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No Hay Mayor Sabiduría

NO HAY MAYOR SABIDURÍA

No hay mayor sabiduría en el mundo
que la de aquellos hombres y mujeres
con miles de experiencias vividas
a través de sus largas vidas.

Son nuestros mayores
ancianos, viejitos como les quieran ustedes llamar
son los más sabios que existen
pués por muchos años aprendierón duros oficios
para sobrevivir en otros tiempos
muy diferentes a estos que hoy vivímos.

Debemos de respetarlos
aprender de ellos
no ofenderlos
y entender que ellos son los más sabios del mundo.

Autor: Robert Allen Goodrich Valderrama
Panamá
Derechos Reservados
De Mi Libro "Hombres y Mujeres Sabios (La sabiduría de los Ancianos)", Lulu 2018 Estados Unidos.
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Los Años que Ya No Regresan

LOS AÑOS QUE YA NO REGRESAN

Yo amo el recuerdo de las desnudas edades,
cuando doraba el sol las marmódeas deidades.
Charles Baudelaire

Los años que ya no regresan
esos que vivimos junto a aquellos que han partido
esos que vivimos siendo muy jóvenes
siendo muy niños.

La sabiduría que nos envuelve hoy en día
como parte de la experiencia vivida
a través de la dureza vivida
en estos años que ya nos han consumido.

Hombres, mujeres, ancianos
aborígenes, extranjeros, nacionales
sin importar de donde seamos
todos hemos vivido
todos hemos aprendido
todos somos sabios de la vida.

Los años que ya no regresan
esos que siempre extrañarémos
pero que nos han hecho más sabios.

Autor: Robert Allen Goodrich Valderrama
Panamá
Derechos Reservados
(De Mi Libro próximo a publicarse: "Hombres y Mujeres sabios (La sabiduria de los ancianos) que fue Finalista del Premio Literario Reinaldo Arenas versión Poesía-Creatividad Internacional, Miami Florida USA 2017).
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Y Llegaron

Y LLEGARON

Y los vi llegar
sin previo aviso
llegaron a este mundo
para destruirlo todo
sin piedad
sin remordimiento alguno
seres sin conciencia
sin corazón
sin alma
que llegaron
y lo destruyeron todo.

Autor: Robert Allen Goodrich Valderrama
Panamá
Derechos Reservados
Noviembre 2017
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XVI (Voces del Silencio)

XVI
Nosotros mismos somos culpables de lo que ocurre
De que este mundo sea una mierda,
Y vayamos rumbo al final de los tiempos
Jesús desde el cielo llora por nuestra culpa
Sus hijos, su mayor creación ha sido su peor pesadilla.

Siguen las voces escuchándose desde lejos
Desde lo más profundo de la ausencia
La oscuridad se adueña del planeta,
Y la vida deja de ser vida.

¿Qué es lo queremos?
Llevarles flores a nuestra tumba
Seremos seres que no sirven para un carajo
Seres sin espíritu y sin ganas de luchar
Vamos a levantarnos y seguir luchando
Por el futuro de los tiempos y el futuro del planeta.

Somos pocos es cierto,
Pero juntos podemos lograrlo
Las voces del silencio gritan y se escuchan desde lejos
¿Qué puedo hacer para cambia al mundo?
Se pregunta aquel muchacho
Y yo le respondo: amigo, sigamos luchando que todo es posible
La esperanza es lo último que se pierda en está vida que no es vida
Y en este mundo que no es mundo.

(DE MI LIBRO: VOCES DEL SILENCIO, LULU POESÍA 2013).
ROBERT ALLEN GOODRICH VALDERRAMA
PANAMÁ
DERECHOS RESERVADOS
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Poética

Después de escribir un poema haces otro, desechas los dos y lo intentas de nuevo, y la noche languidece sobre tus ojos, pero quieres seguir intentándolo, hasta que llega un verso mágico, y brotan todos los demás, en tropel, como una incontenible avalancha de palabras.

Sientes que la sangre se enciende, sientes que se te escapa un tesoro, sientes que no puedes controlarlo y escribes sin detenerte, con profusión.

Entonces lo lees, una y otra vez. Te suena el primer verso, los otros, no sé. Corriges, tratas de corregir, pero no puedes. Dejas de pensar un momento en el poema, lo vuelves a leer, y tu oído empieza a acostumbrarse. De tanto repetirlo, haces que te suene bien, de tanto decírtelo ya empieza a parecerte un poema. Pero te engañas, estás escuchando tu propia voz.

Piensas que solo si lo leen otros lo sabrás, pero sabes que ni aun así podrás descubrirlo, porque desconfías de los demás. Ellos no son poetas como tú, y aunque te guste escuchar halagos, recibir likes, leer comentarios que derrochan admiración y creerte un elegido, sabes que nada es seguro. Lo único verdadero es que no eres poeta antes de haber concluido un poema.

El día resurge en cada palabra. Sigues escribiendo y publicando con dedicación, hasta que alguien, desde unas líneas generosas te cuestiona que tú no eres poeta, porque escribes para los demás; eres más bien, un complaciente escribidor, o un pergeñador de frases intrascendentes.

Y en verdad, tú eres poeta cuando es honesto lo que expresas y puedes arroparlo de belleza y de misterio, aunque no lo quieras compartir, porque la poesía se hizo para que cada quien pueda descubrir la hondura humana, la propia y la de los demás… ya es de cada quien, tratar de conectarla con el resto de la humanidad. Y a veces se logra, y se hace la luz sobre el poeta; pero, en ocasiones, todo no es más que apariencia, que el tiempo se encarga de cubrir de olvido o vacuidad.

Y también hay ocasiones en que el poeta muere antes de nacer…
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Bolaño

BOLAÑO POEMA EN HONOR A ROBERTO BOLAÑO ESCRITOR Y POETA CHILENO
En Honor a Roberto Bolaño 1953-2003

Entra Roberto con un cigarrillo en los labios
a aquel bar perdido en lo más oscuro del planeta
sentados en una mesa alejados de todos
están los perros románticos conversando.
Los detectives perdidos estabán también en aquel bar
en otra mesa alejada de los perros románticos
Roberto entró como uno de los grandes entre los grandes
así delgado como lo ve y moribudo
este señor es sin duda alguna uno de los grandes poetas,
dijo su amigo de muchos años Mario Santiago Papasquiaro.
Roberto con un humor un poco torcido
le dió un fuerte abrazo a su amigo
y a todos los allí presentes invito a beber un trago en su honor.
Yo soy un chileno maldito
un hombre de carne y hueso con defectos y virtudes
un moribundo sin tiempo
un fantasmas, un poeta, un escritor sin recuerdos
que hoy esta aquí presente entre ustedes
para tomar, fumar y pasarla bien
en los últimos momentos que me queda en esta tierra maldita.
¿Pero que dicés poeta?
Sí tú ya estás muerto al igual que todos los que aquí estamos contigo
esto que hoy tienes frente a ti no es más que un sueño
o ¿quizás? una pesadilla surrealista o infrarrealista depende como lo quieras ver.
¡Qué ostia!
puta, no puedo creerlo
que mala suerte me he muerto dejando incluso mi legado.
Lo importante es que mis hijos
mis adorados hijos
tuvieron la dicha de recibir como testamento
mi poesía, narrativa y sobre todo lo más importante: Mi amor y mis libros.
Los detectives salvajes se rién en silencio
el gaucho insufrible está más insufrible que nunca
los perros románticos observan a su amigo
con tristeza y melancolía.
Año 2666
el mundo esta al revés
nada es como solía ser
ya no existe mundo solo tinieblas y dolor
oscuridad y tristeza
unos cuantos libros que sobrevivieron al tiempo
pero ya nadie los lee, ni parece importarle su presencia.
Bolaño despierta asustado
sudoroso y cansado
sabe que ha llegado el fin
esta listo para viajar a la Universidad Desconocida
esa que se encuentra en un lugar mágico
en un lugar irreal
en un lugar fuera de este mundo.
Roberto amigo
de tu muerte ya han pasado muchos años
ahora todos te idolatrán
pero antés nadie te conocía.
¡Qué ironías da la vida!

Autor: Robert Allen Goodrich Valderrama
Panamá
Derechos Reservados
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Mentiras

Ya ves,
sólo con que una ola sea de mentira,
se puede acabar con el mar.
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Desorden

Fui ese mañana que esperas,
y el ahora que buscas entre ayeres;

ya ves,
el hoy del amor lo desordena todo.
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CLIP:POEMA Texto apresentado em Montevidéu Uruguai 09 2008

Esclareço que meu trabalho é fruto de uma pesquisa e tentativa de expressar meu deslumbramento na descoberta de equações que explicam nossas vidas e apontam soluções para nossos sentimentos de desconheci-mento e estranheza das complexidades de viver.

Até ontem me achava um velho sábio no corpo de uma criança, hoje acredito que sou um adolescente no corpo de um velho com cabelos grisalhos, quase careca. Não me perguntem o que estarei pensando amanhã, pois não quero nem tentar imaginar....

Permanecemos atentos, buscando razões para entender, não apenas o que nos rodeia, mas expressar sentimentos, vontades e respostas ao mundo: buscamos soluções ?

Aos poucos, mas com o tempo percebemos cada vez mais entre palavras, expressões no rosto; cada vez mais entre as linhas e as letras do material escrito. Vemos no material fotográfico, imagens que dependem da qualidade e da definição. Já o desenho, executado como interpretação literal da palavra:desígnio, desejo, tipificado como expressão de uma mensagem, deve ser realizado dentro e com todos recursos técnicos para transmitir a mensagem do autor.

Como a cigana lê a mão e a aparência do cliente, para saber quem é, ou como vai ser o futuro dele ?

Como percebemos as marcas do piso e sabemos ou adivinhamos o que aconteceu ? passou um cachorro sobre o cimento fresco ... uma marca de pneu de bicicleta de um moleque. Rastros.

Os sentimentos também deixam rastros, cicatrizes cauterizam vincos do rosto, dos sorrisos, das lágrimas, do cansaço, da fome e do sono.

Mas a poesia não se encontra na curva da esquina, escondida. Diferente do som, da música, que vem a nós, precisamos procurar as imagens. Temos que encontrá-la nas notícias boas, no perfume que o vento roubou nas flores no caminho. No perfume da mulher que cativa nosso olhar masculino, e vice-versa: quem troca olhares, quão profundo este momento efêmero.

O CLIP:POEMA é uma pequena história com desenvolvimento poético e conceitual (leia-se no lugar de poético = da expressão de um sentimento dentro de uma situação específica explorando as circunstâncias do momento) conceitual= de forma a permitir a construção de situação similar em paralelo com outras variáveis.

Associado a ícones (não meramente ilustrativos) torna-se a poesia visual. Reforçando: não se trata da ilustração de um texto, mesmo que breve, mesmo que a imagem simples.

Existe uma inter-relação entre ambos, complementando e sugerindo interpretações abertas a outros sentimentos.

De imediato a leitura. Instantânea até.
Entretanto ainda é uma situação estática que pode ser ampliada com o recurso da visão periférica, acionada pelo movimento e relacionamento de tempo e seqüência. Em meus trabalhos sinto às vezes a necessidade que tenham um fundo sonoro... mas na realidade, vejo meus trabalhos parados na eternidade, uma nota musical interminável suspensa no tempo...

Então a música: Mozart, estabelece o valor clássico e eterno do momento fugaz da seqüência de notas musicais. Esquece-se momentaneamente a letra das óperas, mas não a música. Ah ! a musica, no frágil instante de sua execução.

A imagem. Permanece também quando obedecendo as regras estabelecidas desde a Grécia, observadas na natureza, no rigor matemático, na compreensão das cores e cada relacionamento possível. A composição, os contrastes, a leitura completa do espaço visual cercando o objeto (qualquer que seja) a pertinência das peças quebradas contando histórias por onde passaram, seu uso e quem as usou. Um conjunto de recursos cerca o conteúdo deste texto, eles se misturam e se completam no relacionamento
entre cada um deles.

 Resumindo, a imagem permanece, a música é fugaz. Mas ambos só serão eternos quando cumprirem seus deveres como elementos fundamentais do diálogo entre os seres humanos. A música vem a nós, a imagem buscamos, as vezes a encontramos. Nos ilude a distância, em São Paulo com tantos prédios é comum observarmos pelas janelas e ao longe observar outras janelas e imaginar tantas histórias, quase que como o filme de Hitchcock... a proximidade nos trás outros elementos que nos permitem entender mais completamente. Nossa busca e surpresa serão fisgados por contradições aparentes, por paradoxos , por emoções desencontradas, até o livre trânsito da informação a se completar em nós, mais um degrau de entendimento do Universo: TO LIVE IS ANACT OF BECOMING CONSCIOUS.

 Compreendemos o universo em três momentos: a) no primeiro contato selecionamos uma fração, um segmento na paisagem; b) em seguida fazemos uma análise da textura, do contexto em que esta imagem se articula se torna legível; e finalmente c) encontramos um ponto diferenciado em que entendemos o porque detivemos nosso olhar. É um ponto que vai determinar todo momento, porque olhamos para aquele local, e ali encontraremos nossa resposta.

 Recentemente me ocorreu o por que do CLIP:POEMA, o por que da poesia: é um eco, a rima é uma reverberação, uma ressonância dentro de nós, de sentimentos de outros, de emoções que são transfiguradas, decodificadas, ampliando nossa capacidade em compreender o próximo, em estabelecer uma relação maior com o Universo.

 E isto ocorre tão instantaneamente, apenas estivermos abertos a que ocorra.

 Citando Maquiavel, “Os homens em geral julgam antes com os olhos que com as mãos, pois todos tem a oportunidade de ver, mas raramente de apalpar. Todo mundo vê muito bem o que aparentas por fora, mas poucos percebem o que há por dentro; e esses poucos não se atrevem a contrariar a opinião dos muitos. O vulgo só julga o que vê.”

 Vivemos em um mundo de ignorância e medo pelos que querem manter o poder. Temos que mudar alguma coisa, o que fazemos ? Onde está a poesia ?
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Sombras

Del sol de la noche
que busco y no encuentro en ti
y no importa,
no importa que no halle esa luz,
mientras me pierdo en tus sombras.
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Nunca Pensé (con especial dedicatoria a Poémame)

NUNCA PENSÉ

Nunca pensé
que llegaría a este nivel
en esta Casa de las Letras
en esta morada internacional.

Gracias Poémame
por dejarme entrar día a día
noche a noche
a este mundo poético virtual.

Nunca pensé
que llegaría este momento.

Autor: Robert Allen Goodrich Valderrama
Panamá
Derechos Reservados
Mayo 2018
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Irrevocable

Alguien vendrá a decirte
que el progreso es una parte
de la naturaleza,
que no avanzas
si sigues haciendo las cosas
como siempre las has hecho.

Pero mientras hablaba el futuro
existió el presente.

Y uno empieza a añorar
la espuma de cuando los días
eran otra cosa,
quiero decir,

más reales,
menos superficiales.


©Alejandro P. Morales.
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Enamorado del dolor

Lo que pagaría yo por esos ojos, por esos besos melosos que me ayudan a superar esos días apestosos, en los que querrías quemar los a todos y todas con las que cruzas miradas, que hacen cenizas hasta las trizas de este pobre corazón, del que juntaste las piezas parte por parte y que desde entonces solo quiere verte y verter gotas de paz, hasta que te muestres como eres, hasta que te quites el antifaz, y le dejes ver mas y mas de tu persona, de la persona que a solas llora y enamora y que siempre esta para los demás da igual la hora, que día a día lucha por la felicidad de los otros pero no por la suya, y mientras huya de sus cosas yo le llevare rosas para enseñarle que hasta lo bonito es doloroso, pero no es malo todo lo que duele, y aunque jode el amor es lo mas precioso y odioso que hay y habrá pero para eso esta este verso que hará que se abra la puerta de tu alma y acabemos odiando la vida, el amor y las miradas, pero mirándonos enamorados.
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De seguir así

Dejo que el viento pase;
lleva tu nombre,

esquivo la lluvia;
cada gota es un latido tuyo,

de seguir así,
algo tendré que hacer con la sombra de tu sol
en mí.
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Me quedé mirándote

“Y me quedé mirándote fijamente esperando una respuesta de ti, pero tan sólo recibí una caricia de tus manos frías”
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Glorieta

Alguien por favor que pare el tiempo,
tengo el gesto largo, y la vista cansada;
una que otra grieta en mis zapatos,
y polvo en reconstrucción en la almohada.

Los dados del destino se equivocaron conmigo,
huellas en falso, una tras otra;
migas de pan esparcidas en circulo,
y una brújula que no apunta a ningún lado.

Los milagros ya no tienen frecuencia,
las señales se fundieron en el ocaso;
un cordero que está fuera de su rebaño,
y los coyotes osados merodeando.

No ví las señales antes de estar en la glorieta,
en la bifurcación esta la indecisión,
el tiempo seguirá corriendo,
como atleta de quinientas yardas.

No me enseñaron a dejar de ir hacia el sol,
la cabeza me duele de tanto pensar;
el suelo se pone tan pesado en mis rodillas,
que las palmas abanican de pesar.

Alguien que pare el tiempo,
mientras me cobijo en cemento.

Niorv Ogrin
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Cosas que no sabes

Hay cosas que no te cuento,
que no ves,
que te vistes y te vas
y la ropa que no te pones y yo,

quedamos tristes.
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Laberinto

Un corazón que se encuentre entre telarañas, suele sufrir pinchazos. El veneno, puedes resistirlo con ciertos tratamientos, pero, has de hallar un antídoto a no ser que quieras morir por dentro.
En el camino transitas por callejones oscuros en los que solo se escuchan los maullidos de gatos negros.
Bebes de la experiencia de lo ajeno, pero, siempre quedas sediento.
Reclamas fieles oídos que se lastimen por ti.
El tiempo, caprichoso, es quien imparte justicia,
a veces con víctimas y otras vencedores con heridas.
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Palabras Para Ti

Hoy tengo palabras solo para ti,
palabras que se enrollan
como la lengua de mariposa,
y susurran en tonales ecos.

Tengo palabras para ti,
pero el viento las atraganta en mi garganta,
ahogándome en cada silaba liquida,
de la poción del hiato y la esdrújula.

La tipografía me apuñala el verbo,
para dejar huérfano el sujeto,
que aunque esté lleno de sentimiento el verso,
deja cobarde el predicado.

Y duele helado en el pecho,
como neumonía crónica;
asentándose de a poco en los pulmones,
despresurizando el diafragma e hígado.

Pero son palabras para ti,
palabras que no se rayan en la pared,
mas bien se cantan en secreto al oído,
como las que nacen después de un gemido.

Tengo palabras solo para ti,
y no me alcanza el punto para darles fin.

Niorv Ogrin
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Contraluz

Desangrando mi pluma vertical,
donde se enredan los vientos áridos del sur,
y se sumergen los huracanes del norte,
esta desdibujado mi horizonte.

A veces el sol se alza entre los árboles,
pero el lunar jamas se verá a contraluz;
ni el aroma del rocío contra el viento,
ni la sílaba que cae a contratiempo.

A veces se detiene justo en nuestras cabezas,
y ni la luz cenital muestra mi rareza,
de una naturaleza perseverante,
de una respiración ya muerta.

Caen las gotas en suelo mojado,
porque soy el que ríe de últimas,
el que apaga la luz y cierra las cortinas,
¿y creen conocerme porque me miran?

Si iluminan mi verdad con el sol a mis espaldas,
por mas respuestas que canten no entenderán;
si me determinan con la luna en mi norte,
las suposiciones serán estrellas fugaces.

Al hablar ni se molesten,
de eclipses están hechos los desastres.

Niorv Ogrin
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Ya Estoy Harto

YA ESTOY HARTO

Ya estoy harto de soñar
de querer vivir
de querer sobrevivir
a los problemas
del diario vivir.

Ya estoy harto
cansado
de luchar contra lo que no puedo luchar
querer ayudar a quién no quiere
querer amar a quién no se lo merece.

Ya estoy harto
de ser como soy
de que abusen de este ser humano
de este poeta iluso
de este tonto de carne y hueso
que a veces tiene ganas
de mandarlos a todos para el carajo.

Autor: Robert Allen Goodrich Valderrama
Panamá
Derechos Reservados
Mayo 2018
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