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siempre he querido...

siempre he querido abastar la infinitud...
la datación secreta de los hielos eternos,
espiar como deflagra el rocío su vapor
y sangran savia blanca los almendros,
más si la luz quebrase como escarcha
al pulso ensimismado del fulgor
y volase como un pájaro la noche
a posarse en mis brazos hoy en flor...
qué seria de esa estepa deshelada
si me deja al descubierto el corazón...
la carne nívea expuesta para nada
al fuego fervoroso...al resplandor
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1comentarios 31 lecturas versolibre karma: 93

Busco

Huelo a tristes versos
de pétalos ajados,
que perdieron su estrella,
mastico palabras vacuas,
que secuestran espacios sombríos,
que no, me dicen nada.

Busco encontrar palabras
alborotadas al borde de la locura,
escondidas en el techo de la noche
intentando desvestir mi triste intelecto,
tratando de poner luz
a la carne despegada
de mis sueños.

Miro con ojos hambrientos,
el río que emana de mi alma,
fabricado de burbujas atrapadas
que digieren el tiempo,
y me atrapan,
como una ola que entreteje
la corriente de mi sinrazón.
Las palabras son vórtices,
vorágine adulteradas, plebeyas
sencillas, plañideras,
son el condimento
que nutren mi esencia,
y acelera el flujo
de hermosos poemas.

Angeles Torres
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etiquetas: concursoesencia
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2comentarios 16 lecturas versolibre karma: 57

Parpadeo

Su corazón es tan grande
que dentro caben el mundo
y su ausencia.

Cierra los ojos en un acorde,
breve como la alevosía de un pensamiento,
termina su poema y resopla
porque siente que se derrama
por los bordes de aquella ciudad
de mala muerte
donde todos parecen autómatas de risa enlatada
con ojeras y alopecia.

Otra semana perdida
entre sueños sin vísceras
y fantasmas con ictus
y arrugadas esperanzas descarnadas.

A veces los pensamientos son inexplicables
y el inconsciente un sótano lleno de trastos.
Reinventa las historias, y sus finales,
y truca las lágrimas, y las sonrisas,
para que el pasado le parezca,
cual un abrir y cerrar de ojos,
el último reducto de su salvación.

Con un tintineo de llaves abre la puerta,
entra en su piso vacío
y se queda mirando la cama huérfana;
limpia el polvo a sus discos de Bowie...
El hombre que vino de las estrellas
hizo de su pasado un lecho de espinas,
y de su destino un laberinto
que huele a farolas y a octubre
y a Lucky Strike;
como un mendigo malabarista
rebusca entre callejones olvidados
donde laten perturbardoras tinieblas
y un puñado de sueños,
desgarradores como cristales rotos,
le devuelve a la realidad...
y a la siniestra delgadez de su sombra,
y a una infancia lejana que parece
un islote perdido entre la bruma.

Otra noche que se arrastra
por otra semana enferma,
fotos antiguas que parecen mausoleos
y la multitud paseando sola
y la ¿última oportunidad? tirada por la borda
y su alma frenética como un enjambre
de avispas psicópatas.

Al final, todas las esperanzas acaban
en el camión de la basura,
con la melodía de la ciudad nocturna
robándole recuerdos a su memoria
y esparciéndolos bajo los neones.
De ella hace ya casi un siglo
y en el centro del universo de sus labios
aún se lamentan los besos no dados.

¿Quién sabe nada con veinte años
si hasta los sabios aseguran
que la vida no es más que un parpadeo?

Juanma
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6comentarios 112 lecturas versolibre karma: 107

Las llaves siempre en el mismo lugar

Dejo las llaves, siempre, en el mismo lugar,
no es una manía, es una costumbre,
te beso en los labios y apoyo mi cabeza en tu frente,
es una manera de perdonar el día sin nosotros,
de devolvernos al caos, hablamos de Einstein
mientras nos mordemos la boca, de Sartre
y tu vestido deja de existir, es la economía de Adam Smith
fluctuando entre el Ibex 35 y el suelo,
ninguno dice que las azaleas están preciosas
ni ellas comentan nada cuando beso tus pechos,
lamo tu ombligo, tu sexo
y sé que es como dar un paseo por el modernismo de Gaudí,
la cama discute sobre la izquierda, el centro, la derecha,
sabiendo que somos unos anarquistas de los espacios,
no hay Gandhi que pueda detener tanta violencia,
hablábamos de literatura, del Kama Sutra,
de la biblia cuando los dioses salen por la boca,
de pintura, cuando somos bodegones de naturaleza muerta.
No es una manía, es una costumbre
lo de dejar las llaves, siempre, en el mismo lugar.
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6comentarios 88 lecturas versolibre karma: 114

Puertas cerradas y Puertas abiertas

Puertas cerradas.
Un recorrido equivocado.
Puertas abiertas.
Un mundo nuevo por descubrir.
Puertas cerradas.
Amores olvidados.
Puertas abiertas.
Experiencia por vivir.
Puertas cerradas. Puertas abiertas
Ciclos que acaban. Vidas que empiezan.
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4comentarios 80 lecturas prosapoetica karma: 119

Oscuridad

En la penumbra de la noche,
todo es azabache.
En la penumbra del alma,
todo son cristales rotos.
En la penumbra del ojo,
todas son miradas equivocadas.
En la penumbra del oído,
todas las voces envenenan.
En la penumbra del corazón,
se asoma la vida.
Letanía movida por las hojas.
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2comentarios 49 lecturas versolibre karma: 114

La belleza sin lógica

La poesía es disoluta
rebelde, inconforme
opuesta a los convencionalismos
renuente a llevar uniforme
o a que la encadenen en la homogeneidad.
Huye del "animal de costumbres"
y del sopor que se mulle en el confort
Se place en la comodidad del hambre
hace buenas migas con la angustia
se pasea por las callejas sucias
donde encuentra —como él— amores sin dientes
sustitutos de otros con dentaduras inalcanzables.
Degusta el sentido trágico muy a lo van Gogh.
Los poetas son esos calvos en ciernes
condenados a la locura del soltero anacoreta
a la lastima del mendigo
a la sinceridad del borracho
con el hígado de acero.
La poesía es...
es esa belleza sin lógica
floreciendo en las alas de un insecto caótico
cual mariposa con hongos,
es la mancha en ese vitral de escamas
de sus dos celofanes batientes.-

@ChaneGarcia
...
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3comentarios 80 lecturas versolibre karma: 105

Ahora

Ahora que tú ya no eres tú y yo no sé dónde ponerte.

Ahora que te parece más importante tener, que ser.




Ahora que por fin entiendo que lo nuestro fue el cuento de nunca empezar

y que el primer beso puede ser también una manera de acabar.






Ahora que sé que hay trenes que no llevan a ninguna parte.

Que soy como el mosquito que se deja guiar por la luz que le mata.

De indiferencia o de rabia.

Ahora que la tormenta no trae la calma.





Como una piel acostumbrada a una herida, que sangra.

Que no cierra ni te mata.



Ahora que las grietas suenan anunciando el estallido.

Que lo roto se recompone como si por allí nunca hubiera pasado el huracán.



Como si pesar de nosotros, todo hubiera sido lo mismo.

Como si nunca hubiera sido tuya, como si diera igual.




Ahora que nos empeñamos en borrar lo extraordinario.

En matar el regalo que fue ser nosotros por un rato.





Ahora que toda la orquesta se ha ido del barco

y sólo que da una pareja de animales abandonados.





Ahora que el diluvio pasa y tú recuerdas,



Que un día nosotros también fuimos tormenta.
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9comentarios 55 lecturas versoclasico karma: 106

Solo él es capaz

Solo él es capaz
de pintar ilusiones
en la tristeza.
Solo el es capaz
de dibujar fantasías
en los sueños.
Abrazar poemas
Deshacer abismos.
Llenar de magia
cada rincón del silencio.
Solo él es capaz.
De escribir sin tinta.
los más bellos versos.
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5comentarios 104 lecturas versolibre karma: 108

Los Años que Ya No Regresan

LOS AÑOS QUE YA NO REGRESAN

Yo amo el recuerdo de las desnudas edades,
cuando doraba el sol las marmódeas deidades.
Charles Baudelaire

Los años que ya no regresan
esos que vivimos junto a aquellos que han partido
esos que vivimos siendo muy jóvenes
siendo muy niños.

La sabiduría que nos envuelve hoy en día
como parte de la experiencia vivida
a través de la dureza vivida
en estos años que ya nos han consumido.

Hombres, mujeres, ancianos
aborígenes, extranjeros, nacionales
sin importar de donde seamos
todos hemos vivido
todos hemos aprendido
todos somos sabios de la vida.

Los años que ya no regresan
esos que siempre extrañarémos
pero que nos han hecho más sabios.

Autor: Robert Allen Goodrich Valderrama
Panamá
Derechos Reservados
(De Mi Libro próximo a publicarse: "Hombres y Mujeres sabios (La sabiduria de los ancianos) que fue Finalista del Premio Literario Reinaldo Arenas versión Poesía-Creatividad Internacional, Miami Florida USA 2017).
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2comentarios 87 lecturas versoclasico karma: 100

Poema Refugi

Remolins d’aigua sacsegen l’Egeu encrespat.
Els Déus del Mar sepulten
els cossos bruns,
dins de profunds cercles concèntrics;
a la freda gola blava.

S’empassen els cossos fugitius
dels focs de la terra,
dels focs dels homes.

Sang i egoisme
glacen la terra europea.
Terra nàufraga, orfe,
filla bastarda del bé.

El carrer, de nou, és vella àgora.
Els palaus, l’hàbitat covard,
i el nostre mar, cementiri i malson blau.

Sota les llums fràgils d’espelmes i llunes,
empesos pels bons vents i,
ungits pels braços empeltats de cor,
estem dempeus i erts,
per eixugar llàgrimes,
per estripar silencis
i per construir àmplies rotllanes acolorides,
on l’aïllament i les solituds infligides
seran l’únic prohibit.
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4comentarios 72 lecturas catala karma: 102

¡A la papelera!

Porque sucede el tiempo de invierno
y las primeras flores de los almendros
riman con la niebla y la escarcha

(¡Joder, Esteban! Querías decir sobre su sexo
¡A la papelera!)

… de los almendros riman…
sobre tu sexo, como riman las pieles
cuando nada esconde el deseo y cada segundo

(¿Cada segundo? ¿Cada segundo? No me vengas Esteban
ahora con el existencialismo ¡Estás espeso!
¡A la papelera!)

…cuando nada esconde el deseo y hay un ámbito de certeza
sometiendo la inercia de la fuerza y la ternura a

(¿fuerza y ternura? ¡Joder! Pero tío ¿Qué te ocurre?
¿Así amas? Si en realidad quieres decir
que estás sujetando sus manos y viendo cómo sus ojos
van pidiendo el ritmo de los siete mares
¡A la papelera!)

¿De los siete mares? ¿Siete mares? ¿Aquí quién está amando?
¡Déjame en paz!

…van pidiendo el ritmo de todo lo que baila la inconsciencia

(¿Inconsciencia? Estás mal hoy Esteban ¡Muy mal! ¡A la papelera!)

¡Déjame en paz!

…de todo lo que baila la inconsciencia…
entre hálitos salvajes que derraman la única verdad,
porque puede que los sentidos sean algo
que haya que buscar dentro de lo peor de nosotros
y amar matando lo que se vive y tirarlo
a la papelera donde sólo estamos nosotros, doliéndonos.

(¡No me gusta! ¡Tíralo!)
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sin comentarios 17 lecturas versolibre karma: 60

Todo es polvo

El esperma de allá arriba
lejano, inmutable, difuso
y el que está aquí abajo
breve y palpable
hasta con la pizca de los dedos
sintiendo la espesura de los granos de sal.
Todo es polvo
vinimos de él y hacia él vamos.
No hay nadie que no haya sido hecho en un polvo.
No que no lo haya probado alguna vez.
Sólo mira:
Nebulosas y grumos
millones de puntos estáticos
moviéndose a qué centellas
en su aparente quietud violenta.
Y aquí, carnes y huesos
de una "efímeridad" dolorosa
en su insignificancia infinita
réplicando el primer polvo primordial.
El universo, ese gran pegoste lácteo
aglomerando por caída hacia adentro
la posibilidad de nuevos seres réplicantes
emulando así
la capacidad de Dios.-


@ChaneGarcia
...
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1comentarios 16 lecturas versolibre karma: 57

Dulce adolescente

¡Oh juventud! me enseñas el rostro nuevo y vuelves a seducirme,
colegiala traviesa,
que sin pudor exhibes tu frescura y tu belleza
cual si fuera eterna y sublime.

¿acaso no comprendes que como yo, un día envejecerás?
¿no te duele la muerte y la belleza fugaz?
porque mientras estoy absorto, contemplándote,
como si fueras mi Dios, adorándote,
ya estás envejeciendo,
y yo con tu belleza, enloqueciendo...
¿por que vuelves a mi poema, a mi arte?
si tomé todas las precauciones para no encontrarte...

Mi tiempo no es tu tiempo
Nuestro encuentro es un desencuentro fatal
Jamás llegaremos a conocernos
Jamás elegiremos los nombres de los hijos que jamás tendremos
Jamás elegiremos nuestro hogar

Como me duele ser viejo y no poder entender tu juventud
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sin comentarios 56 lecturas prosapoetica karma: 93

Piel de gallo

Me levanto esperando
ponerme mi piel de gallo,
de día danzarín,
volteando grises,
el deseo de poemas
acróbatas de lo cotidiano,
que esparramen mis emociones.

Me levanto con los ojos
del sentimiento hambruno,
buscando el lunes,
sin disfraz de martes o viernes,
la distinción de lo cotidiano,
revelarme contra ausencias,
del mórbido sonido
de cuerdas muertas.

Ponerme mi piel de gallo,
de vientos, que al descifrar
versos forajidos,
de lo mundanal, de lo obvio,
la tristeza del mañana,
se bautizan en huracanes,
primer latido de la vida,
del deseo de morir en ellos.

El olvido de amaneceres carentes
del recuerdo brumo,
resuello de runas invocadas
en la afonía de la melancolía,
candil romo del destierro.

Mas, aquí sentado en la espera,
exiliado fruto del aliento segado,
nudo de mi pecho, acantilado de osadías,
avaricia explorando perspectivas,
mi alma pasajera, despojada de corteza,
anhela la brújula de la sangre,
vertida en cada vocablo, cada verbo,
cada punto sobre el final,
aguardando ponerme mi piel de gallo….

Amén
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6comentarios 63 lecturas versolibre karma: 94

Signo de interrogación

Te escribo desde la agonía
de un signo de interrogación.

Una puerta en vaivén que se mece a mis espaldas,
golpeando mis alas rotas.

Puntos suspensivos que
flotan desde tus ojos inquisidores
y de mis labios solo explotan signos de exclamación mudos,
en una calamitosa
exhalación de verdades a medias.

Ruedo por el césped
de tu agonía que me envuelve
como un calamar gigante.

Tinta negra llora desde tu corazón de papel
que he arrugado.

Abro mis manos
tratando de aplanar tus esquinas,
pero el filo
de tus orillas me rebana.

Siento el odio como hierro en la sangre que lamo.

Para siempre serás la casa
con el techo roto
que llovía lágrimas
hacia mi.

Marian


Imagen: Broken People by Lucri
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Él, nuestro hijo (III)

Ella cantaba
Yo escribía poesía
Él...
bueno,
era
nuestro hijo.

Fue un veinte de diciembre cuando supimos la gran noticia
No cabía en nosotros tanta alegría
Ahora ella cantaba lifesize todo el día
Y yo estaba ahogado de tanta inspiración para crear poesía.

Pero...

Maldito pero.

Sucedió (?)

Lo amábamos
lo amamos
lo amaremos.
Sin conocerlo.

Lo haremos,
tenemos que.
Tengo que.

Ella cantaba
Yo escribía poesía
Y Él...
bueno,
nuestro hijo,
existía...



Sólo en mis poemas
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2comentarios 76 lecturas prosapoetica karma: 107

Sombra

Es la sombra, piensas, te detienes,
la luna cercada entre las nubes,
el rumor de las farolas, la lluvia iluminada,
el último relámpago. Es la sombra, piensas
y dejas caer una palabra, eco vacío
es el instante, pétreo entre el musgo del lenguaje,
el sexo húmedo y callado, idiomas de cuerpos
y estás solo, cómo un charco de vida,
espejo nocturno de las verdades.
caminas, leyendo el pasado en cada rubor de luz
que zigzaguea en los ojos, fruto de páginas arrancadas,
de lágrimas que nunca acudieron.
La poesía no existe, piensas y te vuelves a detener,
es la sombra, es tu propia sombra, es la vida,

es sólo la vida.
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7comentarios 73 lecturas versolibre karma: 94

El Otro  vídeo

Eres mi antónimo por antonomasia.

Todos los colores de la paleta que no pudieron complementarse.






Eres mis líneas rojas.

Mi tiempo perdido, todos los lugares en los que sentí vergüenza.

Eres lo incomprensible de un razonamiento abstracto que nace en otro.

Mis ganas no reconocidas de hacerte el amor.

Eres un golpe en el hipotálamo.

Un río de tinta púrpura.

Un balazo a tiempo,

Un perdón a destiempo,

Un amanecer frío de Agosto,

Eso, eres.



Pero no eres EL OTRO.

No eres el enemigo.



Mi némesis soy yo.

Somos lo mismo.



Los dos tenemos hierro en la sangre.

Compartimos la materia.

Nuestras sístoles laten en sintonía.

El componente “A” hace funcionar el componente “B”

Formamos parte del mismo engranaje,

Somos dos caras compartiendo moneda.

Pertenecemos a universos paralelos,

Siempre viajando cerca pero orbitando en distintos mundos.



Eres lo que me falta,

Mis ganas de ser invencible.


Me retas. Me sumas.

Me das lo que no tengo.

Eres justo lo contrario

y por eso,



Creo que podemos ser uno.

Aún siendo imposibles,

Aún siendo distintos,



Complementarios.

Y únicos.
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4comentarios 24 lecturas versolibre karma: 92

Soneto. Gama de color

En un lenguaje de cultura huraña
hay un color que siempre nos incomoda
por ser motivo de la causa extraña
que dentro de un cuadro no se acomoda.

En un vaho que, de cristal, se empaña,
tus ojos no se esculpen en mi escoda
y el viaje fue una vuelta -que no engaña -,
que me dio sorbo de soda y moda.

A cada poro de piel - de piel tuya -,
he olido en colosal gama de color
con besos ceñidos de enredadera.

En cada acervo tuyo- que me engulla -,
he vivido colosal limbo de olor
con besos teñidos de primavera.
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1comentarios 66 lecturas versoclasico karma: 92
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