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Soñar

Un sueño pequeño
horada mis noches
inquieta mi nido,
marchita mis flores.
Un sueño indigente
sin pompas ni luces,
un sueño poeta
sin rimas que lucen.
Tan pequeño
es mi sueño
que duerme
en mis dedos,
y solo quiere una casa,
con páginas y versos.
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Portugal la Bella

PORTUGAL LA BELLA
Aires del Atlántico ondean tu cabello
caminando siempre junto al mar,
de tus sierras aguas cristalinas
de sinuosos valles y costa salvaje de Alentejo, ( en portugués se pronuncia alentello)
los caminantes desde la bella Aljezur
recorriendo sus rutas Vicentinas.

Perderme en el Sendero de los pescadores
donde anduvieron los hijos con sus madres
buscando su pan de obradores
entre caminos de Odeceixe y Sagres.

Quisiera despertarme una mañana
respirando sus puros aires,
encontrar la libertad natural
caminando desde Via Algarviana
poco a poco sin prisas ni sobregires
hasta llegar a la Ecovía del Litoral.

Por las rutas del Guadiana,
o el majestuoso Tajo es,
un nombre que nos une:
Extremadura de España
y Extremadura Portugués.

Cántame un fado mi niña
que no he oído voz más melodiosa
que la de la portuguesa hermosa
que con dulzura te guiña.

Quedo en mi vida pendiente
recorrer esa ruta tan hermosa
que va desde la Ría Formosa
hasta Cavo de San Vicente.

Dedicado a Rosa Valente, poeta portuguesa que conocí en las redes sociales, la cual ha tenido la gentileza de traducirlo al melodioso idioma portugués.

Tradução do poema de Aly Parca por Rosa Valente.

AS BELEZAS DE PORTUGAL

A brisa do atlântico faz-te ondear o cabelo,
quando caminhas junto ao mar;
das tuas serras brotan águas cristalinas
que corren por sinuosos vales
e da costa selvagem alentejana
os caminhantes partem da bela Aljezur
e recorrem as rotas vicentinas.

Perder-me nos sendeiros dos pescadores
onde andam as mães com os filhos
buscando o seu pão,
ou entre os caminhos de Odeceixe e Sagres.

Gostava, uma manhã,
ao respirar o seu ar puro,
encontrar a liberdade,
ao caminhar pela via algarvia,
pouco a pouco, sem pressa nem ansiedade,
até chegar à ecovia do litoral,

Pelas margens do Guadiana
ou pelas margens do Tejo
onde há uma região que nos une:
A Extremadura espanhola
à Extremadura portuguesa.

Canta-me um fado minha menina.
Eu nunca ouvi uma voz mais melodiosa
que a tua bela voz de portuguesa
doce como nenhuma.

E fico agora a pensar
em percorrer essa bonita rota
que vai da ria Formosa
ao cabo de S. Vicente.

"TRILOGÍA AGUA, AIRE, VIDA Y OTROS RELATOS"

Poema de Alfonso J. Paredes
Traducido al Portugués por María Rosa De Henriques
TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS
Obra protegida e inscrita en el Registro de la Propiedad Intelectual
Prohibida su reproducción total o parcial para uso comercial o uso público,
en cualquier formato, sin el consentimiento del autor
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Tu voz pequeña

Una paloma
se envuelve en tu voz
y llega a mi
como relato del amor,
me abraza
como llama que no quema,
me acaricia
como ola de tu alma
que tropieza
con mis acantilados.
Cuanta dulzura
en ese llanto del cielo
que bebo ansiosamente,
en este espejismo
de sal y penurias
que trajo el viento,
que no se dió cuenta
que la vida es
efímera.
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Complejos flamencos

Flamencos comunes grises
confundidos con pelícanos;
Segismundo, Hamlet e Ícaro
flamencos rosas repiten.
Vaivenes que sin piedad
atacan al atraer
criaturas con porqués
que se encuentran en la mar.
Basta de tanto misterio.
Lo que pasó en verdad fue esto:

Tras tres años sin saber de la playa,
una muchacha acudió a visitarla.
Ese agua mágica necesitaba;
ese elixir de su acústica ansiaba.
Sirenas y flamencos saludaban
en la playa de la isla en la que estaban,
de aguas cristalinas y olas que alcanzan
alturas que asustan hasta a las hadas.
Con las gaviotas ella se asustaba.
Creaba música al son del ballet.
Arte es de lo que vivir deseaba.
Tratando de salir, no recaer,
de la tentación casi está alejada;
A la rutina ahora falta volver.
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Cerrado por desengaño

Tus brazos eran raíz;
tu centro, para mí un hogar;
y me mataba el sentir
que, a veces, no podía entrar.

Ya no tengo que esperar
a que decidas aparecer,
ni volveré a rogar
tu falso amanecer.

Lo único que quiero,
es que el sol me perdone
por haber puesto en tus manos
su valioso nombre.
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Poema Esproncedaico "Quinta Sinfonía"

Encuentro a la muerte llamando a la puerta,
despierto en silencio buscando un momento
jugando cantaba y soñaba despierta,
chascando sus dedos, estaba gustoso
guadaña sonora de músico muerto,
tocaba y sonaba con ritmo armonioso.
Contemplo asombrado el sonido de orquesta
y briosa la parca que encuentra su cuento
descubro al la muerte llamando compuesta.



"Y EN EL FONDO TE DIGO"
Fdo.: Alfonso J Paredes Aly Parca
Todos los derechos reservados
Registro de la propiedad interlectual
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Celos

Le he gritado a la luna
perdido por los celos
al no poder verte en mis noches.
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Las leyendas no lo saben

Las leyendas no lo saben,
pero eso es lo que ellas son:
capitales de las artes
envueltas en su dolor.
Ya cantando ‘La Tarara’
o encestando los balones,
las leyendas suben, bajan
y trepan por escalones.
Cuando vuelan se dan cuenta
de que en suelo se marean;
y cuando en suelo se encuentran
necesitan alas nuevas.
Mas cuando vuelan más alto,
más se adentran en hierbajos.
Mas menos leyendas son
cuando se atan los zapatos.
Surge siempre el mismo bucle:
sin más; subir; avanzar;
caer; volar; derretirse;
pelear; levitar; irse.
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Luna Señora de la Noche

Luna fina, nostálgica,
pálida, taciturna.

Siempre romántica,
envuelta en una belleza
única y misteriosa.

Seductora dama de la noche
vestida de plata refulgente
danzando por las noches
con pasos lentos y elegantes.

Tu escenario nocturno
estrellas centelleantes
plafones de luceros rutilantes.

Te retiras suave y lentamente
en la mañana de sus albores
con los primeros rayos del alba
cerrando el telón triunfal
bajo los rayos crepusculares.

MMM
Malu Mora
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Pasajeros

Se extingue
poco a poco
desde que vemos
el cielo,
se va por su cauce,
llevándose la piel,
en su río lento
horadando gota a gota
los días, los besos,
los sueños inciertos,
las huellas marchitas,
las mentiras y los miedos,
se va curando herídas
la barca de la vida,
dejándonos sabios
en la tierra de la sabiduría.
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Final

Llegué a ese lugar vacío
de deseos y de noches,
obscuro de pensamientos
bajo la sombra de tu cuerpo,
apagando las imágenes
de un cielo claro,
me entregué a las aguas
de los sueños.
Cuanta soledad a tu lado
frío encuentro sin luz,
aturde el silencio
de los pájaros,
y el corazón agitado
redobla dentro del pecho,
el afilado triste final
del amor.
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Oraculum Tenebris

La vida es triste sueño
un pestañeo
un grano de arena en el desierto del olvido.

Todo pasa, lo mundano cesa.
Yo hablo del futuro
de la muerte
de oscuridad y quimeras
cosas inusuales
de las que nadie habla por temor a desatarlas.

Existencias nostálgicas,
dolorosas
opacos habitantes de la sombra.

¡Oh, frutos pensantes de la Tierra, tan pequeños e inseguros!

Atrapados en las oscuras manos del destino
parece como si vivieran
sin embargo, no son nada más que muertos,
cada uno un pedazo de sueño
resucitando de vez en cuando
en nuestro inmemorial recuerdo…


Heclist Blanco
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Eter no

Hay días turbios
en que pierdo tu mirada,
cielos grises y humeantes
que cortan mi pecho
con su espada,
con su llovizna esplendorosa
humedeciendo almas.
Van y vienen los viajeros
sobre su rutinaria barca,
buscando un remolino
que se apiade de su sino,
que rompa la cáscara
de su burbuja de confort.
Anhelando nimiedades
baratijas sin tiempo,
soñando ser originales
de un falso cuadro
de vivir.
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Grité

Ahora me escuchan,
Ahora que ya no puedo hablar,
Grité por horas, por dias, por años,
Mi piel se hinchaba,
Se ponia morada, azul, verde.
Grité,
Grité con cada golpe,
Grité con el alma,
Pero nadie me escucho,
Solo se burlaron,
Me dijeron resentida.
Me dijeron despechada.
Me dijeron mentirosa.
¿Acaso no ven mi piel morada?
Grité,
Grité con cada golpe,
Grité con el alma,
Grité,
Una noche mi piel quemaba,
Ardia,
Ardia como un carbón en el fuego,
Entonces grité, tan solo grité, y todo se apago.
Y ahora, ahora todos me escuchan,
Ahora que ya no puedo hablar,
Ahora que ya no siento dolor,
Ahora que todo termino.
Ahora que ya no puedo gritar.
Ahora que ya es tarde.
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Un ángel llora

¿Con esas alas tan grandes
-pregunta el Señor-
tenéis tiempo de llorar?
Ya con los grilletes sueltos,
los hombres que yacen muertos,
no hay nada aquí que buscar
¿por qué entonces no te vas?

Muchas veces en la vida
-responde infeliz la niña-
sacrificios hay que dar:
hay que cortarse las alas,
llorar a los que no están,
consolar a los que quedan
solos y sin nada más.


Heclist Blanco
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Soñé

Soñé
que deslizaba
la punta de mis dedos
suavemente por tu espalda
hasta encontrar
el borde de tus calzas
siguiendo su curso
hasta el canal de tus nalgas
allí
los dejaste prisioneros
hasta que llegó el alba.
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Irse o quedarse

Una vez más todo apunta a que me marche
de este sitio sin esperanza,
pero no me quiero ir
(¿no quieres o no tienes la oportunidad o tienes miedo de dejarlo todo?)
Lo que uno quiere no siempre es lo que necesita.
Que complicada la vida.


Heclist Blanco
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Te sueño

Amanece un poema en tus manos
de espuma
se derrama sobre el horizonte
de tus ojos,
mojado por una tenaz chispa
de bruma
que gotea versos en el hueco
de mis despojos.
Te sueño ¿acaso no lo sabes?
en la sangre de tu pluma
en las hojas que desprecia
el viento,
por que se encierran
con sus letras
en los anaqueles obscuros
de las bibliotecas.
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Breve equilibrio

Aire, agua, fuego y tierra
en un breve equilibrio.
El mundo se cae y recompone
mientras los pájaros agitan sus alas.
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Inhóspito

Inhóspito
mi corazón
es un sitio
sin respuestas,
un páramo
donde no vuela
una libélula,
un arenal
sin huellas
que seguir,
la sombra
que guia
al ciego
al lodazal.
Mi corazón
llanura sin viento
donde un tropel
de recuerdos
se desboca,
y el olvido
se hace
religión.
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