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Fumo & escribo

Fumo & escribo,
escribo para no volverme loco &
aunque ignoro lo que es eso, imagino
que debe parecerse a esta hambre,
a esta ebriedad baudeleriana,
a esta soledad inesperada,
al gusano de la nada que corroe el ser,
a esta pobreza que me sabe a proeza
porque fumo & escribo.
& te digo que no estoy loco,
loco estás tú & el vecino que ora
al Cristo de porcelana,
el que compró un coche nuevo
vendiendo droga a los muchachos,
la señora que grita hijos de puta
a sus propios vastagos.
Yo me he extravíado,
en algún punto, alguna coma,
en alguna línea de la obra
inmunda del mundo.
En el manicomio cantan canciones
de delirio, de guerra y redención,
mientras me hundo entre música
& libros como el flaco de la mancha.
Sesión nocturna, señores,
asamblea de todos los que soy,
los pies sobre el suelo frío,
luciérnagas en la penumbra
de esta habitación,
& fumo & escribo.
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3comentarios 75 lecturas prosapoetica karma: 83

ara que tinc el cor...

ara que tinc el cor
palpitant les entranyes,
que m'ha quedat el séc
aviciat d’emmotlla’m
al persistent desert
de les cendres amables...

ara que'm puny la pell
l’efímer espurneig
d'aquells somnis surant
les llunes foradades...

es quan vetllo un desig
aliat de robines
projectant el mossec
de la boca del temps
vers parets d'un present
abillat d'ombres xines...

carmina ral
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he intentado...

he intentado con versos
ir fulminando vértigos...
en la heredad del sueño
como imanes sembrar
las agujas del tiempo,
más es predio imposible...
sorda letanía,
inútil el fervor de conspirar
la huida

y van cayendo aleves
las ramas sigilosas
a cernir mansamente
el cuerpo entre grilletes...
tapiarme de memorias

el eco amenazante
de la noche borrosa...
el murmullo a relente
de todas las palomas...
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6comentarios 81 lecturas versolibre karma: 100

conrea'm...

quan sentis l'esma pura
partint-te els omòplats
i et bategui a l'espatlla
l'anhel eixordador
que diu el batre aurat...
conrea'm la memòria
vençuda per les aigües
i renta'm de l'oblit
de l'ombra infecundada
d'aquell arç enardit
que creix salvatgí i lliure
mortificant les boires...
i atorga’m fondalada
per fer dormir els teus dits
que eterna vel•leïtat es fruïció perible
i que la saba bruixa de les roses de nit
hidrati la poesia de l’arbre de l'estim...
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Tanto ruido en la cabeza

Tanto ruido en la cabeza
& esta prisión de horas,
minutos & segundos,
la página manchada de mierda
donde ya no se distingue el verso
el poema como pájaro
que ofende con su muerte
el parabrisas de un BMW
& tanto ruido en la cabeza
cuando se hace tarde otra vez.
Este río de Heráclito...
—El tiempo vendido es tiempo perdido,
susurran los muertos,
dejadlo volar
como la música de Bach
o los besos o los pájaros.
Egregia estupidez
de meterlo todo en jaulas
de arrancar las alas
a la estrofa palpitante,
& estas prisiones del tiempo,
del miedo, de furia contenida,
que nos van robando
de a poco lo mucho:
el aliento,
la vida.
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no me basta...

no me basta imaginar la jaula
al descubrir el nido,
ni el aroma carnoso de rama
para aprehender esa flor que respiro...

y no me basta desde la salina
sentir destilar el fluir escondido:
la voz de mi sed proyectar
la indulgencia del mar
en el peso del rio

para todo me basto de espino...
yo quiero en tu bosque
rasgarme la piel
si te miro
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discurre

discurre en mi memoria
como un aire de agua...
un deseo voraz de comprender la piel,
una sed imprecisa
de garganta obstinada
- el furor de quien lleva
tiempo sin beber -
y ese recuerdo largo...
sabe quien si inventado
que describe la sombra...
pues no basta con ser,
va exudando un rosario
de puntos suspensivos
tras la palabra henchida
de enjambre,savia o hiel...

más el dios diminuto
que se enhebra en mi pelo
como un faro alumbrando
la tristeza de sal...
viene a unir mi destino
a los huesos del pájaro,
a algún rito distinto
de trasluz mineral
y a pedirme al oído
ese verso de hembra
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2comentarios 67 lecturas versolibre karma: 95

hoy ha vuelto...

hoy ha vuelto a posarse como ayer...
tu voz sobre el contorno de la hiedra,
la bronceada mano a acariciar
la piel como un torrente descubierta,

hoy ha vuelto intantáneo aquel temblor
con el aroma a lavanda y a existencia
y en el mordisco a la ciruela atroz
la noche a supurar néctar magenta...

que nadie más que yo guarda la voz
del estridente secreto de tu estrella
hivernando estíos por error
arde en su gravedad este poema...
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10comentarios 123 lecturas versolibre karma: 114

la piedra

Voy a encerrar :

los guiños,
las caricias,
las salivas,

como un animal cercado,
entre la masa granítica,
del pedregal.

Voy a cerrar los ojos,
para comprender,
que me enfrento
a las raices del oprobio,
si levanto la mirada
de la piel.

Voy a encerrar en ella
el encaje de las olas,
que mordian entonces,
creo recordar,
mis párvulos pies,
morenos,
para apresurar,
el tiempo desahuciado...
detenido en atrapar:
las dunas,
las palmeras,
los camellos,
con los que adquirir
las habitaciones
de mi inocencia,
piel de niña
a medio terminar...
en aquellas tardes
en que aún jugaba,
a cubrirse de arena,
todo por retar
al miedo extasiado,
despeinando poros,
rosas extraviadas,
entre el aroma,
de las flores del mar.

La voz de mi madre,
precediendo,dulce,
desde el vientre,
creo recordar...
mis lenguas,
mi respiración,
mis manos,
mi estómago,
mis huellas desnudas...
las uñas del tirano
al arrancar,
quebrantando las velas
de la sencilla balsa,
con la que ya no podré
navegar,
lejos de la tierra ,
que ahora se espesa,
como una matriz,
casi familiar,
atrapando mi cuerpo,
breve,
enamorado
en el querer esbozar
el susurro que retorna,
en el eco afilado
del céfiro angular.
Voy a encerrar la eternidad
del instante,
en el latido de arterias,
apresada
en el espacio que no hay,
a cámara lenta...
para sentir acercar
en la feroz arista,
la primera piedra,
la que ha sabido impactar,
en las razones de mi locura,
por la que has venido
a arrebatar :
el velo del dolor,
entre la cordura,
que al fin ansía,
después de esperar,
la fugaz estrella,
estrepitosa,
perdida entre mis ojos,
allí donde no quería,
evocar
la luna sagrada
de la sentencia,
los ojos bañados,
lagrimas...
del manto cenital.

Y en el dolor atroz,
atracado en los muelles
del desvario abismal,
me pierdo...
entre las huellas
del gigante,
que tantea, ciego,
mi fragilidad.
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Soy; diría yo, un extraño mundo que intento conocer

LAS CENIZAS DE UN ANÓNIMO.

SOY; DIRÍA YO, UN EXTRAÑO MUNDO QUE INTENTO CONOCER.



Cómo podría hablar de mi?
Si yo mismo me desconozco aún cada día más.
Lo único que puedo llegar a decir con gran certeza es que se mejor que nadie en este mundo que aún no sé quién soy.
Aún no he encontrado un camino que me sirva de guía para descubrir hacia donde voy.
No existe un faro que alumbre mi noche anieblada en medio de este mar de dudas;
estoy seguro que aún puedo chocar contra las rocas filosas de mi ignorancia.
Entonces, cómo responder correctamente cuando me solicitan hablar de mi?
No quiero llegar a dar una respuesta inexacta, quiero poder ofrecer la respuesta más clara que se escurra de mis labios en algún susurro.
Cómo responder correctamente y de forma clara, sin llegar a ser parte de una mentira?
Me desconozco, cada día me esfuerzo por estudiarme y saber más acerca de mí.
Soy un ser humano que a diario cambia.
Un simple niño que crece cada día jugando a la pelota en un jardín.
Soy dudas; también certezas. Soy odio, sin embargo, también una gran parte de amor.
Soy frío y calor, agua y fuego. Soy tormenta y también soy calma.
Entonces si debo responder, quién soy?
Soy; diría yo, un extraño mundo que intento conocer.


-JOEL B. LEZAMA.
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Ve hasta el final

Frente al espejo,
atrás quedaron las drogas,
las notas de rechazo a tus poemas,
los filos de navaja al doblar
las esquinas de la boca del lobo,
los 12 años de auto-desprecio.
Mira a donde has llegado:
eres ese ejemplar firmado de tu libro
que Iribarren le dio a Diego Vasallo
en la barra del bar
donde actuaba Rafael Berrio;
y también los adjetivos de fuerza
y de profesionalidad
que te dio en privado
uno de los mejores escritores
de novela negra
tras una lectura de tus versos.
Y aunque podría decirme a mí mismo:
"Ya puedes morirte tranquilo",
todo poeta sabe que para morir en paz
tiene que ir hasta el final.

(Abel Santos.
de LAS LÁGRIMAS DE CHET BAKER
CAEN A PISCINAS DORADAS,
Chamán Ediciones, 1era edición 2016,
2da edición 2017)
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& Dios, ebrio & desesperado

& Dios, ebrio & desesperado,
postrado en vetusto escritorio
entre tinta, papel & una botella
de ron barato, te creó a ti & al mundo,
inspirado realmente con lo primero
pero errado totalmente con lo segundo.
No creó este universo en siete días,
sino en largas vigilias de soledad & locura.
¡Dios, por qué no te luciste con los hombres
pero sí con esa mujer!
& tenías que ponerla en mi camino
sin ponerme a mí en su corazón,
ah, salud por ti, camarada,
que eres tan malo escribiendo como yo.
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que senzill...

que senzill que seria
d'un sol cop de vent
espolsar la sorra
que encrosta la pell
o...potser fregant
amb manyopla de crin
encertar a badar
aquell vestit a bocins,
que'm redoli l'esquena
el sediment...
descloent rescloses
respirar el clivell
i fer-me marjada
d'antic pensament,
puix l'aridesa es taca
i adhuc revesteix
tota l'íntima fondària
dels anhels...
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entre tantas...

entre tantas manos
me aterran aquellas
que oprimen despacio
mi cuello sin huellas
mi aliento abrazado...
que ahogan el llanto
y acallan la sangre
del espino hermano

entre tantas yos
estoy buscando a aquella
que impreca entre dientes
y sola camina
que hurga el enjambre
trasiega y lo anida
y que viste de negro
por si es asesina
y en que en cada libro se encuentra :
un viaje,
una vida,
una rave clandestina,
el modo de tatuar su biografía
por si bajo el teint...
la piel no cicatriza
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El silencio de los locos

Quiero bailar con el silencio, ese que nadie mira, ese que nadie quiere sentir y ese que sólo algunos locos sentimos.
abrázame bello silencio que cada noche, siente frío mi corazón.
abrázame fuerte, que cada mañana siento un vacío inexplicable, un vacío que quiere seguir allí, hasta que la muerte decida venir por mí.
Nada a veces me hace feliz, es un ir y venir sin sentido...
Sólo cuando vayamos a dormir, los sueños se encargan de ponernos en nuestro lugar...
No quiero soñar más con lugares a donde no quiero ir, pero es cierto que los sueños reflejan la milésima parte de la realidad que queremos....
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yerba...

a veces me da miedo
esta flacura…
que me torna cazadora nigromante
de ternuras,
pues aunque quise
engordarme el corazón
de amor conspicuo,
apretada pasión…
- amor boa constrictor -
soy yerba espúrea,
una extranjera que extravió su destino,
que fue perdiendo el peso y la hechura del vestido...
anacoreta de roce,
de amanecer de luna
como las alas mestizas...de aquel Ícaro
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4comentarios 57 lecturas versolibre karma: 100

abro la boca...

¿de que estoy hecha?

ramas me crecen dentro...
abrigando el corazón
triste de almendros,
me piden agua,
me piden fotosíntesis,
me piden viento,

abro la boca
y veo el silencio
cayendo preso...
la lluvia de semillas
sobre mis huesos...

árbol de fruta muerta
que me pide el secreto
para reconocer belleza
sin saberlo...

me pide las raices
que clavan sombras
y las que desarraigan
como escorzo de ausencia
la memoria,
la hoguera silenciosa,
las talas cercenando
las verdirojas gamas,

me pide aquellos versos...

hasta que llegue junio
y mis brazos abiertos
se prosternen de alas...
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4comentarios 66 lecturas versolibre karma: 114

et deixes endur...

et deixes endur pel èxtasi tatuat
que travessa les capes fins arribar al moll...
el moviment fluent,voluptuós,carnal,
coreografia d'extremitats alçant el vol...

provenim del silenci que prediu la fam,
habitem...
com el fred o el vagareig erràtic de la sang,
l'enigma de ser un enfront el món,

pr'ò... ¿i si som també els límits d'un cos
reproduïnt l'oasi decadent...
la dàdiva emparaulada per les ombres...
la mutilació del temps dins el miratge evanescent,
la pell del tràngol travessant
la masa infèrtil de la llum salvatge
d'aquest forat pregon que tot ho empasa?
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Verificar...

más que el pósito calmo
de este desfiladero
donde vamos llegando
para acallar trasiegos

nos verifica el hambre, el hambre de secreto...

nos verifica el trecho conquistado
hasta el remoto templo donde avistar la llave...
pues no existe más lengua
en este idioma sacro
que el impulso aéreo y centrípeto del ave...

qué más nos verifica
si no el lastrar con plomo
a los pies de los pozos
que nunca tendran fondo...
quienes urden a lumbre de cerilla
los mapas encriptados,las líneas discontinuas...
encadenando alas
a todas las periferias oscuras de la vida,

qué más nos verifica...
si no esta vocación
de atestarnos de aires
y de aguas infinitas...
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