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La magia

Ese motor que no se sabe de donde sale, pero aparece. Esa chispa que convierte lo imposible en algo más que probable, en algo tangible, con razones de ser.
Es hacer un brindis por la vida, mirando a los ojos del que tienes delante, deseándole que aprecie el instante, el segundo, que aprecie la casualidad del ser y estar.
La magia está en los aeropuertos, en las carreteras, en las colas del supermercado, en una parada de autobús o en una situación tan extrema como esperando en un hospital.
Se materializa como una mirada furtiva, o quizá una mirada penetrante, de esas que no te piden permiso, que te ruborizan. La podemos encontrar en los parques, en un padre y su hija paseando cogidos de la mano, en un paseo con tu acompañante hablando de la historia de las calles de la ciudad en la que estas o en las agujas de un reloj familiar que tiene más historias que contar, que segundos pasados.
La exactitud de la magia es, sencillamente, mágica. Por que es así, es real, y nadie puede hacer nada para impedirlo. Contra todo pronostico actúa y arrasa con cualquier duda existencial posible.
No importa, piensan algunos. Yo puedo contra ella.
¿Quién quiere pararla? ¿Quién no quiere vivirla? ¿Quién huye de ella?
Puedo entender que como siempre se a dicho, cuando algo va demasiado bien, es porque algo malo avecina, pero ¿y la calma tras la tormenta? ¿Y la felicidad que lleva reconocer que has pasado el terremoto?
¿Qué hay de esas sensaciones tan bonitas? ¿A caso la gente no es capaz de ver que la muerte, metafóricamente es sinónimo de haber vivido?
Ojalá más magia y menos miedos. Ojalá más magia y menos reproches. Ojalá más magia y menos costumbres.
Por que al fin y al cabo, la magia es el desorden de lo que uno espera que vaya a pasar, y es solo entonces, cuando el poder que emite, es real.
Cuándo nadie se lo espera.
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Impetu I

La Barceloneta y sus luces.
El mar y las olas, tu mano en mi cadera.
El cielo achicando las gotas,
yo sonriente,
por qué soy de las que aman mojarse.
Tus labios y mis corneas,
entornándose, imaginándose.
Una cerveza, dos, tres, cuatro, cinco.
Caminar sin parar, sin destino, sin objetivo, como nosotros.
Hablar, sin fin,
sin un punto en concreto al que llegar.
Pararse a observar, respirar y quejarnos un poco del mundo, y acto seguido creer que lo podemos arreglar.
Ser superfluos, inconstantes e inconscientes.
Más que nada, porque siempre llega un punto en el que el beso es la claridad de la situación.
Estoy segura que si los ángeles existen,
nosotros somos su comedia.
La de dos personas que se acaban de conocer, y no hacen mas que sandeces.
Es bonito, llega el primer beso.
Sabe a estrellas.
Huele a algodón de azúcar.
Sientes lo que siente una persona cuando besa a bocajarro, extasís,
pero sin la droga.
Dicen que al besar utilizamos 34 músculos,
pero es que en realidad, el más importante es el que no se cuenta.

Mis manos dicen que si,
y mi corazón me pregunta que qué coño estoy haciendo.

Bien,
otro día seguiremos con la segunda parte.
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Cerrando un Marzo de otro año

No se sí es cierto que a veces esperamos, lo que no nos merecemos. No se sí merezco esa llamada. No se sí merezco esa disculpa. Porque esta lluvia a diluido tanto, que me parece mal que aún quede algo que borrar.
Pero aquí sigo.
Esperando que ese portazo no de paso a la ignorancia.
Que el ser humano sea capaz de reconocer, que la discordia, es a veces un mal vis a vis al amor. Que a veces queda más que la razón. Aunque ninguno sé de cuenta. Y que hay miles de formas de hacer el amor, pero la que teníamos tu y yo, parecía la más concreta.
También es cierto que eso, es lo que piensan las miles de parejas que discrepan y al segundo se dan cuenta de que no hay nada más que discutir.
Créeme,
nadie va a quererte de la misma manera en la que lo hago yo.
Porque amo tu piel y tu forma de llevarme la contraria.
Amo tu discordancia
y tu desobediencia,
tu caos y tu incoherencia.
Que no eres capaz de imaginar,
como dirían los poetas de este Abril,
pero de eso siempre me he ocupado yo.
Y me parece triste
que un mes de Verano
haga encontrarse a dos personas
que tengan tan poco que ver
como la Sal y el Bombay.
Porque yo creo en las casualidades,
y que si esto va de eso
yo ya no se sí bajar y abrir ese portazo,
o huir y no escuchar más que eco
sobre estas escaleras.
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Allí

Allí donde escueza, no rasques sin pensar, por instinto, por ecuación real.
Cuídala. Dale un matiz. Una oportunidad de ser, para comprender por qué está ahí.
Aprovéchate de su estructura, de su base.
Escúchala quejarse con esmero, mimo, paciencia. Dale confianza y es entonces, cuando deber curarla.
Cuando debes dedicarte por completo a ella.
Solo entonces, se cerrará como es debido.
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Describiendo I

Eran los portazos, los gritos, esas faltas de respeto y de argumentos los que nos llevaron a un circo del que nunca encontrábamos la estructura.
Y me podréis decir que como se mantiene algo que desde el principio son escombros, pues es sencillo, cuando después los escombros se utilizaban como abono para un jardín precioso, sólo a la luz del sol.
Era algo así como una pecera muy bien decorada, pero sin peces.
Era difícil. No por ello menos bonito, ya que después de cada estampida siempre encontrábamos un equilibrio. Algo que nos mantuviese cuerdos, con ganas. Aunque sedientos de paz.
Me arrollaba tu dificultad para enfrentarte a tus monstruos. Me arrollaba a mi, a la chica que afronta las tempestades con un par de cojones, aunque a veces me costase dar el primer paso.
Aún me cuesta describir la realidad, esa que sí fue nuestra, de los dos.
Pero no por ello voy a permitir que se me achiquen los sentidos, las ganas. No voy a permitir que se me acople la soledad al bajo de la falda, como lo hicieron tus miedos.
Lo que sí es real, es que por el momento, debo seguir lamiendo mis heridas, curarlas y observar que poco a poco las cicatrices solo me recuerdan batallas que debo intentar no volver a pisar.



Final alternativo solo para soñadores:
, aunque el destino sea más caprichoso que yo.
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Alto

Quizá no sea mi culpa volar tan alto,
eso es lo que me enseñaron,
a nunca andarme con rodeos,
cuándo la realidad anda por encima de las nubes.
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Golpes

La dureza de la vida radica en aquella piel del que la habita,
está a vista solo de unos cuantos
que también la han compartido
limitar esa desdicha.

No depende solo de uno mismo los cuidados,
pues es una piel enferma,
que necesita de unas manos laboriosas
que deseen ser la cura
y la víctima perfecta.
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Crea

Crea,
crea todo lo que puedas.
No importa jamás lo importante que tú veas tú obra o lo que sea que estés creando,
nunca sabrás cuándo puedes estar arregládole el corazon a alguien.
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Luz

La sonrisa es lo último que debes perder.
Es tu arma.
La calma que desprendes mientras oyes,
cantas,
bailas,
hablas.
La seguridad en ti misma,
cuando nadie daba un duro por ti,
y ahí estabas tú.
Como el viento en Otoño,
repiqueteando las persianas
de una habitación
de cualquier adolescente.
Recordándole que aunque hubiesen vendavales,
tormentas tropicales,
cataclismos
o lluvias torrenciales
el Sol siempre estaba al otro lado de eso.

Y siempre era el que más ileso salía.
Por que el que brilla,
es sencillo,
da luz.
Y eso es lo que tú eres.
Luz.
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Poesía

Estoy sentada en un vagón, destino mi casa, con pocas ganas de alargar el día y en definitiva intentando sacar lo bueno de la vida.
Hay a mi izquierda un señor, de mirada perdida, ojos caídos, manos agrietadas y una respiración que solo me invita a la paz,
aunque no creo que sea la que sienta dentro.
Tiene delante una ventana preciosa donde hoy cae un cielo rosa con algunas nubes y retales del humo de un avión que nadie sabe a dónde va.
Tiene ese bello paisaje delante y sin embargo él mira al suelo.
Me pregunto por qué. Y mientras escribo esto pienso en que como puede ser que a lo largo de una vida a uno le quede la mirada tan triste como a este señor.
Cuántas veces habrá reído de felicidad o habrá apretado la mano de alguien con tantas ganas que acabó en amor.

Para mi sorpresa contiguamente a la derecha del señor, hay una chica. Parece Pocahontas.
Su mirada es diferente, pero no feliz.
Ella mira al frente, no hacia el suelo, pero mira al frente como el que no tiene donde mirar.
No creo que se esté fijando en el paisaje.
Que sigue rosa.
Quizá le han roto el corazón.
O quizá está apunto de romperlo ella y nadie lo sabe.

A veces un poco de poesía hace que la historia cambie. Imagino que por eso escribo esto, porque lo que se ve con lo que uno puede imaginarse, no tiene mucho que ver.
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Adjetivos

La certeza de no saber si volverás a ser,
a estar,
o (a)parecer.

La duda del que tiembla recordando un recorrido,
fácil,
grácil.

La alegría de recordar los momentos,
casuísticos,
claros.

La dificultad del que nubla la esperanza,
borrosa,
lejana.

La fuerza del que pierde lo que quiere,
injusto,
inefable.

Siempre habrá un algo para un alguien que esté a punto de todo. Por eso, se debieron crear los adjetivos, precisamente para describir como cada uno ve su historia, desde portadas diferentes, pero con las mismas hojas.
-Y ojalá todo se escribiese desde el anonimato-
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Ella

Ella es como un meteorito a punto de llegar a su destino final, inconstante,
pero i m p a r a b l e.
Es como cuando la melodía y la letra hacen música
y piel de gallina.
Ella se considera I n v i e r n o, pero el Sol le regala más de lo que cree.
Vive en una lluvia constante, por eso está tan cómoda en cualquier tormenta.
Ella es de las que creerán en ti hasta que lo consigas,
y si el problema es que no sabes lo que quieres,
te enseñará lo que conoce.
De las que cuándo se acaba el vino
acelera en marchas.
Ella es de las que sabe lo que quiere,
y aunque sea mucho en realidad,
no parará hasta conseguirlo.
Ella es de las g u e r r e r a s,
no te va a dar la razón
y menos si eres un cualquiera.
Pero eso si, disfrutarás de cada debate.
Ella creció delante del mar, así que ya os podéis imaginar.

Es cómo cuando la incoherencia, el miedo y las ganas se juntan.
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-I N T E N S A-

S o y e s a,
l a c h i c a i n t e n s a .

La que dicen que siente demasiado,
f u e r t e.

La que ensañan por l l o r a r,
o por r e í r.

La que no teme s u f r i r,
pero le da miedo m o r i r.

La que se pierde en las sabanas
de un d e s c o n o c i d o,
por ver si se encuentra.

Soy la que se ayuda,
porque no cree que N A D I E vaya ha hacerlo.

Soy la que teme las despedidas,
aunque la realidad es que duele más quien no lo hace
y s e v a.
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Te deseo

Te deseo ser feliz aunque estés haciendo las cosas mal conmigo. Te deseo ser feliz pero en la soledad. No te mereces que nadie te quiera, tú no aceptas que te quieran de otra forma que no sea la que a ti te vaya bien.
Te deseo que aprendas. De ti. Contigo. Sin nadie. Que te sientas solo, y veas, que no se está tan mal. A veces nuestros monstruos son nuestras mejores compañías, para aprender, para vivir. Te deseo justicia. Ya se la tomará contigo quién la merezca. Te deseo inspección, de tus malas acciones, de tus miedos y de tus principios.
Te deseo ser feliz,
y te dice una experta que para ello,
también te deseo todo lo que va antes.
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Hay mujeres

Ella es arte,
caos y destrucción.
Ella es poesía,
verso y prosa.
Ella es tiempo,
calma y nervio.
Ella es vida,
desde el principio
hasta ahora.

Hay mujeres que te enseñan que no importa el tiempo que pase, cuando la vida se tuerce, no queda otra que echarle cojones. Y eso es lo más importante. Tu verdad. Tu realidad y tu historia. Lo que prevalece ante todo, siempre será tu coraje ante las cosas y la valentía de no haberte quedado tumbada ante las adversidades, si no haber cogido los guantes y luchar con todas tus fuerzas.

Gracias abuela.
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Para toda la vida

Te lo dije, y no me hacías caso.
Intenté hacerte entender que la mejor forma de querernos no era hacerlo por que sí, si no porque nos habíamos escogido. Intenté hacerte entender, que el miedo que le tenias al arriesgarte no era otra cosa que esquejes de sueños mal cumplidos de tu pasado, que estabas permitiendo que decidieran tu futuro, nuestro futuro, juntos.
Recuerdas el paseo por esa playa tan larga, que creías algún día tragarían las olas?
Nosotros éramos un poco así. Eramos paisaje bonito pero con mal augurio.
Reíamos (sin parar), bailábamos (aunque poco), apostábamos (por nosotros), luchábamos (demasiado).
Y es que cuando las cosas no son sencillas, cuando hace falta tanta gasolina para que arranquen, ya són demasiado forzadas.
Y nuestro paisaje, estaba demasiado alterado.
Hecho de menos la firmeza de tus brazos, o tu mano a cualquier hora. Tus ganas. Esas que perdí, por culpa del desgaste de luchar.
Y es que oye(me)... no se puede estar en todo.
Aún así, estoy segura de que el sonido de tu risa es precioso a día de hoy, de que de una forma u otra has aprendido, y luchas (singular), por ser mejor.
Siempre me has querido enseñar que jamás se conoce al 100% a una persona.
A día de hoy, te doy las gracias por esa premisa, me hace darme cuenta, de que al menos, saqué de ti algo para toda la vida.
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Tiritas

Cuantas heridas estarás intentando tapar con las tiritas que al azar te aparecen?
Te importan?
Te delatan...
Al fin y al cabo es normal que vivas lo que pasa, te hacen daño y no sabes por donde empezar a sanar, se hace grande el caos. Comienzas a vivir con la incertidumbre de quién será el siguiente, de cuando aparecerá, y de cuantos tequilas te costará la broma.
Es difícil entender que lo que para ti es importante, para otro puede ser una broma del destino, y viceversa. Que quizá los besos de segunda que tu das, son los business para el que los recibe...
Pero siempre nos exponemos a lo mismo.
A los mismos.
Por lo mismo.
Y al final, de eso se trata la vida, de luchar, por lo que crees, cuando crees
y por que no te queda otra.
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Jugando

Seguramente estemos yendo en direcciones distintas,
esta noche
de Luna a medias
aunque tú no lo sepas.

Aún así, confío en que si tu eres para mí
sin yo saber que soy para ti,
un día a mediados de mes
nos dé por descubrirnos curiosos,
(casi) sin querer,
en cualquier sitio que no sea en nuestros miedos.
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Era

Era de las que dormía siempre en el lado de la cama cercano a la puerta.
Quizá por si había que huir,
quizá por si debía cerrarla.
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Para ti

Cuando es por miedo que te quedas, no por ganas.
El miedo que te arranca las sonrisas cada mañana.
La incertidumbre del después, o las certezas del ahora, que no eres capaz de explicar.
Esas dudas que te acaparan los sentidos,
que no te permiten arrancar del todo.
No importa, por mucho que lo huyas
todo alcanza.
Y es precisamente por eso,
que mejor déjalo ir,
o mejor,
vete tú.
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