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La noche de San Juan

Es la roja y brillante llamarada
que ilumina la noche a la alborada.

Es crepúsculo de la primavera,
que da paso al verano que no espera,
rodeando al calor de la madera,
el festejo en la noche sanjuanera.

Son pavesas que dicen hasta luego,
son vestigios de amores y de fuego...

Y entre sombras la llama apasionada,
besos de humo que brotan de la hoguera,
le promete a ese cielo mujeriego.
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Sorpresa en San Valentín

María aparcaba el coche en frente del portal donde vivía con Juan, su marido. Por fin llegaba a casa después de ocho horas de duro trabajo. Subía en el ascensor y, al entrar en su hogar, se encontró con Juan en la cocina preparando la comida: unos canelones gratinados con queso, bacalao a la vizcaína y, de postre, una mousse de chocolate con fresas. Al verlo en la cocina, María se quedó con la boca abierta:

- Juan, ¿qué es esto? ¿tú cocinando? ¿quién te ha visto y quién te ve?
- Cariño, estoy haciendo la comida, ¿no lo ves? Te quería dar una sorpresa.-respondió Juan sonriendo.
- ¿Y quién te ha enseñado a cocinar si no agarrabas ni un plato?.-contestó María.
- Llevo unos meses haciendo un curso de cocina por Internet que me recomendó un amigo mío, Pedro, con el que tengo una gran amistad desde que éramos niños en el pueblo. -comentó Juan.
- ¿El que se había divorciado?
- Sí, el mismo. Le dejó la mujer porque era muy celosa y veía cosas donde no las había, por eso se divorciaron. Finalmente no tuvo otro remedio que aprender a cocinar. -le contaba Juan.
- Pero habrás cocinado ya en algún lugar, ¿no?
- Claro, en casa de Pedro. Me dio unas clases prácticas.
-¡Uy, Juan, qué alegría me has dado que estés aprendiendo a cocinar, menuda sorpresa! Ya sabes que tienes el colesterol y los triglicéridos altos, así que debes cuidarte para que no empeore tu salud, cielo.
- Veremos qué te puedo ir preparando.
- Bueno, poco a poco. No te preocupes. Te doy la libertad de hacer lo que quieras si no me quedas sin cocina.
- ¡Jajajajaja...! Tendré cuidado, mi amor.

María, al ver todo lo que había hecho Juan, le dio un beso y le dijo que le quería mucho. Juan le correspondió de la misma manera, recordándole que es la mujer de su vida y que ése era su regalo de San Valentín.



AUTORA: ALMAR.
Almudena del Río Martín.
DERECHOS RESERVADOS.
17/2/2018.
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De como sanar en versos

Llorar… ¡No, No lloro! Solo lluevo,
Riego auroras en himno y elegía
Las lágrimas vertidas me regresan
Convertidas en selvas de poesía.

¿Quien puede decir que me lamento?
No hay pesar en dolores merecidos
Que el justo precio en su balanza pesa
Lo mismo que los dones recibidos.

Sufrir… ¡No! No sufro: Solo escribo
De una tinta que sombras diafaniza
Plegaria en trazo diciendo bendiciones
Esta tinta demonios exorciza.

Y soy feliz pues queda tras la lluvia
Y tras secarse el trazo y las hogueras
Este amor despojado de rencores
Sereno avril, cantando primaveras.

Perder…¡No! ¡No pierdo! Mucho gano,
Del cristal roto en al alma que se irisa,
Fuerza solar ardente con que vuelvo
Mi tormenta violenta en suave brisa.

Y cae al verso lo triste de mi vida
Sin que en inútil nostalgia se extravíe
Mi espíritu en tristeza desmedida
¡Que llora más, acaso, quien sonríe!

Arder… ¡no, Para nada! Solo atizo
De esta hoguera este fuego que idealiza
Tantas glorias y abrazos naufragados
Por renacer cual fénix… de ceniza.

Y cada golpe me arranca gratitudes
Por levantarse en recuerdos redimidos
Hacen que en paz diciendo plenitudes
Puedan reír mis labios malheridos.

Y va mi barca surcando marejada
De amar tranquilo o bien de mar revuelta
Y pueda ser que si el dolor logre llevarme
Gritando amor, mi verso… ¡Me devuelva!
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Mañana de San Juan

Mañana de San Juan,
 sobre las seis y media;
bandadas de aviones
 rubrican el alba
con la intención de ser
 fuego de artificio.
Ignoran que la pirotecnia
no es más que el intento
de emularles las alas;
torpe y ruidoso ensayo
 de escapada.
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Versando el Alma

Exhibir el Alma en poemas
empapados de su esencia,
cediendo piel al descubierto
y la sangre entre sus trazos.

Tan solo son letras...
indivisibles grafemas,
que se unen y expresan
libres de su peso,
emancipados de su miedo.

Tan solo son vocablos...
que laten carencias,
robando sonrisas
a un tiempo extinguido.

Tan solo son versos...
que bosquejan remiendos
en desgarrados tejidos
de cicatrices en falso.

Tan solo es poesía...
inspiración y dulzura.
Música sanadora
que las venas recorre.
Latido de vida
pertrechado entre líneas.

Tan solo es un soplo...
que alienta batallas.
Esbozos de un trayecto
a tumba abierta desgranado.

Y adherido entre los dedos
un aciago desaliento,
buscando reparación
tan solo...
en una purificadora estrofa.
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El mar desde San Pedro

He dormido
sin demasiada paz
y ahogando los suspiros en agua de recuerdo.

Las esquinas
se han desdibujado
y ahora todo es una línea recta que ya no tiene que escondernos.
A raíz de los silencios,
he aprendido a tener sueños planos
que no atienden a deseos
y sólo soy
un pedazo más de muerte al viento
que no encuentra el regreso.

La vida nunca ha sabido lo que siento,
pero en mi fondo,
todavía soy capaz de imaginar
el mar desde San Pedro.
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Flores desde San Petersburgo

El agua todavía es nieve.
Acostumbro a hurgar(te) en el tiempo.
Ni una bala echada a suertes sirve para tropezarme con un nosotros en pretérito.
Creí que me traerías flores en pleno enero,
para hacerlas crecer juntos al son de una Flaca cantada y guitarra que aun a veces consigo oír.
Pero no quisimos regar las flores. Ni tampoco las memorias.
Y ya no podemos (o no queremos) recordar las canciones de tu boca a mi oído con la arena de cama.
Yo que no sabía que en primavera las flores marchitaban.
Y de lo que ahora quedaría de ellas, crecen el desdén y la burla entre tanta lucha de reojos a veces dulces.
Tanto es lo que arrojas que tengo espinas por todo el cuerpo,
en cada vértice donde una vez reclinaste tu pulgar, índice y a veces corazón.
Mudaste de piel con el frío de tantas ciudades lejanas. Y allí la dejaste.
Y yo podría ir a buscarla para traértela de nuevo,
como aquel souvenir que olvidaste comprarme.
Que sepas que ya nunca volvería a por ella,
porque sé que ya nunca volverías a ponértela para mí,
como ya en primavera no volverías a ponerte el abrigo.
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Relato de un viaje

¿Qué falta? - Pregunté mirando a la ventana -
Nada - Respondió la Muerte.

¿Quieres ser la fuente de inspiración?
¿De estos escritos?
De proceso de comunicación
Entre la percepción de este cuerpo,
La mirada de tu frente,
El ansío de encender la mañana,
O cerrar la urna,
En donde no hago otra cosa más
Soñar que llega la noche,
Podría encender con llamas
Algunos humos,
Porque no puedo hacer algo mejor.
Que entre plena oscuridad,
Se sirva el brebaje de bienvenida
A la apertura de un ojo inquieto,
A punto de abrir:

Nos regalan un cactus en la falda del cerro, en pleno Valle.
Fatigado de conducir, me estaciono afueras de una casa abandonada, la última visible, era el fin de un camino.

Resentido de las heridas de hace algunos días. Nos disponemos a cocinar el San Pedro, un agua santa. Previo a esto, grité al cielo para alejar a la experiencia de mis ausencias, ¿qué más importaba?, si no nos escuchaba nadie más que el viento.

Durante el proceso, no cabían más preguntas, de las que este cuerpo recuerda. No había comunicación, solo la experiencia de lo peor.

Una vez listo el brebaje, algunos zumbidos se hacían manifestar.
'Bebe un poco más' - Oí en mi cabeza -
'Aun falta' - Seguía escuchando -
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Cinco haikus para San Valentín

Enamorada
de un hombre que me quiere
y me respeta.

****

Alegre vida
te daré desde el alma
y el corazón.

****

La felicidad
es un manto de estrellas
del universo.

****

Amor querido,
llegaste por sorpresa
a mi corazón.

****

Quiero soñarte,
cerrar mis verdes ojos
y poder verte.

****

AUTORA ALMAR.
Almudena del Río Martín
DERECHOS RESERVADOS.
14/2/2016.
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Hoy es día de fiesta

Hoy es día de fiesta,
hoy el mundo celebra el amor
y yo aquí, sin usted y en silencio,
celebro amarle;

No habrá rosas, ni vino, ni cartas, ni tarjetas, mi abrazo seguirá vacío, pero mi corazón estará lleno,
de usted.

Hoy las estrellas me mirarán atentas, saben que volveré a hablarles de nosotros y volveré a contarles las mismas viejas historias.

Hoy es día de fiesta y le sonreiré a los recuerdos, tal vez me embriague de un poco de pasado imaginando sus besos;

Hoy le haré traer de vuelta en alguna vieja melodía y le encontraré en todas las canciones tristes, mientras saboreo cantando la sal de alguna lágrima.

Hoy creeré verle en la figura de alguien que cruza mi calle , giraré con nervios la cabeza al escuchar su voz en alguna voz ajena, seguramente hoy miraré el teléfono más que de costumbre

Y hoy al igual que cada día de cada uno de estos años de ausencia, usted, protagonizará mis pensamientos

Pero hoy es día de san Valentín

y en este día de fiesta, mientras el mundo celebra el amor

yo celebro amarle.
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Llorar (significado)

Llorar.
Acto de precipitar
gotas de lluvia,
verterla por los ojos ,
hasta limpiar y sanar heridas,
mientras se escribe una poesía
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8comentarios 148 lecturas versolibre karma: 78

Sanando su tristeza infinita

Salvado de sus propios demonios.. con el alma rota y el cuerpo maltrecho .. se lo han llevado, sin resisistirse, a una fria sala de hospital. ..
Donde ángeles terrenales velarán sus renacer y sanaran heridas pasadas y presentes. ..
Cree estar soñando su vida aletargado..
Acostumbrándose al silencio impoluto de
esas cuatro paredes, que ahora le acogen...
Bajo la tierna preocupación de su madre.. que sonrie aliviada...
El tiempo ni pasa, ni se queda... aislado y protegido de sí mismo...
Desde lejos .. imagino estar a los pies de su cama ... arreglandole las sábanas. .
Desde lejos.... mis anhelos ..
Hasta que esos ángeles piadosos... le devuelvan a este mundo...
Un cafè y mi sonrisa le darán la bienvenida.

- No tardes ... el café se enfría ..

*Estaré en tu mundo, en tu cielo y en tu infierno"
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Rock en San Isidro

Ámbar tiene el pelo suelto. Rubia con las raíces a la vista y estatura media. Algo despeinada y sus 23 años afloran en sus actos más rebeldes y elocuentes.

Creció en un conglomerado multinacional que perteneció a los abuelos y que ahora, son propiedad del padre. Lo niega, pero el apellido la delata. Intenta salir de la burbuja y visita los lugares más recónditos de Buenos Aires.

Planea un viaje con la guita de su laburo. Su laburo, se dice a si mísma a pesar de tener una black en la cartera. Los pibes la jodían mucho con eso y por eso decidió abrirse.

Quiso escapar de su esencia. De ser la piba de guita que la rockea. Se sienta en la plaza y quiere ser agradable con todos. Intenta tararear canciones en ingles y la delata su nivel de pronunciación. Ya ni lo intenta. Se deja llevar por vicios baratos y virginia Slim.

Se enrolla el pelo con el dedo índice y hace unos globos con el chicle que son desafiantes. No mide sus respuestas, traspasa la barrera y encara a los pibes que le chiflan en la calle porque son una manga de pajeros. Así de una. Sin mediar palabra. Los mira fijo y los manda a la mierda. Eso es de su viejo.

La madre de Ámbar duerme con ribotril únicamente y desayuna agua con frutas. Contradicciones de mi vieja, dice ella.

Mochila de cuero a donde vaya. Iphone 7 y auriculares. Se pinta la boca de rojo furioso y el delineado resalta los ojos verdes. Reconoce que quiere vivir otra vida pero que su esencia la persigue a donde quiera que vaya. Es como mi sombra, afirma. No entiendo porque los flacos tienen esa mirada sobre mí.

Ella sabe que es atractiva. Que rockerla tiene sus ventajas. Que escapar algunas horas tiene su recompensa. Que es una mina que va de frente porque así será toda su vida, según ella, directa y frontal. Atrevida y sexy.

Tiene un tono algo pausado. Dice que no lo actúa, que le sale natural porque su abuela viene de la provincia aunque nunca dice de cuál. Intimida un poco, es cierto, pero atrae a su mundo a cualquier observador atento de sus movimientos pausados pero firmes.
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San Valentín

No hay regla que impida
decirle a alguien “te quiero”
a sabiendas de que aún
no nos conocemos.

Porque sé que estás ahí
esperando a nuestro encuentro
por eso hoy te anuncio
que sigo aquí, y aún te espero.
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Breve recuentro digital

Martes, 5 de junio 2012, 6:38 P.M.
El breve instante aleatorio que escogiste,
Para reposar tus silencios, ¡como siempre!.
Yo por mi parte te dejo los míos,
y con ellos,
sus latidos,
la cavilación de la luz en el iris y un suspiro.
El ir y venir de las letras que tratan de comunicar,
el magma que descansa en subsuelo de mi ente,
quejido póstumo.
Fantasmas de una quimera,
abruptos vapores de la utopía.
Se feliz.

II
La luz de tu retorno se desvanece tras mi vida,
que transcurre ordinariamente anónima,
algo duele, no logro identificar donde, ni que, ni cuánto.
La vieja herida, ayuda a sanar la nueva, levemente auto infligida y atemporal.
Hoy Venus hace sombra a Sol,
esperaré su marcha para celebrar,
mi breve paso tras el péndulo de tu día,
ayer y hoy.
Solo espero recuperar las palabras,
que consuelan la soledad de mis tribulaciones.

www.youtube.com/watch?v=iakWkSdTgok
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Plexus sangrante

Estalla la granada emocional
y cada una de sus esquirlas
se acuna dentro la piel

Ojos cerrados
sangran imágenes
recuerdos de archivo

Penden del cuello
un par de tragos
gruesos cortantes
y la añoranza
de un fuerte remedio etílico
para sanarles

Manos entreabiertas
no terminan la oración
cuándo se acercan al pecho
para ayudar a las pulsaciones
a coserle nostalgias

Remiendan la piel
mientras cada poro
recita un dolor
por cada felicidad

La herida se ama
cómo regalo de vida…
La esquirla se atesora
cómo un punto de no retorno…

Camino de nuevo
con el plexus sangrante
la vista perdida
y la mente anclada
en un horizonte quebrado
que traga mis soles uno a uno
trayendo cada noche
la gratitud impregnada
en los latidos de un corazón intacto…

***************************
Plexus sangrante
2018
Transmisor d Sinestesias©
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Esperanza

No quiero guardar silencio y meterlo
en un pequeño cajón de un librero
quiero gritar y anticiparme a la luz que se revela.

Mis manos protestan y escriben
son testarudas y necias
son mi boca repudia la dictadura vil del propio odio.

Las cicatrices sanan poco a poco
desde aquella última vez que sangraron
ellos sembrando sus ideas en mis oídos
ellos son sordos a su voz que aniquila el amor.

La esperanza es un tizoncito que protejo con ternura
no quiero que se apague su llama
le soplo despacio, pensando
organizando mis ideas
todas ellas quieren vivir en la congruencia
de un pensamiento abstracto.

Para no volverme un loco de atar
me acciono
relevantes son las cosas que me importan
mi familia.

Mi poesía que transforma
son palabras vivas que no se mueren
con la resequedad del odio.

Grito, lloro, espero, canto
todo eso que me estorba
lo saco y hecho en un saco roto que vuelvo a remendar.

Nunca riegues al rencor con un olvido
lo esencial de la vida es esperanza
el dolor es pasajero con un amor que perdura.

No quiero ser una réplica perdida
de aquellos que no alcanzaron su tiempo
recordé un verso olvidado.

Era frágil en el desamparo sombrío
lo ame y lo volví a soltar al viento
regresará, estoy seguro de ello.

Le di de comer un poco de ocaso
es brillo en el espacio, es bueno
los sueños en una noche desgastada
hacen ver a unos ojos ciegos
nada detiene a un silencio con voz.

Miguel Adame
19/05/2018.
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Mariposas negras

Esta mañana te vi nuevamente y tu mente seguía alejada mientras las mariposas negras revolotean a tu alrededor padecías una especie de enfermedad. No te imputo nada, y no juzgo, sólo quiero marchar de tu lado, es incierto permanecer más tiempo junto a ti, y tus celos no dejan de revolotear. Esta vez no volveré y el tiempo, sé que se va a encargar de sanar a tus infames y negros pensamientos que revolotean en tu cabeza. No quiero y no debo sentir furor, a veces la mejor medicina es rechazar todo a nuestro alrededor y sólo entonces con el paso de los años voy a sanar también mis heridas, después de todo sigo mirando tu rostro tratando de entender que sucedió contigo, las lágrimas comienzan a caer de tus ojos negros puede que a modo de chantaje porque sabes que esta vez no me voy a quedar, marcharé con la lluvia que ha comenzado a caer.
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2comentarios 43 lecturas prosapoetica karma: 88

Othar

El caballo ha aprendido,
A cabalgar sin temor.
Si esto es una carrera,
No seré el ganador,
Pero el darme por vencido
Tampoco es una opción.

Todo el pasto que alimenta
A aquellos que buscan mi mal,
Ahora esta empezando a arder
Como una hoguera de San Juan.
Se pudre bajo mis pies,
La hierba que se pudo salvar.

Sin ningún Atila que me monte,
Igualmente me siento Othar.
Mis cascos rompen el suelo,
Hacen al cielo temblar.
Desbocado, poseído ya sin freno
No me dejaré domar.
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Mi soledad

Aquí en mi soledad anida un gran silencio,
que aumenta mi tortura y me asfixia,
me ahoga de recuerdos, recuerdos imborrables
que vuelven y atenazan de dolor inmenso el pecho.

Mi soledad está presa atada a mis recuerdos
son memorias viejas, historias de otros tiempos,
dolores ya ajenos que rompen el silencio
de aquellos mis ancestros y regresan murmurando
de acerbos sufrimientos.

Mi soledad está presa en cada sentimiento,
no puede ya soltarse, no puede ya aliviarse,
está como grabada en mi alma a puro hierro,
se extiende por mi vida cual suave riachuelo,
creciendo lentamente, aumentando mi tormento.

Mi soledad envuelve mi mundo de silencios,
ahoga mis suspiros, los encierra sin remedio,
sofoca la esperanza que brota de mi pecho
dejándome un amargo sabor a desconsuelo,
que lastra el sentimiento nacido de algo bueno.

Mi soledad sombría no puede ya sanarse,
no puede sin dañarme, está como plagada
de muy malos recuerdos y siento que avasallan
mi alma desde adentro, mordiendo mis entrañas
hundiéndome en el tiempo, viniendo desde lejos,
allá de mis ancestros.

Mary 11/05/2018
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16comentarios 197 lecturas versolibre karma: 109
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