como el amor
que en el lugar donde falte
es menester que la hagamos temporaria
que nos eche raíces en todo el cuerpo
y que alimente a los ojos
para que podamos ver la otra cara
detrás de la faz de las cosas diarias.

La poesía siempre va a estar ahí
al acecho...
en el horror que come en la calle con rostro de niño
en el amor que se cuelga de unos besos
en lo auténtico de toda esa gente rara
en lo sincero y lo crudo de los hombres presos
en esa flor terca y arriesgada
creciendo allí
justo donde no debe.-


@ChaneGarcia
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5comentarios 70 lecturas versolibre karma: 116

Los signos de abril

¡Ah! ¡Cómo se ve que es primavera!
Una ensalada de verdes por doquier
brotes de "whisky" en su color cogollo
del mango anunciando flores.
En el aire con su tejido de trinos
y en ese olor como de virgen que pasa
entre jazmines y anturios de nieve.
En ese cielo sin mácula
con su azul-Valencia
como el de un "blue-jean" desgastado
por el abril del Sol.
El espacio impoluto de degradé y de niebla
ese leve "smog" de tul en el poniente.
De este Apolo en guerra por la mañana
rivalizando con la Luna...
gibosa la nata en su cuarto menguante.
¡Ahhh! ¡Uno respira hondo...
y se siente todo este abril abriéndose ante los ojos!
Ante esta paz que sé que no durará.-


@ChaneGarcia
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5comentarios 125 lecturas versolibre karma: 100

Ese vacío que nunca se llena

Hay ojos que sirven para ver
hay otros que comen
boca que siempre cerrada guardaba la virtud
hasta que les llegue el hambre de probar cosas
y en un primer dolor
lento se abren
dejando entrar a la bellota
rosa que púrpura te arde.
Y es que para saber hay que dejarse la piel
la sabiduría es ese don que se paga caro
que te seca los ojos de tanto ver
que te agrieta los labios de las manos
y se te preña el hastío de vivir
por haber vivido así de tan profano.
Ahí están los vicios
echando raíces
esas cosas que parecen llenar
pero no sacian
tragar más que ayer y menos que mañana
el ansia de ir buscando más ansias.

Los vicios son eso...
el intento de llenar con otras cosas vacías
sólo lo que Dios puede.-


@ChaneGarcia
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6comentarios 100 lecturas versolibre karma: 102

El hambre de Salomón

Salomón...
le pidió a Dios el tener sabiduría
y probó de eso
hasta de lo que no debió probar
se le abrieron grandes las agallas de los ojos
y aquella hambre sin sueño
le arrebató el estomago
se lo llevó a rastras
¡¡¡Tan lejos!!!
Hasta donde se plantan el lindero y los límites
ese lugar inicuo
donde las cosas ya pierden el nombre.-


@ChaneGarcia
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2comentarios 78 lecturas versolibre karma: 101

Soneto. Prosa mora

Cipreses que afloran en prosa mora,
- ovejas de lanas que dan abrigo -,
y versos paridos en miel de aurora
que nos resarcen de alimento y trigo.

Campo de mieses que todo atesora
- lazo nirvana que casa consigo -,
y beso que acorta en la piel cada hora
del tiempo feliz cuando estás conmigo.

Mis pasos de baile siguen bailando.
La última simiente va despeinando
mi ardua cabellera de pelo roto.

Tras el vendaval se va deshilando
pócima hiriente que va pivotando
en el sexo ardiente de cada escroto.
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1comentarios 127 lecturas versoclasico karma: 87

Poema incierto

En las más certeras
de las incertidumbres,
corro el velo de la noche
bebiendo versos insomnes,
esculpidos en la memoria
manantial de todas las historias,
desde que el hombre fue hombre.
Desde ese vacío en el pecho
siembro signos en tus ojos,
de un poeta los despojos
enriquecidos por la vida,
se hace aguja la partida
en el tic tac de la estación,
llegará el tren en un cajón
y nada he escríto todavía.
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4comentarios 118 lecturas prosapoetica karma: 99

Cascada de luz

Desde el cenit
y como una cascada
una luz grisácea levemente azul nos moja
y nos resplandece mortuorios
cual si estuviéramos impregnados de una extraña purpurina
esa escarcha indeleble del fuego fatuo.

La escalinata y el suelo
brillan de azules
como un claro de luna apastelado.
El jardín de siempre parece otro
como si...
sin darnos cuenta hubiéramos atravesado un umbral
y llegado a un sitio distinto
idénticamente irreconocible
donde a las cosas se les difumina el borde
allanándose el sexo en los acentos
entonces, los opuestos se anulan
en una igualdad plomiza y acuarelada.

Las flores de sombra brillaran fantasmas
los helechos se tuercen y murmuran sus escamas de armaduras pétreas.

La gota canta muda en el limbo de la hoja
ya no hay más abejas solares ni mariposas de fuego
sólo un manto de silencio nos cubre
y se teje un cascajo de grillos
con campanadas de ranas
haciendo goterones a lo lejos
intermitentes
en un sólo coro húmedo y desordenado.

La cascada de luz se seca
el bostezo del anochecer nos traga
y brotan las Wendys diminutas
hadas de fanales verdes
con ese extraño fuego de luciérnagas.-


@ChaneGarcia
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6comentarios 50 lecturas versolibre karma: 69

El vicio de mirar

Aquel plátano colgaba como el moco de pavo
el ídolo inconcebible en una visión brutal
hinóptica, sin temeridad alguna
ausente de todo rastro de escrúpulo
¡Vaya que sí tendrá morro
aquel cuyo talento se le derrama en trozos pingües!
esa maña que no sé de dónde viene...
como si la vida fuese
todo el tiempo un concurso para mostrar cosas.
La grosería de ostentar
lo que rara vez usan completo
lo que no cabe
lo que sólo sirve para mirarlo nada más
porque lo que da es miedo
y una curiosidad enfermiza
que lidia con el morbo.

No a todos; pero...
hay quienes nacen
sólo para ser contemplados
cual bichos en vitrinas
dioses de carne y hueso
que no se pueden tocar ni maldecir
seres mutilados por las extensiones del cuerpo
víctimas de su propio talento
empujados, si se quiere
a una soledad autoimpuesta
encorvados por una flacura triste
aferrándose a lo de un bajo perfil
todo... con tal de evitar la fama del circo.

¡Ilusa!
"No es mejor lucero aquel que más se ve"
tú... felatriz sin galones
que con la mirada te relames
en lo del divino trozo.
Un día de estos
te dejaran toda invalida, convaleciente
con la boca desencajada a la fuerza
con las cuencas vacías
de tanto ojo afuera
casi muerta... casi nada.

¡Ah! ¡Cómo el vicio...
habitando en la piel de la piltrafa!
Condenanda a eso
y a lo de lo que alimentes
con ese par de ojos caninos
que siempre te delatan
al tomar a diario el autobus.-


@ChaneGarcia
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1comentarios 73 lecturas versolibre karma: 110

Todo es polvo

El esperma de allá arriba
lejano, inmutable, difuso
y el que está aquí abajo
breve y palpable
hasta con la pizca de los dedos
sintiendo la espesura de los granos de sal.
Todo es polvo
vinimos de él y hacia él vamos.
No hay nadie que no haya sido hecho en un polvo.
No que no lo haya probado alguna vez.
Sólo mira:
Nebulosas y grumos
millones de puntos estáticos
moviéndose a qué centellas
en su aparente quietud violenta.
Y aquí, carnes y huesos
de una "efímeridad" dolorosa
en su insignificancia infinita
emulando al primer polvo primordial.
El universo, ese gran pegoste lácteo
aglomerando por caída hacia adentro
las posibilidades de nuevos seres replicantes
emulando así
la capacidad de Dios.-


@ChaneGarcia
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4comentarios 73 lecturas versolibre karma: 116

Puertas cerradas y Puertas abiertas

Puertas cerradas.
Un recorrido equivocado.
Puertas abiertas.
Un mundo nuevo por descubrir.
Puertas cerradas.
Amores olvidados.
Puertas abiertas.
Experiencia por vivir.
Puertas cerradas. Puertas abiertas
Ciclos que acaban. Vidas que empiezan.
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6comentarios 105 lecturas prosapoetica karma: 119

¿Cómo escribir un poema sobre realismo bastardo?

Me angustio pensando
cómo escribiré
una poesía
de “realismo bastardo”.

No lo se.
Creo que si lo hago
será una ironía
impropia de los poetas.

¿Con qué palabras,
con qué letras,
con qué pensamientos
inicio mi poema?

Incluso no acierto
a saber
si lo haré
con mi cerebro
o pido uno prestado.

¿Usaré mi corazón?
¿Sus palpitaciones
de enamorado?

….Desistiré.
No puedo escribir
sobre una “existencia
espuria”.

Bastardo
sería
“ser o no ser”
de manera ilegítima;
y el poeta “es o no es”
por firme decisión
de su naturaleza.

Soy.
Existo.
Voy
con mis frases
construyendo a diario
la existencia de mi ser.

No es
espuria
mi existencia
de poeta.

Prosa,
tal vez
la vida;
pero no mi poesía.
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sin comentarios 37 lecturas versolibre karma: 44

La belleza sin lógica

La poesía es disoluta
rebelde, inconforme
opuesta a los convencionalismos
renuente a llevar uniforme
o a que la encadenen en la homogeneidad.
Huye del "animal de costumbres"
y del sopor que se mulle en el confort
Se place en la comodidad del hambre
hace buenas migas con la angustia
se pasea por las callejas sucias
donde encuentra —como él— amores sin dientes
sustitutos de otros con dentaduras inalcanzables.
Degusta el sentido trágico muy a lo van Gogh.
Los poetas son esos calvos en ciernes
condenados a la locura del soltero anacoreta
a la lastima del mendigo
a la sinceridad del borracho
con el hígado de acero.
La poesía es...
es esa belleza sin lógica
floreciendo en las alas de un insecto caótico
cual mariposa con hongos,
es la mancha en ese vitral de escamas
de sus dos celofanes batientes.-

@ChaneGarcia
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3comentarios 117 lecturas versolibre karma: 105

La caída hacia adentro

La brutalidad de mis padres
que por amor
queriendo enderezar
lo que para ellos estaba torcido
lo que hacían en realidad era quebrarme
en algo que en el fondo no era yo
trato de encajar en lo de su molde
máscaras, poses por todas partes
sólo por complacer
y yo, migrando hacia mi mismo
como en una caída.
Una soledad como un océano
y un punto como la isla que soy.
¡¡Nadie me conoce!!
y aún sigue la comparsa.-

@ChaneGarcia
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6comentarios 121 lecturas versolibre karma: 108

Se va la tarde...

Se va la tarde y te pido perdón.

Lo sé,
me da verguenza decirlo
pero quisiera poder parar el tiempo
para poder rectificar y olvidar el pasado.
Sí, olvidar el pasado y dejar esa página
limpia en mi conciencia
que pueda recibir la brisa del nordeste
y cubrir la alfombra dorada
de tus pasos en una nueva primavera.

Te pido perdón con sinceridad
y con tristeza, por la alegría perdida,
y lo hago sabiendo lo mucho que recibí
de ti,
sin pedir nada.
Hoy veo aquello que me diste
y entiendo que no fue una limosna,
ni unas migajas para apagar
el hambre y la sed de un alma sedienta,
ya que la verdad venía con tu entrega,
con aquellos detalles que tenías
hacia mi persona,
con las palabras, las caricias,
los sueños y el amor.

Pero en aquel entonces,
yo quería la verdad,
necesitaba la verdad,
buscaba mi verdad,
y creí que, la verdad, no estaba ahí,
en ti y en tu persona;
confundí tu entrega con esa limosna
que se da al necesitado
y sentí lástima de mí mismo,
ya que tus palabras no me llegaban
de la manera que yo quería
y sí las imágenes distorsionadas
en un caleidoscopio irreal
que salía de mi fantasía.

¡Qué pequeño puede ser el hombre
cuando le ponemos al lado de una montaña,
y qué grande si le comparamos
con una hormiga!
y así mismo puede ser grande
el amor egoísta, cuando no cabe
en el alma,
cuando la desborda,
y es pequeño cuando está contenido
en un suspiro
y un poema.

Pero creo que me dejo atrás
algo importante,
algo de lo que te pido perdón
nuevamente,
y quisiera leer en tus ojos que sí,
que me perdonas,
ya que aquellos días,
en que creí estar enamorado,
pensé en mí, quizás en demasía,
y soñé como nunca he soñado
metiéndote a ti, en mi vida,
en las fantasías juveniles
de aquellos años,
y aunque luego te lo contaba,
te estaba forzando, sin darme cuenta,
a que fueras partícipe,
a que compartieras aquellos sueños,
a que los hicieras tuyos
y eso es algo que, hoy creo,
no fue justo.

Entonces vivía al día,
casi diría que lo hacía segundo
a segundo,
y en mi egoísmo, quería que tú
estuvieras conmigo,
en mis latidos,
en mis suspiros,
en mis sueños...

¿Y tú?,
me digo hoy,
¿acaso pensabas igual?
...No te lo pregunté
y nunca te di la oportunidad
de que me dieras tu respuesta,
dando por sentado que era así,
que aceptabas mis sueños
y compartías mis ilusiones
y fantasías.

Por eso ahora te pido perdón,
cuando se va la tarde,
cuando el día se acaba,
cuando el tren ha pasado
y el último vagón se pierde
en la distancia
y entre las sombras;
y me digo,
que no fue justo querer imponerte
un sentimiento que nunca debió llegarte
de esa manera
y que si existía,
como yo pensaba y creía,
tú debías analizar y valorar
en sus justos términos
y nunca bajo la presión emocional
de un soñador.

Espero que me entiendas y perdones,
en esta tarde que acaba,
cuando las estrellas tiritan en el cielo,
como mi alma lo hace ahora,
y unas lágrimas afloran,
sin querer, en las pupilas.

Rafael Sánchez Ortega ©
21/04/18
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Lápida sin epitafio

La belleza tajante
de unas palabras ya gastadas
esas que aún se aferran con rabia
al alma impoluta de un mármol
como para no huir
obligadas a la fuerza
borrándose por la lija
en las innumerables
lenguas del tiempo.

¡Sí!... ¡Eso es un epitafio!
unas frases que al vuelo
que intentarán hablar de ti
tratando de condensar
en cuatro líneas
el signo bajo el cual
se debatió tu vida enferma.
Esa ristra inevitable
de desastres fortuitos
buscado a veces sin querer
y a veces queriendo.
Esas pequeñas dulzuras de nada
que duraron breves.
Heridas que quedaron bajo la piel
latiendo amargas y difusas.
Momentos indecisos
en los que no sabías
si seguir guindando como un mango
o dejarte caer.
Esa nada honda y gris que siempre
te acompañó inseparable
y de la que nunca
te desprendiste del todo
haciéndote un triste.
Esa incoherencia tan tuya
entre el ser y el hacer.

¡Oh! ¡Cuan dificil es tatuar uno mismo
las palabras que sentenciarán
tu propia lápida!
Porque eso implicaría
definirte al desnudo,
"cortar a vivo" la naranja en ti
con lo bueno y lo malo
que pueda haber allí adentro
tapiado en lágrimas de verdades.

¡Y no!
A más de uno eso le dará culillo
no todos tiene el valor
de mirarse en ese espejo sin rostro
en el abismo del papel
de esa losa blanca
ese espacio sin nombre
esa frase aún por escribir.

Dime... ¿Ya tienes tu epitafio?


@ChaneGarcia
...
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2comentarios 48 lecturas versolibre karma: 106

CLIP:POEMA Texto apresentado em Montevidéu Uruguai 09 2008

Esclareço que meu trabalho é fruto de uma pesquisa e tentativa de expressar meu deslumbramento na descoberta de equações que explicam nossas vidas e apontam soluções para nossos sentimentos de desconheci-mento e estranheza das complexidades de viver.

Até ontem me achava um velho sábio no corpo de uma criança, hoje acredito que sou um adolescente no corpo de um velho com cabelos grisalhos, quase careca. Não me perguntem o que estarei pensando amanhã, pois não quero nem tentar imaginar....

Permanecemos atentos, buscando razões para entender, não apenas o que nos rodeia, mas expressar sentimentos, vontades e respostas ao mundo: buscamos soluções ?

Aos poucos, mas com o tempo percebemos cada vez mais entre palavras, expressões no rosto; cada vez mais entre as linhas e as letras do material escrito. Vemos no material fotográfico, imagens que dependem da qualidade e da definição. Já o desenho, executado como interpretação literal da palavra:desígnio, desejo, tipificado como expressão de uma mensagem, deve ser realizado dentro e com todos recursos técnicos para transmitir a mensagem do autor.

Como a cigana lê a mão e a aparência do cliente, para saber quem é, ou como vai ser o futuro dele ?

Como percebemos as marcas do piso e sabemos ou adivinhamos o que aconteceu ? passou um cachorro sobre o cimento fresco ... uma marca de pneu de bicicleta de um moleque. Rastros.

Os sentimentos também deixam rastros, cicatrizes cauterizam vincos do rosto, dos sorrisos, das lágrimas, do cansaço, da fome e do sono.

Mas a poesia não se encontra na curva da esquina, escondida. Diferente do som, da música, que vem a nós, precisamos procurar as imagens. Temos que encontrá-la nas notícias boas, no perfume que o vento roubou nas flores no caminho. No perfume da mulher que cativa nosso olhar masculino, e vice-versa: quem troca olhares, quão profundo este momento efêmero.

O CLIP:POEMA é uma pequena história com desenvolvimento poético e conceitual (leia-se no lugar de poético = da expressão de um sentimento dentro de uma situação específica explorando as circunstâncias do momento) conceitual= de forma a permitir a construção de situação similar em paralelo com outras variáveis.

Associado a ícones (não meramente ilustrativos) torna-se a poesia visual. Reforçando: não se trata da ilustração de um texto, mesmo que breve, mesmo que a imagem simples.

Existe uma inter-relação entre ambos, complementando e sugerindo interpretações abertas a outros sentimentos.

De imediato a leitura. Instantânea até.
Entretanto ainda é uma situação estática que pode ser ampliada com o recurso da visão periférica, acionada pelo movimento e relacionamento de tempo e seqüência. Em meus trabalhos sinto às vezes a necessidade que tenham um fundo sonoro... mas na realidade, vejo meus trabalhos parados na eternidade, uma nota musical interminável suspensa no tempo...

Então a música: Mozart, estabelece o valor clássico e eterno do momento fugaz da seqüência de notas musicais. Esquece-se momentaneamente a letra das óperas, mas não a música. Ah ! a musica, no frágil instante de sua execução.

A imagem. Permanece também quando obedecendo as regras estabelecidas desde a Grécia, observadas na natureza, no rigor matemático, na compreensão das cores e cada relacionamento possível. A composição, os contrastes, a leitura completa do espaço visual cercando o objeto (qualquer que seja) a pertinência das peças quebradas contando histórias por onde passaram, seu uso e quem as usou. Um conjunto de recursos cerca o conteúdo deste texto, eles se misturam e se completam no relacionamento
entre cada um deles.

 Resumindo, a imagem permanece, a música é fugaz. Mas ambos só serão eternos quando cumprirem seus deveres como elementos fundamentais do diálogo entre os seres humanos. A música vem a nós, a imagem buscamos, as vezes a encontramos. Nos ilude a distância, em São Paulo com tantos prédios é comum observarmos pelas janelas e ao longe observar outras janelas e imaginar tantas histórias, quase que como o filme de Hitchcock... a proximidade nos trás outros elementos que nos permitem entender mais completamente. Nossa busca e surpresa serão fisgados por contradições aparentes, por paradoxos , por emoções desencontradas, até o livre trânsito da informação a se completar em nós, mais um degrau de entendimento do Universo: TO LIVE IS ANACT OF BECOMING CONSCIOUS.

 Compreendemos o universo em três momentos: a) no primeiro contato selecionamos uma fração, um segmento na paisagem; b) em seguida fazemos uma análise da textura, do contexto em que esta imagem se articula se torna legível; e finalmente c) encontramos um ponto diferenciado em que entendemos o porque detivemos nosso olhar. É um ponto que vai determinar todo momento, porque olhamos para aquele local, e ali encontraremos nossa resposta.

 Recentemente me ocorreu o por que do CLIP:POEMA, o por que da poesia: é um eco, a rima é uma reverberação, uma ressonância dentro de nós, de sentimentos de outros, de emoções que são transfiguradas, decodificadas, ampliando nossa capacidade em compreender o próximo, em estabelecer uma relação maior com o Universo.

 E isto ocorre tão instantaneamente, apenas estivermos abertos a que ocorra.

 Citando Maquiavel, “Os homens em geral julgam antes com os olhos que com as mãos, pois todos tem a oportunidade de ver, mas raramente de apalpar. Todo mundo vê muito bem o que aparentas por fora, mas poucos percebem o que há por dentro; e esses poucos não se atrevem a contrariar a opinião dos muitos. O vulgo só julga o que vê.”

 Vivemos em um mundo de ignorância e medo pelos que querem manter o poder. Temos que mudar alguma coisa, o que fazemos ? Onde está a poesia ?
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sin comentarios 41 lecturas relato karma: 42

África... (Un poema de Antonio F. Araujo M.)

Lugar de muchos; tierra de nadie,
donde sus vidas han sido marcadas con sangre.
Lugar de sueños; pero muy lejos de su alcance,
donde las pesadillas se sujetan hasta su último instante.

Lugar escondido que ha sufrido,
que ha dormido en la más profunda oscuridad,
que ha respirado la más terrible enfermedad,
que ha vivido, conforme de algunos y su piedad,
que ha llorado los desplantes del mundo y su sociedad.

Tierra que se desvanece por la ambición,
Tierra, que de todos, espera una solución;
que sea el agua el que llene sus vasos,
y no sus lágrimas las que llenen el vacío de sus almas.

Niños que piden que sus estómagos sean colmados de alimentos,
Jamás de bacterias, de pólvora, ni sus bocas saturadas de insectos.

Sus corazones lo piden, sus almas lo gritan;
que sus tierras generen alimentos para alimentar sus cuerpos
Y que no sean sus órganos; el abono para sustituir el estiércol.

Ni la naturaleza recuerda que una vez fuiste prospera y bella,
cuando el marfil y los diamantes sólo eran caminantes de la selva.
Cuando en sus campos los niños corrían detrás de las cebras,
y el cielo brillaba con luz de esperanza para todas las siembras.

¡Oh, mi querida África! Deseo ayudarte y no sé cómo
¡Oh, mi querida África! ¿Qué puedo hacer yo?
¿Qué puedo hacer para calmar los gritos incesantes de todos tus pueblos?

No puedo ser sordo ante tu suplica de humanidad.
No puedo ser ciego ante tu terrible verdad.
No puedo ser egoísta, conociendo tu gran necesidad.
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2comentarios 360 lecturas versolibre karma: 86

200 poemas y una historia (a ti amigo lector de poémame)

Si te digo que me muero por vivir,
que sueño con estar despierta
o que me crezco cuando soy pequeña.
Que me asfixio cuando me das aire,
no son sólo paradojas, son vida.

Doscientas veces te conté de mí,
me expuse,
me derramé,
me mostré.
Doscientas veces me abrí,
me desnudé,
me exprimí.
Soy lo que ves,
y lo que no ves también.
Mi mundo es el que te muestro,
y también el que me guardo.

El poeta que soy,
lo soy por mí, pero
también lo soy gracias a ti.

Esto no es un fin, es un punto y seguido.
Mañana seguiré aquí,
si me dejas, te mostrare doscientos uno.


Hortensia Márquez
mi poema 200 en poémame
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Poema 36

Poema XXXVI
Cantos de amor y locura.

Rezo para que tengas
un buen y cómodo descanso,
Que sueñes sintiéndote suspendido
entre flores de aire luminoso.
Que miles de manos amistosas
te reciban donde quiera
que tu paso te lleve,
Que los silencios del camino
se vuelvan música en tu arribo.
Que el lecho que te sostenga
absorba todo tu cansancio,
que basta que pagues con tu presencia
que bendice cualquier espacio.

Mi espíritu se conforta y fortalece
cuando te leo.
Te amo,
tu espiritualidad me encandila,
tu forma de ser me enamora,
¿Qué mérito tengo al escribir de ti?
Solo escribo lo que tú me inspiras,
eres tú el verdadero poeta...
yo no soy más que un escribano,
plasmando lo que tú dictas desde el alma.

En mi no había más que ignorancia
hasta que me bendijiste
posando tus pies en mi camino.
Eres quien me inspira
y quien me hace alegrar el espíritu.
No confundas mis lágrimas,
lágrimas, que bellas son
con tu alegría que me ilumina,
lágrimas de alegria, de gratitud,
de amor,
de amor alegre,
de amor agradecido.
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Bolaño

BOLAÑO POEMA EN HONOR A ROBERTO BOLAÑO ESCRITOR Y POETA CHILENO
En Honor a Roberto Bolaño 1953-2003

Entra Roberto con un cigarrillo en los labios
a aquel bar perdido en lo más oscuro del planeta
sentados en una mesa alejados de todos
están los perros románticos conversando.
Los detectives perdidos estabán también en aquel bar
en otra mesa alejada de los perros románticos
Roberto entró como uno de los grandes entre los grandes
así delgado como lo ve y moribudo
este señor es sin duda alguna uno de los grandes poetas,
dijo su amigo de muchos años Mario Santiago Papasquiaro.
Roberto con un humor un poco torcido
le dió un fuerte abrazo a su amigo
y a todos los allí presentes invito a beber un trago en su honor.
Yo soy un chileno maldito
un hombre de carne y hueso con defectos y virtudes
un moribundo sin tiempo
un fantasmas, un poeta, un escritor sin recuerdos
que hoy esta aquí presente entre ustedes
para tomar, fumar y pasarla bien
en los últimos momentos que me queda en esta tierra maldita.
¿Pero que dicés poeta?
Sí tú ya estás muerto al igual que todos los que aquí estamos contigo
esto que hoy tienes frente a ti no es más que un sueño
o ¿quizás? una pesadilla surrealista o infrarrealista depende como lo quieras ver.
¡Qué ostia!
puta, no puedo creerlo
que mala suerte me he muerto dejando incluso mi legado.
Lo importante es que mis hijos
mis adorados hijos
tuvieron la dicha de recibir como testamento
mi poesía, narrativa y sobre todo lo más importante: Mi amor y mis libros.
Los detectives salvajes se rién en silencio
el gaucho insufrible está más insufrible que nunca
los perros románticos observan a su amigo
con tristeza y melancolía.
Año 2666
el mundo esta al revés
nada es como solía ser
ya no existe mundo solo tinieblas y dolor
oscuridad y tristeza
unos cuantos libros que sobrevivieron al tiempo
pero ya nadie los lee, ni parece importarle su presencia.
Bolaño despierta asustado
sudoroso y cansado
sabe que ha llegado el fin
esta listo para viajar a la Universidad Desconocida
esa que se encuentra en un lugar mágico
en un lugar irreal
en un lugar fuera de este mundo.
Roberto amigo
de tu muerte ya han pasado muchos años
ahora todos te idolatrán
pero antés nadie te conocía.
¡Qué ironías da la vida!

Autor: Robert Allen Goodrich Valderrama
Panamá
Derechos Reservados
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Poemas del alma

Poemas del alma
trovadora,
poemas de un alma
que grita, que llora.

Poemas que se van
como el alba o aurora
y un alma que ora,
que clama por verte,
¡a gritos, las horas!

Poemas que corren
con el tiempo, el olvido
y un sentimiento
que permanece escondido,
escondido del mundo
pero que anhela tenerte,
escondido del mundo
y muere por verte...
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El poema

Vistió de negro sus dudas,

y en el dolor de la verdad,

se vio sola ante un espejo,

sin reflejos amatorios,

con el vientre hueco,

caminando por la misma tierra árida,

de anteriores infelicidades.


En el silencio solo escuchó su sed

y las risas lejanas de juegos cercanos,

testigo callado de la escena,

Consorte agrietada,

cómplice ineludible de arcanos,

dúctil en conjeturas,

desvelada en pantanos ajenos.


A veces no distinguía entre poemas o listas de la compra,

asumía la gravedad con liviana maestría,

carga de marcas blancas,

silenciadas en la piel,

para que nunca faltara de nada,

para que todo terminara en su boca.
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Poema innecesario

No hace falta escribirle a la soledad,
A los abrazos, a las caricias, a las llamadas,
Para que escribirle a la soledad de los besos,
A la falta de sonrisas y despechos,
De días y noches,
De lunas y lunas de soledad,
Para que escribirle a la soledad de la almohada,
De las sabanas,
De sueños compartidos,
Innecesariamente mírame a mi soledad..

La membresía del amor esta como el bloqueo en cuba,
No llega ni una invitación diplomática a querer,
Imposible la búsqueda,
Imposible el viento,
Para la llegada de lo esperado,
De lo innecesario,
Quizás...

Carlitos Hurtado
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