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Solo quiero

No se porque la vida me trata así.
Quiero que alguien me ayude salir de aquí
En el abismo en la cual caí.
Viendo como la gente se supera
Y yo con mi pasado que me atormenta .
solo quiero a alguien que quisiera ayudarme
Ya que deseo levantarme
Para poder superarme .


Mc_Jy
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1comentarios 28 lecturas realismobast karma: 51

Formación continua

Golfa duerme otra vez
después de haber salido a pasear,
con una manta pelona
que la protege del frío

y podría jurar
que ella está feliz;

puede ser
que seamos nosotros los equivocados,
y hayamos puesto el listón
demasiado alto: trabajo,
formación continua, el IRPF,

¿quién no ha deseado
ser un perro alguna vez?

Putas expectativas
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1comentarios 43 lecturas realismobast karma: 43

Patio de luces

Las cuerdas de los tenderos
vibran por el gemido de un violín
tiembla la ropa impregnada
de olor a sofrito y pucheros
con el coro de gaviotas
en el cielo tan azul que duele
dibujando espirales perfectas.
Responden las lavadoras y un piano
centrifugándose lejos de aquí
porque tan abajo no llega
la luz
ni la brisa
del mar.
Un día de estos os mato
o me mato
canta la vecina.
Muérete locadelcoño
escupe un señor.
No cabe duda:
las fachadas necesitan
urgentemente
una mano de pintura.
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Balada de Joe The Human

-Joe The Human es él. El que se sienta en el suelo, en la esquina de 27th St y Malcolm X Boulevard en Harlem.

-Joe The Human ya es viejo. Pasa de los setenta, viste andrajos, duerme en la calle y pide una ayuda para comer algo.

-Joe The Human es ella. Vive en Keren, Eritrea. Tiene seis pesados años y ayer no comió nada.

-Joe The Human hoy ha podido conseguir un puñado de arroz crudo de UNICEF. Mamá murió de tuberculosis, papá fue asesinado.

-Joe The Human es él. Patea las calles de Sao Paulo, descalzo, robando todo lo que puede para subsistir.

-Joe The Human nunca fue a la…
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Cáncer

Las pruebas todo bien
dice mi padre
recostado sobre el sofá.
Le sonrío. Luego su mirada
se va no sé dónde. Pero
la habitación se llena
de girasoles
que se tuercen hacia
el terrazo limpio
y ese blando silencio
higiénico
de los tanatorios
y el toro negro que astea
la mesa camilla
derramando la copita
de anís.
Ha bajado el paro
anuncian en la televisión.
Las pruebas todo bien
repite mi padre.
Luego
eructa.
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Pobre Niña Rica

La cadena de la mansedumbre
filtrada con un gotero totalitario
Produjo un triste y resignado
gusano de la seda
Sin voluntad le entrega su
capullo dorado al pillaje
El descendiente del amo de turno
le ha aplicado la eutanasia
para repartirse las riqueza de sus entrañas
Su suerte fatal duerme en el espíritu
del susto y de la bruma sin fuerzas
en una caja sin tapas
Y aunque torne mariposa
sus alas atrofiadas no vuelan
La puerta giratoria que le vendió el sueño
le modificó su alma para siempre
como árbol moribundo
que sólo deja el recuerdo
de sus magníficas sombras
Al mirar el camino de retroceso
cementado por perturbadoras
alianzas pútridas
donde lo bueno se secó
Gesta una negra crónica circense
nuevamente saldrán los payasos
y soltaremos la carcajada
Te quieren sedada
Pobre niña rica
Venezuela
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8comentarios 63 lecturas realismobast karma: 60

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No soy transexual ni asexuado, negro ni amarillo, ni de chocolate ni de vainilla, ni feminazi ni machinazi;

Es más probable que solamente sea un pedazo de carne con dos ojos y demasiado pelo
que ya tiene bastante con existir, y ni tan siquiera eso,
con sobrevivir, y ni tampoco eso
con aguantar de tirón, los tirones de pelo.

también me puedo resumir para ti en que sólo soy una persona.
yo ya tengo bastante con esto, mis problemas ni me soportan (creo que están organizando mi ahorcamiento).

No soy católico ni musulmán, laico ni calvinista aunque me tire de los pelos y los venda en…
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Kapusciński dijo muchas cosas

Lo cierto es un lugar frío
y hostil. Nadie allá
en aquel páramo dejado
de la mano de cualquier Dios
está en posesión de nada.
Son almas vagas.
El ombligo de un instante
que tiende a la futilidad.
Cualquier palabra es arma
con el filo por duplicado.
Todo es reojo y sospecha.
Sangre y deshonor.
Un juego de suma cero.
Intrigas de palacio
y puñaladas traperas
alrededor de un trono de humo
dentro de un castillo de naipes.
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2comentarios 27 lecturas realismobast karma: 42

Obscurantismo

En el ángulo oscuro del silencio,
la araña teje los hilos de la ausencia
y de la nada.

Sufre el paso intransigente del hombre
que hace y deshace, que refracta la luz
y desprecia las leyes sociales.

Y fatigada, intenta detener el tiempo:
enreda su textil
en el circuito del reloj,
el reloj se detiene…
y el tiempo continúa.


© Eder Navarro Márquez
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Golpes de satán...

Me duele el corazón de solo recordar los golpes que me has dado, ¿Sabes?, A veces quisiera no tener corazón.

- Golpes –

De una canción gesticulada, que baja por el valle de mis anhelos…

- Golpes –

¡Emocionales!

- Golpes –

Físicos, destruyendo almas perdidas y sin movimientos.

- Golpes –

Perdidos en un río de lágrimas…

Tus pensamientos golpearon los míos, Golpes de la vida, como el cara o sello de una herida.

Con el mazapán hecho corazón.

Golpes a sangre fría…

Bailabas encima de mí, satán; no hubo noche, ni día, que no violaras mis derechos.…

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Lucha diaria

Atándome los zapatos
con el cordón de la acera,
mordiendo la angustia
del trabajo que no llega,
sobre el magma de cemento
que deglute obreros
y regurgita desahuciados
bajo un cielo gris me empeño.
Quiero la dignidad en la mirada,
la del simple hornero
construyendo su casa,
la del león luchando por comida
para su manada,
la de un padre que no quiere
volver a casa
por que en sus manos
todavía no tiene nada.
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Hediondez

¿La ciudad apesta? Sí.
Es jugo agrio
de vaginas, vergas y culos.

Los de abajo, los de arriba,
los de en medio,
carne animal
podrida por igual:
chingan a su prójimo
y el prójimo se madrea
consigo mismo
y con los Otros.

¿La ciudad apesta? Sí.
La culpa es tuya
y es mía.

Los de abajo, los de arriba,
los de en medio,
a últimas, alimento
de la Tierra
para los gusanos:
cagan y mean
en casa o en la calle;
contaminan el ambiente.

¿La ciudad apesta? Sí.
Es taza de baño público
llena de mierda,
orines y menstruación.

Los de abajo, los de arriba,
los de en medio,
cazadores…
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Máscaras

Soy la suma de las máscaras que usé a lo largo de mi vida.
La máscara del camello, siempre arrodillado ante altares o convencionalismos de moda.
La máscara también de la complacencia auto fingida y el orgasmo social.
La máscara del sometimiento a los dictados superiores y el hastío de sus gomas gastadas.
La mascara de la eterna impostura y la rebelión filosófica irracional ante la racionalidad de los irracionales.
La máscara del niño curioso que busca su verdad en aquel trono solitario destierro de la excelencia.
La máscara de la sonrisa agotada, del caudal de palabras presas y…
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Renacer

Entre pasadizos y paredes derrumbadas
partes del gris adagio de mis miedos,
esos secretos que se guardan en mi alma
y que se esconden en las lineas de mis versos.

¿Eres capaz de detener esta tormenta,
solo tú, a tu tristeza encadenada?
Deja que la lluvia se haga parte de tu piel
apagando el fuego de tu voz callada.

Suelta los pájaros que penan enjaulados.
Siente el viento, atrápalo en tus alas.
Libera el aire, respira de su aliento.
Cierra los ojos y vuelve la mirada.

Muere en la noche, envuélvete en el manto
de soles nuevos y mares sin borrasca.
Sueña tus sueños, despierta ya a la vida!
Y haz que sucedan con la luz del alba.
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Banderas

¿No ves que las banderas
son el fracaso de las palabras
que hunden tu espalda
entre mis manos sudorosas
y la inmortal fantasía de verse completo?

No hablemos, juntemos
palabras que floten en el aire,
palomas blancas que duerman en la arena.

Quieres marcharte
y me resisto a que mi duelo sea una estrofa
que no encaje en un poema que nos llame
juntando las voces y las manos.

¿No ves que las fronteras no saben del hambre y la injusticia,
y cuando tu y yo nos estemos
muriendo de la sed de ser reconocidos
nos quedará nosotros?

Quédate y contémonos
los cuentos que prolongan esta madrugada,
que los colores que se mezclan bajo la luz que rompe el arcoíris
dejen tras sí una esperanza.
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Niebla

La ciudad parapetada
bajo la niebla
parece más frágil,
más breve,

sin posibilidad
de ver más allá
de lo que nos mira,

haciendo inútiles las luces
que condenan
a la noche al desvelo

y delatan la intimidad
de los amantes...


Desubicado,

cómo una gota de saliva
agonizante
en el asfalto,

así empiezan los días,

así acaban las noches.
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Diario de un día de muchos

Despejo dudas y legañas a las 7’25 de la mañana.

Con una café en la mano y un bostezo en la nuca.
Enciendo el ordenador a las 7’45
y reviso mi escueta vida.

Todo está donde lo dejé,
nada cambia……y escribo, escribo……escribo


Planifico un menú para 3 y una “tupper” para un cuarto.
Recojo unas migajas de tiempo para mí,
el resto lo regalo, o lo malvendo.

(Si no fuera porque no es, pensaría que nunca fui)

Dejé de escuchar mis latidos
hace ya muchos inviernos,
y ahora vivo de prestado…..

5’30 de la tarde, me aferro a la lectura que reposa
y da descanso al silencio de mis horas chillonas.

11’30 de la noche, una copa de vino en la mano
y un profundo vacío en la televisión.
Dejo pasar las horas ...... ensimismada……aletargada…….
hasta que llega el sueño sin sueños.

7’25 de la mañana……….




Hortensia Márquez (@horten67)
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Femicidio

Falta de derechos humanos, falta de justicia, hombres destruyendo vidas, hijos que se quedan sin madres, golpes que son como imanes en nuestro rostro...
Golpes a bajo poder.

- ¡inconsciencia! -

Golpes sin ley de condena, golpes contra la mujer que es prisionera de hombres; manipuladores, celosos, golpeadores. Hombres que no le importa haber nacido de una de ellas...
Somos miles de mujeres golpeadas a mano alzada, muchas no la cuentan, hombres golpeando sin condena, muchas no la cuentan, lágrimas prisioneras de una pena.
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12comentarios 123 lecturas realismobast karma: 231

Contrastes urbanos

La gran ciudad, noctámbula, camina soberbia y arrogante derramando la vida en las aceras. Mil y un escaparates repletos de superfluas y legales mercancías... Un ilegal, alguien sin nombre, se acerca y te suplica que lo invites a un café.

Algarabía… Poesía en los pasos de peatones... Risas, pasos, empujones... Entre la muchedumbre, flashes que se disparan... Fotógrafos anónimos enmarcan caras sonrientes y poses imposibles, para lograr una ansiada popularidad mediática y fugaz. Un grupo de atléticos manteros huyen con sus bultos clandestinos a la espalda...

Torbellino…
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27comentarios 102 lecturas realismobast karma: 75

Prescindibles

¿Y qué tal si dejamos los asuntos prescindibles
dormir,
como un trastero saturado
y vacío
de presencia?.

¿Y qué tal si enterramos las palabras prescindibles
y después del ritual
nos olvidamos?.

¿Y si limpiamos las capas,
desheredadas, de suciedad
y rencores?

¿Qué tal si tu y yo
en vez de tu o yo:
qué tal si matamos los horizontes?

¿Qué tal los nombres
sin adjetivos
prescindibles. Qué tal
las banderas
de almendros en flor?

¿Qué tal?...
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