Visiones que son ráfagas de viento
presentes a lo largo de mi vida
son huellas con recónditas heridas
que guardo en mis cajones secretos

¿ Me Nublan la razón o la liberan?
¿quizás presagios que tal vez se cumplan?
para muchos trastornos de locura
para otros son verdades venideras

Visiones que se escapan de la mente
para vivir intensas las pasiones
al igual que si fuésemos quijotes
donde las ilusiones nos sorprenden

Locos son los que sufren las visiones
como nuestros caballeros andantes
que vagan por el mundo con coraje
quitando las espinas de las flores.

El breve espacio
que te miro a los ojos
una caricia
me sostiene en silencio
abrigando ilusiones.

_{@Vientosdelalma}

Aquel niño en su inocencia le preguntaba a la gente:
¿Por qué hoy tantos hay que piensan que el amor no es para siempre?
¿Por qué hay tanto caminante sin un rumbo en su presente?
¿Por qué todas las personas ya no sueñan, ya no sienten?
¿Por qué tanto muerto en vida? ¿Por qué no hay libres de mente?
¿Por qué hay guerras y mentiras? ¿Por qué sangran inocentes?

No veo las mariposas de los sueños de la gente
que volaban hasta el cielo y se posaban en su lienzo
alumbrado cada noche, recordando sus deseos.
Hoy luces artificiales nos roban el firmamento.
Ya nadie mira hacia arriba recordando sus anhelos,
todos andan cabizbajos poseídos por sus miedos,
son esclavos del trabajo, del consumo y el desvelo.
Hasta el Sol muere de envidia, no le gusta es astro nuevo
día tras día todo gira al rededor del dinero.

Los gusanos de la seda con la que bordaron sueños
se esfumaron y dejaron en su partida la estela
que les indica el camino para alcanzar las estrellas,
pero ya nadie las mira, todos se volvieron ciegos.

Extraña sensación de caminar descalza entre vidrios rotos,
no es tan doloroso como tus palabras.
El filo de los vidrios son música que inspira,
quizás el dolor se volvió mi fiel compañera.
La agonía se aferra a no morir entre mis brazos y despierta las más crueles sinfonías,
Soy viajera y he perdido el sentido.
¿Alguna vez han pensado en marcharse y no volver?
Yo sí pero he sido cobarde y una vez más decido quedarme en la monotonía que me agobia y me arrastra a escribir lo que no puedo decir.

Dancemos entre risas sobre mis pobres letras y al terminar la jornada te invito una cerveza para no sentirme tan burlada.
¿Aceptas?

Acariciar el aire
al ritmo y voy
oyendo sueños
con otra voz.

Paso lento , giro
y mano a dos.
escucha el sonido
en tu interior.

Baila el motivo,
desborda ilusión
de ser energía,
danza, diversión.

El baile es la cura
de un gran dolor.
O la mejor muestra
de hermoso amor.

Es sincronía al son
sintiendo conexsión
es delicada estela,
sincera pasión.

En este mundo
bailamos amor.
El baile es simple
rítmica emoción.

El amor que te prodigo, es tan intenso como el poder de los Ángeles deteniendo los cuatro vientos...
No sé, no, no sé, cuándo te empecé a querer, porque mi intuición dice que fue antes de saberte...
Lo que yo sentí al tocar tus labios con mis dedos fue como rozar el dulce azúl del cielo y olvidé mis miedos...
Tus caricias me trasladaron a otra dimensión, trepada en el Halley y se me olvidó toda confusión...
Tu mirada me hace sentir como la belleza encerrada en la sonrisa correspondida de un alma extraña... Cuando besaste mis labios y mi rostro por primera vez, descubrí que sobre aguas quietas se desvanecía toda mi altivez...
No miraré a otros horizontes mientras tú estés aquí o en el Oriente o colgado de la estrella Cor-Carolí...
Y he pensado que es más fácil que la sal del mar pierda su salinidad, que yo dejar de encontrar en tu voz infinita serenidad...
He decidido hacer un pacto con mi corazón, solo a ti te tengo y no dejaré de amarte hasta que resucite el mar muerto...
Y el sonido de tu imagen la tendré presente hasta en mi sombra aunque los lirios de la media luna desfallezcan en la penumbra...
En mi corazón habitarás, aunque de respirar dejara, están estas mis palabras que dejarán huella como el viento forma dunas en el Sahara...

Letizia Salceda,,,

Las esperas visten de esperanzas
esperanzas adueñadas por el tiempo
que devora sus días y noches
envueltas en rutas sinuosas
de ojos que pintan insomnios
y bocas que encierran hambres

Esperas que siempre serán esperas
no verán la luz del sol
ni sentirán la magia de la luna
malogrados sueños
aguardando ese tren fantasma
con la mirada de Penélope

Esperas que roen estómagos
y aceleran pulsaciones
donde los minutos se maquillan de horas
y las horas congelan alientos
para estallar en desbordante alegría
o en compungidos rostros

Esperas y más esperas
embriagan de sabores la vida
dulces, saladas o amargas
y de guinda ese postre
como última espera

De a pocos
los sueños
me han empujado
al abismo
de la poesía
donde vengo
cayendo
con la ilusión
de ver
en el fondo
mi vida entera

Creía tener un flaco adherido a la costilla de la que yo misma provenía, formando parte de su propio cuerpo...
Me figuraba siendo la gota de saliva resbalando de su boca, descendiendo de la mía hacia mi cuello, las todas y ninguna de las veces que nos besamos...
Supuse ser el punzar de un pensamiento retumbando desde su intención hasta su vientre, cuando sus celos desbordaban el dique y era inútil contener la represa de los que él me despertaba...
Parecía ser insuficiente su voz y su respiración agitada para arañar su espalda al otro lado de la línea cuando el ansia nos exaltaba...
Creía tener un flaco en la costilla; fiel al dogma de ser yo; fiel costilla de las suyas...
Lo sentí, tibieza de mi lengua; el soplo dulce en mi oído, cuando su cuerpo se fusionaba tras el mío y galopábamos juntos al calor de los sueños...
Creía tener un flaco adherido al alma; tanto que adivinase de la mueca de mi boca, emulándole; tanto como para sacar la espina de alguna sospecha que se clavara en mi mente, temerosa de perderle...
Creía tener un flaco estepario; pasional; increpante e irracional a la hora de romperme la soledad a golpe del pudor desprendido de sus manos recurrentes, pero al tiempo, total equilibrio cuando despertaba mi corazón a su consciencia con la ternura estrecha de sus brazos...
Creía tener un flaco que contaba sus historias con mi imagen pequeña mientras con sus dedos me destejía confusa para tejerme de nuevo,
en la madeja de su caricia
más profunda...

Creía tener un flaco que me pedía no marchar.

Creí...

El pulsar de mi labio entre sus dientes
y ese denso sabor rojo sal
me despertaron de pronto
a la realidad...

Creía tenerte mi flaco. Creí...

es que,
aquí estás.



Yamel Murillo



_{Des-cértidumbres.
Las Rocas del Castillo©
D.R. 2017}

Cae la noche y junto con ella todos mis ideales.

La neblina insaboreable se mezcla con el vino,

la noche se presta para poemas de amor,

pero vengo a violentarla

así como él violentó mi corazón.

Unas voces desatan debate en mi contra,

el cielo quebrantándose se precipita en mis ojos.

Alboranas cantan su nombre y mi pecho atraviesa trasfondos.

¿Acaso es poco el dolor de su ausencia?

Escaso el vacío en los huecos que dejaron su clavículas.

(Llaves de liberación de lo más oculto yacido en mí.)

¿Acaso por siempre tendré que soportar esta soledad anochecida?

Tan sabio será el silencio que calla sus respuestas

por no verme desesperanzada y derrotada.

Tan ciega seré yo que aún sabiendo la realidad

espero una señal o quizás tu llegada.

Tragando sentimientos
Empobrecidos viejos cuentos
De simples y audaces recuerdos
Martillado un locuaz verso
Aquel, partido en letras muertas.
Lejano dice sentirse el retratado
Oscuro y triste, un adiós perpetuo
Constante memoria frágil
Inmortalidad de un ser opaco
Renacido en imágenes, fotogramas blanco y negro
Un solo destello,un flash de cámara
Movimiento facial transitorio
Quedando para siempre en forma
Cien pesetas a la basura
Carlitos! No te muevas ...

FransisDeAquí ✒

Arranqué mis ilusiones y las tiré al mar,
y nadaron entre el viento frío;
la densa lluvia, y la cruenta realidad
hasta darse de bruces con el invierno prometido.

Se ahogaron en tinieblas, y antes de llorar,
pecaron como nunca en el lejano río;
de vasto caudal, cruenta tempestad
hasta morir en las garras del duende entrometido.

Remontaron el vuelo, y antes de zarpar
sus alas blancas nacieron en el calor del estío;
y el sol caliente, y su fulgor y oquedad
hizo volar un pájaro, de papel revestido.

Solo consigo soñar
Contigo sin despertar
Recordando el azar
En un mundo ideal
Quisieras imaginar
No morir jamás
Entre tus brazos abiertos
Como aquellos Capuletos
Defendieron el tiempo
De un amor violento

Julieta viviendo sin final
Venenos del sentimiento
Balcones de largos cabellos
Oh mi Romeo!!!
Cuanto te quiero, mi Montesco
Un solo verso,que dicen sincero
Olvidas pues las desdichas
Si las canta Keith Richards

Nunca fueron verdaderos
Los enemigos complejos
Caóticas canciones
De juglares burlones
Y como termina la copla?
En un bar de copas
Resaca de garrafa
Traerme veneno mejor!
Que las historias son mejores
En años de lejanas memorias
Creo que llaman historia
A relatos de pasadas menciones
Ni Capuletos, ni Montescos
Fueron mortales sus cuerpos
Como sus nombres,eternos...

DÓNDE ESTÁS POEMA. FransisDeAquí ✒
Derechos reservados

Sólo las letras pueden apagar estos sentimientos tan putrefactos que desplaza mi ser,
irradio energía negativa y divago entre pensamientos inquietos,
la soledad es una eterna compañía bastante maligna que ahoga mis buenas intenciones.
¿Qué hay de mí?
sólo pedazos rotos de lo que pudiese ser: yo.
Entre sosiego y falta de virtudes, voy entre caminos rancios,
caminando entre vidrios rotos con los pies descalzos.
caminando desnuda entre las multitudes,
gritando en silencio ocultando la tristeza.
A veces soñamos ingenuamente el futuro e idealizamos fantasías estúpidas, aferrándonos a la fe sin medida de una buena vida ,
mientras caemos en el abismo de la realidad siendo aplastados por el pasado.
¿Qué hay de mí?
Una perra voraz de sentimientos e ilusiones,
de letras canallas y mártir de los recuerdos.
Mi existencia se hace trizas y me voy desvaneciendo en las llamas del olvido,
me siento y espero, tomo aire y me pregunto ¿vale la pena escaparse de todo esto?
Estoy cansada de ésta hostil realidad,
hoy me siento y...
Sólo me espero.

Más allá de mi vista
triste, pobre y miope
tras el sofocante vaho
bajo el reseco sol,
mis ojos ardidos
vislumbran apenas
el Espejismo

Guardián oscuro
que vio tu reflejo
en los años idos.
Hoy es mil astillas
luces minúsculas
constante memoria
de perdido candor.

Destellantes agujas
mínimos fragmentos
de cristal estallado.
Que un porvenir
otrora reflejaban
ora incrustados
en mi pie desnudo,
herido, sangrante.

Al filo de la cordura,
vuelvo a pasado
veo fotos deslavadas,
la tierra del nunca jamás
donde hadas soñaran
con nubes rosadas
de intoxicada alegría
¡perdido reflejo!

Del aire límpido
sin aquellas otras
oscuras miradas
que mis pasos siguen
calumnian mis palabras,
añoranza infinita
de diáfana ilusión.
Utopía ¿qué fuiste?
¿vulgar engaño,
absurda certeza,
perversa evasión?

Y que lejos se nos quedó
aquella habitación en Roma,
o esa otra con vistas al mar.

Esas ganas de construir
aquella historia de amor perfecta,
esas ilusiones que desbordaban
cada vaso que poníamos en la mesa.

Esa sonrisa de la que
no seré
partícipe más,
demasiadas de tus lágrimas llevan mi nombre
y ni una de ellas me merezco.

Porque te rompí,
pero tu me deshiciste.

Y es que no era el momento amor,
para crear historias duraderas.

Pero siempre será nuestra pequeña
e infinita historia,
de como nos construimos
en nuestra habitación en Roma.

Sola, así es como me siento,
sola en medio de un gran Universo,
como un extraterrestre
que de su nave bajó,
y a la hora de volver
su familia lo olvidó.

Sola entre tanta gente,
que murmura indiferente,
palabras que no llego a entender,
acciones que jamás imaginé.
Sola y rara en la galaxia,
con deseo de escapar,
de correr, de huir, volar.
Sola y a la vez tranquila
de no querer participar,
en un mundo tan inhumano
como el agua sin el mar.

Sola y extraña,
rara y huraña,
en un mundo injusto
en el que no me siento a gusto.
¿A dónde podría escapar?
¿A dónde podría volar?
No sé, no tengo idea,
no tengo explicación
al desdén de mi interior.

Querría una burbuja
en la que poder estar,
sin que nadie allí me viera
ni por supuesto pudiera entrar.
Una burbuja quisiera
para aprender a mirar,
al mundo desde la distancia
y pensar y meditar,
si realmente hay un sitio para mí
en este extraño lugar.

Sé que has tratado de olvidarme,
que te has querido otra vez enamorar,
que has prohibido a tu mente traerme,
y a tu corazón que intente por mi suspirar.

Sabes que yo también he tratado,
en las noches doy vueltas en la cama,
pero tu recuerdo se me ha rebelado,
no quiere que borre al ser que mi alma ama.

Sé que lo intentamos mil veces,
y en todas terminamos cada vez peor,
no dejamos de lado las estupideces,
y la inmadurez está dominada por el temor.

He pensando mucho en los detalles,
es muy triste saber que aún, un ser se adora
que siempre seremos un amor que estrelles,
y con tolerancia que el tiempo devora.

Dos seres que se aman a placer,
donde el tiempo no lo ha dejado perecer,
aunque los caracteres agoten la paciencia,
aún estará el recuerdo añejado en arrogancia.

Orgullo, vanidad y arrogancia,
inmutado en nuestra existencia,
atada al dolor y apegada a piezas,
que formaron algún día un rompecabezas.

Las letras de mi alma.

Aquí estás,
envuelta en sueños,
abrazando el infinito
con la sonrisa perenne
y la mirada exultante.
sintiéndote libre
con las alas del amor.

Pero un día descubrirás
que tus pies no se elevan,
que tus ojos se sumergen
en el temor,
y tu espacio se cierra
como una mano encogida
que quiere golpear la nada
porque no pudiste
mantenerte al ras del suelo
y depositaste
excesiva confianza
en las alas rotas del amor.

No has vuelto, porque siempre estuviste en cada paso y en mis manos que escribieron los versos de amor que nunca, cobardes, nos amamos…
Y no nos amamos porque así fue la historia que siguió de largo y que en una brisa nos rozó la cara para ilusionarnos sin poder mentir…
Ilusiones de papel tal vez, de una poesía que nunca rimó y siempre le falto el verso de inicio para culminar…
Y esa poesía escrita en el alma sin poder salir, que desborda de letras sin ordenarlas por miedo a perderlas al morir de amor…
Y cuantas letras para una vida de Te quiero que se vuelven Te Amo y que el tiempo las transforma en Yo también para consolarnos hiriéndonos siempre un poco más…
Y esa poesía a la que le faltó un verso, se queda en letras sin palabras que el tiempo asesinó por miedo a escribir, a decir o gritar, a amar con el alma abierta y desnuda, y sin pensar… (Lola Bracco)