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Єllа Ў Él

Ella soñaba con la luz
que cada día le abandonaba,
sometida al yugo del miedo
frisaba un resquicio
por el que calara el amor.

El verde de sus fanales
ansiaban convertir
el dolor en nubes,
su desierto en playa.

Él caminaba con
la tristeza como piel,
con el desaliento
por respiración.

En su huir tropezaba
con cada decisión,
su corazón gastado,
se levantaba tras
cada latido fallido.

La lava de sus versos
disgregaron pavor y recelos,
su verbo en mariposa,
su falta de horizonte en
acordes para la penitencia.

Como bálsamo de su tristeza
el fulgor verde de su mirada,
ella yacía en cada estrofa
que él sangraba.

Éℓ ησ тєηíα ησмвяє, єℓℓα ραѕιóη у ∂єѕєσ…
[ዕቿዕጎርልዕዐ ል ነዐክጎል ]

αмéη
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Madrugadas de noviembre

Lúcida, pletórica la cima de todos los cielos.

La oración liberada en el silencio,
la plausible muerte serena,
el Arco del Triunfo en una batalla de besos.

Llegar a tu regazo fue el fin de un camino,
la libertad de mis alas,
el descanso bajo el higüero santo.

Tenerte es comenzar un verso
en tus labios cada día, renacer
en el numen de tu mirada,
descifrar el movimiento de las mareas
y untar mi piel con la miel de tu elixir.
Disfrutarte en las veladas de la luna
y desnudar tus dones
en las madrugadas de noviembre.

Te amo con la fuerza de un mástil
que se mantiene bajo la tormenta,
nada me hará renunciar a sus bríos.

Es dulce sentir el costado de mi alma,
sacudirse por tus aires.

Yaneth Hernández
Venezuela
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