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Un lugar el cual debo llamar hogar

Naces frágil en un mundo imperfecto
con llantos
y la necesidad que te protejan.

Con el sueño de un padre responsable
y una madre presente
así será , me cuidaran
hasta cada amanecer.

Dos años mas tarde
desde el nacimiento
el sueño yace roto
empiezan a quebrar mi ser
una familia rancia
que me acogen en su nido
con escasees de amor
y con odio en sus interior.

Seres rotos
que te añaden a su colección
de una casa vacía
donde queman tus alas
y la llama no deja de arder,
pero es mi lugar
el cual debo llamar hogar.

Frías mañanas
que se vuelven cansinas
con cada nota de su voz,
mis sentimientos amanecen taciturnos
esperando ser salvado
de esta agonía.

A mis dieciséis
mis ganas de vivir escasas,
cansado de sentirme un error,
tuve un intento
pero el deseo de un buen viaje
a lo desconocido,
me friso
escogí perderme en los ojos de nadie
y contemplar el eterno cielo gris.

Mi piel lastimada
el dolor mudo
y la inocencia robada
no era suficiente para ser defendió
por algún desconocido,
solo quería sentirme amado
y tener con quien hablar en las tardes nubladas
como aquel día que un señor mayor me toco sin permiso
solo era un niño,
quizás no lo entendías
pero le debo llamar hogar.

Me sentí olvidado
y entendí que era un crío abandonado
en la casa de los amigos de su padre,
el sueño de que regrese
aunque fuera demasiado tarde.

Crecí en cases
con miedo y agonía
sin una voz propia
con marcas en mi cuerpo
perdí mi color
en la batalla
y aun cubro los moretones
por el que dirán.

Llegue al final
agradecido por su labor social ,
me marche sin odio a mi tirano
olvidando los detalles
A punto de iniciar un viaje
Aunque me convierta el villano
de esta antigua historia.

escritor:
jhonbellido
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2comentarios 37 lecturas versolibre karma: 75

Nómadas

Su techo, el reverso del puente. Sus paredes, cajas de cartón. Su cama, el frio asfalto.

No está sólo, tiene a Cristina, inmigrante, vino a España a buscar fortuna, ha conseguido heridas en el corazón, un desahucio y aborto oculto producto de una violación.

Él ha tenido mejor suerte. Está en paro. Le han gritado y pegado en la calle por tener otra orientación sexual.

Vivía con su madre, pero ella falleció, el banco reclamó su herencia, y así llegó a vivir al aire libre, bajo las inclemencias del tiempo y la contaminación de Madrid.

Qué privilegiados. Podría ser peor.

Cristina y él, compañeros de viaje, nómadas de una sociedad moderna que los margina.
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2comentarios 46 lecturas relato karma: 47

Senryu (violencia cósmica)

Y es que me estallas
con tu violencia cósmica,
aquí en el pecho.




@AljndroPoetry
2018-mayo-7
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11comentarios 101 lecturas japonesa karma: 108

Como prueba de gratitud

De común acuerdo decidieron abrirle la jaula a la joven torcaza (Juan la había atrapado muy pequeña en el monte cercano) Y al quedar libre emprendió vuelo hacia las ramas de los eucaliptos y desapareció. Los dos sintieron un extraño y enorme alivio porque algo del dolor del encierro se les contagiaba al mirarla todos los días. Desde entonces venía a visitar la casa y pasaba horas en los eucaliptos y las acacias. Hasta el día que los hombres armados vinieron una mañana a decirles que tenían que irse de aquella tierra que ya no les pertenecería más, no llevaron más que la ropa puesta y el deseo de irse lejos. Cuando la casa quedó sola y poco a poco fue quedando en ruinas, aún venía la vieja torcaza en las horas tranquilas a quedarse largo rato sobre el tejado roto y los adobes descascarados como si albergara un deseo secreto en cada visita.
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Tiro de gracia

Si tus labios fuesen balas, querida mía,
tira cerca y a quemarropa para no errar,
vacía las cargas de tu existencia,
perfora mi boca y llénala de ese aire
que sabe al plomo de tu aliento.
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3comentarios 88 lecturas prosapoetica karma: 95

Un rojo oxidado

Un rojo oxidado
Un lago teñido
Un mudo testigo
Un escenario cotidiano
Una sociedad dividida
Una mujer ha muerto
Un hombre impune
Otra violencia machista
Otra anecdota del día
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5comentarios 78 lecturas versolibre karma: 100

Tan naíf

No consigo atajar la muerte
sólo partes del camino,
tengo escondido en la trastienda mi bienestar con el mundo.
Nadie le pide explicaciones al cuchillo por quien lo utiliza
si soy un asesino es por inercia
el tiempo mata con manecillas
y casi sin violencia.
Exponen el arma del delito en sus muñecas
yo no sé ni en que año vivo
las mías acompañan lo que quieren decir mis manos.
No me parece creíble,
no me gusta nada de lo que escribí
a veces quisiera prohibirme
este sentimiento tan naíf.
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5comentarios 63 lecturas versolibre karma: 99

Ni un silencio más, ni una voz menos

Solo silencio por aquellas que mueren en mi nombre,
solo silencio por aquellas que cayeron por mi vida,
solo silencio por aquellas que no tienen nombre,
ni voz, ni vida, ni rostro, ni alas, ni sonrisa.

Silencio por aquellas condenadas a él,
silencio por sus cuerpos y por sus heridas,
silencio por las víctimas y el dolor del crimen
del estado, del patriarcado y de la complicidad
de quién no es capaz de ver.

No, no, no quiero en tu rostro más lágrimas,
ni más silencio en nuestras calles.
No, ni una gota más de silencio en los días
ni un segundo más de soledad en tu nombre.

No estás sola hermana, somos resistencia,
somos flor, somos fuego y seremos mares.
Desbordaremos los muros que te encierran
y partiremos las cadenas y los alambres,
que con golpes han desgarrado tu alma,
roto tu mirada y derramado tu sangre.
Sé fuerte, sé firme y vuela libre, vuela,
que no es amor, eso que pretende,
sino la mayor bestialidad, la de la guerra.
¡Vuela! Que no estas solas en nuestro enjambre
que los pararemos y picaremos, compañera.

Mujer encarcelada por sus mentiras, levántate
que no hay nada de amor en su violencia,
que nos despertaremos en tormenta
frente a sus golpes y sus grilletes,
frente a sus palabras y sus cadenas,
juntas, mano a mano, frente a frente:
¡Ni un silencio más, ni una voz menos!
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2comentarios 43 lecturas versolibre karma: 88

No le busquemos más significados al no

No, una simple palabra de dos letras, que puede llegar a significar mucho o a no significar nada.
No, esa palabra que tenemos desde pequeños todos aprendidos, siempre nos hemos regido por ese vocablo. Pero qué pena que aún haya gente que siga pensando que no es sí.
Que aún haya maltratos por un no, que aún haya víctimas por un no, ese no que el hombre convirtió en sí, ese no que la mujer gritó sin saber que se perdería sin poder huir. Ese no que todo el mundo calla por miedo a lo que pueda ocurrir, ese no, es lo que debemos evitar.
Dejad de inventar más significados hacia el no, no es tan solo negación.
No más no, no más indiferencia, no más desigualdades. La desigualdad no lleva a nada, todo es caos y destrucción, peleas y guerras. Siempre estamos intentando romper esas barreras, vivir en armonía pero si luego llega un animal y decide estar por encima de todo, todo se chafa. No se puede vivir así, no, todos somos iguales, todos. Da igual el sexo, la ideología, la cantidad de dinero que tenga uno u otro todos somos iguales. Así hemos nacido, iguales, todos hemos nacido de una mujer. Una mujer que fue fuerte y valiente, que fue capaz de mantenernos a todos en su vientre. Cuidando a esa criatura durante nueve meses, siendo el escudo y la barrera para que nadie interferirá en su paz y tranquilidad. Es casi inexplicable como el ser que nació de ese vientre es capaz de hacer dado a una mujer o peor aún, a la propia mujer que lo tuvo en su interior.
Tengo un sueño, que la mujer deje de ser esclava de este mundo machista que nos domina y oprime en tantos aspectos y desigualdades. Que los hombres amen a las mujeres sin abusar de ellas, que no haya daños físicos y psicológicos a tantas féminas que se han quedado perdidas y encarceladas en la mente de un machismo opresor.
Ojalá el sueño se hiciera realidad. Ojalá algún día desaparezcan los no.
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sin comentarios 41 lecturas relato karma: 62

Historiodrama Colombiano

Volveré al tiempo en que el cabalgar de las bestias era la medida misma del borbotear de las venas.
Aquellos tiempos en que la vida valía el tajar de un machete y una cabeza rodante.
Cuánto miedo, burdo saber sobre la nada.

Al fondo, los complices de la danza de la peinilla, que macabra belleza, cuántas agonizantes victorias se ahogaron en las tripas del carroñero.
Hordas que asolaban hasta el último caserío, gritos de dolor que opacados por el conservatismo o la libertad así pura, salvaje, más violenta que mil aludes a mansalva golpeaban las veinticuatro del Jawaco de pared.

He de volver allí, atado en el suelo forrado de arapos, empapado entre lágrimas y sudor, destinado a arder en mi provincia.
Seré un faro humano y mi cabeza será pateada para el divertimiento de aquellos hombres castigados a hacer justicia y ley.
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3comentarios 80 lecturas prosapoetica karma: 90

No siento nada no siento

Ósculo: beso que yo ya no siento.
Eso dicen por ahí que no tengo sentimientos
los tengo pero profundo muy dentro.
Y es quizá el caos de mi vida,
mi violenta y tórrida infancia,
lo que llevo clavado en el alma y no se me borra
no se destapa, me atrapa, me ahoga.
Mi madre me dió la vida
mi padre casi me la quita,
oigo el sonido sordo de los golpes
lacerando mi cuerpo
algunas noches sueño con eso.
Y Dios, dios sólo me dio el dolor del vino
disfrazado de agua bendita.
No siento amor más allá del cariño,
no siento dolor más allá del físico.
Por no sentir a veces ni me siento,
me evado del mundo, de los muertos,
de las guerras del hambre, de la sangre.
Prefiero mi mundo donde no sentir no es pecado,
donde no se llora ni a los vivos, ni a los muertos
donde la felicidad es un momento,
y el dolor otro momento.
Donde se hacer real mi realidad
y puedo vivir mis sueños.
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1comentarios 178 lecturas versolibre karma: 56

El terror al miedo

Y agacho la cabeza una vez más.
Por miedo, capaz, por respeto, quiso pensar, hasta que se autoconvenció de que era ella el problema y de que estaba equivocada.

Había tenido un momento de lucidez, donde parecían salir a la luz ideas brillantes tal vez, ideas positivas, o al menos, eso buscaban.

Terror sentía a la hora de exteriorizarlas, capaz en el fondo compartía sus ideas, capaz no, y con una voz muy baja las decía en voz alta.

“¿Para que...?” Se preguntaba, “… ¿para que abrí la boca?”

Y comenzaba.
Esa catarata sin fin de exabruptos y calificativos irreproducibles, donde básicamente, se la trataba de inútil, incompetente, incapaz de pensar.
Apagándole las ideas como quien tira un cigarro encendido al agua...

El tema era que si. Pensaba. ¡Y cuanto pensaba!
Pensaba distinto que él.
Escuchaba distinto que él.
Y ese era el problema.
No era como él quería.

Siempre terminaba alteraba su plan a largo plazo, sus ideas, sus ocurrencias. Nada podía salir mal, ni nada agregarse a esa lista perfeccionista

Bajo la cabeza.
Ella tenía la culpa.
Otra vez estaba equivocada, según él.

Bajó la cabeza una vez más, sabiendo que nada de lo anterior era cierto.
Sabiendo que esa agachada, era el inicio de un levante eterno.
Sabiendo que no iba a bajar la cabeza nunca más.
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sin comentarios 80 lecturas versolibre karma: 69

Basta

Ciega enamorada
de un maldito agresor,
casada con dos hijos,
son su mayor valor.

Tu marido te pega,
es un maltratador.
y al día siguiente
te pide perdón.

Tus hijos muy contentos
por vuestra «reconciliación»,
cuidado, te está preparando
el próximo moratón.

Los niños lo escuchan
llorando sin cesar,
los insultos, las palizas,
el chantaje emocional.

Aumenta tu miedo
cada vez que respiras.
No hablas con nadie,
no puedes hacer tu vida.


¡¡¡....PERO BASTA.....!!!!


Basta, mujer,
deja de aguantar.
Puedes comenzar de nuevo,
date otra oportunidad.

Tu vida vale oro,
no mires atrás.
Sigue tu propia estrella.
sólo hazla brillar.

Sonríe, sonríe...
sonríe sin parar,
tu alma te lo grita,
no la dejes marchitar.

No te quedes callada,
denúncialo ya,
que se sepa qué te pasa
para que te podamos ayudar.

Sé fuerte y valiente,
hazlo, de verdad,
que no sea demasiado tarde
para tenerlo que lamentar.

AUTORA ALMAR.
Almudena del Río Martín.
DERECHOS RESERVADOS
25/11/2015
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La Violencia

El pan nuestro de cada día
mientras no miremos dentro
en el fondo del alma
nuestra humanidad.


Heclist Blanco
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La nación sangrante

Ni esta torrencial lluvia de marzo
será capaz de borrar el rastro
de los cuerpos caídos
en este paredón con nombre de mujer:
Venezuela.

La nación es un baño de sangre
que no lo borran ni el agua,
ni el tiempo
mucho menos la memoria.

Cada venezolano es un muerto andante
esperando en silencio
ser acostado por una bala.
Cada esperanza
en la mente de quien sale y no regresa
es un pozo rojo
que se derrama y se pierde
para siempre.

Basta de llorar como la lluvia,
vamos a mirarnos a los ojos
y a reconocernos como hermanos que somos
en esta tierra que sangra por nosotros
sin que nadie detenga tanto daño.


Heclist Blanco
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Allá en la calle La Ceiba

Escribe entre balas.
Las letras sobre el papel
y el olor a sangre bajo la nariz.

Gritos de muerte afuera en la calle;
frases rabiosas se desprenden del lápiz
adentro en la habitación.
Presa de miedo
aislada entre cuatro paredes
escucha la atroz venganza.

Sed de justicia tiene quien escribe
hambre de violencia quien dispara,
y en ambos, distintas formas de expulsar
/un mismo odio: la vida.
Ella la destroza con palabras.
Él a balazos.


Heclist Blanco
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Cápsula

A
los Medios Libres
y Comunitarios.


Nosotros os capturamos,
vosotros nos encapsuláis,
ellas y ellos son encapsulados,
¡todo el mundo es encapsulado!,
¡hasta la policía,
es
encapsulada!,
¡hasta los Halcones,
son encapsulados!,
todos hemos sido encapsulados,
el pensamiento, ha sido encapsulado,
la conciencia, ha sido encapsulada.

Tú eres encapsulado,
ella es encapsulada,
él es encapsulado,
¡todo el mundo es encapsulado!,
¡hasta el presidente,
es
encapsulado!,
¡hasta los diputados y
los banqueros son encapsulados!,
todos hemos sido encapsulados,
la iniciativa ha sido encapsulada,
la percepción ha sido encapsulada.

Ustedes son,
continuamente encapsulados,
nosotros somos,
constantemente encapsulados,
esto es encapsulado,
aquello es encapsulado,
¡todo es encapsulado!,
¡hasta la educación,
es
encapsulada!,
¡hasta los profesores, hasta los
profesores de los profesores,
hasta los profesores de los profesores
de los profesores, y todos los Santos,
los Gurús, los Papas, los Dioses y los Hombres de Gris!,
todos encapsulados en un mismo comprimido: hermético,
envasado al vacío, facturado,
procesado,
legal.

¡La cápsula del día!
“Encapsuladamente”,
en cápsulas, se miente,
se narcotiza, se coloniza,
se seda, se dopa, o se da en placebo,
como atole con el dedo.

En cápsulas nos hicieron ingerir,
por primera vez la historia,
la religión, el nacimiento,
la muerte, el sexo, el ego,
el sentimiento de culpa o
el de superioridad.

En cápsulas nos inocularon
la picasón permanente del deseo insatisfecho,
el de la zanahoria y el burro,
el del pan y el circo.

¿Nos recetan capsulas capciosas?,
¡nosotros los medios, los enteros,
los despiertos, los poetas, los utopistas!,
¡nosotros, en una comunal arcada,
os vomitaremos de nuestra boca!.

__
N.S.
México
Julio, 2013
3
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La muerte de los inocentes

Dedicado a las víctimas mortales de este violento México:
mujeres,
periodistas,
jóvenes,
todos.


Sí, es cierto, es una verdad que lástima
hay personas, muchas, como hierba.
No verde, café, seca, hoja muerta.
Este siglo violento nos regala el rojo,
nos arrebata lo humano
nos concede la normalidad
nos despoja de la indignación
se lleva sin recelos el amor.

Se nos quita algo más que una vida
¡Es lo humano carajo!
No el otro, no la persona, la humanidad.
La condición del tronco que muere
sin agua, sin sol, sin tierra.
Nosotros ya vivimos sin nada
y es la nada la conformidad, lo mediocre.

Indolentes en el vacío, que no es tal
porque está lleno de algo que no es nada
sino que de injusticia y de sangre, rebosa.
Nada somos nosotros, sin grito,
sin asombro, ni enojo,
sin lágrima de rabia, ni voz de exigencia.
Sin canto de alegría y oda a la muerte.

Ya no existe lo biológico,
el último esténtor en la tranquilidad,
una cama y la almohada, la compañía,
lo natural, la paz, cerrar ojos, irnos.
Ya no existe, porque uno se va
más temprano que tarde,
contra voluntad propia, uno se retira
lleno de sangre.

Y se va con el dolor de los cercanos
y la indiferencia de los otros
que también pudieron ser próximos
del occiso o indignos merecedores
de la sangre bajo el sol, la luna,
sobre el pavimento.
Aquí todos somos víctimas,
pero no lo entendemos o no queremos entender.

A mí la muerte me duele,
me duele en las manos que tiemblan de rabia
me duele en la garganta que ahoga en el grito
me duele en los ojos que liberan el llanto.
Me duele el inocente que cae herido,
el que se va sin despedirse,
el que se fue gritando verdades
la que se fue por ser la
el que no llegó a la adolescencia,
el que se fue por buscar al que se fue

A mí me duele la mesa vacía,
el café que no volverá a tomar,
la cama en la que ya no dormirá,
el hijo que ya no abrazará,
el beso que ya no dará.
A mí me duele mucho,
me duele en todo el cuerpo
y me duele en los ojos
que lloran estas muertes
que no deberían, pero son.
Y me duele el alma que no estén
aunque no te conozca,
debes saber que no te debiste ir,
y que no te fuiste del todo
y por mi voz, aquí está un poquito de ti.
2
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De "príncipes" y princesas

Abre los ojos princesa, libera el corazón de las cadenas opresoras del amor esclavo. Olvídate de ese hombre que presume de serlo y que no es nada. ¡Nada! Podredumbre que infecta el honor de los hombres, que destruye a quien camina a su lado. No llores bella dama; nunca dejes que el odio borre esa hermosa sonrisa que dibujan tus labios.
2
sin comentarios 104 lecturas prosapoetica karma: 12

No lo permitas

Sonríe la ira.
Mientras, la esperanza llora amargas lágrimas que una vez fueron dulces.
Calla la vida mientras habla el odio.
2
sin comentarios 110 lecturas versolibre karma: 12
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