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"Recuerdos"

Fue en aquel anochecer
Cuando la oscuridad me
Envolvió en sus fauces
Queriéndome extasiar con
Sus sórdidos recuerdos,
Recuerdos que en mis entrañas
Hacían ecos de las noches
En las que mi frágil figura
Se desdoblaba a los indolentes
Látigos de tu indiferencia
Tu espalda pegada a la mía
Dos cuerpos, dos almas
Divididos por una franja
Con Sendos dejos de
Frialdad, tus sueños ya
no se complementaban
a los míos, nos volvimos dos
seres desconocidos buscando
escribir una historia, cuyo
actores principales fueron
el desamor y el olvido y
donde el crudo final sería
que yo, no estaría en tu
vida, ni tú en la mía.
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12comentarios 83 lecturas versolibre karma: 127

Anónima...

Anónima, no importa mi nombre, ni mi tierra
soy una isla desierta donde vivo yo misma
donde cada tarde me acerco a la orilla
para despedir mi día, para ver
si algún pirata se atreve
a desembarcar…

Anónima
para que ponerle nombre
a quien no van a llamar
a una sombra lejana
a la que nadie verá
jamás…

Y me quedo, mirando a lo lejos
donde nada asombra
donde soy
mi propio desvelo
y mi sueños son el techo
con el que me quiero arropar…

Aquí todo es luces y sombras
y escribo poemas en el mismo silencio
que no escucha siquiera el viento
aunque se quede quieto queriéndolos robar…

Entonces recuerda
que soy aquella sombra que se ve a lo lejos
y no podrás llamar, porque soy anónima
apenas un ánima que olvidó sus penas
y entre ellas: su nombre y su historia
para hacerse sombra en cualquier orilla
donde nadie llama
donde nadie llega…


soundcloud.com/lola-bracco/anonima (Lola)
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7comentarios 134 lecturas versolibre karma: 132

Historias...

Historia la nuestra
entre muchas,
que se pierden en horarios
en espacios vacios por lejanos,
en colchones por otros ocupados,
a veces sabiendo,
y otras, otras nos ocultaron...

Pero el tiempo refuerza
o libera el verdadero amor
de aquel de ocasión pasajera,
no tiene paciencia
y a la distancia le toma la mano
y se la lleva...

Historias de arena
de los relojes rotos,
de querer juntar los granos
que se escurren entre los dedos
de las manos...

Tiempo, tan aliado y cretino,
conciliador y tirano,
eterno en el disfrute
instante cuando se ha ido...

Tiempo de historias
sin tiempo
fantasías,
ilusiones del corazón…
mentiras verdaderas
que acaban
con mal de amor

soundcloud.com/lola-bracco/fue-la-historia-que-se-llevo (Lol@)
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14comentarios 105 lecturas versolibre karma: 124

Cuando se muere una flor

La "pasionaria" o "passiflora" es conocida como "la flor del sueño, del dulce sueño" (sic), también se le identifica como la flor de la pasión, pero no la pasión entendida en el sentido erótico, sino más bien espiritual.

Entraron por casualidad (aunque venga disfrazada de destino) a un vivero. Buscaban una flor que tuviera un significado especial para ellos. Eligieron una pasionaria, "la flor del sueño, del dulce sueño". Su significado resumía a la perfección el momento que vivían.

Seleccionaron un sitio en donde colocarla. Siempre a la vista, de tal forma que entre los dos pudieran prodigarle los cuidados necesarios. Al principio todo iba bien, pero al paso del tiempo las tareas, la rutina diaria, el cansancio y todo aquello que involucra una vida, fue dejando en el olvido la flor que ayer representó lo que sentían: "la flor del sueño, del dulce sueño".

Se sentaron a la mesa a tomar un café. Con el correr del tiempo, habían olvidado hacerlo. Dormían juntos, pero despertaban separados. Coincidió que miraron al lugar en donde se encontraba la flor que un día habían adquirido para recordar la razón que los unía.

Hicieron caso omiso o tal vez lo decidieron. El acostumbrado beso selló la despedida. Los dos sabían que la flor se les moría.
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La Bitácora

En aquella tarde gris,
Todo comenzó con versos simples.

En un limbo sin marea…

Con tus ojos castaños
Y tú pelo de seda.
Tus pómulos dorados
Y tus labios canela.

En esa clase,
De delirios y debates.
Me atrapaste,
Parte por parte.

Pero entre lanzas
Y palabras afiladas
Nunca podía explicarte.

Lo que germina e infecta,
Cada rincón de la conciencia...
No quería retractarme

...

Amarte es más, que un verbo en la tinta,
Es tocar el cielo sin tocarte

Colisionar con tu mirada… estupefacto.
Amarte son quince poemas y no dar a basto.

Pero cuando cae la noche
Amarte son los inviernos de un verano
Amarte son los suspiros de “aún te amo”

Es más dulce
Que los lirios en primavera
Siempre se luce
Con los vientos de luna llena.

...

Pero el tiempo cansó al viento,
No hay más paradas
Ni más contratiempos.

Es más complejo,
Que la lluvia en tu espejo
No hay más espacio,
Que la comisura en tus labios.

Y todo te corta…
El cristal corrompe la mirada,
Y los celos desgarran la almohada

Y todo se agota…
Con una lágrima en la prosa
En cada palabra que brota.


Aunque una etapa termina
Escribo con la pluma más fina

En la bitácora guardo más,
(Mucho más)


Que un verbo en la tinta.

Sr. Nube
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14comentarios 141 lecturas versolibre karma: 92

Hoy Sevilla no es Sevilla

Se secó el Guadalquivir,
ya no brilla la Giralda,
¿Qué fue de ese mes de abril,
donde fuimos todo y nada?

Con el llanto en la mirada,
se estremece por Campana,
llorando desconsolada,
la Esperanza de Triana.

Ni siquiera el Pali puede,
mitigar con sevillanas,
la tristeza que se adhiere,
y se clava en las entrañas.

Hoy Sevilla no es tan bella,
no deslumbra con su gloria,
hoy se descolgó una estrella,
y murió una gran historia.
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sin comentarios 49 lecturas versoclasico karma: 78

No está bien

Tengo un problema
Y es que me encanta contarle a la gente nuestra historia.
Me gusta cuando hablo de hace tantos años, cuando recuerdo nuestra inocencia, de nuestras bromas y nuestras experiencias.
Primero les cuento cómo te conocí, cómo enseguida supe que sin saberlo te buscaba a ti, cómo tengo tu recuerdo de aquel momento exacto en el tiempo.
Luego les digo que hace tiempo que tú ya sabes todo de mí, que sé todo de ti y que no nos fiamos el uno del otro.
Después vienen las preguntas, las cosas del destino, las inseguridades, los desafíos y los arrepentimientos, los enfados y las reconciliaciones.
Y por último les digo que ya no importa, que todo está bien.
Pero no es verdad, no está nada bien.
No estás bien.
Sería más fácil decir que no estás.
Pero aquí, en estas letras, en estas palabras
ya has dejado tu esencia.
Esencia pura que emana de mí.
Alma enamorada.
Pobre desdichada, destinada a sufrir por un amor tan intenso.
Cuéntale a tus sueños lo que tramas
y ellos ya verán si eso es lo que amas.
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6comentarios 83 lecturas prosapoetica karma: 84

Una historia corta

¿Qué fue lo que hicimos?
Eso ya no importa,
si lo que vivimos,
fue una historia corta.
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sin comentarios 31 lecturas versoclasico karma: 34

Volver

Aquella intensa luz que borró hasta su propia sombra, le hacía sentir liviana, sin una historia detrás que pudiera recordar; sin pasado y en un presente ambiguo, casi intangible. Quizá el tiempo había dejado de existir; ¿o tal vez nunca existió?
A pesar de la confusión que experimentaba, no tenía miedo; se sabía segura y protegida. Pero algo cambió; sintió un súbito calor y, recordó lo que era el fuego. Un flash cruzó su mente y también supo, que antes había vivido y conocido el miedo; el pecado y la muerte. Entonces, alguien golpeó sus nalgas; lloró… y de nuevo olvidó.
Debería volver a aprender a vivir.





Publicado en la Asociación solidaria cinco palabras:
cincopalabras.com/2018/05/27/escribe-tu-relato-de-mayo-v-con-las-palab
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8comentarios 112 lecturas relato karma: 83

En tu historia...

¡Si me incluyes
allí, entre las letras
de tu historia!





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@AljndroPoetry
2018-mayo-29
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17comentarios 139 lecturas versoclasico karma: 118

Sueño y premonición de Miyamoto

Despertó sin abrir los ojos y sintió que la batalla aún no terminaba, con pocas fuerzas podía sostener su espada y el enemigo al ver su vitalidad se acercaba.

El soldado del antiguo régimen feudal japonés mancho su Dō y parte del kusazuri con sangre enemiga, aquella armadura dejó su intenso brillo metálico y de un color rojo lo cubrió casi por completo.

Finalmente abrió los ojos y notó que había derribado al último guerrero de todas las tropas samuráis, estaba solo en medio de un desierto de hombres muertos.

Miyamoto Musashi despertó, estaba recostado en un jardín de eucaliptos cerca de su aldea. Jamás batalló y todo aquéllo fue una premonición que tiempo después de cumpliría.

Miyamoto ahora, conoce su destino.
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1comentarios 46 lecturas relato karma: 62

Impetu I

La Barceloneta y sus luces.
El mar y las olas, tu mano en mi cadera.
El cielo achicando las gotas,
yo sonriente,
por qué soy de las que aman mojarse.
Tus labios y mis corneas,
entornándose, imaginándose.
Una cerveza, dos, tres, cuatro, cinco.
Caminar sin parar, sin destino, sin objetivo, como nosotros.
Hablar, sin fin,
sin un punto en concreto al que llegar.
Pararse a observar, respirar y quejarnos un poco del mundo, y acto seguido creer que lo podemos arreglar.
Ser superfluos, inconstantes e inconscientes.
Más que nada, porque siempre llega un punto en el que el beso es la claridad de la situación.
Estoy segura que si los ángeles existen,
nosotros somos su comedia.
La de dos personas que se acaban de conocer, y no hacen mas que sandeces.
Es bonito, llega el primer beso.
Sabe a estrellas.
Huele a algodón de azúcar.
Sientes lo que siente una persona cuando besa a bocajarro, extasís,
pero sin la droga.
Dicen que al besar utilizamos 34 músculos,
pero es que en realidad, el más importante es el que no se cuenta.

Mis manos dicen que si,
y mi corazón me pregunta que qué coño estoy haciendo.

Bien,
otro día seguiremos con la segunda parte.
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1comentarios 42 lecturas relato karma: 55

No será la última batalla

Año 206 a.C. Las legiones romanas estaban celebrando la victoria. Habían expulsado definitivamente a las huestes cartaginesas de la Península Ibérica, haciéndose con los territorios conquistados hacía años por esos bárbaros africanos. Roma expandía su poder con puño de hierro, y las legiones, entrenadas y disciplinadas, se convertían en su brazo ejecutor. Marcelo Crispo, uno de esos legionarios, celebraba el triunfo acompañado de sus camaradas, anhelando el fin de la guerra y el regreso a su Cumas natal junto a su mujer y sus dos hijos. Marcelo, recordó los momentos vividos con sus camaradas caídos en la batalla, buenos y leales compañeros, en especial Quinto Vitelio Rutio, el cual le había salvado la vida en más de una ocasión. Esa noche, el veterano legionario Aulo Marcelo Crispo, haría una ofrenda a los dioses sempiternos, pidiendo que las almas inmortales de sus camaradas y amigos caídos en la batalla tuvieran una existencia dichosa y feliz en los Campos Elíseos. “Volveremos a vernos, amigos”, dijo Marcelo mirando el refulgir de las estrellas en la oscura inmensidad de la noche, “pero todavía no.”
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Bajo los viejos robles

El tío Policarpo tenía dos caballos
con excelente mano de obra,
a veces venía con el landò
y nos llevó a casa, como niños;
la tía caramelizó cuatro manzanas
para la merienda y ocho galletas
ponte un buen plato para el té.
Entonces jugamos sin imposiciones
bajo los viejos robles, intemporal,
sin miedo, sin adversidad.


Che-Bazan.España
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Perdidos

Perdidos sin historias están mis herederos,
buscando otras fronteras que acunen sus sueños,
cargados de esperanzas, de amor sus pechos llenos.

Historias repetidas de perdidos anhelos,
quedaron sueños truncos, rotos sin remedio.

Su mundo ya no existe, crearon otro mundo,
Extraño y tan ajeno, que en nada les recuerda
aquel que ya perdieron.

Perdidos y encontrados allá en nuestros recuerdos,
de tiempos más felices, soñando están despiertos.

Perdidos están y saben que acaso no hay remedio,
Su mundo se ha perdido, ya no hay un mundo nuestro.

Perdidos en su empeño, buscando otros senderos,
acaso entiendo su marcha en mis adentros,
sufriendo estoy, lo siento, perdidos están mis sueños.

Perdidos y encontrados en mundos paralelos,
regresan y no encuentran aquello que perdieron.

Perdidos en el tiempo, ingrato y pasajero,
que cobra caro el uso que muchos ya le dieron,
y vuelven imaginando que nunca se marcharon,
y su mente ya adaptada a aquel su mundo nuevo,
acaso les recuerde que ya este lo perdieron.

Perdidos ¡Hay que duelo!
No puedo ya atrapar aquel instante bello,
la sombra del recuerdo grabado sobre el hielo
de historias compartidas de muchos que se fueron,
perdidos están, lo siento,
ya este mundo no es el vuestro.
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11comentarios 194 lecturas versolibre karma: 111

Nota de la vida

El noble despertó aseado pero sucio por dentro solo de pensar que su descuidado y asqueroso sirviente, el que no tenía ningún derecho, seguia sonriendo y amando
Sin nada material al siervo le llenaba poder ver cómo sus familiares podían llevarse algo a la boca gracias a él, que trabajaba las mismas horas que tiene el día sin descanso alguno y sin consideración ni aprecio por parte de su superior
¿Por qué es feliz el obrero aunque se encuentre oprimido?, Y por otra parte ¿Por qué el privilegiado carece de amor, alegría y otros sentimientos que acompañan al hombre?
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Lucernas de barro

A caballo entre el púrpura y el color de la calma. Entre lámparas de aceite y lucernas de barro.

Libros viejos en párpados cerrados.

Paseos por la Historia, argán mojado en cuerpos salados.

Jeroglíficos en carne y hueso

Vendas de memoria

Cañas de viento

Dolmen de miedos

Pirámides de almas rotas

Bastón dorado y copas de vino

Desiertos rojizos cubren mi vientre, hambre de mundo, sed de vida. Acurrucada en las páginas de mil amaneceres, todo se me queda corto, todo lo arrastra el aire que gira.
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10comentarios 103 lecturas versolibre karma: 92

Se me quedan cortas las historias

Se me quedan cortas las historias. Empiezan bonitas y con ganas, pero se hunden poco a poco en las batallas sin fin de ideas que brotan a raudales, hasta que chocan una vez escritas con la incongruencia de estar ahí, todas sueltas ¿Dónde empieza una y termina la otra? No entiendo por qué las palabras salen de esta manera. Se escriben solas. Es como si llevaran mucho tiempo esperando a ser plasmadas en algún papel para luego quedarse huecas del sentido que pueda tener cualquier historia bien escrita. Escribo, escribo y escribo sin parar, sin pensar. No necesito pararme a discurrir qué será lo siguiente que saldrá, ya está ahí, impaciente, esperando su turno de salir y gritar sea lo que sea que tuviera que gritar. Muchas veces dudo hasta de que sean mías tantas cosas guardadas, tantas rabietas, tantas preguntas sin respuesta. Y tengo que escribir deprisa, porque si paro se atropellan y se ahogan las letras, mueren, se van, no sé a cual lugar, ni si alguna vez volverán. Y me duele la mano. Y no me entiendo la letra cuando paro y me leo. No comprendo nada, pero algo, en algún lugar, se queda en paz.
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8comentarios 128 lecturas prosapoetica karma: 96
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