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Cincelando esperas

Cincelando el pasado relegado,
hollando recuerdos de acero
en un intento de olvidar
las vidas que nunca viví, las que quise,
hasta que los sueños perpetúan
el cristal descompuesto en gotas de sal.

Profeso horizontes sin respuestas,
flanqueado por el dolor,
la indefensión de la cordura senil,
comprender que el camino es solo polvo,
que no hay voluntad, únicamente salidas
donde navegan las inquietudes laceradas.

Exhausto de mi, de la falta de silencios,
aceptar que no hay soles, ni flores,
ilusiones de nuestro arrebato
por alcanzar ése amor, mecenas de hados,
que no hay alas, ni suficiente luz
para tanta oscuridad.

Buscando ésa grieta solidaria,
con la boca llena de palabras desertoras,
del raciocinio, de todo juicio,
derramo mi mirada en ojos ajenos,
renuncio encontrar el puerto donde el fleje
de mi sangre halle el cáliz donde verter
el cielo, la sima más profunda,
para acoger la lápida del olvido adúltero
con una leyenda cincelada en piedra:
“solo espero….”

Amén
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La niñez

La niñez, época irrecuperable,
grabando con cincel
en nuestro interior
los valores que
de mayor reprobamos.

La sinceridad
de una mirada,
la inocencia
lacrada en la piel,
la malicia
dama desconocida
sin rostro.

El futuro
a mil años luz,
el ayer
un túnel de emociones
sin empedar.

Las prisas,
la mejor de las consejeras,
el miedo, ausente en cada gesto,
en cada acción.

Los mayores,
unos seres extraños,
malhumorados como condición,
enemigos de la niñez,
traicionando sus propias
perspectivas.

La niñez época de sueños,
de gigantes y villanos,
de amistad sin acuse de recibo,
de horizonte de preguntas,
horizontes de invenciones,
horizontes de esperanzas
de no dejar de ser niños.

Amén
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Cuentas incontables

No sé donde me llevará todo,
no sé donde estaré
de un momento a otro,
no sé si primera o segunda,
últimamente los segundos
pasan más rápido
los días, lentos
y mal contados,
domingos muy raros
sábados flojos
y viernes tiernos.
Pero mientras tanto
minutos voy contando,
hago horas con ellos
y disfruto cada momento
imaginando meses,
soñando años,
contando cuentos
que jamás serán contados,
haciendo cuentas de la nada,
relacionando cosas sin sentido
pero números y signos están unidos.
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¿Dónde?

¿Dónde?

¿Dónde fueron los recuerdos de Napoleón
de sus mil batallas,
de los besos de Josefina?

¿Dónde fueron los recuerdos de John Keats
del nacimiento de sus versos,
de los besos de Fanny Brawne?

¿Dónde fueron los recuerdos de Diego Rivera
de los trazos de su pincel,
de los besos de Frida?

Se encuentran en un lugar, no sé dónde.
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