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Tú y yo rimábamos

Tú y yo rimábamos.

Éramos dos caras iguales compartiendo moneda.

Teníamos una sintonía absolutamente mágica, que nos hacía hermosos, fuertes e invencibles.
Pero la armonía tiene un precio y la perfección solo dura lo que dura un aleteo, si no… No sabríamos percibirla.


Tuvimos que devorarnos y después de eso, ya nada fue suficiente.

Disparamos y el fogueo nunca fue para nosotros. Nosotros íbamos a matar.

Y nos matamos. A silencios, a vacíos y a distancias.
Nos matamos bien muertos. Nos rematamos. Y ninguno creyó nunca en la resurrección.

Y es que a joder no había quien pudiera ganarnos. En esto también, éramos únicos.

Nos matamos con pistola, con hacha y con veneno. Asfixiándonos, rompiéndonos, ahogándonos.


Sin piedad, sin paciencia, como si nunca nos hubiéramos lamido.
Te odiaba con tanta rabia… Con esa que uno tiene solo después de querer mucho. Porque no podía comprenderte… Y las dudas están diagnosticadas también como enfermedad letal.
Te odiaba porque para mí nada estaba por encima.
Porque pudiendo ser con otros, yo solo era contigo.

Y dime tú si eso, no es razón suficiente …


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siempre he querido...

siempre he querido abastar la infinitud...
la datación secreta de los hielos eternos,
espiar como deflagra el rocío su vapor
y sangran savia blanca los almendros,
más si la luz quebrase como escarcha
al pulso ensimismado del fulgor
y volase como un pájaro la noche
a posarse en mis brazos hoy en flor...
qué seria de esa estepa deshelada
si me deja al descubierto el corazón...
la carne nívea expuesta para nada
al fuego fervoroso...al resplandor
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Micropoema

Me envuelves en tu sonrisa
y ya no puedo decir que es invierno.
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sin comentarios 17 lecturas versolibre karma: 53

El vicio de mirar

Aquel plátano colgaba como el moco de pavo
el ídolo inconcebible en una visión brutal
hinóptica, sin temeridad alguna
ausente de todo rastro de escrúpulo
¡Vaya que sí tendrá morro
aquel cuyo talento se le derrama en trozos pingües!
esa maña que no sé de dónde viene...
como si la vida fuese
todo el tiempo un concurso para mostrar cosas.
La grosería de ostentar
lo que rara vez usan completo
lo que no cabe
lo que sólo sirve para mirarlo nada más
porque lo que da es miedo
y una curiosidad enfermiza
que lidia con el morbo.

No a todos; pero...
hay quienes nacen
sólo para ser contemplados
cual bichos en vitrinas
dioses de carne y hueso
que no se pueden tocar ni maldecir
seres mutilados por las extensiones del cuerpo
víctimas de su propio talento
empujados, si se quiere
a una soledad autoimpuesta
encorvados por una flacura triste
aferrándose a lo de un bajo perfil
todo... con tal de evitar la fama del circo.

¡Ilusa!
"No es mejor lucero aquel que más se ve"
tú... felatriz sin galones
que con la mirada te relames
en lo del divino trozo.
Un día de estos
te dejaran toda invalida, convaleciente
con la boca desencajada a la fuerza
con las cuencas vacías
de tanto ojo afuera
casi muerta... casi nada.

¡Ah! ¡Cómo el vicio...
habitando en la piel de la piltrafa!
Condenanda a eso
y a lo de lo que alimentes
con ese par de ojos caninos
que siempre te delatan
al tomar a diario el autobus.-


@ChaneGarcia
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sin comentarios 19 lecturas versolibre karma: 80

Las llaves siempre en el mismo lugar

Dejo las llaves, siempre, en el mismo lugar,
no es una manía, es una costumbre,
te beso en los labios y apoyo mi cabeza en tu frente,
es una manera de perdonar el día sin nosotros,
de devolvernos al caos, hablamos de Einstein
mientras nos mordemos la boca, de Sartre
y tu vestido deja de existir, es la economía de Adam Smith
fluctuando entre el Ibex 35 y el suelo,
ninguno dice que las azaleas están preciosas
ni ellas comentan nada cuando beso tus pechos,
lamo tu ombligo, tu sexo
y sé que es como dar un paseo por el modernismo de Gaudí,
la cama discute sobre la izquierda, el centro, la derecha,
sabiendo que somos unos anarquistas de los espacios,
no hay Gandhi que pueda detener tanta violencia,
hablábamos de literatura, del Kama Sutra,
de la biblia cuando los dioses salen por la boca,
de pintura, cuando somos bodegones de naturaleza muerta.
No es una manía, es una costumbre
lo de dejar las llaves, siempre, en el mismo lugar.
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6comentarios 94 lecturas versolibre karma: 114

Puertas cerradas y Puertas abiertas

Puertas cerradas.
Un recorrido equivocado.
Puertas abiertas.
Un mundo nuevo por descubrir.
Puertas cerradas.
Amores olvidados.
Puertas abiertas.
Experiencia por vivir.
Puertas cerradas. Puertas abiertas
Ciclos que acaban. Vidas que empiezan.
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4comentarios 82 lecturas prosapoetica karma: 119

Oscuridad

En la penumbra de la noche,
todo es azabache.
En la penumbra del alma,
todo son cristales rotos.
En la penumbra del ojo,
todas son miradas equivocadas.
En la penumbra del oído,
todas las voces envenenan.
En la penumbra del corazón,
se asoma la vida.
Letanía movida por las hojas.
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2comentarios 51 lecturas versolibre karma: 114

Aunque mi amor

Aunque mi amor no traspase
más allá de tu umbral
y de tu falda ni un pliegue
se arrugó con mi aliento,
los cipreses me indican la
constancia de Eolo y un verdecillo
se atreve a hacer nido en sus ramas.
En tu vientre dos rosas cicatrizan
la herida y una lucha marciana
mantiene en vilo el joven hombre
que engendré algún verano.
Yo no aliso los hombros que
esconden la ruborosa tiranta,
ni me pongo al volante
de tu ibiza gris plateado. Mojo
en la tinta mi pluma
y acomodo los versos a lo ancho del papel.
¿Arrancarán de ti un rictus
o morirán
como tantos, apolillados de horas?
En los brazos de una hornilla
fue tostándose mi voz que unté
con ansias a mi canto. Anidaron golondrinas
en el dintel de mi puerta
y marqué a diario tu número
para iluminar mi cara.
No figuro en tu agenda
subrayado de amarillo, ni tu móvil
cosquillea entusiasmado a mi llamada.
Ronronean los pasillos,
el perro ladra.
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1comentarios 26 lecturas versolibre karma: 60

La belleza sin lógica

La poesía es disoluta
rebelde, inconforme
opuesta a los convencionalismos
renuente a llevar uniforme
o a que la encadenen en la homogeneidad.
Huye del "animal de costumbres"
y del sopor que se mulle en el confort
Se place en la comodidad del hambre
hace buenas migas con la angustia
se pasea por las callejas sucias
donde encuentra —como él— amores sin dientes
sustitutos de otros con dentaduras inalcanzables.
Degusta el sentido trágico muy a lo van Gogh.
Los poetas son esos calvos en ciernes
condenados a la locura del soltero anacoreta
a la lastima del mendigo
a la sinceridad del borracho
con el hígado de acero.
La poesía es...
es esa belleza sin lógica
floreciendo en las alas de un insecto caótico
cual mariposa con hongos,
es la mancha en ese vitral de escamas
de sus dos celofanes batientes.-

@ChaneGarcia
...
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3comentarios 80 lecturas versolibre karma: 105

Ahora

Ahora que tú ya no eres tú y yo no sé dónde ponerte.

Ahora que te parece más importante tener, que ser.




Ahora que por fin entiendo que lo nuestro fue el cuento de nunca empezar

y que el primer beso puede ser también una manera de acabar.






Ahora que sé que hay trenes que no llevan a ninguna parte.

Que soy como el mosquito que se deja guiar por la luz que le mata.

De indiferencia o de rabia.

Ahora que la tormenta no trae la calma.





Como una piel acostumbrada a una herida, que sangra.

Que no cierra ni te mata.



Ahora que las grietas suenan anunciando el estallido.

Que lo roto se recompone como si por allí nunca hubiera pasado el huracán.



Como si pesar de nosotros, todo hubiera sido lo mismo.

Como si nunca hubiera sido tuya, como si diera igual.




Ahora que nos empeñamos en borrar lo extraordinario.

En matar el regalo que fue ser nosotros por un rato.





Ahora que toda la orquesta se ha ido del barco

y sólo que da una pareja de animales abandonados.





Ahora que el diluvio pasa y tú recuerdas,



Que un día nosotros también fuimos tormenta.
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9comentarios 58 lecturas versoclasico karma: 106

Los Años que Ya No Regresan

LOS AÑOS QUE YA NO REGRESAN

Yo amo el recuerdo de las desnudas edades,
cuando doraba el sol las marmódeas deidades.
Charles Baudelaire

Los años que ya no regresan
esos que vivimos junto a aquellos que han partido
esos que vivimos siendo muy jóvenes
siendo muy niños.

La sabiduría que nos envuelve hoy en día
como parte de la experiencia vivida
a través de la dureza vivida
en estos años que ya nos han consumido.

Hombres, mujeres, ancianos
aborígenes, extranjeros, nacionales
sin importar de donde seamos
todos hemos vivido
todos hemos aprendido
todos somos sabios de la vida.

Los años que ya no regresan
esos que siempre extrañarémos
pero que nos han hecho más sabios.

Autor: Robert Allen Goodrich Valderrama
Panamá
Derechos Reservados
(De Mi Libro próximo a publicarse: "Hombres y Mujeres sabios (La sabiduria de los ancianos) que fue Finalista del Premio Literario Reinaldo Arenas versión Poesía-Creatividad Internacional, Miami Florida USA 2017).
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2comentarios 87 lecturas versoclasico karma: 100

Jauría de perros

Mi ausencia será el regalo
de almas crueles.
Moriré como viví,
sin esperanzas.
Las esperanzas son para los ricos.
Siento que por culpa de la casualidad
me hayas conocido.
No molestaré más a esta sociedad
invadida por entes de corazón putrefacto.
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3comentarios 37 lecturas versolibre karma: 66

Signo de interrogación

Te escribo desde la agonía
de un signo de interrogación.

Una puerta en vaivén que se mece a mis espaldas,
golpeando mis alas rotas.

Puntos suspensivos que
flotan desde tus ojos inquisidores
y de mis labios solo explotan signos de exclamación mudos,
en una calamitosa
exhalación de verdades a medias.

Ruedo por el césped
de tu agonía que me envuelve
como un calamar gigante.

Tinta negra llora desde tu corazón de papel
que he arrugado.

Abro mis manos
tratando de aplanar tus esquinas,
pero el filo
de tus orillas me rebana.

Siento el odio como hierro en la sangre que lamo.

Para siempre serás la casa
con el techo roto
que llovía lágrimas
hacia mi.

Marian


Imagen: Broken People by Lucri
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7comentarios 96 lecturas versolibre karma: 102

Sombra

Es la sombra, piensas, te detienes,
la luna cercada entre las nubes,
el rumor de las farolas, la lluvia iluminada,
el último relámpago. Es la sombra, piensas
y dejas caer una palabra, eco vacío
es el instante, pétreo entre el musgo del lenguaje,
el sexo húmedo y callado, idiomas de cuerpos
y estás solo, cómo un charco de vida,
espejo nocturno de las verdades.
caminas, leyendo el pasado en cada rubor de luz
que zigzaguea en los ojos, fruto de páginas arrancadas,
de lágrimas que nunca acudieron.
La poesía no existe, piensas y te vuelves a detener,
es la sombra, es tu propia sombra, es la vida,

es sólo la vida.
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7comentarios 73 lecturas versolibre karma: 94

El Otro  vídeo

Eres mi antónimo por antonomasia.

Todos los colores de la paleta que no pudieron complementarse.






Eres mis líneas rojas.

Mi tiempo perdido, todos los lugares en los que sentí vergüenza.

Eres lo incomprensible de un razonamiento abstracto que nace en otro.

Mis ganas no reconocidas de hacerte el amor.

Eres un golpe en el hipotálamo.

Un río de tinta púrpura.

Un balazo a tiempo,

Un perdón a destiempo,

Un amanecer frío de Agosto,

Eso, eres.



Pero no eres EL OTRO.

No eres el enemigo.



Mi némesis soy yo.

Somos lo mismo.



Los dos tenemos hierro en la sangre.

Compartimos la materia.

Nuestras sístoles laten en sintonía.

El componente “A” hace funcionar el componente “B”

Formamos parte del mismo engranaje,

Somos dos caras compartiendo moneda.

Pertenecemos a universos paralelos,

Siempre viajando cerca pero orbitando en distintos mundos.



Eres lo que me falta,

Mis ganas de ser invencible.


Me retas. Me sumas.

Me das lo que no tengo.

Eres justo lo contrario

y por eso,



Creo que podemos ser uno.

Aún siendo imposibles,

Aún siendo distintos,



Complementarios.

Y únicos.
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Soneto. Gama de color

En un lenguaje de cultura huraña
hay un color que siempre nos incomoda
por ser motivo de la causa extraña
que dentro de un cuadro no se acomoda.

En un vaho que, de cristal, se empaña,
tus ojos no se esculpen en mi escoda
y el viaje fue una vuelta -que no engaña -,
que me dio sorbo de soda y moda.

A cada poro de piel - de piel tuya -,
he olido en colosal gama de color
con besos ceñidos de enredadera.

En cada acervo tuyo- que me engulla -,
he vivido colosal limbo de olor
con besos teñidos de primavera.
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Piedra

El presidente está leyendo poesía,
el ministro de cultura está reunido con sus asesores,
alguien recuerda un beso en la cola del paro,
vuelva usted mañana, no discuta, somos pacifistas,
la oferta de trabajo para hoy es hambre.
Podemos comer libros y luego a nosotros,
alguien se abraza a la ternura y es violento,
un rayo de luz de diciembre atraviesa una habitación,
la lluvia cae sobre el pan de cada día
y alguien escribe.
El jurado de unos premios cena con varios autores diseñados;
la lotería de las palabras,
hay que vender a los que tenemos comprados.
¡Vuelva usted mañana! ¿No ve que estamos trabajando?
¡Lo hacemos por su futuro!
Un niño aprende a leer como se frustran los sueños.
Necesito calor, es invierno y nos han quitado el fuego.
Alguien dice, somos libres,
el presidente está leyendo poesía.
Déjame callar en ti los silencios,
porque eres la última piedra que tengo para romper algo,
hagamos cómo si nos amásemos y nos aman,
cómo si los esclavos fueran otros,
cómo si el deseo aún existiera,

cómo si la verdad estuviera esperándonos.
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10comentarios 111 lecturas versolibre karma: 114

La caída hacia adentro

La brutalidad de mis padres
que por amor
queriendo enderezar
lo que para ellos estaba torcido
lo que hacían en realidad era quebrarme
en algo que en el fondo no era yo
trato de encajar en lo de su molde
máscaras, poses por todas partes
sólo por complacer
y yo, migrando hacia mi mismo
como en una caída.
Una soledad como un océano
y un punto como la isla que soy.
¡¡Nadie me conoce!!
y aún sigue la comparsa.-

@ChaneGarcia
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La ventana

Es la ventana abierta las manos,
las que llevan el elogio de lo incomprensible,
déjame llevar al rostro de las palabras
la luz que muere en el vacío de unos ojos,
ese lenguaje inerte y recordarme así,
intemperie, naufragio, constelación de tiempo.

Yaces, en esa desnudez de invierno y menta,
la contraluz de lo inexacto invade tu deseo,
pero nada dices cuando unos labios acarician
la sombra de tus heridas, cuando sientes el frío
y todo es ilegible y nada te recuerda,
bruma, acantilado, violenta y salvaje fragilidad.
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¡A la papelera!

Porque sucede el tiempo de invierno
y las primeras flores de los almendros
riman con la niebla y la escarcha

(¡Joder, Esteban! Querías decir sobre su sexo
¡A la papelera!)

… de los almendros riman…
sobre tu sexo, como riman las pieles
cuando nada esconde el deseo y cada segundo

(¿Cada segundo? ¿Cada segundo? No me vengas Esteban
ahora con el existencialismo ¡Estás espeso!
¡A la papelera!)

…cuando nada esconde el deseo y hay un ámbito de certeza
sometiendo la inercia de la fuerza y la ternura a

(¿fuerza y ternura? ¡Joder! Pero tío ¿Qué te ocurre?
¿Así amas? Si en realidad quieres decir
que estás sujetando sus manos y viendo cómo sus ojos
van pidiendo el ritmo de los siete mares
¡A la papelera!)

¿De los siete mares? ¿Siete mares? ¿Aquí quién está amando?
¡Déjame en paz!

…van pidiendo el ritmo de todo lo que baila la inconsciencia

(¿Inconsciencia? Estás mal hoy Esteban ¡Muy mal! ¡A la papelera!)

¡Déjame en paz!

…de todo lo que baila la inconsciencia…
entre hálitos salvajes que derraman la única verdad,
porque puede que los sentidos sean algo
que haya que buscar dentro de lo peor de nosotros
y amar matando lo que se vive y tirarlo
a la papelera donde sólo estamos nosotros, doliéndonos.

(¡No me gusta! ¡Tíralo!)
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