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El hambre de Salomón

Salomón...
le pidió a Dios el tener sabiduría
y probó de eso
hasta lo que no debió probar
se le abrieron grandes las agallas de los ojos
y aquella hambre sin sueño
le arrebató el estomago
se lo llevó a rastras
¡¡¡Tan lejos!!!
Hasta donde se plantan el lindero y los límites
ese lugar inicuo
donde las cosas ya pierden el nombre.-


@ChaneGarcia
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Pies gastados; hambre siempre nueva

Cada vez que caminamos se nos gastan los pies
y consumimos así un trozo de vida
con el hambre en el saco se busca el pan
y olvidamos la belleza de las cosas sencillas.
Donde hay hambre
hay poco lugar para que crezca un poema;
sin embargo...
la poesía es como el amor
que en el lugar donde falte
es menester que la hagamos temporaria
que nos eche raíces en todo el cuerpo
y que alimente a los ojos
para que podamos ver la otra cara
detrás de la faz de las cosas diarias.

La poesía siempre va a estar ahí
al acecho...
en el horror que come en la calle con rostro de niño
en el amor que se cuelga de unos besos
en lo auténtico de toda esa gente rara
en lo sincero y lo crudo de los hombres presos
en esa flor terca y arriesgada
creciendo allí
justo donde no debe.-


@ChaneGarcia
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5comentarios 61 lecturas versolibre karma: 116

Árbol con voz de fauno

¡Háblame!
¡¡Háblame!!
¡Árbol, háblame!
Sé que me sientes
sé que me respiras
cuando rozando te paso por ahí.
Cuando te me siento a tocar la lira
y mullo un hueco en el cojín de tu raíz.
¡Háblame!
¡¡Háblame!!
Con esa voz de madera
con el murmullo de hojarasca
como aquella antigua fuente retorcida en sauce.
¡Háblame!
Con lengua de lápida
como si tus palabras no tuvieran revés
cual hechizo inicuo pronunciado en lava
¡Ah! ¡Esa magia roja con la que nunca puede negociarse!
Esa inevitablilidad en la ley de las cosas
frente a lo cual
es mejor apartarse y dejarla seguir.
¡Háblame!
Como lo haría el jazmín que sostiene a la brisa.
¡Háblame!
Del segundo equinoccio de la tarde.
¡Háblame!
De los laberintos que tu memoria esconde.
¡Háblame!
Con tu claroscura voz de fauno.-


@ChaneGarcia
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6comentarios 46 lecturas versolibre karma: 83

Los signos de abril

¡Ah! ¡Cómo se ve que es primavera!
Una ensalada de verdes por doquier
brotes de "whisky" en su color cogollo
del mango anunciando flores.
En el aire con su tejido de trinos
y en ese olor como de virgen que pasa
entre jazmines y anturios de nieve.
En ese cielo sin mácula
con su azul-Valencia
como el de un "blue-jean" desgastado
por el abril del Sol.
El espacio impoluto de degradé y de niebla
ese leve "smog" de tul en el poniente.
De este Apolo en guerra por la mañana
rivalizando con la Luna...
gibosa la nata en su cuarto menguante.
¡Ahhh! ¡Uno respira hondo...
y se siente todo este abril abriéndose ante los ojos!
Ante esta paz que sé que no durará.-


@ChaneGarcia
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2comentarios 45 lecturas versolibre karma: 90

Propuesta inusual

¡Sí!, estás en lo correcto
te lo propongo.
Y aunque no me lo creas
es la primera vez que lo hago
porque quiero mi primera vez...
Siento que el tiempo se me escapa
y no quiero morir como el pimpollo
que quedó sin abrir
sin saber lo que se siente
hacerse mustio bajo este Sol que lo estruja.
Quiero la cicatriz y sangre
quiero al maestro en mi equivocación
quiero saber a qué sabe la sabiduría
en el asperillo ácido de tu dulzor a naranja.
¡Sí! Quiero aprender de tu boca
( si tú quieres)
todas esas otras lenguas.-


@ChaneGarcia
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De manías va la cosa

He hecho mía tu manía de pintar cada grieta del pasado con el rojo de tus labios,
saboreando cada beso que me debes.

Mientras me hago un porro,
te descubro;
Guitarra,
sinuosa,
elegante.
Moviéndote con las sábanas
como tabaco entre el papel.
Entonces te siento melodía.
Suave.
Fumo.
Toso y te ríes mientras
te ahogas y quieres más.
Te quiero más.

A tu lado y sin mirarte
simulo un incendio que creo,
debes apagar.
Entonces quemo, llueves,
Y me hago nube sobre tu mar.
Te cielo entera.

A ti, que me has enseñado
hélices de helicóptero
para volar.

Sabes que siempre te hago caso
y he hecho mía tu manía
de regar las flores
y no las penas.
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El vicio de mirar

Aquel plátano colgaba como el moco de pavo
el ídolo inconcebible en una visión brutal
hinóptica, sin temeridad alguna
ausente de todo rastro de escrúpulo
¡Vaya que sí tendrá morro
aquel cuyo talento se le derrama en trozos pingües!
esa maña que no sé de dónde viene...
como si la vida fuese
todo el tiempo un concurso para mostrar cosas.
La grosería de ostentar
lo que rara vez usan completo
lo que no cabe
lo que sólo sirve para mirarlo nada más
porque lo que da es miedo
y una curiosidad enfermiza
que lidia con el morbo.

No a todos; pero...
hay quienes nacen
sólo para ser contemplados
cual bichos en vitrinas
dioses de carne y hueso
que no se pueden tocar ni maldecir
seres mutilados por las extensiones del cuerpo
víctimas de su propio talento
empujados, si se quiere
a una soledad autoimpuesta
encorvados por una flacura triste
aferrándose a lo de un bajo perfil
todo... con tal de evitar la fama del circo.

¡Ilusa!
"No es mejor lucero aquel que más se ve"
tú... felatriz sin galones
que con la mirada te relames
en lo del divino trozo.
Un día de estos
te dejaran toda invalida, convaleciente
con la boca desencajada a la fuerza
con las cuencas vacías
de tanto ojo afuera
casi muerta... casi nada.

¡Ah! ¡Cómo el vicio...
habitando en la piel de la piltrafa!
Condenanda a eso
y a lo de lo que alimentes
con ese par de ojos caninos
que siempre te delatan
al tomar a diario el autobus.-


@ChaneGarcia
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1comentarios 65 lecturas versolibre karma: 110

Todo es polvo

El esperma de allá arriba
lejano, inmutable, difuso
y el que está aquí abajo
breve y palpable
hasta con la pizca de los dedos
sintiendo la espesura de los granos de sal.
Todo es polvo
vinimos de él y hacia él vamos.
No hay nadie que no haya sido hecho en un polvo.
No que no lo haya probado alguna vez.
Sólo mira:
Nebulosas y grumos
millones de puntos estáticos
moviéndose a qué centellas
en su aparente quietud violenta.
Y aquí, carnes y huesos
de una "efímeridad" dolorosa
en su insignificancia infinita
emulando al primer polvo primordial.
El universo, ese gran pegoste lácteo
aglomerando por caída hacia adentro
las posibilidades de nuevos seres replicantes
emulando así
la capacidad de Dios.-


@ChaneGarcia
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4comentarios 66 lecturas versolibre karma: 116

Puertas cerradas y Puertas abiertas

Puertas cerradas.
Un recorrido equivocado.
Puertas abiertas.
Un mundo nuevo por descubrir.
Puertas cerradas.
Amores olvidados.
Puertas abiertas.
Experiencia por vivir.
Puertas cerradas. Puertas abiertas
Ciclos que acaban. Vidas que empiezan.
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6comentarios 102 lecturas prosapoetica karma: 119

La belleza sin lógica

La poesía es disoluta
rebelde, inconforme
opuesta a los convencionalismos
renuente a llevar uniforme
o a que la encadenen en la homogeneidad.
Huye del "animal de costumbres"
y del sopor que se mulle en el confort
Se place en la comodidad del hambre
hace buenas migas con la angustia
se pasea por las callejas sucias
donde encuentra —como él— amores sin dientes
sustitutos de otros con dentaduras inalcanzables.
Degusta el sentido trágico muy a lo van Gogh.
Los poetas son esos calvos en ciernes
condenados a la locura del soltero anacoreta
a la lastima del mendigo
a la sinceridad del borracho
con el hígado de acero.
La poesía es...
es esa belleza sin lógica
floreciendo en las alas de un insecto caótico
cual mariposa con hongos,
es la mancha en ese vitral de escamas
de sus dos celofanes batientes.-

@ChaneGarcia
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3comentarios 108 lecturas versolibre karma: 105

La caída hacia adentro

La brutalidad de mis padres
que por amor
queriendo enderezar
lo que para ellos estaba torcido
lo que hacían en realidad era quebrarme
en algo que en el fondo no era yo
trato de encajar en lo de su molde
máscaras, poses por todas partes
sólo por complacer
y yo, migrando hacia mi mismo
como en una caída.
Una soledad como un océano
y un punto como la isla que soy.
¡¡Nadie me conoce!!
y aún sigue la comparsa.-

@ChaneGarcia
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6comentarios 120 lecturas versolibre karma: 108

Lápida sin epitafio

La belleza tajante
de unas palabras ya gastadas
esas que aún se aferran con rabia
al alma impoluta de un mármol
como para no huir
obligadas a la fuerza
borrándose por la lija
en las innumerables
lenguas del tiempo.

¡Sí!... ¡Eso es un epitafio!
unas frases que al vuelo
que intentarán hablar de ti
tratando de condensar
en cuatro líneas
el signo bajo el cual
se debatió tu vida enferma.
Esa ristra inevitable
de desastres fortuitos
buscado a veces sin querer
y a veces queriendo.
Esas pequeñas dulzuras de nada
que duraron breves.
Heridas que quedaron bajo la piel
latiendo amargas y difusas.
Momentos indecisos
en los que no sabías
si seguir guindando como un mango
o dejarte caer.
Esa nada honda y gris que siempre
te acompañó inseparable
y de la que nunca
te desprendiste del todo
haciéndote un triste.
Esa incoherencia tan tuya
entre el ser y el hacer.

¡Oh! ¡Cuan dificil es tatuar uno mismo
las palabras que sentenciarán
tu propia lápida!
Porque eso implicaría
definirte al desnudo,
"cortar a vivo" la naranja en ti
con lo bueno y lo malo
que pueda haber allí adentro
tapiado en lágrimas de verdades.

¡Y no!
A más de uno eso le dará culillo
no todos tiene el valor
de mirarse en ese espejo sin rostro
en el abismo del papel
de esa losa blanca
ese espacio sin nombre
esa frase aún por escribir.

Dime... ¿Ya tienes tu epitafio?


@ChaneGarcia
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2comentarios 48 lecturas versolibre karma: 106

Bajo la sombra del Sol

Esas son las mejores entrevistas:
Cuando no sabes qué te van a preguntar a continuación...
¡Anda!
¡Dispara!,
yo trataré de esquivar tus balas;
tú trataras de adivinarme la médula,
ese espárrago hecho de la sustancia del alba
que busca refugiarse en la sombra del Sol,
siempre oculto a plena vista
bajo la máscara del nombre:
La palabra,
maquillándome de apariencias.-

@ChaneGarcia
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El golpe de la poesía

La mejor poesía surge cuando la situación aprieta
el estímulo es el mordisco que te hace correr
la palabra cobra entonces ese sentido auténtico
e inescrutable
transmitiendo todo el poder de la rabia
de la sangre en cada bocanada
del beso que muerde los labios tibios
de la noche que se anida en el pecho
preñando al corazón de un miedo sin ser
sin razón... sin motivos...
de aquella alegría sin nostalgia
con ese renacer que sólo la primavera otorga
en sudor de preñez
de la angustia de vivir
que se resiste al horror, oponiéndolese
como el pez que se ahoga
tragando luengos sorbos de aire.

Esa es la buena poesía:
La que te zarandea
no dejándole indiferente
dándote el coñazo al rostro
¡¡¡Despertándote!!!


@ChaneGarcia
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2comentarios 61 lecturas versolibre karma: 95

Difuminación

La luna llena menguante agoniza al oeste,
se difumina,
desvaneciéndose en el tul de la mañana,
como envuelta en humo de cigarro,
antes de que salga el claro golpe del Sol,
que terminará borrándola,
en su nata de leche diurna.-


@ChaneGarcia
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Entretiempos al unísono

Nada más desolador
que un Viernes Santo por la tarde
con su primavera otoñal
ardiendo en las ramas
cual enjambre de canarios
desplumando el fuego
albotando todo ese confeti en el aire.
El suelo parece un campo
donde se ventea el trigo
los pasos murmuran junto a la hojarasca.
Arde el febrero
nos quema marzo
abril se abre como una flor en llamas
hasta caer el primer beso de la lluvia
en el ombligo de mayo.
Así es esta tierra de gracia
donde las estaciones se suceden
sin estar atadas al yugo del tiempo
primavera y otoño bailan juntos
en una misma danza dislocada
distintos seres
entretiempos al unísono
sin esa rama negra y vacía:
La mano huesuda de ese otro invierno.-


@ChaneGarcia
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Jefe de "Cabeza y Cuello"

El doctor
llega cuando le da la gana
él es como la carne de un capricho
redondo... en la importancia que se cree
pesado... gravitando la caída de su propio abismo:
ese ego suyo
que allí le cuelga cual si fuese un pene de oro.
Pequeña efigie odiosa
caricatura de un dios Tiki
fachada del buen ciudadano
habría que preguntarse
si en su pecho vive un cristo.-

@ChaneGarcia
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El tren de las estaciones

Se te va a pasar el tren,
a tu Luna se le secaran los ciclos,
y en el jardín secreto de tu vientre,
todavía con su primavera intacta,
no habrá un verano de trigo,
el estío que lo cuece todo en nueve meses,
no darás luz a la gravidez de tu otoño,
bajo el plenilunio,
como aquel fruto maduro,
la semilla que siempre quisiste tener,
cual pequeño plantón parásito,
amamantándolo en tus brazos.

¡Anda!...
¡Aún hay tiempo!



@ChaneGarcia
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7comentarios 85 lecturas versolibre karma: 74

Bisoña

Ella... con sus besos de bisoña,
le encendía los tizones a cualquiera.
Con esa hambre de aprender cosas nuevas;
era ese sin miedo ante el filo.
¡Dios!
¡No he vuelto a ver a nadie que ame así!,
sin mañana en los labios,
sin la piel en espera.-



@ChaneGarcia
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Flor tentácula

La diosa estaba ahí, postrada,
incólume... intacta... adrede...
con el único propósito de que la vieran,
como una casualidad en el camino.

Al verlo,
sus dedos lívidos,
abrieron la anémona,
hambrienta ya de carne erguida.

Violándole los ojos,
él fue idiotizado,
y como si de un trance se tratara,
aquel pez inevitable entra,
atravesando la aurora de la flor fatal.

Adentro,
en medio de esos jugos ácidos,
la calidez circundante,
empaña los sentidos,
los adormece,
y atrofia así la capacidad motora,
lo inmoviliza de cabeza a los pies.

Lo asimila... lo digrega...
fragmentándolo sin dolor alguno,
difuminando las facciones de ese ser acuático.

Reduciendo su ecuación a nada,
quedando de él,
sólo la neblina de un tul,
como único rastro perceptible,
de que hasta hace un momento estuvo allí.

Borrado ya,
y con el ovario lleno,
la flor exhalará un eructo pesado,
un sonido a madera fermentada,
en catálisis completa,
con olor... a sardina y cazón.

La diosa,
abrirá otra vez sus piernas,
exhibiendo de nuevo al animal-flor:
La rosa vítrea, cefalódactila,
a la espera del paso de otro pez,
en la soledad de aquel hermoso arrecife muerto.-

@ChaneGarcia
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Un Grito de Auxilio

UN GRITO DE AUXILIO


El corazón de la Tierra
tiene hombres que le desgarran.
(Del Poema: El corazón de la tierra,
Gloria Fuertes).


La tierra te esta gritando

Te está pidiendo auxilio.



No sigas destruyéndola


Te lo implora esté poeta.



Un grito desgarrador


Se oye como un eco


Es la tierra que clama


Por justicia y por auxilio.



La tierra ya es anciana


Ya no puede consigo misma


Y si nosotros no la ayudamos


¿Quién podrá entonces?



Es un grito de auxilio


Que clama nuestro planeta


Un grito desgarrador


Que no marca la vida para siempre.

Robert Allen Goodrich Valderrama
Panamá
Derechos Reservados
2011.
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Haces trampas

Contigo
es imposible leer,
porque pasas a mi lado
y te llevas todas las palabras;

haces trampas.
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Me gustas así

Me gustas así,
cuando me dices que un libro viene a buscarme
y abro la puerta
y la imaginación no está
porque está dentro de ti

y la busco.
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4comentarios 98 lecturas versolibre karma: 95
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