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Cansado

Cansado me encuentro, muy cansado. Como esas hojas marchitas que inundan los caminos en otoño, esperando volar con el viento.

Cansado de estadistas de pacotilla que dicen tener razón y soluciones para cada problema de la nación, incluyendo mi vida.

Cansado de la prensa negativa,
de opiniones de expertos todólogos de asuntos varios, excepto de su vida.

Cansado de las necesidades urgentes y apocalípticas de todos en medio de las horas menos indicadas.

Cansado de lo que no debe ser y es.
Cansado de la baraja de pensamientos que a diario centellean en mi cabeza.

Cansado de mi.

Cansado de no poder dormir hasta la hora que me plazca porque me invade la ansiedad taladrando entre el pecho y mi abdomen.

Cansado de no poder tomar un té sin llamadas, sin mensajes, sin pendientes, sin vidas que no me competen. Cansado de no poder silenciarme.

Cansado de mi, ¿Ya lo dije?

Cansado de no encontrar un lugar donde leer y escribir algo sin cordura, sin que me señalen los cánones de los sabelotodo.

Cansado, de no poder dibujar una tarde sin más ruido que el del lápiz sobre la hoja y mis sueños brotando en trazos grises y minúsculos detalles.

Cansado de estar cansado de mi me encuentro.

etiquetas: prosa
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