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Luchar para vivir

El infinito es relativo cuando no se tiene
a alguien a quien contar
así nació el verso que da sentido a mis impulsos,
no importa ser el primero, solo tener la voz.

No quería perderme en un vacío
de la inutilidad del alma
con excusas y pretextos por el miedo
de haber nacido con amor a no callar.

La poesía no se vende ni se compra
los poemas son letras al universo
libres como el tenue aire que respiro
¿cómo vender la poesía? solo requiero una sonrisa.

La poesía que es sabia no llega nunca al final
el mundo andaría mejor si así lo fuera,
soy feliz soñando con en el mismo viejo roble
que no se compra con lo que es material.

Mi poesía lucha todos los días por vivir
orientado los motivos
por los cuales estoy aquí
con la esperanza en un aliento de la fe humana.

Escribo poesías
que tal vez no sean poesías,
qué importa si la conciencia
no deja que me roben la felicidad.

El poema es un milagro nacido para existir,
lo imposible cuesta siempre un poco más
la fuerza de la poesía nos levanta la ilusión
de luchar nuevamente después de cada caída.

Mi poesía da todo lo poco que tengo
es un infinito en lo relativo
siempre cuando tenga
a alguien con quien charlar.

Poesía
Miguel Adame Vázquez
El Mute
15/02/2018.
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22comentarios 666 lecturas versolibre karma: 115

En silencio

En silencio,
huyes de la barbarie
bajo el fuego de las bombas,
con las manos vacías
y el corazón destrozado en mil pedazos.
En silencio,
a lo largo del largo camino
un manto, tejido con lágrimas de añoranza
y los restos de tu hogar,
abriga y calma tu quemada piel.

En silencio,
cabalgas sobre las olas
a lomos de una desvencijada barca,
hacinado junto a otras almas,
sin agua, sin comida, sin sueños.
En silencio,
tiritas de frío bajo el ardiente sol,
miras a la muerte a los ojos
mientras luchas contra la tempestad
hasta que amaneces sobre la arena rendido.

En silencio,
desnudo atraviesas fronteras,
entre cuchillas y alambres de espino,
arriesgando lo único que te queda, la vida,
con la esperanza de alcanzar la tierra prometida.
En silencio,
te pudres entre el barro, el hambre y el frío
en campos abarrotados de miseria
mientras esperas que la inhumanidad
se apiade de tu alma y dejes de ser olvido.
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14comentarios 442 lecturas versolibre karma: 99

Yo quiero ser

Yo quiero ser
esa palabra tierna
cuando nace un ruiseñor.

Yo quiero ser
una estrella que se escapa en fuga
herida de amor.

Yo quiero ser
esa armonía que canta alegre
rebosante de luz en tu corazón.

Yo quiero ser
ese verso preferido que memorizas
en tu más profundo interior.

Yo quiero ser
esa guerra que vence
sin tener que detonar ninguna falsa pasión.

Yo quiero ser
más que un adiós que es para siempre
en esa espera que agoniza hoy.

Yo quiero ser
un beso a oscuras
que las palabras le robaron a un siempre no.

Yo quiero ser
ese viejo acetato arrumbado
que canta cada vez
que sana a tu interior.

Yo quiero ser
esas horas de sueños que reparan
a las pesadillas que vives
cuando sale el sol.

Yo quiero ser
ese abrazo profundo y largo
que te llena de un recuerdo tranquilizador.

Yo quiero ser
ese hombre sin sombra
que venció a la soledad sin dolor.

Yo quiero ser
esa mirada amada
que se convirtió en una mirada de amor.

Poesía
Miguel Adame Vázquez.
21/01/2018.
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10comentarios 350 lecturas versolibre karma: 103

"Paseo por la estética"

Relojes
se derriten
en el tiempo.

Espacios contorsionados
en abstracción.

Arquitecto
de estructuras
naturales.

Naturaleza
en formas habitables.

Dragones
de piedra y mosaico.

Hombres de coral...

Azul y blanco,
en una línea que
se prolonga irregular.

Una orilla
que tiende
al infinito.

Las gaviotas,
como únicos testigos,
de los actos
de este embravecido mar.

*

Hombres sin rostro
de traje y corbata.

Románticos,
en la cima
de una montaña escarpada;
frente a un mar
de nubes.

Melocotones gigantescos
de rostro afable.

Nubes,
como copos
de algodón.

Suaves combinaciones
en infinitos tonos
de una bella escala
cromática.

Entrelazadas con delicadeza,
en un contraste
inteligente;
mecidas
y sacadas a bailar
por alguien
diferente

La vivacidad de la sangre,
brotando de la herida
abierta.

Una muerte resignada...
en una celda.

Delirios al oleo,
de un genio
oscuro.

Calaveras
de diamante
sobre repisas
de ceniza.

Mariposas,
de cristal...


Rheinn

"Paseo por la estética"
RheinnPoetry ®

- caos bajo la lluvia -
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20comentarios 283 lecturas versolibre karma: 117

El principio del fin

El principio,
regresamos el tiempo bebiendo del agua
nacida de la tierra
agua tibia que purifica los motivos.

Los años nos golpearon,
se ensañaron con nosotros
por no tener oscuros los sentidos,
hoy regresamos al origen.

Soñamos nuevamente
con cambiar nuestro mundo,
solo pedimos un poco de clemencia
de nuestros tiernos cariños.

Construiremos de nuevo un camino
uno sin piedras y senderos malditos,
uno con la luz de la verdad
que aleja a los lobos convertidos.

Hemos aprendido a guardar silencio,
mirar y callar, aunque el silencio se lleve por dentro
solo debemos llegar a poder ver el invierno
con una primavera en el corazón.

Renunciamos con dignidad,
no seremos harapos
de una carnada fresca
que con los males se apesta.

Principios,
orgullo sin vanidad o recelo
eso somos ahora
libres y completos,
sin dolor y con esperanza en vuelo.

Nunca más gritos sin voz en nuestro corazón,
repararnos en uno, con eso nos basta
ese uno vale más que un millón

Poesía
Miguel Adame Vázquez.
26/01/2018.

Con cariño para Sonia y Raúl.


poesiasmigueladame.blogspot.com/2018/01/el-principio.html
"El principio del fin", un poema de MiguelAdame via @poemame_poesia poemame.com/story/el-principio-del-fin
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17comentarios 269 lecturas versolibre karma: 114

Ahí está el invierno de mi vida

Ahí está el invierno de mi vida
con sus hojas caen amarillentas
adoloridas por el viento seco que las sacude,
que nos recuerda que no somos nada
ante los rayos ausentes de un sol incandescente.

Ahí está el durazno
hace tres primaveras que esconde su fruto
ahora aparece con sus pequeñas flores rosas
apenas las sostienen de una rama débil
desnuda su vientre ante el huerto seco .

Ahí está el viento
rasgando a todo lo que duele,
no es el abismo de piedra lo que convalece
es el presente perpetuo
que moribundo inmortaliza su suerte.

Ahí está la semilla dormida
sobre una mirada quieta,
se escucha que comienza la vida
ante sus párpados que guardan secretos,
es el momento intenso donde reverdecen el tiempo.

Ahí está el invierno de mi vida
el frío se sabe que amarás estar adentro
sin la intemperie de un vacío que cala a los huesos
sin los reclamos honestos de un recuerdo de lejos
sobreviviré a este invierno y en la primavera los duraznos endulzaran mi amor.

Poesía
Miguel Adame Vázquez.
08/02/2018.
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7comentarios 249 lecturas versolibre karma: 118

Ahí nos quedaremos

Quisiera detenerte
pero caes como agua de lluvia de verano
que en un instante ennegrece a la nube
abrazando al instante, nadie lo detiene.

Quisiera ser ese silencio
prisionero de las letras ciertas de un pedazo de fuego,
sueño fragmentos de todos
liberando miradas feroces que solo te persiguen.

Quisiera poder curar a tu herida
con un puñado de rosas silvestres
que floten alegres ante una impaciencia
que te consume hasta doblar la cabeza.

Quisiera poder liberar tus pensamientos cautivos
de esa pregunta ciega que anida en la tumba
cada vez que te acercas a una segura caída
en la tumba infinita de una gloria que no quiso ser.

Pasamos más allá del comienzo
de una puesta de sol que nunca marchita,
ahí nos quedaremos
sólo queriendo ser.
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13comentarios 236 lecturas versolibre karma: 107

Los patos de Central Park

Algunos sábados por la mañana
mi cuerpo es una gramola desafinada,
un guardián entre el centeno borracho
con una gorra de caza roja en la cabeza
y un revolver en la sien.

En mi mundo las sirenas guardan silencio a gritos
mientras Caperucita decapita al lobo feroz
y vende su cabeza por eBay.
Pero si un cuerpo encuentra a otro cuerpo
cuando van entre el centeno, querida Phoebe,
tal vez la puerta de la jaula por fin se abra
y podamos liberar las cicatrices
en la ciudad de los olvidos.

Algunos sábados por la mañana
mi alma es un patio de colegio,
un escaparate con resaca,
un poema y un cigarro,
el vértigo a los domingos
y a esa lluvia traicionera
que a veces nos diluvia por dentro.

¿Qué quieres ser de mayor?,
me preguntan a todas horas.
¿Qué importancia tiene eso
si a ningún adulto le preocupa
a dónde van en invierno
los patos de Central Park?

(A J.D.Salinger, que nos dejó el 27 de enero de 2010, hoy hace 8 años.
Gracias por Holden. Y también por Phoebe.)


Juanma
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18comentarios 236 lecturas versolibre karma: 123

Las palabras mienten, los ojos no

Las palabras mienten
compraré un poco de silencio
en esta avanzada noche,
silencio para no escuchar mi voz.

Dejaré de escribir montones de palabras
para regresar a vivir a toda prisa,
aunque vivir es aburrido, monótono
es caminar en línea recta
sabiendo que el camino es un círculo.

¿Porque hemos llegado hasta este momento?
mentir para vivir,
todas las palabras mienten
intereses mezquinos mezclados
con una falsa benevolencia de amor.

Esta mañana será mejor quedarme sin palabras
no tengo nada bueno que decir,
llegará la noche y seguiré en silencio
hasta que tu humor me salve de morir,
hoy tu humor es invencible
admiro tu manera de apagar mi voz.

No quiero escuchar
prefiero guardar silencio con el pensamiento,
es más fácil callar con la memoria
simular que el paraíso está esperándonos
detrás de una empañada ventana,
tú puedes ser más que un grito sin voz.

Me gusta observar tu mirada
me dice todo sin ninguna palabra,
solo es cuestión de aprender a soñar con tus ojos,
luciérnagas para un gran amor,
dejaré toda una vida para escuchar tu voz.

Quisiera pedir que tomes tu paleta de colores
dibujes una caricia que apague a ese gris
que es muy frío,
necesito de tu calor.

Te sacarán los ojos para no ver su dolor,
a nadie le gusta verse desnudo
ante un ser hermoso en su interior,
tus ojos reflejan ternura
huye de las miradas que matan,
una mirada tierna
puede acallar los lamentos de una voz.

Voltearemos rápidamente
y admiremos la belleza que pasa en nuestro alrededor
olvida el miedo, es un antifaz atroz,
difícil es ser valiente en un mundo de cobardes,
nunca te calles,
hablar es lo más valioso de esta vida.

Amar no es aburrido,
las palabras hablan,
las miradas lo dicen todo,
voces que cantan
vivir es el mejor regalo de Dios
las palabras mienten, la mirada no.

Poesía
Miguel Adame Vazquez.
21/01/2018.
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18comentarios 234 lecturas versolibre karma: 104

El mejor poema de mi vida

El mejor poema de mi vida
no son las palabras sobre escombros
en puentes rotos
sobre parajes oscuros que no llevan a nada.

Dentro de mí las sílabas sobran
con un lenguaje con sentido
sobre una imagen momentánea
que hierve con el tiempo deseoso de salir.

son murmullos suaves que me devoran hablando
cada vez que leen los pensamientos
enredados en el deseo de ver una estrella
que se mira a lo lejos.

No iré a ninguna parte sin esa luna
que ilumina con un alfabeto sabio
y que me enseña a hablar conmigo mismo
atenuando el silencio que se adueña de mi último verso.

Heredé de mi abuelo ese verso parlante
de un soneto que se canta con el viento,
alegre y fresco como la sonrisa sincera
que se otorga sin el mínimo esfuerzo.

Yo juré ser un racimo de rosas
que nunca se marchita con las tentaciones
de unas sílabas olvidadas por la memoria,
palabras mayores que morirán conmigo hasta final.

El mejor poema de mi vida
no lo he escrito todavía,
vive conmigo en los días ausentes
de todos los retratos vivos que se guardan para sentir.

Mi poesía es un libro abierto.
Tiempo de siempre,
verbo secreto a voces,
palabras indecisas de un sustantivo que habla.

Cuento de once sílabas
que nunca van a ninguna parte sin mi,
sueño que me persigue sin sentirlo,
aire que disipa a las voces tímidas de un arte que llega.

El universo habla en un poema,
entre las nubes llenas de imágenes libres
de un sendero lleno de simetrías
que se nombran siempre desde mucho antes.

El mejor poema de mi vida eres tú.

Poesía
Miguel Adame Vázquez.
10/02/2018.
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25comentarios 234 lecturas versolibre karma: 112

Un amor desesperado

Aprendemos palabras
repitiendo recuerdos que son gratos a la memoria
imitando lo que leemos de otros,
los mismos renglones
los mismos desvíos de un espacio obsoleto.

Limitamos a los gritos con exactos espasmos
¿qué es lo que dicen los demás de mí?
¿que es lo que me juzgan
esos repetidores que aman
ser todo menos ellos mismos?.

Es alto el precio por descubrir nuestras culpas
entre los errores de unos oídos sordos
que no se esfuerzan por liberar los lamentos
que a toda prisa se agotan
ante la inspiración de un ridículo verso.

Vicio audaz que con el tedio matutino
se dice disfrutar de cada palabra
con el café de la mañana
antes de tener que empaparse
del bullicio de diario de unos sórdidos lamentos.

Espías de remordimientos
que deshojan poco a poco los halagos
que se convirtieron en una condena infecciosa
por el mezquino momento en que se dice
que ya todo está escrito.

El talento siempre es sereno
menos cuando compite con otros,
ahí se trasforma entre las quejas hipócritas
de una acusación cada vez que exige como tributo
tenerme que leer de nuevo.

Mis manos están cansadas
de tener que sostener a un corazón piadoso
ante la turba que se pierden en la fiesta
sin apiadarse por un solo segundo
de aquel que decidió irse ayer.

Algún día dejaré de ver con estos ojos
tendré que conformarme con soñar con las caricias ajenas,
esas que se aferran para siempre
amado a ese el último renglón
de un amor desesperado.

Poesía
Miguel Adame Vázquez.
29/01/2018.
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22comentarios 230 lecturas versolibre karma: 123

El panteón negro

Paul Verlaine
bebiendo y llorando solo
ante la imagen de Rimbaud
en el fondo verde
de su copa de absenta.

Rimbaud
que ya andaba lejos
de la elegancia de la desesperación
para ir en busca
de las mágicas formas
de la felicidad
que a todos alcanza.

Charles Baudelaire
quemando su herencia y sus dones
con aguardiente
mientras el demonio
se agita a su alrededor.

Edgar Allan Poe
muerto, borracho, en una fría calle
empedrada de Baltimore
envuelta en misterio.

Y un servidor,
que por un maldito amor
casi no lo cuenta
si los del 112 y mi madre
no me hubieran deslertado,
en mitad de mi suicidio,
para hacerme un lavado de estómago.

Cuidado, joven poeta,
cierta poesía es un fuego salvaje.

Que no es bueno tragarse
más de tres poemas malditos
hasta la maldita poesía lo sabe.
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22comentarios 226 lecturas versolibre karma: 90

Pecados capitales

La lujuria es amante de caricias
Ganaremos pecados, sin moral
Triunfaré con deseos, abismal
Sin rencor, sin sentir las injusticias.

Se me pudre el espíritu, avaricias
Sentiremos deseos, conyugal
Las funestas palabras, inmoral
Viviremos pensamos en malicias.

La soberbia que siempre me reniegas
Se destruye de golpe, dignidad
De la gula madita, perdedor.

Las envidias oscuras que me entregas
Perderán ante la impune tempestad
Quedaré en el dolor sin un amor.

Poesía
Miguel Adame Vázquez.
22/01/2018

Soneto Puro Melódico
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8comentarios 223 lecturas versoclasico karma: 103

Helena... (@ARheinn & @AljndroPoetry)

Helena.

La estética griega
de la belleza.
La pasión carnal
de una guerra.
El deseo
de mi propia
condena.

El amor puro
por la Tragedia.

Las espadas
y el hierro
que en desenfrenado
frenesí
se funden
en las calderas.

Helena...

Sensibilidad
homérica.
La figura de una diosa,
el perfil de su silueta,
la sombra de su belleza;
que en su mortalidad,
el fuego hiela.

Saeta
que rasga
el viento,
trueno
que rompe
el silencio,
luz
que el abismo anega.


Por ella...
arrasaría Troya,
Pompeya;
y cualquier confín
que me dijera.

Por ella...
partiría en dos
la Tierra.


Helena...

Tu mirada
despiadada...
Ciega.

¡Qué importa
la muerte
y la tragedia,
mientras
de tu cáliz beba!

Tu figura
esbelta.
Tu belleza
de hiedra.
Tu silueta...
nublando mi existencia y
alimentando mi demencia;
conduciéndome,
a la perdición.

Precipicio,
locura
y redención.

En mitad del fuego,
de las llamas.
Solos.
Tú y yo.

Tú la chispa,
yo la flama.

Amar
y perecer;
por la traición
de una falsa moneda.
La dulce condena
de tu amor.
La pasión de la tragedia Griega,
encarnada en un hombre destinado
a arder como el carbón.

Por ti
seré fuego,
por ti
seré cenizas,
por ti
seré sedición.

Helena.
Mi hermosa
tragedia griega.

La condena
de un amor fatuo,
que sin remedio,
me obliga a desearla,
a quererla,
a amarla,
aún cuando ella,
sea el símbolo
de la Tragedia,
el motivo
de la Guerra,
la mujer,
por la que ardió
una ciudad entera.

!Qué importa
si por ti
se extinguen
mil imperios
y un continente entero
se anega!

Dulce final,
el que me espera.
La sombra de mi vida,
proyectada en la luz de su belleza.

Helena...
Helena...



@ARheinn & @AljndroPoetry
2018-feb-1
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Quiero ser contigo (@_Sejmet_ y @Verín)

¿Qué eras, nostalgia? ¿Otro nombre dado al vacío? ¿Soledad? ¿Lo peor de mí?
Lo he olvidado, ¿acaso importa? Lo que vale y me eleva dos palmos por encima de las nubes es saber que la luz sigue encendida en mi pecho, justo eso. Eso justo anhelaba y lo he encontrado en la voz de un nuevo día despertándome del sueño.
Llegaste. Tan elegante… seduciendo con tu aroma de vida recién hecha y luciendo carmín en los labios del color de la poesía. Eras tú tan igual a los sueños… ¿Cómo no reconocerte en las plumas del ocaso que se funden con el vuelo de un poema? Sí, tú, suspiro de esperanza que no cabe en los pulmones (de quien milagros no espera). Espanto de nubes, tropel colorido volante en mi vientre, melodía continua, sonrisa permanente llamando a mi puerta. Es así, de esta manera tan perfecta, tan tuya, como desatas de la quimera los hilos que sujetan mis latidos a los puños. Ya son libres de posarse donde quieran, ya era hora que eligieran de destino el paraíso sembrado de luces que albergan tus manos.
Quiero ser contigo. Pero no me refiero a ser la mitad de un todo, parte, trozo, resto indefenso en tu ausencia. No. Hablo más bien de añadir más vida a nuestras vidas restando los miedos, sumando caricias, poniendo más tonos, más dedos, más brazos, más piernas, más lenguas… saliva.
Más...
Ser núcleo, temblor consentido, epicentro, gemido en mi boca entreabierta, calor enredado en tus muslos. Ser. De esta manera y de aquella y de otra diferente. De todas las posibles que halle una imaginación compartida como la nuestra. Quiero ser contigo otra existencia más allá de la mía. Una flor de las dos flores que decoran la maceta perfecta. La sombra que abraza a la sombra que forma la noche.
Nos queda el milagro en los ojos que imaginan y tocan y sienten. Queda el amor floreciendo en poemas escritos por manos que sueñan. Queda mi voz en tu boca llamándote Amor. Y por delante, un camino despierto y abierto ante ti, ante mí, para siempre.

(¡Ah! Una cosita... Muy pronto @TuroCarballo, nos prestará su voz y su guitarra para seguir haciendo magia con Quiero ser contigo)
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Blues del diablo azul

Cuando un ángel caído llora
cuando un ángel caído llora
sus lágrimas forman un espejo
que congela las llamas
que congela las llamas
y le devuelve su angélico reflejo

pero se lo llevan los demonios
se lo llevan los demonios
para atarle las correas
y la ira agrieta su rostro
la ira agrieta su rostro
lactando el fuego de ideas ateas

y reniega de pedir perdón
reniega de pedir perdón
grita que da las cartas la conciencia
marcándolas con la tentación
marcándolas con la tentación
y el ángel va en contra de su naturaleza.
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Deseo de un porvenir

Quietud inmensa
que reposa en la noche
preguntas sin respuesta
que viven buscando pasados sin futuro
sin medias mitades que sonríen a solas.

Sin murmullos suaves para oírse
sin madrugadas frescas
para meditar en el silencio tímido
de las mil y un razones para seguir contentos
sin sentirse extraños al saberse vagamente vivos.

Nos hablábamos a gritos
con la esperanza de despertar algún día del letargo
de no sentirnos ya cercanos
ignorando a la palabra que fluye a torrentes
como el llanto de un pequeño niño lejos de su madre.

Es enorme el sosiego que me dejas
deseo intenso de querer ser más
que un gorrión callejero que se escapa de la jaula
de una palabra vacía
sin amor y sentimiento.

La noche otra vez será inmensa
sus laberintos dibujarán una poesía
que nacerá un poco desnuda
deseando tallar una historia alegre
que muchas veces termina en un motín de ideas de medianoche.

A veces el vacío no es invisible
tampoco es solitario el bullicio de otros,
se contagian las risas
aunque sean carcajadas rotas
ahí se acaba el tiempo y comienza el deseo de un porvenir.

Poesía.
Miguel Adame Vázquez.
El mute.
05/02/2018
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Quiero

Quiero nombrar tu nombre
murmurar los tiempos verbales
repetir tu nostalgia sin sombra
deambular tu cuerpo sin la memoria.

Quiero tocar los días
con el aliento frío de la llovizna
respirar sonidos con todos los sentidos
enlazar tus ojos con mis latidos.

Quiero llorar tus penas sin pensarlas
abrazar tu cuerpo con mil palabras
consolar tus duelos con el viento
murmurar con ríos tus besos.

Quiero ser la verbena que sane tus heridas
terminar tu angustia con mis versos
que mi sol caliente tu noche
y tus ruegos sedientos encuentren la calma en serio.

Quiero dibujar tus sombras
con un sencillo te quiero,
latir con estrellas tu galaxia lejana
despertar tus sueños que disipen el dolor.


Poesía.
Miguel Adame Vázquez.
10/02/2018.
18
15comentarios 215 lecturas versolibre karma: 91

Yo te di mi sangre para que mi sangre sobreviva

Igual que quien sana su corazón roto
nunca se encerrará en el arrepentimiento
yo te pertenezco, poesía.

No creo que tengamos que pelear-dijiste-,
aunque a veces será inevitable.

Si no fuera por ti,
que me salvas literalmente la vida
manteniéndome sobrio,
quizás pensaría que le vendí mi alma
al nombre abstracto equivocado,
y que hubiera sido mejor
entregårsela a la Música.

Pero desde que te escucho gemir,
al tomarte entre mis brazos,
únicamente eso es ya para mí la Canción.

Por eso nunca dejaré de escribir.

Soy algunos años más mayor, sí,
en cambio tú eres lo más grande.
Mi dolor se da la importancia,
hasta que de ti aprendo lo importante:

Sentados a la mesa,
sé que todo va bien cuando me pides un beso
y te hago llorar de tanto reír.

Porque un poeta triste es una contradicción.

Y la historia, mi vieja historia,
ya sólo es una mancha en el asiento
del tren del futuro.
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Para una vida mejor (@MiguelAdame & @Grillo_Maggio)

Tanta educación, tanto amor
Tantas revoluciones y milagros
Tantas penas en tinteros sin salida
ofrecen destierro al dolor ajeno

No basta señalar piezas podridas,
necesitamos caballeros andantes
para despabilar a la memoria
y acomodar del mundo a los gigantes

La aventura solidaria no huye,
la intolerancia libera consignas,
como el instante jovial de una sonrisa,
rebeldía para transgredir las palabras

El poema debe conjurar fronteras
en un único acto contra la violencia,
romper los diques de la injusticia,
a los oradores predilectos

Los que pulsan y cambian el orden de los vientos,
hoy el intelecto encuentra un lugar vacío,
el cielo se ha forrado de mentiras,
hay esperanzas de hierro



@MiguelAdame & @Grillo_Maggio
(imagen: Yves Klein)
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