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"La octava real" y "La décima"

Con motivo de la publicación en la revista Poémame del artículo "Fútbol y poesía (I)" revista.poemame.com/2018/06/14/futbol-y-poesia/ os dejo dos poemas relacionados con el fútbol que escribí hace tiempo, una octava real y una décima. Destacan más por su carácter anecdótico y divertido que por su lirismo, pero ahí los dejo...

LA OCTAVA REAL

Manchester y Bayer en el camino,
camino a una final contra el Valencia,
es el bello designio de un destino
que hizo vencer con justicia y solvencia.
Conmovidos en el trance divino
del mito Raúl y el gol que sentencia.
Raúl, Redondo… un Madrid imperial,
brilla en las vitrinas… la Octava Real.

LA DÉCIMA

Qué mal empiezan la cosa,
un córner, Godín remata,
Casillas mete la pata,
y en la noche calurosa
se cierne pesada losa.
Este feroz sufrimiento
que termina en el descuento,
cuando Ramos de cabeza,
realiza la proeza
y ganamos el evento.
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Octavas Italianas "Me siento Preso"

I

Me siento preso de mis ideas y palabras,
incautas por expresar mis vagas emociones
y por mucho que me esmere en rimar oraciones,
a veces no acierto a gustar como yo quisiera.
No por ello desisto en alegrar con mis versos,
a un gran elenco de personas y versadores
y componer estrofas con palabras mayores,
que den belleza a las estrofas y no malhiera

II

Estando yo sentado, en un barranco pensaba
mientras miraba para abajo vertiginoso,
que no solo he de escribir algo triste o gracioso
que a los lectores de poemas llame atención
pues no he de hacerlo ni mal ni, de cualquier manera.
Es justo el honor que ponga en ello un gran empeño
para ello dedique tiempo sin fruncir el ceño
por voluntad de recursos de aliteración.

III

De catorce las sílabas, los versos de octavas
que por su rima se denominan italianas,
más por gran esfuerzo de maneras tan profanas
me aventuro a formar tres estrofas de ocho versos,
no sin antes discurrir frases con gran esfuerzo.
Y terminando esta composición, muy contento
contando ritmo, rima, sílabas y el acento,
he aquí octavas italianas de ritmos diversos



La octava italiana, consistiendo en una variable de la octava real, también constituida por versos de arte mayor, las rimas serán predeterminadas de la siguiente manera: el primer y quinto verso quedaran sueltos; el segundo rimara con el tercero; el sexto con el séptimo; y el cuarto combinara con el octavo.

Alfonso J Paredes
S.C/Copyright
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Esperanza

Entre sueños que de noche se instalan,
promesas y lastimas consumadas
padeciendo personas que nos jalan,
sintiendo traiciones como estocadas
acciones sucias y odio que hondo calan
muestran ira en su corazón sembradas
donde desnudo mi alma totalmente
son cual lobos sonriendo hipócritamente.

Sueños rotos en miradas cansadas,
cobijados por un cielo estrellado,
palabras de desaliento impensadas,
lloró por él que su voz han callado
que hoy el tiempo ya ha borrado sus pisadas
que triste que por hambre ha batallado
el que nunca se cansó de esperar,
un ángel bueno lo baje a llevar

Las letras de mi alma
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Esperanza (octava real)

Entre sueños que de noche se instalan,
promesas y lastimas consumadas
padeciendo personas que nos jalan,
sintiendo traiciones como estocadas
acciones sucias y odio que hondo calan
muestran ira en su corazón sembradas
donde desnudo mi alma totalmente
con lobos sonriendo hipócritamente.

Sueños rotos en miradas cansadas,
cobijados por un cielo estrellado,
palabras de desaliento impensadas,
lloró por él que su voz han callado
que hoy el tiempo ya ha borrado sus pisadas
aquel que por hambre ha batallado
el cual nunca se cansó de esperar,
que un día un ángel lo viniera a llevar.

Las letras de mi alma
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Un pestañeo

Sus ojos se asomaron a los míos,
clavando su mirada en un instante;
mi cuerpo se llenó de escalofríos
al bajar los luceros del semblante;
y hasta mis ojos, tristes y sombríos,
ardieron como el fuego más brillante.
Me enamoré de un leve parpadeo,
de dos mariposas..., y su aleteo.
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Devuélveme la memoria

Extravió la mirada en el abismo
sus ojos delataban sufrimiento
sinceros sin atisbo de cinismo
pero con un velado sentimiento
pudiendo presagiar el fatalismo
de un destino voluble como el viento
se encontraba en su cosmos de ilusiones
feliz pero sin vida ni emociones

La llamé por su nombre con ternura
me miró como quien mira una estrella
embebida y sin pizca de cordura
supuse entonces que no sería ella
fue tan solo ilusión, no tiene cura
la decepción me causa profunda huella
y me fui diluyendo por la niebla
dejándola en su mundo de tiniebla
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Azabache

Era, el mar Caribe, su son, su sal,
su figura, un contorno de sirena,
toda ella era el pecado original,
piel azabache, su mirada obscena,
fuego del trópico, néctar sensual,
los labios, al besarme, mi condena,
su pelo era, pura noche sin luna,
¿lo mejor?, su olvido, mi gran fortuna.
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Payaso triste

Rogaría valentía y talento
que entendiera tus puntos suspensivos.
Aquellos que congelan el momento,
la risa y la caricia; tan esquivos,
muriéndose en un abúlico y lento
padecer de finales corrosivos.
Puntos suspensivos que son ocaso
de este amor con semblante de payaso.

Payaso de torcido y triste gesto...
¿qué queda tras tu mueca de indolencia?
Si la espalda es el rostro superpuesto,
y el tiempo desnudó la convivencia
vistiéndose de invierno descompuesto...
¿qué queda…? si hasta muere la paciencia
¡¿Qué queda cuando ya no queda nada?!
Sólo frío, sobre mi piel helada.




Publicado en la Asociación solidaria cinco palabras:
cincopalabras.com/2018/06/10/escribe-tu-relato-de-junio-i-con-las-pala
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La octava...maravilla

Machu Pichu, vamos por la primera,
los chinos construyen la Gran Muralla,
El Concorvado quizás la tercera,
Chichen Itza es la joya de los mayas,
Petra excavada en roca, la repera,
bajar al Coliseo, ¡echarle agallas!
Taj Majal, la séptima maravilla,
la octava, el Acueducto, está en Castilla.
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Pasión apagada

Juegos sexuales de un tiempo olvidado,
ansias carnales acarician tu piel,
tentando, palpando, el sexo mojado,
besando y lamiendo…sabiendo a miel.
Vicio y lujuria que se han apagado,
extinguida ofrenda de la amante fiel.
Pensé: -de entre ellas, una especie rara…
Me desengañó que no fuiste clara.
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El abrazo

En el fresco claustro, sobre la exedra,
con suma destreza, rara pericia,
por sus anchas paredes crece la hiedra.
Y su trepadora hoja es la delicia,
que adorna de verde toda la piedra,
la besa y la mima en suave caricia.
La planta se enrosca en un gentil lazo,
se turba la roca por el abrazo.
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El susurro

En la noche oí el eco turbador,
rescoldo de la fiesta y el barullo,
donde sentí el suspiro seductor,
una onda disipada en un murmullo,
las nubes del rumor como el vapor,
con tal vigor que me colma de orgullo.
Le escucho y hechizado no discurro,
al grito del amor en un susurro.
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Infecta locura

Y vas dejando por el aire impreso
los aromas sutiles del recuerdo
de mi corazón, joyero del beso
que con intenso dolor do me pierdo,
busca la ansiada hora de tu regreso.
Infecta locura , delirio cuerdo,
que razona sobre un hecho probado:
amor es,necesitar ser amado

©Giliblogheces
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Intimidad

Si busco guardar mi mente en clausura,
y a mi alma de esta vida tan mundana
en la penumbra de mi conjetura,
una luz se filtra por la ventana,
el viento, en silbo hosco, por la ranura,
su olor en un recuerdo con desgana...
Y turban al albor mi intimidad,
ni a solas puedo estar en soledad.
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Vital escultura

Vital eres preferida escultura
desde mi balcón no dejo de observar
que el otoño atenúa tu figura,
tus hojas verdes son ocres al mudar
como hilván cayendo de su hilatura
extendiendo un tapiz pardo al desnudar,
me tenderé sobre tu fino manto
para contemplar y entender tu llanto.
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La Mujer

La mujer que camina por la vida
a la sombra de un árbol poderoso
no siempre suele ser reconocida
pues la cubren con un manto nebuloso
como flor por la nieve pavorida
en su constante intento fatigoso
para alcanzar la plena paridad
entre hombres y mujeres de verdad

Mujer, tú que revistes fortaleza
que engendras en tu vientre complaciente
savia nueva colmada de pureza
a un mundo con espíritu doliente
pero proteges cual dura corteza
de avatares con signo tan hiriente
a tus hijos que son tu vida entera
para crecer de forma placentera
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Miguel Hernández

Tus versos son la esencia de una vida
sentimientos a flor de piel dañada
de un alma compungida, tan sentida
y transparente como delicada
que sufre por tener profunda herida
de una guerra tan cruel y desalmada
eres viento del pueblo dolorido
que alivias con tu espíritu prendido

Del pueblo eres el poeta predilecto
pues de hirente dolor sangran tus versos
que con todo cariño y gran afecto
dedicas con fervor a los inmersos
en la lucha feroz como proyecto
de igualdad ante mundos tan adversos
para siempre pervive tu memoria
tus poemas que llevan a la gloria
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Soledad

En soledad camino por la vida
y tu gélida ausencia me acapara
que daña cual sangrante y cruel herida
en soledad durante noche clara
presiento mi tristeza desvalida
desnunda sin hallar ninguna tara
en soledad descubro mi destino
a veces casto en otras libertino

En soledad cultivo la esperanza
de cosechar un sueño sin retorno
tan bello que genera mi añoranza
en soledad oculto ideal entorno
bailando junto a ti alocada danza
cual dementes que sufren un transtorno
en soledad me pierdo entre la gente
vagando por las calles tan ausente
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Silencio

El silencio, desliz de gallardía
es mi fiel escudero en horas largas
silencio por la noche y por el día
con sensaciones siempre tan amargas
silencio al no enfrentar la cobardía
que en el pecho soporto como cargas
dolorosas y sin hallar remedio
tejiendo con pesar mi cruel asedio

Silencio con sentido tan grotesco
que me devora como lobo hambriento
dejando herida con dolor dantesco
que no cierra, que sangra y que la siento
silencio que con un tono burlesco
se vanagloria de que lo consiento
supone un grito sordo sin consuelo
y que en mi interior sufro como un duelo
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Así como si fuera real

Así cómo esperan
La luna y sol cruzarse,
Por una eternidad logran enamorarse.

Así cómo lo sueñan
Dos almas aproximarse,
Anhelando por un instante abrazarse.

Así cómo al finalizar la tormenta
Dónde todo luego resplandece,
El gris y caos desaparece.

Así cómo si fuera real
Y dejar a un lado la imaginación,
Y con esta poesía tocar tu corazón.

Roberto Pestana
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Visión

La lluvia alimento de latidos

lo sentido hace crecer,

en infinitos océanos

como búsqueda pintada,

sueño silencioso de aquella sonrisa.

Tu mirada escrita

y mi piel mojada

torrente y precipicio

alegoría de vida y verdad.

Abrimos senderos de agua

por donde caminar descalzos,

conspirando sensaciones en la boca

manos inquietas por alcanzar el diluvio.

Melancolía de los tiempos,

asomar flameante

en esta ventana que no existe

te siento,

y se que es real.
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Anclada en tus delicias (Octavas italianas)

Anclada en el corcel de tus delicias,
prendida en el bajel de tu mirada,
siento latir mi tela enamorada,
en la blanca alborada de mi ser.
Quisiera que este sueño no fenezca,
que reverdezcan siempre sus ternuras
en tus frutales frescos de dulzuras,
y en tu exquisita luz de amanecer.

Siento en ti el universo enamorado,
en tu beso el dulzor de tus jarrones,
esfumarse muy lejos mis razones,
y viajar extasiado el corazón.
No, ya nada me importa sin tus hojas,
sin los rayos alegres de tu sol
y sin esa calidez de tu farol,
¡Quiero embriagarme en ti, plena en pasión!



Autora: Edith Elvira Colqui Rojas-Perú-Derechos reservados
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Más real

A veces pienso que no existo
que yo soy solamente un sueño
que yo mismo me voy soñando.
Un juego absurdamente esquivo.

Pongo en mis secas manos
el tacto cálido de tu cuerpo
y en mi boca ese sabor a fresa
a que me saben tus labios.

y ves, con ese agradable tacto
ya no eres absurda, eres mi cielo.
Con esa calidez que tanto amo,
más real que el resto de universo.
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