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Todo es polvo

El esperma de allá arriba
lejano, inmutable, difuso
y el que está aquí abajo
breve y palpable
hasta con la pizca de los dedos
sintiendo la espesura de los granos de sal.
Todo es polvo
vinimos de él y hacia él vamos.
No hay nadie que no haya sido hecho en un polvo.
No que no lo haya probado alguna vez.
Sólo mira:
Nebulosas y grumos
millones de puntos estáticos
moviéndose a qué centellas
en su aparente quietud violenta.
Y aquí, carnes y huesos
de una "efímeridad" dolorosa
en su insignificancia infinita
emulando al primer polvo primordial.
El universo, ese gran pegoste lácteo
aglomerando por caída hacia adentro
las posibilidades de nuevos seres replicantes
emulando así
la capacidad de Dios.-


@ChaneGarcia
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4comentarios 58 lecturas versolibre karma: 116

Puertas cerradas y Puertas abiertas

Puertas cerradas.
Un recorrido equivocado.
Puertas abiertas.
Un mundo nuevo por descubrir.
Puertas cerradas.
Amores olvidados.
Puertas abiertas.
Experiencia por vivir.
Puertas cerradas. Puertas abiertas
Ciclos que acaban. Vidas que empiezan.
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4comentarios 86 lecturas prosapoetica karma: 119

La belleza sin lógica

La poesía es disoluta
rebelde, inconforme
opuesta a los convencionalismos
renuente a llevar uniforme
o a que la encadenen en la homogeneidad.
Huye del "animal de costumbres"
y del sopor que se mulle en el confort
Se place en la comodidad del hambre
hace buenas migas con la angustia
se pasea por las callejas sucias
donde encuentra —como él— amores sin dientes
sustitutos de otros con dentaduras inalcanzables.
Degusta el sentido trágico muy a lo van Gogh.
Los poetas son esos calvos en ciernes
condenados a la locura del soltero anacoreta
a la lastima del mendigo
a la sinceridad del borracho
con el hígado de acero.
La poesía es...
es esa belleza sin lógica
floreciendo en las alas de un insecto caótico
cual mariposa con hongos,
es la mancha en ese vitral de escamas
de sus dos celofanes batientes.-

@ChaneGarcia
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3comentarios 83 lecturas versolibre karma: 105

La caída hacia adentro

La brutalidad de mis padres
que por amor
queriendo enderezar
lo que para ellos estaba torcido
lo que hacían en realidad era quebrarme
en algo que en el fondo no era yo
trato de encajar en lo de su molde
máscaras, poses por todas partes
sólo por complacer
y yo, migrando hacia mi mismo
como en una caída.
Una soledad como un océano
y un punto como la isla que soy.
¡¡Nadie me conoce!!
y aún sigue la comparsa.-

@ChaneGarcia
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6comentarios 81 lecturas versolibre karma: 108

El vicio de mirar

Aquel plátano colgaba como el moco de pavo
el ídolo inconcebible en una visión brutal
hinóptica, sin temeridad alguna
ausente de todo rastro de escrúpulo
¡Vaya que sí tendrá morro
aquel cuyo talento se le derrama en trozos pingües!
esa maña que no sé de dónde viene...
como si la vida fuese
todo el tiempo un concurso para mostrar cosas.
La grosería de ostentar
lo que rara vez usan completo
lo que no cabe
lo que sólo sirve para mirarlo nada más
porque lo que da es miedo
y una curiosidad enfermiza
que lidia con el morbo.

No a todos; pero...
hay quienes nacen
sólo para ser contemplados
cual bichos en vitrinas
dioses de carne y hueso
que no se pueden tocar ni maldecir
seres mutilados por las extensiones del cuerpo
víctimas de su propio talento
empujados, si se quiere
a una soledad autoimpuesta
encorvados por una flacura triste
aferrándose a lo de un bajo perfil
todo... con tal de evitar la fama del circo.

¡Ilusa!
"No es mejor lucero aquel que más se ve"
tú... felatriz sin galones
que con la mirada te relames
en lo del divino trozo.
Un día de estos
te dejaran toda invalida, convaleciente
con la boca desencajada a la fuerza
con las cuencas vacías
de tanto ojo afuera
casi muerta... casi nada.

¡Ah! ¡Cómo el vicio...
habitando en la piel de la piltrafa!
Condenanda a eso
y a lo de lo que alimentes
con ese par de ojos caninos
que siempre te delatan
al tomar a diario el autobus.-


@ChaneGarcia
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sin comentarios 30 lecturas versolibre karma: 85

Lápida sin epitafio

La belleza tajante
de unas palabras ya gastadas
esas que aún se aferran con rabia
al alma impoluta de un mármol
como para no huir
obligadas a la fuerza
borrándose por la lija
en las innumerables
lenguas del tiempo.

¡Sí!... ¡Eso es un epitafio!
unas frases que al vuelo
que intentarán hablar de ti
tratando de condensar
en cuatro líneas
el signo bajo el cual
se debatió tu vida enferma.
Esa ristra inevitable
de desastres fortuitos
buscado a veces sin querer
y a veces queriendo.
Esas pequeñas dulzuras de nada
que duraron breves.
Heridas que quedaron bajo la piel
latiendo amargas y difusas.
Momentos indecisos
en los que no sabías
si seguir guindando como un mango
o dejarte caer.
Esa nada honda y gris que siempre
te acompañó inseparable
y de la que nunca
te desprendiste del todo
haciéndote un triste.
Esa incoherencia tan tuya
entre el ser y el hacer.

¡Oh! ¡Cuan dificil es tatuar uno mismo
las palabras que sentenciarán
tu propia lápida!
Porque eso implicaría
definirte al desnudo,
"cortar a vivo" la naranja en ti
con lo bueno y lo malo
que pueda haber allí adentro
tapiado en lágrimas de verdades.

¡Y no!
A más de uno eso le dará culillo
no todos tiene el valor
de mirarse en ese espejo sin rostro
en el abismo del papel
de esa losa blanca
ese espacio sin nombre
esa frase aún por escribir.

Dime... ¿Ya tienes tu epitafio?


@ChaneGarcia
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2comentarios 42 lecturas versolibre karma: 106

Bajo la sombra del Sol

Esas son las mejores entrevistas:
Cuando no sabes qué te van a preguntar a continuación...
¡Anda!
¡Dispara!,
yo trataré de esquivar tus balas;
tú trataras de adivinarme la médula,
ese espárrago hecho de la sustancia del alba
que busca refugiarse en la sombra del Sol,
siempre oculto a plena vista
bajo la máscara del nombre:
La palabra,
maquillándome de apariencias.-

@ChaneGarcia
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El golpe de la poesía

La mejor poesía surge cuando la situación aprieta
el estímulo es el mordisco que te hace correr
la palabra cobra entonces ese sentido auténtico
e inescrutable
transmitiendo todo el poder de la rabia
de la sangre en cada bocanada
del beso que muerde los labios tibios
de la noche que se anida en el pecho
preñando al corazón de un miedo sin ser
sin razón... sin motivos...
de aquella alegría sin nostalgia
con ese renacer que sólo la primavera otorga
en sudor de preñez
de la angustia de vivir
que se resiste al horror, oponiéndolese
como el pez que se ahoga
tragando luengos sorbos de aire.

Esa es la buena poesía:
La que te zarandea
no dejándole indiferente
dándote el coñazo al rostro
¡¡¡Despertándote!!!


@ChaneGarcia
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2comentarios 59 lecturas versolibre karma: 95

Difuminación

La luna llena menguante agoniza al oeste,
se difumina,
desvaneciéndose en el tul de la mañana,
como envuelta en humo de cigarro,
antes de que salga el claro golpe del Sol,
que terminará borrándola,
en su nata de leche diurna.-


@ChaneGarcia
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7comentarios 74 lecturas versolibre karma: 97

Inconsciencia de la felicidad

La soltería de uno:
una gravedad que se desploma
sobre sí misma
una Tierra sin Luna
a merced de no sé cuántas mareas
disoluta y desordenada
como ella sola
con ese olor a libertad
obsceno y libertino
como el de una cama arañada al garete
tras noches de amor
sin rostros y sin nombres.

La libertad del soltero:
el sucio de un cuarto de mendigo
donde vive un loco
jugando a ser pichón de poeta
un dios hecho a sí mismo
entre verso y verso.
Ese lugar eremita
donde se puede ser al desnudo
sin óculos que juzguen
ni reglas o compromisos
al amparo sólo de la ingrimitud
y a lo ancho que dé su propio abandono.

¡Ah! ¡Qué tiempos aquellos!
No teníamos nada
y sin embargo
éramos dueños de todo
sin corazas
despreocupados
inconscientemente felices.-


@ChaneGarcia
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1comentarios 36 lecturas versolibre karma: 75

El tren de las estaciones

Se te va a pasar el tren,
a tu Luna se le secaran los ciclos,
y en el jardín secreto de tu vientre,
todavía con su primavera intacta,
no habrá un verano de trigo,
el estío que lo cuece todo en nueve meses,
no darás luz a la gravidez de tu otoño,
bajo el plenilunio de marzo,
como aquel fruto maduro,
la semilla que siempre quisiste tener,
cual pequeño plantón parásito,
amamantándolo en tus brazos.
¡Anda!...
¡Aún hay tiempo!



@ChaneGarcia
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7comentarios 73 lecturas versolibre karma: 74

Bisoña

Ella... con sus besos de bisoña,
le encendía los tizones a cualquiera.
Con esa hambre de aprender cosas nuevas;
era ese sin miedo ante el filo.
¡Dios!
¡No he vuelto a ver a nadie que ame así!,
sin mañana en los labios,
sin la piel en espera.-



@ChaneGarcia
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sin comentarios 79 lecturas prosapoetica karma: 71

Flor tentácula

La diosa estaba ahí, postrada,
incólume... intacta... adrede...
con el único propósito de que la vieran,
como una casualidad en el camino.

Al verlo,
sus dedos lívidos,
abrieron la anémona,
hambrienta ya de carne erguida.

Violándole los ojos,
él fue idiotizado,
y como si de un trance se tratara,
aquel pez inevitable entra,
atravesando la aurora de la flor fatal.

Adentro,
en medio de esos jugos ácidos,
la calidez circundante,
empaña los sentidos,
los adormece,
y atrofia así la capacidad motora,
lo inmoviliza de cabeza a los pies.

Lo asimila... lo digrega...
fragmentándolo sin dolor alguno,
difuminando las facciones de ese ser acuático.

Reduciendo su ecuación a nada,
quedando de él,
sólo la neblina de un tul,
como único rastro perceptible,
de que hasta hace un momento estuvo allí.

Borrado ya,
y con el ovario lleno,
la flor exhalará un eructo pesado,
un sonido a madera fermentada,
en catálisis completa,
con olor... a sardina y cazón.

La diosa,
abrirá otra vez sus piernas,
exhibiendo de nuevo al animal-flor:
La rosa vítrea, cefalódactila,
a la espera del paso de otro pez,
en la soledad de aquel hermoso arrecife muerto.-

@ChaneGarcia
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sin comentarios 22 lecturas prosapoetica karma: 68

Primaverar

Quisiera deshojarme contigo,
otoñar juntos,
agarrándonos desde la raíz de nuestro propio jengibre,
alimentándonos por los ojos,
hablándonos por las manos,
girando en torno al baricentro de masa común que nos une fatales,
rayando las órbitas; descociendo el tejido,
hasta por fin desintegrarnos un día,
bajo el peso de los eones,
deshaciéndonos,
al caer hacía el centro de una espiral de polvo líquido,
esa síntesis que lo concilia todo,
por la anulación de los contrarios.

Para volver a reencontrarnos otra vez intactos a los ojos,
en el cariz de otra circunstancia;
pero sabiéndonos mutuos y de antiguos,
esta vez para "primaverar",
uno al lado del otro,
como dos vástagos de olivo rojo.

¡Anda!, ¿te atreves?


@ChaneGarcia
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6comentarios 98 lecturas prosapoetica karma: 77

Tabla de náufrago

Sigo aquí... varado,
bajo esta piel sustituta,
acariciado ahora por unas manos xerófilas,
encuentro la nada, este hastío,
ejerciendo el acto brutal,
estar contigo y sin serlo,
imaginándome aplastado,
a lo lejos...
por el peso de otra piel ausente,
inútil, ¡sí!... improbable, ¡siempre!

Sin saberlo,
te converti en mi tabla de náufrago,
para apagar mis flamas,
¿o acaso para extinguir mis tizones?

Creí que olvidaría aquello al estar contigo,
pero no...
fuiste cuchillo para mi propio pescuezo,
convirtiéndote en mi "Peor es nada"

¡¡Dios!!... ¿Cómo desenredo esto?.-


@ChaneGarcia
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5comentarios 72 lecturas prosapoetica karma: 78

Bajo el celo de la Luna

¡No!... ¡No temas!:
soy como el monstruo
de Frankenstein.
¿Tú?... ¡Tú eres mi Víctor!,
tan sólo liberaste
lo que yacia dormido,
ahora soy como un perro,
todo hambriento,
casi un lobo...
atravesado por el celo
bajo este plenilunio.-


@ChaneGarcia
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Moreno indómito

¡Shsss! ¡Calla! ¡Allí viene!
El moreno erguido pasa,
camina como el golpe dado con un fuete,
cuando lo dobla el aire, ¿sabes?
con esa frente casta y altiva,
en su orgullo de indio carupanero,
dueño del péndulo que cuelga de su envés,
con el brillo del acero en su azabache,
con esa "lacitud" en su cabello graso,
donde exhibe la esencia de la noche sin luna,
el espanto que habita en un filo,
erizando el cuello de toda una cabeza.
Así es él, en el miedo que da...

Cuando los ves venir,
parece un potro al que no se le doma.
¡Baja de esa nube!
Con él no se puede compartir toda una vida,
acostúmbrate sólo a saborear sus migajas,
... sus ratos,
cuando apetezca de ti.-

@ChaneGarcia
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El limbo donde flotan los locos

Los locos fetales duermen desconectados,
como si no les importara el trajín del día,
la gente allá afuera,
sacándose los ojos,
y ellos aquí,
en su propio el limbo.

Duermen en una inconsciencia infantil,
dentro de esa maraña de neuronas dislocadas.
Sueñan... y no sienten hambre,
insensibles ante la gota y su frío.

Cuando por fin despiertan,
se alimentan de olores mágicos,
dentro de una botella,
esnifando pegamento,
y se apaga el fuego en estómago,
y se abrigan las heridas,
olvidando así el dolor de una piel huérfana.

Y estando allí de confortables,
en medio de ese sopor onírico,
flotan sin resistencia,
hacia un hueco sin fin.-

@ChaneGarcia
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Sanitario de hombre con voz de mujer

Ultrajada en la soledad de un baño,
a plaza abierta y despelotada,
ni si quiera hubo chance para defender la honra,
todo fue tan rápido,
tan hermoso y violento.

Aquel gorila allí hizo lo suyo,
tan sólo era yo un muñeco en sus manos,
me trató como quien agarra a un títere,
puso su voz en mi boca,
y no supe decir que no,
en un grito ahogado,
bajo su jadeo de negro indómito.

El ultraje duró poco, sólo diez minutos,
¡¡Dios!!; pero han sido los más largos de mi vida,
no me imaginaba que se podían hacer tantas cosas,
nunca antes habia probado esas delicias.

Se me abrieron los poros,
no quería que aquello acabara,
y me imaginaba quedar congelados,
en un pasmo de tiempo,
impregnando ese espacio de vaho,
como una inmanencia de almas en pena,
que se repiten cual cita acordada:
Mismo lugar, misma hora,
misma violencia en el momento.

Ahora, llevo en mi cuerpo un olor que sé que no es mío,
anhelo encontrarme otra vez con aquel desastre,
quedé marcada a fuego por la piel del engendro,
la lanza de su sol negro iba calcinando mis chacras.

Nunca más volví a verle;
pero desde entonces...
feligrés de ese templo.-

@ChaneGarcia
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1comentarios 35 lecturas prosapoetica karma: 35

Homúnculos sin identidad

Se acabará la asignación de metaplasmos,
y aquel apócope se borrará de la frente,
e impregnado ahora en ectoplasma sintético,
por las fosas, bebiendo este Leteo.

Lento se desconchará el nombre y su médula,
perdiéndose así el sentido del logos,
de ese pasado no quedará pasta informe,
de lo que antes fue una canción conocida,
holograma familiar de cosa cálida,
ni restos de algo,
a lo que se le pueda decir
"Estas son mis ruinas ónticas".

Te borrarán la carrera de vida,
y cada punto allí hilvanado en ella,
como quién borra en tiza y violento,
dejando atrás un desastre de talcos.

Serás una serie de números tatuados en la nuca,
una permutación en fila,
una hoja en blanco sin motivación,
ni voluntad.

En ti no habrá recuerdos, memorias o familias,
como un homúnculo en cero:
clon de la nada,
el soldado inmortal que sólo espera,
las órdenes de un rey-máquina,
el cíclope omnisciente que todo lo ve,
padre de todos estos fetos,
espárragos ocultos al tacto del Sol.

Serás parte de esa "marca registrada",
legión de ranas enlatadas,
artículos deshechables según el caso,
los nuevos monstruos pálidos de Frankenstein.

Eso es lo que nos espera con miedo,
allí adelante... ¡Mira!,
diez mil años a lo lejos.-


@ChaneGarcia
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