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Poeta: Que la trinchera sea nuestros versos

Llamo a esa Generación Rota,
a ese grupo de poetas que buscan dominar las letras,
un hueco en esta España yerma,
un arrebato de sueños entre difuminadas izquierdas.

Llamo a Eleutheria
y a Marta Synés
para que me muestren
la fuerza de todas las mujeres.

Llamo a Bolibic
y a Saudade
porque la resistencia y las libertades
van de la mano de los sentimientos personales.

Llamo a esa Generación Rota
que busca al calor de sus notas
un rincón entre tanta soledad para que les acoja,
un refugio para huir en ciudades que nos abandonan.

Llamo a Kosti y a Escerezan
porque no hay revolución sin ideas sinceras,
no hay belleza sin la soledad que nos apresa,
no hay alegría sin levantar trincheras.

Llamo a Grecia y a Lura,
al amor, a la amistad, al sol y a la lluvia,
a la naturaleza y los barrios, a quien trabaja y a quien estudia,
a quien realiza donde y cuando puede contracultura.

Llamo a esa Generación Rota,
a ese grupo de poetas que logran luchar con todas sus fuerzas,
que construyen poesía a pesar de que no sea de altas ventas,
que todavía tienen esperanzas para aspirar a que la libertad sea nuestra.


Gracias por evadirme tantas veces con vuestra poesía.
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Noches de aguardiente

...

Voy de sombra en sombra recubriendo con papeles muertos a la mía.

...

He visto el cielo caerse a claveles
y he visto las muertes enterradas en todos los jardines.
No hay salvación. Las letras van buscando sus muertos
Y los poetas van buscando su gloria
Y llega en invierno, inesperado.

Porque la soledad de un desierto árido;
se unió a esta tristeza mia de piedra y sol.

Porque anduvimos por caminos abiertos.

... unos huelen a esclavitud y cadenas
y los otros a vino y aguardiente.
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Poético advenimiento (un comentario al precioso poema "En unas cuantas palabras" de Miguel Adame)

EL viejo poema volviendo esta...
abriendo sus regios indestructibles pétalos ya le podemos oír...
y al advenimiento de su nueva hermosa manifestación hoy nos elevamos por su mítica huracanica fuerza...
queriendo verter entre nosotros su invisible riqueza multiforme, hacernos sus no comerciables profetas,
regando aquella su inmortal semilla...arando sus infinitas profundas llanuras...
macerando su extraído precioso vino, reservado celosamente para la eterna fiesta de las incontables luces...
existe el poeta..un danzante flechero divino queriendo cambiar por rosas su misterioso poblado carcaj,
todo apretujado de lejanas fugaces estrellas,de inmortales llameantes puertas, navegando al eco de un sirenico sagrado cuerno...
para enamorar con su canto aquella ciclónica escurridiza dama...la sonriente eterna iluminada noche,
virginal fémina aparición vestida de titilantes y tiernos satíricos destellos...la muy antigua savia secreta que cabalgando va, remolineante, entre destapados frascos de perfumada revitalizante y seductora magia,
anunciando con su lujoso adornado heraldo: ¡volviendo esta el viejo poema...ya esta aquí entre todos nosotros!
¡Volvamos a abrir los cansados ojos... su luz no encandilara nuestra vista que herida fue en antaño!
Vestido de nueva desafiante juventud,cargado de nuevos días de relumbrante safirico oro...
celestial viejo edénico poema: hoy te escuchamos..
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Dedicatoria

Quise sacar de un bolígrafo, una historia.
Esta vez, me tropecé con mi escritorio
entre sueños.
Desde la desnudez mental, creativo y cuasi vagabundo:
hubo una invitación, en el papel de entonces.

Efímero, no entiendo de ningún lugar
donde puedo escribir poemas
que por lo menos parezca poesía (tan absurdo
y contradictorio)

El poeta me ha enseñado, sin formas, ni reglas,
lo poco que conozco de mí, y del otro
que se esconde, a luz de vela (desconozco si es mentira)

Desde mucho antes, hasta ahora,
el arte de escribir es un mundo difícil para mí
- La otra vez tuve tiempo de pensar -

Siempre, eres mi dedicatoria más cercana.
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animal poético

a veces leemos con los ojos.
otras veces,
con el animal poético que llevamos
detrás de la piel.

los ojos del cuerpo
pueden perderse, confundirse,
no ver lo fundamental
porque están llenos
de sí mismo.

el animal poético
ve sin distracción.

todo camino creativo
necesariamente
lo evoca.

en esencia, lo que provoca
el animal poético
es la eliminación del cristalizado
"sí mismo"

todo camino creativo
nos arranca los excesos
y nos deja libres
para vivir sin mentir.



L
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Fuerza Poética ( con @MarwinAndresGa1)

"Me vestirė de mar..
Te latire la sangre
Antes que tu helada brisa
Me haga invierno. .."


¿Como habrás de
volverte invierno,
primaveral candileja,
mensajera que portas
cómo magica hada,
augurio secreto,
mas allá de las aguas,
que sutilmente te visten?

Ya eres sangre latente,
palpitando furtiva,
en las desgastadas venas
de una pasada memoria…

Y no habrá gélido soplo
que navegue suicida,
tratando de sortear
la torrencial marea
de tu llameante y
encendido océano...




***************

*Hay dedicatorias donde se encuentran versos
y los hacemos nuestros
Y no pueden quedarse sin ver la luz! !
Así ha ocurrido con este poema que escribo bajo la inspiración del poeta que ha guiado estas letras. Es la magia de la Poesía. . La "fuerza poetica" que hila versos ..
Gracias Marwin.* ( desde el poema "De rojo y mar")
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A Lorca (Poema dedicado a Federico García Lorca)

A las cinco de la tarde
habló la voz del poeta,
entre forrajes y matorrales.
Buscando árbol de sangre
y en fiebre de arcilla.

Un poeta,
que no se ha muerto para siempre,
porque le visita un brazo de la noche
por su ventana.
Que se levanta para oír aullar al perro asirio.
y ama a Guadalquivir.
Ése que lleva una rosa de sangre,
con el corazón roído de culebras.

Lorca camina en una silla de arena,
se viste con la pluma de vidrio
y mira con ojos de estrellas.

Mira jinetes muertos,
en caballito fríos.
ansía una mano,
para su agonía.

El poeta
de las arriesgadas y creativas metáforas
y los sueños de lunas.
El poeta de las mil caras:
Lorca romántico,
Lorca político,
Lorca niño,
Lorca español,
Lorca del mundo.

Al que por amor,
le duele hasta el aire.
El de los romances canciones y baladas,
al creador de sublimes historias en los poemas.
Aquél, que veía dulzuras infantiles en la naturaleza.

Balas siniestras
pretenden enfriar su corazón de agua,
pero resurge con su pluma de sable,
con su voz que se columpia en las mentes de las gentes,
cual martillazo incesante.
Perdura sus letras en los oídos, en los papeles y homenajes.

Torero que no se dejó vencer en la plaza.
Aunque venía sangrando.
Que fue engañado por una casada,
que le dijo que era mozuela.

Hoy tu perfil en la arena,
es un viejo silencio,
con cara desolada.

Vuelve dulce cantor,
España te llora, en mantillas de puntillas...

Aurora: Edith Elvira Colqui Rojas-Perú
Derechos Reservados/Copyright ©
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En unas cuantas palabras

En mi generación el poeta no existe
¿Qué es la poesía para ellos?
¿Acaso no es un montón de palabras
que no se necesitan para vivir?.

Antes de mis tiempos el poeta era un sabio,
un loco audaz que se atrevía a escribir
unas cuantas palabras en verso
creyendo tener un mundo a sus pies.

Lo que al poeta le pasa y le pasó en la vida
le pasa a todos los humanos también,
lo remoto y lo perdido
lo más antiguo y lo que perdura para siempre.

Lo que nace,
lo más querido, lo que es más real
aunque al mundo solo le importe
lo que es solo novedad.

Extraño aquel momento en donde importaba
la necesidad de tener un porvenir,
la verdad sin artificios
sin desvelos petrificados en una buena lectura.

La noche se alargaba con una sonrisa,
el poeta quería limar las asperezas
con sus éxitos y sus fracasos en un verso
con su inocencia al descubierto en un texto.

Con su desvergüenza desnuda,
con sus atardeceres anaranjados
y su amor arrebatado,
con el dolor en una lágrima de sangre y su desdicha.

En mi generación las mañanas son otras,
la noche es un delirio oscuro y muerto,
los poemas un cursi cuento, una larga letanía
a la cual no se le debe regalar el tiempo y leer.

Me preguntarás ¿a qué sabe la vida?
te diré que lo banal está de moda
una foto, una selfie, no importa que sea trivial o fortuita,
me dirás que es mejor que un verso en la memoria.

En mi generación los libros de poemas son historia,
tal vez leer un verso no te dará crédito,
por eso en los estantes de una librería
ya no hay poetas,los han vendido todos en un momento.

Tendremos que escribir nuevos poemas
el viejo poema ya no está,
se ha ido para no volver jamás
se fue a buscar al sabio en unas cuantas palabras.


El mute
16/09/2018.
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17comentarios 182 lecturas versolibre karma: 120

Falso poeta

He notado que me plagias,
mis ideas, mis aciertos,
le sustraes toda la magia.

No le veo mucha gracia,
si no le pones talento
se convierte en aerofagia.

Que no mires te aconsejo,
la rutina se presagia
en tus textos incorrectos.

Que te inspires, pero lejos,
el frescor no se contagia,
lo espontáneo nace dentro.

No reflejes en mi espejo,
que en mi mundo de dislexia
soy horrendo y no me quejo.

No me mires tan perplejo,
con tu impávida arrogancia
vas atrás como un cangrejo.

No se adquiere relevancia
inundado en pensamientos
que otros dan con elegancia,

no percibes la fragancia
natural de ciertos versos...

No concibes, sin lactancia,
que tu fin quede resuelto.
Una cosa sí está clara,
tú le pones mucho empeño,

pues resuena tu nostalgia
tanto en twitter como en facebook,
y se acusa mi neuralgia
por el robo sin remedio.

De mi afán no eres el dueño,
del ansiar vivir sin ancla,
del querer morir despierto...

Con tus celos no te basta,
no lo dudes, deja el miedo,
que no prime hacer canasta,
que se vea que es sincero.
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Nos quedó pendiente (colab. junto a @Lidianny)

Nos quedó pendiente un beso,
y la lágrima caída entre tus ojos y mi boca.

Un instante de silencio,
y el corazón lleno de ruido.

Un susurro clandestino,
a los oídos del poeta que huye del tiempo, del destino.

Un pedazo de canción,
olvidada en una estación, donde nunca fue cantada.

Nos quedaron las mañanas,
la piel desnuda, y el sueño entre tus bragas.

Despertarnos juntos
y una taza de café con recortes de noticia,
tu buscabas en tu cielo otros mundos
y yo al amor en otra luna que me brinde una caricia.


Nos quedo espacio en la agenda
y al tiempo le pusimos un cartel de venta.

Una llamada perdida en medio
de una reunión,
más una llama esparcida
al borde de la habitación.


Nos quedo una gota rocío,
una lágrima y cuento,
esa lágrima que separa tu cuerpo del mío
y la fábula sin final feliz del cuento.


Nos quedo un sentimiento que no sabe a donde ir,
el equipaje de partida en la puerta del pecho y la hora de partir.
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7comentarios 60 lecturas versolibre karma: 131

Y fue la noche mi amante...

Y fue la noche mi amante
y la eterna compañera,
donde dejé los silencios,
polvorientos del poeta,
y me entregué con la noche
a mitigar tantas penas,
atrapando las pasiones
y olvidando las promesas,
y es que la noche tan corta
precisaba mil cautelas
para estirar los segundos
de la eterna borrachera,
borra la noche temores,
deja caricias extremas
y hasta acentúa los besos
ya que las sombras son ciegas...

"...Y fue la noche mi amante
en una cama cualquiera,
y nos amamos sin freno
para sentirnos más cerca..."

Rafael Sánchez Ortega ©
30/08/18
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Del invierno y de la infancia

Es hoy,
para el poeta,
un día como de infancia,
de lluvia tolerada sobre su frente
y saetas de memorias
en casi invisible vuelo raso,
día para resguardarse
bajo el techo de pizarra
de su atrio de paredes longevas,
iglesia antigua
escoltada a su diestra por tejo rudo,
a su izquierda por abeto esbelto.

Es tarde engendrada con pan,
mantequilla y nata,
para soñar vocablos nuevos
en la velada
de una habitación cárdena,
abrigo de musgos que en un quejido
enciende una fuente
de hiedra creciente que escala,
ocultando los ojos,
la ventana abierta al saber del deshielo,
es instante de voces
de dignas madreñas brillantes de lodo
entonando canción de meandros,
de piedra oscura
y de puente de hierro.

Es vuelo de copos,
mariposa posada en sus canas,
viento de recuerdo del techo ceniciento
de su hogar de montaña,
juegos infinitos ante el fuego,
y cariño de un quinqué
acercando las caricias
de unas sábanas de lino.

Son las horas
recostadas sobre el calor de la paja
como quien reposa
en abrazo largo de sus nuevas Lunas,
atesorando el calor
ante puertas traseras de invierno,
minutos de la medianoche
temidos por temblor de cristales,
miedos a las sombras de cuentos.

Pervive el poeta en sus huertos
como entre acuarelas
de amarillo y púrpura,
inhala su día en la cima de un árbol,
imita el batir de olas
en las hojas que caen
como copos dorados,
dormita en las aguas,
se escurre en la atmósfera
cortada en carámbanos.
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Eres poeta, te dicen

Busco obstinado
unos oídos que quieran salvarnos
de esos días que se convierten en infamias,
de una injuria que nunca da la cara.

Guardo mis versos para esa noche triste
en la que no encontraba un abrazo cálido
y unas palabras como un bálsamo solidario,
nunca está de más no mirar atrás.

Nunca fuiste un traidor
fuiste fiel en la valentía
un valeroso que gana sin la espada
solo con la misma luz de la propia vida sagrada.

Algún día tendrás que partir
nada es para siempre
solo el amor es eterno,
tal vez es una ilusión que sacrifica todo por ti.

Custodio con celo
cada una de las letras caprichosas
que dan sentido a mi vida
eres poeta me dicen, yo solo quiero con mi verso verte feliz.

El mute
12/08/2018.
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Aparejos

La luna de sonrisa fotogénica da
su mejor sombra
en sentido contrario
hago crucigramas de salva en un convertible

con el corazón zurdo
me he jurado
enfermo en la maqueta de peatón
que sobrevive barro de poeta
en la garita
de un sanatorio de loqueros.

En cada esquina de lo absurdo
se enciende foco psiquiatra
(a falta de sofá) con agua y trapo sucio
de miserias
limpiaré mi disfraz de héroe

Que a salto de mata
en el alma de un edificio
yazgo
no entiendo por qué
me atraen descreídas palabras
qué al final del día vendrá el derrotero

trago amargo que devora anecdótico telescopio.
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2comentarios 48 lecturas versolibre karma: 111

Mi futuro contigo

Amor, cuando llegaste a mi vida no imaginé que podía amarte tanto, hoy mírame imaginando mi futuro contigo, despertando cada mañana con la esperanza que un día estés tú a mi lado.
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¿A los intelectuales?

"De ti pueden decir muchas cosas,
mientras ellos se quiebran la cabeza
tu estas un paso adelante pensando en diferentes ideas
creando nuevos inventos y sobre todo
sin tener que preocuparte como ellos.

en la vida existen las personas altas y bajas ,
las altas conocedoras e intelectuales,
mientras que las bajas no no tienen ni de que hablar
de esta manera me distingo como un poeta inteligente.

tal vez parezca egocéntrico pero el conocedor
habla de poemas y muchas veces el conocedor
termina siendo el ganador, al menos de manera coloquial
el inteligente sabe como actuar pero el malo
podría arruinar todo y sin usar palabras

este poema va dirigido para todos los que necesitan
una inspiración ,yo me distingo como poeta
ya que los tontos no entenderán este mensaje
de esta manera pienso que los mas grandes
son los mas pequeños y de esta manera ante
el mundo todos somos pequeños así que esto
de manera informal lo dejo a su criterio."
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sin comentarios 35 lecturas versolibre karma: 69

Para Nuria Rubio

Tu voz.
Esa voz fuerte, atrayente.
Con la que recitas clamores de nostalgias y alegrías.
Clamores de poetas y soñadores que ascendías.
Con tu voz sincera.
De luces anacarada.
Donde pintabas rítmica en prosas incluso abigarradas.

Tu voz, de belleza absoluta.
De la que todo amante disfruta.
La voz que en mi ser hizo eco.
Que pintó destellos en aquellos que creen en verdades absolutas.
Impolutas.
Que los hizo dudar incluso de sus certezas.
Con semejante anuencia como son las apariencias.

Solo quiero decirte que te escucho con vehemencia.
Que tu voz corre como sangre en mis venas.
Con paciencia, y esa bella elocuencia.
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2comentarios 42 lecturas prosapoetica karma: 77

escuchante

un poeta no es un escritor,
en esencia
un poeta
es un escuchante.

L
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6comentarios 67 lecturas versolibre karma: 117

"Andrés"

Andrés nombre de un poeta
que sumerge con sus poemas
a submundos de pequeñas
probetas que contienen
afables palabras aterciopeladas

Con sensibles matices de
raíces españolas, en un dos
y tres madrileño es Andrés
de tus sublimes poemas

yo probé y sin pensarlo ni
quererlo en ellos me
embriagué, me embriagué
en dulzura, pero también
en ternura, por todo
lo que expresan tus versos
con tanta mesura

Inmalita es tu seudónimo
para no pasar como anónimo.
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23comentarios 116 lecturas versolibre karma: 143
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