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Un camí

Anava seguint esteles
d’una llum i un bategar,
portava als peus la incertesa
i el cor em marcava el pas.

Vaig deixar amics enrere,
algun amor i una llar,
i entre els còdols de la senda
el meu camí vaig trobar.

Vaig arribar a unes terres,
fèrtils, de camps i de mar,
un lloc on el sol et besa...
i la brisa et fa somiar.

Vaig cercar per ports i serres
fins trobar el teu esguard
color de mar de tendresa,
i pell aspra pel treball.

El teu cor em vas estendre,
em vas estendre unes mans
plenes d’amor i saviesa,
i un somriure de bon grat.

Hem viscut amb goigs i penes...
recollint felicitat,
i de vegades tempestes,
que vam saber superar.

Ja vaig a terres eternes...
on la lluna de cristall
m’espera amb les mans obertes...
fins que tu vulguis pujar...

Àngels de la Torre Vidal ©
04/02/2020
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20comentarios 109 lecturas versoclasico karma: 104

O pesadelo

Os laios esmorecidos dos teus beizos
derruban
a sonoridade xorda da miña afouteza,
ferida aberta dos anos mortos
que agochan medos.
.
Estás diante de min.
Pecho os ollos
para non ver o sangue do teu corpo
achegándose aos meus brazos inmóbiles,
á parálise abraiante que me percorre.

O pesadelo molla o meu rostro esperto.
Dormes cun sorriso doce.
Mentres, eu choro sen bágoas
polo arrepío e a angustia
de te perder.
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sin comentarios 58 lecturas galegoportu karma: 80

A vibración

Tensa está a corda.
Fío invisible entre a vida e a morte.
Unha bolboreta azul
camiña por ela
coa vibración doce
da memoria revivida no meu peito.
Cos beizos fríos.
Coas mans encolleitas.

Pouso a miña ollada
no xardín sombrío da melancolía.
Un sorriso achégase a miña boca
ao lembrar a beleza
dos días de sol
e da auga baixando polo regato.
E ti, ao meu carón.
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8comentarios 101 lecturas galegoportu karma: 94

Evidencia de una cremación

Un viento frío
atempera en derredor.
No viene del norte,
Viene de un ventilador
artificial , impío,
de insustanciado importe.
—si te dieran alas
¿ Hasta donde llegarías?
Mí primer viaje sería
A los altos hornos
Con cuerpos inertes, los alimentaría.
Como a dos mastines ingleses,
Petrificados del asombro
Ante mí escrupuloso método
De recolectar sus heces.
¡habemus morten¡
Llegaría...
A los cantos místicos de Shubert
—ave Maria— (María y ave)
En un inframundo disoluble
en las sienes ominas de Hades
o en el polvo centrifugado
en las exequias de mí propio padre.
Quizás...
a la pilastra de los candelabros.
—si tu habrías dicho ojos de serpiente—
Yo abriría mis ojos al neo barro
para cohonestar contigo
en el acto fáctico de muerte.
Con esto digo:
Hay seres que no mueren tanto.
Y otros que morimos muchas veces.
La real y divina bendición
Sería , ser mamífero y alado
y no el hombre nuevo halado
por las cadenas de revolución.
Sí me dieran alas...
Alas... !Alas para volar¡
No volviera a mendigar alas de pollo
Irrestrictamente a la hora de almorzar.
!De polvo eres y al polvo volverás¡
De haber escogido septentrión
Sería muy sencillo desintegrar
El polvo minimizado que hasta ahora he sido
En las cenizas, como evidencia de una
cremación.

Baires,;11/12/20.

Inspirado en un cuadro homónimo de Varimar.
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22comentarios 153 lecturas versolibre karma: 108

Praia de Razo

Sempre no mesmo lugar
pero sempre en movemento,
eres un mar de costumes.
Un oceano de péndulo.

O teu inmenso areal
con dunas cheas de sendeiros,
sitio para ir a pasear
os amores mais intensos.

Onde a tua extensión remata,
comenza a dos labregos
que estercaban cas tuas algas
para que deran bos grelos.

As rochas loitan a morte
contra o mar o ano enteiro
e as que caen na batalla
fanse area en pouco tempo.

Os teus fondos submarinos
son torpedos traizoeiros,
que apuñalan os cascos
dos mercantes e os veleiros.

Eres temor e sustento
de todos os mariñeiros
e tamén o paraíso
dos surfistas extranxeiros.

Santa Mariña sauda
ós paxaros viaxeiros
que voltan todos os anos
a labor de marisqueiros.

Ás tuas augas de seda
os golfiños van cosendo,
so deixan ver suas agullas
pa xogar e coller alento

Sempre cada temporada
recolles o teu proveito
roubando algunha alma
pa que durma no teu leito.

Vivir en ti e un risco,
pero non un sufrimento.
Ben o saben seus veciños
dende o día do nacemento.



Dedicado a familia Cambón ,Varela
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3comentarios 140 lecturas galegoportu karma: 105

Micropoema 19

Je suis un arbre
qui fleurit
dans l’hiver…
Même si la mort est proche,
je serai la feuille
qui restera au debout.

Este poema nació en francés…

Soy un árbol
que florece
en el invierno…
Aunque la muerte esté cerca,
Seré la hoja
que permanecerá de pie.
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8comentarios 111 lecturas versolibre karma: 108

O cemiterio

Durmindo están os corpos
no cemiterio verde.
Non están mortos, seica.
Din que os viron vagar polo val
escorrentando bruxas,
facendo oco nos seus cadaleitos
para acoller os risos dos nenos.

Pola noite, acubíllanse baixo a lousa
e dormen, tranquilos,
porque xa estiveron vivos
e, agora, desfrutan
da paisaxe calada
e das pegadas perdidas
que, de cando en vez,
tentan espertalos
do profundo sono
no que están mergullados.

Non son esquecidos,
pero sí temidos
polos que andan a estribillar no mundo.
Calquera día,
xuntaránse todos
a ver pasar a morte,
a ver esmorecer a vida.
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12comentarios 94 lecturas galegoportu karma: 113

He

He navegat amb quimeres,
he solcat els núvols blancs
he vençut a les tempestes
he rigut... també he plorat.

He viscut i mort en vida...
he estimat... m’han estimat.

Àngels de la Torre Vidal ©
04/02/2020

Obra de la fotografia: Laura Domine Buscató (c)
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2comentarios 73 lecturas versoclasico karma: 74

Planeta blau

El Planeta blau.
La bonica Terra
cuasi morta está.
Estem extiguint
tots els animals.
I al final nosaltres.
No ens en lliurarem.
Per la nostra ma
estem convertint
el planeta blau
en un fosc infern.
Plan B ?. No n'hi ha.
Es la nostra llar.
No en tenim un altre.
Cuidem-la , siusplau,
demá será tard .
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Hace dos años, alguien hirió de muerte Les Rambles de Barcelona.


dins d'una lluminosa pau
es revolten els mots enllagrimats de silencis;

de la sang vessada,
el jonc que ha perdut la fermesa,
se'n fa bressol pel caminar dels dies;

no, res no és nou,
una malesa trista, una vida coratjosa,
-una, moltes-
i un terra gris amarat de plor;

món, mira'm de nou,
encara duc flors mortes al front
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Comiat

Serpenteja l’aire fred entre els arbres,
travessa la gelor la meva cara,
sona una cançó de bressol al vespre
que nega el bosc d’una trista tonada.

La teva veu somorta per la pluja
arriba esmorteïda a la meva ànima,
una dama blanca em mira en silenci...
el cant d’un corb negre impregna la casa.

S’esmuny el teu frec del llavi i del ventre,
les teves mans ja romanen glaçades,
se t’ha desdibuixat aquell somriure,

que cada tarda el delit provocava,
t’observo plorosa en el jaç de molsa...
mentre de records, em sento amarada.

Àngels de la Torre Vidal ©
Poemes 2020
24/01/2020
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Syria

Syria:

De morte
Em morte,
Vão explodindo luas,
Versos
E fagulhas de coração.

Saltam, das mãos,
Das mães
Lamúrias eternas,
Que de tão belas,
Trajam-se de sangue e dor,

Matam-nos
E mentem
O eu, descontente,
Guerreia, a todo instante,
Na pausa entre
A fome e o travesseiro.

07/07/2016.
Léa ferro
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Detrás de los relámpagos

Indescriptibles nubes
asoman a los sueños
derretidos.

Mañana las palabras cojearán
entre la fina lámina
del miedo;
hoy se sientan en silencio
observando tu boca cerrada
y mis ojos abiertos.

El infinito no cabe en nuestras manos,
pero somos capaces de crearlo
cuando hay tormenta
y susurramos detrás de los relámpagos
todos los deseos.
Que se queden dormidos;
no hay mejor opción para nosotros
que dejar que una pequeña muerte
se coma la vida que inventamos.

Besarás mis labios
atados a tu nostalgia?

Mi lágrima se cansa de esperarte.
Mi lágrima te espera.


(imagen: El petó de la Mort. Cementiri del Poblenou)
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Buona notte, amore

"Si las páginas de este libro consienten algún verso feliz, perdóneme el lector de haberlo usurpado yo, previamente" Borges.


Tres treinta y tres de la mañana,
Una taza de café despachada,
Un cigarrillo atornillado entre
Los dedos índice y corazón.

"Piano concerto in C minor"
Circúndandome, en esta noche rancia,
Cortesía de alguna batuta crispada...
C'est la morte.

Distensiono el cuello, alzo la pluma,
Como Moisés a su cayado,
Y determino la orden: "Escribe" ...
(Silencio)

No, esta materia músea no va así.
La poesía es perfecta, puntual
Como el erotómano en un encuentro
Lúbrico en el ascensor de un motel.

Podría escribir sobre la muerte,
Sabéis que tengo una elegía
Incrustada en la garganta...
Pero odio mecanizar el arte.

Por ello, he destrozado el poema
Lúgubre que estaba descomponiendo.
Lo estrellé como un suave jacinto
Contra la gris mampara del otoño.

¿Qué es la poesía?
(Las preguntas "cataratean")
Una cerveza infinita en verano,
Un viejo amor que vuelve
Y redescubre tu pecho.

Es un salmo infalible,
Un niño chapoteando agua fresca,
Un abrazo azul
En un tanatorio desolado.

Pero la poesía no es monocromática
(¿Existe algo que esté libre de matices?)
En esta vida socarrona y sinuosa,
La poesía es elegíaca, "desordenadora"

Y ahora cuestiono todo, siguen siendo
Las tres treinta y tres de la madrugada,
Me pregunto porqué (suspiro) guardé
Tus parasiempres en un bolsillo roto.

Quise, obstinado, quedarme a dormir
En esos labios mullidos, paradisíacos,
Y asomarme por tus comisuras
Para decirte "Buona notte, amore"

Ahhh... Te besaba como un puberto
Inaugurando el deseo carnal(espiritual)
Y tú batias contra mi, dadivosa,
Con tus besos poliglotas,
Con tu prisma olímpico,
(pseudo)inagotable, (pseudo)intemporal.

Pero (¡Malditos incisos y matices!)
La cerveza resultó no ser infinita,
El niño se cansó de chapotear,
Y tú te fuiste para|siempre.
Y ahora ¿Qué importa el poema?
Ahora, ¿qué eres tú?
Ahora "solo" ,
"Solo",
"Solo",
Eres un poema, un poema roto.
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23comentarios 290 lecturas versolibre karma: 94

Soneto de divina luz:

Soneto de divina luz:
____________Léa Ferro

Sorrisos teus, tu vistosa: - Oh madrugada!
Suaviza, serena tez, a contorcida
Engana alguma vez, a dor que o mata
Ciúme, pranto e verso, na ferida!

Sofrem, as densas horas, que o mar escapa
Umedece o campo verde, em desalento
Sangra a lágrima cortante, vil como a faca
Precisos laços, que mantém, mortal ao tempo.

Chororos versos, inocência infame a suspirar
Enfeitiçam-me, no inferno, em tormento
Se tu me és fado: - Que tu ames! ...eu sou luar.

Se és poema, envolve n'alma, o sofrimento
E vestes-te, de nevoeiro, no algoz amar
A trazer-me, divina luz, morte e lamento.


21/10/ 2007
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la tristesa...

la tristesa es fecunda...
com la rosa o el fang,
tu...ets l'atzur que em perdura
aquest mar argentat
i a la mateixa platja
m'embriaga un tros de lluny
perquè tots els silencis
viuen curulls de tu :
els flocs en caure eteris,
l'obstinada llengua dels grills,
el teu perfum...
absurdament cercan-te...
el rou d'aquell capvespre encara se m'endú...
l'alé de les glicines,les ales de l'abella,la mort...tancats al puny
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Visca Catalunya! Visca la República!

A les tres de la tarda, en Ramón i en Marcel van ser traslladats per un grup de militars sublevats prop de la torre de l’aigua. Ells caminaven ferms, acceptant que aquest seria el seu últim viatge. Havien viscut tota la seva vida a Sabadell; en Ramón, era el petit propietari d’un taller de bicicletes, y en Marcel, un mestre d’escola. Els dos homes eren amics des de l'infantessa, y ara, el destí també els havia unit en la guerra. Tots dos havien estimat i abraçat la causa republicana, tant pel seu amor a Catalunya, com pels seus ideals llibertaris.
El camió es va aturar y els van fer baixar tot empenyent-los y cridant-los:

-¡Venga Rojos cabrones!

Els van fer posar un al costat de l’altre. Davant seu tres homes conformaven un improvisat pelotó d’afusellament. Els van donar unes venes per tapar-se els ulls, però cap dels dos les va voler. Un dels militars els va dir si volien dir unes últimes paraules, i tots dos van assentir amb el cap. Els dos amics es van mirar per últim cop. Va ser una mirada rápida, però plena de sentiment, un sentiment d’amistat que els uniria en el mes enllà. Tots dos van cridar alhora:

-Visca Catalunya! Visca la República!

Llavors, els fusells dels militars van tronar a l’aire, y els dos amics van caure al terra desplomats. En Marcel i en Ramón van afrontar la mort com valents milicians, amb l’esperança de que aquesta guerra alliberés Catalunya y tota Espanya republicana de l’amenaça feixista. Tot i els fatals aconteixements, persones com ells, van ser el fidel reflex del homes i dones que van donar la seva vida per la llibertat, per la germanor de tots els pobles d’una Espanya que va ser traïda, i per una pau que desgraciadament no es va poder aconseguir.
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Mai no diré

la veu
que vol aixoplugar-se de les hores
m'obliga a fer dels mots una sentència

no pronunciar-ho no fa que no sigui,
però m'aterreix un
que vol agafar el lloc més alt
de la meva consciència

em cuso els llavis,
però si en rebel·lia se m'obre la boca
només diré el teu nom;
desconec el significat de la paraula morta
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A mosca

A MOSCA circulando a sopa
A MOSCA que a popa não poupa
Propagando seu nome no ar
A MOSCA que pousa no corte
A MOSCA presságia a morte
A decomposição ligada estará
A MOSCA literal que pode ser
Oportunista esperando aparecer
A comida que instintos ativará
A MOSCA,inseto,vetor,que trará...

Jonnata Henrique 17/03/18
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Les feuilles mortes

No esperaban las hayas esta mudanza,
princesas presumidas hasta ahora,
ostentando su verdor inigualable,
en las mil y una veladas de verano.

Generosas ,
la frescura y la sombra regalando,
trémulas sus hojas ,
seducidas por el ritmo incesante
de las brisas.

No esperabais esa mueca desabrida
en ese rostro antaño tan amable.
Cambia la inclinacion del eje de giro
de no se qué misterio...
lo van diciendo por ahí los abedules.

Triste final de fiesta
para este festival de los sentidos.

No es la pena de muerte
lo que nos duele,
es ver a las hojas
muertas ya de los pies a la cabeza,
buscar un acomodo eterno...
que no existe.
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2comentarios 78 lecturas versolibre karma: 106
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