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usuario: Isaac_Freire_AM
nombre:Isaac
bio:Se que seremos ambiguos. Mutados. Cortados. Ahora mis palabras son una isla a las que solo el viento rosa
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desde: 29-12-2016 13:54 CET
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Isaac_Freire_AM “A papá, en su tarde de lluvia”

Veo a mi padre dulcemente atrapado por las lluvias de la calle estrecha
Inmensas gotas circundantes caen en el suelo y por entre las manos
De él
El sueño de todos, el sueño mío.
Fuera de él, el espacio airado y tristemente azul
Dentro, el hogar, la espera y la canción del mes de Septiembre

- el amor acabado, y la vida se ha muerto¬-

Ahora, de pie junto a la puerta abierta
Observa el mundo acurrucarse en una gota de agua.
Su mirada posada, inerte. Su desvarío remueven las canciones
Las canciones de todos.

Canta, y la persistencia de su canto se replica en los rincones de la casa
Siempre son los ojos, los ojos de nosotros que pacientemente
Miramos las sonatas con desvaríos de su boca cansada.

Ese cantor de letras sin nombre, ese cantor de la radio
Imita la voz de mi padre, que aun con los acordes finos y la melodía en hilo
Muere despacio sin el compás y las heridas de mi padre.

Ahora, sentado en esos infinitos retazos que cubren los muebles
Se observan las canas y lo silencios y las pausas de la vida
Del cantor autónomo, de los pulmones a media voz.
Sentado en infinitos pensamientos, su boca recurre a los altavoces
Y de entre ellos la canción

“acuérdate mi”.
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