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Permutable inveterado...(Neosurrealista experimental)

PERMUTABLE INVETERADO
(Neosurrealista experimental)


Pasan por las calles toda una noche por delante,
una calesa caduca, y la luz de los cielos que bebí en los ojos,
sonrisa de los vientos, bañada,
en la dulzura de sus labios rojos, bajo la amenaza de ser cosa sin concepto.

Guardado, escondido en su oscuridad, en la oscuridad propia,
mientras todo da vueltas, en la nada incomprensible,
y más vueltas da, muchas veces, y donde van los cuerpos,
camino de un ensoñador antojo, como milagro,
mientras yo, invisible, soy la promesa de la espina.

Con la fidelidad de claros remolinos, donde navego,
celebrando los puntos cardinales,
que mudarán mi origen, en la predera del mundo dormido,
porque sucede el naufragio que debe,
en la vida, que es el barco del paisajista,
que sabe oír y ver, las caprichosas letras,
siempre entre líneas,
y reconoce a solas su destino, en los devaneos del rocío,
y se insinúa en las palmas de una gélida caricia.

Seré para el cuerpo el lino apaciguante, brío prolífico.
Y ya no más mi ruego sollozante, devorará lo recibido,
ni irá a turbar la indiferente calma...

Ya nada sana, ni perdona.
Donde pasan semanas, en la pared sentadas,
como una sola y libre flor del prado,
dejando preciosas piedras,
y sólo un milagro más entre la hierba.

Me dueles,
carbón del breve engaño, no es nada del vespertino bostezo,
en el cuerpo,
antes que muera de amor la prisa,
y en otra carta, la propia consistencia,
pensándolo bien, no endulce,
aquello que quiero a las diez.

Se hace lentamente eso que pintamos, muchas veces,
en el suave vuelo de la huerta, con sus puertas,
sin saber cómo es, ni cómo será mañana,
el baluarte de la noche.

Las polillas en la ventana, anudan el delirio,
corriendo entre las piernas.
En cuanto se fecunden sus resquicios,
la primavera endulza y endurece,
eso que si se ensalza hiere.

Porque el mundo quedará alumbrado de un horizonte,
donde perderse parece inevitable, en el duelo del andén,
que hiere con un rayo que despierta más allá de lo sostenible,
al silencio, una voz en cada paso, gozoso de la mirada de la luz,
rojo nace, y podría nacer, entre los amarillos un gris.
Porque ha nacido una y otra vez, en un pensamiento sin memoria,
de sentir la fuerza del polvo.

Que solo ciñe los rosales de pura eternidad, en la permanencia inmóvil,
al quedarse vacías, las vidas ajenas,
y otras, como puños enfebrecidas,
prisioneras,
que no conservan nada,
de lo que debieron,
y no hicieron al destino,
en su canto eterno.

Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Había una vez… “ 7” Cuentitos de error, Ironía, humor y doble sentido sin pudor…

Había una vez… “ 7” Cuentitos de error, Ironía, humor y doble sentido sin pudor…

Viven de abrazos de sal, de saltar los mares para agarrase, y a veces el salto no alcanza, caen en pedazos, y el abrazo le roza eróticos los dedos, y los dedos juegan a juntarse, y a la sal le agregan un poco de pimienta, y pica y arde…

Él siempre cae, y no siempre bien parado, a veces cae él y cae su todo, pero nunca su buen humor con el que se ríe del mundo, mientras lo mira dolorido desde el suelo… pero ella siempre lo levanta, cuando él desde el suelo mira bajo la falda…

Cada noche se aman con todo y no dejan nada, por si al otro día no se encuentran, pero siempre a la madrugada los ojos se sonríen, las bocas se miran y no necesitan decirse más nada…


Hay días que no la soporta, que se escapa de la vista de su llanto, porque le inunda las calles, y aunque le gusta bailar en los charcos, se le arrugan los dedos y las chanclas le quedan flotando, entonces vuelve y la abraza para que deje de llorar, a la llorona…

Y se echan de menos, y a veces de más, se echan encima el uno del otro, caen al piso y llenan de polvo… y vuelven a echarse, para volver a empezar…

Nunca fue perfecto, pero la arrastra a la locura y ella se monta en la espalda y cuando se cansan cambian, y cabalgan y cabalgan, sin importar a donde ir, porque no quieren llegar …

A ella le encanta cuando el tocando le desafina las cuerdas vocales, y canta un tango desafiando los oídos de todo el vecindario, que los miran como bailando se van tocando las orquesta, hasta que afinan la lengua en la garganta, mezclando graves y agudos, en el final…


y al final del último cuento ya se acabaron para bien y para mal…


soundcloud.com/lola-bracco/habia-una-vez-8 (Lola)
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Danzando de puntillas (Colaboración con Raquel _Ross)

Dar patadas a la lata de la rutina
respirando ruido y lunares
mapa con puntadas en óxido,
conformando la más asertiva
de las interrogantes,
cual meta donde acostarme
hasta suspirar huracanes.

En el pataleo desabrocho los botones al miedo
que miran hacia los lados,
perplejos ante el estruendo.
Le bajo el ruido a mi pena
vistiéndola de rojo domingo.
Busco una canción
que me arrope bajito,
un collar de cuentas gruesas
y la brújula de latidos perdidos.
Ya está hecha la maleta
sólo falta encontrar destino.

Señor de sombra de ala ancha
alquimiador de errores y esquinas,
mago de úbitos en caja de Pandora.
Los hijos de mis dudas
construyen abismos con terrones de arena
hasta que los pies descalzos del hado
atropellan tristezas,
derriban los murales de la realidad tupida,
vistiendo mis silencios de luciérnagas en boca ajena.

No entendía de tachones.
Ahora hago malabares
con las letras que te sobraron ayer en el postre.
¿Y quién le pone el cascabel al plato?- me pregunto.
Entre rima y ripio
estoy a ver si le encuentro la gracia.
Debe estar escondida
en reverso de este poema
o danzando de puntillas
en el cajón azul,
dónde se amontonan perchas
y se vacían recuerdos.

Descubrir que la suma de los errores
es una claraboya para ver el cielo,
que el orden de las decepciones
pare hierro en la determinación,
que las rodillas no son para hacer agujeros
sino para vestir el alba inesperado
con pétalos de caoba y mus de jazmín.

Dejar abierto el cajón hasta que el pasado sea un fundido en negro
y el mañana un abanico de zapatos de tacón ....
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28comentarios 148 lecturas versolibre karma: 117

Chöka (ojos)

En la ventana
están los ojos triste
de un tiempo gris.
¡Siguen tan obstinados
en vestir blanco!
Ya nada es cierto en ellos.
Ventana ajada
que escondes las miradas.
Como fantasmas
de blanco tul y raso,
disfrazados perviven.





Hortensia Márquez



Imagen sacada de internet
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20comentarios 137 lecturas japonesa karma: 109

Cachos rotos

Deseo zurcir los cachos rotos de nuestras vidas,
tirar al mar nuestras lágrimas de sangre, las agujas de nuestro amor al río de sal y barro.

Senderos y veredas con sombras sin Sol, un camino al abismo y el aire nos bese nuestro destino.
El sonido del silencio es tuyo,
mío todas las arenas y piedras del olvido.

No se escuchan ya las sirenas,
pero siempre acaba el sueño,
con el corazón cerrado y los ojos bien abiertos.

Descansa mi amor en una playa alquilada de duro cemento.

Mi ventana y yo por dentro en una
oscuridad de cuento,
sueños y deseos,
nuestros cachos
rotos.
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Ley de atracción

La ley de la atracción se basa en órbitas,catalizadores, variables y alguna que otra incógnita que nunca han de resolverse, ya que el misterio es el elemento esencial en esta teoría tan subjetiva como poco acreditada.

Nuestros anhelos y voraz curiosidad cogen las riendas en arranque de lucidez o de temeraria ingenuidad. Eso que deseamos con vehemente pasión y alimenta nuestros sentidos (el sexto el que más) nos arrastra hacia encuentros inevitables, nos hace girar en el espacio y el tiempo, como caballos salvajes galopando a través de las estrellas.

Volvemos a creer. Somos invencibles.

Dentro de lo cambiante influyen y fluyen muchos factores, desde el desvarío atmosférico, véase aguas desbordadas, ventoleras o lunas fulgurantes, hasta la música que suene. Aquí hay que procurar que nunca halla exceso de violines.

Se permite la excentricidad en su justa desproporción, desde estampados florales hasta el más escandaloso de los aforismos. Hay licencia poética ilimitada para vivir.

Es esa ley que te empuja a querer saltarte otras, en cualquier estado,en especial el líquido.

Reacciones físicas espontáneas, química fuera de toda tabla periódica, e incluso encima de ella, donde haga falta.

Es un baile, un dejarse llevar, siempre a un lugar bonito. Los pasos también son palabras danzantes, diálogos súbitos a años luz, sintiéndose muy cerca. Incluso sin piel.

También hay dudas de las no razonables, ¿ Será un sueño?.
Con respecto a esto último, es mejor no cuestionarlo y dejar la ventana abierta para que trepe lo irresistible y se cuele en tu habitación.

Otro día escribiré sobre catalizadores.
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Laxo maridaje...(Neosurrealista)

LAXO MARIDAJE
(Neosurrealista)

Atigrado leonino y camaleónico,
en el rojo de esa noche, el silencio,
adivinó al sueño el olvido escondido,
con el tedio amargo hecho vidrios,
hecho luz masticada en cada gris,
lácteo helecho encamado cano.

¡Nada puede ya!... Ni el terciopelo.
ni nevando la miel el último límite.
¡Mira!... La neblina seca el saco.
El día entre la gente ha muerto,
con el incendio pasajero en una gota,
en el rincón helado del mañana.

¡Oh, sí!. Por la maña de araña,
al enredo en el ruedo rauda,
y rasguña cigüeña y guadaña,
donde rueda y ronda rara…

No embargante…
¡Qué ahoga sereno cada tarde!.
¡Qué pasa espesa cada susurro!.
Y teje al torbellino hierbas.
Y al calor viejas tempestades.
Y al sabor nuevas valijas ralas.

¡Insalvables quimeras perennes!.
Introverso vislumbre fructuoso,
sin murmurar, sin añorar añil,
la desdicha añeja del futuro.
Tan abrumado en la hora decisiva,
del contristarse incisivo vilipendio.

Al cálculo prístino trébol lábil,
en la estrechez inexpresiva del clavo.
Por el suplicio sonido espinoso,
por el pasado acidulado inesperado.
¡Más allá del corazón de las ventanas!.
Y la tragedia de rodillas en las puertas.


Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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esperando la lluvia

la libertad es una gota de lluvia en el desierto de mi alma
que refresca hasta el ultimo rincón de mi mente
esto es esperanza que mi corazón proclama
siempre en el cielo mover mis alas,
hací soy libre y no volvere a tener sed

la soledad es como una musa
no porque me guste, sino porque me da vida
porque hasta puede hacer bella mi prosa
y siempre estará para visitarme en la madrugada

mi corazón es como un jilguero
que solo le queda volar para sentirse libre
y a pesar de todo siempre pone al amor primero
y el amor es lo que pone a cada cosa que escribe

y el cielo se cubre de nubes gris
y como un par de ojos comienza a llorar
Esperando que alguien seque sus lágrimas de barniz
Esperando que alguien deje escapar la soledad que la acompaña

es malo sentir?
si a estas alturas solo me queda seducir a la rima
esperando a que llegue la calma
y en lo monótono de la noche saber lo que es vivir

En la sádica inspiración de la noche
La soledad invade cada rincón en esta casa
Con su frívolo y desamparado reproche
Y en su regazo la madrugada se pasa
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sin comentarios 19 lecturas versolibre karma: 69

Mendigo Profeta

Luz seca abriendo veredas para caminar despacio, dentro del cántaro aguas y aires del pasado, lagrimas desterradas a los océanos.
En la plaza aves y reptiles, el calendario, el reloj, la sombra, se ha parado, Tánger camina lento y despacio.
Silencio está cantado el gallo, solo en la alborada, me recuerda a Granada su Albahicin y sus gitanos
Tornasoles giraban alrededor de su figura y el aire modelaba los árboles quietos
El mendigo lleno de todo y vacío de alimentos, caminaba lento, muy lento
Fuente de saber, universidad callejera con sangre, dolor, y miseria.

La sombra le acompaña y la tristeza es su compañera, truenos apocalípticos destruyen sus sueños, y su libertad se revela, profetas de los desiertos y los mares
Poner orden en su cabeza, la dejadez, el miedo, golpea sus pies desnudos en las aceras
Es el testigo del milagro de los panes y los peces, y no tiene que comerse, solo sudor y barro a diario le acompaña
Mañanas sin sombras, acarician sus miserias diarias, vientos de sabores tristes y húmedos en su cabeza,
Profeta de Chaouen
Sol con tormentas
Ser humano abandonado
De dolor y soledades desiertas.

Silencios rotos en estas calles estrechas, la montaña que se toca con las manos y brota de ella el agua, blanca, azul, serena.
La llamada a la oración descalza la conciencia, aunque libres, atados aún tronco florecido con mágicas recetas, creando con el viento caricias en sus manos
Levitando la tarde ha perfumado sus existencias
Una mano poderosa, les lleva a crear y extasiar, la verdad de una fe llena de esperanzas
Primavera del profeta.

No son candados, ni si quiera son besos ni caricias que nos llegan, son ramas secas vidas enteras, sin fronteras
Tánger dormida y despierta
Media luna iluminada, el verdadero loco de Picasso, viviendo la mañana resucitada
Volveré despacio me sentaré en las puertas y ventanas de Chaouen, en sus silencios me dormiré.
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Los segundos que me faltan por vivir

Un nuevo amanecer se asoma por la ventana de mis días.
Reflexiono sobre los minutos que escurridizos han pasado.
No me detengo a saborear con alegría todo lo que al vivir he dejado.
Solo trato de sentir todas aquellas veces que mi pluma sencillamente me ha transportado.

Seguiré viviendo sobre una realidad que a veces es más que inquietante.

Luchando por un júbilo irreversible y que transporta a un pasado que nunca quiere morir.

Voy caminando sin ningún arrepentimiento.
Regresando siempre a los instantes que una memoria colecciona.

Redimiré todos mis pensamientos al tope y estaré contigo celebrando.
Cómo no festejar que puedo alejarme de las desdichas siempre infames.
Ignorar la burla donde el viento solo te cambia el derrotero.
Celebraré airoso y ecuánime.
Casi tan íntegro como todas las estupideces que a veces escribo.

Celebraré poder amarte sin delirios y razonamientos abstractos.
Sin la apariencia increíble que se aguarda para poder seguir con el cambio.
Solo con una tenue luz que se descubre en su noche y alumbra.

Quiero un nuevo amanecer.
Y suspirar por el poder de soportar el llanto que aparece cada vez que llega mi tiempo marcado.
Que nada me cuente los segundos que me faltan por vivir.

Poesía
Miguel Adame Vazquez.
15/07/2014.
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Me olvidé de besarte

Por la ventana de mi sentir te escapaste.Contigo se fueron aquellos besos que ya no recuerdo como volver a darte.Si no se hubiera marchado,a día de hoy tocaríamos juntos la guitarra mientras entre traste y traste pudiera rozarte.

Si aún estuviera a mi lado,
podría recitarle todo eso que
aún no le he contado.
Sabría verso a verso cada
uno de mis sentimientos.
Que le quie..
Creo que ya lo he olvidado.

Si siguiera aquí,
podríamos leer poemas y
descansar para mirar las estrellas.
Al mirarle a los ojos me hubiese
dado cuenta de que en ellos
poseía cada una de ellas.

Si le tuviera cerca me seguiría acordando de ese beso,esas caricias,esos versos..
Un momento entre otros tantos.

Una pena que por su culpa
lo que podría haber sido
historia ahora se esté olvidando.
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No me digas, Por Favor...

Me desperté silbando;
soñando de repente;

no me preguntes, por favor, qué hago,
a estas horas, cerca de tu ventana;

«la gloria eres tú»;
no me digas, Mi Amor, Por Favor,
por qué, a estas horas, cerca de tu ventana,
me encuentro;

«la gloria eres tú»;


Imagen: Martine Nelis, Windows of all types
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Historia de un lector enamorado

«El lector no siempre imagina […]
Quizá ni sospecha qué hay tras cada letra, en las esquinas de un párrafo y la muerte que supone el punto y final de un poema.
Cada texto es un nacer y un morir. Un sobrevivir constante en este ensayo de existencia. Una apuesta a permanecer en la necedad de lo posible.
Eso es escribir....»
G. R., Escribir, Volando al ras, noviembre 06, 2016

«Cuando un niño de 50 años
llora temblando bajo la lluvia de diciembre,
algo le dolió y mucho le dolió;
estuvo feliz durante casi 50 días;

la novela termina;
las fotos de la autora se quedan,
como burlándose,
de un pesado y atormentado lector;
nadie se interesa por la historia de un lector;
Punto».

Yo..., 5 dic. 2016
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Puertas y ventanas

Puertas y Ventanas.

Abrirlas siempre con valentía y coraje
nuestros cuerpos altares con dignidad
que todo ser es único y sagrado.
Puertas del alma abiertas para dar y nunca rechazar el amor.

Ventanas soleadas de cristales esperanzas de luz
abiertas a la libertad y la tolerancia
buscando y encontrando la paz.

Puertas, ventanas de solidaridad abiertas a la compresión
la cultura, mentes prodigiosas del hombre en el Planeta
ríos creativos, inventos del cerebro humano sin fin. Des- alambrar el cuerpo para gozar, y nuestras mentes para ser feliz.

Sed valientes
abrir puertas y ventanas
de nuestros cuerpos
y amar.


Doors and Windows.

Always open them with bravery and courage
our bodies altars with dignity
that every person is unique and sacred.
Doors open soul and never refuse to give love.

Sunny windows crystal light hopes
open to freedom and tolerance
seeking and finding peace.

Doors, windows open Solidarity Compressive
culture, prodigious minds of man on the Planet
rivers creative inventions of the human brain without end. Des-wire the body to enjoy, and our minds to be happy.

Be brave
open doors and windows
our bodies
and love.
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Enamorado y celoso...

Esta tarde, me visto de enamorado y celoso;

¿Por qué, nunca,
nuestros corazones toman el café a la misma hora?

Esta tarde, de repente,
recuerdo tiempos felices:
«Yo te voy a preguntar
¿Qué haces debajo de su ventana?» (Diosa)
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Llueve!

Llueve!
las gotas rompen el silencio
Cae la lluvia tras la ventana
moja el paisaje de mis ojos

MMM
Malu Mora
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Soy feliz

Soy feliz como un niño
que bella y linda esta Extremadura
cuando cae la lluvia.
Me asome a mi ventana el paisaje
Extremeño
húmedo.
Los colores verdes y ocres
me hablan.
De amor y caricias.
De dolor y vida.
Un arco iris desde
esta ventana
me ilumina y
con el viento allá
donde estés
te mando
un beso.
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Imaginaria ventana

Desde la ventana imaginaria.

Las hojas bailan con el viento,
dan el paso balseando entre los árboles
los sentidos y las emociones.
Dime acurrucada alondra que vuelas sin destino
por los techos azules anaranjados extremeños
en direcciones prohibidas
sin horizonte y planeando los surcos que el arado hizo
sembrado el trigo.
Alineaciones perfectas entre los olivos y la vid, con las manos del hombre con dolor y trabajo realizó.
Olor húmedo de tierras rojas como la sangre y el sol
los verdes plateados y carruaje en la orilla de los caminos
charcos plateados de agua recién caída.
Al lado los musgos, la romaza, berros, y tréboles recién nacidos.
Llega el aire puro desde el otro lado del bosque de encina.
Sin querer nos avisa de una gran tormenta,
rayos y relámpagos plateados con furia caen,
sobre un suelo verdes y ocres, en este otoñal infierno del esperpéntico día a día de estos tiempos caóticos y convulsivos.
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Hola, Señora

Tantas semanas sin hablar con usted;
¡Qué castigo!
Pues, me atrevo a creer diciembre será,
sin tanta indiferencia…
(Estoy afuera, de rodillas y hace frío…)

youtu.be/hwacxSnc4tI
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