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El sueño

He tenido un sueño, estaba en un paradisíaco paisaje lleno de luz y vida, yo era el único ser humano, rodeado de tortugas grandes, pequeñas, y diminutas cuando andaba, tenía que tener cuidado de pisarlas a las más pequeñas y también mucho miedo, de ser devorado por las mas enormes y grandes.
Un lugar digno de un paraíso, y desesperado sitio de temor, prudencia, miedos y alegrías. No llegué a ser en este sueño feliz, por un lado las tortugas diminutas que podía pisar, y por otro las grandes que podía devorar me.
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Los gitanos

Los gitanos.

Ellos errantes por los caminos del viento
como caracolas en las playas y peces en el mar.
Van hacia el horizonte de sueños
idolatran las fiestas, llenas de campanas de bronces y farolillos.

Sus ancestros les reclaman, perdurar y ser ellos,
taconean la vida para olvidar, sus filigranas danzan piruetas de sol y sangre
cuerpos vibrantes de nervios y dolor
piel canela con sabor a menta y hierba buena.

Ojos vidriaos negros y azules ocasiónales, de pelos oscuros azabaches
de mirada neutra penetrante, que se clavan en el corazón y el alma
gitanos como luceros del alba en la madrugada.

Hondo valle de la guitarra, sombreros de paja jazmín hado, del patio
sal cante jondo de las gargantas, y saetea a la luna, noche esmeralda.

Un gallo canta en la torre, una voz destrona la mañana y el sol agachado tímido, le bloquea la montaña.
Caldero de agua, bulla a lo lejos los gitanos bailan y cantan
entre rosas y claveles, recuerdan a Porrina, Juan Breva, La Parrala.

Camarón su alma revolotea entre los olivos plateados
y deja aromas de buen cante, en las playas gaditanas
plata del cáliz, vino de sangre, la saeta en las calles cruzadas.
Federico G. Lorca los inmortalizó dentro de la cultura paya.

Un cajón viejo lo toca un joven gitano, y las palmas de dos gitanas, acompañan el quejido de una nueva guitarra,
la voz rota de un cantaó vibra en la plaza.
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Las cárceles lloran

Las cárceles lloran.

Las paredes escritas de las cárceles
son el Grito del mundo
que mueve los cimientos.
Son el grito de Libertad encerrada.
Son un gemido largo...
que hiere los sentidos.
Un aullido del cosmos a los abismos.
Son un grito a la sangre derramada.
A los días sin tiempo.
A los duelos sin duelos.
Al amor desolado.
A la vida sin vida.
A las voces quebradas.
A las voces sin voz.
A la muerte que vive.

¿ Al fracaso del hombre...?
¿ Al fracaso de Dios...?
¡¡¡ Cerrad todas las cárceles.!!!
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Lloviendo

Está lloviendo.

Está lloviendo, bajo la gran bóveda de la fantasía y
nosotros, nos mojamos, de momento.
La ilusión de una noche de invierno,
hace que el tiempo se detenga y caminar más despacio
cara a la realidad de siempre.
Enfrentarnos a las limitaciones milenarias;
acostumbrarnos a la ilusión de cada minuto, es toda una vida
necesaria para morir.
Empecemos de nuevo -con la vida- porque la realidad
es como el suspiro de un beso:
Locos enamorados sentados en un parque perdidos en la gran ciudad.
La ciudad de hormigón y de hierro,
donde se alberga a todos los seres abandonados,
sin morada alguna donde habitar, soñar y amar;
lugar que destruye las ilusiones del hoy y del mañana,
que es capaz de ahogarnos en su llanto individual, a diario.
Dejarnos sin aire, entre cristales; transparentarnos sin vernos.
Expongamos los sentimientos con la única salida:
Visualizar el amor humano capaz de mover
esa montaña de ilusiones y proyectos.
¿Una fantástica realidad?. Está lloviendo y
los campos secos empapan la lluvia de primavera.
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Haikus

Haikus .

Solo camino
de noche a oscura
detrás sin mirar.

Pasan los días
viviendo la vida
en casa solo.

De no estar tú
la primavera sigue
sin descanso yo.

Nace el aire
en casa en silencio
suena y silva.

Vibra la brisa
hoja húmeda
de sal yodada.

Mayo florido
vereda de soleada
primavera sal.
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La librería mágica

LA LIBRERÍA MÁGICA


No sabía dónde estaba, pues aquel lugar parecía un almacén lleno de
libros. Todos hablaban -entre sí- un idioma parecido, aunque no lograba
entender nada. De pronto saltó uno y me dijo:
-¿Tú eres nuevo por aquí? -Le contesté que sí; y que si ocurría algo:
-¡No, no!, -me dijo-: -Solamente, te advierto de que tengas cuidado, ya que
estos libros son mágicos y no puedes despertarlos; como lo hagas, te darán
la lata y luego te volverán loco.

De pronto, veo volar a Don Quijote de la Mancha, en su bicicleta
cósmica, cabalgando entre el escaso espacio de pared en pared.
En las estanterías se oían voces lejanas; pertenecían a los personajes
de viejas y nuevas historias, como queriendo salir todos a la vez y contarme
sus batallitas, o sus cuentos.
Un caballero con barbas me chistó, diciendo:
-¡¿Qué haces por aquí?! ¿No sabes que esta prohibido merodear por
ciertos lugares de luces y sombras?
-No se nada -le dije-; tan sólo estaba mirando los libros...,
-Estos no son libros: son pensamientos enlatados en papel y prisioneros,
nos cortaron las alas; -además, me dijo-:
-Soy Séneca, el andaluz de Córdoba; enjaulado en mi libro de oro. Un
murmullo debajo de las estanterías me avisa del peligro que corro en ese
lugar, pero sigo rastreando, entre ellas, porque mi tiempo se detuvo, y quiero
saber el porqué de todo ésto; si, tan solamente, son libros escritos con letras
en un abecedario ordenado y libre.
Los pensamientos creados de muchas mentes prodigiosas, llenas de
sabiduría y talento:
Aquel de los molinos de vientos, Miguel, su nombre eterno, el
creador de D. Quijote señor, el de los sueños surrealistas y caballero,
merodeaba por este jardín, entre marañas de polvo, un ordenado
desorden de pensamientos.
En un recodo, en el ángulo metálico de las mágicas estanterías, vi al
mismísimo Federico, leyendo su cuaderno original, del “Romancero Gitano”,
como se limpiaba las lágrimas de bronce, revoloteando golondrinas alrededor
de su cuerpo, ahuyentaba, en su cabeza, a los pájaros.

Su vecina Carolina, las de los bellos ojos; la de pómulos sonrosados,
coronados de poemas, de versos de amor; toda su sonrisa iluminaba el
espacio: poeta de Almendralejos, luz de Extremadura (Espronceda, sufría en
silencio por su amor).

Todos son voces: del ocaso al abismo y del abismo al ocaso. Muchos
libros hablando y yo sólo escuchando sus letras: El punto, la coma, el
paréntesis, la interrogación y la exclamación, riéndose del punto y coma, sin
poder estar separados...

Las flexibles historias del mundo, danzando al unísono; sobre un
camino de aire y de polvo, en este desorden de paz; en un silencioso pasado
de ausencias, con palabras que gritan.

En el suelo, un libro se queja: ha sido pisado y le hicieron daño en sus
cubiertas: El maravilloso(tan antiguo, como moderno) Kybalión, llora de dolor
y soledad; quiere la libertad que anuncia en sus páginas; ser rescatado de
su estantería para poder descansar en los pensamientos más espirituales y
profundos.

Un aroma aterciopelado, desde un rincón, nos comunica olores de
siempre: Almizclen, Hierba buena, Tomillo y Romero...

Miguel Hernández me habla de sus horas en la cárcel, poeta del
hambre, del sacrificio,de la pena y el dolor; durmiendo en una jaula sin
libertad (pero con alas para volar).

Remolinos de aires nos envuelve en la lectura, Schespeare y
Lord Byron, Borges, Salinas, Cernudas, Pacheco, Valhondo, Lencero, León
Felipe, Kavafis, Pasolini, Bod Dylan. Merodean entre las páginas, ordenándo
las palabras, jugando con las sílabas, los espacios, Gala, pasea su bastón.

Dentro de este templo, de la palabra escrita, nos encontramos a
Rosalía de Castro, Carmen Pardo Bazán, Dulce Chacón, Almudena Grande,
Mª José Fernández... Todas, expresándose, con versos encadenados:
caminos creativos, en el Universo escrito.

Se mezclan las ideas, los pensamientos, alrededor de un oasis lleno de
estrellas. Una fuerza invisible de sentimientos merodea a las estanterías, en
un mágico pensar. Los hilos del saber florecen en el techo del olvido; y las
palabras piden libertad, como queriendo escapar de un laberinto de
intolerancia y despecho.


II

Los libros almacenados, desean ser adoptados por manos limpias,
sedosas, delicadas, sin mancha. Manos purificadas con el único elemento
posible: la Cultura (El poderoso Saber del Hombre y nunca la ignorancia de
la bestia o la oscuridad).

Desde el abismo más luminoso donde todo ciego ve, hay hadas con
sonrisas fotográficas, con luces de plata. Aquí, Piter-pan, juega con
Campanilla; juntos navegan en mares imaginarios con radiantes sonrisas.

En la bóveda, rosada, de pájaros es donde -el hombre- anida en sus
ilusiones. El tiempo está detenido en este templo de cultura solitaria.

Láminas, fotos del pasado... y un futuro lineal rodeado de mesas de
tertulias; donde se contemplan y se aman, con miradas furtivas:La novela, el
ensayo, el teatro, la poesía, la narración, la biografía, se casan con la luz y
las sombras, iniciando un camino con un futuro de resplandor, sin límite.
Los ecos, lejanos, me avisan de posibles tormentas literarias: Un
intruso dando voces, sorprende a la mágica librería. Es un libro nuevo que
viene empujando, como un torbellino, con aires caracoleados, entre los
entrantes y salientes de cada libro; éste molestando a los otros. Sus hojas se
les encresparon; hasta se cristalizaron las letras: Quiere un hueco social,
entre las mágicas estanterías (la oportunidad de ser seleccionado y leído, en
su “Horizontalidad Sentida”, permanente.

En la Librería Mágica, es donde está representada la historia y el
pensamiento de cada escritor(y es un mundo que simboliza la Cultura): ¡Ah,
mi querida Librería!¡No despiertes nunca!, porque en tus sueños está la vida.
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Contar las estrellas

¿No se pueden contar las estrellas?


Lo que se pierden
los que no saben ver la vida
con ojos puros.
Lo que se pierden aquellos que dan bofetadas en vez de besos
ver la vida con abrazos y ternuras
no con rabia despreciando al amigo.
Lo que se pierde sin saber sentir una poesía
los que no saben ver como aman otros
con ojos sinceros.
Ver el amor crecer sin retorno
no en soledad acompañando compañero.
Lo que se pierden
los que no saben ver un obra de arte
con ojos tiernos.
Lo que se pierden aquellos de insultos fáciles en vez de abrazos
ver amar y ser amado.
Lo que no saben es que
No hay granos de arenas de playas
de este Planeta
y diez más
para contar las
Estrellas.
Lo que se pierden.
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Que está pasando

¿Que está pasando?

¿Que pasa con los sacerdotes obreros que no se levantan?
¿Que pasa con las religiones que no ayudan al hombre?
¿Que pasa con esas voces que siempre gritaron?
¿Que pasa con los católicos que no venden todo y lo siguen?
¿Que pasa con la palabra amor que no se práctica?
¿Que pasa con los valientes que no dan un paso al frente?
¿Que pasa con la justicia que solo dedican horas en entenderla?
¿Que pasa con el dolor y el hambre que cada día tenemos más?
¿Que pasa con la solidaridad y la tolerancia?
¿Que pasa con los silencios tantos silencios que nos abruma?
¿Qué pasa con los que sí creemos en un mundo sin yugos?

¡Tenemos que salir del letargo y

Gritar. Gritar. Gritar...!
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Necesito hablarte

Necesito hablarte
como necesito respirarte
digo bien respirar,
porque eres como ese aire
que se respira sin verse.
Necesito hablarte,
cada paso, cada metro
cada centímetro
que se resta de vida
a la muerte.
Hablarte para sentirme fuerte
como esa roca
que necesita la trilita
para romperse.
Hablarte hija,
sin esos miedos
con voz suave
como el silencio.

Hablarte necesito, con la lluvia
el relámpago
y el trueno,
respirando ese aromático
abrazo de felicidad
cuando nos vemos.
necesito seguir respirandote
mí aire.
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Los viejos y muertos

Los viejos construimos días sin parar,
para seguir viviendo.
Y nuestros muertos,
crean continuamente sueños desde donde están,
para que nosotros,
Soñemos.
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Verano vivido

VERANO VIVIDO PLATEADO AZUL Y BLANCO. 2010-08-29

I Parte.

Aquella tarde caracolas de mar volaban por el espacio, horas tempranas nos avisan
Al día siguiente el aire sopla de levante, moviendo velas múltiples en el horizonte del agua.
Alto como una torre va Miguelillo por la playa, observa con ojos vidriaos la esperanza
Altanero como una espada y fibroso, camina con pisadas firme sin voz ni palabra
Alguien le dijo al otro lado del océano hay una muralla, llena de enormes piedras
Altas como una torre fuerte y gruesa sin ventana.
Aleteaba con sus manos el loco de madrugada, sus manos giraban alrededor de su cuerpo como un paraguas.
Alas de un pensador lleno de vida sin vida sin esperanza, como el loco de Picasso
Desnudo y orinado mojado hasta los pies descalzo.
Al Dios de los vencidos, un desafío honrado.
Moviendo el Universo plateado.

El viento se cruzaba en mil direcciones limpiando y como un relámpago se iluminaba la calle,
Rostros sin expresiones paseaban sin ruidos
Pisadas huellas indelebles dejaban por el camino
Siempre el aroma de Tánger, en su mente loca de sabiduría pasadas y vivencias comidas
De día volaba el machuelo con sus ojos vidrios, y su plumaje nuevo
Olores a especies de colores tostados y ocres, rostros de bronce iluminados por el Sol

Cuerpos doblados en plata y blanco, y el negro como un regalo desafiando al espacio dorado.
Paredes de tonos azules, nos recuerda a cielos y mares.
Gestos de vida, brillante alegrías cogidos de las manos, energía positiva andando.
Lluvias de verano.

Luz seca abriendo veredas para caminar despacio, dentro del cántaro aguas y aires del pasado, lagrimas desterradas a los océanos.
En la plaza aves y reptiles, el calendario, el reloj, la sombra, se ha parado, Tánger camina lento y despacio.

El profeta andaba y buscaba, su pelo rapta blanco trenzado, cabeza y barba iluminada por el rayo
Sabiduría andando, silueta difuminada, soporte transparente y técnica mixta del pasado y presente
Dejaba una huella de dolor
En el espacio ausente
Entre la palabra la sonrisa y el llanto.

Silencio está cantado el gallo, solo en la alborada, me recuerda a Granada su Albahicin y sus gitanos .

Tornasoles giraban alrededor de su figura y el aire modelaba los árboles quietos
El mendigo lleno de todo y vacío de alimentos, caminaba lento, muy lento
Fuente de saber, universidad callejera con sangre, dolor, y miseria.

La sombra le acompaña y la tristeza es su compañera, truenos apocalípticos destruyen sus sueños, y su libertad se revela, profetas de los desiertos y los mares.
Poner orden en su cabeza, la dejadez, el miedo, golpea sus pies desnudos en las aceras
Es el testigo del milagro de los panes y los peces, y no tiene que comerse, solo sudor y barro a diario le acompaña.
Mañanas sin sombras, acarician sus miserias diarias, vientos de sabores tristes y húmedos en su cabeza,
Profeta de Chaouen
Sol con tormentas
Ser humano abandonado
De dolor y soledades desiertas.

Silencios rotos en estas calles estrechas, la montaña que se toca con las manos y brota de ella el agua, blanca, azul, serena.

La llamada a la oración descalza la conciencia, aunque libres, atados aún tronco florecido con mágicas recetas, creando con el viento caricias en sus manos.

Levitando la tarde ha perfumado sus existencias
Una mano poderosa, les lleva a crear y extasiar, la verdad de una fe llena de esperanzas
Primavera del profeta.

No son candados, ni si quiera son besos ni caricias que nos llegan, son ramas secas vidas enteras, sin fronteras
Tánger dormida y despierta
Media luna iluminada, el verdadero loco de Picasso, viviendo la mañana resucitada
Volveré despacio me sentaré en las puertas y ventanas de Chaouen, en sus silencios me dormiré.
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Palabras en desuso

Palabras en desuso.

Los labios bellos de una dama porfían
rechistando en el espejo, duelo contra el alma y el cuerpo.

Delante de una cabeza sin cara, que injurian los deseos, mujeres y hombres
subastan a los mejores postores sus haciendas y posibles.

Los ojos de búho, en la noche nos pasman, y en lo mas alto del chopo, un
ruiseñor plagia los cantos del jilguero y el canario.

Aturrullada la alondra canta, remoza ella, busca un Potosí.

Desde un balcón la muchacha se peina, con sus bucles dorados.

No quiero afortunar-te solo acomodo, en un jardín sin banco y de pie
abrazarte,
¿ te noto alborotad vida mía,? sal de esa Babia sin rechistar, aquí tienes un
matusalén con parnés amándote…
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Dormido. El mendigo

DORMIDO. EN LA PLAZA ALTA DE BADAJOZ.

El mendigo

El poeta esta cansado duerme los sueños perecederos
el poeta de la plaza alta está dormido silencio.

El arquitecto aletargado horizontalmente crea su ciudad de sueño
el arquitecto poeta limpia las calles de belleza por entero.

El ingeniero de camino surca los valles dormido
el ingeniero poeta hace caminos sin fronteras con destinos.

El mendigo de la plaza alta canta dormido silencio
el mendigo filósofo crea platonicamente figuras de ceras.

El mendigo poeta llora en sueños y Platón lo consuela.

El mendigo de la plaza alta, está marginado, tiene hambre, sed, frío, dolor, le falta el abrazo la ternura del pueblo de Badajoz.

El poeta. El arquitecto. El ingeniero. El filósofo. El mendigo de la plaza alta, reclama tolerancia y amor.

El mendigo durmiente se levanta a las once silencio no lo despiertes…
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Mes de mayo

MES DE MAYO.

Las flores no solo existen bonitas
hay flores feas como el pecado ese pecado
que no existe, pero siempre te metieron en la cabeza
para volverte loco.
Flores feas

Flor de todas maneras amarilla de fábricas
y de color rosa para nuestro cerebro
y no de corona de espinas de diminutas púas
para Jesús.
Flores feas

Patios frondosos de bonitas flores y agujas dolorosas del hombre
robándoles su dignidad.
Celebran el mes de las flores
cuando deberían celebrar el del dolor.
Flores feas

Corral lleno de quebradas ramas y troncos negros
trigal del campo y heno, llenos de amapolas
estanque multiplicador de nenúfares.
Flores bonitas

Heridas hechas por amor, inocencia sentida
flores misteriosas camufladas de olor.
Nostalgias de otra vida.
Flores bonitas
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Caminar siempre

CAMINAR. SIEMPRE...

Aunque con
tiempos turbulentos, llenando el horizonte de dolor y olvido, quejidos del alma.
nutrirnos espiritualmente de todos.
A los que,
nos dejaron el saber en pergaminos y libros
en obras escritas en el aire y la arena
sabiduría de esponjas en mentes llenas
del entendimiento.
Graciosas líneas en papel de lino
y hojas secas, un amor, un beso, una caricia
ternuras perpetuas.
La fuerza del sentimiento a la conquista perfecta.
El abrazo que abraza sin remedio libre como
el viento que nos desea.
Siglo tras siglo
el ser humano camina con sus vivencias.
Cuadrilátero perfecto
en malla perfecta
el conocimiento
humano según sus
experiencias.
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El calor humano

El calor humano

Distancia un objetivo
Llama inmensa que rasga el horizonte,
Humo elevado que se extiende conforme.
Pero también neblina iluminada
Y grisácea
y oscuridad.
La oscuridad que resulta sensaciones
viscosas a los cuerpos.
Extensiones de oscuridad que ocultan luz y claridad
Luz y negro
Calor y oscuridad
Cuerpos...
y notas.
Llama de fuego
todo vida, todo nuestro.
Mí hija y tú mi centro.

La noche de pronto
La llama es pequeña
Parece dar calor, pero no llega a ser calor
Parece luz, pero no llega a ser luz
Parece vida, pero no llega a ser vida.
Su calor es vivo.
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Mi deseo

Mi deseo

Nosotros
Siento la belleza
siento el arte y el poema
siento el alma expandirse
en el infinito cielo.
Canto, siento y el pájaro azul me mira,
hasta el infinito lucero
que como el calor irradia al más
fuerte de los hierros
siento lo sublime
y siento lo bello.
Pero aquí me tenéis
preso.
Medios, quiero medios
y un lucero de cualquier galaxia me guíe
en el camino ligero
hasta el punto horizontal de mí
deseo.
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El hombre

El hombre.
Allí quiero llegar,
donde el hombre,
guarda los secretos del alma.

Y buscar sus heridas para sanarlas...
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Mujeres y hombres buenos

Desde mi profundo ser, quiero homenajear a las

Mujeres y Hombres, que dieron parte de sus vidas dedicada a los demás.

Esos seres con mentes y fuerza física, capaces de darle la vuelta a lo negativo
transformando la vida en un positivismo lleno de amor y ternura. Buenos, comprensivos, ordenados, paternales, hábiles, alegres y generosos.

Son humanos que llenaron las horas de felicidad a los otros y con ellos se desarrollaron
abriendo caminos de bondad y entrega.
No depende de la posición social, ni de la educación recibida, ni siquiera del color político, sale por naturaleza evolutiva proteger y cuidar los seres vivos.

A todos ellos los maravillosos limpio y puros de cerebros sanos y transparentes.
Elegantes, inteligentes, previsores, voluntariosos, constructivos, activos y fuertes.

Los días son con vosotros llenos de luz y las sombras las desterráis al abismo del mayor agujero negro existente. Transigentes, altruistas, valientes, sociables, batalladores, austeros. Las flores han crecido alrededor vuestro y yo os amo, porque dejasteis en todos nosotros vuestro perfume. Expresivos, sentimentales, emotivos… ¡Gracias por existir!
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El Beso

El beso.
Que no le quiten el beso
a la estrella deseada
que no le quiten el beso
a la montaña nevada.

Le den besos a todos, al caballo, al jinete
al brezo y la jara.

El beso, es una mano
que toca otra mano.

De nuevo tu abrazo, beso
en la montaña nevada.
Amor.
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