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Querida Inocencia

No quiere llenar su valija,
más sabe que es momento de partir,
ya sus amigos dejaron el castillo,
y no puede decidir.

Su amiga de trapo se ha silenciado,
en algún rincón del corazón,
con caramelos su voz ha guardado,
dando paso a la realidad encaprichada.

El sol no es amarillo, es de fuego,
las hojas no son verdes es fotosíntesis,
la sangre no es roja, es el hierro,
y el ratón Perez le atrapo mamá ayer.

¿Margarita de trapo cabrá en la valija?
Se pregunta con el ahogo del sollozo,
ombligo destrozado de dolores,
el último reflejo de lo que dejará de ser.

Se columpian los temores sobre el lago,
gota a gota ha ido incrementando,
se columpia con la angustia,
saber que un día de estos entenderá.

A crecer con indulgencia,
adiós adiós querida inocencia.

Niorv Ogrin
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Iceberg

Dejar a flote lo que quieren ver,
para en el fondo proteger;
la neblina será suficiente,
para entre hielos la verdad absorber.

¿Quien se toma el tiempo para escoger,
el mejor camino sin peligro distante?
¿Quien apunta sus cañones en contra mío?
¿Quien osa sus anclas recoger?

Yo me silencio sutilmente,
la soledad a la extroversión comprimió;
quien viene contra mí no puede volver,
quien viene contra mí es un demente.

Entonces la corona del diablo lamió,
la sospecha comenzó a llover;
los flotadores vuelven a emerger,
con un "lo siento" que gimió.

Al fondo mentiras me dio,
que hasta el Titanic hundió.

Niorv Ogrin
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1comentarios 54 lecturas versolibre karma: 95

Poética

Después de escribir un poema haces otro, desechas los dos y lo intentas de nuevo, y la noche languidece sobre tus ojos, pero quieres seguir intentándolo, hasta que llega un verso mágico, y brotan todos los demás, en tropel, como una incontenible avalancha de palabras.

Sientes que la sangre se enciende, sientes que se te escapa un tesoro, sientes que no puedes controlarlo y escribes sin detenerte, con profusión.

Entonces lo lees, una y otra vez. Te suena el primer verso, los otros, no sé. Corriges, tratas de corregir, pero no puedes. Dejas de pensar un momento en el poema, lo vuelves a leer, y tu oído empieza a acostumbrarse. De tanto repetirlo, haces que te suene bien, de tanto decírtelo ya empieza a parecerte un poema. Pero te engañas, estás escuchando tu propia voz.

Piensas que solo si lo leen otros lo sabrás, pero sabes que ni aun así podrás descubrirlo, porque desconfías de los demás. Ellos no son poetas como tú, y aunque te guste escuchar halagos, recibir likes, leer comentarios que derrochan admiración y creerte un elegido, sabes que nada es seguro. Lo único verdadero es que no eres poeta antes de haber concluido un poema.

El día resurge en cada palabra. Sigues escribiendo y publicando con dedicación, hasta que alguien, desde unas líneas generosas te cuestiona que tú no eres poeta, porque escribes para los demás; eres más bien, un complaciente escribidor, o un pergeñador de frases intrascendentes.

Y en verdad, tú eres poeta cuando es honesto lo que expresas y puedes arroparlo de belleza y de misterio, aunque no lo quieras compartir, porque la poesía se hizo para que cada quien pueda descubrir la hondura humana, la propia y la de los demás… ya es de cada quien, tratar de conectarla con el resto de la humanidad. Y a veces se logra, y se hace la luz sobre el poeta; pero, en ocasiones, todo no es más que apariencia, que el tiempo se encarga de cubrir de olvido o vacuidad.

Y también hay ocasiones en que el poeta muere antes de nacer…
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1comentarios 86 lecturas prosapoetica karma: 83

Palabras Para Ti

Hoy tengo palabras solo para ti,
palabras que se enrollan
como la lengua de mariposa,
y susurran en tonales ecos.

Tengo palabras para ti,
pero el viento las atraganta en mi garganta,
ahogándome en cada silaba liquida,
de la poción del hiato y la esdrújula.

La tipografía me apuñala el verbo,
para dejar huérfano el sujeto,
que aunque esté lleno de sentimiento el verso,
deja cobarde el predicado.

Y duele helado en el pecho,
como neumonía crónica;
asentándose de a poco en los pulmones,
despresurizando el diafragma e hígado.

Pero son palabras para ti,
palabras que no se rayan en la pared,
mas bien se cantan en secreto al oído,
como las que nacen después de un gemido.

Tengo palabras solo para ti,
y no me alcanza el punto para darles fin.

Niorv Ogrin
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6comentarios 70 lecturas versolibre karma: 103

Contraluz

Desangrando mi pluma vertical,
donde se enredan los vientos áridos del sur,
y se sumergen los huracanes del norte,
esta desdibujado mi horizonte.

A veces el sol se alza entre los árboles,
pero el lunar jamas se verá a contraluz;
ni el aroma del rocío contra el viento,
ni la sílaba que cae a contratiempo.

A veces se detiene justo en nuestras cabezas,
y ni la luz cenital muestra mi rareza,
de una naturaleza perseverante,
de una respiración ya muerta.

Caen las gotas en suelo mojado,
porque soy el que ríe de últimas,
el que apaga la luz y cierra las cortinas,
¿y creen conocerme porque me miran?

Si iluminan mi verdad con el sol a mis espaldas,
por mas respuestas que canten no entenderán;
si me determinan con la luna en mi norte,
las suposiciones serán estrellas fugaces.

Al hablar ni se molesten,
de eclipses están hechos los desastres.

Niorv Ogrin
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3comentarios 62 lecturas versolibre karma: 98

Transporte

Esto del silencio en el transporte,
perturba mi mente sólida, veloz;
busco inquieto mi soporte,
una palabra con ojos de algodón.

Cajetillas de gomas en vez de cigarrillos,
la mano titila en la barra del destino,
cuatro paradas de flagelo y hastío
cuatro paradas para llenar el vacío.

La ciudad incrementa los asaltos,
yo simulo caminar con los pies descalzos;
se reproducen como conejos los huecos,
si alguien cae, aumentará el desespero.

Este silencio de penumbra,
que a medio día resuena en eco:
"¿Que pasó?" "Por que no movió?"
todos sin duda llegaremos tarde.

Esto de morir en el transporte,
no se asimila aunque lo narre.

Niorv Ogrin
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2comentarios 58 lecturas versolibre karma: 95

El incorrecto Rafapuello

... y en la casa del herrero
las cucharas son de palo,
que citando a Bonaparte
sus versos ha descuadrado.

Y que vaya por delante
que un gran pálpito me ha dado,
pues, si no te han ayudado,
y aunque el dicho sí es menguante,
el contexto ha mejorado;
más agudo y excitante.

Se ve que te has esmerado
con la rima en consonate,
otro Rafa está delante,
para nada amedrentado.

Algo debo haber tocado
en mis textos delirantes..
porque el genio has encontrado,
esto ya no es lo de antes.

Aún así, yo te confieso
que eres poco coherente
cuando hablas..cuando mientes,
te repites en exceso.

Te gustó citar a gente;
Mary Peña, Galilea,
con el fin de que lo lea…
notas likes en el ambiente?.

Otra vez se te ve el diente
y pezuñas asomar,
con el garbo de un cliente
al que obligan a pagar.

Resultado irreverente
al citar la actualidad,
pues al lado de “esa gente”
te has venido a postular.

Pero hoy soy indulgente,
ya que el charco he cruzado,
al leer tu poesía..
mi respeto te has ganado.

Ahora espero que mi día
no se acabe aquí postrado,
que la cama ya me espera
y es tu tarde al otro lado.
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12comentarios 137 lecturas versoclasico karma: 111

Hojas de sangre

Ellos no lo entienden, no ven el placer,
solo ven un simple lápiz y un ridículo papel.

No pueden, está más allá de sus ojos, de sus sentidos.

No lo sienten, no lo respiran, no lo viven.

Pobres medios o tercios de alma.

Solo algunos pueden entender la belleza de las palabras,
de las frías oraciones, de los fúnebres llantos escritos,
de nuestras almas en vela cada fría y oscura noche,
de nuestros corazones solitarios y nuestros espíritus bellos,
bellos y silenciosos,
que solo en un papel pueden desahogarse,

gritar, llorar, sentir, vivir y sobrevivir.


Dichoso ese papel donde yace nuestra sangre convertida en tinta,
dichosos aquellos, los que saben apreciarlo,
dichosos los que solo de palabras pueden enamorarse,
dichosos los que leen nuestros latidos,
los que en un verso se pueden perder,
sentir y enloquecer, amar y odiar,

vivir y morir en él…

Dichosos ellos, los que escriben su alma.
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Tú eres poesia

Yo no soy poeta "nadie" me ha llamado asi, me han dicho tantas cosas pero poeta ¡bah! Para ser poeta hace falta ser mil cosas que yo no soy... mi historia mi lugar se desarrolla en otro lado, esperando tus besos por ejemplo, en tus cejas, o en tus manos, "nadie" me ha dicho poeta por eso no te traigo a ti un libro dedicado, por eso no me tomo fotos contigo y no presumes el conocerme, yo no soy poeta, no se hablar en verso, no tengo un vocabulario rico y si de casualidad llega mi boca alguna de esas palabras efervesentes no tengo donde usarla, mi entorno no es poesia, salvo tu, cuando sonries, entonces saltan chispas estalla el cielo, se detiene el tiempo y todo lo que un dia pense que llegaria se materialisa en tu mirada todo lo que algun dia ambicione se desprende de tus manos, y la belleza de tus gestos y la silueta de tu cuerpo y tu olor y tu cabello, cuando estas frente a mis ojos cuando me dejas verte y me arrebatas las sonrisas y me destrozas los escudos las advertencias y los miedos entonces eres tu poesia, siempre tu nombre es de poesia y tus pestañas y tu silencios y yo no soy poeta pero tu eres poesia, ¡que alguien por favor te escriba letra a letra lo perfecto de tu boca y de todo cuanto es tuyo! Yo no se mas que observarte, no soy poeta y no se mas que verte, no se mas que, como hace algunos años en la adolescencia como suelen hacer los niños, escribir paginas completas de tu nombre, pero escribo tu nombre con otras letras, con muchas mas palabras con muchas mas historias, no me canso de escribir tu nombre una y otra vez con las palabras que me invento... pero como ya dije: no soy poeta. Asi que solo tengo este ferviente deceo, de que alguien te diga que eres tu poesia.
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8comentarios 104 lecturas prosapoetica karma: 126

Dreamerpoetry

Quién es ese galante señor?
de porte fino, de buena estampa
que por el tren de la vida
le ha tocado viajar en primera y
en tercera clase, como sea,
pasillo, ventanilla, de noche de día,,,
Él es elegante y se sabe adaptable, lo mismo
usa esmoquin, que unas coloridas bermudas.
Le da lo mismo, conversar con un anciano,
un joven inadaptable a la sociedad, o
un niño.
Le gusta dialogar con un Erudito o un soñador
Disfruta de los momentos de la vida:
igual un vino Francés de Burdeos, que
un vaso de limonada fresca... Que ama
con pasión su profesión, que ha sabido
levantarse con dignidad cuando en su camino
le ha tocado caer...
Que ha amado sin reservas a la mujer
que eligió para compañera de la vida,
pero que la soledad le ha tocado conocer
en persona, que no le agrada porque no la
define como libertad y no obstante con agallas
se levanta todas las mañanas, esperando
un mejor amanecer...
Quién ese señor? su nombre es un misterio
pero significa Guardián de la Riqueza,,,
de la cual su mayor, es la de la hermosa
poesía e ilustradas letras...
A él le gusta ser llamado Dreamerpoetry


Letizia Salceda,,,
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5comentarios 103 lecturas versolibre karma: 97

El intruso

Haces bien en despedirte,
aunque casi ni has entrado,
si pretendes redimirte
vete a buscar a otro lado.

“Por si acaso” ya no sirve,
o lo cumples, o lo gano,
este duelo es imposible
sin un héroe y un villano.

Soy Quevedo, tú lo dices,
pero Góngora a tu lado
abriría cicatrices
con la lid que tú le has dado.

Dame algo que mascar,
que lo pueda vomitar,
que sea digno de adversario
que no manche mi temario.

Ya que te has entrometido
en mi humilde santuario,
no me seas aburrido,
actor Bob el secundario.

El pañuelo no recoges,
dices que no te invitaron,
y aún así cual vil escoges
las palabras de un dictado,
y te jactas de contarlo
a quien no se haya enterado.

Galilea, me conoces,
caballero soy, a ratos,
pero entiendo que sin roces
no se vence al infiltrado.
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24comentarios 163 lecturas versoclasico karma: 118

¡Ay, poeta!

¡Ay poeta de verso ajado,
poeta de triste visión!
Mi verso es como una espiga
que crece, dorada, al sol.

¡Ay poeta de artificio,
de orfebrería de salón!
Mi verso es como una piedra
que se coló en tu zurrón.

¡Ay, poeta!
Mi zurrón siempre está lleno
de esos poemas que escribes
como nunca podré hacer yo.
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3comentarios 79 lecturas versolibre karma: 108

Adversaria

Preparándome este duelo
descubrí tus voluntades,
que la esencia está en el aire…
que en el aire está tu baile.

Que por no mirar al suelo
levantaste tus verdades,
combatiendo a editoriales
que distaban de tu sueño,
que buscaban camelarte,
que te usaron de señuelo.

Con las leyes de tu parte
y el poema como credo,
derrotaste a tus rivales,
resolviste aquel entuerto.

Y al leerte, ahora entiendo
que escribir es todo un arte,
conocerte es un acierto.

Y no dejo de mirarte…
Hasta en Amazon te encuentro.

¿Me perdonas por fisgarte?.
Ya no hay duelo, lo confieso,
no concibo que “ganarte”
me reporte nada bueno,
al contrario, observarte
mientras tejes tus deseos
en rebeca, e imitarte,
es lo que me pone tierno.
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28comentarios 168 lecturas versoclasico karma: 115

Distantes

Mis flores aun germinan en su suelo,
como sus dulces provocan mi pecho;
nuestras miradas se encadenan distantes,
nuestras palabras son un segundo, un instante.

La ausencia no cobró el peaje,
y se quedó con los demonios ilegales,
por una muralla de almohadas,
en la frontera llena de cráteres.

Una valija aun sin equipaje,
en un vuelo aun imaginable;
allanar no es capturar,
un amor perceptiblemente volátil.

Este suelo gris,
que se expande por mis sesos,
y decolora mis deseos,
no se asemeja a su jardín.

En un rascacielos no silba el viento,
como lo es al enredarse en sus montañas;
este universo austero,
nos puso distantes bajo un mismo cielo.

Yo deseando estar allá,
ella añorando lo que está acá.

Niorv Ogrin
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Maquillando la realidad

Escondes tu talento con imágenes lascivas
¿A quién buscas atraer con esas burdas tretas?
La cosa no mejora por mostrar un par de tetas,
tus carencias condecoran a las mentes que así activas.

Poemario tendencioso con remiendos ilustrados,
que se vierten en un foso decadente y muy viciado.
Orgulloso tú te sientes de tus armas seductivas,
pero flota en el ambiente una farsa predictiva.

Y es que casi sin leerte me entran nauseas vomitivas.
En tus frases incoherentes y a menudo represivas
se denotan los complejos que te amargan en tu vida,
Eres libre, por supuesto, de creer en lo que escribas

pero entiende que en el fondo esas fotos atractivas
complementan tus lagunas de agua turbia y opresiva.
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16comentarios 143 lecturas versoclasico karma: 107

El duelo

Te reto compañero, reto a tus versos,
te reto a que escribas perdiendo el respeto,
que indagues y digas aquello que temo,
replica con fuerza vocablos de memo.
Ideas preconcebidas aumentan tu miedo,
a falta de panes; un “quiero y no puedo”.
Si buenas son tortas, ya nada te importa,
aquí todo vale, las largas y cortas.

Por eso recelo de todos tus textos,
invoco batallas que aplaquen tu ego.
Prosigo en mi marcha por corto sendero
ahondando en la escarcha que tienes por seso.

No niego que a veces tus poemas releo
pues hay cierta envidia en aquello que observo,
perseverancia y un fácil muestreo
de tus aptitudes para el postureo.

Pero no te alarmes, mantente contento,
podrás demostrar tu falta de talento.
Recoge este guante bordado en cemento
que aplasta tu boca de labios grasientos
y muéstrame cómo “palabras al viento”
son en realidad aquello que cuento.
Ansío por verlo, sin daga me enfrento,
nuestra poesía será el armamento.
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58comentarios 321 lecturas versoclasico karma: 116

Al poeta escondido

Tienes el poder de volver poesía
el pensamiento más cotidiano,
de hacer volar sueños
con tus palabras y delirios.

Tienes letras azuladas
mezcladas con sangre roja
locas , enamoradas,
y con ellas el cielo rozas.

Tus heridas o alegrías
pueden ser grito en el viento,
ríos de tinta negra
tus palabras en movimiento.

Si la vida te lo ha dado
entre muchos otros dones
por alguna razón ha sido
¡por favor, no lo abandones!
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El poema

¿Qué es un poema sin rima?
te pregunto.
Un bello canto de vida,
me respondes.
¿Qué es un poeta sin tempo?
me preguntas.
Un viejo silencio ya muerto,
te respondo.
Tú me besas,
el canto bello se une al silencio viejo,
y un poema sin tempo de un poeta sin rima
surge de unos labios muertos
y vuela lleno de vida.
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Glorieta

Alguien por favor que pare el tiempo,
tengo el gesto largo, y la vista cansada;
una que otra grieta en mis zapatos,
y polvo en reconstrucción en la almohada.

Los dados del destino se equivocaron conmigo,
huellas en falso, una tras otra;
migas de pan esparcidas en circulo,
y una brújula que no apunta a ningún lado.

Los milagros ya no tienen frecuencia,
las señales se fundieron en el ocaso;
un cordero que está fuera de su rebaño,
y los coyotes osados merodeando.

No ví las señales antes de estar en la glorieta,
en la bifurcación esta la indecisión,
el tiempo seguirá corriendo,
como atleta de quinientas yardas.

No me enseñaron a dejar de ir hacia el sol,
la cabeza me duele de tanto pensar;
el suelo se pone tan pesado en mis rodillas,
que las palmas abanican de pesar.

Alguien que pare el tiempo,
mientras me cobijo en cemento.

Niorv Ogrin
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que senzill...

que senzill que seria
d'un sol cop de vent
espolsar la sorra
que encrosta la pell
o...potser fregant
amb manyopla de crin
encertar a badar
aquell vestit a bocins,
que'm redoli l'esquena
el sediment...
descloent rescloses
respirar el clivell
i fer-me marjada
d'antic pensament,
puix l'aridesa es taca
i adhuc revesteix
tota l'íntima fondària
dels anhels...
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