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Desnudo

Llevaba 40 años, solo.
Nací solo, pero no moriré así.

Hace un año,
como hace dos y hace tres,
sentí la peor de las soledades,
la que se siente mientras te rodean,
mientras estás en compañía.

La última fue la peor de todas.

Por esa fue elegida,
sabía a qué me exponía,
sabía que me jugaba todo,
sabía que lo perdería,
supe que lo perdí.

Aún así,
cualquier cosa que me hacía sonreír,
me hacía olvidar.

Amé. Claro que sí.

Hasta la enajenación,
literalmente, hasta olvidarme de mí,
de todo lo que aprendí para ser feliz,
de que había logrado serlo
por el mero hecho de que yo era yo.

Amé.
Tanto que ya no quiero volver a hacerlo.

Por supuesto que los míos tendrán mi amor
aunque me cueste la vida,
pero no quiero que vuelva a doler.
Llámame cobarde,
seguro que lo soy.

Amé,
pero no volveré a hacerlo
hasta que vuelva a amarme en mi esencia,
la que abandoné para mi desgracia,
la que ha vuelto a mí entre precinto y cajas,
entre niños y canciones,
entre poemas y poemas.

Cumplo contigo al desnudarme,
pero no sé si cumplo conmigo
al no querer amar.

Sé que no soy así,
sé que así, nunca seré yo,
pero me pediré perdón
mientras me escondo en mí
de mí mismo.

Ya me lo he quitado todo. Te toca.

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