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…Existencia… será?

Existencia…
será acaso… tiempo?
será… el segundo de cada minuto?
o… el minuto de cada hora?
o será… una hora de cada día?

Existencia…
será acaso… vida?
será… del corazón un pálpito?
o del silencio… un suspiro?
será del dolor… un quejido?
de la risa… un jajido?
o de la muerte… lo temido?

Existencia…
en tu vida…?
será de la palabra… una letra?
o del verso… será una palabra?
en el payaso… será su tristeza?
en el medico… su agonía?
del religioso… su vestimenta?
o de tu vida una poesía?

Existencia…
será que….
con la muerte al final,
simplemente es… una utopía?
o viendo la muerte como algo banal,
tu y yo apenas somos parte de esa poesía?....

Existencia…
una oportunidad,
una oportunidad…
para tu propia vivencia….!

Rafael Puello
Barranquilla -Colombia
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etiquetas: concursorealismo
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Existimos

¿Cómo comprender a la colectividad humana?
¿cómo direccionar tanta existencia inútil
que hace tiempo se ha perdido en el camino?
Somos víctimas de la hegemonía de lo diabólico
que nos vuelve diabólicos a nosotros mismos.

Inercia, la maldita estupidez
de seguir la imbecilidad de otros,
de no escapar de los huesos podridos,
de sucumbir a los estallidos de pus,
de postrarse ante corazones roídos.

Existimos y no creemos en ello,
nos dejamos vencer las ganas,
nos dejamos vencer los sueños,
existimos pero existimos muertos.
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etiquetas: concursorealismo
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1comentarios 16 lecturas versolibre karma: 64

Samsara (XX)

La existencia de nuestra inexistencia
empieza en la nada,
termina en la carne.

Abraza tu calavera,
vive.

Abraza tu cuerpo,
muere.

Abrázate a tí mismo,
r e s u c i t a.



*pintura de Zdzisław Beksínski
**Poema XX de mi primer libro La Mala Sangre
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13comentarios 70 lecturas versolibre karma: 87

Pasan los años dejándonos siendo la luz..... (I)

Pasan los años
dejándonos siendo
la luz
de las farolas
titilantes.

Las paredes guardan
luz de sombras.

En sus recovecos
duermen los recuerdos
de quienes fuimos.

Pasan los años
dejándonos siendo
la obscuridad
de las farolas
fundidas.

Nacemos.... Morimos....
bajo sombras,
se mueven con
el ocaso dormido
antes de la
incabable despedida.

Así....

  pasan
los
daños..
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etiquetas: lírico, vida, tiempo, concursorealismo
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Las dos existencias

Tomó sin pensar el camino del que siempre se había dicho: jamás volveré a caminarlo. Pero, por qué lo haces, No lo se, solamente mis pies están en movimiento como si ellos se mandaran a sí mismos, y avanzo, aunque no lo quiera. Ese había sido su propósito: no regresar nunca. Entonces por qué no te detienes, Tampoco lo se. Esto demuestra que el hombre no es uno en total armonía, sino que está formado por partes que muchas veces no ensamblan en el mismo propósito, Es verdad, una parte puede decir que no, mientras que la otra, sin que nadie se lo pregunte, dice que sí, Parece que así estamos hechos, Lo peor es que esa parte que dice que sí es la que me arrastra, No digas eso, siempre habrá fuerza para decir: hasta aquí, y dar la media vuelta, Lo intento, pero los pies siguen caminando.

Y cualquiera que pudiera ver, no su cuerpo sino su espíritu, lo vería con el dorso vuelto hacia atrás y con su rostro hacia donde los pies caminan.
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Poema 29 (No puedo distinguir el sueño de la realidad)

¿Puede alguien explicarme esto?
Desde aquí se ve tan tranquilo y limpio
Y después se vuelve tan feo y enfermo
El mundo - jardines cuadrados desde la nube donde estamos
Pero son celdas llenas de sangre y reactivos - de virus y cáncer
Se ven tan en el paraíso y yo tan en el infierno
¿Están fingiendo?
Y las dudas y las deudas
El Señor se lleva nuestro dinero - nuestro castigo
Sin gravedad -como los orines de Rimbaud-
Él era profeta y se vengo con antelación
El trabajo es nuestra oración
Pero el Señor nos devuelve menos de lo que nos quita
Que la amabilidad nos salve -
La luz incrementa - pero aún los caminos son de lodo
Se llenan de plástico e indiferencia y sordera
Que la ciencia nos salve -
¿Acaso ya estoy muerto
Y mi Alma está mezclando episodios de todos los pasados del mundo?
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Realismo danzante

Vivo bajo un realismo danzante
bajo el vértigo de la nostalgia que nunca se aleja
ensimismado por un movimiento surreal que me aqueja
bajo la tesitura de tus pasos que desatan mis sueños.

La memoria es un tiempo caído
diáfano entre el instante enorme que perdura,
has borrado mi nombre de tu existencia
dejándome vacío entre los escombros de tu mirada.

Cierro los ojos
ante la eternidad insaciable que solo palpita,
ante el paraiso de tus latidos
donde vivo sumergido por tu mundo nocturno.

Sueños ácidos de una intacta batalla,
en donde vale la pena brillar por los bosques follantes
olvidando el páramo seco de un abandono,
eres real en un mundo que colapsa
pensamiento que disipa los egos.

El Mute.
22/06/2018.
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Perspectiva ilusoria

En la vida se repite
una y otra vez.
Indiferente me permite
verme en ti crecer.
Es la sombra del ayer,
del arte, lo que ser.
Como un edificio viejo
con ventanas en ristra,
cómo disfrutar de lo que ver
aún siendo nuevo ayer.
Dar un gusto a la vista
que nadie puede entender.
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5comentarios 46 lecturas versolibre karma: 78

El Sol Herido

Fragancias siderales en llamas recorren los farillos
plantados como espías celestes.
Un extraño objeto hunde su punta de acero;
muros y surcos ásperos impactan y flagelan el sol polvoriento.
Legiones de sombras envuelven al rojo bermejo.

El sol desfallece; La carátula del bosque envejece,
bajo un manto irreverente sin estrellas.
la clavija de hierro ardiente destrona
las olas mortuorias de lagos y fuentes.
Un adiós a los placeres no consumidos
de la sociedad cosmopolita.

La muchedumbre corre despavorida
por calles sin sentido. El vetusto roble se niega al despojo,
la golondrina errante no siente impulso.
El sol se sumerge en una austral sinfonía de extraños sonidos
la profecía de los días de oscuridad apenas comienza.
Los puertos lacustre; el viento despliega golpes certeros.
Su risa oceánica. El polvorín calizo cubre la montaña de cenizas
el mar en la distancia ronronea. El disco solar ya no se pinta de amarillo.

Las aves azules viajan por rumbos inciertos.
La brújula del tiempo se sujeta con desvanecido intento;
no consigue dar el norte al navegante expuesto
las burbujas flotan del entramado marino
y reciclan el paso de peces en búsqueda del sol herido.

Al siguiente día la oscuridad sumida en tinieblas envuelve el numen.
Los corazones se desanclan de la órbita celeste y ruedan en círculos interminables.
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La Política Del Desarme

Cada segundo…Cada minuto
no hay frase tan manoseada
en boca de Dragones, Constitucionalistas
Reyes y Lideres religiosos.

El destierro de las balas…la caída de la metralla…
El humo blanco del cañón se engatilla en la garganta
y la muerte se encarrila.En una noche citadina
la guerra prosigue su andar:
en Gaza, Cisjordania, Siria, Ucrania y Tel Aviv
O en algún Suburbio de esta Latinoamérica resistida.

Los bombardeos no cesan sin importar quien se encuentra detrás
en la muralla cementada, en la verja o la alambrada.
La política del desarme muy lejos está. Y forman un jolgorio
Los traficantes, mercaderes , constructores de armas, hábiles timadores
y los sulfurosos políticos. Los bolsillos se llenan del vil metal.

Mientras la esquirla no para
En un café de la culta Sociedad solo se escribe
habla e informa.
Ya no se usan las viejas máquinas Rémington
tampoco el viejo telégrafo.
Hoy el parte de guerra atraviesa toda la red on line-

Quien dispara no afloja su dedo
imbuido de estiércol.La paz como dulce mezcal
está cansada y desde el frente de batalla
soslayan su vientre le sacan las entrañas.

Se escucha el ladrar de perros
una bomba se pasea por la alta montaña
no conoce la paz, solo sabe..
que tiene que explotar en el corazón
donde el cristofué hizo su nido.
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Érebo (III)

He recogido mi cadaver de la piscina.

Se me ha escurrido entre las manos,
como las lágrimas cuando no saben cómo amarrar sus vísceras en un llanto de desgracias.

He recogido mi alma del lago Cócito pero se ha escurrido raudo hacia el Lete,
se ha alejado mi cuerpo hacia orillas del Flagetonte,
alimentando las lágrimas del Aqueronte.

Lo poco que ya queda de mi ha ido esparciéndose por el Estigia
hacia ninguna parte
mientras Caronte trataba de salvarme.

**Poema III de un libro en el que trabajo, Bestiario de lo Inerte
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La Bestia De Ojos Negros

En un país del sur cargado de aromas de azul tierno
se revelan las lluvias en los cobertizos del campo
y en las jaulas primitivas del silencio abrumador.

La bestia de ojos negros irrumpió
sofocando la siembra del enredado bosque;
crecido a espaldas del majestuoso cerró.

La crisálida luna contempló la galera de sueños
y atrajo a inmigrantes de todos los confines
alumbrados por la aceitosa bestia;
humo negro desprendía su aliento.

En la enramada de la noche
Los músculos de fibras retorcidas
prendían fuego sobre las bisagras
de los inmensos balancines y taladros.

La bestia de ojos negros con calor sofocante
desde el profundo suelo se abrió paso…
Un vestigio de su voz sacudió la estancia
alborotando el vuelo de las torcazas.

La naturaleza moldeó su envoltura de roca ígnea,
la negritud de sus ojos salpicó el suelo arenoso
y se clavó en el espinal del cerro fértil.
Petróleo, Oil y Mene te llamaron.
.
Los árboles que te abrigaban por siglos eternos
callaron sorprendidos al ver el estruendo
El fuego ardiente cubrió la bóveda celeste
fue un parto con mucho dolor…
Venezuela se montaba
sobre un polvorín de oro puro.
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existencia

Un hermoso regalo que se nos entrega,
un tesoro hecho del más bello cristal
del que muchos no saben valorar,
otros no lo perciben hasta que se acaba.


Una continua metamorfosis,
donde sobrevive algún vetusto.
Un viaje con el billete de ida,
sin conocer cuando acabará.
En el que durante su transcurso
cambiamos de equipaje,
lo haremos bien o mal
mudando de tren.


Un calvario lleno de dichas,
la elección de unas cartas.
Un presente en marcha,
lleno de errores y aciertos.


Una mezcla de emociones,
recorriendo caminos con varios ramales.
Elegir entre uno mismo y los otros
en un viaje sin igual.
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Pequeño en la eternidad

Miles de pulsos
de luces, de pestañeos
Y no sabes bien
de dónde vienen, a dónde van…

No sabes cuántos
si son verdad,
si son de carne
si son de mar…
polvo de luna, estrella de sal
inexistente tu realidad.

Y sólo aquí, o más allá
¿Dónde termina tu soledad?
¿Cuándo comienza la majestad
que no has querido nunca aceptar?

Y solo así y nada más
soñando la eternidad despierta
que engulle todo
que vibra y salva
que te hace parte de los confines
y te muestra tu pequeñez.





Dee Dee Acosta
Jun.21/2018
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Un grito de Existencia

Uaa… uaa…!!
El niño cuando nace…
llora… gritando de agonía,
como sabiendo que en algún momento,
en su vida, obrará aquel desenlace
que en el corto o largo tiempo
terminará con sus días…
Uaa…uaa…!!

Rafael Puello
Barranquilla - Colombia
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Elegir

¿Cuántos mundos
no viviré?

Este es mi laberinto.

Otros aguardarán
seres anhelantes de
salidas que temen.

Aquella mujer
esperará en vano.
La muerte propicia
otra víctima
en esa esquina.

Jano inexorable
exige optar
y nos obliga
a mirar lo que
dejamos atrás.

Miles de alternativas
y un solo postrer
camino elegido.
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Desazón

Cuando todo es nada
y ahora es muy tarde,
la luz oscura
se posa donde arde,
la herida insana
de una amargura
inexplicable.

Cuando nada es poco
y nunca es muy pronto,
la comezón en las pupilas
de los insomnes ojos,
secuestran la mirada
en un tembloroso foco.


Es cuando sales a la calle,
y deseas solo …
que todo acabe.

mello
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Tender, al sol, la lluvia

Me cuesta hablar de futuro.
De ése con mayúsculas.
Creo que fue desde que mi padre
se piró y dejó de pagar el cole.
O desde que murió mi hermana.
Quizás desde que estudié esa carrera
con becas pero sin
salidas o desde que di a luz
más sola que viva.
Desde entonces,
cuento la vida
por meses, incluso, por semanas.
Y si me pilla muy tonta,
por días.
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Supongamos

Supongamos que no corriera
a ti cada vez que veo monstruos.
El día a día se respiraría
con más calma.

¿Me querrías si no fuera tan torpe?

Supongamos que sintiera
no abrazarte más cuando tengo miedo.
El disfraz caducaría
y no volvería a herirte.

¿Me querrías si no fuera tan cobarde?

Supongamos que dijera
que no voy a interpretar tu vida.
Hay momentos
que cuando me necesitas no sé estar.

¿Me querrías si no fuera tan estúpido?

Supongamos que no intentase
buscar tu amor y llamarlo propio.
Tu nombre al gritarlo
notaría más libertad futura.

¿Me querrías si no fuera yo?
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