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Si te dicen...

Si te dicen que ya no soy...no es verdad...yo soy el silencio verde del bosque...yo soy el ruido
de las luces de la ciudad...yo soy cada primer suspiro de las mujeres que empiezan a ser
mujeres...yo soy el grito macho del hombre...yo soy la luz de todas las tormentas...yo soy el
recuerdo y el olvido...yo soy tu voz cuando me nombra...yo soy la piel que habita en las
letras...yo soy la tinta que embalsama todos los sentimientos...yo soy el más hermoso de tus
recuerdos a orillas del mar cuando el sol cae...yo soy todo lo prohibido...
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3comentarios 64 lecturas relato karma: 46

Estuve ausente

Estuve ausente
Buscando nuevas formas de hacer arte.
No tienes por que preocuparte.
Si mis letras tarde o temprano
vuelven para inspirarte,
iluminarte y arroparte.
Da igual que estes andando,
sentada o en cualquier parte.
Mi pasión por esto es tan grande que
ya se confunde con la inmensidad
de Marte.
Siéntate si puedes.
Por que vine y lo hice para contarte..

Sentado en la orilla pido deseos
a la luna que brilla
como un espejo
en el horizonte del mar.
Haciendo que estas letras
solo las entiendan y
sientan aquellos
que realmente saben amar.

Las olas rompen con su baile.
la sinfonía de esta brisa que
hoy lleva calma y se moldea sigilosa
en la belleza de esa roca.
Besa la estructura del rompe olas y
mece ese barquito que adormece entre suspiros que yace en el muelle.

Las estrellas se ríen a carcajas
y se miran en este océano.
Que se ofrece como espejo
sin pedir nada a cambio.

Los peces escriben versos
usando como lienzo los abisales;
dejando miles de pulpos sin tinta
con tal de mostrar esa espina artista
a la luz que les regala el cielo.

A tu lado la alegría llega
detrás del consuelo.
Tenga mojado o seco el pelo.
Miles de almas navegan
por tus entrañas por placer y
otras miles viste partir
con un repentino y misterioso
halo de silencio.

Para otras no eres más
que una simple forma de sobrevivir.
Tan parecido o igual a esa redera
que cose en el puerto y da forma
entre sus manos un trozo de red;
Que se llevará trocitos de tu alma
a rastras desde el suelo o
un puente para los que buscan
una vida mejor, dejando atrás
el látigo de la desigualdad
de una tierra árida que sangra y
no cura.

Créelo.
Pero para los que te admiramos como yo.
El firmamento se queda pequeño a tu lado. La poesía hace gala real este sueño y
con la señal de ese faro que
peina tu costa.
Abres camino a solas
al compas de esa guía a miles
de almas de sentimientos
que regresan a casa.
Después de un tiempo
con los pulmones
llenos aire, de vida.
Que crean arte con la humildad
que les dejo tu aliento.
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-Mundo-

Suena la alarma
despiertas
mundo; PRISAS
Agendas llenas de citas vacías
llamadas perdidas
desgaste de energía



Miradas al techo o al suelo
pero casi ninguna hacia dentro
Mundo de las nuevas tecnologías
que desconectan familias;
niños con iPad en mano en casa o pisando asfalto
Y qué hay del campo
y todo su encanto:
las piedras
las cabras
o las montañas de palos;
Sus flores
sus árboles
y todo su aire.

Dónde están los juegos de antes
con todos esos niños llenando las calles
y la inocencia de aquellas princesas jugando a muñecas

Mundo de vidas hipotecadas
y sensaciones apartadas
no generan
no dan pasta

Mundo de futuros prometidos
y destinos dirigidos
Mundo de acuerdos clandestinos
dinero sumergido
y ladrones consentidos
Mundo de privilegios
siempre para los mismos

Mundo de corazones custodiados por duras corazas
porque ya no se cree en nada
ni en nadie

Mundo de hacer grandes cosas de las que mañana quedarán más bien pocas.
Mundo de sorpresas materiales que duran ese instante
Mundo de dar valor a los objetos e ignorar los sentimientos


Pero no pasa nada
Porque aquí seguimos
Y si
vivimos
pero totalmente perdidos
dejando pasar día tras día la magia que flota en el aire
a la espera de que un día
el mundo por fin se pare
la sienta
y toda esta mierda estalle
en fuegos artificiales.

Alarma , nuevo día : SIENTE



@rebktd
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Horizonte

La desesperanza hace mella
en la carne trémula,
dibujando abismos turbios
donde reposar la cabeza.

Hileras descoloridas,
vestidas de polvo
y harapos de miserias,
pupilas inflamadas,
ojeras distendidas,
llantos tejidos
de pétalos de rosa.

Tifones de fuerzas enmarañadas,
irrumpen con rabia de impotencia entumecida
sentimientos descabalados
prendidos en asideros de estériles destierros,
zapatos que lamen el mundo,
bebiendo lágrimas de terciopelo.

No importa, el color de sus cadenas,
no importa, la agonía que nacerá mañana.

El viento nómada, envuelve las frágiles sombras,
sin oponer fuerza, se deja llevar,
hipoxemia que arrebata el aire
que llena los pulmones,
y deja sin aliento, horas
ciñéndose a cinturas agridulces, y se deja llevar.

Angeles Torres
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6comentarios 57 lecturas versolibre karma: 105

A solas con el micro

Sueños que regresan,
letras que hablan por mi
y se expresan.
Días grises que poco a poco
se vuelven azules,
traen abundancia y me desestresan.
Las nubes que se alejan,
el sol tímido que saluda,
sentimientos que juegan
encima de la mesa.
El verso, el beso,
el mar, la piedra,
la tierra, que levitán en el mismo punto
que giran y el espacio misteriosamente sujeta
mientras la luna desde lo alto y
al otro lado con su reflejo
da brillo y dibuja la cara
mas noble de este planeta.
El arte de traer una y otra vez
entre renglones el universo y
mostrarte su lado mas bello
en esta libreta.
Júpiter que tiende su mano y
me deja ver el éxito.
El propósito,el sacrificio, los escritos,
Emociones que respiran y
llenan con su aliento de aire
los pulmones del infinito,
sobra decir que vine a nacer
en invierno, que siendo un crio
ya sentí el calor que el averno esconde,
pude ver el mundo al revés y ardiendo.
Soy sagitario, mis partituras desfilan solas
por el tablao de un escenario y
serian capaces de colarse
por tu cadena favorita de radio y expandirse rápidamente por el extraradio
como un incendio
por que mi pasión y amor por las letras
es extraplanetario,
incluso visionario.
Qué mas da el día que marcaba
el calendario o el reloj con su horario,
si el frío fue mi primer adversario.
La fé, los ángeles, el alma
que sonrie y me anima.
La rima que a mi lado camina y
junto a mí su ojo guiña.
La fama, los pentagramas,
dando vueltas casi sin volumen
bajo sabanas.
Las mañanas, los fines de semana
que me inspiran.
La belleza, la franqueza que me aporta la naturaleza,
la rareza que muestra
tímida y ansionsa
toda su grandeza,
la riqueza, la taza, el café humeante,
el sonido del parlante,
las palabras que se unen y
crecen en mi cabeza.
La certeza, el corazón rojo igual o parecido
al color más vivo
de una cereza.
La tristeza inerte, la razón, la ilusión,
la visión, la creación,
el arte que muestra su voz
a través de la tinta y llena mi corazón
junto a los corazones de los que me leen
desde cualquier parte y
es evidente aquí y al otro lado
del continente.
Lo saben, me dejo la piel y el alma
desde el primer día
como un verdadero aspirante
tan parecido o igual al real artista.
Deja que frene.
Detente; el eco del vacío ausente,
la sensibilidad que aflora,
la humildad que brota,
que atrasa el tiempo y
trae la bondad de aquel indigente
que siempre soñó
con la construcción de este puente
para dar luz y sanar la mente.
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4comentarios 77 lecturas prosapoetica karma: 101

Piel de gallo

Me levanto esperando
ponerme mi piel de gallo,
de día danzarín,
volteando grises,
el deseo de poemas
acróbatas de lo cotidiano,
que esparramen mis emociones.

Me levanto con los ojos
del sentimiento hambruno,
buscando el lunes,
sin disfraz de martes o viernes,
la distinción de lo cotidiano,
revelarme contra ausencias,
del mórbido sonido
de cuerdas muertas.

Ponerme mi piel de gallo,
de vientos, que al descifrar
versos forajidos,
de lo mundanal, de lo obvio,
la tristeza del mañana,
se bautizan en huracanes,
primer latido de la vida,
del deseo de morir en ellos.

El olvido de amaneceres carentes
del recuerdo brumo,
resuello de runas invocadas
en la afonía de la melancolía,
candil romo del destierro.

Mas, aquí sentado en la espera,
exiliado fruto del aliento segado,
nudo de mi pecho, acantilado de osadías,
avaricia explorando perspectivas,
mi alma pasajera, despojada de corteza,
anhela la brújula de la sangre,
vertida en cada vocablo, cada verbo,
cada punto sobre el final,
aguardando ponerme mi piel de gallo….

Amén
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Al Padre II

Quizás el parque esta frío,
Quizás no ves nada.
Quizás no quieres jugar conmigo.
Quizás me ves desde la ventana.

Y yo, como un niño indefenso
que camina a la pata coja,
con su mano al cuello
y nunca sé si es blanca o roja.

El sentimiento es viejo
y la presión es constante,
de llenarte de orgullo,
de mirarte a los ojos como un semejante.

Como una fuerte obsesión
de llegar al otro lado.
El que alguna vez vi por las grietas de tus muros,
a ese bosque, a ese verde prado.

Quizás el parque esta frío,
Quizás no ves nada.
Quizás no quieres jugar conmigo.
Quizás me ves desde la ventana.
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Nuestro amor es más grande que los dos

Fragilidad
deambulo entre los sueños
flotando con los ojos semiabiertos
sonambulo
intermitente entre un zumbido
en el oído que nunca me habla
cansado
huyendo de la luz
con movimiento de un sentimiento
con muchas esperanzas,
nunca te han amado
con un abrazo de soledad.

Restringido
cortado de los árboles
antes de ser un fruto dulce,
solo pausas
quietud que cierra los ojos
ante el suspiro que inhala
el frío aire de una madrugada más que termina.

El mar se escucha
en tu pecho solitario
nada importa
si no es todo a tu lado
vejez sin esperanza,
tus manos son muy pequeñas
para sujetar con fuerza
todo aquello que quisieras controlar.

Ojos que no pierden detalle
de todas las insignificantes palabras
que tu mente simplemente no escribe,
paz inaudita
camino que sana las heridas.

Si no te ayudo
¿Que sentido tiene la vida para vivir?
te quiero contar lo que hace revolotear
a mi estomago en todas las madrugadas ausentes.

Es más el miedo
que la verdadera traición,
pausa en una noche
que apenas empieza,
otra vez terminaré recitando
versos en voz alta,
escuchando silencios vencidos,
letras que nunca escuchan
porque tú atención
siempre está en la mirada que voltea
solo a otro lado.
agua turbia que trasluce un amor cristalino
nuestro amor
es más grande que los dos.

Poesía.
Miguel Adame Vázquez.
13/01/2018.
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Brilla vieja estrella

Brilla vieja estrella, nunca dejes de brillar, pues aunque el dolor persista, muy pronto acabará. Cierra los ojos, que yo te tenderé la mano. Tranquila, sigue soñando pues yo estaré a tu lado como tú siempre lo has estado. Mira al otro lado. Allí te espera él, pues a pesar de los años nunca te olvidó. Ahora ve, ve a su encuentro y abraza su recuerdo. No llores más, pues a este lado siempre presente estarás. Cuando esté triste sabré donde encontrarte, no te preocupes por mí, pues me enseñaste muy bien cómo cuidarme. Ahora ve, no pierdas más el tiempo, que yo no olvidaré mirar al cielo para hablar contigo. Pero recuerda: Brilla vieja estrella, nunca dejes de brillar, que a pesar de la distancia tú siempre me encontrarás.
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Quisiera

Quisiera sembrar mis pensamientos
en el jardín de tus sentimientos.
Cruzar juntos los umbrales de todos los conocimientos,
porque nuestros cuerpos aún guardan caricias que sembramos una noche de luna llena
cuando nuestras almas recién se conocían;
cuando encontraba en el aire, tu mirada, que se mezclaba con el fuego, enérgica.
Congelé las arenas del tiempo para vivir eternamente en ese momento.
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Algunos dias

Se me van los latidos hacia los sitios perdidos en donde la gravedad es mas fuerte,
veo como se escapan los escarabajos rutinarios y se esconden en las corbatas y los maletines y las reuniones a las diez y lo productivo.

Se me pierde el estómago si pienso en que a saber que cosas tirstes le dijo el viento a los árboles para que los pájaros lloren,
me veo acongojado, como si se hubiesen caído los grados que separan la razón de los sentimientos, como si el viento trajese las horas al lado de la escarcha, y todo estuviese al lado del frío y ya no me acordase de en que cajón guardé las lunas llenas...

Parece que a veces la tormenta solo cae como un punto de exclamación sobre las espaldas de los hombres y el horizonte se cubre de porqués y no le vale a la noche para cubrir el gris que hay en todo,
en esos días el hombre solo es una palabra invetada por el hombre y se me caen del bolsillo los desiertos frágiles del ser y la nada,
y todo importa menos, y ya no es tan grande el hombre para matar a una hormiga.
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[ Sin título • 2016/Dic/14 ]

«Hoy la tinta es transparente.
Surcos invisibles que
traza la pluma
escribiendo los sentimientos
que no serán dichos.
Palabras etéreas
que el viento difumina
cual espejismo en el desierto.
El tintero se ha desangrado.
Vacío, sobre la mesa,
el corazón se halla seco,
mientras Erato juega en otra
playa… allá.. en otras tierras…
muy lejos… lejos de mí.»


© Larn Solo
Lima/Perú • 14/Dic./2016
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Abandono

En tu abandono huyo,
huyendo de mí,
de lo que soy
de lo que nunca
seré contigo
o alcanzaré en ti.

En tu recuerdo me abandono,
abandonándome al más allá,
más allá de tu recuerdo . . .
más allá de tu recuerdo
estás tú, mis tristezas,
tu destierro y mi olvido.

En mi huida te recuerdo,
recordando tus ausencias,
lo que nunca hicimos juntos,
besos con imagen a deseo,
nunca buscado, nunca rendido.

Abandonándome, recordando,
huyendo de ti, de mi,
de todo aquello que no forjamos,
de estremecimientos desconocidos,
de sentimientos no mantenidos.

Si esto es amor o ilusión,
si ilusión es sentir tu amor,
si esta amargura fuese
el más dulce y mortal
de los amores . . .

Amándote me abandono
a tu nostalgia,
huyendo detrás de tus besos,
recordando lo que espero vivir,
muriendo plácidamente
del más indeliberado
de los amores, manzana
origen de mi abandono.

Amén
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Nunca más un migrante furtivo

Patria es el amor que fundó mi entusiasmo
en una plegaria invasora de ilusiones lejanas,
así es mi tierra negra y húmeda
con el silencio de verme lejos del fuego
que me parió en sus entrañas.

Bajé a la otra orilla en un barquito de papel
donde llegue a un puerto seguro
ocultando ojos tristes con los sentimientos ahogados
aquí están mis escombros
bajo el sudoroso pan que en la lejanía me he ganado.

Aquí encontré a los héroes que cambiaron mi historia
con la esperanza ganada y la vieja historia perdida,
aquí el sol ya no calienta lo mismo
mis lágrimas se secaron en el olvido,
soy un inmigrante de ultramar y renovada conciencia.

Que vive en un refugio de estrellas y bellos ríos
que ya no le duele más una espalda cansada,
la comarca quedó en el recuerdo que siempre se añora
en la fuerza del perpetuo canto del ave dorada
que me abraza en esperanza para forjarme la vida.

Soy un inmigrante de piel morena y pies descalzos
que encontró en el nuevo horizonte
un oasis de semillas y grandes montañas,
en donde el viento acaricia a mi memoria
con el amor de un nuevo refugio que guarda.

Mis hijos nacerán sin hambre y sed que mata
donde el fuego volará sin dejar rastro y estela,
moriré sentado en el limo,
contando las cuentas del ámbar de mi collar favorito
mi recuerdo ya no será un pasado furtivo.


Poesía
Miguel Adame Vázquez.
08/01/2018.

Fotografía;
Últimas buenas noches
© S E R I n
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17comentarios 273 lecturas versolibre karma: 129

¿Que Sabes Tú del Amor?

¿Que sabes tú del amor?
Ese que se desnuda
en versos delicados,
que estremecen el cuerpo
y suspira al leer un romántico
poema de amor y ternura.

¿Que sabes tú de amor ?

Si a cualquiera le dices te amo
y amar es entregarse por completo
es olvidarse de uno y del mismo tiempo
es tatuarse en el corazón y el alma
a la persona que tanto tu amas.

Aunque ésta se encuentre ausente,
aunque se encuentre muy lejos.

¿Que sabes tú de amor?

Si amor es aprender a vivir sin reproches
es tener confianza plena ,
de que yo te amo y de que tú me amas.


¿Que sabes tú lo que es amor?..

Tú no sabes de ese sentimiento
que te hace vibrar el alma y el cuerpo,
y te palpita con tal fuerza el corazón .

Que sientes que se te sale del mismo pecho
unas veces te hace perder la razón
y otras ries y lloras de emoción.

¿Pero que sabes tú de amor?..

Si a ti nunca te han roto,
tu vacío y estéril corazón

MMM
Malu Mora
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8comentarios 108 lecturas versolibre karma: 106

El Miedo y Yo

Lo que más miedo me da,
es temblar de miedo
y del mismo temor saco fuerza
para poder ahuyentarlo
mientras el miedo
como fiera tras su presa
se toma su tiempo,
para paralizarme de pánico
regresar y volver a atacarme,
y así nos pasamos la vida.

Él como fiera atacando
busca atraparme a muerte
yo como presa huyendo
luego me canso, paro
me tomo mi tiempo,
valiente aunque tiemble
respiro profundo
luego le hago frente
golpeándole con las armas
que me da la vida,
que me da el sentimiento
que me da el miedo
porque el mismo miedo
es el que me hace fuerte.


MMM
Malu Mora
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10comentarios 155 lecturas versolibre karma: 113

Un paso

Sólo las letras pueden apagar estos sentimientos tan putrefactos que desplaza mi ser,
irradio energía negativa y divago entre pensamientos inquietos,
la soledad es una eterna compañía bastante maligna que ahoga mis buenas intenciones.
¿Qué hay de mí?
sólo pedazos rotos de lo que pudiese ser: yo.
Entre sosiego y falta de virtudes, voy entre caminos rancios,
caminando entre vidrios rotos con los pies descalzos.
caminando desnuda entre las multitudes,
gritando en silencio ocultando la tristeza.
A veces soñamos ingenuamente el futuro e idealizamos fantasías estúpidas, aferrándonos a la fe sin medida de una buena vida ,
mientras caemos en el abismo de la realidad siendo aplastados por el pasado.
¿Qué hay de mí?
Una perra voraz de sentimientos e ilusiones,
de letras canallas y mártir de los recuerdos.
Mi existencia se hace trizas y me voy desvaneciendo en las llamas del olvido,
me siento y espero, tomo aire y me pregunto ¿vale la pena escaparse de todo esto?
Estoy cansada de ésta hostil realidad,
hoy me siento y...
Sólo me espero.
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La locura del que se autoproclama poeta

El ego crece verso a verso,
estrofa a estrofa,
poema tras poema.

Mi boca golosa se relame,
con mis malas rimas.

Soy poeta, me digo,
él mejor que hay,
los otros tuvieron suerte,
entre palabras combinaron ocho en dos versos...
y no suenan mal.

No les envidio, pero
son planos e inocuos, insípidos.

Comer una patata cruda
es mascar sus poemas,
no siento sus emociones,
no soy partícipe de sus historias.

Somos Whitmans en plural,
Nerudas y qué sé yo qué más.
Somos estúpidos atados a una pluma,
desplumándonos en la acción de rimar.

El sentimiento del poema hace tiempo que fue dicho,
los innovadores ya murieron.
No pretendas ser alguien, cuándo rimes,
no pretendas ser un mito, un extraño.

El que rima solo puede ser él mismo,
todo ha sido tratado, así que si has de hablar,
hazlo, pero bajo...
si has de hablar dime...
¿cómo eres?
cuéntame tus males, en un tríptico abstracto,
nárrame en verso la muerte y el amor, que es la vida.

Si has de hablar... no calles, cuéntamelo todo,
soy el papel y la pantalla,
soy el ojo extraño que te lee y siente,
pero no seas el que se autoproclama poeta, no seas ese loco.
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10comentarios 122 lecturas versolibre karma: 108

Ella...

Cada pétalo de tu ser
cada trago de una vida
cada siglo sin tu piel
cada mundo sin tu guía
cada sol sin tu aroma
cada instante sin florecer
cada tiempo sin su coma
cada despojo sin querer.

Arrancarte de tu sitio
no es matarte, no es prohibido
contemplando un menester
el destinatario correspondido
en la entrega sobre manos
a tono con el motivo
un silencio que sentencia
una carga en el olvido.

Sentimiento que no acaba
sabia ciencia sobre escrito
el final de varios días
tan guardado en el bolsillo
desatado entre fronteras
horizontes sin deriva
tesoro en un mar sin fondo
de las doctrinas de la vida.
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2comentarios 59 lecturas prosapoetica karma: 119

Vive

Desnudo mis palabras,
perfundidas de sílabas,
y noto como crece,
la alteración estática
de las cuerdas que lloran
dentro de mi garganta,
percibo como los procesos sistémicos
de esencias escalonadas,
evolucionan acompañando los acentos
que pasaron desapercibidos,
catéteres ceñidos de viento,
diluyen secretos escondidos
en rincones ciegos.
Se distorsionan pasados distópicos
que divergen para encontrar mi destino,
y me asusta,
al igual que los versos inacabados
que menguan mi cabeza
lleno de rituales de pensamientos intrusivos.

Esos versos, que dejan vulneradas
distorsiones cognitivas.
Y. . Aquí estoy, hablando conmigo misma,
sin poder canalizar, sin poder purgar,
esos pensamientos no queridos
que juegan con mi melena,
haciendo caracolillos, de estrellas cautivas.

Y decido, desnudar mi voz,
y decido, abrazar mi cuerpo,
y corro tras colinas de sueños,
y me rio, de mi misma,
fogonazos de luces
llenas de rosas divinas,
liberando sentimientos
de prisiones opresivas.


Angeles Torres
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16comentarios 82 lecturas versolibre karma: 115
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