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Carta abierta

Al excelentísimo Sr. Juan Benito Rodríguez Manzanares:
Creador de la nueva estructura poética conocida por Rima JotaBé, poeta, profesor y dramaturgo.
(Copia de: Respuesta a un email)
Amigo mío, Don Juan Benito.
El verso correcto es:
"De sencilla, es real, que nada tiene" = 12 sílabas

El poema "Desaparecida" se lo dediqué con gran placer, pues nadie me ha estimulado más a que haga poesías que usted.
Y créame si le digo que de no ser por ello, solo coquetearía con la poesía intentando hacer alguna, de vez en vez; primero por mis desconocimientos poéticos, y segundo, por el miedo a hacerlas mal.
Pero a Dios gracias (y a usted), desde que envié mi primer poesía a uno de los concursos de Rima Jotabé, recuerdo la amabilidad con la que me hizo un señalamiento crítico y además, me instruyó respecto al error con una lección sobre poesía. De ahí en adelante, enseñanza tras enseñanza me ha ido cultivando y hasta convenciendo de que realmente tengo fibras de poeta. Creyéndomelo un poco, he comprobado que las hago mejor.
Estuve desde el 2 de mayo hasta el 15 de septiembre (2018) en Italia. Mi hija me facilitó su moderna PC, con Sistema Operativo avanzado y en idioma italiano, teclado igualmente italiano; Servicio de Internet con 20Gb de velocidad a tiempo completo, y un mundo de posibilidades mediante múltiples programas instalados que me deslumbraban. Me sentía como un macondés descubriendo el hielo y los espejos. ¡Y no hablo italiano!
No obstante, hurgando y probando, con incertidumbre por supuesto, me aventuré a buscar sitios en internet relacionados con la literatura en general y la poesía en particular. Ahí, descubrí la Plataforma de Poemame.com y me cautivó. Desde el primer instante me atrajo con tal fuerza que no dejaba de conectarme a ella durante horas, lo mismo de día que de noche.
En línea, me satisfacía el placer de leer las obras de toda una pléyade de poetas (y poetisas) publicadas en diferentes modalidades.
Con sinceridad, comenté mis opiniones a cada autor/ra cuyos poemas u obras eran de mi agrado.
Además de entretenimiento, me aportaron todos cultura general. Fueron decenas o cientos los comentarios que hice cada día durante más de dos meses. ¡Y nunca publiqué!
Recuerdo que el último comentario lo hice a la poeta cuyo perfil es: "cleme eternamente". En el mismo le expresé que a la mañana siguiente retornaría a Cuba, mi entrañable patria, donde no tendría las facilidades de internet que dejaba en Italia, pero deseaba mantener algún contacto con poemame. Ella gustosamente me dio su dirección de correo y yo le di la mía.
Al llegar a mi casa y conectarme, me encontré con el primer email de Cleme. Desde entonces me ha mantenido actualizado de poemame y hemos estrechado nuestra amistad hasta el punto que ya la considero como a una hija. Literariamente han sido mutuos los beneficios de nuestros correos cruzados. Por mí, comenzó a poetizar en Rima Jotabé y ya aparece en su Directorio.
Clementina Bravo Rivera, chilena, me convenció tras mucha insistencia de que me insertara en la Plataforma de Poemame.com.
Al principio dude, pero finalmente lo hice, y para mi satisfacción, siempre que publico algo es recibido con buenos comentarios, cosa que me estimula.
Es poco mi tiempo para interactuar en Poemame, que tiene que ser "en línea" (internet) y me priva de la posibilidad de poder responder a todos los que me hacen comentarios y de leer las poesías de los demás poetas y comentarlas. Es algo que me apena, pues, desconociendo mis inconvenientes y carencias de recursos, quizás hasta piensen que soy autosuficiente o mal educado, y nada más lejano de la realidad que eso.
Anoche mismo publiqué dos relatos y dos poemas, incluido: "Desaparecida" ´donde expreso que es dedicada a usted. Inmediatamente tuve que desconectarme, porque de las 25 horas conque cuento en mi dirección de correos para todo el mes, ya he consumido 17 y me quedan solo 8.
Usted no tiene que agradecerme esa "dedicatoria", quién debe agradecer tener el motivo para haberla hecho, soy yo.
Muchas gracias, amigo y profesor JB.
Un fortísimo abrazo.
Saltamontes
(Pedro M. Calzada jete)
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El adivino

Tengo visiones, hago conjuros,
y mi pasado aún puede ser tuyo,
pues veo quién eres, ahora te intuyo
leyendo este texto en el que te incluyo.

Y no sólo esto, yo no conjeturo,
las cartas me dicen que hay poemas tuyos,
que escribes a veces y tienes más de uno,
presiento que a ti te dedicas alguno.

Pongámonos serios, rompamos el muro,
la bola me da la visión de lo oculto,
tú vienes a verme por si algo descubro
que pueda ayudarte de cara al futuro.

Pues bien lo clavaste, predigo en segundos,
no hay nada al azar en este ciego mundo.

Aguarda un momento, hay un ser profundo
que pide hablarte, es claro y rotundo:


- Cariño, ¿me estás leyendo?
Si es así, pon tu dedo en esta palabra, te quiero.

Mi amor, me estoy diluyendo,
y me fui sin resolver esa mirada, no debo.

Hay alguien aquí
que pretende que me vaya,
que me estira porque sí,
y que no le importa nada,
yo le digo que sin ti
se me parte en dos el alma,
que no puedo ir hasta allí
con un ánima quebrada.

Dile al poeta que hay ahí
que conjure, por sus barbas,
que si vuelvo junto a ti,
le daré toda mi plata.
Y ahora me tengo que ir...
eres toda mi esperanza. -


Sí, soy médium, ¿no lo dije?, de fantasmas me saturo,
no doy pie con bola luego... y me noto inseguro.
Y ahora dime, ¿quién ha sido? alguien fuerte, me figuro,
¿Su mensaje es importante? ¿fue su fin muy prematuro?.
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El Óvulo de la luna

Un tropel de brillantes estrellas
Fecundan el Óvulo de la luna
Con jazmín, clavel y rosas bellas
Me encontré con ella en la laguna.

Su sonrisa escapa el hilo que la suelta
Es sutil, acuosa y casi no se nota
Viaja por imaginarias esferas celta
Sube alcores, corre, y hasta flota.

Como oda, no pesa, es frágil y fisgona
No hay sonido ni eco que la alcance
Su mente ingeniosa nadie cuestiona.

El alma del poeta como saeta brota
Su cuerpo me pide que la monte
Sobre sus alas en forma de gaviota.
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Melodía De La Diosa

Musa
De los poetas
Diosa
De melodiosa
Voz
Que Zeus
Te dio

En sus ojos
La belleza
Abunda
En sus rojos
Labios
Como los cerezos

Dama adornada de trompetas
Doradas
Que anuncian tu llegada
La corona
Simbolizando
Tu gran supremacía
Ante las demás
Musas


Un corazón roto
De tantos pretendientes
Que prometieron
Un amor eterno
Como la inmortalidad
Más la fragilidad
De su corazón roto

Viviendo de desvarío
Como estos versos
Que son tus mares
En la que refugias
Tus penurias

Donde las lagrimas
Se esconden en el lecho del mar
Pero no el hueco de tu pecho
Lleno de despecho

Por aquellos
Amores
Que no supieron
Cuidar
Dejaron
Que caigas
A los brazos
Del inframundo

Donde te marchaste
Donde te llevaste
Tu melodiosa voz
Que en silencio
Se resguarda
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Caballero del desamor

En esta solitaria noche, en esta esta sola noche en la que fui testigo de la fantasía, pronto caí de nuevo en la ironía, que estúpida que es esta vida de irrealidad, que solo me lleva al circulo típico de los poetas.
Mi magia hoy es fruto de la melancolía, mis dedos se mueven al ritmo de la melodía, de una suave balada que refleja mi día. Hoy me di cuenta de que te esperé en vano, de que nunca regresarás aquí donde mi alma te esperá, de que tu precioso corazón a mi ya me ha superado. Ohh triste estado, este en el que he acabado.
¿De que sirve un caballero sin su noble corcel? Ese que lo lleve a traer a su dama sin importar lo que en el camino tenga que hacer. Yo solo se una cosa y es que el amor para mi es una cosa que llega a darme paz de una manera muy loca, para luego retirarse y volverme hacía eso que siempre me toca. Soy el caballero de las noches de la angustia, predicador del amor y las desdichas en el mismo, soy el caballero del desamor.
Gabriel Jiménez Araya (GabelViajeroUtopico)
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Eres lo que mi memoria no conoce, lo que mi mente no recuerda

...aplazábamos así la felicidad, la vida
todavía no sé por qué
todavía no sé para cuándo.

Isabel Bono



Te pareces a los mapas que dibujan con destreza
la espuma de sal en la orilla
de esas playas que nos vieron pelearnos
con el tiempo.
Llegas a mí, indefinible, como la suma
de restos, montón de retazos, sobrante
de lo que debí pensar que eras
y siempre me quedará esa maldita duda...
¿Eras edén?
¿Cuánta certeza cabía en el deseo
de verte así?

Soledad conmigo,
en la ausencia de saberte
—o creer que te sabía—,
llenaba las tardes con trozos de otras,
con tristes torrentes de tinta,
escribiendo a partir de la memoria,
a tientas. Era aquello
un amasijo de versos, tullidas letras,
tormentas, trincheras, textos torcidos.
¿Qué era yo? Ni poeta ni poeta.
Y menos, mujer.
Soberana de tu sombra, solamente.
Con la voluntad
postrada a tu voluntad.
Un tropiezo de mí misma
repitiendo la caída, una y otra vez.

No te importa y no es tu culpa;
pero, de tanto lamerme las heridas
he convertido mi lengua
en un ripio y la paciencia ha dejado
de servirme como excusa.

Eres lo que mi memoria no conoce,
lo que mi mente no recuerda.
Derribé tu pedestal.
Ahora solo estoy yo.
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"Cyrano y Roxanne"

Enamorada de ti
Así estoy
Sin remedio

Sin nada por escribir
Cuando tú
estás escribiendo


Tan perdida en tus versos
Que sin ellos
Yo me pierdo

Ya no cabe el respirar
Si entre sus letras
Me veo. ..

Tengo temblando
El corazón. ..

Sin tus versos. .
¿Quién soy yo? …


~“Cuando yo hablo, vuestra alma encuentra en cada una de mis palabras esa verdad que ella busca a tientas.” Cyrano de Bergerac ~
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27comentarios 139 lecturas versolibre karma: 116

Las flores de pomelo son perfumadas por la brisa

Por encargo de una Linea Aérea por la poeta-pintora Naoko Kuramoto.Gracias por la confianza.

Cuando el viento y la lluvia golpean, las hojas resisiten en
la noche estrellada, el rocío humedecerá el cuerpo, el calor
hipnótico es el sol, las arrugas se adormecen, las hojas
jóvenes saben que son lo mismo:
cuando termina la temporada de lluvias, las
flores de pomelo son perfumadas por la brisa y las
hojas jóvenes son como las princesas. ¡El mismo
fondo del castaño es aderezado con mil nuevos perfumes!


!Qué sensación tan extraña!
Estiré la cabeza, y vi desde el espacio superpuesto,
las hermosas y bonitas hojas del arco iris de los sueños.
Pero las hojas jóvenes no saben la pena del viento y la lluvia. No
saben la pena de las hojas de Xiao (洞箫; 洞簫).
Solo las hojas pueden decir qué son lindas las marcas de los sueños.
Solo las hojas pueden saber la tristeza de la tormenta.


Che-Bazan.España
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Alma Grande (colaboración con @vsmc2002)

Una sola vez caminan sobre la tierra
esos seres que uno venera y recuerda
como los que escriben la Historia
y anidan para siempre en la memoria.

Combatiste la violencia con tu habla
dabas gran ejemplo cuando ayunabas
pusiste sobre tu espalda una nación
y la independizaste a puro pulmón.

Eras líder espiritual, sabio y cabal
como no habrá jamás ningún otro
y sobre todo serás para nosotros
un loable ejemplo de amor y humildad.

Desde el Punyab hasta la misma Calcuta
pasando por Madrás y Nueva Delhi
todos lloraron el día en que moriste,
y no porque fueran de corazón débil.

Sin embargo, desde entonces renaciste
para nosotros los simples mortales,
la tristeza por tu muerte es mucha
y desde ese día honramos tu lucha,

Algunos batallan con sus palabras,
otros usan espada o tal vez lanza,
pero tú, ni siquiera usaste sable
y de la India siempre serás padre.

Alma Grande, así te llamó R. Tagore
el poeta máximo de tu amada patria
esa que encima de ti no puso lápida
pese a que por siempre te honre...
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Y ahora que...

Y ahora que...
Como haré para desandar caminos.
Para desaprender canciones.
Como haré para quitarme
la poesía de los labios.
Cómo lo haré...Si no se puede...
Y ahora que.
Como olvidaré los colores del otoño..
Y los versos que escribió la noche.
Como olvidaré la música de un bolero
si habita en las letras de su nombre....
Como lo haré ...si no se puede.
Y ahora que...Como haré
para dormir en el ombligo de la luna.
Sin que las estrellas sientan celos.
Como le llenaré el corazón de versos
Sin que me aceche el horizonte.
Dime,como lo haré...si no se puede.
Me haré invisible...
Para cruzar océanos.
Para escalar madrugadas.
Me haré eterna para ser poeta.
Me haré tinta y pluma...
Para volar por el alma de una metáfora.
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Orfandad

Quedó para siempre
un poco de mí
en el portón inevitable
—mi casa—

a los 15 años, corazón amateur.

Soldado me reconozco
en la memoria
del poeta
—nadie ha muerto desde entonces—

Cuando lanzó la última piedra:
el salmo

sólo quiso tranzar por otra creación.

Él, roto sus alas,
ha dibujado un dios
—como sacrificio—
en sus manos

Alguien sueña, eufórico desde el alma.

Pensamiento de barro.

Orfandad.

¡Cómo me asfixias de galaxias!
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2comentarios 67 lecturas versolibre karma: 126

Allende la cordillera (a la mamá de Clementina Bravo) (Colaboración con @Letizia)

Cuando aún te quedaba resuello
y los asesinos a por ti venían
-tuviste como nadie la valentía-
cuando el agua tenias al cuello

De continuar aún transmitiendo
para que todos hoy disfrutemos
esa frase que todavía permanece
inamovible frente a los tiempos:

"Mucho más temprano que tarde..."
De tu coraje hace Chile alarde
por más que el extranjero arde
pues hubo ignominia y un cobarde

Que fusil en mano y muy insano
te dio un tiro, Allende, hermano.
Más tu muerte no ha sido en vano
pues así y todo luego el tirano

Fue por la historia despeinado
quedando lejos de tu patria
abandonado, y de ahí el dicho
"Más solo que Pinochet
en el Día del Amigo".

Sin embargo, a tí es muy sentido
el homenaje que todos han rendido
sin temblar, con solo el sonido
de tu voz, con tu último gemido

Por todos los poetas americanos,
homenaje este que ha pretendido
sacar a relucir no un simple mito
sino de la historia, un gran hito:

Ese que todos hoy día sabemos
no habrá donde esconderlo
pues ahora Chile tiene dueño
y es tan solo su propio pueblo...

(foto tomada de Internet)
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Amigo Ideal (poema a mi padre)

Amigo Ideal (poema a mi padre)


Poeta y psicólogo a su modo
te da la mano jamás el codo,
que me da tanto a cambio de nada.
Autor de mi vida, escritor de mi senda.


Llanto y espinas
martirio y llagas.
Por mi se hizo pobre
para que no tuviera hambre.


Papá recibe odas y mi admiración,
mi héroe mi maestro preferido
te canto esta canción para que sepas
que siempre estarás en mi corazón.


Tu sonrisa franca me anima,
tu consejo sabio me cría,
tu proeza me guía.
Agradecido soy por tus desvelos
Don de caridad, compás de mi conducta.


Reproche parco,
afecto limitado
a pesar de ello te amo.
Enseñanza simple un prodigio.
Dichoso soy al tenerte papa…


Te imploro quédate conmigo quédate
que sería de mí si estarías ausente…
Perdóname por ofenderte, por lastimar tu corazón.
Pronuncias hijo y Yo sonrió porque es una bendición.


Desde que nací hasta hoy
el mejor regalo que me diste
es un minuto de tu tiempo.
Eres mi mejor amigo, mi amigo Ideal…


Shane Spielrein
All Rights Reserved
Gracias por sus lecturas.
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2comentarios 68 lecturas versolibre karma: 123

¿Poeta?

¿Poeta?
Yo pensé que era poeta,
cuando, en los arrabales de una fiesta,
un suspiro de tus labios
con palabras de mi boca
bailó un tango.

¿Poeta?
Yo pensé que era poeta,
cuando, una tarde de domingo,
de un otoño tras llover,
nos rimaron los latidos
en los poros de la piel.

¿Poeta?
Imaginé que era poeta,
cuando, en un tenue amanecer,
desde una estrella observé,
a dos nubes en el cielo
que empujadas por el viento
con un beso hacían tormentas.

¿Poeta?
O trovador, bardo o juglar,
o alguien al que una lágrima
que brote del corazón,
que duela como el amor
cuando te llega al alma,
le consiga emocionar.

¿Poeta?
Yo pensé que era poeta,
cuando, un vistazo de mis ojos
tropezó con tu sonrisa,
y el fulgor del carmín rojo
intuyó que era poesía.

¿Poesía?
Yo creí que hacía poesía
al sentir la melodía
que flotaba en cada estrofa.
¡Qué osadía!
Si eran solo fantasías,
y es el verso ahora el que llora,
porque yo no soy poeta,
ni lo que hago yo es poesía.
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8comentarios 114 lecturas versolibre karma: 117

Enigma

El frío apuñalando todo a su paso.
Una canción estrujando
la melancólica fragancia
del cementerio.

Ella vestida de misterio
posa aburrida
para un artista sin criterio.

El lápiz suspirando por momentos.

Una hechicera danzando
en la lejanía
al compás de una melodía
perfumada de vida.

Ella mira afligida
el ir y venir
del caníbal en estampida.

El silencio acariciado todo a su paso.

Una hiena buscando
en la distancia
la extravagante elegancia
del carmín.

Ella espera el fin
para ir a descansar
a otro lúgubre jardín.

El reloj sonriendo por instantes.

Una palabra muriendo
en la lejanía
al ritmo de una sinfonía
engalanada de ternura.

Ella devora con dulzura
las entrañas del poeta
que codicia su hermosura.

¿Quién es Ella? ¿Quién es Ella?
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4comentarios 76 lecturas versolibre karma: 119

Carne adobada con pólvora

La separación de los versos
Violento espaceado entre cada palabra
Con un solo hecho
Con el hecho de sonreír
Estiras la piel, dejando descubiertos tus dientes
Como la mariposa que sale del capullo
Y la gota que cae del cielo
Para terminar suicidándose contra el suelo
Raíces gigantes que atraviesan la tierra
Supervivencia de este mundo pagano
El animal que obligado por la vida,
Violenta contra otro salvajemente
La naturaleza obliga hasta lo mas frágil
A tornarse hostil.


Pero tú tenes todo al alcance
Todo para cambiar ello
Agua, comida y tiempo
Solo te falta una sola cosa que ya te diré luego
La ansiedad y la impaciencia
Todo lo que haces por dejar huella en el mundo
Darías lo que fuese por dominar cada rincón
Pero no puedes dominar algo que te creo a ti
Es como si el poeta intentase cabalgar las frases
Versos indomables, palabras del sabio Sharif
No podrías aferrarte a una idea
Pues las ideas aveces son incomprensibles
Aveces solo lo entiendes tú
Por eso estará mal para el resto

Te criaste en esta tierra obligada a mantenerte
Todo por tu pecado
Arrebatas todo de ella
Porque la necesitas, traídor
Tus sucias manos arruinan el agua cristalina
La falta de aprecio a las cosas
Así mismo como con las personas
En sucias palabras, dañas y deperioras lo que es
Te revuelcas y te sacias en el dinero
Vendes lo que la tierra te ofrece
Ponte a pensar en cuantos humillaste por eso

Pero que se puede esperar de ti,
Nada te basta, siempre quieres más
No le das espacio a tu familia
Eres arrogante, amenazas como una tormenta
Y te culpas, todo por ser como eres, pero la gente
La gente no cambia...
Vas a morir bajo tierra
Este mundo te cobrará lo que fuiste
Y violentamente morirás, comido por gusanos
Deteriorado,
Asi como solías podrír todo lo que descubrías.

Pudiste ser puro y lo desaprovechaste,
Quiza no te diste cuenta,
Solo te faltaba amor...
Amor por ti mismo, pero te segaste
Disecado, sin esperanza
Tus hijos harán lo que reflejabas
Y todos acabaremos sepultados
Así como la tierra sepulta mas tierra.
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2comentarios 41 lecturas versolibre karma: 65

El dulce verso que desnuda a la calma

Todos los poetas desean encontrar su propia verdad
la última gota de agua en un desierto
la palabra extraviada
el dulce verso que desnuda a la calma.

Todos sueñan con morir erguidos,
es un deseo genuino
como querer morir en la antigua morada,
donde tu perro es fiel como leal es mi mirada.

Hoy dormiré tranquilo
sin fuego que arda,
el agua no inunda mi dulce morada
la noche se extingue sabiendo que en el día llegará el alba.

Solo quiero de ti una fotografía
que conserve el momento exacto
de tu victoria esperada,
nunca el amor será una historia borrada.

Perdure vagamente ante la tristeza que apaga
era más fácil fingir auto engaño
reconocer tu mentira
tener que dormir en pesadilla en la cama.

Qué te diré ante la tensa calma
me falta valor para delatar a tu memoria que olvida
el problema siempre serán las razones,
te hubiera dicho que no quería explicaciones.

Te esperaré hasta el mismísimo letargo
inventando por ti matrices
desvelando a la aurora en mis ruegos
acariciando el momento en una melancolía lejana.

El mute
07/11/2018.
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6comentarios 140 lecturas versolibre karma: 148

Mi bella alondra

Mi bella alondra ya no me atolondra   
En el empapado boscaje homónimo
Con rimas y odas del poeta anónimo
Incineré los restos de mi alondra. 

Me acompaña el reflexivo martillo
El aprendiz y escuálido cincel,
Los clavos y el distraído cordel
Clavaré un aviso de color rojillo.

Mi alondra modulaba y era obediente
Cuando le leía versos de Bécquer
En el tupido nogal de la pendiente

Tendré que buscar otra ave cantora
Pues me acostumbré a su armonía
En el cerro pao anida una canora.

Soneto de arte mayor clásico endecasílabo
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"El mar ha sido testigo"

Tengo la dicha de comunicarles, que mi poema fue finalista del 2 certamen internacional de poesía en rima Jotabé tierra de poeta Valencia España, y mi corazón No se imaginan lo feliz que se encuentra, es un reconocimiento y un estímulo para seguir con la poesía.


¡Oh!... mar de turbulentas emociones
tus sirenas pregonan las canciones

de amores, llorados entre tus olas
buscando en tus aguas estar a solas
y fingir, que en tus olvidos te enrolas
siguiendo las rutas de tus cartolas,

que llevan a paraísos ficticios
donde los amores en sus inicios,

fructificaban en dulces cesiones,
floreciendo como las amapolas
cuando los flujos fueron los propicios.

Clementina Bravo Rivera
Cleme_Eternamente
Arica - Chile
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Llegamos a ese secreto escondido en lo profundo de su cuerpo de mujer

Llegamos a ese secreto escondido en lo profundo de su
cuerpo de mujer, entre los muslos del río húmedo, entre las setenta y dos pesadas sombras, en la cubierta del arco de
entrada a su misterio.
Se enciende la noche, en el interior más oscuro de la gente,
alumbrando los caballos azules y los sueños con antorcha.
El emperador que estaba borracho se levantó y bendijo el
rocío, las mujeres y los frutos.
Se enciende la gran estrella brillante! ¡Cientos de millones de diamantes están llenos de pasión!
Dos arpegios diferentes se alternan. - El ganado y las ovejas están bajando. El salmo insiste en los salmos de la negación,
inspirando y consolando a las generaciones del sur.
La belleza de la mujer:
está tejida por la gramática en el Ziluyuan.
La belleza de la mujer está bajo la luz de la poesía,
lejos de la caída y captada por las sílabas.
La pulsera del tobillo que debe ser bailada por la discípula,
con la luna llena sobre su piel desnuda.
La belleza de la mujer:
esta en los pelícanos blancos, en los caballos, en el sol para los leones, en el fuego de las rosas, en la temporada de lluvias, en la flor de la llama, en el canto continuo en forma de arpegio: en el desierto de larga duración, en el río a la deriva, en la luz de la
espada, y en la puerta de la multitud, en la vestia de la fantasía que corre a través de la música; en el romero, en el piano de nieve: llegamos a ese secreto escondido en lo profundo de su
cuerpo, entre los muslos del río húmedo, entre setenta y dos
pesadas sombras de la cubierta del arco.
Entre los muslos blancos de una mujer, el peinado de la golondrina todavía cristal brillante y el atardecer de acero o incluso por la noche sigue siendo brillante grieta ocasional oscura del tiempo, es el tiempo de una pequeña grieta, en la fuga de un rastro de placer intimo, un rastro de brisa adecuada. Para cantar a un cazador que saltó al mar. Es el lado de la lluvia brillante y, la espalda oscura, una mujer blanca con un sol desnudo, una forma física, como una grieta del tiempo o simplemente llamada de un tiempo físico . Alas casi saqueadas historia y leyenda, el neuroticismo es como una frase enredada
europeizada; muslos blancos de gramática complicada ha
caído en medio de la expresión, y el silencio, su silencioso, y reflejo del flujo en la historia del purgatorio de las mujeres; estrecha enciclopedia de la vida. Muslos blancos magnífica aura de alucinaciones visuales que editan recuerdos
confusos de mi imaginación, avalancha inesperada de deseos
antiguos y nuevos, brillos que se niegan a ser borrados de mi mente como una escritura extranjera.
Su cuerpo de mujer de tamaño iculino barre como una
escoba, no solo el tiempo, sino también la ficción de la
infancia, en la sexualidad infantil de Amarcord de Fellini,
con la estanquera y sus grandes pechos es el espíritu de las pesadillas infantiles. Objetos extraños sexuales, bajo el pilar
icónico en la intersección de la memoria de un niño
me trae el primer recuerdo verdadero.
El tiempo juvenil está cubierto de bellas damas adolescentes,
por la mediocridad de mi sexualidad. Sentido común y aura de tabú.
Rodeado en un círculo pálido, estricto, salpicado de sagrado.
La ignorancia de una época a través de la tarde y la plaza llena
de macizos de flores, puertas de cristal de la iglesia y en la
lejanía los jacintos del burdel.
Las palabras que se usan para resistir pueden ser un arte sin
sentido en el libro de la composición de una vida, como una vieja foto que me muestra mi cuerpo como un unicornio solitario
y raro, pasado de moda, avergonzado, incómodo, temblado - auto-aislado. Un torbellino puede haberse formado como una escalera circular para alcanzar las alturas caóticas de la torre de
mi memoria. La turbia luna de mis recuerdos me fulminó con la mirada y me castigo por estar parado en el balcón del edificio peligroso en la noche de invierno por culpa de la existencia.
Un torbellino, enfriando la llama enfriada en el pecho de la mujer amada.
Me enredo en el balcón. Aguanto la postura y tiendo a inclinarme, ante un balcón adecuado para el sonambulismo.
Sueño peligroso. En las profundidades del sueño , carezco del equilibrio necesario.
La escalera ascendente también se extendió al
castigo, alcanzando más la oscuridad de la voluntad y el
laberinto de poder.Creo que estoy cayendo en la herida
más intima y hermosa de una mujer. Contaminará, la dignidad de la frente del santo padre.
También es la altura de la Torre Tongtian. La otra es la otra, y
la otra es la mano que te acaricia la grieta bendecida acariciando tus muslos blancos en la noche de los tiempos.
Así que
quiero un poco de poesía y una espada punzante de hombre
- ¡una savia! Así que canté la
juventud humillada, la juventud dulce y amorosa.
En la habitación del sudor y el placer, en el vestíbulo, las piedras mojadas irradiaban un estallido de luna, vapor de agua de la luz de la luna. En la habitación las piedras mojadas del pasillo emiten un estallido de naranja verde...
Mi estela se repite de nuevo, murmuro y repito
como si las dalias se mostraran los pétalos de los demás. Las
sombras se oscurecen en el acogedor atardecer
Ella, bella mujer de muslos acogedores, habló. Ella me dio
la habilidad de escribir en lugar de decir, escribiendo sobre un
papel. Déjame tomar tu espalda para revisar los deseos inciertos de un viejo poeta.
La máquina de coser ligera en su frescura, frecuentemente salta a la sombra del detalle del tiempo. La luz de la torre del campanario de la Iglesia, el árbol de alcanfor, el nogal del jardín simétrico, dentro del camino inclinado Taige.
Estoy leyendo en una pequeña sala de estudio. Abrí la carta doblada, también es una ciudad plegada como una vieira, la perla que decoro como un perfume acróstico se presento con
una belleza similar al clítoris imitando el ritmo del romance pero intentando convertirse en una epopeya reproductiva de un
orador ciego que cantó una muerte en cada saludo.
No duermo otra noche, no duermo, esperando que la puerta
llame por segunda vez al amor, diferentes llegadas y saludos
diferentes nacimientos y muertes, diferentes letras, puntos en
común: de una letra casi incómoda.
Así que el viento toca la puerta, es el viento el que visita mi cuerpo alquímico
"Eso fue solo el viento",
escribí con calma , "pero la luz sobre mí
osciló". La luz se balancea y la se apagaba,
escuché, absolutamente, escuché el eco del
silencio absoluto.
"Es realmente solo el viento". Todavía estoy escribiendo. En el
viento, escribí las palabras que no puedo ver, recuerdos de una
mujer de muslos blancos. Pensé desentrañar la lentitud y la urgencia de mis deseos, el estancamiento y la llegada de la muerte de la voluntad y la propagación de los deseos voluptuosamente activos, traté de pararme en la cresta del hito
simbólico para encontrarme con el momento del Apocalipsis en el imaginado ser eterno momento del desprendimiento.
¿Será mi felicidad en la alquimia de este mundo en el fuego de sus piernas?
La llama en su horno, entre sus piernas de alquimista en el tiempo más abstracto, como la música que abstrae el tiempo y la hora del mundo.


Che-Bazan.España
www.youtube.com/watch?v=5gKhnvPDrbY&t=2008s
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