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Señorita Ojos De Papel

Cantas a la soledad
Cuando estas sola
Dibujas paisaje en tu añejo cuaderno
Pintas colores entre las grises nubes

Disfrutas la calma
cuando se hace de noche
Disfrutas la calidez del verano
Para quitar viejos fríos
Del invierno

Contemplas la luna
y sus estelas
con tus ojos navegantes marcas el sur y el norte
con tus dedos creas el cosmos.

Con tus delicadas manos escribes un poema
En tus manos la lapicera
Se desliza sobre la liza hoja
Escribiendo bellas
Prosas

Con la tina
dibujas
El templo de tus rimas
El encantador poeta que te inspira
Sus palabras que te inspiran

Sus versos que te enamoran
Cada vez mas,
Señorita de ojos de papel
Le dedico este poema

Sin titubear
Basta con decir que es
La dueña de este corazón.
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El mágico violín de Malikian

Con delicadeza y perseverancia consiguió tejer junto a las notas musicales, una corriente de empatía que se trasmitía desde la tenue luz del escenario. Nada ni nadie se movía. Hasta el oxígeno se tornaba pesado y la respiración quedaba suspendida dentro del Alma. Girando y girando sobre sí mismo, rasgaba con su arco un recuerdo que iba despertando de entre las cuerdas de su violín. El sonido de las sirenas llamaba al refugio, alertando una vez más a la familia en el hogar. Envolvente espiral anunciando desastres, dolor y quizá la muerte, se hizo presente y pesó en el aire.



Publicado en la Asociación solidaria cinco palabras:
cincopalabras.com/2018/10/14/escribe-tu-relato-de-octubre-iii-la-canta
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Tardíamente... (Texto Neosurrealista)

TARDIAMENTE
( Texto Neosurrealista )

Escribió tarde su tierna muerte y tarde su vieja
vida. Fuera de sí mismo en las letras se le veía,
saltando entre nubes escondidas en el bosque
tembloroso, con las manos en la luna, y el hoy
en los cabellos de los últimos recuerdos en el
patio que jugaba.
Con el fantasma de sí mismo,
por el cartón de la calle asolada, vivió poco, y
murió mucho, haciendo de su inmortalidad un
florero con pétalos ciegos, en la raíz seca del
fondo más alto, arenoso cuando duerme el olvido,
y se esconde un manojo de recuerdos en el
espejo del ropero que ya no soporta la escuela.

Y luego dice : La brisa ya no quiere el impulso
del fuego, así que tiraré esta noche en el bote
de basura, donde naufraga el acordeón pensando
en la guitarra de las tardes voluntarias.

¡ Claro que sí !... Porqué dejó la sal de soportar
al mar, el frío del hielo, y el pasar del tiempo...
Arrancándole cadáveres al grito del árbol que se
fuga, leyendo con un lago las últimas noticias de
la ruta más barata al cielo más cercano, con el
perdón en oferta, y la fé de invitado, sin sacar la
lucidez de los zapatos, ni las rodillas cautelosas
del aplauso.

Ningún infierno quiere ser ya su
nodriza, y la cárcel desdichada, huyó sin escribir
la lista que la libertad fuma, cuando corre el rojo
pedestal opaco.

Después, la soledad vuelve a su casa, y se queda
encerrada en el sueño de una alfombra, que pide al
cuarto las paredes confidentes del techo desterrado
por el piso, que a la lepra teme, y toca el perfume
repentino del marfil, y del café recalentado.

Aquí la fiebre se pregunta, y le grita en cada hueso,
del papel, y del dolor sin hacer nada, al salir por la
ventana que destella, y desconcierta al cuarto junto
al cuento rebelde, al saber de los trenes con la ropa
raída en un largo mes inmerso, con las palabras que
muerden las letras del cuarto más pequeño, lavando
al jabón con las burbujas.

Posteriormente, partió a la mitad el último recuerdo,
cruzando a pie lo años, como traficante del pasado,
muerto y amputado, en innúmeras leyendas relatado
con el futuro como prueba, y la miel del calcetín, que
una araña lujuriosa, dejó viudo al saberlo.

Así que pensó en el azul de la lengua ociosa, con la
mano de la máscara inválida, de acuerdo a la inocencia
que arrastra, y derriba la tapa sofocante del cielo, en un
frasco, con la comezón que merece ser hervida con la
pobreza más deseada, en la colina de las ricas plegarias,
del reloj que camina con malicia en los campos irritados
de una gota, empeñada en comprender al corazón sin
conocerlo, desgarrado por la consciencia en decadencia
condenada, y progresivamente desfigurada...

En esa tarde que llegó tarde hasta ahora demasiado.

Autor : Joel Fortunato Reyes Pérez.
(Tanto del texto como de la imagen)


All rights belong to its author. It was published on e-Stories.org by demand of Joel Fortunato Reyes Pérez.
Published on e-Stories.org on 05/31/2014.
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Los 300 de Malulita

Que más escribir cuando
ya lo has escrito todo
cuando ya te has hecho de palabras
y has puesto tu alma en cada frase
Que más contar si con 300 versos
has hecho un mundo de emociones
si antes había límites, después de usted
el cielo se ha vuelto pequeño.
Donde guardar el sentimiento de 300 poemas
donde encontrarte
Espero verte contando ternuras entre renglones
y borrando algunas tildes de más
Nos vemos en los próximos 300.
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Luna de guadañas

Una noche me sonrió la Luna blanca.

Desde su cara oculta
oculta sentí la invitación de la guadaña,
el brillo atrayente de su plata
esperando afilada para mi,
predispuesta entre las sombras
a responder con sus rescoldos de violencia.

Guardé en la gruta de mis dudas su pregunta.

Me respondió la voz que suena
bajo el umbral de mis portales,
la que pronuncia el nombre
de los amaneceres en mi almohada solitaria,
aquélla que le grita en su enojo y su cariño
al alma grande de hombre pequeño
que aún no concebía en mí.

De su furia nació la persistencia
de nombrarme como soy,
humano aprendiz de las memorias rotas,
tránsfuga de mis cadenas.

Yerto he sido en las pasiones,
intenso e huidizo,
mil veces arrogante,
triste he sido para afrontar mis huellas,
mis surcos en labradíos inconclusos,
pero ahora sé que amo,
aunque entre tantos juegos
haya calcinado otros tantos sueños.

Ahora sé que no me iré,
aún no ha llegado el día de partir
de esta Tierra que pretendo
asaltar con mis pasos peregrinos.

Me esperan las pisadas del silencio
de mis temores y terrores fríos
pero al tiempo la fe
para transformarme en cuerpo fiel
que apriete los dientes y las manos
cuando el miedo los asalte,
me espera la vida completa con sus letras,
con mis versos no nacidos,
guardados en estancias de mi alma.

Queda tanto por contarme,
por contarte,
por contaros…,
tanto como el tiempo de todos los abriles
que han de florecer de nuevo,
queda el llanto que me espera
cuando no me escuche,
cuando no te escuche,
cuando me extrañe y te extrañe,
pero haré que se desplace esta montaña,
rígida roca que me linda,
hasta renacer en la cordura
de olvidar el pensamiento
y crecer en los incendios del ser pleno.

Pleno ser,
habitante en instantes de sus lágrimas,
de la lluvia que de mí brote,
necesaria redención de sal y de cristales,
plena vida,
deseada en el contraste de los mundos,
aceptada en mi sonrisa,
en tu sonrisa,
en la risa que a todos nos escueza
como patria completa de hermandades.

Arrancaré la corona de espinas
que yo mismo clavé sobre mi cráneo
en algún día de mi infancia nómada,
sangraré por mi costado,
abierto el corazón,
perdonando y perdonado,
honraré mi pasado y mi presente,
mi sentir, el tuyo,
el nuestro.

Seré amante desde este fuego intenso
que me roce,
que nos roce y que nos sane
transformado a través de la palabra nueva
que prometo pronunciarme
y pronunciarte.

Amar, amarme,
amarte,
conducir en mis mareas este barco,
dejar de naufragar en mi desidia,
abarcar en la mirada la piedad,
la comprensión de tu fuerza y de la mía,
gritar, llorar, reírnos,
habitantes de esta huerta
que adivinan la cosecha
de los frutos que han sembrado.
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Mi pluma

A quién escribe mi pluma?
A nadie en cuestión.
Las palabras que ella escribe
las dicta mi corazón.
Me inspira la vida y, cómo no, el amor .
Las historias vividas
y otras de las que soy espectador.
Sin una pauta marcada ,
ni rima,ni numeración,
van saliendo las letras de su rincón.
Unas hablan de tristezas
otras de ilusión,
de mi casa, mi familia,
de la vida alrededor.
Mi pluma es mi terapia
y las palabras el doctor.
Tú que me lees mi medicina,
mi cura y solución.
Aquí te presento a mi pluma..
Pluma aquí un lector.

MI PLUMA.
Pilar José ⚘⚘⚘⚘
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Trataré...

Trataré de olvidarte, canción de la infancia,
con la gran inocencia que inundabas mi alma.

Trataré de que sigan las palabras sinceras,
en quietud y silencio, al compás de mis pasos.

Trataré de que brille el fulgor en tus ojos
como aquel, que recuerdo, del ardiente verano.

Trataré de que cese el temblor de tus manos,
aunque tiemblen las mías, al sentir el otoño.

Trataré que la vida te refresque las sienes,
y te cubra de rosas, con auténticos besos.

Trataré de que seas algo más que un recuerdo,
mariposa sin nombre, que alegraste mi vida,
aunque ahora estés lejos.

Rafael Sánchez Ortega ©
28/09/18
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Como si fuera

Como si la noche calmada me ofreciera su silencio para poder escucharme hablar, quería oir las palabras de mi ser.
Como si la noche me dijera que era el momento de estar callada y decir todo sin guardar nada.
Como si la luna se apagase para que yo pudiera brillar y ser una más entre las constelaciones, como si tuviera la oportunidad de mostrar mi belleza y ella no quería opacar aquella revelación.
Como si el viente llegase para llevar cargas viejas, y traer nuevas. Viene tan fuerte que choca contra mi pecho y me devuelve el aliento perdido, a su vez haciendo latir fuertemente el corazón.
Como si la lluvia quisiera limpiarme para renacer con cada gota que cae sobre mi ser.
Como si las estrellas quisieran titilar dentro mío para despestar el brillo de mi corazón.
No sé que quieren ésta noche, pero mi alma quisiera surmergirse en el Universo y desaparecer en él para volver a nacer.
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Texturas

¡Qué importa el mundo
mientras tus ojos vea!
Y juegue a engarzar con orfebre paciencia
la adularia inquietud de tu mirada,
a beber tenazmente
la fresca sal que retienen tus labios;
el clivoso sexualismo de tu pechos punzantes.

Apenas te retengo y ya te escurres
de la torpeza de mis torpes manos,
de la exigua aprehensión de mis endebles besos:
mágico pez embriagado
de noches solapadas,
de afectadas extrañas palabras
pronunciadas con un deje de luz.

Cuando te busco queda,
en la maquinaria de mi piramidal recuerdo,
un brusco olor a tu cuerpo de atún,
una duda incendiaria incombustible.
Y un escrito de tus feraces manos
sobre mi pecho,
un mimoso poema:
adamantino, refulgente, claro.
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" Aunque sea, solo poquito "

Quiéreme. .
como nunca antes has querido a otra persona.

Se que es difícil…
he notado que tienes dañado el corazón
y que no confias mas en el amor.

Quiéreme…
aunque sea solo un poquito…
aunque sea solo a ratitos…
ya sin prisas, ya sin llantos.

quiéreme…
despacito,que así es como yo te quiero.
con abrazos largos y tiernos..
con besos y caricias eternas..
con palabras dulces..
susurradas en tu oído.

Al cielo te llevare sin ser un ángel,
en tu corazón me adentrare…
como una estrella fugaz.

En versos te nombraré…
aunque no sea poeta.

Mil canciones compondre…
y las cantaré al pie de tu ventana,
flores y chocolates llevare
y un te amo escrito en papel.

Pero quiéreme …
aunque sea solo tantito.

Porque yo te quiero…
como no te han querido antes…


(J. Jesús Morales Churape ©)
Morelia Michoacán de Ocampo, México.
Martes 06-marzo -2018 {21:00}pm
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Días

Tengo días en que visto de noche.A tientas un claro jugando entre mis párpados.

Tengo días que aparentan soleados. Me guiñan y en calma me amhacan despacio.
Al compás de un plenilunio dibujado.

Tengo días en los que sombreo palabras.
Vislumbro vitalidad y sonrío quieta,casi lejana.

Tengo días en que me llamo ontananza.

Retazos de un cielo púrpurureo,
Ocaso desnudo.

Tengo días ,marmóreos,
Tengo días de a sorbos.

Días a tientas,
Días de luz entre la niebla.

Días con perfume a tormenta....
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Rictus

Retazos de tela
pequeños pueblos
sobre la efímera superficie
el permeable tapiz
sobre el que estacioné
todo aquel recuerdo
subyugado al anaquel
sobre el frasco abierto
lleno de formol.

Una mirada
las caricias de las manos
una textura inconfundible
el sonido de los pasos
hacia el lugar.

El recuerdo es una astucia
con la que nunca se cuenta
cuando se trata de olvidar
en una precoz historia
el aullido de la memoria
en el ardid de un mirar.

Sobre todos los trozos
cosí despojos sobre lodos
los modos probos del amor
desde las lágrimas lloradas
sobre la mueca elegida:
la derrota
o la sonrisa.
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2comentarios 21 lecturas prosapoetica karma: 62

#Escritoras - Entre todas en twitter

Trazos de vida en papel y tinta.

Instantes llenos de momentos mordiendo el tintero,
hacer de la carne letra, de cada latido un verso.

Pellizcando en el papel el lenguaje de los dedos.

Aplazando la siembra de dudas hasta mejores lunas.

Noches de nostalgia abrazando versos.

Y en los amaneceres
encuentre pintada el alma.

Lluevan los verbos, corra el vino.

Por la noche se me quedaron los versos bajo la cama,
esta mañana cuando he despertado los encontré en mi alma.

Celebremos la vida en unión de palabras
y brindemos por un parnaso que ponga puentes
y abra paso a la poesía escrita por ti, mujer.

Mujer que das vida a las palabras y con tu pluma lo haces versos.

Se derrama tu esencia en cada gota de vida que regalas,
en cada línea que perfilas y en la mirada que traspasa la niebla.



Este poema ha sido creado verso a verso por las personas abajo mencionadas en twitter, para celebrar el día de las escritoras.


@rebktd, @Pequenho_Ze, @garros_b, @Malulita_, @PoesiaTubercula, @chusmarbella, @constanzaeverd1, @_Sejmet_, @begona_hernand, @clemilla19, @horten67
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Pesadillas

No deseo seguir mintiendo,
se me nubla el pensamiento
En las noches mi desvelo,
en el día floto en el viento.
Un efecto el defecto
de aquel frío en mi habitación.
Que congela la mirada,
y apareces junto a mí.

Un tormento me reclama,
su pregunta ¿dónde estás?
Me has dejado en el olvido sin testigo
la crueldad en la que vivo
Solo insomnio predomina
un vacío la soledad

Hay fantasmas que aniquilan
cuando vuelan sin parar,
Corren, ríen, se evaporan
y la noche sin final
Donde has ido que te busco,
fantasía ya no estas,
Es un eco desmedido,
gritos crueles realidad.

El abismo un remolino
que me arrastra y me sujeta
Ya no puedo respirar,
he caído en las tinieblas
En mi sueño crece el frío,
dónde has ido me has dejado
Pesadilla entra en mi sueño
que me ahoga sin piedad

Me ha cubierto el sudoral,
una angustia mi ansiedad,
Poco a poco se contraen,
comprimidas letra a letra
Las palabras ya no existen,
tengo ganas de gritar.
Se apodera de mi cuerpo,
me consume, me reprime.

Un fantasma me persigue,
ya es de día no es posible,
Sin pellizco en mi silencio
un destello me despierta
Ya no existe algún fantasma
solo almohadas una cama
Ya no existe la verdad.




Por: WilyHache ®


15 de octubre de 2018
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Era un poema o una canción

Eran palabras, simples y sencillas
eran instantes y momentos bellos
eran pedazos de fe que se le roban al tiempo
eran precisos y exactos como susurros
de algún secreto.
Eran vidas pasadas, con recuerdos remotos
que te llevan y traen sin apenar mover
un solo segundo.
Era la más original versión de un romance
Algunos dicen que era un poema ,otros una canción
Para mi eran palabras del corazón.
Y volvieron los días de olvido
y las palabras seguían ahí, como colunmas de templo
que el viento no puede mover
Caía el sol sobre el horizonte y nadie se atrevía a moverse
Eran palabras fuerte
palabras de siempre, de toda la vida
Yo no se si era un poema o una canción
Para mí eran Palabras.
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Náufrago

Me gustaría escribir escribir océanos de palabras que me llevaran dormido hasta tu orilla...

Y soñar contigo.
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sin comentarios 32 lecturas versolibre karma: 64

Parserito

Solía llamarles hermanos,
Los mismos que le vendieron,
Todo por medio gramo.

Ahora anda sólo el Parserito,
Con hogar y agua
Pero sin ningún cobijo.

Ser falso fue el pecado
Y de la misma manera,
El karma le ha cobrado.

¿Dar palabra en vano?,
Eso es de necios,
Eso era propio del Parserito,
Hasta que llegó solo al cementerio.
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Una prosa con amor

Lo único que tengo
es una quietud que arriesga todo,
una esperanza por un triunfo incesante,
una voluntad.

Solo me queda la delicia por vivir
esa no ha muerto, lo que muere cada día
es el segundo que sé ahora sin aliento
ese expira con cada gota en el desierto.

¿Dónde quedaron las palabras?
no sobrevivieron a un abandono,
quisieron convertir el dolor sin odio
pero unas letras no pueden amar.

De eso soy creyente y fervoroso,
por eso quiero descifrar a un pensamiento
con el más puro aroma de un sentir,
con eso me deleito sabiendo que es lo bueno.

Solo quiero meditar con mucho tiempo,
sentarme en una silla y tomar un café
sentir observando, viendo pasar las cosas tan detenidamente que pareciera que sí me importaran.

Solo quiero ver a la gente que no conozco
esa que se órbita presurosa
comprando con dinero lo que no usará,
no lo necesita para disfrutar a un bosque.

Esa gente no inventa poesía nueva, para que
no leerán un verso joven,
es mejor ver internet y sonreír en una selfie
con un rostro más que vacío.

Es la moda no existir, no escuchar
pasarse de largo y no voltear,
para eso se inventaron los momentos
esos recuerdos plásticos que nacen con un botón.

Se venden el tiempo detenido en una foto
en una miserable foto que nunca dirá nada,
no m tendremos tiempo para recordar,
ya no recuerdo lo que es hablar.

Tiempo,
juventud,
soy joven,
solo quiero una prosa con amor.

El mute
14/10/2018.
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Laura

Un poema , Una lágrima
Te confunden en el atardecer
de un caduco recuerdo de un tiempo
que nunca quisiste desaparecer.

Forjarte de las penumbras
en la confusión de un tiempo
que parece eterno
porque llevas contigo ese espíritu materno.

A sabiendas de tu alegría
de sonrisas que esparces como semilla
sobre un fango de esperanzas
florece aquella mujer
la mujer que jamás descansa .

Tus palabras sanan, tus palabras curan
son un viejo libro de lecturas
que cruzan fugaces los campos espigados
viajan donde nadie ha llegado
y fecundan los desiertos olvidados
donde germinan los nuevos sueños
que los haces realidad solo con tu empeño.

Al mirar al cielo
contar cada una de las estrellas
ver en las nubes la forma de tu nombre
junto a cada una de ellas
observar extender tus alas
donde asoman tus recuerdos
entre poemas y escritos
de aquel roto cuaderno.

Tajar los rayos del sol
que marcas al amanecer
contemplar el espectáculo radiante del aura
saber que existes y eres real mi querida Laura.
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2comentarios 15 lecturas prosapoetica karma: 60

Hermosa Mujer

El sol brilla al amanecer
La luna alumbra al anochecer
Así irradia tu belleza linda mujer
Y como la flor que en la primavera florece así tu hermosura resplandece.
Tan linda y especial que con tus palabras me puedes apaciguar, pues tu mujer eres lo que todo hombre puede soñar.
Porque No hay letra si no hay canción así es en nuestra vida no hay alegría si no está tu corazón;
Miles de estrellas brillarán, miles de rosas florecerán, pero solo tú con tu ternura al alma triste impresionaras.
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5comentarios 69 lecturas prosapoetica karma: 61
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