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Inercia de niebla

Ha vuelto la niebla
a mi pueblo del norte.

Han vuelto a mí
el sentimiento perenne
de las hojas caducas,
mil saludos cordiales
al paseo solitario,
la querencia de definirlo todo
con el habla del viento
o con el murmullo
de las hojas del arce.

Ante las orillas
vuelven las mañanas torpes
enfundadas de pereza
con el secreto del frío
entre sus puntillas blancas.
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23comentarios 167 lecturas versolibre karma: 163

Espécimen ignoto... (Neosurrealista)

ESPÉCIMEN IGNOTO
(Neosurrealista)

¡Mira, mira!... Esa nube se ha caído,
y la espuma belicosa nada suave.
Solo sabe del reposo, azulado solo,
y de la posibilidad sin armadura,
en el cristal de acantilados. Ayer.
En el fruto del coral encadenado.

Del sembrador de sombras vagas,
autor de confusas confesiones,
del océano asombrado y derretido.
Tan duro y cortante, sumiso mazo.
Tan falsa humillación que mortifica.
Al último ademán hecho de piedras.

Mil cajas de cerdos cuerdos cuenta.
El aliento de los álamos y encinas.
El primer siempre menos ligero.
El postrero nunca más pesado.
El tema de las verdes veredas.
El lema de las puertas del puerto.

¡Ignóralo!... Llora el cocodrilo raro.
Nada esperes del mercurio y del espasmo,
ni de los cráteres ingrávidos de leche.
El asco navegable teje pelvis grises,
y huevos entre almohadas espinosas,
en la espalda de la inercia del conejo
.


Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Verdaderos besos

Será que fue así...
será que cada día del errar
cansado entre vanidades,
de presencias frías,
sustentadas en lo hueco,
anidadas en lo vano.
Presencias furtivas,
de huir entre sombras.
Chacales en la noche...
Tal vez esa quimera
hizo que yo fuera una luz en las tinieblas,
albergado la llama que el amor
en la intimidad reclama.
Rostros penitentes que miran
distraídos sin ver la belleza.
Hombres tibios,
amos de besos vacíos
que pretenden que la inercia
impulse la fisiología que lleve al lecho
y a derramar sudor en la almohada.
Será por eso que nunca he besado.
Será que me siento un ser completo,
Donde la razón y el alma se funden en un cuerpo.
Te miro de lejos, mirar despacito
y mi corazón palpita con sonido nuevo.
El amor entero se entregar completo...
Alma, vida y cuerpo.
Hombre del pecho ancho,
del caminar tranquilo
que buceas en los mares
de tesoros escondidos.
Si desde el mar avistas
el vuelo de gaviotas,
si tu catalejo indica que
has hallado el puerto,
si al mirar el cráter azul
de la dorada luna,
puedes encontrar mi silueta desnuda.
Si al volver vista, puedes ver
mi valor, mi coraje y mi pena,
entonces sigue adelante,
que mi boca ignota, afanosa espera
tus besos de raso de profunda entrega.
Qué mi cuerpo yerto revivirá en tus brazos.
porque desde el origen te estoy esperando.
Hombre sin promesas, sin palabras vanas.
Aquel que puede apreciar más allá
de sudores y camas.
No busco en mi vida situaciones vacías.
Si miras calmado, si buscas profundo,
serás soberano de éste ser absoluto.

A.B.A. 2017 ©
Amalia Beatriz Arzac
Buenos Aires Argentina
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La Hora Gris

Abre la mente y despeja el pasado para hacerle frente al viento carmesí que llega y juega a robar el aire que contienen los besos y los pétalos de las flores,
En la mañana aquella que pasamos junto al Tártaro y nos llevamos algunas piedras...
Se acerca...
Huelo el miedo de las aves y el color azulado de la noche,
Se acerca una hueste que galopa frenética hacia donde estoy y creo escuchar el rugir de cien leones que jugasen a matar corderos,
¿Conoces la sensación que produce arrancarte el corazón y poner en su lugar una piedra?
He aquí el total de mi ser manchado de lágrimas y tristes canciones de amor que suenan a contratiempo.
El tiempo es ahora la lluvia y el húmedo contacto del beso mi único miedo, ríos que agua no llevan, mares de condena y gritos,
¿Has pisado alguna vez el amor y lo has engullido después?
¿Has vomitado la ira en forma de huesos digeridos o abierto una herida en el costado para absorber el aire y evitar morir ausente de todo sentimiento?
Debe brotar de toda herida la savia negra y sobrante, debe irse el viejo a morir con los elefantes y dejarse arrastrar por la espuma y besar las caracolas que bañan el fondo marino de la inmensa desesperanza que albergo y contengo entre las costillas y el boquete donde estuvo el rojo guardián del pecho...
¡Suelta amarras! Pirata de sonrisa hueca, pirata travestido de almirante vencedor y nunca vencido...pirata de flores y rotos destinos...pirata de muerte y deseo roto y partido...
Puedo observar y sentir la justicia lejana de la muerte como un bálsamo divino y necesario para llegar al auténtico camino, sereno y añil, plata y raíz del principio y final de la desdicha alegre que es la vida sin conectar con uno mismo, sin ser capaz de olvidar el profundo lamento de mundo que llevo dentro al mirar aquellos ojos que un día me quisieron...
Abre la mente...
Empieza a erguirte disfrutando del momento, ¡sonríe! Que llega muy pronto la parca y debes parecer sereno y feliz, vestido de gala y hambriento de paz y de lira.
Ya llega el lejano sonido de cascos y bestias , se acerca el final del arte y el silencio del poeta...¡matadlos a todos! ¿Qué importa? Ya no escuchan las aves, no se acercan los danzantes a la hoguera y se acaba el tiempo, ya llegan...esa horda de grises y blancos silencios...esos seres con cabeza desnutrida, solo de hueso, sin masa...
¿Escuchas, amigo?
¿Te llega el barullo de sangre y trompeta?
Son las huestes de esta era, sin cerebro por condena y la fe de ser personas por inercia...
¿Escuchas amigo?
Es el son de mi condena.
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El moustruo

Desde niña,le habían inculcado teorías sobre lo malo,lo bueno.Lo justo lo injusto. Lo insano ...Desde niña recibió educación para no caer en pecado .
Pasaron los años...
Su temor iba creciendo.Temor a errar.Daba la niña cada uno de sus pasos,con sumo cuidado.Entremedio se soñaba a sí misma bajando una escalera sin lograr tocar con sus pies un solo peldaño.Sobrevolaba y volvía al comienzo.Dicho sueño se repetía ciclicamente..
Pasado el tiempo,inercia la envolvió.Casi a punto de parálisis.Tanto fué así,que la niña,ya adolsecente,comenzó a refugiarse en fantasías.Ángeles y demonios la contemplaban días y largas noches en las que despertaba sudorosa.Agoviada.Con escalofrío punzante.
La esperanza no quebraba.El querer ser altruísta,misionera,sabia...Ella,la niña,adolescente mujer...Mitad verdad mitad fantasía...Cubierta de exigencias y falacias....Un día se miró al espejo.Mientras ella se observaba,quebró perpleja en lágrima.Esperaba belleza,y se encontró en cambio con un moustro de ojos muertos...tan fijos....tan quietos....Reflejado allí.... Cubierto de miedo.Incierto.
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6comentarios 70 lecturas relato karma: 117

El aprendiz

He visto el aire triste,
aunque dicen que es invisible
suelo tocarlo muy temprano
y sentir su lluvia que llora con una tenue gota de dolor.

He visto a la vida repercutiendo por los años
atenida a su misma naturaleza
que la vio nacer en algún segundo
de un cosmos infinito.

Soy un aprendiz de todo eso que observo, lo reconozco,
pero nunca seré un artista fracasado
que se fuga en cada hoja
de un verso perdido por ello.

Nunca navegaré errante
entre el horror de una noche que parece infinita
y que solo es un poema que intenta salvarse
de un muro lleno de lamentos sin salvación.

Sí soy un aprendiz sin retorno,
sin silencio,
sin arrepentimientos,
con misterios en vez de palabras huecas.

Soy un aprendiz,
testigo fiel del frío, de los temblores
de los presentimientos sabios,
de los delirios con sus propios desencuentros.

Aprendiz de la verdad,
de mi verdad,
de mi versión,
de mis propias dichas con sus íntimos deseos.

Aprendiz de la inercia de la muerte
que solo quiere vivir,
aprendiz de poeta
que solo quiere sentir el aire triste y escribir.

Que también ama a la vida,
a los suyos, a los nuestros
a cada mañana que te regala su amora taciturno
a los versos que sueñan con salir y ver la luz de tus ojos.

De eso también soy un aprendiz.

El mute
05/09/2018
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15comentarios 152 lecturas versolibre karma: 131

Belleza

Belleza no tiene estereotipo.
Belleza es destello,
en medio de un pensamiento difuso.

Belleza es un druida,las sirenas inventadas.
Quimera encendida.
en un mundo que cambia alas por muros.
Belleza ..es asombrarse,tan solo por unos segundos...

Belleza no tiene bisectriz,
cuando el instinto excelso,salvaje,natural se expresa sin parámetros sanando la mas áspera cicatriz...
Belleza es hacer danza de las piedras.
Fuego de de la inercia.
Desafiar al tiempo.
Detener, con espíritu indómito las arrugas del viento.

Belleza es hacer arte,del pensamiento muerto.
Revivir al poeta.Dejar estela....
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2comentarios 41 lecturas versolibre karma: 118

Espíritu en colores

El alma se pinta esplendorosa por sobre las adversidades.Creando admiración en el disapacitado emocional.Crea colores para aquel que suele morar en la amargura y acción en la inercia.El alma de una mujer con coraje y pictórica conciencia.Alma con gamas de vigor y raíz guerrera.Cuadro viviente de real belleza.
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Oda al mar

Porque me desvistes entre amaneceres y ocasos vacíos... En ti se sumerge la llama, de lo fingido... Mi geometría se expande, cuando te respiro... Mar que entre luces y sombras me descalzas. Tú reflejas que quietud no significa inercia. Extraño tu aroma sondeando mi alma sedienta...
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4comentarios 111 lecturas versolibre karma: 91

Pluma cerrada

Te tenía entre mis letras
Eras su destino final
Ahora escribo por inercia
Aunque te busques en ellas
No son tuyas, ya no estás. .
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14comentarios 105 lecturas versolibre karma: 99

Te busco

Me gusta caminar a buscarte, como si el abismo delante de mí no fuera cierto.
Ni una voz, ni un sensor, ni un estruendo viejo; sigo a la nube muerta, a la sombra blanca, al precipicio roto.

Mi cuarto es un siglo deforme y siniestro. El suelo es algo en el paisaje, y no me toca, y no me muerde, me siento calmo, exploto y duermo, me arrebujo en tus alas y redoblo el cielo, bato la espuma negra.

Soy el que espera gloria, el que atrae maleficios, el imán de toda insurrección.

Te encuentro en una carta añeja, en la huella del suplicio verde, en la tierna constelación, en la bruma del polvo ocre, en la pintura de esta historia insomne.

Sigo el algoritmo de tu imagen triste, invento una ciencia vaga contra esta oscura ecuación.

No soy el héroe de tu salvación, ni quiero ser el villano de tu perdición.
Soy consuelo ciego, breve y embustero, cobarde y enmudecido, soy el diablo en un iglú, un perro asustado, un payaso de verdad.
Soy un corazón legítimo, un espectro de la desintegración, el vestigio de mis sentidos.
Soy el colmillo de esta automutilación, soy el golpe en el techo, el temblor en las piernas, la alarma del olvido y el tañido de la última conflagración.
Soy fracaso floreciente, transparencia turbia, vengo a blasfemarte dioses, a despojarte el mundo y a rescatar una desilusión.

Me concentro, me destruyo y vuelvo, solo me sobreviven dos anhelos, uno por pupila tuya.
Te busco por inercia torpe, por dinamismo intenso, por sonambulismo crónico, por fatalismo cínico, por masoquismo dulce, por atracción onírica, por pasión ilustre, por amor enfermo, por cura y por eterna contemplación.
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4comentarios 85 lecturas prosapoetica karma: 81

Sin término

Pensamientos en molinos de agua

en la inercia de un giro a oscuras

fase menguante,

el umbral de la sequía.


Has sembrado en cada uno de mis mares

flores de fuego y perversión

fantasías de otros tiempos

realidades tangibles de mi vuelo.


Me estrello contra las piedras

de este sendero retorcido

lacerando los versos,

en añoranza

del lenguaje dulce de tus vísceras.


Tú, el primer y último verbo del día

esperando a ser conjugado

en la falta de tu sueño,

me dejas declinada,

sin término.
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Existimos

¿Cómo comprender a la colectividad humana?
¿cómo direccionar tanta existencia inútil
que hace tiempo se ha perdido en el camino?
Somos víctimas de la hegemonía de lo diabólico
que nos vuelve diabólicos a nosotros mismos.

Inercia, la maldita estupidez
de seguir la imbecilidad de otros,
de no escapar de los huesos podridos,
de sucumbir a los estallidos de pus,
de postrarse ante corazones roídos.

Existimos y no creemos en ello,
nos dejamos vencer las ganas,
nos dejamos vencer los sueños,
existimos pero existimos muertos.
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Mi esencia

Llevo más de un centenar de días en la sombra,
escribiendo a oscuras
huyendo de los fantasmas
con los que antes bailaba.

Con miedo a no ser capaz,
incluso temiendo no volver a ser real,
agazapada en mi cama
sintiéndome a salvo entre las sábanas.

Y es que sólo necesitaba eso, estar sola.

Antes mi cabeza estaba ordenaba,
mi cuerpo disfrutaba,
había encontrado el punto entre la noche y la mañana,
y en ese caos cósmico bailaba.

Pero llegó el inicio de una nueva etapa
llegó enero y algo en mi mente cambiaba,
los años pares sólo traen desgracias
y tenía un presentimiento que no se equivocaba.

Un clic pero a la inversa,
en vez de engranarse, mi mente se desordenaba
y ya nada funcionaba;
había perdido mi esencia.

El principal problema
era que no sabía si quería encontrarla
porque no sabia siquiera
por dónde empezar a buscarla.

Negocié con el infierno una tregua
quizás sólo necesitaba una pausa
tomar aire para volver a la guerra,
o al menos entender qué me pasaba.

Pero el precio era mi alma,
y no estaba dispuesta
a vaciarme para volver a sentir calma,
prefería quedarme donde estaba.

Sin embargo, me acostumbré a la inercia,
a ese no sentir nada
a quedarme atrapada en la tormenta
entre cenizas, acomodada.

Dejé de buscar la salida de emergencia,
empecé a llevarles la contraria
a todos los principios que guardaba
junto con aquellas cartas que nunca enviaba.

Decidí seguir navegando a la deriva
pensando que quizás encontrara
un salvavidas como por arte de magia,
alguien que me devolviera la calma.

A pesar de no haber vendido mi alma
seguía sintiéndome vacía
es decir, no sentía nada,
ya nada me hacía flotar como una madera en el mar.

Demasiado tiempo para pensar,
y algunas copas de más,
hicieron que todo se diera la vuelta
y entendí que si realmente me quería salvar
tenía que equilibrar mi balanza
en el punto exacto entre pensar y dejarme llevar,
mi cabeza lo sabía
pero mi cuerpo no podía más.

Sin embargo, me di cuenta
(y no era la primera vez que lo hacía)
de que nadie me iba a salvar
si de lo que huía no estaba fuera.

Cuando huyes de ti, nadie te puede encontrar.
Cuando no puedas más, tienes que parar.
"Cómo te van a entender si no te sabes explicar".
Pero no tienen que entenderte, a veces sólo un abrazo basta.

Al final todo volverá a ser, o así me suelo engañar.
La esencia cambia, como una llama
y no tiene por qué ser mala la nueva etapa
las piezas diferentes también encajan.
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Mi corazón

Mi corazón una noche sin luna
aguardando la luz de una vela
esperando ansioso la candela,
la ve muy cerca, más no le alumbra.
Mi corazón un invierno eterno,
un témpano que nunca descongela
y no viene la verde primavera
para derretir su gélido hielo.
Mi corazón es un pozo reseco
esperando esa fuerte tormenta
trayendo sus gotas de lluvia fresca
y lo llene a desbordar de nuevo.
Mi corazón ejemplo de vacío
vasija que inerme se encuentra,
late a duras penas por inercia,
sonando dentro suyo un quejido.
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Despedirse es romperse

Despedirse es romperse,
comer del plato
de una sopa de huesos.

Dejar marchitar la plenitud de flor en mi sangre

Es no pedirse más,
detener el columpio en el punto más alto,
mirar,
sentir,
ese lugar de fin del mundo,
y caer con inercia
en una aceleración que no termina nunca.

Despedirse es abandonar el jardín de palabras,
que han dejado de nombrarnos
para hablar en singular.

Las amapolas ya no se desnudan en compañía.
En realidad ya no son dos.
Eso es despedirse.

Es apearse del mundo.
Mirar,
mirar, mirar y no encontrar,
no ver,
un útero para reiniciarse.



*
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Ars Poetica

He vuelto a escribir,
como un antiguo vicio que contraje de joven,
y soy un verso mojado,
caído de unos labios,
cayéndose en fragmentos de agua.

La primera vez que escribí fue por amor,
las mariposas en mi estómago migraron a mi frente,
en su lugar quedaron peces de colores,
algunas se posaron en mis manos.

Escribo desde que tengo uso de pasión,
en presente progresivo,
en futuro imperfecto,
en participio.

Escribo por impulso,
por convicción y por vicio,
a veces también por inercia.

Escribo sin mesura y sin miedo,
dejo que el cauce de mis dedos se derrame,
que el agua de entre mis manos
se desborde,
que todo me inunde,
que todo se ahogue.

He estado escribiendo de día y de noche,
antes de dormir y al levantarme;
no está bien,
ya lo había controlado.

Me he descubierto a las tres de la mañana
en busca de un verso,
nunca me he cuestionado por qué escribo,
pero sí me he preguntado de qué sirve.

Pensé que podía escribir cuando quisiera
y que cuando quisiera también
podría dejarlo.

Escribir es sencillo, pero no es fácil.
Escribir me dispersa y me esparce.

Lo que escribes no sólo te define,
te retrata,
te identifica.

El que escribe poesía
no lo hace por gusto,
tampoco es que lo haga a la fuerza,
pero lo hace por influjo,
bajo influencia.

Quería dejar de escribir,
pero ha estado lloviendo.

Supongo que algunas personas escriben por placer,
deciden cuándo escribir,
sin importarles si llueve,
si se hizo de noche
o si se tiene algo atorado
en alguna parte.

El poeta no tiene un lugar favorito,
una hora determinada,
el poeta no decide cuándo escribir,
escribe porque tiene que hacerlo,
a menudo se descubre escribiendo,
se encuentra.

Los poetas son locos,
esos que escriben,
que no saben hablar.

Los poetas se caen y se hacen pedazos,
se quiebran a cada rato,
se mueren a cada rato,
y a cada rato,
qué bueno,
renacen.

La poesía te toma por la espalda,
te tapa los ojos
y quiere que adivines
de quién se trata.

La poesía juega sucio,
te acorrala,
puedes decir que no,
pero no importa;
cuando la poesía te ha elegido
no puedes hacer nada.

La poesía hace conmigo lo que quiere,
sabe mis secretos,
me amenaza con decírselo a la gente,
me tiene en sus manos.

Tomé a la poesía trémula entre mis brazos,
me miró fijamente,
como si quisiera decirme algo.

No sé si sea poesía,
pero me toma de las manos
con la propiedad de quien toma
lo que es suyo.

Tal vez no he comprendido el Ars Poetica de Horacio.
Quizá he entendido mal todo esto de la poesía.
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Entre un silencio perfecto

Como defenderse de la tempestad
con una voz desnuda
que evoca resplandores
ante una inercia casi intacta
por unas palabras que no descansan.

Te leí los ojos con mi soledad
eran como un jardín hecho trizas por la tormenta
no me alcanzo la noche para huir con miedo
seguí viviendo desnudo
callando en el íntimo amor de mis adentros.

Nunca más volví a pensar en nosotros
mi voz se volvió una estéril estatua de sal,
entre labios me esforcé por hablar
fui como un silencio perfecto
que vagó en la soledad de nuestros tiempos.

La muerte amaneció casi intacta
como un desamor que vive entre rumores,
a nadie le gusta adormecer a un ruego
y encontrarse llorando con el pecho abierto
muriendo por un amor enfermo.

Mi poema fue como una sonrisa en descubierto
como un verso desarmado
deshaciéndose en la fragancia de una boca vacía
con el pasado alejándose, escondiéndose del tiempo.

Fui prisionero de mis yerros
cercado entre todos mis errores
como una mariposa sin alas al querer volar al cielo
con la oscuridad de una mirada vacía cayendo.

Con un pequeño sesgo como esperanza
y con la última luz prendida de un fuego
así es mi presagio inmóvil de un páramo sin sueños
como una paloma herida que se niega a morir.

Corté un par de rosas
con la esperanza de poder volver a verte,
te marchitaste antes
entre los colores pálidos de una flor de invierno.

Entre espinas de una ausencia
no te pude más escribir
entre mis poemas te lloré
con mis versos te imaginé de nuevo.

El mute
14/05/2018.
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Liliputienses color limón

A base de trabalenguas desciframos las idas y venidas, las manos al pecho y las despedidas.

Pasos de peatones en los que se funden almas a la carrera, entre tanto bullicio dos dedos se rozan, dos muñecas golpean. ESE momento, esa chispa instantánea, la intimidad de dos extraños en una burbuja urbana.

Semáforos en rojo blandiendo pasiones, rugen ganas envueltas en asfalto, que deja de ser antracita y se tiñe de plata brillante. Mmmmm, cierro los ojos con el reflejo solar. Huelo el aire, la esencia está por encima de la contaminación, percibo la hierba caliente, las flores amarillas que desperezan entre adoquines, pequeñas y fuertes, liliputienses color limón.

Las palmas de las manos abrazan inercia, ondas expansivas de ansias vivas. Suben y bajan, agarran la magia que sólo llevan unos pocos encima. Gira en el aire un poso de vida, tiene risas, cervezas y un balón.

Frutas incipientes colgando del árbol. Les falta brío y ganas de crecer. Dejarán de ser yemas verdes, serán licor y miel.

Me comería este panorama entre hojaldre y chocolate, entre cerezas y nata. Pero qué a gusto viviendo. Pero qué ganas de no temerle a nada.
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¡A la papelera!

Porque sucede el tiempo de invierno
y las primeras flores de los almendros
riman con la niebla y la escarcha

(¡Joder, Esteban! Querías decir sobre su sexo
¡A la papelera!)

… de los almendros riman…
sobre tu sexo, como riman las pieles
cuando nada esconde el deseo y cada segundo

(¿Cada segundo? ¿Cada segundo? No me vengas Esteban
ahora con el existencialismo ¡Estás espeso!
¡A la papelera!)

…cuando nada esconde el deseo y hay un ámbito de certeza
sometiendo la inercia de la fuerza y la ternura a

(¿fuerza y ternura? ¡Joder! Pero tío ¿Qué te ocurre?
¿Así amas? Si en realidad quieres decir
que estás sujetando sus manos y viendo cómo sus ojos
van pidiendo el ritmo de los siete mares
¡A la papelera!)

¿De los siete mares? ¿Siete mares? ¿Aquí quién está amando?
¡Déjame en paz!

…van pidiendo el ritmo de todo lo que baila la inconsciencia

(¿Inconsciencia? Estás mal hoy Esteban ¡Muy mal! ¡A la papelera!)

¡Déjame en paz!

…de todo lo que baila la inconsciencia…
entre hálitos salvajes que derraman la única verdad,
porque puede que los sentidos sean algo
que haya que buscar dentro de lo peor de nosotros
y amar matando lo que se vive y tirarlo
a la papelera donde sólo estamos nosotros, doliéndonos.

(¡No me gusta! ¡Tíralo!)
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