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La luna del mes de octubre

No falto a la cita,
con muchas lucesitas
a la noche iluminó
también a mi camino,

Yo camine y la mire
en el mes de octubre,
en este mes es mas bella
que de costumbre
es la estrella
que poetas escritores
enamorados cantatores
a inspirado

En esta noche llegó
con gran esplendor
ilumino la vereda
hasta llegar a la choza
sin carroza se vistio de noche y luces.
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Aprendiz

Sus ojos coléricos alzaron sus cejas
En su mano una hoja se interpuso
Entre mi mejilla y la porfía,
Con esa cachetada de ardor como el arena
Crispaba una enseñanza.

“Mil y una vidas tendrás que vivir
Mil y un almas deberás conocer
Sólo en ese punto habrás de mirar
Tu horizonte desde la mitad de una montaña
Dueña de una cima perdida.” Me dijo.

Tuve que dejarme humillar para devolver la moneda,
Me comí el ego para así mirarlos sobre el hombro,
Dejé de odiar y me volví misántropo,
Fui amable para después preocuparme nada más que de mí,
Dejé el egoísmo pero me volví religioso,
Y volviéndome religioso me divertí jugando con la ignorancia de la gente.

Fui obligado a no cerrar el cuaderno
Exigido a llevar reservas de tintas,
Todo podía acabarse, pero,
Debía llevar a cabo la frase, el verso, la historia, la rima
En los detalles que envuelven todo.

No tiene límites la palabra y la imaginación.

Aprendí de los errores de los otros,
Quedaron todos escritos los míos
Perfectamente verseados
Sin copia descarada en el seudónimo
Siquiera en el trato homenajeado.

Este maestro jugó,
Con trabalenguas me reprendió,
Comprendí que de la letra magia por siglos fluyó
Como en una planta que furiosa creció.

Vi las sensaciones empíricas
Ya que mis sentidos se invirtieron
Pero me encontré con lo común y vulgar
Cuando el aire mojó mi lengua,
Cuando un beso me llevó al cielo.

Este hombre aparecía
Siempre que mis cicatrices empezaban a cerrar,
Sabía mis andanzas y lo observado
Y me golpeaba cada vez que adivinaba
Lo que en mis escritos me desvelaba.

Comprendí que hay reglas
Y no respetarlas es no quererse a uno mismo,
Miré arder buenas poesías, pero,
Disfrute más ver como escritores
Se consumían.

Sentí espacios que se empezaban a hacer míos
Y cada que avanzaba
Un látigo se enredaba en mi tobillo
Con el que trastabillaba
Y me hacía retroceder;
Aún no es mi tiempo.

Hojas amarillentas con hedores nauseabundos
De libros añejos sin tapas
Fueron mis almohadas,
Era obligación sentir capilares ardores
De horas mudas comprendiendo versos
Que no debía repetir.

El mundano amor genera popularidad
Pero quienes trascienden no lo sintieron,
Los premios que existen influenciaron
Sus bases por escritores que al amor
Y la literatura rechazaron.

En mi cueva,
A veces, sí a veces, no había lujos,
Sólo lo resguardado
Me servía para comer y resistir días,
Y de todo escribía utilizando recursos
Que no podían agotarse.

Resistí estoico la humillación esporádica
De quien me enseñaba,
Jamás me rebelé, sólo con poesía,
Cada una más original que la otra
Contesté.

No se deja de aprender
Labrar a diario la letra
El propósito ha de ser,
Y así, la mirada de mi maestro
Como la de un padre comencé a sentir.

De todo aprendí,
Observando escribí,
Hice de otros mil sensaciones
Y aún no veo el horizonte
Desde esta montaña
Dueña de una cima perdida.
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La biblia

Había que domar al hombre
No se lo podía dejar pensar,
De alguna forma una omnipresencia castigadora
Necesitaban inventar
La libertad tenían que enjaular.

Un gran libro se escribió
Bajo la pluma de una mente con oscura ambición,
Letras de supuesta humanidad y salvación
El mejor cuento con dos tomos
Quien lo escribió, de la historia literaria, es el mejor escritor.

Y así, alguien se aprovechó,
Y al leerlo
Una doctrina inventó
Y de esta aparecieron más
Todo a costa de la inocencia
De los corderos que no saben pensar.

Grandes guerras,
Atentados, matanzas, sacrificios a diario se realizan
Para venerar al personaje principal y al secundario, su hijo,
Se enfrentan unos con otros
Y el oro a sus líderes los bolsillos llena.

Una historia bien redactada
Sin detalles al aire,
Todo se justifica
Porque el fiel si sale de regla
Su alma, su espíritu
No se santifica.

Inventaron el paraíso y el infierno,
Pero quienes predican
La ley modifican
Al enfrentar
La justicia creada por el humanista.

Los quieren dominar
Con cruces, estrellas, o candelabros,
Con personajes que solo existen en el papel
A sus fieles asustan y castigan.

El libro más antiguo de la historia humana,
El terror más grande sembrando siglos de odio,
Farsa doctrinaria, calendarizado comportamiento,
Esperanzas redentoras envejeciendo la esencia del hombre,
No puedes, no debes, no cuestiones si lo haces te mueres.

Que viva el libre pensamiento!
Que viva el humanismo!
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Nuestro Mensuario

Hoy en nuestro mensuario te dedico mi canción, aunque no soy poeta y mucho menos escritor,
a ti, mi mujercita bella te dedico mi canción;
te canto para decirte que eres bella como una flor,
suave como la brisa e inmensa como el sol.

Hoy en nuestro mensuario te dedico mi canción,
a ti, mi primavera, mi luz y mi pasión;
hoy en nuestro mensuario te dedico mi canción,
porque eres lo más bello de este mi corazón,
seamos felices en nuestro nidito de amor.

Hoy en nuestro mensuario te dedico mi canción,
para que siempre recuerdes el día que nos unió,
hoy en nuestro mensuario te dedico mi canción,
como símbolo de tantos años de esta gran unión,
hoy en nuestro mensuario te dedico mi canción.
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¡Taita! , yo quiero ser...

Mi hermosa tierra rodeada de rios lagos y cerros
Me mostró las puertas que abriria con una sola llave
El sol incandescente y las brisas suaves
Serían testigos de mi destierro
Hijo a buscar el éxito por otro lares
Taita me dijo con ese hueso a otro perro.


Pues crecí en los matorrales ; en la Serranía de la libertad
Entre pobreza , ponchos , mi chacra y mis cultivos
Entre grandes sueños de ser famoso en la capital
Donde los grandes diarios deseen comprar mis escritos.
Dejando de ser obrero para ser jefe de una editorial.
Exitnguir la frase en la sociedad « el serranito no puede ser rico»

Entre vallejo y sus heraldos , ni un golpe me dolería
Valdelomar y Carmelo , en un cabellero me converterian
Ciro alegria , me hizo ver la indiferencia de un mundo ajeno
Arguedas , me dijo que un amor de niño es puro y pleno
Llosa me haría domar a los perros de la ciudad
Ribeyro me demostraría lo desplumada que estaba la sociedad.

Asi que amaba escribir ; sentarme en la mesa y sentirme libre
Esconderme de mi Taita y su alto calibre.
Taita jamas iba permitir que su hijo fuera escritor.
Un ingeniero , arquitecto , medico , político o hasta un profesor
Pero, ¿escritor? Esos que ganan la vida escribiendo por amor
Amor de fantasia porque en este mundo pagano no sirve.

Me dijo fuerte claro : Hijo cres que con lapiz y papel vas llenar bocas
Crees que escondiendote detras de unos escritos evadiras la realidad
Solo te alcanzará para la semana entera comer sopa
¡Crees que una mujer de verdad te querrá!
Tus ideas no pasaran de media cuadra y tendrás que regresar
Las calles de Lima son muy duras para un escritor indígena.

Taita yo quiero ser escritor
Si taita , de esos que se ganan la vida escribiendo por amor.
Amor al arte y a las letras que son el inicio de las ideas
De aquellas que te impulsan a remar a pesar de la marea
Pues me dije ¡cuando las papas arden!
Son para perseguir mis sueños y no tildarme de cobarde

Tal vez muera en soledad y paupérrimo como muchos escritores
Tal vez taita , terminaré como una más de todos los pobladores.
Pero Tal vez , este en un escenario entre arengas y palmas
Talvez no llene bocas , pero nadie me quitara el placer de haber llenado almas
De vivir sin miedo , para darte calma y conmemores
Que el miedo es el declive de los soñadores.

Entonces me dijo:

Pudiste ser un gran ingeniero pero decidiste ser escritor
Ganar mucho dinero en un consultorio como doctor
Ser un gran político y apoyar a tu pueblo soñador
No vuelvas más triste impostor , mi apellido dejó ser el tuyo
Espero que no me mate mi orgullo. Y como dijo Calderón
No te olvides que los sueños sueños son.

Taita ,estaré soñando despierto en la capital
Tu oido se aturdirá y tu corazón palpitara al oir mi nombre
Seguro me buscarás , cuando deje de ser pobre
Y obres como obres , mis brazos abiertos estarán
Cuando sea un hombre te reprocharas
Por no dejar brillar el oro queriendolo hacer cobre.

Adiós mi pueblo querido , mi chacra , mis cañas y mi pampa
Me espero un futuro incierto , en un mundo de prejuicio.
El alcanzar un sueño siempre implica un sacrificio
Eres el ingeniero de tu destino y el mileto de tu mapa
Solo el tiempo dira ni canillita o lustrador mucho menos una lacra
Ni abogado , carpintero o cirujano, ESCRITOR TAITA.
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¿Bloqueo de escritora?, ¿de persona? No quiero creerlo

Llevo unos días en los que no pincho,
Pero tampoco corto,
en los que, sinceramente, no finjo,
Pero, es que... tampoco lloro.

Llevo varios días intentando escribir
Pero siento que he escrito todo,
Como si hubiera terminado de vivir,
O como si me hubiera... Roto.

Llevo varios días intentando calmarme,
Pero no lo llego a lograr.
Ni dando un paseo consigo concentrarme,
Es una sensación extraña y mortal.

Llevo unos días pensando que es un bloqueo,
Un bloqueo de escritora
O tal vez uno existencial de persona,
Aunque no quiero creerlo.

Esti
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La historia de la vida

La vida es una historia, una jamas contada
que quede claro es una historia
no un cuento de hadas

En esta historia altos y bajos habrá
y como termina, de ti dependerá

No hay hadas madrinas que hacen los sueños realidad
ni tres deseos que los problemas resolverán
y los buenos no siempre ganaran

De esta historia aun no hay final
continua y seguirá

Y si te preguntas como terminara
eso del escritor dependerá

Yo escribo mi historia
Yo vivo mi vida
Yo decido como termina
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Poema al Escritor

Escribe lo que se te pegue la gana
sin recelo/sin náusea
sin ropa o en el baño.

Escribe sin pensar en el tiempo
desordena las ideas, aclara la pluma
brilla de noche como los gatos en cacería
u olfatea las letras como los perros en celo.

Escribe y siéntate mal/siéntate bien
o mejor no sientas nada e imagina.
El día que no quieras escribir
será porque te vas a morir.

Escupe lo que tengas guardado
sueña mientras escribes
y si no te da sueño, lee.

De noche las letras hablan,
susurran realidades
al oído
y el alma del poeta
es liviana/tan ligera
como en la hoja en la que escribes.
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La cura

- Me volvió a pasar, la conocí y me enamoré, pero ella no de mí y así he estado en este ir y venir de amores - dijo el músico mirando fijamente su trompeta.

- No te preocupes músico, hay que conocer y dormir con muchas, sólo así se cura uno de eso que llaman enamoramiento - dijo el escritor poniendo la mano en el hombro del músico.
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No esta en mi mente

Para ser sincero
Nada de lo que diga, va a cambiarte.
Si odias o no al mundo
Es tu vida, tu círculo.
Si escribiera para los demás
Entonces tendría las editoriales
Peleándose por mí.
Todos considerarían una obra maestra
Todo lo que yo escribiera.
Sería el típico fanfarrón
Que entiende el arte y lo que el artista describe.
Pero a la gente no le gusta pensar
Prefieren el amor y lo positivo.
En vez de la tristeza o la desgracia.
Consideran el no-arte, arte
Y el arte, no-arte.
Si eres escritor, o el intento de uno.
Que las letras te destrocen, te hagan llagas
En todas las partes de tu cuerpo.
Si no lo has vivido, entonces Hemingway estaría decepcionado.
Mirate al espejo todos los días
Si te odias escribe
Si te amas escribes
Pero si no sientes nada
Intenta otra vez.
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Antes de morir

-Nadie me ha golpeado tanto como la vida… dijo Emilio parado en su balcón mientras vientos de tormenta le volaban el pelo.

-¿Cómo pude equivocarme en todas mis decisiones? …Murmuró casi llorando mientras miraba el cielo.

-Eh de terminar con esto!! Exclamó convencido mientras llevaba el arma a su cabeza.

Y que irónico y a la vez sorprendente que en ese momento un conjunto de eventos naturales crearan un rayo que justo cae en el arma... rostizando a Emilio por completo.

….pobre Emilio no pegó una.

LA JOTA DE POESIA
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El impaciente

Que impaciente… si hasta se siente…
que lo quiero y lo quiero ya.
Y no puedo esperar
en todo lo que pasa
me desespera esperar.

Y no puedo parar
El reloj no dejo de mirar,
veo el tiempo pasar
quiero soluciones y las quiero ya
Que defecto tan grande me vengo a encontrar,
y aunque me ponga a pensar
en todo se trata de esperar
y siempre me va a ganar
y de nuevo me voy a impacientar
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Por ello...

El escritor es el veneno que contamina la esencia con instantes a olvidar
en dedo en llaga las vuelve atormentar
dándoles vida eterna en letras de alta mar
y muestra de ello es lo que traigo en este puño:

Entre las manos capturando el agua de la lluvia
el alma se manifiesta y en aurora de gota en gota
deja regada en el tren vos permitió bajar
a la estación en convexa agonía esparciendo en vino por la piel.
No hablemos más de la falta de relámpagos
porque aún era de día y el sol lo sabía.

El veneno pasa por la faringe desgarrándole en trozos de metal
carcomiendo la nube del tabaco
el estigma dorsal,
y las venas en golpes de olas tripudiando a cada barco.

La esencia está estancada en el charco de la azotea
y un náufrago vigila el portal
de dos locuras invertidas
para en cada noche leer las huellas muertas.

El escritor es el veneno que contamina la esencia con instantes a olvidar
en dedo en llaga las vuelve atormentar
dándoles vida eterna en letras de alta mar
y muestra de ello es lo que traigo en este puño:

El universo me recoge a su abismo
por ello me despido
sin antes no dejar la esencia en cada instante
y plantar en el espacio una tarde sin aliento.
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Cabalgando por los campos de la razón

El viento se llevó la tormenta dándole lugar al sol para iluminar los verdes campos de la razón.
Y el jinete cabalgó sin parar durante mil días y mil noches aprendiendo de todo a su paso
De cada chacra, de cada puesto, de cada pulpería. Y solo se detuvo para cambiar de caballo.
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El soñador soñando

Pensarás que soy un soñador
pero veo más allá...
más allá del presente
no solo veo sino que siento
y así pasea mi mente.

Ahí estoy, ese soy
aplico la disciplina hoy

Los sueños, sueños son
mientras creo que lo son
Ahí estoy, los sueños materializo

Y mientras mi mente divaga
esa meta no puede faltar
a veces sueño que sueño un sueño
pero no me duermo.

Las adversidades cruzo
y a mis sueños me aferro
y muy fuerte lo siento
por que realmente lo creo.

Los sueños, sueños son
mientras creo que lo son.
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Neruda en Boconó

Ciertamente el inmortal poeta chileno Pablo Neruda, estuvo en Boconó en 1959, a raíz de su visita a la hacienda del general Gabaldon en las adyacencias de Biscucuy.

Esto fue confirmado por la ilustre Cronista y amiga Lourdes Dubuc, quien mencionó haber formado parte del grupo de paisanos que asumieron la sabio decisión de invitar al terruño a tan distinguido bardo. El hecho quedo registrado en "Tiempo y Letras", el medio de expresión literario y cultural de ese Boconó de antaño.

Evoco la presencia de uno de los mas grandes artistas de la palabra, tal vez el mas grande y mas universal, y a quien conozco por su poesía y sus relatos autobiográficos, o también a través del hermoso filme Il Postino (El Cartero), que lo muestra arrogantemente intelectual.

En una de las escenas emblemáticas de tal película que recrea los días de exilio del poeta Neruda en una isla italiana, y su relación de afecto entablada con un humilde cartero, Mario Ruoppolo, el famoso escritor le reclama, al sentir que plagia sus poemas para enamorar a una bella y joven tabernera.

Es allí cuando, Mario pronuncia esa frase lapidaria, puesta por el guionista en su boca:

LA POESÍA NO ES DE QUIEN LA ESCRIBE, SI NO DE QUIEN LA NECESITA.

Neruda quedò atonito...



Jose Urbina Pimentel
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Dilema

Y por más que intentes invadir mi mundo,
nunca llegarás a mi núcleo.

Mientras tú incursionas en mi vida,
más opacos se vuelven mis espejos.

Yo corro por el césped descalza,
sintiendo la vida en la piel.
El dilema está en si tú lo ves o no.



Publicado en la Asociación de Escritores Solidarios Cinco Palabras: (INVADIR, MIENTRAS, OPACOS, CÉSPED, DILEMA)





Hortensia Márquez
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Poema dedicado a Ángeles Torres @Angeles_Torres_Torres en su cumpleaños « 20 de Noviembre »

En algún lugar de la mancha
en un punto extraviado
del mapa peninsular
y por muchos puntos inflexivos
que marqué en la cuadratura
sus huellas no logré ubicar, 
es un misterio provenzal.
En la cartografía de la castilla medieval
quizás por ahí debo comenzar.

En fin en algún punto de la esfera
vive una hermosa e inteligente poetisa
de hablar claro y locuaz
de carácter intuitivo y sutil
es todo un torbellino su andar.
Su brillo nos eclipsa
desde hace tiempo la sigo
como el otoño persigue la hojarasca
como la gaviota persigue su colonia
como él jilguero persigue a su amada
y como la araña con su ingeniería moderna
recorre su telar en el rincón
donde crecen mi jardín de girasoles.

Me pierdo en su melodía de juglar
en las cadencia de sus rimas
en el decantar de su verso libre,
alazán de fina estampa,
que atraviesa el valle azul
con su prudente transitar
llevando su receptáculo de cristal
donde yace su ingenio sin igual.

Hoy está de cumpleaños Ángeles Torres
una fulgente amiga escritora
que ya es referencial
encarnada en un valle de aromas;
puedo oler…desde aquí
a mil millas de su hogar
su perfume de hermosa mujer
bañada por un mar
que nos trae la lluvia
el dialogo y el prefacio matinal…

Oh, bella mujer
que a veces te pierdes entre las nubes
de algodón atizando los chaparrones
buscando los arreboles y los cierzos
que como sortijas envolventes
te susurran tu canto gitano y flamenco.

Dulce poetisa de la castilla ancestral
amante de la literatura Quijotesca
a quien admira con dedicación
pues, ve en el Quijote un avezado
soñador atrapado en una dualidad
existencial…

Ángeles feliz onomástico
y que sigas cumpliendo
muchas primaveras más
se que te gustaría haber nacido
en primavera
pero naciste en otoño
y al igual que Malú y Lidianny
de escorpio son
y para que más primavera
si tú representas a esa bella aguada
multicolor.

Hoy existen sobrada razones
para que en tu rato de esparcimiento
escuches el mejor blues
canto rasgado,
desnudo y nostálgico

Felicidades te deseamos
todos tus compañeros
de poémame
a Dios gracias por tenerte
entre nosotros
y nunca dejes esta bello arte
de escribir
con gracia, ardor, simpatía y salero.

Y como dijo el Quijote montado en su caballo rocinante
y al ver los molinos de viento

mientras su fiel escudero Sancho
le gritaba que no eran gigantes.

¡ Non fuyades cobardes y viles criaturas,
que un solo caballero es el que os acomete! 

En eso se produjo un suave viento,
y las grandes aspas comenzaron a moverse,
lo cual visto por don Quijote, dijo: 

—Pues aunque mováis más brazos
que los del gigante briareo ,
me lo habéis de pagar.


(Léase este poema onomástico escuchando un buen Blues…)
www.youtube.com/watch?v=4O_YMLDvvnw
www.youtube.com/watch?v=X70VMrH3yBg
www.youtube.com/watch?v=HzTlB-TjAzM
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Rudyard Kipling: Los libros son manantiales

En 1958, trabajaba como ayudante de mecánico en un garaje de San Francisco de Paula, cuando llegó un auto con evidentes desperfectos, manejado por una mujer. Tras detectar el problema (bomba de freno y carburación), Benito, el mecánico, dijo que le tomaría una o dos horas arreglarlo. Ella, sin inmutarse, casi con estoicismo, le respondió que no importaba, que esperaría el tiempo necesario.
Mientras, la dama se acomodó dentro del automóvil, extrajo de su portafolio un libro, un diccionario y un cuaderno. Yo la miraba sin disimulo, porque me llamó la atención que siendo mujer y además monja, fuese chofer. Nunca había visto algo igual. Era de una personalidad atrayente, no solo por la pulcritud y elegancia con que llevaba su atuendo religioso, sino por la dulzura con que miraban sus grandes ojos verdes…
– ¿Cuántos años tienes? –me preguntó.
–Catorce –, respondí.
Quiso saber de mis estudios y le expliqué que estaba en una escuela preparatoria nocturna, que por el día laboraba en el garaje como aprendiz y a cambio, recibía cinco pesos a la semana; además de conocimientos. Me preguntó si me gustaba leer, y al contestarle afirmativamente, se interesó porque le dijera los títulos…
Le mencioné algunos, e incrédula, me hizo comentarle los temas de las lecturas. La impresionaron mis respuestas; pero mayor impresión fue la mía cuando me dijo que era alemana, escritora, poetisa, profesora, traductora, intérprete de varios idiomas… qué sé yo.
Su español era impecable. Me mostró el cuaderno donde tenía traducidos del inglés al español, varios poemas de un libro de Rudyard Kipling. Sacó de su grueso portafolio otro, editado en Argentina ―octubre de 1944―, del escritor alemán Goethe, titulado Werther.
– Es tuyo, te lo regalo, –y lo dejó en mi manos.
– ¿Te gusta la poesía?, –agregó todavía sin dejarme respirar
Se me ocurrió como respuesta, recitarle de memoria el poema: “Reír llorando”, de Juan de Dios Peza, inspirado en el actor británico David Garrick. Conmovida, me besó la frente, y la vi arrancar del cuaderno la página donde tenía traducido el poema de Rudyard Kipling: “SI”:
–Conserva esta joya, cada uno de sus versos es una lección.
Mientras, Benito terminaba la reparación y hacía las pruebas pertinentes:
–Ya está listo, –anunció.
Ella pagó el arreglo y le dejó una propina. No se me olvida. Tomó mis manos entre las suyas y las apretó: “Que Dios te proteja siempre”. Fue lo último que le escuché decir. ¡Cuánto lamento no haberle preguntado su nombre!
Benito, me tildó de negligente, de hablador; pero celebró el hecho de que entretuviera a la monja mientras esperaba.
– ¿Te dio algo? –, me preguntó.
–Una fortuna – le respondí enseñándole el libro y el poema. Su mirada fue pura indiferencia.
.
Aún conservo el libro de Goethe como un tesoro. Sus hojas, ya amarillas por la pátina del tiempo continúan enteras, pero muy frágiles. Han transcurrido los años, mucho tiempo, mas lo que narro, me ha llevado al convencimiento de que la vida es un combate continuo, en el que las armas del pensamiento son siempre las triunfantes.
La lectura estimula, enseña, orienta, ensancha los horizontes del pensamiento. “Ser culto, es el único modo de ser libre”, nos enseñó Martí. Hay que leer estas palabras, una vez y otra. Leer nos ata sutilmente al interés por conocerlo todo. En ese afán, sin darnos cuenta nos vamos haciendo más útiles, mejores seres humanos.
En el reloj infatigable del tiempo, todas las horas van pasando sin retroceso. Los instantes perdidos son irrecuperables. Debemos esforzarnos por aprovechar cada momento oportuno para leer: la cultura es necesaria, pero cómo la tarea de Sísifo, es un objetivo que se persigue, que se cree alcanzar…, y cada día exige nuevos esfuerzos.
Toda lectura, además de proporcionarnos instrucción, entretenimiento y placer, va dejando huellas. Algunas tan marcadas que pasan a formar parte de nuestra existencia. Los libros son manantiales...
La traducción del poema de Rudyard Kipling escrita de puño y letra por la religiosa, la extravié. No me lo perdonaré nunca. Doy por sentado en cambio, afirmo categóricamente, que: “SI”, fue la lectura que marcó mi vida. Y puede que me traicione la memoria, pero así recuerdo sus versos:

IF ⁄ SÍ
Si puedes estar firme, cuando en tu derredor
Todo el mundo se ofusca y tacha tu entereza
Si cuando dudan todos, fías en tu valor
Y al mismo tiempo sabes excusar tus flaquezas
Si sueñas, pero el sueño no se vuelve tu rey
Si piensas, y el pensar no mengua tus ardores
Si el triunfo y el desastre no te imponen su ley
Si sintiéndote odiado, no albergas rencores
Si viajando con reyes del orgullo has triunfado
Si aún logrando fama tu dignidad procuras
Si eres bueno con todos, pero no demasiado
Si puedes amar sin llegar a la locura
Si a todos tus amigos quieres como hermanos
Logrando sin embargo que ninguno te absorba
Si puedes lograr que tu frase sincera
Sea trampa de necios en boca de malvados
Si todas tus ganancias poniendo en un montón
Las arriesgas osado en un golpe de azar
Y las pierdes, y luego, con bravo corazón
Sin hablar de tus perdidas vuelves a comenzar
Si puedes llenar de la hora los minutos
Con sesenta segundos de combate bravío
Tuya será la Tierra y todos sus codiciados frutos
Y lo que más importa, serás hombre, hijo mío.
Autor.
Pedro M. Calzada Ajete.
*Gran Premio del Certamen: Caridad Pineda in Memoriam (2015) Santiago de Cuba.
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¿Quién es quién?

Fuerza de voluntad, no eres tu mente.
Nosotros tenemos las riendas, la mente es solo una herramienta que debe usarse adecuadamente o puede controlarte y llevarte a la autodestrucción... observa tus pensamientos, no busques identidad en ellos... vive el ahora, el pasado es memoria y el futuro anticipación......
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