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Decadencia

Que mi mente se apague,

ese es mi mayor miedo;

perder el norte

hasta acabar

naciendo

nuevo.



Perder todo criterio,

dejar de parecer estúpida

para llegar a serlo.

Convertirme en un engendro

vacío, plano

y sin extraños argumentos.



Dejar de desconfiar de los cerdos,

confiar en todo el mundo entero.

Regalar las perlas a los excrementos

y desechar

toda

la magia

que poseo.



Cuánto daño hace lo externo.

Mentira, el daño nosotros

por dentro lo hacemos.

Porque no ofende quien quiere,

pero parece que todos

pueden ofendernos.



Esta mente se apaga,

pero resurgirá de sus cenizas,

porque no considero la opción

de morir

estando

en vida.
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2comentarios 50 lecturas versolibre karma: 90

Hasta su cerebro

Casi fue un olvido,

este escrito.



Mañana es un día

do’ el tiempo irá frío

y la piel caliente,

ya que es de un ser vivo.



Dicho ser

pasa un nuevo umbral

para hacer

los años sonar.



Soñará esta vida

desde el nuevo día

con vivirla

conviviendo

con los daños

y los baños.



Nos lo limpiaremos

todo con conciencia,

siendo coincidencia

si algo de detrás

se nos queda.



Bienvenido sea.

Mas, tabula rasa

es lo que intentamos

ser cada año.



De este ya en concreto,

salen buenos

los presentimientos;

que no habrá

ningún resentido

destos que caminan

de la espina erguidos

hasta su cerebro

(en sentido opuesto).
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sin comentarios 55 lecturas versolibre karma: 86

Calzada distraída

No me veas como

quien ve sin mirar.

Mírame y recuerda

mi aura y mi sonido

el día que fuimos

a tierra a volar.



Descalzas las dos,

recorrimos aire

esquivando piedras

a través del agua

en calzada humana

sin miedo y con hambre.



Deja de mirarme, niña,

no me mires más;

que lucen y alumbran

tus ojos marrones

cual fuego a colores

mi muro en cristal.



Lo vas a romper,

te lo advierto; es cierto.

Tu casa escarlata

me ha ruborizado

hasta el bucle plano.

Y ya sin desearlo

ni por un momento,

me he vuelto tuya

sin ningún remedio.
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sin comentarios 54 lecturas versolibre karma: 99

Feliz sinvivir

Siempre ausente
de la realidad
piensas
que no se puede
sentir felicidad;
mas te digo hoy,
aquí presente,
que es enorme
el error
que cometes.
Quiero que sepas
que si antes que tú
me voy para no volver,
tal vez fui
infeliz en lo sólido,
pero feliz a más no poder
en mis sueños aéreos.
Y que es mía y solo mía
la culpa de mi marcha;
así que no cubras con heridas
tu espalda morada.

Me hago cargo de todo,
a sabiendas de lo que conlleva;
me encargo de las estrellas.
Ánimo, te veré desde ellas.
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1comentarios 67 lecturas versolibre karma: 103

Hacedora de recuerdos

Viendo un filme
hace dos días,
oí y escuché
que alguien era y es
hacedora de recuerdos
y memorias.

Solamente necesitaba
conocer,
imaginar
y sí, sentir,
para crear.

Poco conocía
esta alma pura
la vida fuera
de su burbuja.
Mas imaginando saciaba
su interior
y el de otras mentes.

Pero, como todo en la vida,
esto tampoco era una novedad;
ya que todo ha sido
ya creado,
y para crear
uno se inspira,
discretamente o no,
en lo llevado
a cabo
en un tiempo anterior.

Dando esta explicación
por terminada,
la primera deducción
que llega a mi alma
es que todos
lo somos.

Todos somos
hacedores
de recuerdos
en mayor o menor
medida,
pues recordamos
emociones,
imágenes
y sensaciones,
ya estemos aislados
o en compañía.

Y concluyo con lo siguiente:
Dado que todos
tenemos capacidad
y cavidades arrinconadas
para iluminar las almas,
podríamos ampliar
la memoria
de aquellos
seres a los que
más amemos;
comenzando, eso sí,
por la propia.
Claro, que para llenar
nuestra propia alma
de luces y sombras,
aprendamos primero
a bien querernos.

Y el resto,
ya lo recordaremos.
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1comentarios 69 lecturas versolibre karma: 89

Falta de flores

Más ayeres como ayer,
que se nos quedó
corto otra vez.
Sin miedo,
digámoslo bien;
con presencia
de la cabeza
a los pies.

Hoy por hoy,
y mañana
el futuro.
Ayer no es pasado,
si quieres es tuyo.

Todo para ti,
mientras puedas
sentir.
Todo para mí,
si lo deseas
así.

Dieciséis desde ahora
para ponerse ya serios,
tras alguna primavera
sin querer entrar
al misterio.

Cojines azules,
os echaré de menos.
Sofá desgastado,
te quedaste pequeño.
Venga, a la calle,
que ya habrá tiempo
para sentarse y pensar
“ay, que me muero”.
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sin comentarios 60 lecturas versolibre karma: 91

Historia de plata

Un abuelo le dijo a su nieta,
a quien le apasiona lo brillante,
que existía una piedra
más bonita que el diamante.

Se confunde a menudo
con oro no pulido.
Pareciera de aluminio,
grafito o hierro sulfuro.

Tenía otros minerales
aquel abuelo de plata,
cada uno con su historia,
y él con sombrero de paja.

Pero era la pirita
la que hacía que su nieta
brillara al contemplarla
mientras lucía la gema.

Con la luz apagada
duermen ambos la siesta.
En cama, con pereza
echan su cabezada.

Ella no puede dormirse,
pues le recuerda su mente
aquella piedra presente
que le pesa y la desviste.

Cuando despierta el abuelo,
en el salón ve a su nieta
ante la piedra despierta,
soñando con su gran vuelo.

“Hora de irse a ‘casica'”,
le susurra a la niña.
“Te acompaño a la puerta,
da besos a la abuela”.

Ya todos se despidieron,
y al llegar a casa encontró
la maravilla que estaba
en el bajo del pantalón.

Brillaba tanto al mirarlo
que la nieta no pensó
que era su merienda
en aluminio envuelta.

Y lo miró.
Y sigue inmersa
en la belleza
de aquella piedra
que un día vio.

Y en su ‘casica’
la trasladó,
bañada en plata
la mente suya
en camisón.
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1comentarios 53 lecturas versolibre karma: 95

Huellas a pilares

Como siempre,
a contracorriente.
El vaso curvo,
la cerveza tostada,
La tostada helada
y hielo hasta en la nieve.

El arce a color,
árbol al calor,
el calor del color
al revés,
por lo que cuanto
más naranja,
menos calidez.

Y, por supuesto,
no hablemos ya
del final comenzado,
del comienzo final,
del final del texto,
poema sin acabar.
15
2comentarios 80 lecturas versolibre karma: 97

Telegrama falso

Se venden
dos chupetes
sin usar,
y uno usado
una vez.
Nada más.
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1comentarios 66 lecturas versolibre karma: 101

Sirvienta liberada

Os voy a contar la historia

del recluso que quemaba

cuando intentando alcanzaba

lo que pidió su memoria.


Este era un preso especial.

Nació como los demás:

Púrpura, a punto de ahogarse;

anclado al vientre espacial.



Pero más tarde descubren

taras, partes sin formarse.

Le rellenan ciertos lares

con las llamas de mil lumbres.



Encendiendo y apagando

vagan llamas empujando

a esta prisión no corpórea

que anda siempre amenazando.



El recluso se apagó

un mal día de un otoño,

y no fue hasta hace dos pocos

que volvió a tener ardor.



Esto ocurrió porque siempre

aprisionaba a sus llamas,

y de tanto acorralarlas

se tornaron perecientes.



Mas tal lunes decidió

arrojar los pies del aire,

dejando que libres bailen

sus sudores por pasión.



Y el fuego salió,

dejándonos esta historia

de ardiente futuro en noria

que a vivir ya voy.
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sin comentarios 16 lecturas versoclasico karma: 47

Madera en rama

Ahí va tu corazón;
despellejándose a medida
que la luna escribe
sombras en lienzo helado.

Si tuviera la razón,
desnudaría soles
mientras eclipses crecieran
y detuviesen el tiempo en vano.

Y este daño que sufren los años
detendría a los astros
para comulgar y absolverse
de todos los pecados.

Un nuevo día comenzaría
en este antiguo mundo,
partiendo de ocho:
nueva vida al gato.

El trato se convertiría en rato;
las ratas en caballos blancos,
y los blancos fallecidos
en su corazón.
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4comentarios 123 lecturas versolibre karma: 102

Zoo inacabado

Bienvenidas seáis, gentes;

estáis en la anclada jungla.

Dejad que os presente a todos

a la esperanza de verde.



Se esconde en enredaderas,

bajando hacia sus raíces

hojas dentro de la arena.



Una alegre pena, cierto,

la de no llegar al mar;

mas, podemos escucharlo

si prestamos atención.



¡Atención! ¡Andando al río!

Nadaremos hasta estar

cubiertos de agua salada,

habiendo esnifado chorros

de agua dulce en el caudal.



Pero antes vais a mirar

quién os clavará el puñal;

ya que, si no estáis atentos,

¿quién sabe qué pasará?



Sin fin de aves carroñeras,

serpientes y mucho más.

Puesto que esto es, como dije,

la jungla, la selva, el zoo.



Y no hay posible cristal

que separe bestias pardas

de las mentes con control.

Ni hay tampoco una aceptable

(o no) comunicación;

por lo que os vais a escuchar,

o esta historia aquí se acaba.
3
sin comentarios 30 lecturas versolibre karma: 44

Agudeza

Se acumulan los espasmos
a la par que los sarcasmos,
y vanse besando flores
entre filas de algodones.

Alcahuetas visten llamas
en tejidas y floridas,
de mármol y retorcidas,
columnas romanas blancas.

La blancura de sus techos,
desgastados con el tiempo,
hacen amarilla mella
en los templos de purezas.

La piedad al Vaticano:
conclusiones que sacamos
cuando andamos sobre espinas,
siendo espina y siendo clavo.

Así vamos, ignorando
luces y faros de guía,
y atendiendo a las heridas
hechas por clavos y espinas.
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sin comentarios 71 lecturas versolibre karma: 111

Dulce paradoja en vida

Vaya.
Tanto la oración suya como el escrito mío
han resultado ser sin existir.
Me explotaron en la cara
ambas, adicción y cobardía,
y lo plasmo ahora aquí.
Sí.
Porque ya era hora;
hora de ser decidida.
Aunque sea por mi musa de hoy
y no por mí.
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sin comentarios 83 lecturas versolibre karma: 87

In the right hands

In the right hands,
golden fingers under gold.
Blue silver hides
because it's right that they left.
Golden silver sings
to the eternal rings
begging for golden gold,
only getting silver.
And golden golden gold
prays to see the eternity
from the first water they lived in.
But they're grownup.
It's late for gold;
they've been silver,
and now they're waiting
to be stardust.
On the other hand,
golden silver's still on time.
They've been silver, and now
they're about to be silver gold,
and change what we believe we know.

Will they be the ones?
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sin comentarios 65 lecturas versolibre karma: 74

En tres días

Es muy gracioso,
en ocasiones celebramos
los aniversarios
y no los cumpleaños.
Dedicamos más tiempo y esfuerzo
al día de casados,
del orgullo
o de la muerte
que al del nacimiento.
Y es que al nacer tienes toda
la vida
por delante,
ya sea que vivas
Cien años, días u horas.
Tal vez por eso
no se celebre tanto
mientras se puede.
Y por eso tal vez
no se quiere dejar de celebrar
una vez el nacido
tumba los pies.
Y es entonces cuando
se comienza a festejar
esa cantidad
de fechas
en soledad.
Y las raíces, retorcidas,
vanse soltando del tiempo
a medida que este
nos suelta de la vida.

Pero de momento,
en tres días,
otras raíces vendrán.
8
2comentarios 85 lecturas versolibre karma: 89

Complejos flamencos

Flamencos comunes grises
confundidos con pelícanos;
Segismundo, Hamlet e Ícaro
flamencos rosas repiten.
Vaivenes que sin piedad
atacan al atraer
criaturas con porqués
que se encuentran en la mar.
Basta de tanto misterio.
Lo que pasó en verdad fue esto:

Tras tres años sin saber de la playa,
una muchacha acudió a visitarla.
Ese agua mágica necesitaba;
ese elixir de su acústica ansiaba.
Sirenas y flamencos saludaban
en la playa de la isla en la que estaban,
de aguas cristalinas y olas que alcanzan
alturas que asustan hasta a las hadas.
Con las gaviotas ella se asustaba.
Creaba música al son del ballet.
Arte es de lo que vivir deseaba.
Tratando de salir, no recaer,
de la tentación casi está alejada;
A la rutina ahora falta volver.
8
2comentarios 93 lecturas versoclasico karma: 77

Romancillo a una gitanilla

Parece engreída
Desde la distancia;
Viviendo el pasado
Con bloqueo y ansia.
En todo primero
Se le maldecía:
Débil mentecata
Que no calla y chilla.
Infantil e inculta;
No divina y diva;
Adivinar cree
Con su mala escucha.
Pasaron los meses,
La niña se acerca.
Conversa con todos
Y hay arte en sus venas.
Cultura a raudales
Recorre su alma;
Pasión y sudor
La hacen más humana.
Y es que es tan cercana,
Tiene esa potencia,
Ese gran poder
Y algo de inocencia.
Poca estupidez
En su cerebro.
Lorca ocupa toda
Su mente y su cuerpo.
Y su escucha pésima
Se transforma en aire.
El viento transporta
Estados del arte.
Eso es ella: viento.
Fuego de ilusión
Al son del Teatro.
Genio y más de un don.
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2comentarios 127 lecturas versoclasico karma: 86

Cuerdas

Algo más claro.
Hoy observaba fijamente
Y apartaba la mirada de otras ausentes.
Mientras, esta se mantenía en alerta azul.

La inseguridad de los “casi” es un tormento,
Pero casi huele a despedida.
Una más, y una menos.
Por fortuna, volveremos a empezar.

¿Sí o no?
¿Bien o mal?
¿Inglés o francés?
¿Ser o no ser?

Terreno ajeno.
Mitos de cavernas.
Obstrucción en el aire
Y piña sin piñón.

Las piñatas con sorpresa,
Las preguntas con respuesta,
Las flautas traveseras al viento
Y las cuerdas frotadas al violín.
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sin comentarios 46 lecturas versolibre karma: 91

Seres en ser

Hay que tener paciencia.
Una muerte no es
solo una.
Si muere una
mujer,
o un hombre,
tal vez
haya muerto también
un familiar,
un amigo, una
esposa,
un alumno, una
Maestra…
Porque una
persona es
más que eso.
Una vida
se comparte
con otras,
ya sea queriendo
o sin querer.
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sin comentarios 50 lecturas versolibre karma: 61

Lo que realmente es amor

No hay necesidad
nunca la hubo
la cautela envejeció con el hambre,
con el crimen deshonesto de no poder llorar.

Lo que perdura
tarde que temprano no duerme
se pasea en las hostilidades de un mundo
que ayuna las bondades.

No debes rogar para que te llegue otra calamidad
te conozco muy bien por el dolor,
aunque no era necesario tanto drama
bastaba con mirar a nuestro alrededor
y contemplar el llanto humilde
del que no sabe que es amor.

No hay nadie que no le sea suficiente
el hedor de sepultura como espanto
para presagiar que viene el horror.

Una aflicción no es un pasatiempo sano,
al proscrito se le teme en estos años
también lo fué en los pasados
en donde se acumularon hasta el tope los lamentos
porque nadie en su juicio sano reclama el perdón.

No hay necesidad
nunca la hubo
ahora déjate de dramas
y prueba de una vez por todas
lo que realmente es el amor.

Poesía
Miguel Adame Vázquez.
04/12/2017.
23
11comentarios 140 lecturas versolibre karma: 112

¿Qué es el amor?

Sublime sentimiento,
divino y misterioso y divino,
fundamento de locos enamorados,
le gusta reír y cantar y jugar,
llave del cofrecito mágico que inspira,
científicos locos que no creen en espontaneidad,
el amor:
No se oye,
no se ve,
no se toca,
no se huele,
pero es real.
Dios es loco de locos,
creó amor,
simetría,
mitad y mitad,
reciprocidad.
El amor nace y se propone,
el amor es mi Dios,
motor que mueve el mundo,
más allá de las fronteras va,
¿qué es el amor?
Amor: es el sentimiento pensado…
10
1comentarios 54 lecturas versolibre karma: 93

Es de noche...

Es de noche, y las estrellas
acompañan mi paseo,
mientras busco su trineo;
el que deja con sus huellas,
entre cantos y epopeyas
con la luna vigilante;
y esta escena, tan brillante,
sabe a música celeste
y a la brisa del nordeste,
aunque ocurra en un instante.

Es de día y ya procuro
conseguir que tú me leas
y, si puedes que, me veas
como un niño más maduro
y si, acaso, tan seguro
que te ofrece su bandera
de una forma muy sincera,
aunque sea en este escrito,
cual pequeño detallito
de la nueva primavera.

Hay un hombre que regresa,
un marino con su infancia
y se nota en la fragancia
y en su cara de sorpresa
al notar, su vista, aviesa
esa ruta superada,
plenamente disfrutada
que ha quedado en el recuerdo
en babor o lado izquierdo
con su barca ya varada...

Rafael Sánchez Ortega ©
29/04/18
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No es una casualidad...

No es una casualidad
escribir de la "cogorza",
ya que el profe nos ha puesto
por deberes, esta "cosa",
y empuñando nuestras armas,
con paciencia de gaviota,
demos vueltas y más vueltas,
a la jarra y la "litrona";
la una dicen que se usa
al beber con parsimonia
la segunda, simplemente,
de una forma más curiosa,
pero es fruto de las mentes,
la "cogorza" y las pelotas...
(¡qué palabra mal sonante
ha salido de mi boca!)...
pues perdonen los lectores
si he perdido hasta las formas,
es que hay nervios, al principio
y resacas por mi boca.

Prosigamos escribiendo
de "tajadas" y de "monas",
y sigamos estos pasos
de una forma tan borrosa,
y es que buscan los muchachos,
en las noches, y en las sombras,
ese rato de aquiescencia
y portarse como idiotas;
porque el vino y la bebida
fue el rosario de la aurora,
en las mesas de las casas
de familias con su honra,
pero ahora la embriaguez
ha tomado nuevas formas,
y es un "pedo" la manera
de sentirlo y ser patriota,
pero algunos han cambiado
la "cogorza" por la "trompa",
y es que, al fin, la borrachera
no es un juego ni una broma.

"...Terminemos el poema
y estos versos sin alforja,
ya que el vino y la bebida,
con prudencia, nunca sobran..."

Rafael Sánchez Ortega ©
26/04/18
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6comentarios 79 lecturas versoclasico karma: 103

Es mejor el silencio en una tarde de otoño

Estoy cansado de las fumarolas de invierno
esas que anuncian el frío de un cuerpo abandonado
en el despecho de tus celos.

La felicidad no es un logro pasajero
es un cúmulo de momentos que llenan el cielo
cada vez que implorando lo veo.

No puedo dejar pasar las caricias que no me corresponden
me consumo en los lamentos antiguos del silencio
son todos ellos un oscuro momento.

Ya no puedo más contener la lluvia de mis ojos
son un aguacero maldito en el dolor de tus besos
es como un sueño profundo con final eterno.

Tus ojos imploran clemencia
¿cómo te atreves a mirarme?
me has dejado en un palmo vacío de una palabra impronunciable.

Me paso la vida hiriendome
causandome cortadas en mis ruegos
con la esperanza que en mi insulsa lastima veas mi desesperanza.

Es mejor el silencio en una tarde de otoño.

El Mute
25/04/2018
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Empiezo de viejo

Tropiezo y empiezo de nuevo.

Empatía, me pides empatía
con el gajo que se seca
y con la muela que se pica.
Ni puedo ni quiero.

El desuso del uso horario
que marcan los trenes tardíos,
me lleva a retrasos y atrasos.
Tropiezo y empiezo de viejo.
Cansino empezar,
por eso ya no es nuevo.

Desligo las ligaduras,
esas que se hicieron
entre mis dedos
y unos cuantos hilos de estrellas.
Por más que me ate
ya nunca vuelo,
si no es con los ojos y las vísceras.

Tropiezo, y empiezo,
de nuevo o de viejo,
pero siempre empiezo.




Hortensia Márquez



Imagen: de la película "Eclipse total"
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