...

Voy de sombra en sombra recubriendo con papeles muertos a la mía.

...

He visto el cielo caerse a claveles
y he visto las muertes enterradas en todos los jardines.
No hay salvación. Las letras van buscando sus muertos
Y los poetas van buscando su gloria
Y llega en invierno, inesperado.

Porque la soledad de un desierto árido;
se unió a esta tristeza mia de piedra y sol.

Porque anduvimos por caminos abiertos.

... unos huelen a esclavitud y cadenas
y los otros a vino y aguardiente.

Veo a mi padre dulcemente atrapado por las lluvias de la calle estrecha
Inmensas gotas circundantes caen en el suelo y por entre las manos
de él;
El sueño de todos, el sueño mío.
Fuera de él: el espacio airado y tristemente azul.
Dentro: el hogar, la espera y la canción del mes de Septiembre.

- el amor acabado, y la vida se ha muerto -

Ahora, de pie junto a la puerta abierta
Observa el mundo acurrucarse en una gota de agua.
Su mirada posada, inerte. Su desvarío remueven las canciones...
Las canciones de todos.

Canta, y la persistencia de su canto se replica en los _{rincones de la casa}
Siempre son los ojos, los ojos de nosotros que pacientemente
mramos las sonatas con desvaríos de su boca cansada.

Ese cantor de letras sin nombre, ese cantor de la radio
Imita la voz de mi padre, que aún con los acordes finos y la melodía en hilo
muere despacio sin el compás y las heridas de mi padre.

Ahora, sentado en esos infinitos retazos que cubren los muebles
se observan las canas y lo silencios y las pausas de la vida.

Del cantor autónomo, de los pulmones a media voz.
Sentado en infinitos pensamientos, su boca recurre a los altavoces y,
de entre ellos la canción

_{“acuérdate mi”.}

Eres mi recordado romanticismo de esperarte en estaciones rotas
y en habitaciones de hotel de carretera.
Hoy te recuerdo con mis acostumbrados temores de Abril
y con las lluvias perennes del mes.

Vivo instantes de sonrisas aguadas y contención de verdades.
Pero guardo la esperanza apalabrada
para el sueño en el que se cruzan nuestras manos
frente a una eternidad desconcertada.

Te veo sin miedos y me regocijo,
caminas por los espacios verdes tomando el lugar del tiempo.
Dictaminando con firmeza cual nube de río:
- vendrá a la tierra en sus acostumbrados torrentes
llenos de agua sal y madera.

Vendrá, y no seré yo quien lo detenga;
y que traiga en su cauce otros besos valientes
y abrazos impensados.
Pero ay que el puñal afilado de la espera
se cuelga en la pupilas, y llora, y no hay tregua.

¿Dónde estamos?
Si vamos a la deriva sin volante;
cuántos sacrificios de los muertos que nacen…

Silenciados
sentimientos que no saben encontrarse.
En la vida de esta muerte…
   nosotros
     nadie.

Y en la noche, del autobús a cielo abierto
caminaste hacia el horizonte, y yo debajo de él.

Varias personas, en su ilusión de tenerte
se quedaron calladas, inmutes

Gritando entre la multitud tu nombre

Ellos condenados a no tenerte, a esperarte;
a entonar suaves melodías con un violín viejo,
a escuchar relatos debajo de un puente.

Y quizás en esa noche y en todas las noches
el amor así es:

Descubrirte bajando del autobús y, esperarte
con los sueños resplandecientes, unos segundos

Y la noche avanzando
Y final.

Has roto todos mis sentidos
porque desde todos ellos
me llegan estímulos de ti.

- La vista, el olfato, el gusto, el oído -


El tacto

Todos atravesados por la magnífica presencia que tú supones
Y el magnífico ser en que me convierto cuando estás tú.

Asumo con total inocencia
que soy testigo de todo el dolor y,
que he perdido la batalla más
importante de mi vida.

Soy amante de la noche y de en ella tú

Me arriesgare a dejarte ser feliz
aunque eso conlleve la total miseria
de mi alma.

Soy un ser ciego, hundido en la corteza de un naranjo.

Asumo que he perdido
por no darte un suspiro
Asumo que soy madera cortada e incendiada,

Se me agota el aliento.

Por no poner en tus manos un pincel
Soy el peor de los autores, camino a la deriva

Quise cambiar el color de mi cielo
Estaba ahí, pero necesitabas escuchar
un simple "todo va estar bien".
Ahora voy sin sombra, debajo del concreto.
Voy acribillado por las insinuaciones de
los gatos negros de la ciudad, estoy en camino
de mover el mundo

Me he quedado sin excusas,
sigo estando reprimido por los frutos secos.

Podría inventar miles de argumentos
que no se dieron, pero prefiero callar;
La piel está en constantes incendios
y la memoria es aún una batalla perdida.

El silencio.

AL final de la luz, la sombra;
Detrás de ella, La Tierra
en su apogeo...
naciendo, palpitando.

Reclamando el devenir que es tuyo

*
Estoy muriendo infinitamente azul
 de lago en lago
de sal en sal;
Azotando a la Tierra en constantes lluvias intermitentes
que no han cesado
hasta tu último palpitar 

 Con tu nombre!

Que larga y dolorosa se hace la espera
al besarte otra vez;

quiero decir,
la primera vez.

Porque te fuiste de tantos sitios

 De tantas manos mías.

Porque debiste quedarte
en paisajes hermosos
asumiendo el control de lo que respiramos
de lo que debimos ser.

Asumiendo que seriamos lo que necesitemos
Asumiendo que esperábamos lo que buscamos.

...

Quizá estábamos condenados a no ser
A crecer en el desierto
Pero no habia agua, ni sombra

No había sombra detrás de tu espalda
Y no había lluvia debajo de mis manos

Somos ahora desierto con la constante necesidad
de que el uno llueva sobre el otro.

...

La noche sigue enluciendo en su bello espacio.

Las estrellas pálidas, innumerables;
el día muerto de sueño participa del festín.

De la noche, del ocaso, del negro
 De los matices resollados

Y de las estaciones inconclusas.

De entre la Tierra salgo
y recorro el valle, el mar...
Llegó a las montañas a gritar tu nombre
a pedir tu silencio y
a contemplar tu mirada que,
por lo demás, ya no es mía.
Y desde lo más alto, muy alto
veo el sacrificio que hacen mis manos
por tener las tuyas.

Recuerdo también las brasas de la chimenea
...del volcán de fuego y de lava
derramada sobre mi cuerpo.
Ese cuerpo que se comporta de maneras distintas
si no es contigo y si es contigo.

Desde los valles he venido a morir, a cambiar
de tono las nubes del cielo en mi honor;
A matizar mi soledad, esa soledad que me
ha traído rezagos de sol intenso y,
de mar en altamar.

Observo ya el camino que hasta ahora recorrí
te veo frente a mi, en mi poesía!
Con todo el verde que he sacado de mis letras
y toda la maña con que nacen los días.
Con el otoño a mi favor
Espero tu espera, en silencio, en re silencio
con el menor ruido posible y con todas
las trompetas sonando y bailando.

Por la tarde vi llover las cenizas escondidas;
debajo de la cama
vi el cielo enrojecido por tocar nuestra piel.
Del campo arremetieron los maizales en contra de nuestra voluntad
de esas hojas amarillas secadas por el sol
de esos pastos que sonaban
y de esa hierba que moría

Lo que me ha dado
-la vida, sin duda-
es un espacio torcido
- una tarde quizá-
que,
de vez en cuando
asuma mis tristezas

Desde el otro extremo de mis manos
me llegan palabras vacías, como si de mi ya no se hablara.

Es mi poesía
_carajo!

Son mis letras, soy yo
y, en definitiva

es a ti a quién escribo
y es a ti a quien no tengo.

En el pequeño espacio que me rodea
se siguen muriendo ratones en la espera
de un gato.

¡Iluso no¡

Que se mueran las presas si no hay un cazador.

Exactamente así, yo de ti.

Efímera ida
Araña en la pared
…
Muerte súbita

Quería que supieras
que quizá
esta no es la última vida que me queda para amarte.

Que tengo miedo,
que aun estando muerto he llorado
y que esta lluvia me ha empujado a ti

Recluido en las entrañas y,
que mis manos destrozadas, destrozadas
por encubrir tu ausencia.

El corazón encallado
porque he perdido la vida que tanto quise.

Que he sido el otoño tantas veces;
Y ahora ya,
sin estaciones, sin pájaros, ni piel,
sin aliento…

Quería que supieras
que en un mar de lágrimas
me mires lentamente,
que conmigo se van tus pupilas.

De las 4 manos que fuimos
dos visitaban mi boca
...

y las otras dos acariciaban tu piel.

No hay fuego, ni espera,
no hay saliva en estos versos
porque tu boca ya no está en mí.

No hay huellas en estos poemas
porque no hay tus manos

No hay color en mis letras
porque no hay tus pupilas conmigo

No hay instintos en mis escritos
porque tu espalda ya no es mía

No hay respiraciones en mis espacios
porque no hay vida si no es contigo.

No hay éxtasis en lo que escribo, ni leo
porque ya tu sexo no es mío.

No hay rizos en mis hojas
porque ya tu pelo no juega con el mío

No hay memoria en mi lápiz
porque ya tú te alejas de mí

No hay respuestas a mis preguntas
porque no hay parques en donde no te piense

No hay cicatrices en estos párrafos
porque mis heridas no son tuyas

No hay piel en mis textos
porque te desvaneces con otra lluvia...
...estando apagado

No hay más alma en mis cuentos
porque ya no tengo historia entre tus piernas

No hay lirios en mi poesía
porque ya no tengo tus pétalos

Mi dulce vino
Añejado en Abril
…
en tu espera