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Elasticidad [4]

  1. #4   #2 Muchas gracias, me alegro que te haya gustado y además te haya hecho acordarte de tu amiga. Buena reflexión la vuestra. Esto trata de distancia real, de no poder verse ni tocarse, pero en presencia también puede ocurrir, de esa manera que describes, donde no hay necesidad de nada más. Saludos desde Madrid, España. Un abrazo.
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  1. #3   #1 Muchas gracias. Fue un poco improvisado, pero salió lo suficientemente bien.
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Me voy [1]

  1. #1   Tiene algo. Me gusta.
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¡Ya se acabó el verano! [19]

  1. #17   #16 Óscar, no me queda nada por comentar, salvo que me ha encantado y que tienes, una vez más, mi más fervorosa enhorabuena. Me gusta mucho esa forma estrófica porque parece verso libre cuando no lo es. Así es el mejor verso libre: cuando no es libre. La distribución de versos largos y cortos se corresponde con la norma básica (que tú has sabido seguir) de los versos largos para explayarse y versos cortos para concentrar: las ideas más intensas siempre tienen que ir en los cortos.
    Yo tampoco sé de rima asonante, pero con la métrica que has elegido, que parece "libre", la rima también se muestra sutil, imperceptible a primera vista. De hecho, viene al caso lo que conté en la reseña del libro de Raúl Carreras: la rima de Antonio Machado es para que suene en la mente, no en voz alta. Tu rima, en consonancia con tu versificación, me parece machadiana, una rima para el pensamiento.
    Toda esa sutileza de tus versos, que se disfrazan de verso libre sin serlo, de prosa sin serlo (Lorca decía que las poesías de Salinas eran "prosías") ganan mucho a la hora de la recepción, al ser leídos. Esa sutileza, el disfraz del verso que has logrado, hace el mensaje más cercano a la lengua hablada, que es justo lo que quiere cualquier receptor. Al receptor le cuesta ajustarse a un código rimbombante o altisonante.
    Me encantan tus referencias de la tradición: Machado y Basho.
    También me gusta la estructura visual de arriba a abajo, como hice más humildemente en un poema mío, poemame.com/story/breve-descripcion-cielo, ya que vas del cielo a la tierra, de la naturaleza a lo humano.
    La vejez en los pueblos es un tópico machadiano, incluso de Hernández ("¿Y la juventud? En el ataúd"), pero sigue siendo actual. Más allá de un análisis sociológico, viene a transmitir lo inevitable de la soledad en la vejez, lo voluble de la juventud y la madurez (se val el verano, viene el otoño), el eterno testimonio de la naturaleza (después de que esos viejos, o nosotros, muramos, seguirán volando vencejos).
    Eso es cuanto puedo decir ahora, aunque estoy algo espeso.
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A mi Abuela [8]

  1. #7   ¡Qué bueno, qué bien hecho, con qué belleza! Tiene mucho mérito porque el tema es difícil. No es difícil decir algo sobre el amor a una abuela, pero sí de esa manera, diciendo lo que no se ha dicho, con esa "literariedad" que dirían los formalistas rusos. ¡Enhorabuena!
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Si ya no [12]

  1. #6   Siempre me afectan estos poemas que tratan del final de un amor. Este no es una excepción, por lo bien hecho que está. Enhorabuena, Rebeca.
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Yo no quiero ser nada ahí fuera [4]

  1. #4   #3 No te imaginas cuánto... Gracias.
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  1. #2   #1 Muchísimas gracias, @rebktd. Ese largo poema lo hice para un concurso donde pedían más de 300 versos, así que estuve varios días esforzándome en terminarlo. Obviamente, no fue finalista ni nada, pero gracias a eso lo hice, existe, y puedo compartirlo aquí. Me alegro de que te haya gustado.
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Soneto del León y la Gacela [8]

  1. #8   #7 Muchas gracias por tus palabras. Me dan ganas de estudiar eso del "inconsciente poético" :-) porque estoy viendo aquí cosas formidables. Muchos poetas que no han leído a otros escriben con los mismos temas, metáforas, símbolos, alusiones... Parece mágico, como si fuerais moléculas de un fluido que continúan una agitación primigenia. De algún lado te ha llegado la voz de Neruda. No me quiero poner místico, pero el lenguaje es el alma del mundo. Sin darnos cuenta, por el mero hecho de hablar, de aprender una lengua, ya nos llega una larguísima tradición poética. Y esto no lo digo yo, lo dice Pedro Salinas en "Defensa del lenguaje".

    Otro fuerte abrazo para ti, @SolitarioAmnte.
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Viento [11]

  1. #10   #3 Muchas gracias, efectivamente ese vínculo hay que sentirlo y vivirlo. Por muy artificial que sea el mundo, por mucho que se fabriquen cosas, que se extingan animales y se talen bosques, y que se complique la sociedad humana, hay una cosa indiscutible: nosotros somos naturaleza. No nos fabrican. Nacemos, como todos los animales y plantas. Somos esencialmente naturaleza y, por eso, estaremos siempre vinculados a ella, nos moveremos con ella, como hojas de árboles y moriremos con ella.
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  1. #9   #2 Claro que es simbólico. Siempre que se utilicen elementos de la naturaleza en poesía, y no quieras meramente "describir", se están usando símbolos. El símbolo es polisémico (se lo he contado a una compañera más abajo), pero tu interpretación es prácticamente la que imaginaba yo al componerlo. La inmensidad del mundo.
    Muchas gracias, Pequeño Ze.
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  1. #8   #1 Muchas gracias, Beatriz. Me alegro mucho de que te haya transmitido algo.
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Tú, mi tortura [16]

  1. #9   #8 Mil gracias a ti por tu poesía. Increíble trabajo en la métrica, además. Un abrazo.
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Volando [18]

  1. #17   Muy bueno, como siempre. ¡Enhorabuena! Muy bien estructurado, con ese contraste entre la primera secuencia de versos y la siguiente. Muy bien manejadas las repeticiones, que martillean y transmiten lo que quieres transmitir, con ese final difuso o vacío, como una nube. "Y ya no estoy", y el verso de la línea en blanco, aluden al vacío que se pretende en el budismo Zen (no sé si es ésa tu intención, premeditada, o estoy tirando alto y me acerco a tu inconsciente).
    Este verano me leí Filosofía del budismo Zen, de Byung-Chul Han, ed. Herder, y me gustó mucho.
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Soneto del León y la Gacela [8]

  1. #6   Solitario Amante, lo mismo que te he comentado en el otro soneto, dominas la técnica y las ideas que transmites. Tus sonetos son inmejorables. No te lo voy a analizar, pero en este me gusta el juego de palabras y la aliteración con la "z" en varios momentos.
    El tema es similar al célebre poema de Neruda "El tigre", aunque el chileno es mucho más violento:

    Soy el tigre.
    Te acecho entre las hojas
    anchas como lingotes
    de mineral mojado.

    El río blanco crece
    bajo la niebla. Llegas.

    Desnuda te sumerges.
    Espero.

    Entonces en un salto
    de fuego, sangre, dientes,
    de un zarpazo derribo
    tu pecho, tus caderas.

    Bebo tu sangre, rompo
    tus miembros uno a uno.

    Y me quedo velando
    por años en la selva
    tus huesos, tu ceniza,
    inmóvil, lejos
    del odio y de la cólera,
    desarmado en tu muerte,
    cruzado por las lianas,
    inmóvil, lejos
    del odio y de la cólera,
    desarmado en tu muerte,
    cruzado por las lianas,
    inmóvil en la lluvia,
    centinela implacable
    de mi amor asesino.

    www.poemas-del-alma.com/el-tigre.htm
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Tú, mi tortura [16]

  1. #7   ¡Qué bueno! Solitario Amante, eres un maestro. Curioso comienzo con la conjunción copulativa que indica continuidad, que algo ya estaba empezado, y sigue y sigue. Comienzos anafóricos y con paralelismo. Antítesis "llueves"/"quemas", oxímoron de "llover cual sol", "quemar cual mar", más contrastes en "frío"/"brasas"... Otro oxímoron en "tempestad que fluye". En fin, un aluvión de contrastes: "levedad"/"gravedad".
    Gradual descenso de campos semánticos de agitación, violencia (tempestad, veneno, quema, mata, ruleta rusa...) a léxico de calma y sosiego (soplo, vida, amarte, cuerpo, alma).
    El último terceto es la mejor y más intensa secuencia, con esa repetición, paralelismo y anáfora. Ese infinitivo hace que el verbo sea un concepto, una idea, un algo que tenemos en la cabeza y no se acaba. Es para repetirlo como un mantra: "recorrer tu cuerpo, recorrer tu cuerpo...".
    Lo entiendo, lo entiendo muy bien, porque sé como tú y como muchos que el cuerpo de la mujer amada nos lleva a la locura y a la adicción, y cuando no está, o se nos priva de ella... sufrimos como si nos torturasen.
    (No he mirado la métrica. Da igual.)
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Mañana de febrero [4]

  1. #2   No hacen falta las comillas en "mi tiempo", si aceptas mi consejo. Para indicar sutileza, o subjetividad, en una función connotativa, ya está la poesía en sí misma como uso connotativo del lenguaje. El lector debe leer entre líneas, o entre palabras, para darse cuenta de lo que se le dice. Al lector hay que ponerle a prueba.
    Me ha gustado mucho la frase "Las ramas se mecen como brazos de madre". Esa frase toca tanto las raíces de la lírica como las puntas de las ramas del vanguardismo. Respecto a lo primero, en lírica tradicional son conocidos los versos "De los álamos vengo, madre, de ver cómo los menea el aire". El término "mecer" y la mención de la madre evocan este viejo poema. En cuanto a lo segundo, al menos a mí me has recordado a César Vallejo:

    Ah las paredes de la celda.
    De ellas me duele entretanto más
    las dos largas que tienen esta noche
    algo de madres que ya muertas
    llevan por bromurados declives,
    a un niño de la mano cada una.

    elcandildelfilosofo.blogspot.com.es/2017/04/poema-xviii-trilce-cesar-v

    Lo que Vallejo dice con 'llevar de la mano' tú lo dices con 'mecer', y mucho más sintético, porque "mecer" ya implica de por sí que hay un niño, o somos un niño. Esa frase tiene un gran poder por su enorme síntesis. Cuanto menos se diga, mejor, como hacía Chéjov en sus cuentos.

    No me extiendo más. Un placer y enhorabuena.
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Maldito pedestal [10]

  1. #10   #7 De nada, yo aprecio tu poesía, y por tanto, a ti.
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Y es por eso ... [9]

  1. #9   #8 ¡Gracias, qué preciosidad de versos que me citas! Cuando añoro, en mi soledad, estar con una mujer, siempre evoco estos versos:

    Una mujer desnuda y en lo oscuro
    es una vocación para las manos
    para los labios es casi un destino
    y para el corazón un despilfarro
    una mujer desnuda es un enigma
    y siempre es una fiesta descifrarlo.

    www.poemas-del-alma.com/una-mujer-desnuda-y-en-lo-oscuro.htm
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Viento [11]

  1. #7   #4 ¡Muchas gracias! Perdón por el retraso en contestar. Sí, intenté que la imagen, el decorado y la escena fueran simbólicos. Dices curiosamente "para mí el viento son...". Precisamente una de las características del símbolo es su forzosa polisemia, por eso pueden significar cosas diferentes según para quién. No obstante, el símbolo es un recurso tan antiguo como el lenguaje humano: por eso suelen ser elementos de la naturaleza y, de alguna manera, todo el mundo los "entiende". Son el lenguaje del inconsciente colectivo que postulaba Carl G. Jung. Encierran emociones, y las emociones son el lenguaje más universal que existe. Hace tiempo escribí un pequeño trabajo que nadie quiso publicarme, pero que se puede ver aquí: www.academia.edu/32118613/El_símbolo_como_recurso_literario
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