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De sueños y almohadas

Cuando el exprimidor ya se ha pasado de rosca, cuando no es capaz de girar más hacia un lado, el corazón deja de ofrecer flores.

En la cáscara, a veces, germinan las semillas que se resisten a morir por no amar. Entre cortezas duras. Entre virutas de ébano.

Y de repente huele dulce. En el silencio cálido con las luces apagadas. Y todo cobra sentido.

Sueña. Pinta la realidad con botones y pestañas. Bombea sentimientos entre acequias y molinos. Brota el verde entre sus latidos. Duerme en suave almohada.

Entonces, el exprimidor cambia el sentido del giro. De nuevo cáscaras agrietadas.

De nuevo sueños.

De nuevo, almohadas.

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