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Vanos poemas

Vanos poemas son mis poemas
De tarde en tarde sin pretensiones
De lejanías y evocaciones
Sin voz ni alarde, Flotan y esperan…
Que el aire pase
Y tal vez …

Los lea.

¡Letras de arena que canturrean!
Su verdad claman mientras que juegan
Y a confidencia tal vez se atrevan
Tanto que llueve su espera quiere….
Que entre dos olas
El mar…

Les lleve.

Voz entonada, canción sin queja
De historia amada contando amores
Notas del alma que en arreboles
Va sin medida ni moraleja…
Nube de sombras
Que el viento…

Aleja.

Menudas letras de sal y suelo
Que se recitan frente a la hoguera
De ayer gravitan ¡Voces en vuelo!
De este poema que sana abismos.
Esos... ¡Los mismos!
Que el fuego …

Quema.

¿Leerme? ¡Pasa! ¡No te entretengas!
Por mis tormentos ya voy sanando
Que el cielo escucha lo que yo callo
Y el eco dice que mientras marcho:
La luna llora
Y la tierra…

Ruega.

¡Que el fuego queme mis necedades!
¡Que el mar se lleve mis inocencias!
¡Que el viento arrastre mis mocedades!
Quizás tan solo los elementos
Puedan salvarme...

Ya sé que duele: ¡Escribir consuela!
Mi pluma eleva plegaria… ¡Y danza!
Y la pena en musa se crece y vuela
Mientras tu ausencia me desencanta:
Mi verbo juega
Y mi letra…

Canta.

Vanos poemas Son mis poemas…
¡Que cosas digo! ¡Que larga espera!
No me desandes, que de mi llanto
Como la tinta de poco a tanto
Vas a mojarte
El alma …

Y las manos.

De mis tristezas hablo a mi cielo
Que llueve rimas sobre mi almohada
Lanzo palabras para que aladas
Dancen al viento cuando me vaya:
Lo que al silencio
Le he dicho…

Y calla.

Adiós por siempre: ¡Mi amor te canta!
Si te extravías: ¡Regresa a casa!
Que aquí te espero cantando otoños
Mis ramas duermen, mis hojas faltan:
Vuelve a buscarme
Que el tiempo…

!Pasa!
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Asociación libre

(I)

Ella es baúl escondido en el lecho marino,
visión a tientas por tanta niebla en el camino.

Ella es un signo de ausencia, rastro en la memoria,
tierra improductiva labrada, ayer, por la gloria,
es flecha lanzada sin ninguna trayectoria,
melodía en reposo que no produce euforia.

Ella es ardiente brasa, cubierta por escombros,
clave revelada sin sorpresas, sin asombros;

la babel de única lengua, como un remolino,
fósil olvidado en ámbar por la prehistoria
¡Me libero del diván, del peso de mis hombros!

(II)

El reflejo de la luna en una noche clara,
huella borrosa, de piedras en la vieja tiara.

Ella es un fantasma, es una novela, es ficción
como un espejismo, parecía una ilusión;
me hace tener más dudas y perder la razón,
entender qué fuimos, se había vuelto misión.

Basta de asociación libre y de atención flotante
Me harté del analista, cinco años es bastante.

Finalizó el reinado la confusión se aclara
no pensar en su nombre, ni en su definición
ya no importa más quien fue o quien es en este instante.
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Poema IV et Jardinier

Poe IV

Podrán mis versos elevarse al cielo
Y hacer llorar los ángeles a mares
Conmovidos del ultimo al primero
¡Ser cantados por coros celestiales!

Del concierto de rimas y pasiones
Tanto habrá de sublime y admirable
Que podrán otros versos similares
Expresarse con fuerza comparable

Y entre cantos divinos y canoros
Mucho existe de bello y adorable
Mas tus ojos inmensos ¡Esos ojos!
¡Son un dulce poema inimitable!

Jardinier

Je veux la paix! Que votre amour réagisse!
Simple passion de jardinier: Savoir attendre!
Que sous l’arrosage et le soleil s'épanouissent
D’abord la graine et puis la fleur d’automne.

C’est mon amour: celui qui sème et donne
Patiente et calme sur le rivage: c’est l’orme
Le jardinier, que à sa passion s’adonne
Et jour à jour d’un rêve: Sa rose, il Façonne!

Mais celle-ci: Ma rose de la lumière et l’ombre
¡Je vous l'offre! Je ne veux rien en échange
Et reste ouverte à la chaleur: par contre…
Elle se referme au froid que la dérange!
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Hoy es el día de la POESÍA...

Hoy, es el día
de la POESÍA...

Dónde nacen
versos, llenos
de tantos
sentimientos,
abrazados
al alba, con
esos besos y
caricias sublimes
sin final...

Versos, que a
veces riman, otras
no, pero en todos
ellos...

Se habla del AMOR...

Ese sentimiento
profundo, que con
intensidad sentimos,
y cuando acaba,
un vacío, nos deja,
llena de una
inmensa ausencia,
con recuerdos
en el aire...

Ese amor,
tal vez, que se fue
sin mediar palabra,
o el que tienes
a tu vera, y no
cambiarías por nada.

O de tantos falsos
amores que te
prometieron una
vida, y se fueron
una mañana, sin
tan siquiera, una
DESPEDIDA...

Hoy, es el día de
la POESÍA...

Sentimientos, que
nacen desde dentro
del alma, y hacen
florecer todo un
campo de amapolas,
y girasoles. Mariposas
de colores alegres, y
contentas, posándose
entre ellas, en esta
bella primavera...

Hoy, es él día de
la POESÍA...

Qué haríamos
todos los poetas
sin esas preciosas
letras, que nacen y
hacen que escribamos,
bonitos versos,
porque...

POESÍA Y DANZA,
van cogidos de la
mano...

Palabras que
se transforman
en bonitos versos
que hacen un
precioso baile
al aire, y en el
mismo cielo
salen fuegos
artificiales...


© Derechos de autor
Isa García
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Otro tipo de duelo (a @raulrib2)

Otro tipo de duelo
es al que yo me refería..
Sin embargo tú le viertes,
como jarro de agua fría,
pellizquitos a tus versos,
que rebosan poesía.
Con tu fábula diviertes,
tocas bien la fantasía.

Por supuesto, entro al barro,
como ves, no soy de lides,
yo soy más de porquería.
Pues mi dama calzaría
chal, tejanos y un cigarro.
Y si gano se despide,
por tener vacío el tarro.

Por si acaso, no te olvides
que tú te has subido al carro,
que otro gallo cantaría
con tus textos de a diario.
Ya no me sorprendería
que te unieras al becario
Rafapuello y compañía,
alumbrando tu poemario.

Y ahora sí fiel adversario,
que rebrote la poesía.
Que parece que por miedo
ya cerraste tú tu cuento,
laureado caballero
de las tierras del tormento.

Es verdad, no soy poeta
ni tampoco un vil farsante,
pues yo ya lo dije antes.
Soy de padre anacoreta
y de madre fabricante
de mis sueños, de mis metas,
y de hermano “echao” pa‘ lante,
que me presta sus recetas
de valor y ser constante.

Y te admito que mi día
viene frío por momentos.
Pero en fin, te mentiría
si asintiera que no siento
cosquilleos en la lira
que se escucha desde el viento
que tus rimas soplan lento.
No lo digo y me arrepiento,
ahora a ver si lo solvento.

En el cielo está el añil
que repinta nuestros duelos,
y que salvas por los pelos
al no decir que es azul,
y encauzarlo por lo bello.
Ya te contesté Raúl,
si no has quedado contento,
un relato varonil
de esos tuyos y reviento,
que esto comenzó en Abril
y aún en Mayo lo contemplo.
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16comentarios 95 lecturas versoclasico karma: 100

Gracias, MacZarzosa

Respetando el silencio de sus letras
yo presento el reposo de las mías,
en el fragor de esta grande gesta
como fue… combatir contra su poesía.

Para mí ha sido gran honor
presentar en el campo de las bellas letras,
las rimas de mis versos con valor
frente a este, admirado y gran poeta.

No fue fácil para mí
dirimir con su poesía,
pero me sirvió porque aprendí
a escribir con valentía.

Vencido no me declaro
pero tampoco ganador,
lo que si me queda claro
es que soy su nuevo admirador.

Por lo que a este poeta contendor
de letra filosa, aguda y también lujosa,
lo declaro: justo vencedor,
y le digo: gracias por el duelo…MacZarzosa…!

Rafael Puello
Barranquilla - Colombia
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Oda a la poesía

Sonríe en versos
cántame en rimas
aviéntate en soneto
Y grita de alegria

Vive conmigo poesía
siente mi alma en ti,
deja que llore en letras,
y no cuentes mi métrica.

Dale ritmo a mis versos,
revisa bien la cadencia,
Busca metáforas en ellas,
Y descubrirás mi lirismo.

A veces soy poesía maldita,
a veces una bucólica,
A veces sale haiku,
con el que te hago ver azul.

Otras soy más de onda,
pues trato de aprender oda,
El chiste es que escriba,
aunque Dario reviva,
al ver como la destrozo.

Creo que entre Neruda,
Juana Inés y Cervantes,
se han unido contra mi,
pues no me entra su arte.

En prosa te beso poesía,
en poema expresó mi locura,
Luego en tercetos encadenados,
y en décimas mal logrados.

Eres bella mi poesía,
pues tienes tantas manías,
que curan mis locuras,
y me haces luego,
que rompa esquema
En epigramas o
Caligramas
Mi fuerte es el alma
y lo que de ella emana

Y si pude plasmar
la manera que te amo
quizás me salga esta oda
Al que me gustó su forma,
Pues no le importa la rima
con tal que te diga
Que está poetisa te ama,
Y para ella eres su vida.

Las letras de mi alma.
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13comentarios 87 lecturas versolibre karma: 107

Ríos

Si con cada lágrima pudiera un verso escribir
mares de metáforas,
habría en mi poesía mil.

Ríos de rimas, rimas de ríos.
Cientos de letras en estanques vacíos.

Pantanos repletos de amores,
amores que se fueron,
amores que perduran.
Rumores de amores que reman sin rumbo...

Solo, si con cada lágrima...
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Respuesta a “El Intruso”

Cuando dices: “El Intruso”
no sé a quién te refieres,
si a la sombra o al iluso
que la imagen de tu espejo tiene.

La verdad, me sorprendes
no esperaba esa estrategia,
agazapado como la liebre
has saltado a la contienda.

Desde que lanzaste este reto
diste vuelta en la grupa,
tu dormido, yo despierto,
de tal, que me hice la pregunta:

que paso con MarcZarzosa
que a este duelo no se arrima?
deduje que la verdad es esta:
la contienda con rebktd te dejo sin rima
y por eso el tintero se te llenó de prosa.

Pero vuelvo y te repito
me dejaste sorprendido,
me asustaste con el brinco
y me golpeaste desprevenido.

Y fue un buen cipotazo
que me diste en la barbilla,
no me había levantado del porrazo
cuando remataste de mi pierna la espinilla.

Trajiste buenas rimas
como espadas amoladas,
eso hizo que recibieras serpentinas
de tus fans y bellas damas.

De mascar algo me pides
para que vomitar tú lo puedas,
una piraña me recibes
para que mascar ya no puedas.

Tu dices que yo soy el secundario,
yo digo que tú eres el protagonista,
con esto se me complica el escenario,
porque… yo solo, contra ti y el doble del primer artista.

Pero no importa compañero
yo también tengo mis armas,
a ese, tu denuedo
lo baño con manteca de fritanga.

A Galilea le declaraste, que eres todo un caballero,
yo digo: caballero en el reino de los gatos,
porque como lírico guerrillero
atacas y maúllas es por rato.

Por fin comprendí como es tu juego
eso de creerte, para ti, el único favorito,
por eso te inventaste lo del duelo,
para hacerte el amo de los like del corazoncito.

Esta ha sido una larga faena,
ahora voy a descansar un rato
con una birra que valga la pena,
espero que no tengas las siete vidas que tiene el gato,
porque este duelo, parece que tiene para rato.
Rafael Puello
Barranquilla – Colombia.
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รѻกɼٱรค ɗﻉ ρคץครѻ

Tan negada como la sonrisa del payaso
como ofrenda de felicidad ajena,
mi risa, dibujada en lazo desierto,
féretro de mi sombra
lleno de palabras encuadernadas,
con infinitos de te amo desnudos de prisiones,
infinito de besos envueltos en eclipses
grabados en nimbos de lo perpetuo.

Rostro impreso en ventanales,
en cristales, puzle de piezas infinitas,
viendo pasar sueños en reflejos rimados,
conformando un futuro huérfano de días,
sin piel que arrullar, sin muerte que amar.

Brincando entre culpas, remordimientos,
mordiendo piedras para escupir despedidas
cubiertas de lo incierto de cada sílaba,
faltando a la verdad de lo obvio,
que sin ti soy sonrisa desteñida
en colores de lunas andadas.

Las jarcias de silencios no pronunciados,
incrustadas en arboledas donde celar
todos mis sentidos deshechos en otoños,
de hojas verdeas, recuerdos lacrados
en canciones que destilan pena,
ésta que desposee mi risa pintada
en versos de pecho rasgado.

мє ℓєναηтαяé, ριηтαη∂σ мι ѕσηяιѕα ∂є ραуαѕσ,
ѕємвяαη∂σ мι αℓιєηтσ ∂є єѕ۹υιяℓαѕ, αηнєℓαη∂σ вяσтє ℓυηα ηυєνα.

αмéη
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10comentarios 165 lecturas versolibre karma: 101

No, no sé

Me gustaría sentirme un poeta
de esos que riman colores,
vida, recuerdos y sinsabores,
de ufanas y bellas letras.

Encuentro todo hermoso
lo que mis ojos pueden ver
pero no encuentro forma
de describirlo en el papel,
por ejemplo:
hoy en el furgón al trabajo
vislumbré un bello arrebol
de nubes naranjas y frío sol
y mi ser en cabizbajo.
Pero no supe
cómo volverlo bello
en letras, y mis cabellos (pensamientos)
quedaron como en mute.

Hay veces que me siento
un animal sin razón
y por instinto el sentimiento
disparado sale del corazón.
Pero hay otras veces
que vuelvo a pensar
y me bifurco en las heces
de mi razón que es callar.
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4comentarios 59 lecturas versoclasico karma: 119

Confusión

Sueño gritando, intentando despertar mis sentidos
esos que se aletargan cada vez que respiro
como queriendo reconstruir el pasado
como si eso cambiara algo de lo que vivo hoy.

Son las incoherencias confusas del futuro
cúmulo de sentimientos rebotando uno sobre otro
como tratando de confundir lo armonioso
por el mismo placer de sentirlo.

Que fácil hubiera sido rimar unas estrofas
contar unas palabras
amarrar las sílabas al cordel de la rima
dejar que el sonido acompañe a los versos.

Es divertido escupir infundidos
ideas hermosas, dolores marchitos
montones de sílabas que se retuercen por el puro gusto
palabras de amores que hablan sin su propio amor.

Es más delirante sentir angustia que despierta
un amor que se resbala de la boca amada
saborearla con un poco de melancolía trasnochada
que importa, solo es un escrito que juega a nada.

El mute
11/04/2018.
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Tu causas en mi...

Tu causas en mi
diez mil emociones,
tornado sin fin
de contradicciones.

Te amo y me aterras
te quiero y te odio
te siento en mis venas
cautivas mis ojos.

Te toco y te siento
con mi pensamiento
te veo a lo lejos
te sueño despierto.

En mis pesadillas
yo siempre te admiro
y destrozas mi vida
llamándome amigo.

Me salgo del cuerpo
miro desde el cielo
como te contemplo
con cara de tonto

tus manos, tus gestos
tu cabello al viento,
tus dedos en ellos
por cubrir tus ojos.

que sin melanina
clavan mis pupilas,
provocan las rimas
que escribe este bobo.

Y bajo aquel árbol
en la primavera
(parece marchito
si estas a su vera)

yo finjo escucharte
mientras te contemplo
cual obra de arte,
se dilata el tiempo.

La luz que penetra
a través del las hojas
bañan tu piel tersa
luego te sonrojas...

te acercas y pones...
mi nombre en tus labios...
se estrecha el espacio...
el tiempo despacio...

tu aliento tan cerca...
Y yo, adrenalina...
Tus labios de seda.
Tu boca divina.
no hay nada que pueda
decir que describa
el sismo en el pecho
que me producías.

...

De nuevo me encuentro
soñando despierto.
Para ti seremos
amigos eternos.


Nota: En ocasiones también me da por dibujar... Les comparto uno de mis dibujos. :-)
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Llueve

Jamás, mi ánimo
suicidó su eterna agonía,
jamás, mi cuerpo,
sintió el frío invierno.
No sé, por qué el amor,
se distorsiona, se marchita,
y muere, sin apenas darnos cuenta.

Nada, hay más bello que lo amado,
nada, hay más bello que lo perdido.
Llueve y me atrapa por dentro
el intenso temporal.

Amor soñado, amor idealizado,
temeroso e incompatible,
vulnerable a toda hostilidad,
que saquea vilmente las ilusiones,
haciendo una intensa entrega.
Como, el mar al océano,
dejando fluir su innata
energía liberada.
Como, las tormentas
sin sombra,
que desgranan nubes,
dejando lágrimas
prendidas en los árboles.
Como el aullido perdido,
arrastrado por el viento,
llenando su vientre
de estrofas desparramadas.

Gimen las hojas de mis versos,
vagan incesantes,
buscando cobijo
en ínfimos huecos crepusculares.
Oigo el jadeo del viento,
y el cielo desahoga su angustia.

Llueve, en mis ojos,
y cala mi alma,
descorchando rimas
de burbujas
en nuevas estrofas,
intentando escribir en el cielo,
todo, todo lo que siento.

Angeles Torres
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12comentarios 65 lecturas versolibre karma: 112

Cadenas

Mujer encadenada
de ojos de acero,
que espera
su yunque de fragua,
que nunca llega,

Mujer, que das vueltas a la nada,
derramando lágrimas
de palabras,
vistiendo de miedo
y alegría de ceniza.

Sendas de sueños
que nunca dibujarán
años escritos en su memoria,
que es su manera,
de guardar silencios
de canciones de viento,
en partituras de llanto

Mujer encadenada,
que busca encontrar
una ola de mar,
que te lleve
a la orilla de otra playa.

Y por las noches,
dejas escapar tus demonios
de lenguas de fuego,
que consumen sueños,
más allá de la palabra,
y llenan de ascuas
las cenizas muertas,
en avernos de hielo.

Y notas su voz despiadada
como te arranca las entrañas,
golpeando los huesos del alma,
hundiéndote en el fango,
y tu finges amar,
prestando tu cuerpo
deshaciendo barras de labios,
y llantos de rimer
que recorren tus ojos yermos.

Y yo siento, alfileres,
atravesando acericos
de senderos,
que perforan mi piel de mujer.

Y leo las runas de piedras
reflejadas en tus ojos,
y el truco de la magia
que se evadió,
en tormentas
de remolinos,
de labios magullados,
embebidos de tristezas,
de posos de lluvia,
de brazos cerrados,
de ilusiones maniatadas,
y te vuelves a entregar,
al látigo de sus miradas,
a sueños sin retorno
de velos rasgados,
llenos de humo negro.

Y te vuelves
a vestir
con la coraza de luna,
izando tus deseos
hacia una duna
de oasis de cielo.
Sin sentir ya, dolor,
porque ya, te has acostumbrado.

Angeles Torres
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Un nuevo encuentro en tu voz (Mi poesía 2)

La poesía es tan huidiza y de nadie que ¿Quién con su áspera y torpe mano la pude dignamente acariciar?

No consiste todo en adquirir técnica, trazar rima, respetar la métrica para obtener nota; A veces hay que desdibujar el orden de las palabras para no expresar lo que el alma siente y así nacen espontáneamente en un papel cosas baladís o presuntuosas frases, como decir que un poeta sincero no miente; la verdad es que todo poeta siente suyo todo lo que pone en la hoja, sin explicar que muchas veces la pluma, en lágrimas de su propia infelicidad moja.

Tampoco hay pintor de lirica en lienzo que consiga hilar fino en los versos. Poco a poco el genio de autor va viniendo a un papel blanco que de rima inocente preña. Y con bouquet etiquetado, sella, como un mimado vino de crianza, hecho a propio modo; romántico gerundio que define su aroma y olor, para que vaya cubriendo todo de alegría o de dolor.

Eso sí, que la parsimonia del tiempo abandone el blog, en tanto avanza la noche y se detiene el reloj

Y finalmente, si una noche las musas no te escogen, ni te dan a probar elixir, tu estilo será volver a empezar, repetir y repetir. Y para apoyar con tesis acertada esto, y habiendo sido un tanto travieso, yo desde niño acostumbraba, pergeñar un verso, siempre inescrutable y enrevesado.

A veces buscando libertad de acción y expresión matemática selecta, se ha detenido a mi lado el universo, sol y luna en una actitud adversa.
Han pasado noches y días en un desfile de no rimas y palabras sin acierto, y yo de director de escena, sin orquesta, sin violines ni concierto.

Otras veces, han apagado las estrellas, y los sueños se han ido diluyendo en tu ayer, se puede decir que vas viendo, que de angustia, alcanzas la inanición, y un nuevo principio en blanco, deja en suspenso tu valor, o mejor dicho, para que rime mejor con ayer, tu valer.

Ir entonces por tabaco al estanco, no parece en demasía error, ya que parece probado, que todo brebaje embrujado, incitara a sacar a flote, desde el fondo de una marmita, la dignidad del autor.

Mas si no hallan satisfacción, la estilográfica y su dueño, se van a la cama, vacía de tinta la una, y el otro cargado de sueño. Y no sintiendo el fracaso en extremo, pues pueden pretender despertar, y la obra maestra de su vida, de madrugada, ya escrita encontrar.

Ahora, ya de mayor, mi prolífico cerebro escritor, apenas se acerca a ese sin vivir frenético anterior, pues si tengo en cuenta el amor, que con parquedad frugal la ingrata pretensión de ser poeta me dio; ni soy de la poesía, ni ser suyo es mi fin, y ya para despedirme me atrevería a decir.

La poesía, persistentemente a mi alcoba, invitada, allá en mi primera boda, ni estuvo, ni estaba. Y ¿en mi cama? … si alguien cree ver un bulto, imagine un hada. Quién sabe si como en el cuento de la bella durmiente, mi cuerpo sigue frio, nada caliente, pero no esperando un beso, sino el aplauso de un gentío que me despierte.

Desconozco, hasta este momento, cual es su treta. No es la poesía en el presente mi meta; tras un divorcio de ella, que me dejó tirado, ya en el papel servilleta de un primer esbozo, o en el adolescente corazón de tiza aquel, pintado para siempre en la pared, y dentro dos iniciales; ahora me encuentro solo, subido en el foque de la vela mayor de un velero; eso sí, corsario bajel con vela de papel, estucado u offset que la tinta emborrona, no de cualquier cosa, en mi caso, si acaso, de prosa...

Sí, sigo escribiendo, pero sin pretensión de ser poeta. Como huérfanas de padre, navegan mis letras por el mar de la nada. Donde yo, como viejo piloto de ruda maña, guio siempre el barco hacia el recreo, aunque debo confesar que sin una voz de sirena, a babor o estribor, sufro, peno, lloro, muero. Por eso para ahuyentar la soledad, y evitar el naufragio, lanzo bengalas al cielo para atraer como público a los cometas, recitarles soliloquios, cantarles canciones, convencerles de que si ven a mi musa, la digan que vuelva, o que intenten hacer llegar al edén mis oraciones.

Sí, ese amor primero con las letras, fue para tanto, fue alianza de por vida, fue flechazo sin edad, promesa de eterna fidelidad, mil y un intentos de enlace nupcial, aun sin consumar. Y por eso, hacia aquella luz de aurora, siempre emergente, voy dirigiendo el timón. Escucho a veces canticos que me llaman desde una isla envuelta en niebla y me quieren de esta ruta desviar. Pero mi estrella ha vuelto a ser ese sol brillante que al amanecer a todo navegante desorientado guía.

De vez en cuando, la poesía, empecinada conmigo, aunque sea tenue, tímida, aparece subida a una ola, firme, irreal, gaviota sola; difuso espejismo que engatusa a este idiota. ...
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3comentarios 62 lecturas versolibre karma: 93

Cuartillas tachadas

Te acusarán de maltrato;
tú no puedes tratar así a las palabras.

Tú no puedes coger por sorpresa las palabras simples ,
ésas que la gente usa por la mañana en la panaderia
y trastocarlas ,retorcerlas ,desnaturalizarlas,
marearlas, mezclarlas , rimarlas y mandarlas por ahí
a provocar .

No ,no debes hacerlo ;
salvo que previamente
les expliques que tus intenciones
no son perversas.

Piensa que necesitaron un larguísimo tiempo hacia atrás
hasta sonar inequívocas y nombrar de forma precisa nuestros asuntos;
mañana , frio, invierno,ventana ,sonrisa

Te entenderán ;cualquiera de ellas
sueña con ser otra cosa.
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sin comentarios 50 lecturas versolibre karma: 84

Poesía

"21 de marzo, Día Internacional de la Poesía"

Refleja un atardecer, o le canta a la luna,
duerme al recién nacido con su canción de cuna.
Con una copa, al piano, de su mente al cantante
le brotan en la noche, las rimas asonantes.
Y una lánguida dama, suspira enamorada
si le regalan dulces versos con la mirada.
Es tan suave y tierna, como pétalos de flor,
son las bellas palabras que anuncian el amor.
Es susurro, es arrullo, fontana que te seda,
rumor que te conforta, murmullo en la arboleda.
Dar ritmo a la palabra, dictarla con cadencia,
las musas que te inspiran, del lirismo, su esencia.
La lágrima, el abrazo, besarte, y la caricia
de la seda de tu piel, sentirla con delicia.
Torrente de sentidos, y mucha sutileza,
es describir la vida, con halo de belleza.
El delirio de un sueño, volar con fantasía,
el arduo sentimiento... dime ¿qué es poesía?
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Yo soy

Yo no soy una melodía
fui el chasquido de varios instrumentos
un estruendo en oídos refinados
la idea de algo no perfeccionado.
Me hiciste pintura con toques abstractos
me volví una mancha en tu lienzo frustrado
lleno de color pero en exceso y sin control
expresado en forma de consciencia
ilustrado mediante tu experiencia.
No soy una estrofa que baila con rimas
soy letras desacomodadas mal escritas
me gusta ser palabras de amor
pero un ligero beso al aire facilita mi labor
un pequeño suspiro me confirma.
No fui hecho de seda
siempre fui un pedazo de tela bien cosido
mis hilos ya no se deshacen
puedes usarlos y verás su dureza.
No seré un perfume elegante jamás
tú me hiciste el aroma de un recuerdo
me impregnaste a ciertos momentos de tu historia
me convertiste en la fragancia de una memoria.
No soy eso que te llena de cultura
me volví ignorancia con alegría
logré transformarme en una ideología.
No soy una melodía
no seré un poema
no parezco una pintura
Simplemente no soy.
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4comentarios 284 lecturas versolibre karma: 92

Querido padre

Antes de tu saberlo,
estaba escrito en el universo,
que tú y sólo tú,
serías el guía
de mis sueños,
el agua de mis mañanas,
mi pan de cada día.

Antes de tu saberlo,
sin darte cuenta, ya me soñabas.
Las estrellas se alinearon,
buscando mi alma etérea,
para dejarme en tu regazo.

Me enseñaste,
todos los pasos,
para bailar en la vida,
y me hice bailarina,
aprendiendo de puntillas,
nuevos pasos.

Eras mis ojos
de infancia inquieta,
dibujaste, mis primaveras,
escribiste, los días
que hice míos.

Eras mi papel y mi pluma,
y mi historia se vertió
de pasos de risas y alegrías,
de besos de plumas,
hechos de versos
atrapados en rimas,
también, se tiñó de tristeza
en tu partida,
te fuiste para ser esencia,
y llenar el universo
de besos no dados,
para llenar nuevos ojos
de mis recuerdos.

Ahora, sigo tus pasos
no andados,
y me resisto a creer
que no estás a mi lado,
y me emociono
de lágrimas
que beben alegrías,
de aquellos días, ya pasados.

Hoy, te recuerdo padre,
en tus mejores momentos,
hoy, te siento tan cerca,
tan lejos,
echo de menos
todas las caricias
que me han faltado.

Angeles Torres
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