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Azahar frío en la madrugada

Llevo las manos completamente frías
me deslizo hacia abajo por la madrugada
camino, rodando como una patineta de acero
agarrando rocío al filo de una curva brava.
¡Ah! ¡Huele a quietud sostenida!
... y a mastranto
en el azahar que esparcen las bugambilias-cascadas:
Blancas como de encaje
lilas claras de enfermas
púrpuras-violáceas como el nazareno de una promesa viva
... sangrante.
Aún no ha salido el Sol;
todavía hay capas en tul de sombras.
Es el aire el que nos cala hasta los huesos
aguijoneándonos...
con el olor a hierba mentolada.-


@ChaneGarcia
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3comentarios 58 lecturas versolibre karma: 100

El proveedor

Frotando allí
insistente está la yema
tratando de exprimir de mi fruta el zumo
ácidos calores que desde adentro vienen
gotas de negra magia
que sirven para volver a los hombres locos.

A veces siento
que para ti soy sólo un tinajero
me acudes cuando necesitas de mis llagas
mueles sin piedad la pulpa primitiva
encendiendo el sol de ese guisante.

A veces me siento como un preso
dentro de esta, mi mujer cautiva
hay sitios de mi que desconocía franco;
pero llegas tú con tu machete de rabia
y disipas toda esa maleza.

¡Ah!... ¡El dolor de los terrenos nuevos!
hasta que del ardor brote el cayo
y sea entonces
un pan comido entre los dos de acostumbrados.

A veces me siento como un exprimidor de jugos
me usas como tu objeto cotidiano
un crisol; un matraz de Erlenmeyer
donde puedes jugar con tus artes fatuas.

A veces me siento lleno de vacío
cuando me columpias con tus manos
hacía ese abismo...
Tú, sólo miras
mientras tuerces esa sonrisa de media cara
arrojándome a las llamas del pasmo.

Sólo tengo tiempo para dibujar muecas
me retuerzo en las sábanas como lo haría el gusano
llevo en los ojos el palpitar de un loro
apreto los dientes cual perro con rabia
brota la baba
y asperso la saliva.
Escupo el grito de un mono arisco
ardo aferrado a los dos filos de la cama.

Tú... Impávida
sólo observas y esperas
a que el tulipán bermejo
vomite sus galaxias
sus semillas liquidas
sus colores de niebla espesa
sus jugos...
escasos y codiciados
de como tú, nigromante, bruja lunar.

Me sueltas
arrojándome como un muñeco-colilla
mientras aún me calcino en lo de tu silla eléctrica
últimos estertores
luego, vacío total.

Dime: ¿Qué soy para ti?
¿Sólo una avellana enterrada...
en lo profundo de un tejido de hojarasca?
¿Una ánfora diminuta...
capaz de derramar la miel sus leches?
¿Sólo soy tu proveedor de mascarillas...
para cuando intentas renovar una juventud antigua y gastada? ¿Ah?
¿Qué soy?



@ChaneGarcia
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7comentarios 115 lecturas versolibre karma: 99

La vida es un inciso

Vengo de afuera,
voy hacia adentro,
soy de la noche,
breve es mi día,
aquí sólo estoy
de paso.

Fuera de este paréntesis
hay la unidad de dos noches:
La boca del mismo útero
que nos vomitó al nacer;
esa misma boca con dientes
que nos espera ahí adelante.

¡Ah!... ¿Lo sientes?
Ese es el horror
de tener que volver
a esa casa oscura.-


@ChaneGarcia.
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6comentarios 91 lecturas versolibre karma: 93

Torso

La brisa fría me ondea atravesándome fantasma
¿O soy yo el que la atraviesa a ella...
cual flecha inmóvil?
Torso desnudo que se enchina por la lengua del viento en la borrasca
pareciera que estoy en Galicia
plantado en sus costas de frío
con su humedad de musgo y manto de niebla;
pero no...
Sólo es mi terraza
íngrima de sueño que se despereza
calistenia de gato
un domingo en la mañana
muy de mañanita
antes de que apriete la erizada cabellera del Sol.-


@ChaneGarcia
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5comentarios 65 lecturas versolibre karma: 106

Árbol con voz de fauno

¡Háblame!
¡¡Háblame!!
¡Árbol, háblame!
Sé que me sientes
sé que me respiras
cuando rozando te paso por ahí.
Cuando te me siento a tocar la lira
y mullo un hueco en el cojín de tu raíz.
¡Háblame!
¡¡Háblame!!
Con esa voz de madera
con el murmullo de hojarasca
como aquella antigua fuente retorcida en sauce.
¡Háblame!
Con lengua de lápida
como si tus palabras no tuvieran revés
cual hechizo inicuo pronunciado en lava
¡Ah! ¡Esa magia roja con la que nunca puede negociarse!
Esa inevitablilidad en la ley de las cosas
frente a lo cual
es mejor apartarse y dejarla seguir.
¡Háblame!
Como lo haría el jazmín que sostiene a la brisa.
¡Háblame!
Del segundo equinoccio de la tarde.
¡Háblame!
De los laberintos que tu memoria esconde.
¡Háblame!
Con tu claroscura voz de fauno.-


@ChaneGarcia
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8comentarios 85 lecturas versolibre karma: 84

Ella sólo sabía tirar... piedras

Su única hambre era sentir,
no conocía otro lenguaje.
Las tres bocas de su cuerpo,
buscaban tapón de carne
sembrar un obelisco
dentro de la flor de fuego,
desgarrar paredes
que se estiran
soltar...
dejar correr la sangre,
morir como lo hace un pez
atragantándose con las bocanadas de aire.

Estaba clara en una cosa:
Ella sólo sabía tirar
... piedras en un estanque;
pero le daba cosa cobrar por ello.
Nunca ganó un céntimo de tanto comer.
El oficio...
la fue poniendo vieja y amarilla,
toa' arrugá
murió con las botas puestas
haciendo lo que más quiso.
Sus bocas
aún seguían con hambre.

Nunca robó
No tomaba café
No fumaba
¡Nadie podía decir que le conoció algún vicio!


@ChaneGarcia
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10comentarios 96 lecturas versolibre karma: 99

Los signos de abril

¡Ah! ¡Cómo se ve que es primavera!
Una ensalada de verdes por doquier
brotes de "whisky" en su color cogollo
del mango anunciando flores.
En el aire con su tejido de trinos
y en ese olor como de virgen que pasa
entre jazmines y anturios de nieve.
En ese cielo sin mácula
con su azul-Valencia
como el de un "blue-jean" desgastado
por el abril del Sol.
El espacio impoluto de degradé y de niebla
ese leve "smog" de tul en el poniente.
De este Apolo en guerra por la mañana
rivalizando con la Luna...
gibosa la nata en su cuarto menguante.
¡Ahhh! ¡Uno respira hondo...
y se siente todo este abril abriéndose ante los ojos!
Ante esta paz que sé que no durará.-


@ChaneGarcia
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5comentarios 129 lecturas versolibre karma: 100

Ese vacío que nunca se llena

Hay ojos que sirven para ver
hay otros que comen
boca que siempre cerrada guardaba la virtud
hasta que les llegue el hambre de probar cosas
y en un primer dolor
lento se abren
dejando entrar a la bellota
rosa que púrpura te arde.
Y es que para saber hay que dejarse la piel
la sabiduría es ese don que se paga caro
que te seca los ojos de tanto ver
que te agrieta los labios de las manos
y se te preña el hastío de vivir
por haber vivido así de tan profano.
Ahí están los vicios
echando raíces
esas cosas que parecen llenar
pero no sacian
tragar más que ayer y menos que mañana
el ansia de ir buscando más ansias.

Los vicios son eso...
el intento de llenar con otras cosas vacías
sólo lo que Dios puede.-


@ChaneGarcia
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El hambre de Salomón

Salomón...
le pidió a Dios el tener sabiduría
y probó de eso
hasta de lo que no debió probar
se le abrieron grandes las agallas de los ojos
y aquella hambre sin sueño
le arrebató el estomago
se lo llevó a rastras
¡¡¡Tan lejos!!!
Hasta donde se plantan el lindero y los límites
ese lugar inicuo
donde las cosas ya pierden el nombre.-


@ChaneGarcia
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2comentarios 104 lecturas versolibre karma: 101

Pies gastados; hambre siempre nueva

Cada vez que caminamos se nos gastan los pies
y consumimos así un trozo de vida
con el hambre en el saco se busca el pan
y olvidamos la belleza de las cosas sencillas.
Donde hay hambre
hay poco lugar para que crezca un poema;
sin embargo...
la poesía es como el amor
que en el lugar donde falte
es menester que la hagamos temporaria
que nos eche raíces en todo el cuerpo
y que alimente a los ojos
para que podamos ver la otra cara
detrás de la faz de las cosas diarias.

La poesía siempre va a estar ahí
al acecho...
en el horror que come en la calle con rostro de niño
en el amor que se cuelga de unos besos
en lo auténtico de toda esa gente rara
en lo sincero y lo crudo de los hombres presos
en esa flor terca y arriesgada
creciendo allí
justo donde no debe.-


@ChaneGarcia
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5comentarios 70 lecturas versolibre karma: 116

Las Heridas

Cúlpame de tus males cuando vienes a verme con cara de circunstancia,
échame sobre mi espalda tu espada de Damocles que te hiere y te alcanza.

¡Oh herida en el orgullo y lesa en el alma!, más también en el físico,
¡oh tu que disertas de mis palabras cuando sientes dolor!, y no escuchas.

Quien pudiera alejarte de la mente el paraguas que oculta tus pensamientos,
para abrirte, saber lo que piensas y calmar tu orgullo y tus heridas.

Muchas veces he visto sufrir a tantas almas, que cansadas se alejan de la vida,
se dejan llevar o escapar agarrados de la mano de una promesa sin dolor.

Déjate que la tierra te agarre de la mano y suéltate de las promesas hechas por un Dios,
que, para no tener dolor, primero hay que tenerlo y luego quitarlo,
y aquí no hay promesas sino esperanzas.

Vuelve a esa parte de la vida, regresa de la parte que no se toca y si quieres te ayudo en las mudanzas,
Verás que la mano que alcanzas es la mano que te ayuda.

Alfonso J Paredes
S.C./Copyright
Imagen tomada de internet, cuya fuente es: www.google.es/url?sa=i&rct=j&q=&esrc=s&source=images&a
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2comentarios 67 lecturas versolibre karma: 124

Recuerdos

Vuel(v)o a ser recuerdo en ocasiones,
aunque estos me tiñan de gris a ratos
lanzándome a un vacío tan grande
como el abismo que emerge en mi interior.

Trato de recomponer las piezas de lo que solté por el camino,
las que dejé en puntos estratégicos solo por mudar de piel.

Es difícil comenzar de cero,
cuando te conoces tanto
que sabes donde disparar
para que sangre.
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5comentarios 44 lecturas versolibre karma: 105

El vicio de mirar

Aquel plátano colgaba como el moco de pavo
el ídolo inconcebible en una visión brutal
hinóptica, sin temeridad alguna
ausente de todo rastro de escrúpulo
¡Vaya que sí tendrá morro
aquel cuyo talento se le derrama en trozos pingües!
esa maña que no sé de dónde viene...
como si la vida fuese
todo el tiempo un concurso para mostrar cosas.
La grosería de ostentar
lo que rara vez usan completo
lo que no cabe
lo que sólo sirve para mirarlo nada más
porque lo que da es miedo
y una curiosidad enfermiza
que lidia con el morbo.

No a todos; pero...
hay quienes nacen
sólo para ser contemplados
cual bichos en vitrinas
dioses de carne y hueso
que no se pueden tocar ni maldecir
seres mutilados por las extensiones del cuerpo
víctimas de su propio talento
empujados, si se quiere
a una soledad autoimpuesta
encorvados por una flacura triste
aferrándose a lo de un bajo perfil
todo... con tal de evitar la fama del circo.

¡Ilusa!
"No es mejor lucero aquel que más se ve"
tú... felatriz sin galones
que con la mirada te relames
en lo del divino trozo.
Un día de estos
te dejaran toda invalida, convaleciente
con la boca desencajada a la fuerza
con las cuencas vacías
de tanto ojo afuera
casi muerta... casi nada.

¡Ah! ¡Cómo el vicio...
habitando en la piel de la piltrafa!
Condenanda a eso
y a lo de lo que alimentes
con ese par de ojos caninos
que siempre te delatan
al tomar a diario el autobus.-


@ChaneGarcia
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1comentarios 73 lecturas versolibre karma: 110

Todo es polvo

El esperma de allá arriba
lejano, inmutable, difuso
y el que está aquí abajo
breve y palpable
hasta con la pizca de los dedos
sintiendo la espesura de los granos de sal.
Todo es polvo
vinimos de él y hacia él vamos.
No hay nadie que no haya sido hecho en un polvo.
No que no lo haya probado alguna vez.
Sólo mira:
Nebulosas y grumos
millones de puntos estáticos
moviéndose a qué centellas
en su aparente quietud violenta.
Y aquí, carnes y huesos
de una "efímeridad" dolorosa
en su insignificancia infinita
emulando al primer polvo primordial.
El universo, ese gran pegoste lácteo
aglomerando por caída hacia adentro
las posibilidades de nuevos seres replicantes
emulando así
la capacidad de Dios.-


@ChaneGarcia
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4comentarios 74 lecturas versolibre karma: 116

Puertas cerradas y Puertas abiertas

Puertas cerradas.
Un recorrido equivocado.
Puertas abiertas.
Un mundo nuevo por descubrir.
Puertas cerradas.
Amores olvidados.
Puertas abiertas.
Experiencia por vivir.
Puertas cerradas. Puertas abiertas
Ciclos que acaban. Vidas que empiezan.
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6comentarios 105 lecturas prosapoetica karma: 119

La belleza sin lógica

La poesía es disoluta
rebelde, inconforme
opuesta a los convencionalismos
renuente a llevar uniforme
o a que la encadenen en la homogeneidad.
Huye del "animal de costumbres"
y del sopor que se mulle en el confort
Se place en la comodidad del hambre
hace buenas migas con la angustia
se pasea por las callejas sucias
donde encuentra —como él— amores sin dientes
sustitutos de otros con dentaduras inalcanzables.
Degusta el sentido trágico muy a lo van Gogh.
Los poetas son esos calvos en ciernes
condenados a la locura del soltero anacoreta
a la lastima del mendigo
a la sinceridad del borracho
con el hígado de acero.
La poesía es...
es esa belleza sin lógica
floreciendo en las alas de un insecto caótico
cual mariposa con hongos,
es la mancha en ese vitral de escamas
de sus dos celofanes batientes.-

@ChaneGarcia
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3comentarios 117 lecturas versolibre karma: 105

La caída hacia adentro

La brutalidad de mis padres
que por amor
queriendo enderezar
lo que para ellos estaba torcido
lo que hacían en realidad era quebrarme
en algo que en el fondo no era yo
trato de encajar en lo de su molde
máscaras, poses por todas partes
sólo por complacer
y yo, migrando hacia mi mismo
como en una caída.
Una soledad como un océano
y un punto como la isla que soy.
¡¡Nadie me conoce!!
y aún sigue la comparsa.-

@ChaneGarcia
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6comentarios 127 lecturas versolibre karma: 108

Leve intoxicación puntual

Estaba oculto en el baño
como colegial que fuma a escondidas
(sin soltarla) batiendo la puerta
para difuminar aquel extraño olor
el rancio tufo a yerba cocida
o el penetrante hedor a tabaco de brujo de Sorte
—y... lo confieso— un pedo que sin querer se me había escapado
follando el descuidado esfínter.
Con todo y eso
a pesar de mis esfuerzos vanos
un delicado tul de llovizna
sostenido en puntillismo
seguía envenenando el aire
alienando mis neuronas
mareando al claro peso de la razón
persuadiéndome así
en ver pequeños enanitos verdes
que sé muy bien que no están ahí
asomándose tétricos
entre los untuosos cabellos de la noche.-


@ChaneGarcia
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2comentarios 34 lecturas versolibre karma: 78

Miedo primario

Todos esos racimos allí colgados de la oscuridad
¿Pero racimos de qué?
Tanta mariposa sin forma volando en la noche de mi habitación
Esa noche privada del cuchitril íntimo
Yo... solo acostado en la meseta de mi cama pelágica
Abro los ojos y veo hacía abajo el abismo en el techo
Una negrura atestada de tetas salvajes
Unas al lado de otras, como si de una colmena se tratara
¡¡Tanto fantasma volando sobre mi cabeza!!
¿Pero fantasmas de qué...
Porque ni si quiera tienen una forma reconocible!
A veces... pienso que son como machas hechas de ectoplasma
De una dimensión contigua a la mía, aquí; pero no palpable
Que quieren traspasar el umbral que nos separa
Y venir a devorarme las entrañas aún estando vivo
¡Ese es el miedo que subyace en todos!
El miedo primario de aquello que no tiene suelo, ¿sabes?
Ese lugar sin paredes donde ni si quiera hay algo tangible de lo que uno pueda aferrarse
Ese lugar inevitable que se repite a diario:
Tú... ahí... íngrimo... en la soledad de la luna nueva de tu cuarto
Ese temor de llegar a abrir los ojos
y encontrarte flotando ante todo ese mar de nada.
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Sanitario de hombre con voz de mujer

Ultrajada en la soledad de un baño,
a plaza abierta y despelotada,
ni si quiera hubo chance para defender la honra,
todo fue tan rápido,
tan hermoso y violento.

Aquel gorila allí hizo lo suyo,
tan sólo era yo un muñeco en sus manos,
me trató como quien agarra a un títere,
puso su voz en mi boca,
y no supe decir que no,
en un grito ahogado,
bajo su jadeo de negro indómito.

El ultraje duró poco, sólo diez minutos,
¡¡Dios!!; pero han sido los más largos de mi vida,
no me imaginaba que se podían hacer tantas cosas,
nunca antes habia probado esas delicias.

Se me abrieron los poros,
no quería que aquello acabara,
y me imaginaba quedar congelados,
en un pasmo de tiempo,
impregnando ese espacio de vaho,
como una inmanencia de almas en pena,
que se repiten cual cita acordada:
Mismo lugar, misma hora,
misma violencia en el momento.

Ahora, llevo en mi cuerpo un olor que sé que no es mío,
anhelo encontrarme otra vez con aquel desastre,
quedé marcada a fuego por la piel del engendro,
la lanza de su sol negro iba calcinando mis chacras.

Nunca más volví a verle;
pero desde entonces...
feligrés de ese templo.-

@ChaneGarcia
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Esta noche

Esta noche te escribiré un poema para decirte te quiero.
Con cada palabra abriré mi alma, porque sólo tú estás en mis pensamientos.
Esta noche bajaré la luna para alumbrar con ella tu cuerpo.
Le pediré un deseo al cielo y escribiré todos mis anhelos.
Esta noche amaré el silencio, encerrado en la cárcel de tus besos.
Y caminaré sereno hasta donde se unen la tierra y el infierno.
Porque sólo tú arrullas mis sueños, con la nana de tu voz de terciopelo.
Sólo tú calmas los demonios que encienden mis miedos.
Esta noche mi amor, correremos más veloces que el vuento.
Y haremos de una nube nuestro refugio eterno.
Esta noche y no otra, será nuestro momento.
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Surgieron...

Surgieron sin pensar, y así nacieron,
las palabras que salen al cuaderno.
Pequeñas vivencias y retales,
hermosas mariposas soñadoras
y en otras, telarañas,
recogidas con paciencia
en la memoria.

Nacieron vacilantes estas letras,
intentando llenar unas cuartillas,
aunque sé que, muchas veces,
la caricia llegaba en los latidos de la vida
que amanece con el alba,
en la tarde que pasaba y se marchaba
en un suspiro,
en la esencia de los versos
que formaban el poema
y se vive cada día.

Surgieron temerosas y con miedo
“cien palabras” que aquí nacen,
intentando suspirar y ver la vida,
para ti.

Rafael Sánchez Ortega ©
04/09/18

etiquetas: prosa, poética
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Nuestra venda

Te vi vestida de muerte y a mi vestida de luto.

Sé que eras fuerte aunque no te acompañara la suerte.

Eras puro diamante pero te vendiste a la sociedad, tú no necesitabas su aceptación, necesitabas paz, la misma que encontré en ti cuando te conocí, menos mal que apareciste, sin ti me hubiera hundido y al final fuiste tú la que cavaste tu propio hoyo, que ironía.

Doy por hecho que te hartarías de la misma piedra, de tu continua caída y te quedaste atrapada en el suelo.

Solo puedo decir que eras puro hierro, ya oxidado por la incesable tormenta. Dejaste de escuchar el cantar de la libertad, de tener verano, otoño, primavera...
(Se fueron contigo en la interminable lluvia)

No te voy a mentir, me hiciste sufrir, hoy en día me acuerdo y vuelven a revivir los únicos sentimientos que trae consigo tu partida, todavía duelen, no se superan pero tampoco se demuestran, solo se observa una fachada hecha por piedra sin color, pero si sigo aquí no es mera casualidad, es por ti, por tu huella marcada en mí.

No vistes que tenías límite, que si lo traspasabas había una caída de mil metros , intente quitarte la venda, intente que vieras el borde antes de que cayeras al vacío pero el nudo se apretó demasiado, demasiadas manos ajustaron tu venda, solo yo quería que vieras.

Perdóname, no lo conseguí, el problema fue que yo también estaba ciega (de tanta oscuridad).
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sin comentarios 44 lecturas prosapoetica karma: 107

En tu cama

Con los ojos en el silencio
persigue al amor que se acaba
la desnudez, abrazando los besos
que la piel revive en su aroma
a recién amada,
con la boca muda
ya sin palabras,
guardando
el sabor de la tuya,
así me quedé, viéndote
llevar parte de mi,
y en tu cama
se derramó mi cabello
como última gota,
a tu mirada
antes de dormir
soñándonos…

soundcloud.com/lola-bracco/ultima-gota-erotico (Lola)
.
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Infinito

Nuestro pedacito de alma común será infinito...aunque sólo tardé 9 meses en crearlo.
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Phohibido

Apoyo la cabeza en tu regazo
y me dejo estar,
en lo que no puedo negar,
en lo prohibido de ti;

en lo que nunca hago caso.
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Soy

Soy el humo
del cigarro
que apagaste
con el pie
en la vereda
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17
6comentarios 71 lecturas versolibre karma: 124

No quiero que me salves

No quiero que me salves de la soledad,
porque sabré ser uno
y nadie se enterará cuando sonría
que la lluvia es una habitación con velas,
que es tan sombría la tormenta que no cae
y que preferí no ser dos,
no ver nacer el dolor en unos ojos
y ser ese que se aleja,
llevando en el corazón otro corazón.
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Fue preciso...

Fue preciso que te viera,
que sintiera tus palabras
recitando mi poema.

Me dijiste que tus ojos lo leyeron
una tarde, en el cuaderno de una amiga,
y quedaste impresionada
por la rabia que llevaba.

Yo quedé muy sorprendido
y pensé que exagerabas.
Recordaba aquel poema
como fruto de unos versos
que salieron, sin pensarlo.

Fue una tarde de septiembre
en que volaron esas letras de mi cuarto
intentando ver las olas de la playa,
pasear por sus arenas,
embriagarse con el yodo
y el salitre de las aguas.

…De esta forma coincidieron nuestros pasos
a través de mi poema.

Rafael Sánchez Ortega ©
03/09/18
6
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Llueve...

Llueve en
mis ojos,
recuerdos...

Resbalan
por mis
mejillas...

Llegando
hasta mi
alma...

Y mientras,
afuera,
el sonido
de esta música,
llamada
LLUVIA...

Me acompaña
al compás,
de estas
nostalgias...

© Derechos de autor
Isa García
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15
2comentarios 85 lecturas prosapoetica karma: 137
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