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Obsolescencias

Obsolescencias

Este flechazo real, invisible
llegó con obsolescencia programada
y una intermitencia cansina
que aun se exhibe orgullosa
como una lunática calculadora.
Este arrebato, crucial en dos biografías,
ha arrastrado la melancolía uniforme
de muchos desengaños.
Rechaza, eso sí, los barrotes del circo.
Confirma la reducción deliberada
de la vida útil de los compromisos.


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Soneto No.11 "A su sexo"

Soneto No.11 "A su sexo"

Tan viril, tan enhiesto en las mañanas
sin pudores su carne complacía
provocaba en el cuerpo tantas ganas
mi pereza, rebelde se encendía.

Arrancarnos a tiras el pellejo
agotar arrebatos con derroche
nuestras formas riñendo en el espejo
y augurar conclusiones en la noche.

Sensaciones, desnudos y descorches.
Sombras, cuerdas, fetiches, disfrutamos
aflojando mampara y cabecero,

lencería de negro en su liguero
de las bragas, sofás, nos olvidamos
¡y que suden las lunas de los coches!


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Marioneta

Me aterran las mañanas
especialmente al despertar
y preparar el primer café.
Los violentos compañeros de camino
en que se han convertido mis recuerdos
me advierten de la precariedad de mis sentidos
de la austeridad con que vive mi esencia
de mi eterno estado de malestar.
Esos mismos que me alertan una y otra vez
de que estoy en las manos de alguna mujer
como una marioneta.
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Letra pequeña

Letra pequeña

Te empeñas en leer mis ojos
cierto es que son grandes
como enormes caracteres.
De un color rojo
único e inconfundible
para que cumplan su cometido.

Puede que reflejen mi alma
no podría asegurarlo.

Olvidas leer esas letras pequeñas
que aparecen muy cerca de mi cerebro
alineadas al corazón,
y que traen tantos equívocos.

Las que no mencionan un contrato de permanencia
pero te comprometen a aceptar algunos de los servicios
o las que indican consumir preferentemente antes de…
mencionando reacciones adversas y riesgos posibles.

Si decides leerlas,
comprobarás que no hay todo incluido,
que nada es para siempre,
hay fechas de vencimiento
y se pueden evitar las sobredosis.


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Ruptura

El cuarto día después de la ruptura es el peor.
Las tres primeras jornadas parecen no existir.
El tiempo pasa y la memoria parece dormida
como si no cambiara nada en la existencia.
A la siguiente fecha llegan la nostalgias
las ganas de practicar telepatía a distancia
de enviar mensajes de humo
de secuestrar una paloma mensajera
embarcar una botella por las aguas de algún río
o enviar grafiteros a hacer pintadas en su barrio.

Revisas, casi sin notarlo, el teléfono
y lamentas tus últimas palabras.
Te asaltan dudas razonables
desechas todas las opciones
y con desprecio a la autocompasión
terminas por absolver a la otra parte.

Ningún aviso es enviado a sus buzones
y prefieres mirar como perdido
fotos comunes, que alguna vez,
fueron esquirlas incrustadas en la piel.

Ahora, aparentan fragmentos de un vaso roto
dispersados en opuestas direcciones.

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Mapa del cuerpo amado

Mapa del cuerpo amado

Me acosan unas manos de largas uñas
que controlan sabiamente mi indiscreta mirada
y un salón de belleza cercano
es una fabrica de memorias:
Alude a un depilado pubis riñendo con mi barba.
a unas piernas de compás matemático
que medían el radio de mi cara.
A la sedosa piel de tus nalgas
congelada en el tiempo
a esos tus pies, que adoptaron mis dientes
que se montaban tríos con mi lengua…

Me sigue una larga melena
y recuerdo tus cabellos
cual cascada borboteando
la humedad de mis sueños.
El respetable pecho de una azafata
recrea tus manzanas de doble pecado.
Combustible de todos mis fuegos.
Un cuello de cisne rodeado de un pañuelo
me traslada al ballet
con que aflojabas mi cama
y los ojos de esa chica del metro
evocan tus cafés de las tardes.

Me acecha tu cuerpo.
Ha pasado tanto, tanto tiempo.
Me persigue el mapa de tu anatomía
Veo sombras que huelen a ti.
Lucen como flashes
que evidencian claramente
mi ausencia de amnesia.


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Tortura

Tortura

Me impongo por ley
no decir que te amo.

Esa frase maldita,
provoca estampidas
por esta gran selva
disfrazada de ciudad
es perderte de vista,
de los demás sentidos
matar, como siempre, al mensajero.

Tú, reencarnada como una caracola
inundada de alarmas
resbalando en el barro que crean mis lágrimas
rodeada por un campo minado
que me impide avanzar.
sin llaves,
sin timbre,
sin jardín,
sin ventanas.

Tú, vestida con una armadura de siglos
la probada en incruentas batallas
con una coraza cobriza,
desgastada, mugrienta,
que protege tu cuerpo pequeño
y un cinturón de castidad enmohecido
propiedad de un cruzado
cubriendo tus vergüenzas,
haciendo de ti
una plaza amurallada,
(casi) inconquistable.

Yo, que tanto me he querido
(más que a nadie en la vida)
nunca he abusado de mi anatomía
me he tratado siempre
con guantes de seda
he mimado al cuerpo
más que al corazón.
Por ello, me sorprendo aceptando
el añejo cilicio de un monje
por ti ofrecido para flagelarme
para torturar mi epidermis,
desgarrar mi espinazo,
minar mis esperanzas,
martirizar mi arma (de gitano)
pensando en ti,
en la ausencia de tus besos.



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Soneto No. 7 "De Madrid al cielo"

Soneto No. 7 "De Madrid al cielo"

La Habana capital de los cubanos.
París ciudad de luz...y Roma eterna.
La gran manzana grácil y moderna
Atenas cuna fue, de ciudadanos.

Condal, la gran ciudad de Barcelona.
de Dios, Jerusalén...Pekín prohibida.
cerveza tiene Múnich por bebida
Lisboa blanca, encierros en Pamplona.

Madrid de la chulapa y su pañuelo;
de muros, fuegos, aguas y bondades
que evocan a un país plural, mestizo.

Madroño en su blazón, azul, castizo
y puertas con canciones sin edades
¡Que sepas que es Madrid! portal del cielo.
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Poema 47 (AK)

Poema 47 (AK)

Me dejaste colgado por las redes
después de dormir juntos dos semanas.
Recibí de la tristeza, emoticones,
tu nombramiento de primera dama.

Ensayaré un penalti a lo Panenka.
Ya mismo, iniciaré la remontada,
me afiliaré a PODEMOS, por un día
no pasa por mi mente una igualada.

La posibilidad de hundirme no está escrita.
Enseñaré un Art attack de hacer parejas
en la Gran Vía, haré de un sibarita
puto en la Sierra, chulapo por Vallekas.

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Soneto al vino

Soneto al vino

Al hígado otro vaso, soy muy franco
riojano o borgoñés por siempre tinto.
El sol que nos provoque algo distinto
vencer tanto calor con vino blanco.

También me serviría un rosadillo.
O seco de las rías, de albariño.
Al cava catalán hacer un guiño
en rojos gastaría tempranillo.

La sed nos volvería catadores
del más espiritual, placer primero,
de un néctar que los dioses han traído.

El vino va mejor si es compartido
y en frío riguroso yo prefiero,
dos copas, tu calor, nuestros ardores.


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El hombre y el perro

El hombre y el perro

A Mafi

Despertarme en la cama.
llevarme de paseo por el barrio.
pedir un chuche a cualquier hora
y dormir largas siestas en mi sofá.
Tomar un baño en la enorme bañera.
tener siempre mucha hambre.
jugar eternamente a la pelota
y ladrar, ladrar y ladrar.
¡creo que soy su mejor amigo!



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Culto a la personalidad

Culto a la personalidad

Ya mismo, ordenaría colocar
una fotografía de ella, en cada oficina
y bustos con su cara en los edificios.

Decretaría nombrar
tres calles con su nombre
varios hospitales, una biblioteca.
A las vacunas y todas las escuelas.

Decidiría usar
su imagen formal en los billetes.
En los murales y medallas,
en los anuncios publicitarios.

Mandaría emplazar
una monumental estatua suya
en cualquier nuevo barrio
y tatuaría en mi brazo su rostro.
Serían feriados, sus cumpleaños.

Como en cualquier dictadura
que se precie,
practicaría abiertamente
culto a su personalidad.


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Notificación

Al final de la tarde
he sido notificado
¡abandonad toda esperanza!
y no, no es el infierno
es algo mucho peor.
como es nuevo, aún no tiene nombre
Dios, acaba de crearlo
hace solo unas horas...
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Mojado

Mojado


Menudos problemas los tuyos

con ciertos papeles y documentos.

Primero han sido los de un perro

que ha extraviado su pedigrí

bello can de una raza muy cara

regalo de una vecina antes de desahuciarlo.

Puede que descienda de Lassie,

Laika u otro animal famoso,

algo que nunca sabrás.

Adoras su pelaje negro y suave

lo fácil que acepta a tus amigos

sus gustos refinados

sus extraños horarios

sus baños de sol

su total mansedumbre.

No logras concebir el hogar sin su olor.



Luego aparece un hombre

surgido de la nada

casi indocumentado

y violenta también tus fronteras.

mulato de los que España

se inventó en el Caribe:

con labios carnosos africanos

en boca grandota.

Besos derramados por doquier

cabellera negra al viento,

almendrada y lisa piel

unos ojos rojos y sinceros,

prestos siempre a pecar

un poema en todos los sentidos.

No logras concebir la vida sin su ardor.


Compruebas definitivamente

que ese perro y este hombre

(sin orden ni prioridad)

constituyen el mejor amigo

de una mujer sola.
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Tu adiós

(A Lentita)


Admirable manera de decir adiós,
esta la tuya.
Oculta bajo un delicado manto de silencio.
Triste, compungida o confiada
según como lo lleves.

Escondes tu cabeza bajo tierra
y justificas la escapada
delante de dioses y demonios,
engañas todo el tiempo a los espejos
desconfías de los amigos más cercanos
y alejas posibles consejeros.

Exhibes con total desenfado
el miedo habitual de los mortales
que huyen de los lazos del amor
y prefieren habitar consigo mismos.

Desapareces, como conejillo asustado
dentro de tu chistera.


Copyright 2017 EL IMIAMENSE
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Poesía y vida

Poesía y vida

Lo último que he amado se llama María.
Les juro que no quiero jubilar a mi musa
¿le queda? cuerda para rato.
Pero a veces no me deja
concretar mi inspiración
con aquella oración
que soñé toda la noche.
Al amanecer, imaginaba
encontrar una frase escrita
en mi libretita fantasma
con un lápiz que nunca
estuvo en mi mesilla.

Cualquiera como yo,
puede soñar versos.
Difícil es recordarlos al despertar
acomodarlos dentro de una historia
y encontrarles otras odas en el idioma.
Asegurarles lírica, rima, final
para luego imprimirlos
en papel, pergaminos o piedras.

Aún puedo seguir queriendo
me sobra corazón,
puedo seguir sufriendo
pululan las Marías,
Puedo seguir amando...
pues mi vida, como la poesía,
no se ha escrito toda.

Copyright, EL IMIAMENSE 2017
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Escapada

He abandonado nuestro nido de amor.
Clausuré mi refugio sin previo aviso
y llevé al desguace dos bicicletas.
Jubilé a los abrigos más viejos.

He desocupado de botellas mi despensa
y desconecté la nevera para siempre.
He donado las vituallas,
de mi eterno racionamiento y tiré
los ceniceros, el incienso,
las velas perfumadas.

Desalojé con dolor mi cuartito
y nuestra cama quedó tan fría,
cómo aquellas noches de verano,
en que prendíamos fuego al edredón.

Ya entregé las llaves al herrumbre.
He comprado un boleto a lo desconocido
y olvidado una calle, un edificio, un barrio.
Todo para desconectar
de tu vida, mi vida.

Nuestro olor se ha quedado impregnado
en el buzón, el pomo y el telefonillo,
en el quicio y los goznes de las puertas,
en todo lo metálico.
Siguen allí, las huellas de nuestra lujuria.

e indelebles, fosilizadas, eternas,
las magnitudes de nuestros secretos,
...y todo lo sudado.
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Soneto No.2 "A la loquita"

Soneto No.2 «A la loquita»

La novela serial, mental, suprema,
con actores chiflados y sin guiones,
a los dos superó la estratagema
del libreto cargado de borrones.

Expulsada la musa del poema
y sumada a mi lista de canciones,
ha logrado meterme en un dilema:
prolongar o frenar los culebrones.

El licor a traición me desubica.
Bilis, hígado, truecan sus funciones
por rencor que el recuerdo les triplica.

Te echo tanto de menos, mi loquita,
me dejaste bajón y depresiones
y un dolor que en tu sexo finiquita.


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Momentos

Momentos
(A Glen)

Oh, que encanto tus bragas,
tan minúsculas.
¡Qué locura!
Colores del arcoíris
cada día.
¿las negras con sus ligas?
en ocasiones especiales,
cuando mi desatino o la torpeza,
obligan a romperlas.

Me pierde tu álbum de fotos,
todo blanco y negro:
posiciones circenses,
diferentes alcobas,
unas cuantas tomadas por un fulano
que conociste en Paris,
¿las otras?...no se quién,
fotos locas,
calientes,
inolvidables,
nostálgicas,
excitantes,
todas memorables.

¿Donde guardas la llave del pequeño baúl?
no podría decirlo,
sabemos que hay esposas,
un látigo,
una máscara,
varios metros de cuerdas,
y extraños artilugios
aún por descubrir.

De tus pulcros espacios
me trastornan tus rosas,
las esencias, los óleos,
los perfumes, fragancias,
las velas olorosas.
Me embriago con incienso,
jengibre,
pachulí,
canela,
cedro,
sándalo
y flores de jazmín.

Pero: si sales de la ducha,
solo con tus tacones
- cual Eva sin su parra-
dispuesta a cometer
tanto y tantos pecados,
todos originales,
me quedo ese momento.
Olvidamos las bragas
y sus tantos colores;
las fotos, los fulanos,
las esencias, las flores,
las llaves, los candados,
las velas y sus olores,
fundimos nuestros cuerpos,
y este instante fugaz
lo volvemos eterno.


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Parto

Parto

Vivo en una casa nueva.
Es igual a una mujer
embarazada y con dolores,
a punto de alumbrar.
Yo, soy ese niño que vive dentro
y espero salir al mundo para probar la dulce leche de tus pechos.
Me ha sido vedado ese alimento
hace ya mucho, mucho tiempo,
casi desde el mismo momento en que fui concebido.
Me he nutrido por un cordón
qué nos une en tan larga distancia.
Y aunque he sobrevivido a la polución,
a los viajes en el tiempo
y a los discursos políticos,
espero la señal de Dios,
o del universo.
pero más que nada, a la mía propia
para asomar al mundo por segunda vez.
y renacer.
y re-intentar un vínculo terrenal con aquella mujer ausente.

Quisiera una llegada por cesáreas
y alejarme definitivamente
de la pegajosa sangre que me cubre,
del malsano silencio en su interior
de las vísceras que me aprisionan
y de la interminable oscuridad.

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